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Nombre de la Obra:
Autor:
Sergio Humberto Abreu Cruz.
Pseudónimo:
Sergio Abreu.
Sergio Abreu:
http://sergioabreu.spaces.live.com
http://sergio-abreu.blogspot.com
arcanus_arte@yahoo.com.mx
sergioabreu.mx@gmail.com
arcanus_arte@hotmail.com
ii
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Agradezco
Sergio Abreu.
Enero/2005, México, D.F.
iii
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Índice
Agradezco ....................................................................................................................................... iii
Índice ................................................................................................................................................... iv
Vértice del Espacio ............................................................................................................................ 1
Máscaras ......................................................................................................................................... 1
Pasaje .............................................................................................................................................. 2
Evocación irlandesa ...................................................................................................................... 3
Un lugar .......................................................................................................................................... 4
Fuego boreal (Latitud cero norte) ................................................................................................ 5
Vértice de la Mente ............................................................................................................................ 7
Icónica............................................................................................................................................. 7
Es ..................................................................................................................................................... 8
Vértice de la Vida ............................................................................................................................. 10
Biógrafo ........................................................................................................................................ 10
Del Poeta ....................................................................................................................................... 11
Alumbrar ....................................................................................................................................... 13
Mujer agua Luna .......................................................................................................................... 14
Vértice del Amor y del Desamor..................................................................................................... 16
De la Tierra al Cielo ...................................................................................................................... 16
Estación ........................................................................................................................................ 17
Amanti ........................................................................................................................................... 18
Prescripción ................................................................................................................................. 18
Despedida ..................................................................................................................................... 19
Orquídeas Negras ........................................................................................................................ 19
Gerbera (Breve Historia con una Flor) ....................................................................................... 20
Es simple ...................................................................................................................................... 24
Vértice de las Realidades ............................................................................................................... 26
G Vacío .......................................................................................................................................... 26
Del olvido ...................................................................................................................................... 27
María .............................................................................................................................................. 28
Efímeras nocturnas ..................................................................................................................... 29
Al Arte ........................................................................................................................................... 31
Agudezas..., insuficientes ........................................................................................................... 32
Depuración ................................................................................................................................... 33
Vértice del Fastidio .......................................................................................................................... 35
La Partida ...................................................................................................................................... 35
El Hormiguero .............................................................................................................................. 36
Nerón moderno ............................................................................................................................ 37
Peregrino ...................................................................................................................................... 38
Vértice de la Muerte......................................................................................................................... 40
Luto ............................................................................................................................................... 41
Cien años después ...................................................................................................................... 42
Estancia breve en el muelle de Caronte .................................................................................... 43
Vértice del Tiempo........................................................................................................................... 45
Punto de Referencia .................................................................................................................... 45
Vértice del Silencio .......................................................................................................................... 46
Silencio ......................................................................................................................................... 47
Que la que calla............................................................................................................................ 48
Vértice del Arcano ........................................................................................................................... 50
Fuga I ............................................................................................................................................ 50
Fuga II ........................................................................................................................................... 50
Gárgoles ....................................................................................................................................... 51
Vértice de lo Divino ......................................................................................................................... 53
Navegante ..................................................................................................................................... 53
El Sexto Ángel .............................................................................................................................. 54
Orden-Caos .................................................................................................................................. 55
iv
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Causal ........................................................................................................................................... 56
Pez ................................................................................................................................................. 57
Contrición ..................................................................................................................................... 59
Vértice del Elan Vital ....................................................................................................................... 60
Despertares .................................................................................................................................. 61
A mi pueblo .................................................................................................................................. 62
Argentina ...................................................................................................................................... 63
Saharauí ........................................................................................................................................ 64
Vértice de la Locura ........................................................................................................................ 65
Emile ............................................................................................................................................. 66
Él .................................................................................................................................................... 67
C u e n t o s ..................................................................................................................... 69
Fonseca ........................................................................................................................................ 70
Gotas Frías ................................................................................................................................... 78
Remitente, Destino. Destinatarios ............................................................................................. 87
Inspira ........................................................................................................................................... 98
La Esperanza Perdida................................................................................................................ 102
La Traición .................................................................................................................................. 106
PINTURAS:
FOTOGRAFÍAS:
v
▲ Universo II (Serie: Universo).
Sergio Abreu.
Óleo / Papel cascarón.
48 x 61.7 cm.
Cuernavaca Morelos. / 25, 26-08-1994.
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Máscaras
06 y 07/Abril/1992, Cuernavaca.
1
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Pasaje
04 y 05/Junio/2001, D.F.
2
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Evocación irlandesa
Mi soledad es irlandesa,
suspiro de gaitas en la tarde plomada
sobre las campiñas y bosques esmeralda.
3
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Un lugar
24/Diciembre/2001, Huauhchinango.
4
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Fuego boreal
5
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
6
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Vértice de la Mente
Icónica
7
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Es
8
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
► Æther.
Sergio Abreu.
Óleo / papel.
24 x 33 cm.
México, D.F. / 2003.
9
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Vértice de la Vida
Biógrafo
10
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Del Poeta
Resucítame,
lee mi poesía.
Palabra por palabra
dame vida con tu voz,
con tu mente,
con tus sentimientos,
con tus ansías de locura,
con tu voluntad.
No me dejes morir,
lee las letras
con las que jugó
mi existencia.
Revíveme,
en ti dame aliento.
Víveme,
frase por frase,
ritmo por ritmo,
pausa por pausa,
en cada rima
y en cada prosa.
Permíteme
eternizarme en tus entrañas,
cumple el deseo
del poeta rebelde.
Déjame
expresarme en tu aliento,
fusionarme en tu lengua,
fecundar tu pensamiento.
11
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Que el poeta
necesita de la fuente
donde fluya
su líquido condensado.
Hazte poesía,
conmigo,
semen en la matriz
prolífica del arte.
21/Junio/2003, D.F.
12
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Alumbrar
Mañana no sé,
¡qué importa!
Es el momento,
el único estar.
11/Febrero/2005, DF.
13
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Anidando en tu vientre
la continuidad,
de tus pechos
ha mamado la historia.
Vía de vida,
criatura de Dios
engendrando
a los creadores.
Granada perfumada,
cultivada por ti misma,
capaz de dar fruto
en las dunas del desierto.
La generosa semilla,
que penetra al óvulo,
deposita en tu cuerpo
el carnal sacrificio.
