Ediciones del Tábano c/Pozo 94 (bajo), Alicante c.p.03004 www.eltabano.

org
SUMARIO
Portada Así se baila el tango. Oscar Grillo.
Poesía Arritmia. Apuntes de mujer dormida. Herencia. ¿Herencia?. Nelo Curti (págs. 3-4)/Death
(ilustración). Oscar Grillo (pág. 5)/Sobrevivida. Profecía de un náufrago. Mireisy García Rojas
(pág. 6)/Ahora que nadie viene a verme. Hacía falta vivir. Complejidad (ilustración). Missael (págs.7)
/”Y esto no es lo quería escribir”. Résped. Respuesta de Mayo. “La novia de la noche está en coma”.
Lucas Barale (págs. 8-9)/Conocimiento de la tierra. Paco Alonso (pág. 10)/ Vidriera (Ilustración). Oscar
Grillo (pág. 11)
Cuento Los ciclístas nocturnos. Diego L. Monachelli (págs. 12-18)/Eyes (ilustración). Lips (ilustración.)
Oscar Grillo (págs. 15 y 19)
Ensayo La formación del consenso como sustrato del orden. Juanma Agulles (págs. 20-21)
/La emergencia del trabajador reaccionario. Los energúmenos (págs. 22-24)
Nombres propios Giorgio “Il Barbone” Tagliatella y los fenómenos paranormales.
(págs. 25-26)/Sentencias y exabruptos de Nicanor Revuelta.(pág. 27)
Humor Arthur. Maxi Sanguinetti (pág. 21)
Reseña El documental: un cine vehicular. David Barber (pág. 29)/Oficios de las máscaras absurdas
(a propósito de Jacobo Fijman). Diego L. Monachelli (págs. 30-35)/Con fragancia de abismo gravita un
pétalo(reseña sobre Flor Loynaz). Mónika González. (págs. 36-37)
El sótano Jam Session (ilustración de Oscar Grillo). Introducción con forma de historieta.
Entrevista a Oscar Grillo. (págs. 38-43)
Contraportada “Al son de villancicos europeos...”. Nelo Curti.

Redacción: La tirada inicial de este número es limitada:

Nelo Curti, Diego L. Monachelli, Juanma guarde celosamente su ejemplar, en el futuro
Agulles, David Barber, Pedro Coiro, será pieza de coleccionista.
Sebastián Miras.

Ilustraciones interior:
Leo Sarralde (SAR), Gonzalo Núñez,
Maxi Sanguinetti.
Diseño web e informática:
Las posibles colaboraciones deberán ser enviadas a
Boris Garcés, José Manuel Cámara, editabano@hotmail.com, o a la dirección postal C/
David Vilariño. del Pozo, 94 (bajo). 03004 Alicante

Maquetación y diseño:
Nadia Yujnovsky, Pedro Coiro, Diego
Monachelli.
Cuadernos del Tábano es una revista indepen-
Colabora en este número: diente. Y, ¿ qué quiere decir eso exactamente?, se
Oscar Grillo, Mónika Gónzalez, Lucas Barale, preguntará alguien. Pues quiere decir que no res-
Mireisy García Rojas, Missael, Paco Alonso, pondemos a ningún interés comercial o editorial y
José Manuel Cámara Más. que cualquier colaboración en este sentido (venga
desde el ámbito público o privado), será exclusiva-
Edita:A.J. «El tábano» mente como aportación desinteresada al desarrollo
Depósito Legal: A-571-2004 de nuestro proyecto.
ISSN: 1698-4706 Y punto.
Imprime: CEE Limencop S.L.
 Editorial
¿Fuimos de verdad tan críticos?
(Ajuste de cuentas tras cuatro años
de Cuadernos del Tábano)
I Hemos sabido beber: es decir, hemos bebido siem-
¿Hemos sido tan críticos como estaba en nuestras
intenciones? ¿Hemos construido realmente algo distin-
to? ¿O hemos caído sin darnos cuenta en la reproduc-
ción acrítica de un tipo de relaciones que quisimos des-
truir?
Partimos de un desierto. Esta ciudad amnésica y
estúpidamente feliz, su aridez, hace difícil que algo
arraigue, que eche raíces —que se radicalice. Pero pre-
cisamente por eso, este debía ser un intento más enco-
nado, suicida si era necesario, pues se trataba de hacer
crecer algo en el lugar en que la vida desaparece.
II
De las actitudes que nos honran, la intransigencia
ha sido una de las más importantes. No es que hayamos
sido los más listos del cementerio, pero siempre tuvi-
mos claro qué era aquello que no queríamos hacer.
Pronto dejó de preocuparnos la cantidad de partici-
pantes en nuestras actividades; casi siempre el grupo ha
decrecido brutalmente, y lentamente se ha vuelto a
poblar, para repetir el ciclo. Los que permanecemos
desde el principio, hemos desarrollado una capacidad
alentadora para no ser ni optimistas ni pesimistas al res-
pecto de nada, y hemos aprendido a mirar con frialdad
cualquier tipo de éxito.
No nos ha importado más el buen trato que el
resultado de lo que se estaba haciendo. El maldito
«buen rollo» nunca presidió ninguno de nuestros
encuentros. Más bien todo lo contrario, lo que explica
alguna de las estampidas memorables de personas que
se acercaron a nosotros para «pasarlo bien un rato».
No hemos hecho bandera de ninguna ideología;
aunque cada cual haya tenido sus ideas, que han ido
variando con el tiempo. El único lema que presidía un
lugar íntimo fue: Lumpenismo o muerte, pero tampo-
co lo hemos seguido al pie de la letra.
pre más de la cuenta; lo que explica en parte la elección
de la divisa anterior.
Lejos de querer figurar como escritores o artistas,
hemos preferido pasar por borrachos y provocadores.
No nos hemos adornado con plumas para salir a pase-
ar por las avenidas del éxito. Y si lo hemos hecho, algu-
na vez, ha sido para reírnos de nosotros mismos.
Nos hemos podido burlar públicamente de nuestras
pretensiones precisamente porque son muy serias.
Nos han tildado de sectarios y no nos hemos defen-
dido de la acusación para salvaguardarnos del sectaris-
mo anti-sectario.
Hemos hecho cuanto estaba en nuestra mano para
recuperar dinero público (pensamos siempre que sigue
siendo nuestro) con el fin de costear nuestros desvarí-
os. Lejos de ser un impedimento para desvariar, ha
supuesto la profundización de algunos delirios y la acu-
sación directa a la ineptitud de aquellos que pagan.
Nuestros fines siempre fueron fraudulentos y los
medios les correspondieron.
Hemos sido desorganizados hasta la desesperación
y nunca nos han cerrado las cuentas. Nuestras finanzas
son la contabilidad pública de la miseria privada.
Estamos por ello orgullosos: si todo el mundo se com-
portase como nosotros, las cosas no funcionarían tan
bien para aquellos a los que les va tan bien.
Esperamos seguir siendo, por mucho tiempo, com-
pletamente inútiles.
 III
Pero llega el decisivo momento de la autoincul-
pación. Hemos descuidado varios aspectos y es
necesario ser tan intransigentes con nosotros como
lo hemos sido con otros. No se nos ha comprendido
y es nuestra responsabilidad.
Nunca hemos participado del vomitivo espectá-
culo provinciano de la política en esta ciudad, y
menos de sus poses «alternativas». Sin embargo, nos
siguen identificando con ellas. Hemos estado al mar-
gen, sí, pero no hemos sido lo suficientemente beli-
gerantes como para provocar el desprecio de aque-
llos a quienes despreciamos.
Utilizamos las más conocidas máscaras del ene-
migo para conseguir lo que queríamos, pero no estu-
vimos atentos para que no se nos pegasen a la cara
demasiado tiempo.
Por la voluntad de reírnos de nosotros mismos a
cualquier precio, descuidamos el ataque directo a
quienes tratando de tomarnos «en serio» en realidad
se burlaban de nosotros.
Nuestro silencio en la soberbia se ha entendido
muchas veces como un síntoma de amabilidad. Y
por eso hemos dado lugar a que se nos vea de forma
página 2
entrañable sin entender una palabra de lo que soste-
nemos.
Aparentemente hemos sido lo suficientemente
hábiles como para encontrar únicamente los obstá-
culos que nuestra propia actividad generaba, pero no
hemos llegado a hacerlos insuperables. No hemos
tenido verdaderos problemas por lo que hacemos —
y lo que es peor no los hemos causado—, y eso nos
debe hacer pensar.
Hemos puesto todo el cuidado para no caer en
ninguna impostura, pero hemos dilatado en exceso el
momento de destruir las imposturas del resto.
Hemos sido lo suficientemente perversos hacia
adentro, pero a costa de seguir pareciendo buenos
hacia fuera.
IV
Ha llegado el momento de no dejar pasar ni una
oportunidad más de hacernos detestables para aque-
llos ante los que aún aparecemos como una sorpren-
dente curiosidad.
Es el momento de abandonar la estética y pasar
al crimen, o disolvernos en silencio en la contracara
marginal de su historia y aceptar el triunfo de la
imbecilidad.
 poesía
Poemas de Nelo Curti

Arritmia

Canción para no odiar

los desaforados edificios
que brincan
en la espalda del deseo ¿Es este hombre amenazado
y perdonar el mismo que bebe vasos de colores
a ese enano, maldito ritmo mientras piensa un canto para no matar?
atado a las muñecas.
Veo vasos de colores, Y tic
gente ahorcada a un hilo de humo no lo consigo
y demencias tac
tras las rejas del sonido. pero no mato
Alguien ríe toc
y tic – tac nos esfumamos.
se peina, reza,
tic – toc
firma, sube,
cumple, baja, duerme
y sin embargo
toc – tac – tic
el tiempo gotea en su sien.

Apuntes de mujer dormida

Te estoy mirando, misterio, y vos callado.

Mejor así, como juego, casi dormido,
sin el afán grotesco de lo que intenta hacerse visible.
No sé si quiero entrar,
me acerco.
¿Miedo?
Ganas de darle a las ideas un destierro
y morder
los anzuelos del absurdo.
Te miro, ahora te miro, y qué más, qué más.
Hay razones para desnudarte,
también para salir huyendo.
Me quedo, no lo sabés, no sepas nunca, con los ojos, abiertos, grandes,
más grandes que yo y es raro pero de golpe estoy flotando en esa mirada
que ya ni puede acordarse de sí misma.
Levanto un dedo a veces y todo se asusta.
El dedo, yo, la noche, tememos que despiertes
y se rompa el último silencio,
donde sobrevivía lo imposible.

página 3
 poesía
Herencia

Destinado a ser el máximo poeta

del siglo de oro español
nací tarde,
en otro continente,
y los contemporáneos me acusan
de emigrante trasnochado,
cosa que soy
por devoción a la cerveza
y el amanecer miope de las últimas barras.

Lo demás es lo de siempre,
terquedad del sur,
tradicional desgracia
de llegar a fin de fiesta.

El día en que la escuela

iba por un segundo
a traicionar su aburrimiento
para soltar una paloma
por el escote de la profesora
perdí la bicicleta
en los jardines de una adolescente
que al final no quiso darse;
costumbres del sur, repito,
patrimonial tristeza
de bofetones y de olvidos.

Lo que no entiendo
es por qué coincido siempre
en el mismo lugar,
la misma mesa
donde tira sus cartas
la miseria,
por qué diablos
llego a tiempo a esa cita.

¿Herencia?

Se va llenando esta necesidad de vino en nubarrones que mojan, degüellan un pasado con vacas y olor a bosta
fresca. No hubo nunca un país, mentira, lo que llamaron patria nos embarraba los zapatos mientras íbamos para
la escuela ensayando un himno que acabaríamos cantando con los pies mojados. Había rejas, alambrados, no tie-
rra, y nos prestaban la sombra pero nunca fue nuestro el árbol, nunca la semilla.
Era verde la distancia, la yerba del continuo mate, el potrero y el futuro demasiado verde como para aceptar
que lo arrancaran y nos dejaran temblando, amamantando un hijo muerto.
No canción si vena que habla en nubarrón que va llenando la necesidad de vino en la tarde que ya se viste de
bostezo.
Estabas vos, milonga, brillando alrededor del fuego con las muchachas que nos enseñaron a callar bajo los
faroles negros, teníamos hambre y lo sabías, piojos, padres que trataban de reír en el suicidio de los meses y sos-
tenían una luna color arroz hervido.
Herencia de guitarras, patria tamboril, cuna callejón y río, sigan soñando esta necesidad de vino por un tiem-
po fusilado, que cada tanto respira.

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poesía

página 5
 poesía
Poemas de Mireisy García Rojas
Sobrevivida

“Sobre qué muerto estoy yo vivo”

Roberto Fernández Retamar

No soy culpable de ser sobreviviente

fue el designio irrefutable de la Ley
un sacro trasplante del espacio
una contracción a través del túnel
hasta debutar en la escena sobre las primeras manos
Noche tatuada en la semilla de la memoria
El himen del viaje roto por mi cuerpo
sitiado en otro cuerpo que se amputa la carne,
el llanto, la presencia
recorre sin remedio hasta el exilio

Ceniza que respiro junto al polvo

Soy un tercio de otro tercio

o la parte más ínfima de un todo
que se extiende discontinuo por encima de una voz
para dejarme colocar mi letra en el testimonio de los que mañana
hemos muerto

Tal vez por eso no me convenza de que existo

en mi propia vida.

Profecía de un náufrago

En ti reconozco el perfil de los sueños

el ave matriz vuelve para restaurar sus alas
donde anidan los violines.
La isla es un duende besándome los labios en el relente
descanso el cuerpo sobre la yerba húmeda
o tal vez desde la luz de una estrella muerta
convoco a la esperanza
contemplo el eco de un susurro escondido en el agua
porque tu piel nació del agua
y de ti yo provengo
escúchame, no es el río quien mueve las piedras
mis ojos bastan para girar tu sangre al revés
para omitir el reflejo de un relámpago
o sanar el dolor de una imagen triste en lo profundo.
yo soy quien viaja en ti como una mancha
en vigilia de tu sueño y tu presente,
sin mi no llegaría nunca al sosiego
que corona con asombro el imposible
en una aparición todavía mas fuerte.
Para cada día encontrarás una lectura
sobre un césped cubierto de manzanas
camina, nunca te detengas aunque todo se vuelva noche
yo estaré siempre ante tus ojos
restaurando el tacto de las luces
en otro cuerpo, otros labios, otra suerte...

página 6

Ahora que nadie viene a verme
Ahora que nadie viene a verme
ahora que soy sombra inmóvil dentro de la piedra
quién se anima a tocar la puerta
quién quiere compartir oxígeno
Ahora desnudo
solo con tanto recuerdo volcado
en un cuarto pequeño
en una habitación con luz roja
la sangre es ola carcomiendo muro
ahora escucho música y poesía
dos milagros que salvan al hombre
dos tranquilizantes para el masoquismo hispano
No se puede hacer nada más
agarra guitarra y mujeres
y alcohol y canto
y lluvia y truenos
y amor y desamor
y vomita versos
y grítale adiós a la muerte.
poesía
Poemas de Missael
Hacía falta vivir
Hoy salí a la calle y había muerte
muerte en la pantalla del cine
en las casas desiertas como bóvedas
en los bancos de los parques con tu ausencia
Hoy hubo muerte
en los almanaques
en los ceniceros
en los orgasmos
en los buenos amores
en el odio de mi corazón
Hubo cruces multiplicadas
en el cielo nocturno de diciembre
había muerte en los jardines
Esta noche enterramos al olvido
esta noche fúnebre de donde salí
para entrañarme en la primera puerta
donde imaginé vida
donde regalaban recuerdos insanos
Al fin me escapé por un arsenal de añejos libros
y el paladar me supo a cóctel de letras muertas
a remembranza de polvo y de hojas
que se van al viento
hacía falta vivir para contarlo
no escapé de la muerte aquella noche.
página 7
 poesía
Poemas de Lucas Barale

“Los escritores son las putas del universo”

Charles Bukowsky

y esto no es lo que quería escribir.

son tan pocas las veces cuándo.
en varias ocasiones se preguntó para qué.
si la pirámide social, si el dinero, si la familia.
concluirá por escribirlo, de mala gana, con estos mismo dedos:
escribir no es la mejor manera de hacer amigos
de ser eso algo necesario.

si estaba solo cuando su cabeza se disolvía

como una mancha de aceite en los baños del cuento.
y sin embargo esto no es, no será.
cuando lo lea en voz alta
del otro lado del cráneo
entre las delgadas paredes.

lo cierto es que hay una traducción

constante
en busca de su código

está ahí, como un perfume

largamente recordado.
résped. singular masculino. Lengua de las serpientes. ||
Intención malévola en las palabras.
algo que quisimos decir antes
la tacita descascarada
y mejor. el corazón de la hipérbole
tres notas de madera en el tabaco
el sigilo constante de los años

una liviana condición para el desconcierto

restos de comida pudriéndose en un rincón
paseos en taxi como escarabajos por la avenida

y una cierta manía con el color azul

tardes detenidas en el émbolo memoria
poemas que desbordan el cajón de las cosas inútiles

como prendedores
o folletos
o cadáveres
de extraños insectos

página 8
 poesía

-respuesta de mayo-

llamálo a rené que tiene pastillas de identidad

qué pienso que escribo sin mover esta mano probable y todo es mentira
tocar el trombón en este orqueste fariseo estar en casita masturbándose por tevé
o contra una máquina contra otra máquina contra vos

si otros mil amanecen muertos por el salitre de la cifra y el olvido

nada importa
lo que creemos religión es basura
superar la valla cordera para retractar al insomnio
una estrella dos mil

matamos al carnicero celestial con cada satélite

es imposible saber algo porque se sabe todo

“Oh soledad
si pudiera morar contigo.”
Jhon Keats

la novia de la noche está en coma

y nadie vendrá a enjuagar su vestido de vidrio
con la sangre de mil palomas

ya no seremos invitados a su procesión cereza

a su lento caminar por las calles dorsales
amparada en el frío y la bravura del aire

ella no conoce la marisma que la engendró una madrugada fetal

hija de un coito desesperado
está a punto de morirse no paran de decírselo
mientras mira al cielo acostada en su ataúd abierto
bajo la tierra de la palabra grave

que en sajón significa tumba

Lucas Barale nació en Berisso, provincia de Buenos Aires, en marzo de 1982. Plan para Sonámbulos, su primer libro,
fue editado en el año 2006. La segunda parte se llama Bienvenido Peligro.

