Emily Dickinson

El

viento comenz a mecer la hierba

Emily Dickinson

El

viento comenz a mecer la hierba

Ilustraciones de

Kike de la Rubia
Seleccin y presentacin de

Juan Marqus
Traduccin de

Enrique Goicolea

Nrdicalibros
2012

 De las ilustraciones: Kike de la Rubia De la traduccin: Enrique Goicolea De la presentacin: Juan Marqus De esta edicin: Nrdica Libros, S.L. C/ Fuerte de Navidad, 11, 1. B 28044 Madrid Tlf: (+34) 91 509 25 35 info@nordicalibros.com Primera edicin: abril de 2012 ISBN: 978-84-92683-86-4 Depsito Legal: M-11875-2012 IBIC: DC / FX Impreso en Espaa / Printed in Spain Grficas EFCA P.I. Las Monjas Torrejn de Ardoz (Madrid)
Diseo de coleccin y maquetacin: Diego Moreno Correccin ortotipogrfica: Juan Marqus y Ana Patrn

Cualquier forma de reproduccin, distribucin, comunicacin pblica o transformacin de esta obra solo puede ser realizada con la autorizacin de sus titulares, salvo excepcin prevista por la ley. Dirjase a CEDRO (Centro Espaol de Derechos Reprogrficos, www.cedro.org) si necesita fotocopiar o escanear algn fragmento de esta obra.

PRESENTACIN

a poesa, dicen, es la memoria del mundo. Sin ella, aaden, no seramos capaces de comprender bien el pasado, no sabramos cmo se ha constituido el presente y estaramos completamente indefensos ante las puertas del futuro. La verdadera poesa, aseguran, no solo debe servir para agitar el planeta sino que de hecho no ha dejado de sacudirlo durante siglos y ha forzado o acelerado grandes cambios. Al parecer la poesa, aunque nadie la lea, penetra en las conciencias y en las naciones y da enrgicos empujones a la Historia, inventa y derriba dioses, funda y destruye regmenes polticos, declara guerras y mueve montaas Y lo cierto, sin embargo, es que los ms sublimes y profundos poemas que se escribieron en un siglo tan aparatoso, tremendista y sobreactuado como el xix fueron escritos en la pequea ciudad norteamericana de Amherst por una de las ms sigilosas y solitarias mujeres de las que haya quedado noticia.
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Adems de ser escritos, en principio, exclusivamente para la inmensa minora de s misma, los de Emily Dickinson fueron, a un tiempo, poemas complicadsimos y simples, alegres y tristes, transparentes y enigmticos. Son poemas que acompaan y ayudan a vivir a quien los lee, que ensean a observar mejor, que obligan a ser ms compasivo. En los mismos fecundos aos en que los Estados Unidos, impulsados por el trascendentalismo de Emerson, producan los ensayos civiles y selvticos de Thoreau, la inquisitiva narrativa psicolgica de Hawthorne, el prodigio inmortal de Moby Dick o los voluptuosos y magnficos poemas de Whitman, Dickinson iba tejiendo otro tipo de pica, basada en la gloria de lo pequeo, el misterio de lo cotidiano, la universalidad de lo domstico y de lo privado, la insuperable incomprensibilidad de lo inmediato. Las cosas esenciales de la vida suceden a diario y nunca entenderemos que todo se repita, que haya ciclos y renovacin y que en el fondo todo, tanto lo cercano como lo remoto, permanezca intacto ante las sucesivas generaciones de ojos que lo saben escrutar, que siempre han sido pocos, ya que se dira que hay que haber nacido con un don especial para saber ver y decir las cosas evidentes. Haber sido inmortal trasciende el llegar a serlo, escribi en una de sus cartas, y ese, como tantos
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de sus poemas ms apegados a lo terrenal, es el testimonio de alguien que supo llegar a la plenitud a travs del dolor y el aislamiento. Nunca una persona tan introvertida, tan melanclica y tan familiarizada con la muerte (canto afirm como hace el Nio junto al Cementerio: porque estoy asustada) habr producido palabras ms dichosas, ms consoladoras, ms definitivas sobre la maravilla de estar vivos aqu y ahora.Y, a pesar de que crea que de nuestros actos ms grandes somos ignorantes, parece que ella, aunque insegura, era consciente de la grandeza de lo que estaba haciendo, ayudada por una soledad interior del tamao del universo, una forma muy particular de entender a su Dios, una portentosa capacidad de observacin, una angustiosa autoexigencia y un afn de perfeccin que, a su modo, no es menos ambicioso que la obra megalmana por totalizadora y torrencial de Whitman. Mi Tarea es la Circunferencia, lleg a escribir en otra carta a T.W. Higginson, su principal corresponsal. Reproducimos aqu veintisiete de los mejores poemas de Dickinson, es decir, algunos de los ms exactos y ms perfectos poemas que se hayan escrito nunca en cualquier idioma, acercados esta vez hasta nosotros por medio de la sensibilidad potica de Enrique Goicolea, y acompaados por las ilustraciones que el talento de Kike de la Rubia ha creado para
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esta edicin, que querramos que sirviera para dar nuestra despedida a Carlos Pujol, autor de la ms hermosa versin de Dickinson al castellano, y tambin para dar a Bruno Marqus Rodrguez la bienvenida a una existencia tan mgica y sorprendente como esta, y a un mundo que es lo suficientemente extrao y sencillo como para producir poemas tan conmovedores como los que nos esperan al pasar esta pgina. Su autora supo decirlo mucho mejor: [...] Jugarn otros nios en el prado, dormirn bajo tierra otros cansancios; pero la pensativa primavera como la nieve llegar a su tiempo. Juan Marqus Madrid, febrero de 2012