14
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
15
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
16
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Estación
Antesala de iniciar:
dos saudades
dos soledades;
de mitades
un par.
Conocer, mirarse
oler, enamorarse
entrar, desnudarse
amar, disfrutarse
soñar, ilusionarse.
El beso, la flor…
Discutir, reconciliarse
tocar, empaparse
dudar, enfrentarse
oír, reprocharse
herir, lastimarse.
La epístola, el cuerpo…
Sentir, perdonarse
recaer, destrozarse
intentar, alejarse
buscar, perderse
desterrar, añorarse.
Al finalizar:
dos nostalgias
dos anécdotas
cuatro historias
nuevas que contar.
04/Junio/2001, D.F.
17
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Amanti
06/Junio/2001, D.F.
Prescripción
06/Junio/2001, D.F.
18
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Despedida
25/Junio/2001, D.F.
Orquídeas Negras
D.F.
19
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Gerbera
Dialecto extraño
ajeno a mi tiempo
llamaste entre flores
y gerberas en tu pelo.
Voz sonora, grave,
de pétalos coronada
en la noche elevada
en honor de la mujer.
Triunfo esperado
de la Flor más pura...
El encuentro deseado
a punto de desistir, entregado.
20
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Un baile en el sur
danzas en ritmo erótico
enamorando la noche
abierta a los cuerpos.
Balsámica selene en Tauro,
apacible velada
a tres noches
de la Nueva Luna.
Invitación disimulada
en el tiempo perfecto
sobre las ruedas
de la madrugada.
Noche de piel bronceada,
las manos dirigen
la cadencia de la ópera
de canto aterciopelado.
Violines y chelos
vibrando las cuerdas
al compás del suspiro
de los ocultos deseos.
Con Nahui Olin hermanada
eres divina Nereida,
ama de la gata parda, maya,
me entregas tu piel pintada.
Mañana agradecida
con olor azul ácido
posando los secos labios
de amanecer sereno.
21
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Cáncer en sábado,
antes de la festividad
caricias a la piel tatuada:
morena sabia marina.
Eléctrica toquedad
(toque que queda)
momento consagrado
al deseo de humedad.
Ambos espíritus elevados
a la habitación morada,
luciendo libres, desnudos,
tibios, sin prisa del pasado.
De bronce la espalda
por el lobo tocada
en la guarida perfumada
con esencias de Irlanda.
Amantes soñados
en etéreos mundos
por hadas enamoradas
y ángeles dorados.
Bohemias baladas
para el vientre cálido:
la cuna amada
del próximo nacido.
Retorno a Empírea gótica,
carruajes de oro jalados
sobre rieles platinados
de la ciudad azteca.
22
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
al cardio adormilado
con voluntad total...
El mensajero preparando
la maleta olvidada,
y el destino abriendo
paso al sendero nevado.
Las canciones doliendo,
los sentimientos rasgando,
todas a Ella cantando
al ritmo de las soledades.
Un pincel bailando,
un bolígrafo escribiendo,
un poeta sintiendo
el miedo al olvido.
Aún no me despido
y ya mi presente te extraña.
Sabiéndote a unos pasos
te siento tan lejana.
La razón resurgida
en paz agradecida,
el silencio hablando da
a la Soledad la bienvenida.
23
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Es simple
Es simple:
te quiero así:
sin adornos
que cuelguen
en tu cuerpo,
humilde, sencilla.
19/Julio/2004.
24
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
25
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
G Vacío
26
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Del olvido
17/Octubre/2001, D.F.
27
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
María
07/Noviembre/2001, D.F.
28
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Efímeras nocturnas
Santas y Magdalenas
sin prejuicios las vaginas públicas
oráculos del desahogo
los sosegates no deben importar.
10/Noviembre/2001, D.F.
29
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Hécate
Personalidades clonadas
autómatas obedeciendo órdenes imbéciles,
el animal domesticado por entrenadores ajenos
para la satisfacción del desiderátum magnus.
Vanidades abotagadas,
estómagos y cerebros huecos,
emociones distorsionadas, oportunistas,
voluntades olvidadas en el sótano apático.
30
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Al Arte
31
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Agudezas..., insuficientes
32
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Depuración
02/Febrero/2006, D.F.
33
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
34
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
La Partida
35
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
El Hormiguero
Es inverosímil
como
en el hormiguero
de la vida
los jodidos
joden
a los jodidos.
07/Diciembre/2001, D.F.
36
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Nerón moderno
37
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Peregrino
4
Pero sus ídolos son de oro y plata,
producto de manos humanas.
5
Tienen boca, pero no pueden hablar,
ojos, pero no pueden ver;
6
tienen oídos, pero no pueden oír;
nariz, pero no pueden oler;
7
tienen manos, pero no pueden palpar;
pies, pero no pueden andar;
¡ni un solo sonido emite su garganta!
8
Semejantes a ellos son sus hacedores,
y todos los que confían en ellos.
-Salmo 115.
28 y 29/Septiembre/2002, D.F..
39
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
40
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Vértice de la Muerte
Luto
08/Abril/1997, Cuernavaca.
41
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
27/Enero/2002, D.F.
42
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
43
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
► Reloj VIII.
Sergio Abreu.
Digital VGA (Cyber-shot 4.1) / Vela.
D.F., México. / 20060215.
44
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Punto de Referencia
27/Septiembre/2001, D.F.
45
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
▲ Universo III.
Sergio Abreu.
Óleo / mezclilla.
Cuernavaca, Morelos. / 20-10-1994.
46
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Silencio
47
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
11/Diciembre/2001, D.F.
48
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
49
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Fuga I
Y me desdoblo y río
la risa de la locura,
y me mutilo y lloro
el llanto de la vigilia.
Fuga II
50
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Gárgoles
04/Diciembre/2001, D.F.
51
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
► Creación.
Tinta y grafito / papel albanene.
Sergio Abreu.
22 x 54 cm.
México, D.F. / 2003.
52
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Vértice de lo Divino
Navegante
53
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
El Sexto Ángel
Febrero/2002, D.F.
54
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Orden-Caos
55
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Causal
Si la suerte existiera
la perfección divina
quedaría en sospecha:
“Una deidad carente
de la que escapa un algo”.
La suerte es diferente
a la causal fortuna,
una conlleva duda
la otra tiene esperanza
y tesoros del cielo.