página 9
 poesía
Conocimiento de la tierra
Cada día que pasa converso con la tierra.
Antes creí que bastaba con observarla,
con mirar yerba y hoja y árbol y pájaro.
Me acostaba en la tierra.
Ponía mi cuerpo contra la verde hojarasca,
sobre la dimensión y cuerpo
de arena y barro o agua.
A menudo me detenía
viendo los diminutos insectos:
las afanosas hormigas,
las mariquitas de élitros rojos.
Recostado sobre la yerba
se siente el crepitar profundo
de las entrañas minerales,
el mundo que existe debajo
del roble o de la alta encina.
Mi cuerpo en la tierra. Y en el aire las cigarras.
Había imaginado que aquello bastaría
para interpretar sus movimientos,
sus interpelaciones y angustias
o sus circunstancias.
Me limitaba al mundo más cercano y próximo,
lejos estaba yo
de los caballos que atraviesan praderas
o del ciervo que va por los montes.
Cuando pongo mi piel escucho
el quebranto o el llanto de la tierra. Que existe
una queja extensísima y amarga,
un ininterrumpido alarido .
El día del incendio sufrí con la tierra,
cuando las llamas voraces consumieron su elevada estatura,
cuando el fuego devoraba sus intestinos vegetales,
su corazón de fruta y trigo,
su alma de animal y de paz y de lucha y de tiempo.
Un odio inexplicable, una codicia larga,
se extiende por la tierra.
Se está quedando seca y agotada,
los árboles se mueren en el voraz incendio
que llega a las raíces.
Que el hombre inicuo y torvo, con decisión sombría,
arder hace los bosques.
Aquí, donde está el acre rescoldo de ceniza,
era un rumor profundo de vegetal sustancia
el que se oía. Era un fecundo vientre
página 10
Poemas de Paco Alonso
pariendo hojas de hierba, matorrales y arbustos.
Y del cuerpo surgían las hermosas
criaturas animales: las fieras y las bestias.
La silvestre riqueza de los campos antiguos
ya no existe. Todo es desolación
en la pulpa abrasada. Como un surco
abierto hacia la muerte.
Cuando la amo ahora
como la estoy amando,
me confundo, me pierdo, me trasunto en manzana,
en madera, en la hoja más pequeña de un árbol.
Quisiera que mi brazo se convierta en raíz,
mi pierna en una rama, mi corazón de hombre
en el cauce de un río.
Un día supe que la amaba. Que quería a la tierra
con una adoración exaltada y mística
como si fuera una diosa
o una mujer desnuda.
Pero nunca he sabido
si es mujer o si es tierra,
desde lejos no advierto más que el cuerpo. No sé
si es montaña acostada o rumoroso valle,
o un sexo que se abre
o una fuente que brota.
Lejos estoy de toda su reposada anchura,
de su calor de pechos o de montañas. Vientos
van recorriendo el vientre y los ojos cerrados,
con nostalgias telúricas que sólo en ella existen.
No presiento si es la mujer o la tierra,
pero la lluvia a veces la bautiza en un íntimo
viaje por los veneros, hasta donde se agota
su pereza o cansancio o tiempo en el que duerme.
Yo no sé si ya sabe que soy hombre, o un árbol.
No sé si ahora me espera o me ignora. El olvido
o el desamor. Y se está haciendo tarde.
Yo no sé si lo sabe o si lo ignora aún.
Duerme allá, donde hay pájaros, la mujer o la tierra.
Yo no sé si acercarme, como otra tierra o sombra,
a su quietud o beso o reposo. No sé
si es posible el amor.
página 11
 cuento
Los ciclistas nocturnos
Diego L. Monachelli
El último, siempre, el último. Sin importar dónde,
qué hora, yo siempre era el último, siempre lo fui. La
disposición geográfica de mi casa con respecto al cen-
tro neurálgico de la ciudad seguramente ayudaba a sem-
brar esas largas horas de espera, las interminables cami-
natas o el intrincado paisaje destramado en bicicleta.
Una vez que las copas se vaciaban, que los anfitriones
comenzaban a desaparecer detrás del sueño o que lite-
ralmente éramos empujados a abandonar aquel lugar
donde nos halláramos, yo, sí, yo siempre era el último
en emprender el regreso extenuante. Y aquella noche
no fue una excepción.
Luego de una cálida velada con mis muy queridos
Piquet y Neira (siempre tuvimos la afectuosa y respe-
tuosa costumbre de llamarnos por nuestros apellidos) y
de haberme instalado pacientemente a esperar el colec-
tivo (virtud imprescindible en pasajeros noctámbulos)
me extravié caprichosa e inocentemente en una idea
que, sin saberlo, vendría a preludiar lo que acaecería en
breve, la idea de lo insignificante.
Todo a esa hora de la madrugada en la ciudad se ve
afectado de una lánguida, casi inmóvil calidez amari-
llenta y obscura, de un silencio profundo, reflexivo,
estremecido de tanto en tanto por algún convulso y
estúpido automovilista.
Debo reconocer que disfrutaba de aquello, de aquel
silencio casi anaranjado, de la gran avenida despoblada
internándose en el corazón de la ciudad, delgado trián-
gulo en fuga hacia la noche intempesta, allá, a lo lejos,
desde el abismo de las playas hacia la infinita pampa.
Observé el blanco reloj del palacio municipal.
Daban las dos de la madrugada y tal vez, producto de
mi cansancio, comenzaba a sentir frío. Decidí sentarme
en el umbral de una antigua casa convertida en “Salón
de belleza.” Antes de hacerlo observé dentro. Me pre-
gunté qué comprendían, a qué se referían con “belle-
za”.
Me dejaba llevar por ese impulso de anárquicos
pensamientos, asociaciones de ideas, un fluir inquieto y
desprolijo de donde emergen las más sublimes expre-
siones junto a las más banales, los más caprichosos e
infantiles pensamientos con los más lúcidos e inconfe-
página 12
sables, dignos todos de olvido. La noche parecía haber-
se detenido y con ella la ciudad entera. Hay algo miste-
rioso y bellísimo en esa inmóvil laguna de silencio.
Sin saber cuanto tiempo había transcurrido (las
altas copas de los árboles ocultaban el reloj del munici-
pio) me incorporé estirando mis músculos como quien
recién despierta y atravesé la ancha vereda hasta al cen-
tro de la avenida. El aroma del mar se adentraba en la
ciudad con la sola compañía del silencio, nada eviden-
ciaba la cercanía del colectivo y hacia el otro lado de la
ciudad la noche parecía amoratarse hasta lo increíble.
Lentamente y desde aquella profunda oscuridad, un
leve y constante chillido comenzó a emerger. Parecía
acompañar a un diminuto punto que se acercaba. Me
quedé inmóvil observando. El rechinar rítmico se hacía
más claro, el pequeño punto parecía estirarse con pulso
constante, más claro y más alto. Ganaba nitidez con
fluida lentitud. Una imagen confusa, apenas una delga-
da línea insignificante que se estiraba, bamboleándose
con suavidad. Pronto distinguí, para mi sorpresa, lo que
parecía un esbelto y desproporcionado cuerpo de dos
cabezas, brazos increíblemente largos, coronados los
hombros por una capa de colores suaves flameando.
Por debajo, en lo que debería ser el pecho de aquella
deformidad ambulante, un rostro pálido; por encima, el
otro, de largos cabellos rubios. El acompasado ritmo
no se detenía y la aterradora silueta, cuanto más cerca
más deforme, lenta pero invariablemente dio paso a lo
cierto.
Montados en una antigua bicicleta negra, con porte
sereno y decidido, una pareja atravesaba la silenciosa
madrugada. Él, de negro traje, zapatos brillantes, lus-
trados con esmero, con el saco abierto y el chaleco per-
fectamente abotonado; una blanca y reluciente camisa
dividida en dos por la negra corbata, aprisionando un
pecho amplio y agitado. Ella, de pié sobre el porta equi-
pajes, tomada de sus hombros, de amplio y extenso ves-
tido con enormes rosas diseminadas sobre el blanco, de
largos cabellos rubios rezagados en el aire. Alta, defini-
da, casi arrogante. Ambos con la mirada puesta hacia el
porvenir; sí, no miraban hacia delante, parecían mirar el
porvenir, escudriñando severamente la noche.
Cualquiera que deambulara a esas horas de la
madrugada hubiese desconfiado de alguien que estu-
viera detenido en medio de la avenida, como yo lo esta-
ba. Cualquiera hubiera intentado una maniobra de eva-
sión, un desvío, un alejamiento o al menos hubiera
observado, de rabillo, celosamente, intentando prever
cualquier movimiento amenazador. Pero ellos pasaron
delante de mí como si no estuviera ahí. Sus ojos fijos en
el porvenir; sus labios, esbozando levemente una sonri-
sa, parecían situarlos en otra esfera de lo real, yendo

hacia algo que yo no podía observar, que desconocía.
Ambos tenían un porte tan esbelto, tan digno de quien
desfila ante una multitud sobre una carroza, que sin
advertirlo incliné mi cabeza con humildad de lacayo
que saludara a una pareja Real. Los vi pasar delante de
mí, los vi alejarse lentamente, sin detenerse en las esqui-
nas, sin girar sus cabezas, sin perder de vista, ni siquie-
ra por un instante, eso que delante de ellos les espera-
ba, o perseguían con paciencia o los guiaba hipnótica-
mente. No había cielo para tanta noche.
Proseguí inmóvil mientras avanzaban, todo parecía
abrirse ante ellos. La quietud misma parecía dejarse
penetrar. De haber alzado las manos hubiera rosado sus
cuerpos, pero la abstracción que vi en ellos provocó en
mí la extraña sensación de pervertir algo frágil y delica-
do. Los quejidos de aquella vieja bicicleta, claros y rít-
micos, poseían algo de primitivo y ritual. Los vi alejar-
se imperturbables y desde la lejanía las luces del colec-
tivo comenzaron a acercarse.
Como no podía ser de otra manera, fui el últi-
mo en subir. Apenas una o dos veces nos detuvimos en
el recorrido para que descendieran otros pasajeros y, si
me fuera lícito no contar al chofer, fui el último en
abandonar el viaje, aunque me aferraba a esa idea
reconfortante para no ser el último. Cuando sólo que-
damos los dos, el conductor y yo, el trayecto parecía
interminable y podía sentir a las claras cierta expecta-
ción que gradualmente aumentaba hasta convertirse en
nerviosismo. Lo cierto es que a esas horas y por aque-
llos barrios nadie se sentía seguro. Los robos y la vio-
lencia asumían el protagonismo total, entonces a medi-
da que nos adentrábamos en lo que llaman la periferia
(sin dejar muy en claro nada con esto) las miradas fur-
tivas a través de los espejos y los reflejos en las venta-
nas se sucedían con mayor asiduidad. La incomodidad
y una angustiosa necesidad de dirigir unas palabras al
otro se apoderaban de ambos. Levantarme del asiento,
detenerme en medio del pasillo como dudando mi
caminar hacia la puerta trasera o la delantera, era el
punto álgido de aquel transcurrir silencioso. Luego el
estruendo del timbre como un gesto caprichoso y dado
a conservar las formas. El resoplido de los frenos, la
puerta al abrirse y mi voz; creo no haber disfrutado
tanto de ella como cuando la esgrimía en un “Buenas
noches” y descendía del colectivo. Esa era mi estrategia
para no ser el último, de seguro el chofer llegaría a la no
muy lejana Terminal pensando en aquella circunstancia,
en esa tensión de la desconfianza o del instinto de
supervivencia y resonaría mi voz aun al despedirse. Esa
era mi tonta manera de intentar no ser el último, o al
menos me gustaba creer que así me prolongaba en él y
ambos lo éramos.
cuento
A la mañana siguiente monté en mi bicicleta para
acudir a la rutina diaria del trabajo sin poder despojar-
me de una confusa idea que había despertado conmigo.
Me preguntaba si se me podía considerar el último sien-
do que simultáneamente era el primero. Al vivir solo, yo
era ambos, primero y último, único. Pero no estaba
seguro si cabe esa calificación, no soy dado a esas diser-
taciones del pensamiento y así, sin darme cuenta, llegué
a mi trabajo.
Ya todos estaban en sus puestos como humanas
prolongaciones de sus máquinas y herramientas, así,
mansamente, me sumé a ellos. El ruido y la distancia
entre unos y otros gobernaban el ambiente, haciendo
de él un sitio ideal para la introspección, exceptuando
los dos breves descansos de la jornada, a los cuales
tenía derecho, por orden del trabajo, es decir, por la dis-
posición de las tareas, en última instancia. Eso me libra-
ba de toda responsabilidad y eran raros los días en que
contaba aquella circunstancia como una más de mi pos-
trer sitio. Exactamente por la misma razón, finalizado
ya el día, era yo el encargado de darle cierre.
Una vez fuera me sentí atribulado e indeciso. No
tenía deseos de volver a mi casa pero tampoco sabía
bien dónde ir o qué hacer. Decidí al fin montar en mi
bicicleta y simplemente pasear, por así decirlo.
La noche había cubierto la ciudad y las luces de la
calle volvieron a teñirlo todo con un silencioso anaran-
jado. La fuerza de la costumbre, o el capricho del des-
tino, quiso que volviera al mismo sitio donde la noche
anterior había visto a aquellos ciclistas nocturnos. Me
detuve y justifiqué aquello, ante mí mismo, como unos
minutos de descanso. Permanecí sentado largo rato,
nada tenía movimiento y la avenida parecía dispuesta a
alcanzar la lejanía penetrando la oscuridad. La pueril
justificación que antepuse a mi verdadero deseo pron-
to se esfumó y el nerviosismo de la espera se hizo pre-
sente. Quería volver a verles, quería escuchar el rítmico
rechinar, quería sucumbir al extrañamiento, la oscuri-
dad y esa incipiente sensación de esperanza que sin
saber porqué despertaron en mí. En un arrebato volví
a los pedales y la tracción a sangre.
Cuando uno comienza a transitar ciertos caminos
escabrosos del pensamiento a los que no está acostum-
brado, la confusión suele ganar sobre cualquier intento
de esclarecimiento. Un hombre simple y rudimentario
como lo era yo, no tenía armas suficientes para enfren-
tar esa ruptura en la línea de los días. Así, a medida que
avanzaba en los intentos de disipar la imperante necesi-
dad de volver a los ciclistas nocturnos, me enredaba
más en un impulso irrefrenable de curiosidad. Nada
con demasiada claridad debería destacar de aquellos, si
bien la normalidad a la que nos acostumbramos en este
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 cuento
pueblo con ansias de gran ciudad dicta que no es segu-
ro deambular a altas horas de la madrugada, nada de
curioso debería tener el hallar a una pareja retornando
a su hogar en bicicleta.
Retornar. Me aferro a la idea. No eran ellos los que
retornaban, era yo. Ellos no volvían a ningún sitio, sólo
intento restarle importancia a eso que no comprendo.
Ellos eran el ir, ellos parecían dejarlo todo atrás. Pero
en estas circunstancias es en vano prolongarme en ello.
Sólo intento explicar el extrañamiento del que fui presa.
Mi descontento y agitación dieron paso a una extra-
ña melancolía que fue acrecentándose a medida que me
acercaba a la casa. Fue un regreso silencioso, lento y
caprichoso en su desarrollo. Avanzaba, retrocedía, me
alejaba unas cuantas calles hacia la derecha, volvía a la
avenida central. La dejaba atrás y me adentraba hacia la
izquierda. Un zigzag perezoso que en el devanar pensa-
mientos me llevó a la conclusión de que los sentidos de
derecha, izquierda y centro, son unas operaciones men-
tales tan relativas que no tienen el más absoluto de los
sentidos. Me abandonaba al capricho del paisaje y a una
vaga intuición que pronto descubrí como deseo. Los
estaba buscando.
En un rapto de lucidez, aprecié lo absurdo de mi
comportamiento y tomé el camino más corto para
regresar. Me pregunté si existía alguna diferencia entre
arriba y abajo. Por un instante creí que sí, pero confir-
mé que los tres sentidos básicos y rudimentarios de
derecha, izquierda y centro, son tan subjetivos que al fin
son lo mismo, sobre todo encarnados en el hombre
moderno. Decidí erradicar de mi vocabulario esas tres
palabras, acaso hiciera lo mismo con las otras.
Con poca destreza irrumpí en la casa. El aroma del
encierro y la quietud desencadenaron una avalancha de
situaciones últimas que no pude contener: El último
hijo de una pareja resignada y trabajadora, el último
nieto de ambas familias. En virtud de esto, el último en
entrar en la escuela. El que ejercía de último dueño de
los juguetes, de las ropas y zapatos, guardapolvos y
libros de todos los hermanos, primos y demás nomen-
claturas familiares. Ni siquiera tuve la fortuna de que
alguno, de los más cercanos en edad, repitiera el curso
y así concluir juntos. Fui el último en terminar los estu-
dios, sin olvidar que por un curioso vértigo en el des-
arrollo de los huesos, siempre fui el último de la fila,
ordenada, como dicta la costumbre, del más bajo al más
alto a un brazo de distancia. Fui, por miedo, ideal o
estupidez, el último en conocer los placeres del sexo y
las tribulaciones de la pareja; el último en recibir las
burlas de unos y los consejos de otros. Hasta fui, gra-
cias al legado de mi apellido, el último de todas las lis-
tas; el último número en la horrible e inacabable maña-
na del sorteo del servicio militar. El último en enterar-
me de la muerte de mis padres; último en irme del
cementerio. Cualquier cosa que fuera capaz de recordar
o imaginar mi situación era postrera. En definitiva, fui
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el último, incluso en saber que en todo era el último.
Aquella noche sucumbí al enredo de la pesadumbre
y la inmovilidad, desahuciado en una melancolía vaga,
adormecido en la inútil complejidad de un pensamien-
to monótono e incriminatorio – “Culminación de toda
circunstancia, remate de todo lo insignificante”- Las
pocas esperanzas que albergaba, la pueril creencia de
que no sería siempre así, de que sería capaz de revertir
ese estigma de mi vida, las vi desaparecer como cenizas
arrojadas a un río caudaloso por una mano que ni
siquiera fue la mía. Arrastrando los pies de mis ideas,
entré en la morada del sueño.
El sabor que debe tener la muerte ardía en mi boca.
La noche transcurrió sin necesitar nada de mí, como la
había hecho, casi por completo, la mañana. Sin prisa,
sin el espasmo habitual de la tardanza y las responsabi-
lidades eludidas o quebrantadas, desayuné. No me
detuve a meditar argumentos que justificaran mi tar-
danza en el trabajo, simple y maquinalmente no me
importó. Así, con el mismo desdén con el que desper-
té y culminé las tareas matutinas del cuerpo y la casa, así
me decidí a no hacer uso del servicio público de trans-
porte. Emprendí el viaje en la veterana bicicleta.
La ciudad se me antojaba lánguida y gris, mal olien-
te, pero no hubo en mí el atisbo de la repugnancia o la
crítica; ni el nervio de la nausea tensionado, ni el insul-
to viril hacia los anónimos arquitectos faltos de sensibi-
lidad estética. Algún engranaje entre mis pies dio un
estridente quejido. Pensé en lubricantes como quien
puede pensar que en alguna ciudad multitudinaria un
auto espera el cambio a verde de las luces del semáforo
mientras su conductor, ajeno al mundo, hurga violenta-
mente su nariz.
Al llegar fui víctima de una preocupación medida,
justa e interesada; acorralado por preguntas retóricas de
énfasis innecesario. Contados de a tres o de a seis
meses, tres eran los lustros de mi vida que habían trans-
currido entre esas paredes, y helos ahí, los jefes, ocul-
tando detrás de su preocupación personal la manifiesta
razón del alboroto. Lo mismo daba si me hubieran
atropellado que si me hubiese dormido o si alguna de
las máquinas se rompía. La producción menguaba, se
atrasaba y entorpecía. Era esa la verdadera preocupa-
ción. Sus minúsculas mentes ya estaban ideando una
sustitución más barata y productiva, habían dado evi-
dencia de eso despidiendo a uno de los más viejos de
los trabajadores sin ninguna contemplación. El factor
humano es frágil y susceptible a cambios de ánimo que
afectan su dinámica. Mi respuesta a sus inquisiciones
fue un gesto, un balbuceo ininteligible. Arrumbé mi
biciclo en un rincón y me di a la monótona tarea. Pensé
en conductores hurgándose la nariz y en lubricantes.
El transcurso del día fue indolente, miserable. A
cada ciclo de las máquinas, se repetía otro de desprecio
y aburrimiento. A cada culminación, un golpe sordo