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EL VIENTO COMENZ A MECER LA HIERBA

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El agua se aprende por la sed;

la tierra, por los ocanos atravesados; el xtasis, por la agona. La paz se revela por las batallas; el amor, por el recuerdo de los que se fueron; los pjaros, por la nieve.

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De quin son estas camitas les pregunt

que en los valles estn? Algunas sacudieron sus cabezas y otras sonrieron, pero ninguna respondi.

Tal vez no oyeron dije. Preguntar de nuevo. De quin son las pequeas camas que, tan juntas, en la llanura estn? La ms pequea, un poco ms all, es de Margarita. Cerca de la puerta, para despertarse el primero, el pequeo Diente de Len. La de Iris, y la de Aster; la de Anmona, y la de Campanilla; la de Bartsia, con la manta roja; y la de Narciso, el regordete.

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Mientras tanto, en muchas cunas, mova Ella, ligero, su pie; susurrando la ms linda nana que jams a un nio arrull. Silencio! Epigea se despierta. Crocus mueve sus ropitas. Rododendro tiene las mejillas carmes, est soando con los bosques! Despus, volvindose con cuidado, dijo: Es su hora de dormir. Los abejorros las despertarn cuando estn los bosques rojos, en abril.

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e quieres. Ests segura. No temer equivocarme. No me despertar engaada una sonriente maana para descubrir que la luz del sol ha desaparecido, que los campos estn desolados, y que mi amada se ha ido! No debo inquietarme. Ests segura. Nunca llegar esa noche en que, asustada, corro a casa, a tu lado, y encuentro las ventanas oscuras, y que no est mi amada. Ests segura? Nunca llegar?

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Asegrate de que ests segura. Sabes que lo soportar mejor ahora, si me lo dices as, que si, cuando la herida haya curado, en este dolor que tengo, me hieres otra vez ms.

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cuando los aos han pasado, sacudiendo el aterciopelado polvo que los veranos han posado.

Mirar en la cajita de bano, con devocin,

Levantar una carta hacia la luz, oscurecida ahora, con el tiempo; repasar las palabras desvadas que, como el vino, un da nos alegraron. Tal vez, encontrar entre sus cajoncillos la arrugada mejilla de una flor, recogida hace mucho, una maana, por una galante mano desaparecida.

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Un rizo, quizs, de frentes que nuestra constancia olvid; tal vez, un antiguo adorno de una moda que ya pas. Y despus, dejarlos reposar de nuevo, y olvidarnos de ellos, como si la cajita de bano no fuera asunto nuestro.

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ios concede a los laboriosos ngeles tardes libres para jugar. Me encontr con uno, olvid a mis compaeros, todo, inmediatamente, por l.

Dios llama a los ngeles, puntualmente, a la cada del sol. Perd al mo. Qu aburridas las canicas despus de haber jugado a las coronas!