La suerte se contrasta
a la causalidad,
la ley de reacción
queda minimizada
a engendro de la nada.
10/Mayo/2002, D.F.
56
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Pez
57
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
58
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Contrición
01/Marzo/2002, D.F.
59
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
60
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Despertares
Cuernavaca.
61
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
A mi pueblo
Si mi pueblo despertara,
yo sería el primero en abanderar las libertades
encabezando las filas de un ejército de la emancipación.
Si mi pueblo despertara,
me uniría a sus conciencias y nos abrazaríamos como en una sola,
corriendo por mis venas los revolucionarios de las tierras, de los tiempos.
Si mi pueblo despertara,
si de algo sirviera, me entregaría como sacrificio
al que me considere su enemigo.
Si mi pueblo despertara,
de cada gota roja derramada nacería un héroe
envestido con las mentes de los Mahatmas y Zapatas.
01/Febrero/2000, D.F.
62
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Argentina
02/Enero/02, D.F.
63
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Saharauí
El napalm en tu historia
y el muro de la vergüenza
son el miedo del hipócrita,
del estúpido codicioso.
El camello es tu guía
en el seno del Sahara;
el Sol es tu padre,
la Luna tu inspiración.
¡Valor y fe Saharauí
de mis profundos respetos,
la Libertad en tus manos
jamás volverá a ser arrebatada!
64
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
65
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Vértice de la Locura
Emile
66
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Él
Él me ha poseído
se ha metido en mi mente
no le impedí el paso,
se instaló, hecho raíces.
Lo crea, lo sabe,
lo siente y lo disfruta,
su mundo no es éste
este es sólo su medio.
Me ha bebido entero,
se lo he permitido
fue doloroso; las últimas dudas
los últimos miedos:
67
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Un espacio–tiempo de angustia,
un cerebro hirviente
a punto de estallar,
cercano a la muerte.
Él me ha tragado
pasé dolorosamente por su garganta,
en la angustiosa oscuridad
de sus entrañas.
68
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Cuentos
69
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
► Cráneo.
Sergio Abreu.
Óleo / papel cascarón.
30 x 28.5 cm.
Cuernavaca, Morelos. / 24-02-1994.
70
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Fonseca
71
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
una pasar ese límite prohibido que en realidad no existía, que se creyeron que sí.
Escuchen, que era algo hecho por codicia y egoísmo; al olvidarse de los niños, de
los ancianos, de los enfermos, de los locos, se olvidaron de ustedes mismos… Se
olvidaron de ustedes mismos.
Vivieron en una jaula mental como mandriles coléricos, enloquecidos.
Atrapados, ignorantes, perdidos por sus sueños de conquista infundían a sus hijos
las mismas reglas de conducta. Generación tras generación perfeccionaron la
porquería en la que se trans-formaron.
¿Porqué dividieron a Fonseca en fragmentos y les llamaron países, siendo
el mismo aire, el mismo suelo, la misma vida, el mismo manto de cielo? Como si
la parte humana se hubiera convertido en ganado de diferentes especies, metidos
en corrales para el comercio, para el sacrificio. Los críos, nacidos bajo
nacionalidades que no entendieron, no se detuvieron, cuando crecieron, a buscar
el significado de estos sellos marcados de posesión. Continuaron la ruta de la
revancha: matar al otro por que su padre mató al suyo, o su abuelo al del otro.
Día 3.
Una bandera ondea en una alta asta. Es una camisa blanca ensangrentada
agitada por el viento seco ante el rojo atardecer. Símbolo de que al menos alguien
quiso la paz: por temor, convicción o principio.
Uno colgado practicó la eutanasia de la raza, su cuerpo pasará a huesos y
después a polvo que reinventará los granos de la tierra. Una gota casi negra
quedó detenida en el dedo descalzo, detuvo su camino y no cayó; decidió
quedarse para contemplar, desde su atmósfera media, los dos escenarios; no sé
si quiso escapar aislándose o se permitió ser uno de los últimos en observar.
Mientras se balancea el ahorcado; millones, será millones en bacterias y larvas.
Su nombre ni eco hará en el sonido de la tempestad. En el bolso de su camisa
una hoja escrita, ¿esperaría que alguien le leyera? Ya no habrá ojos para leer las
innumerables letras cautivas en el tiempo, de una historia detenida en la
eternidad. La dejaré en su lugar por si cumple su trabajo, después de mí;
compartiré ese deseo.
72
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Día 5.
Ya no mido el tiempo como solía hacerlo, quizá lo único que me ha quedado son
los hábitos rutinarios de las horas de comida, del dormir y el despertar. Ya no
tengo trabajo al cual llegar a tiempo, ni un amigo que me espere por las tardes
para charlar.
Hace frío y tengo hambre, tanta hambre, y sed, mucha sed. Mis entrañas
sufren el invierno en primavera. El Sol se ha ocultado tras las nubes sepias, no
me quiere dar la cara, se ha negado desde hace dos días. Creo que no está
interesado en calentar a un solo hombre, a un caminante que lo único que le
queda es seguir avanzando por las noches hacia la estrella del norte –sólo hasta
donde la Luna, el cansancio y el frío me lo permiten–. Estoy en crisis, lo sé, estos
temblores intensos son por causa de mis represiones emocionales; pero no tengo
tiempo para compadecerme a mí mismo, hay cosas más importantes qué pensar,
tengo que mantener la mente ocupada si es que quiero sobrevivir.
No pretendo dejar mi cuerpo tirado agusanándose o como carroña para las
aves de rapiña. No quiero que las cuencas de mis ojos queden vacías por las
larvas de los moscardones. No este día. Hoy quiero levantarme nuevamente y
detener el tiempo, caminar hasta encontrar, ¿qué busco? Aún no estoy seguro,
algo ha de haber, ese algo me llama desde la profundidad de mi lastimada fe,
está allí y cada vez se hace más intenso, más ahora que lo pienso; aunque aún no
sé qué es y dónde lo hallaré pulsa cada vez con más fuerza, por momentos de
angustia siento su taquicardia golpeando mis sienes.
Hoy, arrastrando mi cuerpo me levantaré, no dejaré que esta mortandad
cargue conmigo. Sé que algún día moriré, pero este día me quiero levantar.
¡Levántate cuerpo agotado, levántate pedazo de carne si aún tienes alma que
mueva tus piernas. Levántate que ese algo que no sabes te está esperando!