que laceraba los oídos y la paciencia. A cada incremen-
to de la producción, el doble de hastío y fragilidad. Tan
atribulado estaba que al cerrar la jornada emprendí el
regreso a pié.
Casi extinto, el atardecer me brindaba imágenes tan
claras en su conjunción de objetos, en el juicio que parí-
an esos elementos, que no pude más que perderme en
la contemplación: un perro atropellado en medio de la
calle, una mujer y un pequeño de su mano pasando
junto a él. Un sacerdote bien ataviado, con lustrosos
zapatos y un pequeño maletín, cruzando indiferente
delante de la mano tendida de una anciana herrumbro-
sa que mendigaba. Unos niños jugando en un baldío,
basural insospechado, junto a un edificio alto y acrista-
lado de modernidad. Unos gatos bebiendo los charcos
de la vereda. Una pareja besándose en el umbral de una
casa tapiada, exhibiendo en sus paredes una pin-
tada: “La libertad es la ausencia de miedo.” Un tumul-
to de gente entorpeciendo el tránsito, alimentando su
morbosidad, observando a los heridos de un accidente.
Un adolescente abstraído, sentado solo en medio de
una plaza, escudriñando las ramas que lo separaban del
cielo. Una bella y delgadísima joven coronada por una
gran capelina, corriendo entre las primeras sombras de
la noche. Una rata emergiendo desde las bolsas de
cuento
basura amontonadas en una esquina. Un escarpín entre
los escombros de una casa derruida, un espejo en lo
alto, sobreviviendo en la única pared enhiesta. Una silla
en el umbral. Un zapato aplastado. Un ciego esperando
en una esquina. Una silla de ruedas que lleva a un hom-
bre, que recoge el zapato aplastado y canta sonriendo.
Una pareja a lo lejos y en bicicleta que atraviesa las
calles sin detenerse. En ese instante fui conciente de mi
olvido, estaba seguro -son ellos- maldije entre diente y
me lancé a la carrera discretamente, acelerando el paso,
pero el ritmo de aquellos los alejaba de todo esfuerzo.
Pronto me hallé corriendo desenfrenadamente, como
un impulso eléctrico que emergiera desde el más senti-
do deseo sin demasiada conciencia de si mismo. Corrí
desesperado, abriéndome paso entre las calles, las gen-
tes, atravesando encrucijadas y recibiendo las injurias
de los bocinazos y los conductores que de seguro pron-
to se hurgarían la nariz ante el primer semáforo. El
rechinar constante, idéntico al de aquella
noche, se movía en oleadas, envuelto
en la marea del viento y los ruidos de
una ciudad convulsa que regresa a la
noche en busca de la mañana.
Cuando mis fuerzas se vieron
extintas, me detuve sin poder
hacer otra cosa que observarlos
hundirse en la lejanía y el
cemento. Apoyé las manos sobre
las rodillas, me sentí próximo al
desmayo, y al filo de ese abismo,
absurdo. Reanudé la marcha y
busqué la parada más cercana
para retornar a la casa. El
comportamiento que
había demostrado
me parecía
inaudito,
excéntrico y,
simultáneamen-
te, natural,
debido… Sí,
debía hacerlo,
debía alcanzar
aquel rechinar,
aquellas rosas
diseminadas en
el blanco vesti-
do. Debía saber
de ellos y su destino. Saber porqué, hacia dónde. Su
andar era hipnótico y no sabría describir con tanta cla-
ridad como lo sentí, que no era el suyo un simple
mirar hacia delante, ellos posaban sus ojos sobre el
porvenir, lo buscaban con certeza.
El aire apenas cálido de la noche entraba por la ven-
tanilla y daba en mi rostro. Me había alejado más de lo
página 15
 cuento
que imaginaba. Intentando calmar mi angustia y mis
nervios cerré los ojos. Fui cayendo en un sueño imper-
fecto pero súbitamente toda aquella vetusta máquina se
estremeció en un temblor, una insinuación de giro vio-
lento. Se oyeron los frenos y las expresiones onomato-
péyicas de los pasajeros. Luego un murmullo y los
comentarios entre desconocidos que, signados por el
destino de un hecho fortuito, se dirigen la palabra
como si fueran viejos amigos. Aunque al otro día se
cruzaran, ninguno sería capaz de alzar un gesto de salu-
do hacia aquel con el que habían hablado. En medio de
aquel parloteo desde distintas voces llegaron las pala-
bras: Dos. Bicicleta. Tan jóvenes. Sin mirar. Eso bastó
para despertar en mí nuevamente esa violenta y eléctri-
ca sacudida, como un cazador al acecho que oyera los
ruidos de una presa cercana. Algo se desprendió de mí
en ese instante, algo que no podría nombrar. A partir
de entonces mis ojos escudriñaron los cruces y las
calles transversales. Lenta pero progresivamente entra-
ba en un estado de ansiedad. Abandoné el asiento. Me
quedé en pié, busqué el mejor lugar para abarcar la
mayor cantidad de ángulos posibles. Recorrí el peque-
ño pasillo. Me parapeté detrás del conductor, luego
junto a la puerta trasera. Volví al centro. Abrí algunas
ventanillas que, por sucias, me impedían ver las calles.
Los pasajeros pronto retornaron al murmullo. Mi
deambular provocaba movimientos esquivos y el bisbi-
sar de los que estaban sentados. Pero todo aquello, aun-
que fuera a mi lado, parecía suceder a gran distancia,
lejos de mi pequeña realidad. Sólo pensaba en encon-
trarlos.
Al llegar a mi destino los pocos pasajeros que aún
quedaban rompieron en una gran carcajada, a excep-
ción de un joven que dormía y babeaba profusamente.
El gesto adusto del conductor y el mío, propio del que
busca infructuosamente y su fatiga, se entrelazaron en
los espejos. Con un bramar violento la vieja máquina se
puso en marcha poco antes de descender por comple-
to.
La casa, desde su mudez, parecía rechazarme. Por
momentos se encogía interponiendo en mi camino los
pocos objetos que la pueblan. Sus ventanas se resistían
a mis manos, sus puertas, con entrecortadas quejas, se
abrían o cerraban. El agua corría con violenta pereza.
La luz se me antojaba oscura. Mis pies descalzos pare-
cían andar por sobre una inmensa tumba. Me senté
junto a la cocina, encendí una hornalla.
Desperté junto al fuego celeste y el rojo ardiente de
la pequeña jarra, ya seca, a punto de fundirse. Observé
mansamente el pulso del hierro candente y comencé a
demorarme en las tareas matutinas del cuerpo, no así
en las de la casa. Sentí la necesidad, la imperiosa nece-
sidad de ducharme, de afeitarme, cortarme las uñas y
peinarme prolijamente. Así lo hice. Sorprendido, hallé
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un placer descomunal al ir recorriendo mi cuerpo,
como si fuera la primera vez. Descubrí pliegues, cicatri-
ces, gestos en la naturaleza de mi geografía que desco-
nocía. Mi cara, con la palidez del recién afeitado, sonre-
ía frente al espejo mientras con gran destreza las
manos, una y otra vez, distribuían, sobre la corta y tupi-
da cabellera, una gomina añeja que aun sobrevivía en
los estantes. El peine dividía matemáticamente la cabe-
za en dos sin decidirse. Al fin la oscura y espesa mata
quedó fragmentada en dos, brillante y estirada hacia
atrás.
El mismo detenimiento y atención puse al vestirme.
Todo, aquella mañana, me resultaba novedoso y defini-
do. Desde la habitación escuché un ruido pero contra-
riamente a lo habitual, no me sobresalté. Concluí mi
tarea con un poco de colonia en los lóbulos de las ore-
jas, las muñecas y las manos. De pié y en silencio, me
descubrí observando mi figura en el reflejo de una ven-
tana. Mansamente, como todo en aquel despertar,
recordé la pequeña y muda caravana que acompañó los
féretros, primero el de mi padre, detrás, el de mi madre.
Recordé el sol y el verde. Las flores marchitas, muertos
olvidados. Un gato observando desde lejos y, un poco
más allá de él, los altos pastizales mecidos con timidez.
La negra tierra al caer, golpeando a unas puertas que ya
jamás se abrirían. Último sonido de este mundo.
Consideré justo que fuera ese eco lo último que se oirá
de nuestras vidas. La casa, en su inmovilidad, era ausen-
cia, vacío. Volví a la pequeña jarra. Aún ardía. El rojo
abrasador parecía vivo en su pulso. Abrí las otras hor-
nallas y me marché.
En la puerta de aquella fábrica estaban conversan-
do agitadamente los jefes. El primer impulso de uno de
ellos, al verme, fue un gesto severo, dio unos pasos
hacia mí alzando su dedo acusador pero las palabras se
detuvieron en el humeante cuenco de su boca sin salir.
Pasé junto a ellos inclinando la cabeza casi de manera
imperceptible a modo de saludo. Todos estaban en sus
puestos, sucios y atormentados por el ruido. Los que
me vieron al pasar se distraían de sus ocupaciones
haciendo extrañas muecas a los más cercanos. Pronto
nadie se ocupaba del trabajo. Algunas máquinas se
detuvieron. Di unas vueltas por el lugar hasta dar con
un pequeño aceitero, lo envolví en unas hojas de diario
y fui hasta el rincón donde estaba mi bicicleta.
Cuidando de no ensuciarme comencé a lubricar lo más
accesible de aquel venturoso aparato.
Oí la crepitación de unos pasos que se acercaban y
detenían detrás de mí. Yo hacía girar los pedales hacia
atrás para que toda la cadena, el piñón y la corona se
empaparan bien de aquel oscuro aceite. Las máquinas
habían cesado por completo en su rugir. También yo
me detuve. Por un instante todo fue silencio. Un breve
carraspeo estremeció el aire. Luego insistió. Uno de los
jefes se balanceó sobre sus zapatos y comenzó a hablar-

le a mi espalda. Dijo que habían notado que mi con-
ducta no era la de siempre. Cierto descuido en el traba-
jo, las llegadas tardes. Habló de preocupación nueva-
mente. Dijo, incluso, que habían pensado en despedir-
me, no sin antes claro está, darme la posibilidad de
hacer mi descargo, de argumentar alguna explicación.
Cuando dijo esto observé al resto de los trabajadores y
supe, por las miradas esquivas, que ellos ya sabían de
esta decisión. El otro aclaró su garganta y dijo que de
haber sabido lo que estaba sucediendo se hubieran aho-
rrado muchas inquietudes pero que serían más flexibles
ya que comprendían la situación, aunque no justifica-
ban mi comportamiento. Yo me di vuelta y me incor-
poré. “Vemos que está de luto - prosiguió – Si nos lo
hubiera dicho le hubiéramos dado unos días –exhaló
una bocanada de humo- ¿Algún familiar?”. Mi silencio
parecía incomodarlos. Volví al aceite y el velocípedo. Se
alzaron algunas toses. Ellos continuaron sus discursos,
alternando entre la comprensión de uno y la rectitud
ante el deber del otro. Lentamente ambos discursos
fueron caldeándose al obtener de mí, sólo mi espalda y
alguna leve sonrisa. Sus argumentos menguaban en
humanidad y se acrecentaban en soberbia, a punto tal
que toda bondad y comprensión, su formalidad toda,
desaparecieron cuando me puse de pie, tomé la bicicle-
ta y salí hacia la calle. En ese momento, con airados ges-
tos y voces tronantes pusieron en juicio la respetabili-
dad del oficio de mi madre, recordaron la anatomía de
mi hermana, me encomiaron a algunos santos de dudo-
sa reputación y definieron decididamente tanto mi
sexualidad como mi salud mental.
Lejos ya de aquel lugar, sin haber montado en mi
bicicleta, el capricho de las calles quiso que diera con la
fachada de la casa de unos viejos y queridos anfitriones,
la de Vidal y Bos. Ellos solían acoger nuestra nocturni-
dad. Piquet, Neira, Álvarez, De Ritto, Castro, todos
deambulábamos por aquella casa como si de la nuestra
propia se tratara. Siempre intentando destramar ideas y
volcarlas sobre lo cotidiano. Siempre intentando el sor-
tilegio de la creación que diera a nuestros días la gracia
de vivir de aquello que deseábamos. Sentado del otro
lado de la calle, el arco de la puerta de entrada me pare-
ció inexpugnable. Como una boca cerrada, ya nadie
entraría a través de ella. Lo que sobrevivía de aquellos
días sólo era un salir perpetuo, un despojarse de las vie-
jas risas, un andar por caminos que no tienen retorno y
se multiplican. Lejos de caer en la melancolía, sentí el
fervor del agradecimiento. La tranquilidad de lo bien
brindado y a tiempo. Las ventanas, como ojos bien
cerrados, hacían de las casa un gran ser dormido y yo,
en mi vigilia, la observaba dormir y sin saberlo me des-
pedía.
La ciudad, en su espasmo inagotable, me llevó por
sus entrañas como si fueran ríos. El hombre de la silla
de ruedas sonreía bajo el sombrero y agitaba un trapo
cuento
amarillo invitando a los conductores a estacionar.
Dentro de unas bolsas de plástico, colgadas del manu-
brio, si es que así se llama, se adivinaban muchos y des-
iguales zapatos que se mecían por la peligrosa cercanía
de los autos al pasar. Seguí caminando. Llegué a la
esquina del perro atropellado. Sólo quedaba de él ape-
nas una mancha tenue que tendía a desaparecer. Así de
insignificantes somos –pensé- y no me detuve hasta dar
con la casa tapiada. Ahora unos afiches de circo, unas
publicidades engañosas y caras sonrientes de dudosos
políticos, reducían el espacio que delimitaba a la frase
pintada: “La libertad es la ausencia de miedo”. De pié
por largo rato leí una y otra vez aquella frase anónima,
al menos para mí. Recordé haber leído alguna vez de un
gran artista “La belleza es la ausencia de dolor”. En ese
instante y mientras me sentaba, comprendí que no sen-
tía miedo, que no me aquejaba el dolor y a pesar de eso
no me sentía libre y mucho menos bello. Me conformé
con las miradas que me dedicaban los transeúntes.
Pronto comprendí que a una persona vestida de
traje no le está permitido sentarse en las veredas,
mucho menos junto a una bicicleta. Así son las insigni-
ficantes convenciones que nos rigen. Nadie transgredió
el estúpido asombro y lo convirtió en gesto, en mano
tendida. Nadie se acercó a preguntar nada, sino todo lo
contrario, como es debido. Al verme, los caminantes
daban un paso más allá para evitarme. “La libertad es la
ausencia de miedo”. Me sonreí.
La casa fue envejeciendo con el transcurso de la
tarde. La cenicienta noche fue mitigando las voces de la
ciudad. Ahora lo escrito apenas era una sombra, un
desgarro silencioso en la pared. Ya todo estaba predis-
puesto. Monté mi bicicleta y comencé a vagar por las
calles. Mi oído se aguzaba, buscaba un indicio, un rozar
de metales infatigables. El concepto de lo insignifican-
te pareció alejar de mí toda ansiedad, toda urgencia.
Así, mansamente y al acecho, recorrí incontables calles
hasta dar con aquel delgado cartabón en fuga, con
aquella avenida despoblada internándose en el corazón
de la ciudad. El reloj del palacio municipal una vez más
se había detenido. Ahora el salón de belleza era una
pinturería. Tuve deseos de escribir sobre la inmensa
vidriera “El progreso no se detiene”. Me acerqué y sin
apearme apoyé mi hombro sobre los gruesos cristales.
La noche parecía repetirse, inmensa y anaranjada, silen-
ciosa. El aroma del mar recorría las vacías calles. El
cansancio del día comenzaba a hacer mella en mí. Mis
parpados buscaban el encuentro de todo aquello que se
cierra. Las ideas erraban dócilmente hasta que una fati-
gosa enumeración de postreras situaciones dio comien-
zo. Todo en mi vida parecía estar dispuestos para no
dejar jamás aquella ubicación. Por más que me empe-
ñara caprichosamente en refutar circunstancias, todo
descendía a mi postrer sitio. Lo insignificante comenzó
a pesarme en las ideas. Causalidad o casualidad, todo
resultaba inútil. El último –dije en voz baja- y como un
página 17
 cuento
eco infatigable prosiguió la enumeración. El último
hijo. El último nieto. El último de la fila. El último en
conocer… El último en saber… Sin darme cuenta
siquiera comencé a sentir una violenta contracción en el
pecho y como por un rayo fui alcanzado por un rechi-
nar hipnótico. Eran ellos. Ellos que recorrían la aveni-
da en dirección al mar. Inmutables, desafiantes, tan
exactos, claros y definidos como aquella noche. Alelado
me quedé observándolos mientras se alejaban. La vio-
lenta contracción abandonó toda sutileza y me dobló
en dos. Me estremecí, respiré hondo y me lancé a la
carrera. De mi silenciosa bicicleta sólo se oían las
gomas en su pulso friccionado sobre el asfalto. Los
veía, me acercaba. No había vacilación en su andar,
parecían perfectamente sincronizados con el mundo
todo e indiferentes a su entorno, quizás lo supieran
todo de él.
Largo tiempo permanecí a una distancia prudencial.
Lo suficientemente lejos para no perderlos, lo suficien-
temente cerca para observarlos casi en detalle. La con-
tracción se repitió y desató una sacudida eléctrica.
Aceleré la marcha tanto que me coloqué justo detrás de
ellos. La fragancia que despedían aquellos cuerpos me
hizo recordar los tilos. Las ruedas casi se tocaban. El
vestido de ella flameaba delante de mi cara, al alcance
de las manos. Busqué con un suave ademán su tacto
pero en ese instante ella se reclinó sobre los hombros
de él, bajó la cabeza y pareció susurrarle al oído. Jamás
se dieron vuelta. Poco después aceleraron la marcha.
Dejé que se alejaran un poco pero advertí que no tení-
an intención de desacelerar. El rechinar parecía enfure-
cido y ganar timbres más agudos. Hice un gran esfuer-
zo y les di alcance una vez más. Sólo veía sus espaldas,
la cabeza de ella erguida, inmóvil, de frente al provenir.
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Dediqué una mirada al entorno. Nada reconocía de él.
Miré hacia las estrellas. No había cielo para tanta noche.
Quizás por la agitación, la falta de oxigeno o quizás
por las violentas ideas que se sucedían en mí, en un
arranque convulso aceleré la marcha. A cada pulso mío,
ellos daban otro. A cada sacudida mía, un bajar con-
tundente de sus piernas sobre los pedales. Una peque-
ña batalla se comenzaba a librar aunque yo sospeché
que era el último en saberlo. Ellos disponían el trayec-
to, el ritmo, la velocidad. Bajé la mirada, me paré sobre
los pedales y vi mis zapatos brillar. Arremetí con mis
fuerzas todas. Mis manos, que emergían de los blancos
puños de mi camisa, sudaban, se tornaban rojas y ama-
rillentas por sectores. El saco aprisionaba mi pecho agi-
tado, lo mismo que el chaleco. La corbata parecía haber
cerrado más su nudo sobre el cuello. Ya estaban a mi
lado. No me atreví a contemplarlos directamente, pero
estaban ahí, sus cuerpos, el rechinar. Ellos, ahí, a mi
diestra. Pulso a pulso nos debatimos. Nadie, ninguno
apartó la vista del frente. Podía escucharlo respirar a él,
pero, a pesar del esfuerzo, no había agitación. No apar-
taba la vista. Ella, silenciosa. Entre el rechinar su vesti-
do daba latigazos en el aire. Sí, olían a tilos. Bajé la mira-
da, mis zapatos brillaban tanto como los de él.
Arremetí con violencia, aceleré, continuando la enume-
ración de las postreras situaciones de mi vida. Comencé
a dejarlos detrás, comencé a ganar distancia. Miré mis
manos y mis zapatos. Ya no olía a tilos, sólo a mi sudor.
No desvié ni un instante mis ojos de lo porvenir, si es
que algo así estaba dispuesto para mí. Los imaginé hun-
dirse en el misterio, pero no podía detenerme, ya no era
el último.
 ensayo
La formación del consenso
como sustrato del orden
Juanma Agulles
1 debilidad, la apuesta última por la imbecilidad de quie-
Con-senso quiere decir compartir un sentido. Para
la reproducción del orden es necesario que se compar-
ta por una mayoría la marcha del mundo, transforma-
da en destino por el discurso triunfante. Así el interés
de una ínfima parte del conjunto impone al todo que
consienta su gobierno. Se consensúa mediante la in-
formación y la represión de las expresiones del disen-
so. Pero no hay que olvidar que esta represión confie-
re cierto protagonismo a lo Otro opositor que, en defi-
nitiva, es imprescindible para generar la distancia entre
el conjunto que acepta y aquello de lo que se diferen-
cia en su aceptación. Tan importante es el acuerdo al
interior del conjunto como el límite del mismo que, en
último término, lo contiene.
Al interior pueden haber diferencias parciales pre-
cisamente porque el límite exterior queda bien defini-
do en la divergencia con lo ajeno, transfigurado en
terrorismo por la legalidad vigente. En la medida en
que lo extraño acepta y asume el papel otorgado, ter-
mina por reforzar el aspecto externo del consenso.
Esto permite que lo Otro sea percibido como pánico:
sin forma ni matices diferenciadores; mientras que la
expresión homogénea del orden atiende a múltiples
variantes internas bien controladas. Así sobreviene la
sensación de que el orden es libre y múltiple, y el des-
orden esclavo y totalitario. Esta reversión es quizá una
de las más importantes que acompaña al giro econó-
mico del llamado postfordismo y uno de los “éxitos”
de la posmodernidad.
Los medios represivos quedan justificados por la
defensa del límite entre lo Uno y lo Otro; y en la medi-
da en que se dota de poderes extraordinarios al Estado
para la defensa de la mayoría, la represión puede vol-
verse al interior de la misma sin perder legitimidad.
(Carteles en el metro: “miles de cámaras velan por su
seguridad”). Dado que se han relativizado las fronteras
para poder sostener esa sensación de libertad segura, lo
Otro puede aparecer enquistado en lo Uno y su detec-
ción y aislamiento deviene imprescindible para resta-
blecer la distancia. De modo que entre unos y otros lo
que va tomando forma es un Estado de la represión y
el miedo, firmemente asentado en el acuerdo mayori-
página 20
tario inducido, que además termina por verse a sí
mismo como libre elección.
Esta es la dinámica de la formación del consenso
en el capitalismo actual. Su in-formación a través de las
encuestas de opinión pública corre pareja al fortaleci-
miento de la propiedad privada. Las mayores libertades
en la expresión individual de cierta rebeldía, son para-
lelas al aplastamiento violento de cualquier expresión
colectiva del disenso.
La unidad de los demócratas es la comunión en la
nes asumen los intereses de una clase poseedora cam-
biando la explicación de la lucha de clases por la del
Bien enfrentado a unos malvados sin rostro. La imagen
es tan ficticia como los lazos del consenso, y ambas
sólo se sostienen por el uso constante de la violencia.
Aquello que queda fuera del círculo democrático es útil
para delimitar bien el estrecho margen de la expresión
política de los que están dentro, al mismo tiempo que
trata de poner a cada participante del espectáculo elec-
toral en la situación de votar o callar para siempre. Por
ese día festivo de participación y expresión ilusa de una
opinión inducida —de marcar casillas prescritas— se
asume toda una vida de miseria y aceptación, de conti-
nuar bajo el yugo del trabajo asalariado, reproduciendo
el orden de las clases poseedoras. Es cierto: si las elec-
ciones sirviesen para algo ya las hubiesen prohibido.
2
Lo que va tomando forma es una sociedad sin
deseo. Como decía Ibañez:
“El deseo humano deserta de este sistema; se acep-
ta de hecho, pero no de derecho, desencantadamente.”
(Jesús Ibañez. La realidad como desencanto en A contraco-
rriente.)
Hoy se aniquila el deseo no por su prohibición o
dilación —cosa que, como sabemos, logra reforzar-
lo— sino por su realización en tiempo real; por la ope-
rativización tecnológica del placer y el just in time de la
producción capitalista generalizada a todas las esferas
de la vida humana. Es cierto que los canales de comu-
nicación crecen, pero en la misma medida en que el
mensaje pierde todo sentido, diluído en unos lugares
comunes cada vez más impotentes. El deseo por el
Otro está multiplicado en sus posibilidades técnicas y
suprimido en la realidad. Puedes hablar con quien
quieras, en cualquier lugar y tiempo, pero no se habla
de nada importante, precisamente porque falta lo
mediato, la elaboración del sentido que permite soste-
ner el contacto humano. Toda inmediatez en lo comu-