Día 7.
Un pequeño yace pegado al busto de su madre, se alimenta de la purulenta leche
de ella como lo hicieron en su momento los potentados amamantados del
sistema. Sus ojos hondos demuestran el grado de enfermedad. Con enjambres
zumbantes de moscas colgadas de los párpados y boca, compitiendo, por un
73
Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
Día 9.
Entre el sueño y la vigilia veo dos bestias, uno con rostro de mujer y el otro de
hombre, gruñendo y mordiéndose, quieren despedazarse, en ciertos instantes me
veo revolcado en medio de ellas… Esta mañana me han despertado dos perros
descarnados, se peleaban un cráneo. ¿De quién? De quien fuera, era un cráneo
que servía de disputa a dos animales egoístas. Obvio que no fuera el hambre lo
que los movía, pues había más restos, era el objeto de disputa el pretexto: el
hecho inventado para enfrentarse y demostrar quién era superior. Superioridad a
partir de un despojo. Cerca, otro se refregaba en un cadáver mosqueado,
untándose los humores en sus erizados pelos, queriendo ser ajeno al conflicto,
parecía dibujarse una sonrisa en su hocico. El triunfador de la querella se llevó
finalmente su premio a un lugar donde pudiera ser visto por los demás, y después
ya no supo que hacer con él. Lo mordía de vez en cuando y gruñía cuando el rival
merodeaba las cercanías, recordándole que le pertenecía. Al anochecer, en la
primera oportunidad, sin que alguien le vea, abandonará su trofeo: hastiado de
cuidar algo tan innecesario; pero no podía darse el lujo de deshacerse de su
objeto sin demostrar antes su orgullo a los de su especie; yo no importaba a sus
intereses, no era como él y no merecía consideración. Su orgullo le hará
demostrar en otras ocasiones el fatuo poder de su codicia.
Día 13.
Paso a paso refuerzo mi memoria. Atrás quedaron los que todo lo querían y los
que “todo lo sabían”. ¿Qué sabían? Sólo pasajeros fuimos, nada más que un
corto viaje hicimos. Ni siquiera el pesimismo tiene lugar ahora, no hay con quien
pasar por víctima del destino.
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Sergio Abreu Vértices de una Locura Anunciada
¿Ahora puedo decir que todo es mío? Pero ¿a quién demostrarle tal cosa?
No, nada es mío más que lo que traigo prendado en mi cerebro y puesto en mi
osamenta, o quizá ni ésto. Siempre fue así, siempre lo intuí, ahora lo entiendo por
esta manera. –La más grande estupidez el olvidar los ejemplos del pasado y
hacer vivir la tragedia en propia piel para poder entenderla–.
Y así transcurre mi caminar, cada vez más lento y espacioso. En cada
segundo tengo menos prisa, cuando afuera todo pasa del mismo modo. Entiendo
que en la epopeya de mi alma no tengo a dónde llegar más que a las
profundidades de mi mismo, espero terminar de arribar antes de que dé mi último
respiro.
Día 21.
La marcha de los insectos ha iniciado, van en sentido contrario al destino que
estoy escribiendo con mis pasos sobre el barro. Los amos y señores de este
mundo se encargarán de la limpieza (si acaso queda algo sólo quedarán los
huesos fosilizados, como lo fue la mente, de una raza que perdió el rumbo hacia
una débil humanización que pasó a formar parte de la utopía). Ejércitos de
dípteros, himenópteros, coleópteros y ortópteros avanzan al festín.
Esto me hace comprender que los instintos le están ganando la partida a
las pulsiones, el estado natural me está recuperando. El pudor es una ilusión que
no atrae la atención de las hormigas que cercenan la podredumbre, ni de las
moscas que beben la espesa orina encharcada en el polvo en campo abierto (–
que nueva sensación de libertad, incrustada en lo más profundo de mis instintos,
el defecar al aire libre sin temor a los juicios de miradas morbosas–). Todo lo
aparentemente muerto se recicla para dar vida a lo realmente vivo: la naturaleza
que se transforma perennemente en una diversidad de formas buscando la vida.
Lo único que tiende a perecer es lo artificial y todo su legado. Lo que va contra
natura es un soplo ridiculizado en su propia magnitud y fácilmente olvidado.
Un hermoso escarabajo turquesa deposita sus huevos en la pestilente boca
de un cadáver que ahora sí servirá para algo útil.
Día 33.
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La vereda me trajo hasta aquí, de los bosques quedan las ramas resecas y
quebradizas, y del pasto sólo zacate ocre. Mis pies torturados cruzan el poblado,
apenas sostienen mi torso, hace un mes que partí de la capital. Los remolinos de
polvo elevan lo elevable de las calles y avenidas desérticas de bípedos vestidos.
Cumplieron sus amenazas, era “cuestión de honor”. Esto no puede ser obra
de divinidades o demonios, pues ellos qué interés sin razón pueden tener de una
masacre de tales dimensiones; sólo un ser pudo ser capaz de algo como ésto,
uno que enfermó en un mundo de ilusiones y del que soy representante de su
genética, ya no de sus instintos, goces ni de sus pulsiones destructivas, pues ya
nada queda en pie de su ego.
Un soldado boca abajo es desposeído de sus carnes por una familia de
ratas y una parvada de aves. Marioneta con los hilos cortados, reciclada en la
invertida cadena alimenticia. ¿De qué te sirven tantas armas en este momento, de
quién te protegen si en vida no te protegieron de ti mismo? A quien le
demostraste tu fuerza ya no existe en el instante en que quedaste ahí con las
bruces sobre la tierra. Soldado del Fonseca del Norte, que ironía, sin considerarlo
tu cuerpo inerte te nacionalizó del sur, ya no podrás volver a tu nación y quedarás
en la que te enseñaste a odiar.
—El zopilote no puede matar a la ballena; pero sí puede devorarla; sólo es
cuestión de una oportunidad en el tiempo... —Repite un escuálido hombre,
trepado en las ruinas del manicomio. Sobreviviente a las dudosas realidades.
Estira sus brazos huesudos al cielo, dialoga con su Dios en intimidad. Le queda
un gran futuro en su locura: ahí puede ser lo que quiera; sin interrupciones, sin
límites.
—¡Regálame un poco de tu locura hombre del sueño, necesito de tu fuga!
—Le grito con mi última herencia (la palabra), con urgencia de intercambiar unas
frases.
—¡Mejor busca en el silencio y en la soledad tu propia locura y la
compartes con la mía. Los acuerdos serán de ambos y los desacuerdos de cada
uno… Sólo recuerda que requieres ser leal y de mucho valor para ser un loco! —
me dice sin dejar de mirar la Luna. —¡Si dudas estás jodido! —Entiendo que es
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Día.
Ya no sé que día es hoy, perdí la noción de los días. Me voy acercando a la
frontera de las naciones, el punto donde se encuentra la separación de las cuatro
caras del antiguo compartido imaginario. De calzado sólo las ruinas perforadas,
restos de lo que ha quedado en mi camino.
He llegado. Del otro lado una silueta se mueve sigilosa, me ha visto con
sus ojos hundidos por el hambre y remarcados de ojeras moradas; es una mujer
cargando de un crío de la misma edad del que quedó atrás prendado de su madre
(el poder materno lograría en ella lo que yo no fui capaz de hacer). En esos ojos
puedo ver mi viaje que se refleja en el vértice de Fonseca. Algo, que ya no existe.
Diría que es mi enemiga por que está del otro lado del muro y de las púas; pero
no es así, ya no hay quien intente coaccionar mis actos, ¡ahora mi consciencia me
pertenece sólo a mí!
...Con un paso simultáneo bajo el arco derruido partimos en fragmentos el
muro de las diferencias, es la verdadera caída de Fonseca, que ya no es más.
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Gotas Frías
I.
Gotas frías azotadas por el viento contra las calles de la ciudad, el cielo
enegrecido por las nubes tormentosas que se revuelven deformadas. Es la
séptima hora, noche adelantada por la lluvia; las figuras oscuras con paraguas
son iluminadas por relámpagos y las filas de vaporosos faros encendidos de los
autos se hacen lentas y largas, es una ciudad oscura. Las palomas currúan
refugiadas en orificios descascarados de una casona vieja de los años 20. El
fondo sonoro es el grito de las cascadas citadinas y truenos secos que retumban
en ecos hacia la distancia.
El ruido de las llantas de los vehículos sobre ríos de agua de los puentes
son símil de un sonido arenoso. Bajo uno de los puentes un submundo y ahí un
cuerpecito enroscado sobre unas cajas de cartón, periódicos y plásticos; si nos
acercamos más descubrimos que es de una niña: flaca, mugrosa, ni siquiera ella
sabrá su edad, pero su aspecto nos dice que unos 8 o 10 mal vividos años. El
“Frijol” la cuida con su peludo cuerpo acurrucado a un lado de sus pies, porque
entiende que es la única que comparte sus mendrugos con él, pedacitos de todo
que les espantan el hambre por ratos. Rosita abraza su caja de chicles, hoy no le
fue bien, la lluvia no le dio permiso de trabajar en su semáforo, tampoco le
permitió buscar comida en los botes del restaurante.
Ojala esta tarde no hubiera llovido, la pequeña pudo pasarla mejor con su
fiebre, los temblores del cuerpo no serían tan méndigos. Esta vez el agua no
perdonó, el viento se encargó de llevarla al asilo de Rosita. A la niña no le quedó
más que dormir sobre un charco (si es que duerme), por lo menos ya entibio su
rincón.
II.
Niña de ojos negros que viniste del pueblo cuando tu madre buscaba salir de la
miseria del campo, tenías como dos añitos y no sabías de otra cosa más que
pegarte al famélico pezón de tu progenitora cuando sentías un dolor en el
estómago. Tus edades pasaron en las avenidas y escaleras del metro, en la venta
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—El tuyo nunca te pedirá nada por estar contigo, y en tu vida jamás te
abandonará. Escúchalo, nunca dejes de creer en él —concluyó Juan.
Vivías esas historias con gran imaginación, las hacías parte de ti. Tú
sentada en un callejón, meciéndote abrazando tus piernas, gustabas de
recordarlas por las noches viendo a la Luna y paseando tus ojos por el titileo de
las pocas estrellas diminutas que se podían ver.
Dos días después encontraste en la avenida a un cachorro peludo y chillón.
Corriendo lo llevaste a tu amigo del parque central. Al verlo, Juanito sin dudarlo
dijo:
—¿Y ese frijol?
—Lo encontré solito en la avenida, lo levanté para que no lo apachurraran
los coches —afirmaste sintiéndote orgullosa por tu acto heroico.
El hombre pensó en sus palabras, el nombre no le pareció tan mal, para un
animal tan pequeño, manchado y simpático; además, el vagabundo meditó en que
ese sería adecuado para que tú lo asimilaras: “Frijol”. Aún así lo llevó a “opinión
general”.
—¿Te parece que le llamemos Frijol? Por que es pequeñito.
—Sí... Pero cuando crezca, ya no será pequeñito —dudaste.
—Mmm, bueno, para entonces será un frijol grande —bromeó el hombre.
Las semanas pasaron y un día viste a un grupo de patrullas en el parque,
te acercaste con dudas y con un temor que no comprendías; cargabas al Frijol y tu
caja de chicles. Al llegar a la banca de Juan viste cómo dos hombres levantaban
un cuerpo para subirlo a una camioneta blanca. Era Juanito.
—¡¡Juanito, ¿qué le hacen? Juanito no, déjenlo!!
Un hombre en bata blanca y guantes con un abrazo impidió que te
acercaras a tu compasivo amigo. Sólo viste pasar su cuerpo a lo largo de una
camilla, con su rostro blanquecino, sus labios violáseos, sus ojos semiabiertos sin
alguna expresión conocida.
—¿Es tu padre? —preguntó el hombre de bata blanca, arrodillado ante ti.
—Es... Es mi amigo —contestaste sin parpadear ni quitar la mirada de
encima del vagabundo: únicamente existían él, tú y la voz del hombre. Todo
pasaba muy lentamente, como entre sueños. No querías que fuera realidad.
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III.
Ahora, en la mente infantil se presentan escenas encimadas, sonidos y
voces sin coherencia lógica, graves y agudas resonancias que se alargan y
acortan constante y sorpresivamente. Todo es un enredo, una pesadilla cuasireal
de imágenes alteradas de su pasado y presente; es la manera de reaccionar del
cerebro ante una fiebre de tales consecuencias que permite por momentos
regresar a la realidad, a un cuerpo adolorido y entumido por el agua fría que
continúa creciendo dentro del refugio.