nicado favorece la estructura jerárquica de la domi-
nación y reproduce el orden.
El deseo requiere de una distancia y al interior
del consenso la distancia se anula frente al Otro
visto como amenaza. La distancia entre Verdad y
Mentira, Realidad y Ficción, Política y
Propaganda… todo es relativo, y sólo queda el
límite bien marcado de lo indeseable. Así el deseo
se circunscribe a aquello que tiene resultados en el
momento, de hoy para mañana, porque el Sueño es
imposible en una sociedad que ha de estar siempre
alerta. Los anhelos no crecen por la grandeza de
sus expectativas, sino por la brutalidad del espectá-
culo en su realización. El formato del reality show
cumple el papel de abrevadero de mierda para
aquellos discursos que quieren mantener la vigilan-
cia —de vigilia, de estar despierto—: el descuarti-
zador en serie aparece como ejecutor heróico de
los deseos de la mayoría; siempre, cuando ha sido
atrapado por la ley y puede convertirse en espectá-
culo, espejo cóncavo donde contemplarse. Así la
mayoría acaba por reclamar la policía necesaria
para disuadirse a si misma de llevar a término sus
deseos más inconfesables. En el consenso el deseo
siempre cabe en la medida de lo posible.
Lo anhelado y repudiado no tiene nombre, por
lo que tampoco existe una forma de acercarse o
alejarse de él: la idea que se quiere imponer es que
nos asalta. Entregarse al placer y al diablo requiere
de una presencia de ánimo y un carácter fuertes, y
eso es precisamente lo primero que se abandona al
pasar el umbral de los conformes. Toda actividad
desde ese momento, tiene como objeto la aniquila-
ción del deseo mediante la frenética actividad de
consumo que hace desaparecer el espacio de la
producción entendida como elaboración de un
sentido.
3 ha convertido en una actividad sospechosa, actuar
Pero el discurso unívoco lo es a condición de
tolerar una actitud cínica de la mayoría que, en oca-
siones, aparenta cierta lucidez en el cuestionamien-
to del orden. Se deja traslucir que la aquiescencia es
un juego lingüístico más al que se accede por
comodidad. Así da muestras de su debilidad, toda
vez que descansa en la capacidad de cada sujeto de
desarrollar un yo fuerte y bien distinguido para
tener éxito, pero dentro de las prerrogativas de
unas formas comunes de rebelarse. Son límites
relativos. En cualquier caso flexibles y permeables,
ensayo
en constante desequilibrio. Y el punto de ruptura
—ese que no permite más elasticidad— es impre-
decible. Por eso ciertos reformadores pueden apa-
recer como criminales en potencia, mientras que
nihilistas de toda especie son acogidos en el seno
del orden para que lo revolucionen constantemen-
te.
Lo malo es que el entrenamiento en el cinismo,
no parece que vaya encaminado a comprobar
dónde está ese punto de ruptura, sino más bien al
contrario, cuando se sugiere que ese punto está
cercano, el descreimiento en el consenso se vuelve
una fuerza centrípeta reaccionaria y, a la relativa
autoinculpación necesaria para el cinísmo más des-
preocupado por los límites, le sucede la búsqueda
desesperada de amparo y la ejecución de un culpa-
ble.
La esquizofrénica escenificación del discurso
fuera/dentro —que puede dar resultados a veces
inesperados y contradictorios para el orden— se
vuelve peligrosa cuando se desliza hacia la distin-
ción ciudadano/terrorista. Ahí ya no existe relati-
vización sino juicio sumario y venganza de la
mayoría.
En este país en que el consenso democrático
fue de facto un indulto a los asesinos y una agresi-
va ofensiva contra todo movimiento autónomo, se
ha conseguido —mediando catorce años de
gobierno socialista que hacía política de derechas
refugiado tras sus siglas—, que varias generaciones
nazcan en márgenes estrechísimos para el desarro-
llo de una conciencia crítica. Las más afortunadas
de nuestras mentes inquietas tienen alguna res-
puesta —más o menos original— para las cuestio-
nes que se plantean desde la opinión mayoritaria;
rara vez se cuestiona el origen de la pregunta y la
definición de las posibles respuestas; casi nunca se
llega al punto de ruptura en que el orden es cues-
tionado en sus mismos fundamentos. Si pensar se
—en este lugar católico y monárquico hasta la
médula— nunca dejó de ser un crimen.
página 21
 ensayo
La emergencia del trabajador reaccionario
(ONG´s y trabajo asalariado)
Los energúmenos
La llamada terciarización de la economía ha venido
solapando el proceso de desindustrialización en los paí-
ses más avanzados del capitalismo. El desmantelamien-
to de la fábrica en estos países ha venido acompañado
por la implantación de la lógica industrial a cada vez
más ámbitos de la vida. La fábrica se ha extendido a
toda la existencia. De modo que la terciarización da
como resultado nuevas formas del trabajo y nuevas for-
mas de construcción de la identidad de los trabajado-
res. Como gran parte de la cultura obrera se decantó
por la figura del trabajador industrial, las nuevas condi-
ciones del capitalismo de servicios y gestión en los paí-
ses más avanzados, se ha superpuesto a unas clases tra-
bajadoras sin códigos para orientarse en los nuevos
espacios de lucha. Esto ha supuesto que la contrarre-
volución, desde la segunda mitad de los 70, haya hecho
enormes progresos en los países capitalistas más des-
arrollados, consiguiendo la aparición de una clase tra-
bajadora atomizada, primero en grupos y, más tarde, en
una amalgama de individualidades radicalizadas en el
peor sentido del término.
La figura del trabajador reaccionario es el producto
más acabado del capitalismo en su etapa actual, y en los
países donde se concentra su base de servicios y ges-
tión tiene cada vez mayor protagonismo. Los cuadros
medios gestores, sometidos a la presión de la proletari-
zación por un lado, y al agresivo discurso del éxito a
través del consumo por otro, desarrollan una patología
masiva: un síndrome de Estocolmo mayoritario que
reacciona violentamente contra todo aquello que cues-
tiona el consenso en la mentira más burda que es la
base de su existencia.
Dentro del ámbito de la economía «terciarizada»
merece especial análisis el sector de las ONG´s. Fruto
de abolengo netamente posmoderno donde se des-
arrollan «empresas humanitarias», «jerarquías participa-
tivas», «patronos enrollados» y «trabajadores volunta-
rios»; al mismo tiempo que son financiadas por el
Estado para que proclamen su independencia del ámbi-
to gubernamental.
El asalto contra las clases trabajadoras por parte de
las clases dominantes desde los 80, se amparaba en las
que muchos han denominado «políticas neoliberales».
Estas políticas tenían una premisa básica: reducir el
déficit de las economías nacionales de los países capi-
talistas más avanzados, a través del recorte presupues-
tario en el gasto público. Sobre todo en el gasto públi-
página 22
co redistributivo; no así en el gasto público represivo
(policías, ejércitos, armamento, cárceles, I+D militar,
etc.). Estos recortes en el aparato estatal, unidos a las
nuevas proclamas en favor de la «descentralización»,
dieron como resultado la aparición del sector capitalis-
ta de la beneficencia. Sector que hasta no hace mucho
era monopolio de las organizaciones religiosas —aún
las ONG más importantes son aquellas que siguen
teniendo carácter confesional.
La relativa apertura de ese monopolio por la exter-
nalización de servicios y gestiones de beneficencia
pública, ha dado como resultado la proliferación de
Asociaciones, Organizaciones, Fundaciones y empre-
sas encubiertas, que han absorbido una parte de la fuer-
za de trabajo que el desmantelado tejido industrial no
podía ni quería asimilar, pudiendo trasladarse a lugares
donde practicar su rapiña con mayor impunidad.
Una parte importante de eso que algunos han bau-
tizado como «capitalismo relacional» tiene a este sector
en auge como avanzadilla en los progresos de la
domesticación de las nuevas generaciones trabajadoras.
La reestructuración hacia abajo de la burocracia estatal
sobre la base de una beneficencia religiosa, da como
resultado un trabajador híbrido de funcionario y misio-
nero. Un tipo mucho más cercano a la lumpen-burgue-
sía que al obrero industrial.
La fuerza de trabajo empleada en este sector tiene
como condición previa la asunción de la dicotomía asa-
lariado/voluntario. Esta aparente contradicción en los
términos ejerce una notable influencia en el reajuste de
los sueldos a la baja, al mismo tiempo que exige una
dedicación cercana a los votos, en evidente continuidad
con los orígenes del sector.
La sobreproducción de titulados universitarios de
saldo genera el ejército de reserva necesario para que se
sostenga en el nivel más miserable de la supervivencia
a la fuerza de trabajo empleada en las ONG´s. De
modo que, en muchas ocasiones, se da la paradoja de
encontrar trabajadores de la beneficencia que, por sus
condiciones de vida, debieran estar del lado de esos
«excluidos» que tratan de recuperar a toda costa para la
dinámica de acumulación. Esta cercanía en lo material,
lejos de provocar una alianza contra las condiciones
que la generan, tiene como consecuencia la aparición
de las actitudes reaccionarias y la incapacidad alarman-
te para hacer la crítica despiadada a todo el sistema del
que son el penúltimo eslabón.