—Paloma... Paloma, ven... —Susurran los labios cuarteados al soñar que
persigue, al lado del Frijol, a una paloma que le es imposible agarrar,
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produciéndole ansiedad. Siente que el ave es su vida. Los currúes lejanos de las
aves en la casona hacen más real su pesadilla.
La tormenta arrecia como queriendo partir el suelo y llegar a sus entrañas.
El viento bufa formando oleadas y remolinos reventados en las construcciones
citadinas. El líquido de lluvia que penetra a la alcoba de la niña le ha cubierto ya
su bracito izquierdo, sobre el que está acostada; su cabello largo flota junto a las
hojas secas de arbustos, papeles y sobres y etiquetas de los que fueron productos
de consumo. Automáticos son los movimientos de Rosa: quiere protegerse
empujándose hacia atrás, como si no existiera la mole de concreto a su espalda,
por lo que no hay a dónde ir.
Mi niña, si tan sólo pudieras levantarte y correr a alguno de los comercios
que empiezan a cerrar, pero tu búsqueda del sueño es superior a tus minúsculas
fuerzas que a lo mucho sirven para seguir empujando contra el muro.
El Frijol duerme, está caminando de un lado a otro, se sacude el agua que
cubre su pinto pelo, puede ver a la niña con la breve luz ámbar que penetra de las
lámparas de las avenidas y de los faros de los vehículos. El animal parece estar
nervioso, con las orejas erectas se acerca a la niña, moviendo la cola gacha, le
ladra en dos ocasiones y al ver que la pequeña salta deja de hacerlo; una
circunstancia en la que uno se pregunta: ¿qué podrían decir los animales si
pudieran hablar como nosotros? Casi podemos saber lo que diría el Frijol:
«Vamos Rosa, levántate, mira que aquí hay una barda a la que podemos subir».
Lo único que le queda es seguir caminando mientras emite ligeros chillidos
lastimosos, pudiendo subir a la barda no lo hace, prefiere permanecer cerca de la
niña cuanto más soporte.
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—Frijolito, pronto vendré por ti, pórtate bien y tendrás también alas —le
dices segura al animal que parece alegre y va quedando en la lejanía.
En las claras nubes, iluminadas por la Luna, está Juanito lleno de vida, sus
alas son enormes, su aspecto es de todo un caballero. Te aguarda como lo haría
un padre, niña de suaves alas.
—¡Juanito mire, tengo alas, soy una paloma, puedo volar!
—No princesa, eres un angelito que regresa a casa.
Rosa sabe el lugar al que se dirige. Ya no tiene hambre ni frío.
Del diluvio sólo queda un chispeo sereno. Bajo el puente sobre la pequeña
barda, cerca de una caja de chicles de celofán que navega, un amigo recostado
sobre sus patas sólo ve: un cuerpecito ha quedado bajo la superficie de medio
metro de agua transparente, con su brazo derecho suspendido. Es una pequeña
sirena con cabello de medusa que se mueve lentamente dentro de esa laguna, su
rostro es pálido y desde ahí parece de cera, el vestido ceñido refleja difusas
tonalidades a la luz de las lámparas y de los faros de algunos vehículos que a
esas horas se les ocurre circular. En una pieza es una imagen sublime, una
diminuta sirena bailando al ritmo del mar helado de lluvia.
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► Perfil de Selene.
Sergio Abreu.
Tinta y aceite de linaza / papel.
21.7 x 28.6 cm.
Cuernavaca, Morelos. / 07-03-1996.
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rincón de la casa había un juego de llaves de cobre, las mismas que ella usaba
cuando se encerraba en la biblioteca y se escuchaban ligeros rechinidos de las
bisagras de los libreros y disimulados choques de los cajones internos. Eso le
provocaba una pequeña inquietud de intriga. Sentado detrás del escritorio en el
sillón de piel negra y con ruedas, en el que su abuelo solía sentarse con él en las
piernas cuando todavía su pequeñez se los permitía y en donde en ocasiones
dormían juntos después de concluir una corta lectura, giraba y retrocedía con las
extremidades extendidas. Los altos libreros empezaron a generar un magnetismo
en su curiosidad, por instantes parecían crecer o ancharse, podía imaginar una
risilla burlona. La atmósfera empezó a envolverlo en aumento, susurros, una
especie de reto y cautives, emociones que flotaban asomándose detrás de los
muebles y volaban de un lado a otro de la habitación, como espectros. Su
atención estaba tan fija que alrededor de los libreros se formó la negrura más
densa, no había en ese túnel oscuro otra cosa que esas columnas de madera y
vidrio. El dolor por falta de lubricación exigió que sus ojos parpadearan, apretó
fuerte los párpados produciendo exceso de lágrimas, las lucecitas hacia el centro
de su visión gusanearon unos segundos antes de permitirle recuperar totalmente
la imagen.
“Puta”, era la palabra favorita de Gloria al referir la persona de Dolores.
Humberto recordó de corrido las varias ocasiones en las que su abuela adjetivaba
de tal manera a la que fuera, antes que ella, la novia oficial de Simón. No había un
mal recuerdo que la pusiera tan altanera como el de Dolores. Literalmente le era
un “dolor” en su tolerancia, sin mencionar lo que en molestia le correspondía en su
antipatía. Cuando decía “la puta esa”, ya se sabía a quién se refería. Cuánto pudo
significar para la abuela unas palabras con esa intención: estorbo en su
estabilidad emocional en la relación con el abuelo, rivalidad de amores, temor a
los sentimientos de él, inseguridad ante la imagen de Dolores. Y tantas otras
sensaciones que muchas noches fomentarían el insomnio de Gloria. Ante esa
adjetivación, y por quien hacía referencia, se construía puentes en el tiempo que
formaban una línea recta que se prolongó hasta la vejez, de una firmeza tal que
arraigó una fijación en su voluntad. A la primera oportunidad se provocaba su
impulsivo carácter, y con su grave voz casi rezaba las frases en contra de su
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Entre los dos libreros una pequeña cómoda con tres anchos cajones,
soportada en el muro y sostenida por tres largas patas, dos al frente y una atrás
que servía de equilibrio, <<Incompleta, no les costaba nada ponerle la otra pata
para que fuera útil en otras áreas de la casa. Es posible que la abuela la hubiese
mandado hacer de esa forma, no era raro entre sus caprichos>>, pensó
Humberto. Sobre el mueble fotografías de sus familiares, una figura erguida de
Cervantes Saavedra sosteniendo un libro con su brazo izquierdo y el derecho al
cenit, y dos pastilleros ovalados de plata. En el primer cajón bolígrafos y plumas
antiguas de buen gusto sobresalían de entre diversos objetos y recuerdos; Gloria
solía guardar todo aquello que representara valor, suntuosidad y elegancia. En el
Segundo, diversos objetos, algunas monedas y un espejo circular cubierto por una
franela gris. En el tercer cajón varias hojas, cartas y escritos inconclusos; las
palabras del Zaratustra de Nietzche transcritas en letras cursivas en una hoja de
puntas amarillentas: “Habéis muerto, fugitivos, demasiado pronto para mí. Sin
embargo, ni habéis huido de mí, ni yo he huido de vosotros: no somos culpables,
unos para con otros, de nuestra infidelidad”. Sobre la cómoda, colgada de la
pared en litografía y en marco dorado, La Gioconda con su inocente y enigmática
sonrisa miraba impávida cada movimiento.
El segundo librero era más grave. En su interior reposaba la urna con las
cenizas del padre de Gloria. Un joyero con los primeros mechones y dientes de
leche de cada uno de sus hijos. Después de un buen rato de revisión superficial,
en un cajón lateral encontró un gran número de sobres de cartas apiladas, y en el
fondo un sobre solitario. El sobre con el nombre de “Dolores” por remitente con el
matasellos de un abril sobre las estampillas postales de Francia; los surcos
planchados mostraban que en algún momento fue estrujado con su contenido. En
la carta, con signos de maltrato, contaba amistosamente a Gloria los lugares que
había conocido durante su estancia como estudiante, los museos de arte eran sus
favoritos. El último párrafo contenía la verdadera razón: “Estoy desesperada, ya
casi terminó la carrera y sé muy poco de él, hace un año que no lo veo. No sabes
el deseo que tengo de estar cerca de mi Sao. Pero estoy feliz, regreso en octubre,
lo veré nuevamente antes de volver por última vez a París como estudiante, por
mi título…”. Una carta extraña, <<¿no se suponía que Dolores era una “ramera
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ofrecida”?>>. Para Humberto era claro que Dolores no había sido tan lejana a
Gloria como las reacciones de ésta hacían suponer. Pero espera, no prejuzgues,
<<”Dolores” no es un nombre exclusivo de una sola mujer, cualquiera puede
llamarse así>>. Además, qué fastidio detenerse en un asunto tan gastado durante
años. Y quien pudiera llamarse Sao en este mundo no ocupaba un lugar en la
dimensión de los recuerdos.
Los tomos de la Enciclopedia Ilustrada de Literatura Universal se
encontraban en el estante superior, muy arriba, difícil para acceder a ellos. La
opción se encontraba del otro lado de la habitación, allá donde el librero de
Simón. Recorrió tranquilo el pasillo, de cualquier forma no había apremio, los
secretos estaban abiertos a su disposición. Tomó la escalera piramidal de madera
y la empujó deslizándola sobre las ruedas esféricas de caucho. Despacio la
acomodó, se dio unos segundos esperando solemnemente el momento con una
sonrisa. Subió lentamente por los ocho escalones chillones, el superior era lo
suficiente amplio como para poder mantenerse de pie. Para acomodarse se apoyó
de la enciclopedia, esto provocó que parte de las obras fueran echadas más al
fondo mientras que algunas se mantuvieron en la misma posición. Curioso empujó
otros volúmenes, pero en una parte en especial, doce, se mantuvieron en su
lugar. Algo impedía que los demás libros se alinearan hacia atrás, quizá una
saliente de madera. Retiró cuidadosamente algunos tomos que colocó sobre los
volúmenes del siguiente entrepaño, el obstáculo era un paquete cubierto de una
bolsa de tela roja. Dentro se apreciaba un libro, ¿caería detrás accidentalmente?
Humberto lo sacó de la bolsa, era un libro de colección y de un gran valor
dedicado a la vida y obra de Leonardo da Vinci, editado por el Museo el Louvre. Al
abrirlo una leyenda certificaba que era el 463 del tiraje de una edición especial de
quinientos. Por no soltar la bolsa de tela su imprudencia hizo que malabareara con
el libro antes de que este escapara de sus manos abierto como abanico, su
reserva de reflejos lograron que pudiera prensarlo entre su codo y muslo
izquierdos, sujetándose con su otra mano del librero para no perder el equilibrio,
por su peso el mueble sólo vibró breve; el esfuerzo hizo que la escalera
retrocediera dejándole una posición incómoda para incorporarse. El corazón y el
estómago recibieron una descarga de adrenalina, el cerebro descansó después
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familiar, “¡un momento… Sao… S, A, O!…” <<¡Pero por supuesto, SAO son las
siglas de Simón Aguilar Olguín… El abuelo!>>. –Se debe poner en el lugar de la
mujer para entender que identifica a los que ama con pseudónimos que significan
algo íntimo y especial para ella–. ¡Dolores era ella! El objeto de tantos
entripamientos, ahora infundados, de la soberbia mujer.
Tanta confianza a alguien que la tildó de ramera innumerables veces
evocaba a la duda. Humberto abrió el cajón de las cartas apiladas, debajo de
numerosos sobres de diferentes remitentes una bolsa negra, en su interior varios
sobres ya abiertos encabezados con el nombre de Simón Aguilar O., la
destinataria: Dolores Márquez. Los recientes no tenían timbres, los tres anteriores
llevaban el sello de devolución de la oficina de correos. En la última carta Simón
no entendía “el por qué” Dolores se había olvidado de él y su relación, le pedía
una explicación de la ausencia de correspondencia, por lo menos un mensaje con
Gloria. Él tenía que viajar ocho horas para llegar donde Gloria, pues la academia
de marina estaba en otro municipio. Todo parecía demasiado complicado. La
posesión de las cartas despertó suspicacias nada empáticas sobre la persona de
su abuela. “Con la tecnología de nuestros tiempos —pensó— la distancia no
hubiera sido un obstáculo significativo”, la comunicación hubiera resuelto cualquier
desconfianza; pero esos no fueron estos tiempos; el ritmo de estos es vertiginoso,
aquellos tenían su muy propia cadencia.