Para solapar la sensación de estar haciendo el ridí-
culo al enfundarse el uniforme de policía poniendo
cara de santo, gran parte de quienes se emplean en el
sector operan una identificación a ultranza con «la
causa» que la ONG de turno defienda, o con la «pobla-
ción de referencia» para la que trabaja. Nada mejor que
esconder la miseria tras las siglas. De ese modo se
puede ser un reaccionario y pasar a ojos de la mayoría
como un luchador social.
Es otra de las virtudes de la capacidad de absorción
de las ONG: cooptan fuerza de trabajo que podría
pasar al bando de la subversión ofreciéndoles —ya que
no un buen trabajo— un trabajo bondadoso. Y lo
increíble es que en esos términos tan vulgares funcio-
na el chantaje aceptado mayoritariamente; lo que da la
medida del punto en que nos encontramos para articu-
lar una conciencia crítica y unas prácticas subversivas
contra el orden existente.
Como la productividad del sector es poco medible
—y en realidad encuentra resistencia si se utiliza como
argumento— el giro discursivo pasa por presentar la
actividad asalariada como una oportunidad de «partici-
par» en la mejora de las condiciones sociales, en el tra-
bajo bajo valores «altruistas» y «solidarios», en definiti-
va esclavizarse por una «buena causa». Como la reali-
dad se encarga de demostrar que son fundamental-
mente prescindibles y despreciables para la dinámica
de acumulación, el machacón discurso quiere ganar la
complicidad de quienes allí trabajan por el argumento
de lo necesario e importante de su tarea, por el lado
humano y vocacional de este trabajo miserable que
saca su plusvalía de una penúltima explotación de la
miseria.
Nuestra experiencia vital en este sentido nunca ha
dejado de sorprendernos: jamás se ha articulado una
crítica más allá de reclamar una cesta de navidad para
estos asalariados de la miseria. Los conflictos —que los
ha habido y en algunos participamos—, en el fondo
iban encaminados a conseguir un poco más de poder
adquisitivo (para gastar, suponemos, en tiendas de
comercio justo.) La asombrosa capacidad para contem-
porizar y empatizar con quienes les pisan el cuello,
corre pareja a una profunda ignorancia histórica y vital
que convierte a los trabajadores de ONG´s en poco
más que monaguillos rebeldes.
Al desempeñar su actividad en un ámbito en que lo
productivo queda a un lado para trabajar sobre «valo-
res», la crítica de la posesión de los medios de produc-
ción se vuelve difícil de articular; teniendo en cuenta,
además, que la mayoría de esa fuerza de trabajo es
reclutada de las Universidades —centros especializa-
dos en imposibilitar de por vida el pensamiento crítico.
Así, durante la confrontación en el espacio de tra-
bajo, muchas veces el discurso queda atenazado por «la
culpa». Y son callejones sin salida porque siempre hay
ensayo
alguien que ante la huelga o el boicot levanta el dedo
para hablar por los «usuarios», y las consecuencias que
sufrirán esos pobres excluidos que necesitan de la figu-
ra educativa para no suponer un peligro para si mis-
mos… ni para nadie. La falsa conciencia anega de
inmediato los intentos de subversión, y aborta cual-
quier intención de radicalizar la acción en una reunión
o asamblea de trabajadores. Los «buenos sentimientos»
estropean de continuo cualquier intención de profun-
dizar siquiera un milímetro en el cuestionamiento ínte-
gro del orden.
Si la «cultura juvenil» en los 80 fue una forma de
desarticulación y canalización hacia la inocuidad de los
inconformismos, el llamado «tercer sector», cumple en
la actualidad una labor aún más importante en la des-
movilización y cooptación del potencial crítico contra
la sociedad industrial. Los más críticos de estos entor-
nos defienden sin rubor los argumentos del «Partido
del Estado». Así, la crítica a las condiciones laborales
miserables se entronca con la defensa de la interven-
ción estatal, la «equiparación salarial» al funcionariado,
las medidas de seguridad, etc. Es decir, se reclama la
distancia con la miseria para poder tratarla de manera
más aséptica y productiva. La reciente aprobación del
Convenio Colectivo del Tercer Sector está en sintonía
con esta línea y, aunque a regañadientes por las migajas
conseguidas, se ha admitido sin que nadie diga que, en
lo fundamental, cualquier «mejora» en este sentido
supone un refuerzo de las condiciones de explotación
que producen la miseria. Al identificarse casi por com-
pleto la fuerza de trabajo con los medios de produc-
ción, su reapropiación significaría una excomunión de
esas profesiones; su destrucción ludita: el suicidio.
Es una prueba más de la sumisión al orden domi-
nante por parte de aquellos que debieran negarlo en
todos sus frentes, y otro ejemplo del giro reaccionario
que toman las reivindicaciones parciales cuando no se
sostienen en una práctica subversiva y una teoría críti-
ca.
La ideología oenegera es nefasta porque imbuye a
la fuerza de trabajo más joven que comienza su anda-
dura bajo sumisiones que la harán derivar, cada vez
más rápido, hacia la colaboración activa con las fuerzas
del orden, a cambio de una miserable «estabilidad».
Este truculento aprendizaje, revestido de bondad y de
una ignorancia soberbia que cada tanto se defiende
voceando «por lo menos yo hago algo que mejora el
mundo», está en la base de todo argumento represivo.
La vuelta de tuerca más sórdida se prepara con la
legislación en el ámbito de las conocidas como
Empresas de Inserción, y la normativa sobre «cláusulas
sociales» en las contratas de la administración pública.
Necesitaríamos otro espacio para hacer la crítica
exhaustiva de este nuevo avance en las condiciones de
página 23
 ensayo
la dominación. Pero, a grandes rasgos, supondrá —en
un futuro no muy lejano— que toda ONG que se pre-
cie entonará un mea culpa ante las acusaciones de asis-
tencialismo y creará sus propias empresas para poner a
trabajar a sus «excluidos», bajo la vigilancia de tuto-
res/educadores que supervisarán su correcto tránsito
de la marginalidad irrecuperable hacia el mercado de
laboral «normalizado». El Estado será garante de este
nuevo instrumento de dominación a través de la sub-
contratación de servicios (limpieza, mantenimiento, jar-
dinería, catering, etc.) con estas «empresas caritativas».
Ya se pueden ver a sus buenrrollistas gerentes pontifi-
cando sobre las bondades de este modelo empresarial y
productivo frente a la rémora asistencialista del tercer
sector y su atraso en la modernización. Tecnócratas
«alternativos» capaces de piruetas lingüísticas nunca
vistas para justificar la explotación mientras sostienen
su carácter liberador y revolucionario.
Para hacer frente al capitalismo, a su sociedad
industrializada y contaminada hasta la médula por el
óxido del conformismo, hay que romper de una vez
por todas con los argumentos de «no confrontación»,
de la empatía y de la compasión. Hay que destruir con
pasión, que es muy distinto. Y siempre sometiendo la
práctica subversiva a los necesarios momentos de refle-
xión y debate en que se va construyendo una teoría crí-
tica. Una teoría crítica no es un círculo editorial, ni una
moda radical, ni un fetiche universitario para hacer
carrera. Una teoría crítica es la respiración natural de la
práctica contra lo existente, su momento de análisis y
página 24
tensión dialéctica que la devuelve hacia la acción con la
estrategia más clara.
Todo el ruido y la mierda que la ideología «oenege-
ra» mete en las cabezas de los más jóvenes que aún tie-
nen inquietudes, hay que contrarrestarla con palabras
duras y claras, pero también con actos irrecuperables.
Sabemos que hay gente que está dentro y que tiene
ideas parecidas. Para ellos: que continúen cuestionando
todo lo posible, y que se defiendan lo mejor que pue-
dan de la recuperación a la que ya, queriéndolo o no,
están sometidos. Para los más decididos el camino está
claro: boicot y deserción.
Para aquellos que sufren a sus terapeutas porque en
algún momento fueron clasificados como «excluidos»,
que atenten todo lo posible contra ellos, que los hagan
desesperar para que elijan de una vez por todas de qué
lado están. La única vía posible para el cuestionamien-
to del orden es el cuestionamiento en todas sus facetas.
La única actitud coherente ante una ONG: dinamitarla.
En las actuales condiciones cualquier especialista
colabora con las fuerzas del orden. Cualquier «educa-
dor» es un policía encubierto. Son los enemigos con la
máscara de la bondad; los más peligrosos por ser dema-
siadas veces los más ignorantes, los que «hacen cuanto
está en su mano» por mejorar las condiciones de la
dominación y así perpetuarla.

Giorgio ‘Il Barbone’ Tagliatella
y los fenómenos paranormales
Hemos recibido en la jornada de ayer, una
circular invitándonos a participar de una sesión
de espiritismo organizada por la “Sociedad
Polaca de Estudios Psíquicos”. Rehusamos el
convite excusándonos en miedos ancestrales y
dificultades cardiovasculares, que difícilmente
soportarían los avatares propios del enfrenta-
miento con lo que está más allá. Ciertamente,
estos guisos espiritistas, sazonados con tanta cer-
tificación y prolijidad, se digieren sólo con la des-
esperación porcina de una alcancía. Las delicadas
partidas remiten mayormente a un análisis pro-
fundo de las posibles estrategias del fraude nor-
mal; y no es que no corresponda, pero la expe-
riencia mística disminuye. Lo que se estila son al
menos veinticuatro horas de rigurosa prepara-
ción científica antes de comunicarnos con fuer-
zas desconocidas. El controlador de las sesiones,
encadenado a otras dos personas, debe por con-
trato sospechar de toda vajilla que decida estre-
llarse contra la pared, por no hablar del escepti-
cismo con que debe experimentar la súbita son-
risa del coronel retratado ciento cincuenta años
atrás, para luego contener la estampida de quince
personas atadas unas a otras, que resuelven exi-
liarse de la sala cuando el coronel abandona su
óleo y recrimina a diestra y siniestra que la cobar-
día personificada señores, fueron ustedes en las
batallas de Río Grande do Sul. Tagliatella estre-
chó con aquel fango.
“...los botijas de mi barrio me pusieron Juan
Corbata. Lo de Juan fue porque una mañana en
que yo había ido a hacer un mandado, un negri-
to amigo mío golpeó la puerta de casa y salió mi
abuela; que querés, le dijo; el negro Tito de los
nervios se equivoca de mote y le dice: vengo a
buscar a Juan Cuello; mirá, te voy a decir negro
trompeta que mi nieto se llama Luis Alberto y no
le pongas nombretes o te voy a arrancar las
motas. El negro quedó blanco del susto y cuan-
do se iba, mi abuela le grita: ¡y no le dicen Juan
Cuello, le dicen Juan Corbata!”
Al morir su abuelo en la primavera de 1987,
recuerda aquel fragmento que de pequeño
encontró en las barbas del difunto un día que
compartían empanadas en Pedernal y Garibaldi.
nombres propios
La gracia de las empanadas era carne y jamón y
queso; pero mantendrían otros apodos, porque
aquella tarde Giorgio no masticó más que aire. Se
le humedecen los ojos a nuestro héroe cuando
rememora la tunda con que su abuelo recompen-
só al Empanador etéreo al comprobar la infamia;
y ansioso por agradecer la defensa decide comu-
nicarse con el ya fallecido.
Las primeras sesiones, en que lo tenemos
como único participante, fracasan, y sólo le per-
miten comunicarse con el cuidador del
Cementerio del Norte, quien sabiamente le reco-
mienda una parcela junto al difunto Luis Alberto.
Decide entonces un quem quaeritis propio cuan-
do corbatas y cuellos lo asfixian y acude, sin for-
tuna durante algún tiempo, al médium polaco
Frank Kluski:
–Metapolaco, ¿porqué golpearme con su
puerta tantas veces?
–Debemos atribuirlo, neodepresivo mío, a la
ingratitud de alguna fuerza.
–Sí, la suya, hijo de una gran siete.
Advirtiendo la ira creciente del Nieto aban-
donado, el médium puso los ojos en blanco, y
entonando algún folclore, saca un péndulo con el
que hace jueguito hasta que el Nieto pródigo
ronronea en el quicio de la puerta.
Admitido en la casa del Polaco, se le asigna
una habitación designada con la intención de
normalizar su ánimo. Qué calma al despertar la
de nuestro Giorgio, lector. Desde allí sale glorio-
so y envuelto en sábanas, aquel que tomará asien-
to en el chanchullo estofado.
La sesión, presidida por Kluski, formó parte
de una gira auspiciada por la Sociedad citada y la
cacerola donde se guisó fue un salón que
Madame de C, aristócrata polaca, alquila al Gran
Embaucador. El médium polaco es encadenado
al doctor Rehm y a Madame de C., quienes se
aferran a sus piernas para disminuir las chances
del polaco. El suelo es cubierto con aserrín a
cuenta de detectar posibles aberturas. Todos los
muebles son retirados, con excepción de la mesa
en torno a la que se reúnen los comensales, unas
velas, una lámpara apoyada en aquella, y los cua-
dros que ilustran la sala. Contaminado por la des-
página 25
nombres propios
confianza, Tagliatella se dispone de mala manera a ser
encadenado a Sir Oliver Lodge, a quién encuentra de
mangas holgadas según declararía al mismo Lodge.
Una vez encadenados los doce participantes, un escri-
bano firma las ataduras así como una tira de seda que
unía los picaportes de la puerta del salón. El recelo de
Il Barbone estaba lejos de desaparecer; comenzando la
sesión lo tenemos con Oliver Lodge a su izquierda y
Eugenia de Noche a su derecha. Más tarde o más tem-
prano, en su autobiografía y bajo el epígrafe “Te va a
comer el cuco”, haría referencia a este momento:
Encontrar manos condesas y rodillas infantes no aleja la sospe-
cha. En dos ocasiones el pulgar del mamotreto Lodge se alejó de
mis dominios sensitivos, ahí nomás me prometí que no existiría
una tercera escapada y comencé a configurar yo mismo la apari-
ción del abuelo. Cómo me justificaba yo delante de esos almáti-
cos si el tata no aparecía. Su ausencia me pondría en ridículo;
sobre todo ante Eugenia de Noche, que desde hacía tiempo se
mostraba extasiada, y quién soy yo si el ascendente considera
otras tareas antes que la de permitirme unas lágrimas en sus
difusos hombros y dos o tres imprecaciones financiero-heredita-
rias. Y aún presentándose, qué si el polaco, o cualquier otro, se
descubría culpable del fraude mientras el inocente nieto maravi-
llado ante el misterio de la vida.
Temeroso de un desplante como estaba; cada
fenómeno que se producía era atribuido por Giorgio a
señales del mismísimo Luis Alberto. Si la mesa se
movía unos centímetros: “Este Juan Corbata siempre
igual”; si algún asistente percibía contacto físico:
“Tata, sólo con las manos limpias”. Una vela se elevó
derramando cebo en la mesa y Tagliatella contestó:
“Derechito al infierno habrás ido, degenerado”. Pero
página 26
la paciencia de aquellos que querían experimentar esa
iniciación sin parentescos, terminose cuando un salero
impactó en las narices del Nieto descifrador.
Giorgio procedió entonces a liberarse de sus veci-
nos, atarlos entre ellos y comenzar una fantasmagórica
actuación. Oliver Lodge dejó un informe de la sesión,
en el que encontramos: “El doctor Reihm tuvo la
impresión de que a su lado se hallaba un animal que
olía como un perro”; y más adelante: “Durante la
segunda parte de la sesión, el ser, demasiado grande,
no podía ser un perro, además hablaba y parecía con-
tento cuando se le daba un nombre”.
Lo vemos inflando su pecho espiritista y deslizan-
do su materia ahora alada y etérea cual empanada,
como la llamó Manuel Velloso. La luz es también deli-
cada y lo protege. Verlo agotar con tanta gracia los
movimientos posibles de una extremidad, lector, nadie
pudo. Pero es posible imaginar esa escalada al extremo
vertical de la habitación, contemplando el círculo mís-
tico de los once almáticos, tan crédulos en su inicia-
ción al por mayor; y el nieto que se convierte en el
difunto convocado y contesta como tal. Ve como las
manos se entrelazan conmovidas. Pero el ataúd es
pesado y Giorgio no lo soporta sólo, lector, como tam-
poco tú podrías, y llora disculpándose. En aquel
momento, el Gran Embaucador, fijó su vista en
Tagliatella, y alzando su puño en un gesto más halaga-
dor que intimidatorio, se pronunció: ¡Que fenómeno!

Sentencias y Exabruptos de Nicanor Revuelta
1 pesar del capitalismo, y que el capitalismo existe a
Nicanor, envuelto en la nube espesa que
siempre le acompaña, con su eterno cigarrillo
negro colgado del labio inferior, escucha decir a
un amigo —visiblemente preocupado por su
adicción—, «¿no has oído que el tabaco compro-
mete seriamente la salud?». A lo que Nicanor,
después de dar una perpleja calada, sólo puede
contestar:
—Claro. La vida, en su conjunto, es perjudi-
cial para la salud. Fíjate que, después de consu-
mirla, todo el mundo acaba muriéndose.
2 mente, ningún clásico griego pudo decir que no
Sobre un artista con reputación de estar com-
prometido socialmente, que en los últimos tiem-
pos parece haber alcanzado cierto reconocimien-
to y estatus, una amiga le comenta a Nicanor,
muy irritada:
—Es sorprendente que alguien como él se
haya vendido de tal forma.
—¿Por qué sorprendente? Quizá lo hayan
comprado, por fin, al precio que pedía.
—¿Y tú harás lo mismo, entonces?
—¡Ah, no! Yo sólo me ofrezco a quien no
puede comprarme.
3
En el bar donde Nicanor suele tomar su cer-
veza después de pasear por el puerto, muchas
veces, cuando no hay partido en la televisión, sur-
gen discusiones políticas. Él escucha en silencio,
hasta que algún parroquiano pregunta:
—¿Y tú, qué piensas, Nicanor?
—Creo —responde—, que la vida existe a
nombres propios
costa de la vida. La gran mentira, muy cómoda
cuando se cree sin aspavientos, es que el capita-
lismo es la vida misma y que, por tanto, no hay
vida más allá del capitalismo. Esto último, por
cierto, es algo en lo que creen con fervor capita-
listas y anticapitalistas, cada uno a su manera, por
supuesto.
4
«La misma típica frase de no hay nada nuevo
que escribir después de los clásicos griegos, da la
medida de la falsedad de su contenido: evidente-
había nada nuevo que escribir después de los clá-
sicos griegos. Ahí está la novedad.»
5
Suele Nicanor pasearse por las cercanías de
un vivero que hay a las afueras de la ciudad. Sacia
así su escaso interés por lo que él denomina,
genéricamente, el campo.
En uno de esos paseos, observando una enor-
me planta que se alza, amenazante, entre todas las
demás, piensa lo siguiente: «Si una planta carní-
vora devorase a un vegetariano, ¿podríamos decir
que estamos ante un crímen político?»
6
«Un gobierno, de cualquier signo, sólo puede
atender a un pequeño número de grandes intere-
ses».
página 27
humor

Reseña sobre
el documental:
un cine vehicular
por David Barber
«A mí no me gusta sugerir algo, dar una recomenda-
ción a mi audiencia. Eso es lo que hoy en día el cine de
Hollywood hace, guiar al público hacia donde ellos
quieren. Lo que yo pretendo es que el público mire la
pantalla sin que yo le indique nada»
Abbas Kiarostami
Hoy voy a escribir sobre ese cine que no tiene litera-
tura narrativa ficticia, ni argumento. Este tipo de cine no
necesita buscar una relación externa al espectador como
punto de luz para dar coherencia y estructura al relato fíl-
mico. La dialéctica que usa es la del testimonio, el de la
vida propia, de carne y hueso. Es un de cine que grita
frente a la fisura, frente al abismo de los olvidados, de los
que no tienen voz, ni cara, pero sí cuerpo y algo que mos-
trar.
Este cine documental no se mueve por los sólidos
pavimentos de las grandes urbes, ni come en los restau-
rantes con estrellas michelín, no se pasea en limusina por
Sunset Boulevard, ni lleva peluca, ni tan siquiera maqui-
llaje; la luz que usa es la del sol, y los vientos que suenan,
son los que buenamente se tercian.
Este cine crece en todas partes, no necesita sellos con
tipografía dorada, ni grandes letras que coronen monta-
ñas; nos lo encontramos en las manos de Iñaki Arteta,
Elias Querejeta, Mercedes Alvárez, Pino Solana, Abbas
Kiarostami, Victor Erice, Ross Kauffman y Zana Briski;
Rithy Panh, Marta Rodríguez y Jorge Silva; y Nahuel
García, entre muchos más, que les vale con tan solo una
cámara, un buen ojo cercano que sepa ver, hablar y sobre
todo, que escuche las voces mudas.
Son documentos personales que no van dirigidas a la
comunidad en conjunto, a esa turba de gente que com-
parten corro y orejas, sino que van dirigidas a los espec-
tadores en su individualidad, para llegar a la entraña. Ya
no busca al espectador holgazán de domingo; porque,
según creo, estas películas se debieran proyectar entre
semana y tienen que ser misivas que lleguen al especta-
dor, que acerquen dos superficies distintas en un princi-
pio, pero igualmente compatibles. El lugar que ocupas, sí
importa aquí.
reseñas
Los documentales a los que me estoy refiriendo, te
reúnen con la circunstancia de lo concreto, con un tema
desnudo de superficialidad, te lo muestran después de
despojarlo de lo innecesario. Aquí no se apoyan en gran-
des tramas argumentales donde las personas se convier-
ten en personajes por un momento, sino que comparte
persona y personaje la propia vida, son los personajes
llamados absolutos, con vida propia que hablan al espec-
tador y que seguirán hablando después de las cámaras,
aunque su voz ya no se oiga.
Las cámaras dejan atrás las páginas de los periódicos
y se adentran en la noticia en primera persona, para
poder después decir: Yo. Los creadores de los docu-
mentales se trasladan a lugares unas veces inhóspitos;
otras, a lugares olvidados, o quizá a la vuelta de la esqui-
na, con la única función de captar la forma visual de los
hechos concretos. Se introducen en ellos para hacer una
memorable estampa, una muestra concreta. Paralizan el
tiempo remoto concretizándolo, dando color a los nom-
bres propios, acercándonos a unas realidades inusuales,
arrugando el mapamundi, para unir dos versiones distin-
tas.
Aquí el interés se traslada de las taquillas a la comu-
nicación del mensaje. La gramática que usa es la de la
prosa, pero no cualquiera, sino aquella que emociona,
que hace que el espectador se de por comunicado, que
experimente el mensaje. Y aquí es donde radica todo el
peso del documental, alrededor del que gira todo el mús-
culo del fenómeno.
Dos de los elementos que más peso toman en estos
documentales son la música y la fotografía. Tanto una,
como otra serán catalizadoras del mensaje, serán capaces
de hacer que el mensaje nos llegue íntegro.
Supongo que después de lo dicho, nadie tendrá en
mente esos documentales que son verdaderos fósiles de
museo, que no se preocupan más que de ir coleccionan-
do datos, y en un efusivo arranque de notoriedad, inter-
pretando mientras caen las balas; ni tampoco esos otros
“arengosos” de pasquín.
Estos nuevos documentales hacen un trato distinto
de los datos, mucho más íntimo y personal. Para empe-
zar, ya no se consideran datos, sino hechos reales. El
tiempo que toman es el real y te lo entregan sin modifi-
carlo, solo lo calcifican hasta la entrega.
Levántate y camina. Recuerda que este cine te ha
hablado a la cara, sin bajar los ojos, sin ninguna muestra
de conferenciante cansado, ojeroso y moralista.
página 29
reseñas
Oficios de las máscaras
absurdas
por Diego L. Monachelli
“Yo soy un muerto. Un muerto en vida.”
Jacobo Fijman
Existen rituales silenciosos, perversos. Manos indi-
ferentes que los llevan a cabo como un gesto banaliza-
do por la rutina burocrática, por el alejamiento de lo
esencial y desconocen esa larga e inextricable sucesión
de hechos que culminan en un pie, en el dedo de ese
pie, en el delgado hilo que lo circunda, en el cartel que
pende de él y tiende hacia el suelo y lo muerto retiene
como último gesto de resistencia. La tinta insensible
señala, sin decir nada acerca de la vida: Jacobo Fijman.
72 años. Muerto de edema pulmonar.
“El viento tiene los pies desnudos… Los días levan
sobre su cuello la noche imperfecta de su muerte… La
noche es la luz donde los muertos reposan su sole-
dad… He sido el más ausente: el buscador de formas!...
Del sándalo purísimo del sueño trabajaron la balsa de
mi vida y todavía el muelle de mi ser bosteza… Los cie-
los mueven el puente de los días… Ahora vivo detrás
de mí, ventana sobre los astros…”
La ironía de los días había ejercido su capricho y él,
que reclamaba en el verso “Yo soy un muerto. Un
muerto en vida”, el 2 de Noviembre, el día de los muer-
tos, de 1942 era internado en el por entonces llamado
Hospicio de las Mercedes. La policía había allanado
unos días antes el ático donde vivía sobre la avenida de
Mayo. En él sólo encontraron dos carpetas con apuntes
y dibujos, una caja de lápices, un centenar de libros, un
peine y una única muda de ropa sucia. La comunicación
de la internación decía:
Hospicio De Las Mercedes,
30 De Noviembre De 1942.
Tengo el agrado de dirigirme a V.S. para manifes-
tarle que el sujeto JACOBO FIJMAN ha sido remitido
por la Policía de la Capital Federal a este Hospicio, el
día 2 de noviembre por hallarse afectado de alineación
mental, la que fue diagnosticada de Psicosis Distímica-
Síndrome Confusional.
En los límites inimaginables del Hospital
Neuropsiquiátrico “Borda”, el propio Fijman diría:
“Desde niño me llamaban El Poeta. Mi cuerpo se acos-
tumbró a alimentarse del dolor… Esto no es ambiente
para la poseía. Hasta ella se espanta en este sitio. Si,
estoy de paso. Veintiocho años que estoy de paso”.
página 30
“El silencio le ha puesto al viento
un candado de horas”
Jacobo Fijman había nacido el 25 de enero de 1898
en Orhei, un pueblo de Besarabia (región entonces bajo
dominio de la Rusia zarista, hoy perteneciente a la
República Moldava). Su padre, Samuel Fijman y su
madre, Natalia Fedora Súriz, junto a Jacobo y sus dos
hijas Fedora y Aída, deciden emigrar a la Argentina
huyendo de la persecución antisemita en 1902. Se ins-
talan en Río Negro, en Choele-Choel. Su padre trabaja
como colocador de vías ferroviarias. La familia vive en
campamentos. Jacobo, el primogénito, inicia los estu-
dios primarios pero, presionados por la situación eco-
nómica, los Fijman se trasladan a Lobos, provincia de
Buenos Aires. Por ese entonces el padre logra adquirir
una tienda modesta. La economía es deficitaria y como
consecuencia llega a la quiebra. Poco tiempo después,
ya agonizante, el padre, ante la insistencia de su esposa
para que le revele si tiene guardado algo de valor, le
entrega una manzana.
“El corazón del mundo en nuestra boca”
La situación económica nunca mejoraría y en Mayo
de 1910 Jacobo Fijman es enviado a Mendoza; al cui-
dado de parientes lejanos, donde comienza sus estudios
secundarios; estudios que concluiría en Lobos. Luego
abandonaría definitivamente a su familia, hacia 1917, y
haría una breve escala en la Facultad de Filosofía y
letras. Como autodidacta desarrolla una desbordante
actividad; estudia filosofía, leyes, matemática, gramáti-
ca, medicina, astrología y adquiere un gran conoci-
miento de griego, latín y francés. Sigue estudios en el
Profesorado de Lenguas Vivas y egresa como profesor
de francés, materia que luego enseñaría por escasos
meses en el Liceo Nacional de Señoritas de Belgrano.
Sin olvidar su gran afición a la música que lo lleva al
estudio del violín. Instrumento que ejecutaría con gran
destreza. De esta época datan sus primeros poemas,
pero son años turbulentos, confusos y hundido en una
oscura crisis emprende un viaje por todo el país, donde
se gana la vida como músico ambulante. Lo guía el
hambre y una imperiosa necesidad de búsqueda. Tiene
21 años. El próximo paraje es el Chaco Paraguayo. Allí
se emplea como peón en un aserradero para su preca-
rio sostén.
A su regreso en 1921 a Buenos Aires Fijman se des-
empeña como periodista, pero los días le reservan crue-
les jugadas. Sufre un confuso episodio, es detenido
arbitrariamente por la policía , maltratado y objeto de
vejámenes, conducido primero al Instituto de
Detención de Villa Devoto, luego al Hospicio de las
Mercedes. Ingresa el 17 de Enero de 1921 y es dado de

alta el 26 de julio del mismo año. Los castigos a que es
sometido influirán decisivamente en toda su vida.
Muchos años después le contaría acerca de esta extraña
detención a Zito Lema, “Hace ya de esto muchos años.
Yo era joven. (...) “Yo soy el Cristo Rojo” fue mi única
respuesta a los golpes y me quedé quieto contra la
pared…”
Los años venideros no son más benevolentes con
él, la miseria lo acosa. Vive en Uruguay donde trabaja
en una casa editora y desde Montevideo envía sus pri-
meros poemas de juventud a su amigo Carlos M.
Grünberg. Cuatro de ellos se publican en la revista Vida
Nuestra (de la comunidad judía en Buenos Aires).
Luego publicará en Noticias literarias (de Buenos
Aires) su comentario ‘El lector de Bach’. Vuelve a la
Argentina y se incorpora al grupo literario Martín
Fierro. Allí conoce a Borges, Girondo, Marechal,
Macedonio Fernández, Pompeyo Audivert, José Planas
Casas, Alfredo Bigatti, entre otros. Colabora en distin-
tos periódicos y revistas: “Vida Nuestra”, “Mundo
Argentino”, “Revista Número”, “Martín Fierro”,
“Arx”, “Crítica”. Su obra poética recibe elogios públi-
cos de Raúl Scalabrini Ortiz y Antonio Vallejo.
“Es muy larga la noche del corazón”
El 1º de setiembre de 1926 edita en Buenos Aires
su poemario Molino rojo (editorial “El Inca”, 94 pági-
nas, edición de 5oo ejemplares. Reúne un total de 41
poemas), con xilografías de Pompeyo Audivert y José
Planas Casas, financiado en parte con la venta de las
propias ilustraciones de Fijman. Este libro aparece en
un momento de gran desequilibrio político y social. El
título es inmediatamente asociado a los movimientos
anarquistas y socialistas. Por el contrario, Fijman busca
“esos estados del alma” donde habitaban los fantasmas,
el espanto de su internación dentro del hospicio y la
abominable postración de un hombre que hallaba en la
demencia un instancia poética muy superior a la de
cualquier mortal. Él mismo hablaría así de su libro,
desde su última internación: “Molino Rojo recuerda la
demencia, el vértigo. Yo buscaba un título para esa obra
que significara mis estados y reparé en un molinito
viejo que tenía en la cocina. De color rojo. Para moler
pimienta. Y vi en ese objeto todo lo que mi poesía que-
ría expresar”
“En el sueño del padecer nacen albas”
A comienzos de 1927 viaja a Europa ayudado y en
compañía de Oliverio Girondo y Antonio Vallejo. Del
otro lado del Atlántico, el surrealismo, está en su apo-
geo. París es Reino de la Poesía, de la Cultura. Poco
antes de su viaje a Francia, Fijman relata: "Un presagio
reseñas
me inquieta: si el barco naufragara en el camino a
Europa sufriría dos tragedias: el cambiarme las medias
y lavarme la ropa". Desembarca en París y una noche
conoce a varios de los precursores del nuevo movi-
miento. "Nos citamos para leer poemas, estaban
Breton, Desnos, Eluard... Con Artaud nos conocimos
en un café, en la Coupole. Estuvimos a punto de pele-
arnos. Yo me identificaba con Dios y Artaud con el dia-
blo. Y el Conde de Lautréamont era un loco perverso.
Se había entregado a los vicios y hacía con ellos poe-
sía". Luego de esa estadía en Francia viaja a España,
conoce la tumba de Don Quijote de la Mancha, de
Sancho Panza y de La Gitanilla. Y le da la mano a Don
Miguel de Cervantes y Saavedra, “que estaba lleno de
telarañas pero no tenía mal olor”. Se hace amigo de
Valle Inclán, a quien salva de un atentado y le regalaría
un paquete de cigarros de las Islas Canarias.
El largo viaje parece concluir y envuelto en una
gran confusión teológica regresa a Buenos Aires, pose-
ído de una profunda crisis religiosa. Vive en la indigen-
cia. "Sus bolsillos abultados, llevaban un rosario, un
catálogo que reproducía las vírgenes del Louvre, y algu-
nas estampas de santos"- narra el escritor Juan Bajarlía.
Poco tiempo después Natalio Botana, director del dia-
rio Crítica, convoca a los mayores exponentes del
grupo Martín Fierro y junto a Enrique Pichón Riviere,
dan forma a las columnas de arte y cultura. Por este
entonces traba amistad, en “La Peña” del Tortoni, con
Quinquela Martín y Alberto Pineta. Participa junto con
Pompeyo Audivert en la reuniones de ‘‘Camuatí’’, una
agrupación de trabajadores de la cultura. Comienza a
asistir con su amigo Mario Pinto a la iglesia de los
Benedictinos y se vincula con escritores católicos con
quienes comenzarán a publicar, en 1929, la revista
Número: Ignacio B. Anzoátegui y Osvaldo H. Dondo,
entre otros. Ese mismo año es bautizado en la
Parroquia de San Benito, en Buenos Aires y convertido
al catolicismo; escribe su segundo libro Hecho de estam-
pas, publicado en Buenos Aires en 1930 (edición de
500 ejemplares. Manuel Gleizer editor. Reúne 15 poe-
mas) y es bien recibido. En la revista católica Criterio,
Tomás de Lara destaca su figura y obra poética:
"Hablamos de poetas, como el autor de este libro, que
en una atención tensísima se revela eso, un poeta; pero
su poesía no se percibe a la luz del sol, fuerte y femeni-
na a la vez, como debe ser; sino escondida en un salón,
agobiada de joyas, de metáforas, de conceptos, casi
ocultada". El mismo Fijman decía de su libro: “En
cuanto a Hecho de Estampas, yo trataba de volver a la
filosofía escolástica. Y volver fundamentalmente a
Aristóteles. Y en una visita al museo del Louvre quedé
impresionado por los maestros clásicos, por su pintura
religiosa. Cuando luego vi unas estampas de esos cua-
dros religiosos, las asocié a mis poemas. De ahí Hecho
de Estampas”.
En 1930 Aparece el primer aviso en la revista
página 31
reseñas
Número con el anuncio de la próxima publicación de
San Julián el Pobre (cuentos), de J. Fijman, editado en
la ‘’Colección Signos’’ de la editorial Número, edición
no concretada. En junio colabora con la revista Ichthys
y obtiene una cátedra de Francés, lo que le permitirá
más tarde y con sus propios ahorros, volver a Europa.
Recorre Italia, España y Francia. Finalmente llega a
Bélgica, con la ambición de tomar votos sacerdotales y
dedicarse a la penitencia entre los benedictinos; pero es
rechazado por la jerarquía Benedictina.
En el transcurso de 1931, edita, con el apoyo de
Osvaldo H. Dondo, su tercer y definitivo libro, Estrella
de la mañana (et dabo illi stellam matutinam). La
Argentina es gobernada por la dictadura de José Félix
Uriburu y la presencia militar en las calles es una cons-
tante. "El libro, corresponde a la época más oscura que
he conocido en este país. La gente era perseguida de la
manera prevista por el Apocalipsis".
“Golpeamos llenos de horror
las voces que enlazan palabras”
Durante la década que va de 1932 a 1942 publica
dos poemas en el diario La Nación. Muere su madre,
por quien Jacobo sentía profundo amor; el poeta asiste
fugazmente al velatorio. Publica en la revista ARX su
poema Letanía del agua perfecta. Escribe muy poco, pinta,
vive en conventillos, por las noches toca el violín en
tugurios para poder subsistir y es paulatinamente absor-
bido por su misticismo. La vida del poeta se limita,
según su testimonio y el de quienes lo conocieron, a
intensos estudios y lecturas: escolástica, gramática, len-
guas, teología y filosofía. Se entrega por completo al
estudio de los maestros de la patrística griega y latina.
Para ello asiste, en soledad, durante años y cotidiana-
mente, a importantes bibliotecas de Buenos Aires, en
primer lugar la Biblioteca Nacional. Sí, concurría asi-
duamente a la Biblioteca Nacional Argentina hasta
octubre de 1942, cuando el director de la misma,
Gustavo Martínez Zubiría, decidió prohibirle la entra-
da aduciendo que se había dirigido de manera irrespe-
tuosa y violenta al personal. Atacado por una de sus cri-
sis, deambuló varios días por la ciudad, y su comporta-
miento errático llevó a que la policía allanase el ático en
que vivía sobre la Avenida de Mayo. Lo detienen y es
llevado a la cárcel de Villa Devoto, donde permanece
dos días. Hambriento, sin familia, sin amigos y en una
crisis espiritual total, Fijman es internado por segunda
y definitiva vez en el Hospicio de las Mercedes, con
diagnóstico de Psicosis Distímica, Síndrome
Confusional. A pesar de todo, sobreponiéndose a todo,
pinta y dibuja con mayor asiduidad, desarrollando una
obra de singular importancia; y continúa con su poesía;
alcanzando con ella estados que casi no admiten com-
paración en la literatura americana. Desde entonces
página 32
vivirá allí hasta el día de su muerte. Durante esta inter-
nación y como era buena costumbre para la salud de los
internos sufre la aplicación de electroshock. Fijman,
mucho tiempo después, ironizaría: "Me aplicaron elec-
troshock. Se ve que querían sacarme la enfermedad del
cuerpo". Unos ocho años después, hacia 1950, es tras-
ladado sin consideración alguna a la siniestra Colonia
de Alienados ‘‘Open Door’’. Permanecerá en esta colo-
nia dos años hasta que el psiquiatra Jorge Saurí y
Osvaldo Horacio Dondo, amigo de Fijman, lo retiran
de la colonia «Open Door» y lo llevan de regreso al
Neuropsiquiátrico ‘‘Borda’’.
En el año 1948, Leopoldo Marechal lo incluye junto
al pintor Xul Solar y al escritor Macedonio Fernández
en su mítico libro, Adán Buenosayres. Aquel extraño
habitante de la noche parisina, que volvía de sus largas
caminatas con una crónica inusual sobre algún aspecto
de la ciudad, era ahora Samuel Tesler. En el comienzo
de la obra nos ofrece un perfil de filósofo parodiando
las Vidas de filósofos ilustres de Diógenes Laercio y
escribe: “Bien que su padre fuera sólo un discreto
remendón de violines y su madre apenas una dulce teje-
dora de cáñamo, Samuel Tesler afirmaba descender en
línea recta de Abraham el patriarca y de Salomón el rey,
y cuando alguno ponía en duda el carácter sacerdotal de
su estirpe, exhibía su frente rugosa en la que juraba y
perjuraba sentir los dos cuernos de los iniciados. Un
lustro apenas tenía cuando emigró con su tribu y sus
dioses a las tierras del Plata, donde creció en fealdad y
sabiduría, recorrió paisajes, tanteó caracteres, estudió
costumbres, y gracias al más asombroso de los mime-
tismos llegó a considerarse un aborigen de nuestras
pampas, hasta el extremo de que, mirándose al espejo,
solía preguntarse si no estaba contemplando la mismí-
sima efigie de Santos Vega”. Fijman fue uno de los
pocos personajes que Marechal reconoció como fuen-
te de inspiración para componer los personajes del
Adán Buenosayres. Al respecto afirmaba: “Quise incor-
porarlo a la mitología de nuestra ciudad, junto al Xul
Solar, señalando su categoría de héroes metafísicos, es
decir, en un nivel superior del mito”. También en 1985
una semblanza póstuma lo recordaría como Jacobo
Fiksler en la novela El que tiene sed, de Abelardo Castillo.
El 3 de enero de 1953 Lisardo Zía publica en el dia-
rio Clarín la primera recordación pública que se hace
del poeta después de casi dos décadas de silencio.
Luego, entre 1957 y 1959 también es recordado en
notas periodísticas de Juan Carlos Ghiano, León
Benarós y Alberto Pineta.
A fines de la década del 50 y en la del 60, Fijman -
que hace esporádicas salidas para pasear, visitar a cono-
cidos y concurrir a bibliotecas- entrega dibujos y origi-
nales de sus poemas a algunas personas: Osvaldo H.
Dondo, Lisandro Z. D. Galtier, Juan-Jacobo Bajarlía y
la bibliotecaria Larisa Danzini, entre otros. En 1962 y
en 1964 es incluido en dos importantes antologías poé-

ticas, y por fin en 1966 Lisandro Z. D. Galtier publica
en la revista Testigo dos poemas inéditos de Fijman, los
primeros después de tantos años de silencio. Una publi-
cación psiquiátrica hace lo propio con otro poema en
1968.
“Bajo a mi oscuridad y avanzo entre mis brazos…
Arranco vísperas de muros inclinados”
A partir de este mismo año, la vida del poeta, que-
dará marcada por la presencia del escritor y abogado
Vicente Zito Lema, a quien Fijman concederá los más
lúcidos conceptos sobre el arte y la locura y en quien
depositará uno de sus máximos temores. "Sé que den-
tro de muy poco me voy a morir. Ya soy viejo y he sufri-
do lo suficiente. Pero tengo miedo de lo que me espe-
ra. No de la muerte porque ya estoy muerto en Cristo
sino de que me abran la cabeza como hacen con todos
los internos. ¡No quiero presentarme ante Dios cuando
resucite con el cerebro dañado y chorreando sangre! Mi
vida ha sido el estudio, la poesía, quiero estar hermoso,
digno. Además va a estar ella, la Virgen, la única que no
se burló de mi amor, ni me rechazó". Luego de una
extensa lucha, Zito Lema es nombrado curador de
Fijman, cargo que le permite llevarlo a vivir los fines de
semana a su propia casa. En 1969, un grupo de perso-
nas, encabezadas por el joven tutor del poeta, edita el
primer número de la revista Talismán, íntegramente
dedicada a “Jacobo Fijman, poeta en hospicio”, y así se
inicia la tarea de divulgación y rescate de la obra del
poeta quien a pesar de su total lucidez y capacidad inte-
lectual, sigue siendo considerado “incapaz” por la justi-
cia. "No soy enfermo. Me han recluido. Me consideran
un incapaz. Quiénes son mis jueces… Quiénes respon-
derán por mí. Hice conducta de poesía. Pagué por
todo”.
También a mediados de ese año aparecen en la
revista Extra, propiedad del periodista Bernardo
Neustadt, una serie de notas firmadas por el propio
Fijman. La dictadura de Onganía agoniza, la idea de
una Argentina más próspera es sólo una ilusión y la vio-
lencia recrudece. Al año siguiente, Fijman es invitado al
programa de televisión "La Ciudad Creadora", emitido
por Canal 7. Lo acompaña, entre otros el actor
reseñas
Federico Luppi. En un momento dado sucede algo
impensado. Fijman alza la vista, acaso como si hubiera
visto la luna que tanto amaba, y dice: "Tengo que con-
tar un secreto que llevo toda la vida conmigo". Las
cámaras lo buscan, quieren el mejor plano. Hay expec-
tativa, y como un golpe en pleno rostro, afirma: "todos
los domingos, en misa, los sacerdotes comen mierda".
El silencio recorre el estudio y la tensión se hace inso-
portable. El poeta acaba de propiciar la más fulminan-
te declaración escuchada, por aquellos años, en un
medio del Estado. Y lo sabe. Como también es cons-
ciente de que la muerte está a pasos de hacerle la últi-
ma zancadilla "¿Se ocupará de mi cuando muera?
Sáqueme a toda prisa de la morgue. No dejen que me
destrocen. ¿Me lo promete?"- le suplica a su amigo
Vicente Zito Lema quien en 1970 publicaría “El pensa-
miento de Jacobo Fijman o El viaje hacia la otra reali-
dad.”
Martes 1º de diciembre de 1970
Jacobo Fijman muere en el Hospital Nacional Dr.
José T. Borda, ex Hospicio de las Mercedes, como con-
secuencia, según el parte oficial, de un edema pulmonar
agudo. Es velado, con la presencia de unos pocos ami-
gos, en la sede de la Sociedad Argentina de Escritores.
“Poeta”, Jacobo Fijman, como dijeron las necroló-
gicas de aquél entonces; hombre al que es difícil con-
templar separadamente de su propia obra, un asceta
que vivió para el verbo y que tras los 28 años de inter-
nación y de los terribles obstáculos que esto suponía,
continuó escribiendo, dibujando y pintando. Un hom-
bre que sólo dejó tres libros publicados, un cuaderno
con dibujos, lo que llevaba puesto y mucho por contar.
“Mi soledad es pura,
como un desierto
lavado en estrellas;
alta cual la montaña
en que resbalan mis espantos”
“La vida de Jacobo Fijman ha sido una constante
peregrinación hacia Lo Absoluto. Su original obra lírica
permanece en armonía con sus ideales espirituales; lo
que pone en duda el grado de su presunta insania”.

Para esta breve cronología (de la que se omitieron muchos detalles) se han consultado y utilizado:

Molino Rojo, Jacobo Fijman: Publicado el 1 de septiembre de 1926. Editorial “El Inca”, 94 páginas, edición de
5oo ejemplares. Reúne un total de 41 poemas.
Hecho de Estampas, Jacobo Fijman: Escrito en 1929, durante su estadía en París. Publicado en Buenos Aires en el año
1930. Edición de 500 ejemplares. Reúne 15 poemas.
Estrella de la Mañana, Jacobo Fijman: Publicado a mediados de noviembre de 1931 por la Editorial Número. Edición de
500 ejemplares. Reúne un total de 42 poemas.
Textos diversos de: Centro Jacobo Fijman, Vicente Zito Lema, Jacobo Bajarlía, Revista Talismán, Inmaculada Decepción,
Leonardo Iglesias, Marcelino Alvarado, Crónica Literaria, Carlos Ricardo.

página 33
reseñas
Molino Rojo:
Sobre este texto V. Z. Lema:
”Es total la entrega al sufrimiento como único camino a la verdad. He leído tantas veces estos poemas... y no he
podido expulsar la sensación de remordimiento que me causan. Alguien está diciendo: soy de los que no vuel-
ven, hermanos míos; la oscuridad ha sido franqueada”. “No se concibe el mundo de Fijman, sin el convocar de
las esencias de lo eterno, sin el castigo, sin la soledad. Pero Fijman siempre ha tenido total conciencia de sus
elecciones, preveía los castigos que su actitud iba a desencadenar en la sociedad”. ”Toda su poesía ha quedado
marcada en su cuerpo”.

CANTO DEL CISNE ALEGRIA

Demencia: Agua de sol,

El camino más alto y más desierto. cencerros de horizontes
Oficios de las máscaras absurdas; pero tan enlazaban la intensidad
humanas. armónica
Roncan los extravíos; de nuestros cuerpos
tosen las muecas claros y vigorosos,
y descargan sus golpes en plenitud de luces infinitas.
afónicas lamentaciones. Sones de llamas
Semblantes inflamados; en el aire rosado;
dilatación vidriosa de los ojos jadear de bosques y expansión de mares.
en el camino más alto y más desierto. ¡La danza de la tierra!
Se erizan los cabellos del espanto. ¡La sinfonización del universo!
La mucha luz alaba su inocencia. Y repicaban los paisajes;
El patio del hospicio es como un banco agua de sol,
a lo largo del muro. cencerros de horizontes.
Cuerdas de los silencios más eternos. ¡La alegría del mundo
Me hago la señal de la cruz a pesar de ser judío. en el pecho redondo de la tarde!
¿A quién llamar?
¿A quién llamar desde el camino
tan alto y tan desierto?
Se acerca Dios en pilchas de loquero,
y ahorca mi gañote
con sus enormes manos sarmentosas;
y mi canto se enrosca en el desierto.
¡Piedad!

MADUREZ

Soles ancianos;
madura el horizonte en los caminos.
Tu piedad es alondra en mis mañanas.
¡Hazme nuevo en los cantos de tu vida!
Mi sueño es un aroma
gris y ya viejo de sí mismo.
¡Ah, cómo son de tristes las madureces!
Mi soledad es pura,
como un desierto
lavado en las estrellas;
alta cual la montaña
en que resbalan mis espantos.
Todas las albas de la eternidad
dejáronme las huellas de sus anunciaciones;
pero mi sueño es gris y viejo.
¡Madura el horizonte en los caminos!

página 34
 reseñas
Estrella de la Mañana:

Refiere V.Z. Lema:

“Es un libro de sentido místico.”
“No existe en nuestra literatura nadie de semejante categoría en el tratamiento poético de las escenas religiosas, y
de su formación espiritual... Es que Fijman es el poeta que escribe para Dios. Todo ese libro es una constante,
profunda vía purgativa de los sentidos. Dios está presente, nombrado, reiterado en el texto y él lo busca como des-
tinatario”.
“Lo particular de Fijman, es no solo la época y el contexto social dentro del cual ha desarrollado su obra, sino
fundamentalmente, el haber llevado hasta sus últimos extremos el delirio místico, con la consecuencia previsible
de que los símbolos objetos de su canto, toman apariencias, despiertan sensaciones y asociaciones totalmente aje-
nas a todo dogma o doctrina religiosa. Dios en Fijman es realmente la última forma del amor”.

VI

Sobre mis manos agudas

descienden las llamas de las visiones.
Soles y soles.
Corren los soles soles y soles.
Aguas y aguas corren las aguas sobre la luz, sobre
las aguas multiplicadas.
Mi boca grande de oración derrama vuelos.
Amo tu nombre con pavor amoroso.
Con pavor amoroso mi camino se alegra y
regocija con tu
nombre.
Oye mi soledad; mira en mi llanto.
Mi sed crece en mi llanto; tu soledad llega a mi
llanto.
Ha entrado la noche en nuestro llanto.

XII

Los días anchos, las noches largas,

los días altos y las noches profundas entran por
muertes de
cruz.
Días y noches en luz donde los muertos reposan
su soledad comenzada y desmenuzada.
Días y noches acabados
comienzan a desmenuzar las tierras y los cielos.
La noche en luz
donde los muertos reposan su soledad de niños
cantores arraigados en
Cristo,
desmenuzados en
Cristo.
La tierra se reposa en la belleza de toda la
semejanza en su belleza.
Aman los días entrados en misterios,
días de amor de adentro de los días del más puro
gozar.
Días cuajados de padecer de días en llanto. En el próximo número publicaremos más
Padre nuestro que estás en los cielos... poesía de Jacobo Fijman y una entrevista
realizada por Zito Lema al poeta realizada
en el Hospital Psiquiátrico Borda.

página 35
reseñas
Con fragancia de abismo
gravita un pétalo
por Mónika González
...” Escribía en una libreta, con notas al margen
que amplían el conocimiento de su personalidad. De
los cuatro hermanos fue la única que no tuvo interés
en publicar su obra y a menudo repetía: La que vale es
Dulce María, de ella deben hablar.”
Así era Flor, del cuarteto formado por los herma-
nos Loynaz, la de personalidad más impactante. Nació
el 11 de Octubre de 1908, en la casa No. 18 de la calle
San Rafael esquina a Amistad. Fue bautizada con el
nombre de Flor Crombet debido a la amistad que unía
a su padre, el General Enrique Loynaz del Castillo con
el notable patriota.
Marcada desde pequeña por la influencia poética
que ejercía la figura de su hermana, escribe el primer
poema, Ocaso, a los once años y lo dedica a la madre.
Habiendo profanado de esta forma el silencio blanco
de las hojas, ya no podría volver atrás; negarse a las
palabras, al punto que tenía la facilidad de componer
sonetos mientras dormía, luego los copiaba al desper-
tarse, a causa de este fenómeno literario Dulce María
comentó en una entrevista: “ Los poemas los sacaba
de su cabeza, cual si los temas y las cosas las hubiera
grabado. Sin embargo en lo que quedó de su obra,
existe no sólo sensibilidad, sino que brilla un oficio,
una técnica muy suya.”
Ciertamente la poesía de Flor Loynaz se encuentra
subrayada desde un inicio por los caprichos de la
espontaneidad. Versos apuntalados contra temas inve-
rosímiles de su vida rescatan del interior de esta forma
de ser los últimos rezagos de cordura, acomodados
con sencillez y lirismo.
Acostumbrada a la excentricidad en el año 1934
consigue escandalizar a la aristocracia habanera, ami-
gos y familiares al raparse la cabeza y exhibirse por las
calles de la ciudad manejando su Fiat, o bajándose a
tomar un ron en El Templete, conversando con quie-
nes frecuentaban el bar. Si le preguntaban por su
abundante cabellera, respondía: “El pelo es una cosa
superflua, las personas son bellas o feas, inteligentes o
tontas sin ayuda de los pelos...”
La llegada a la Habana de Federico García Lorca,
suceso antecesor al de su cambio de peinado, contri-
buyó a aumentar la extravagancia de esta mujer, pues
en compañía de su hermano Carlos Manuel y del
poeta, se paseaba desenfadadamente por el bajo
mundo de los muelles habaneros, tomando ron, jugan-
página 36
do billar o cubilete en los bares; según confesión pro-
pia, fueron estos algunos de los mejores momentos de
su vida. Si Lorca ganó predilección dentro del círculo
de amigos escogidos por Flor, Juan Ramón Jiménez
no corrió la misma suerte. Lo encontraba impenetra-
ble y tales conjeturas acerca del carácter del andaluz
la llevaron a negarse a entregarle sus poemas para la
publicación de la famosa Antología de la poesía cuba-
na en 1936.
Ese mismo año decide casarse con el arquitecto de
origen inglés Felipe Gardyn, unión que no duró casi
nada. Flor pretendía que su esposo permaneciera en
casa usando una armadura semejante a la que vestía el
Rey Arturo, tamaña bufonería no le hizo gracia al
señor Felipe.
Gracias al empeño de vivificar cada uno de sus idi-
lios logró Flor acaparar la atención de personalidades
de talla universal, como el cineasta cubano Tomás
Gutiérrez Alea ( Titón) quien escribió en su libro Los
filmes
que no filmé: “Vivía aislada en la casona con más
de cuarenta perros. Era una personalidad extraordina-
ria. Siento no haber hecho algo con ella en cine, no
haber dejado testimonio de ese personaje tan rico de
nuestra realidad. (...) Quizás si hubiera hecho algo con
Flor hubiera resultado una película más interesante
que Los sobrevivientes.”
En el año 1984 Flor es ingresada en el hospital
Hermanos Ameijeiras para ser operada de cáncer en la
garganta, en ese lugar escribió sus último poemas,
enorme valentía que no sirvió de mucho. Un año des-
pués, el 22 de junio de 1985 desistió de sus delirios;
rodeada de su hermana mayor y unos pocos amigos
que interpretaron su partida como único gesto de cor-
dura; estos mismo fueron quienes la acompañaron
hasta el cementerio. Nadie despidió el duelo, sólo se
escuchó la palabra de Dulce María que, cumpliendo su
última voluntad, susurró el final del poema En víspe-
ras de una segunda operación.
“ En cuanto a mí, casi no pido
nada;
sólo que pongan en mi mano
helada
el eslabón de una cadena rota”...

Soneto al ron
Si de tu mal he de morir un día,
que llegue a mí la muerte en buena hora.
Si es veneno, por cierto que atesora
la belleza, el amor y la poesía.
Trae la copa triunfal... apuraría
apasionadamente la incolora
bebida que me embriaga seductora
adormeciendo mi melancolía.
Y los que dicen acertadamente
que a causa tuya, moriré temprano,
sepan que yo lo sé, y que demente,
fascinada tal vez por un lejano
sueño que se hizo sed, bajo la frente
y mendiga de ti, tiendo la mano.
(193_?)
A la “ Bobina”, mi FIAT de 1930
Muéstrate indiferente o refractaria
al elogio que tienes bien ganado,
pues que sin duda aquel que te ha elogiado
desconoce tu alma extraordinaria.
Alma que de manera involuntaria
a la par que tu hierro se ha forjado;
el alma de un titán encadenado
-grande y sumisa- está en su maquinaria.
Temo que te rebeles algún día ,
cansada de mi frágil tiranía;
en tanto vas veloz cuando yo quiero
sin que nadie jamás ose alcanzarle
pues te envidio el corazón de acero.
(1935)
reseñas
La vida es quien me mata:
parece que conmigo
El Amor y la Muerte
se han dado por vencidos.
(1946)
Hasta ahora la Muerte
fue implacable conmigo:
que mucho me ha quitado
¡y además no me quiso!
(1946)
A una hoja de papel que me regaló Dulce María
( Regalo inconcebible en estos tiempos)
Es una fina hoja de papel
con la que alegre el viento jugaría:
¡ Cuántas cosas en ella contaría
que al corazón me suben en tropel ¡
Mas, seguiré guardándolas en él,
en esta delirante algarabía
donde el llanto, la risa y la poesía
se mezclan como acíbar, sal y miel.
Dejemos esta hoja en su pureza
guardando la palabra inmaculada:
Si quiere, por el viento arrebatada,
andar el mundo... ¡ Vuelve con presteza!
que no será mi mano fatigada
quien sujete su vuelo a mi tristeza.
(1976)
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 sótano

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 sótano

El sótano: Oscar Grillo

Oscar Grillo nació el 28 de agosto de 1943. Originario de Lanús, ingresó en 1950 en la escuela
Panamericana de Buenos Aires. En 1959 publica viñetas de humor en la revista Tía Vicenta. Un año
más tarde comenzó a trabajar como animador asistente en Popeye y en Sir Wellington Bones Show.
Entre 1960 y 1969, al mismo tiempo que se desempeña en animación, trabajó como dibujante de
humor para revistas, como ilustrador de libros, y de pintor.
En 1969 se trasladó a España donde ilustró Esperando a Godot, El Hombre sin atributos, y Los can-
tos de Maldoror. En 1970 vivió en Italia trabajando como ilustrador. Al año siguiente un viaje que
pretendía ser de dos semanas se convirtió en más de treinta años viviendo en Inglaterra. Allí, Oscar
Grillo dirigió, diseñó y animó Seaside Woman, un corto con música de Linda McCartney que le val-
dría el premio Palm d´ Or en el Festival de Cannes de 1980.
En los últimos años, sus ilustraciones, dibujos y películas han dado lugar a grandes exposicio-
nes, desde el Festival de Annecy (“The Boop Sisters”) hasta Roma, pasando por Argentina -en
Rosario en el Centro Cultural Bernardino Rivadavia y en Buenos Aires con la exposición “Dibujos
irresponsables”-. Además, la estación de metro Humberto Primo, en la ciudad de Buenos Aires,
alberga seis murales pintados por este maestro de la línea.
La lista de trabajos de Grillo es extensa, aquí traemos una charla realizada en la ciudad de
Córdoba (España) -donde expuso en el Festival de Animacor- y algunos dibujos que hemos des-
perdigado a lo largo de este número.
Lo que sigue es una introducción que, como no podía ser de otra forma, es un garabato.

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 sótano
Sobre Maimónides y la transmigración de las almas o a propósito del disparatado
viaje al Guadalquivir o introducción a una entrevista
.por Núñez, Cámara+ y Coiro

Encuentran un perro que sabe fumar. No... Un alcalde prohí-

be morirse en el pueblo por escasez de cementerio.
Tampoco... ¡Acá está! Oscar Grillo expone en la ciudad de
Córdoba...

Emprendimos el viaje hacia el suroeste con la certe-

za de que encontraríamos al dibujante en algún
café o entre sus obras. La distancia eran unas pocas
horas para nuestro Reanult Dauphine del ´68, con 4
cilindros 845cc y una potencia de 26cv, alcanza una
velocidad de 117 km/h y le hemos incorp... perdón.

La ciudad que habían construído emires, califas y reyes se abandonaba al cam-

balache de un turismo esperpéntico, a la voluntad de grúas y fotografías des-
cartables. Llegabamos justo para el segundo entierro.

En el Palacio de la Merced
ya no quedaban rastros de
la exposición; el centinela
sólo nos habló de la orogra-
fía de Úbeda, y tampoco
fue preciso en este punto.
Empezamos a caminar por la
ciudad, el calor no nos deja-
ba pensar -lo cierto es que
se trata de una excusa-.

página 40
 sótano
La suerte ya estaba echada. Habíamos recorrido todos los bares de la ciudad; nuestros hígados quisieron
disuadirnos de continuar con tan etílica búsqueda pero, como suele suceder, a último momento...

-Mi nombre es Mose Ben Maimon. Soy el más

importante y humilde pensador sefardí. Puedo
M deciros todo cuanto queráis saber; he escrito
A desde la obra especulativa teológica más densa
I hasta un tratado sobre las hemorrodides.

M
Ó
N
I
D
E
S
!

Nos indicó el camino hacia el hotel, Grillo estaba aún en Córdoba, pero no por mucho tiempo. Luego pensamos
que también habría sido una buena entrevista.

La ciudad se volvió una alfombra interminable.

Llegamos a tiempo. Ahí estaba Oscar con algunos amigos tomando café y dibujando.

-Pero... muchachos, ¿una entrevista? vamos a cagarnos de risa un rato.- mandó con adolescencia.
-¡Camarero! siete carajillos sin hielo- contestamos al unísono.

página 41
sótano
Una charla con
Oscar Grillo
CT: Oscar, te conocí cuando era un niño en el pro-
grama televisivo Caloi en su tinta, todavía recuerdo a
Caloi dicendo: "Señores, les voy a presentar a un gran-
de de la animación: Oscar Grillo” y pasaron el corto
Seaside Woman.
Oscar Grillo: Qué vergüenza. Sí, el negro lo vio y
me preguntó si lo podía usar.
CT: ¿Cómo ilustradores saben donde esta cada
uno?
Oscar Grillo: No, hay muchísima gente, lo que pasa
es que es un placer encontrarte cofradías. Nosotros
dibujamos como amigos, y nos sentamos a joder y a
contar chistes, y eso pasa en todos lados. Con el negro
Caloi nos reunimos con Tabaré, Rep, Quino, Crist, era-
mos como veinte tipos dibujando en el estilo del otro y
firmando como el otro, ¡ahí estaba Quino dibujando
como Milton Cane! Quino, con lo tímido que es.
CT: Los dibujantes tienen eso de ser algo retraídos.
Oscar Grillo: Pero siempre pasa así, y lo mismo con
“Menchi” (Hermenegildo Sábat), que es muy tímido
también. Yo tambien lo soy.
CT: Sí, te cuesta la palabra, pero hablando en serio,
¿hay algo de retracción en esta profesión?
Oscar Grillo: Si, es verdad, porque todos tenemos
algo de eso, pero la cuestión es que -desgraciadamente
ya lo dijo Perón-, la valentía consiste en superarse a sí
mismo, en vencerse a sí mismo. En Inglaterra, donde
las ventajas son enormes en todos los aspectos, cuando
llegué, en el momento de salir a hacer cosas –y con mi
pobre inglés-, yo me mandaba adelante, porque sino…
¿qué iba a ser de mí?
CT: Te venciste a vos mismo entonces…
Oscar Grillo: En alguna forma sí, pero no en la de
Perón porque yo no soy peronista. Es cuestión de
sobrevivir, de salir a vender tu trabajo, si no lo vendes
vos no lo vende nadie.
CT: En cuanto a Argentina…
Oscar Grillo: Yo en argentina no tengo presencia
CT: Vos deberías ir allí y dar unas clases.
Oscar Grillo: No me niego a hacerlo, pero no me
gusta golpear puertas, si alguien viene y me lo ofrece yo
voy corriendo, incluso si se trabaja gratis, no es ese el
problema. Yo he tenido aparte dos experiencias bellísi-
mas Primero unos tipos que eran publicitarios, que
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vendían medios de comunicación, me consiguieron el
"Palais de Glace", una sala hermosísima, y montamos
allí alrededor de ciento ochenta dibujos míos y tres
salas de proyección. Hacía cuarenta y cinco grados y
vinieron como dos mil personas.
CT: Aunque la oficialidad falle la gente sí conoce
cómo dibujas.
Oscar Grillo: Sí, eso salió fenómeno, después un
tipo de Rosario me dijo tímidamente: "¿no harías una
expo en Rosario?". La dibuje especialmente para allí,
fue en un centro cultural, una cosa emocionante lo bien
que me trataron, y estaban el negro Fontanarrosa,
Tabaré, Crist, éramos una barra de amigos y eso me
gustó mucho, fue una experiencia hermosa.
CT: ¿La experiencia del mural de la nueva estación
del subte?
Oscar Grillo: Ahí tenés otra que anduvo bien, yo
hice el laburo que me pidieron, y Menchi fue el direc-
tor de arte, el que movió todos los hilos, es un tipo que
sabe admirar a quien merece ser admirado, como el
mural de Nine, ¿vieron ese mural? Menchi dice que es
lo más parecido que ha visto a El jardín de las delicias;
Nine tiene unas manos privilegiadas.
CT: A veces pareciera que se inflama esa cosa de los
referentes, pero ustedes lo son.
Oscar Grillo: No, Yo no. Yo he vivido de amores
también, y me encontré con gente, por ejemplo lo
conocí a Divito. Yo tenía 16 años, me hizo pasar, me
hizo servir un café, miró los dibujos respetuosamente y
me dijo “todavía están muy verdes, no puedo publicar
esto, pero si te interesa ver como es la cosa…” Me
mostró la revista, y me dijo “te va a ir bien, trabajá
mucho” Un hombre muy cortés y elegante. Y esto se lo
digo a quien me venga a ver a mí, porque tengo que
respetar a estos chicos, para que pueden darse cuenta
de que tienen meritos. No, Divito, era un campeón.
También conocí a Mark Davis, uno de los mejores ani-
madores de Disney Estábamos en un festival de ani-
mación, el tipo estaba sentadito ahí, solo, y yo me acer-
qué y le dije: Disculpe, ¿le puedo dar un beso? El tipo
dijo: ¡Eh!, entonces me senté al lado y no pusimos a
charlar y descubrimos que estabamos en el mismo
hotel. Al otro día, a las ocho de la mañana, me golpean
la puerta. Era él: “Oscar, ¿vamos a tomar el desayuno?”
Salimos y yo voy para el café del hotel y él: “No, vamos
a un bar”. Cuando llegamos me dijo que le pida un
güisqui doble. Así empezamos, a las ocho de la maña-
na. A las doce de la noche ninguno de los dos estaba en
pedo; la buena compañía tiene eso. La gente que ha
hecho algunas cosas que gustan es importante que reci-
ba a los otros con el respeto que se merecen.
También lo conocí a André François. ¿Lo cono-
cen?. Se murió hace muy poco, lo que le pasó a ese tipo
es que a los ochenta y siete años se le quemó el estudio
con todo lo que tenía adentro. Por un momento Milton

Glaser –al que también conocí- pidió que todos los que
tuviéramos laburos se los mandásemos. Eso fue de las
cosas más tristes, hay un documental con imágenes de
antes y después del incendio. El tipo, con lo que se
había quemado empezó a hacer collage, te partía el
corazón. Para mí era dios. Era húngaro emigrado a
Francia en los años 30. Pintaba como Bonnard, muy
suelto, muy loco, y como Saúl Steinberg, el maestro de
la línea.
CT: Y Steinberg con Grillo tienen algo que ver.
Oscar Grillo: No, François es más. Yo adoro
Steinberg, pero es intocable. Es como Piazzola, los que
lo imitaron se fueron a la mierda. El problema con que-
rer imitar a Steinberg es que te volvés loco, no podés.
A mí me gusta mucho George Herriman, es acojo-
nante y además escribe como un hijo de puta. Borges
hablaba de él, en los años veinte ya. Argentina fue uno
de los pocos países fuera de América donde lo publi-
caron, en Crítica, un diario que fundó Natalio Botana,
que había hecho un diario medio a la moda americana,
de periodismo amarillo y muy combativo, pero medio
gánster también. El diario tenía un suplemento domi-
nical como los americanos, en colores, se publicaban
los grandes ahí.
CT:¿Ves que el mundo va cambiando en el sentido
de que pierde la calidad?
Oscar Grillo: El problema son los medios de difu-
sión, el entusiasmo de la gente joven es igual, yo me
alío con ellos porque creo que ese entusiasmo es con-
tagioso y yo soy entusiasta de viejo. Para mí eso es
importante, porque ellos tienen una dificultad, como
ustedes, quizás yo ahora tengo menos, y es que los
medios de difusión se han cerrado más. Yo adoro la
internet pero no podes llevártela a leer al baño. Yo
subía a la terraza en mi casa de Lanús oeste, un barrio
pobre, San Juan y Boedo antiguo… bueno, no había
terraza, era el techo, y me agarraba una pila de
Paturuzú, Paturusito, lo que fuera, yo leía de todo… y
me sentaba a leer y eso no es lo mismo que internet.
Aparte me molesta esos que muestran sus cosas, fana-
tizados, esperando que un productor los encuentre y
les diga “vengan para acá” y son realmente malos. Yo
los mando a la concha de la lora.
CT:¿Qué te parece Disney?
Oscar Grillo: Se dice que Roy Disney tenía la ofici-
na debajo de una pirámide. Yo he sabido que la gente
que está debajo de una pirámide desarrolla una gran
inteligencia, este es un caso donde se da lo contrario.
Yo odio Disney, la institución es nauseabunda.
Amo las películas de Disney, las viejas. Y además ahí ya
“No digo que tengas que dibujar tu vida,
pero es importante que tu vida penetre en el trabajo”
sótano
no queda nadie.
CT: ¿Existen “El problema
unas actitudes
morales del dibujo son los medios
en tu trabajo?
Oscar Grillo: de difusión,
Yo no soy moralis-
ta, no me interesa
el entusiasmo
para nada la moral.
Pero si creo en un
de la gente joven
respeto por el
material con el que
es igual”
uno trabaja. Yo no
creo que no haya
que mostrarle el pito a los viejos, pero sí cuando uno
se enfrenta con estas cosas tener esa actitud de respe-
to.
Hay unos límites de información que reciben los
jóvenes que tendrían que estar buscando todas las ave-
nidas, y que en muchos momentos, sobre todo en el
mundo de la animación se están concentrando en los
japoneses. Yo les decía a muchos [en Animacor] que
representen lo que les pasa al lado. Hay una animación
de Joanna Quinn, Britannia, que es de un bulldog que
está dominando el mundo y está haciendo cagada tras
cagada, y en un momento dado se va convirtiendo en
un caniche. Entonces todos se cagaban de risa; pero
ojo, ella hace eso sobre su país, con cojones criticando
el colonialismo inglés; ustedes tienen hacer algo sobre
el rey visitando Marruecos, acá no hay nadie perfecto.
El problema de los jóvenes es que se están limitando en
cinco o seis formas de dibujar que se empiezan a hacer
muy internacionales. Yo no tengo nada con los dibujos
japoneses pero no puede ser lo único.
No digo que tengas que dibujar tu vida, pero es
importante que tu vida penetre en el trabajo. Yo creo
que Quino lo sabe hacer. Ahí tenés una anécdota inte-
resante que me contó Quino. Para mí un gran héroe –y
tuve el orgullo de conocer a sus hijos- fue Calé que
hacía “Buenos Aires en camiseta”. Dibujaba la ciudad,
y la gente, y los muebles comprados a cuotas. Calé le
dijo una vez a Quino -que era un joven que empezaba
a dibujar en Rico Tipo y era moderno, sintético-: “¿no
te enojás si te digo una cosa? Vos nunca dibujás la vere-
da de enfrente”. Yo sé que desde ese día Quino no
dibuja más que la vereda de enfrente, continuamente.
Quino es un grande, y un gran tipo.
CT: Bueno Oscar, sabemos que te tienes que ir, no
te molestamos más. Fue un placer charlar contigo.
Oscar Grillo: El placer fue también mío.
página 43
 Ediciones del Tábano
Publicaciones
Dioses Ajenos, Pedro Coiro

Alguien encerrado en su habitación, la habitación encerrada en la ciudad y la ciudad en sus derivas mientras los pája-
ros miran desde los cables la razón desconcertada de los hombres. Cada tanto crece algo del asfalto, cada tanto cae un
dios, pero nadie se detiene ante la flor ni limpia el terror del destronado.
Es bueno visitar esa ciudad, rastrear la habitación, llegar al hombre y comprender, con cierto miedo, que se trataba
de un espejo.

Con la lengua al cuello, Quirón Herrador

Si quiere pasar la tarde del domingo disfrutando en familia de poemas que lo lleven entre nubes a conocer mundos
de calma y sortilegios, no se le ocurra meter la nariz en este libro, donde lo cotidiano camina con olor a barrio y los paya-
sos se quitan el disfraz en medio de la pista.
Si al día siguiente lo ahoga la corbata y siente cosquilleos en las plantas de los pies, no se preocupe, mire hacia arri-
ba: verá que tiembla el techo y su oficina se derrumba como un cascarón enorme.

La ternura y la rabia, Juanma Agulles

Aquí hay unas páginas que cuentan y no se quedan quietas. No abandone este libro a una estantería, no se puede.
Una tarde estará sangrando, otra lo verá rozando una cola de gato entre las piernas de su esposa o almorzando un sui-
cidio mientras baila en unas manos la distancia del autobús. No se apresure -tampoco-, a proclamarlo superior en le géne-
ro: cuando termine de leer estos cuentos, comprenda que Edgar, Abelardo y James también merecen unas horas. Sin mas
que esta advertencia, lo demás es la ternura y la rabia.

Los sonidos del niño roto, Nelo Curti

Sería de agradecer que usted se adentrase en este libro con la pasión que requiere todo viaje que merezca ese nom-
bre. Porque hay un trayecto en sus páginas que le exigirá cierta complicidad, cierta alegría traviesa y un tanto diabólica.
Recuerde cuando aún podía sonreír malévolamente, ensoñando con la pedrada que abriría la grieta en el cristal, dejan-
do libre la ventana por la que escapar al mundo. Se dará cuenta, sin remedio, de que todos somos ese niño roto que duer-
me abrazado a un gato, y, si no le puede el hastío y la rutina -las múltiples formas de la muerte con sus innumerables
nombres-, al volver la última página no podrá dejar de añorar, aunque sea por un segundo, a aquel pequeño demonio
que, algún día -cuando todavía una mañana soleada era promesa de erotismo desbocado-, reventó a pedradas certeras
todos los muros.

www.eltabano.org
Para suscribirse a “Cuadernos del Tábano” visite nuestra web, allí hay instrucciones
pormenorizadas para ejecutar ese acto de heroísmo. Por sólo 12 euros podrá usted recibir
en su domicilio, sin cargo alguno, los 4 números correspondientes a un año.
Además, allí encontrará información de las distintas actividades del colectivo
(aquellas que podemos difundir).

página 44
 Nuevas Publicaciones

Palabra de barro (Antología poética), Paco Alonso

Esta antología reúne muchos de los poemas que Paco Alonso ha ido escribiendo a lo largo de más de 35 años.
La soledad y la esperanza mezcladas en las noches de una ciudad que parece desconocerlo, perdido por las calles,
preguntándole a los muros por la infancia y el deseo, con la dolorosa libertad de quien se sabe abandonado por los
dioses.
Las fotografías de Pablo Valero acompañan el viaje del lector por estas páginas que serruchan desde el
comienzo cualquier postura indiferente

Introducción al fabulismo, Nelo Curti

Al leer el título cualquiera se preguntará ¿qué es el fabulismo?, ¿una corriente artística?, ¿otro manifiesto?, ¿un
partido político?, y aumentará su desconcierto si continúa interrogándose en ese sentido, ya que no se trata de un
esquema a puertas cerradas, sino de un compromiso con el juego, la incertidumbre y el absurdo.
Ilustrado por Leo Sarralde, “Introducción al fabulismo” reúne relatos y poemas de Nelo Curti que caminan

Non legor, non legar (literatura y subversión), Juanma Agulles

El segundo libro del autor en nuestra etditorial recoge los artículos que durante cinco años se han ido publican-
do en “Cuadernos del Tábano”. Artículos sobre Sartre, Camus, Hawthorne, Bukowski... y ensayos de crítica social
que intentan aunar dos términos que actualmente (en el estadio del capitalismo espectacular) están desligados: la lite-
ratura y la subversión, la fuerza evocadora de la palabra y el pensamiento crítico sobre los hechos.

Asesinos de parto, Diego L. Monachelli

En el ejercicio de la transición, en el movimiento de la certeza que se transforma lentamente, existe un segundo
de claridad grávido de sombras. Este ínfimo vislumbre necesita desarrollarse en el caos de su centro para acuñar el
valor necesario y acometer el desentrañar la espesura de todo aquello que presiente, que intuye y no alcanza, no
puede asir.
En ese instante surge la imperiosa necesidad de mutilar la inocencia, de violar el ritmo, de ahondar el verbo hasta
que sangre de él lo que oculta.
De este alumbramiento entre sombras devienen las páginas precedentes con más de una década de antigüedad,
con la misma vitalidad de entonces, con la misma urgencia de búsqueda y el mismo reclamo de poesía en transición
o metamorfosis poética.
Los que han tenido la riesgosa, dudosa ventura de leer trabajos pretéritos entenderán de qué hablo. Aquellos que
no, válgales esta breve descripción de los paisajes del parto como advertencia.

¿Colaborar con Cuadernos del Táb ano?

Consulte antes con su médico o farmacéutico.
 “Al son de villancicos europeos
y bailes típicos fue iluminado el árbol navideño
de 26 metros que adornará
la plaza de San Pedro, en Ciudad del Vaticano,
en estas fiestas decembrinas”

Por desgracia el espeluznante anuncio no termina

ahí. Al prelado o periodista que lo escribió le hizo
falta agregar que el abeto “perfectamente cónico”
pesa más de tres toneladas y tiene -¿tiene?- aproxima-
damente 140 años.
Vayamos por partes, y empecemos sincerándonos:
no puede asombrar el ritual asesinato de un árbol por
parte de una institución que a lo largo de los siglos,
vendiendo bálsamos contra la muerte, se ha dedicado
a ejecutarla de las maneras más escabrosas que pueda
imaginarse; ni tampoco vamos a espantarnos porque
Benedicto XVI haya comentado que “la tala se practi-
có sin dañar la vida del bosque”, tras saber que usa
sotana desde que pasaron de moda los uniformes
nazis.
Así que bajemos la vista y contemplemos a la
delegación de fieles que viajó desde la provincia de
Bolzano hasta el Vaticano para “presentar el abeto al
Papa”. Me pregunto con qué palabras explicaron las
virtudes del difunto, e imagino a Benedicto, armado
de paciencia, manos juntas a la altura del pecho, son-
risa embalsamada, sacando a relucir todos sus recur-
sos de actor para que ningún miembro de la expedi-
ción descubriese el inevitable desconcierto de un
hombre al que acaban de regalarle tres toneladas de
árbol muerto.
Al final
un abrazo emo-
cionado habrá
unido a los románticos
leñadores con el representan-
te de aquella modesta carpin-
tería que dio sus primeros
pasos hace más de dos mil
años en Jerusalén.
Para terminar, escribo un mal consuelo:
siglos atrás, estos mismos señores, cortaban árboles
para quemar vivos a quienes rechazaban su sermón,
hoy exhiben el cadáver de un abeto y lo adornan con
luces de colores. Tal vez quieren ser buenos y, por
tradición, no pueden; a lo mejor tan noble esfuerzo
tenga por premio un paraíso. En cualquier caso, que
Dios se lo pague, y menos mal que al Reino de los
Cielos no se puede entrar con hachas.
Nelo Curti

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