Es posible que el libro jamás haya sido tocado por su destinatario.
Humberto descubrió que el sabio, místico, visionario y artista fundador de la
escuela lombarda era el personaje que más admiraba Dolores, al igual que el
abuelo. Admiración que se imprimió en su propio espíritu por inculcación en la
infancia y por conciencia propia después de la muerte del anciano. –No era
entusiasmo sincero el que Gloria expresó por da Vinci, se asomaba una estrategia
mal intencionada, en este momento Humberto entendía que siempre había sido
por competencia: sentirse en la jugada, y buscar en Simón que su falsa
admiración sustituyera la de Gloria–. La parte descosida no se dio por el
desagradable incidente, alguien arrancó tres hojas y eso había producido con
anterioridad que se debilitará la encuadernación. Con el libro en manos se acercó
a la Gioconda, comparó su tamaño con las dimensiones del libro; después se
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viaje en un avión comercial: menos tiempo en distancias más largas. Por mucho
se podrá visitar el retrete, y la cabina si las normas de seguridad antiterrorista no
son tan rígidas–.
La abuela sí aplicó las estrategias, no sólo como el genio florentino concibió
las herramientas, sino que incluso, como Maquiavelo, se formó un código de
guerra. Para ella el amor se alcanzaba de la misma manera: quitando de en
medio a los adversarios y manipulando a los aliados. Se tragó la edad media, pero
aquellos no pasaron de los personajes de los dramas y tragedias. Se lo tomó tan
a pecho que logró su objetivo. Una roca fuerte, sin embargo, hasta la roca más
fuerte puede ser abatida. El juez y el verdugo interno siempre tienen listo el cuarto
de las torturas, a esos no se les engaña, no se puede huir demasiado tiempo de
ellos, tarde o temprano dictan y ejecutan la sentencia. Una pregunta cruzó por la
imaginación de Humberto: <<¿En quién se inspiraba Simón cuando le hacía el
sexo a Gloria?>>. Las pruebas inspiraban ha recrear el pasado y a fomentar una
fértil e irreverente imaginación. Esos sentimientos firmados en palabras de
Dolores y Simón fueron el castigo que derrumbó constantemente la seguridad y
orgullo de Gloria. Las cartas, el libro mutilado, las litografías de da Vinci colgadas
en la pared de la biblioteca, el rostro inquieto del abuelo antes de cerrar el féretro.
Esos remitentes sentimientos, escritos e impregnados, sobrevivieron a la abuela.
Diciembre/2002, D.F.
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▲ Efímera.
Sergio Abreu.
Óleo / papel.
21.5 x 27. 5 cm.
Cuernavaca, Morelos. / Diciembre 1999.
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Inspira
Una tecla tras otra. Deja dormir a la Vieja, que tiene que levantarse temprano a
trabajar. Llevas una semana tecleando hasta las tres de la mañana, te has
obsesionado con ese horario, se ha vuelto un ritual patético. ¿Acaso crees que la
Vieja no duerme? Las ojeras se están poniendo violáseas poco a poco, el rostro
enflacando. Las navajas del rastrillo tienen un blanco opaco, amortajado.
Una hoja más echa bola, es la tercera vez que esa página te sale mal: les
falta vida, espíritu, esencia a esas palabras amartilladas sobre el papel. Otra más
al rodillo. Deja de murmurar tus maldiciones y concéntrate, despega un momento
tu mente de este mundo para ver si allá puedes encontrar eso que hace falta, eso
que se te ha escurrido. Anda rondando en tu cabeza desde hace un mes y no lo
has podido capturar, se asoma y cuando lo has querido agarrar se esconde
nuevamente, ha estado jugando contigo, te ha coqueteado y se ha burlado de ti.
¡Está allí ahora!… Tranquilo… Relájate… Deja que se confíe, y cuando esté
descuidado ¡brincas sobre él y lo coges de las orejas!… Espera, despacio, respira
profundo. Aguarda, parece que falta poco. Ahí viene, ahí viene. ¡¡¡Ahora!!!
—¡¡¡Maldito sea!!! ¡Se largó otra vez!
Será mejor dejarlo por el momento, no tardará mucho en volver a
merodear, a plantar sus patas silenciosas y en asomar sus brillantes ojos detrás
de la acostumbrada cortina de la expectación (–cuánto estorba la “x” a esta
palabra–). Eso está bien, toma unos tragos de té, ya se enfrió pero te regresará
un poco de calma, es necesario un descanso cuando el cerebro se siente
abotagado y la creatividad frustrada. Un momento sin ficción te regresa la mente
aventurera al cuerpo dolorido.
Deja de invocar a los muertos y de tratarlos como fetiches milagrosos, ni
Blake y ni Alighieri creo que puedan ayudarte, ellos tendrán sus propios
problemas que resolver en sus tumbas. La inspiración es responsabilidad del que
decide aventurarse en estas catacumbas.
Abre la hoja estrujada, repasemos la hilación. Por lo menos la sintaxis es
mejor que en las anteriores. Ja, dos faltas de ortografía en una sola palabra:
“objeción” no se escribe “obsesión”. Error de dedo, o de las ansias. Mmmm, ¿o
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26/Mayo/2004, D.F.
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La Esperanza Perdida
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—Tu fe, siempre ha sido grandiosa, te envidio amigo —dijo Pietro sin dejar
de jugar con la imagen escurridiza de su amiga.
—Un día tu esperanza puede matarte de un sobresalto, mírate ahora.
Procura hacerte de una fe antes de hacerte viejo —le recomendó Johan.
—Por ahora con la tuya nos es suficiente —aseguró Pietro convencido,
tomó en sus brazos a su traviesa compañera, la arrulló y miro agradecido al
anciano bienhechor... Johan acomodó su barbilla sobre sus manos que abrazaban
el puño de su bastón, y sus párpados ocultaron lentamente a sus opacos ojos
cuando los primeros rayos del Sol destellaban como brillante ambarino en las
montañas.
Así Pietro recobró las ganas de vivir al tener la esperanza de haber
recuperado a su esperanza. Y a partir de ese momento, cada vez que durmiera,
podría soñar en el mundo de las realidades sin sobresaltos ni pesadillas; mientras
esperaba que su esperanza se hiciera crisálida de la cual emergiera una hermosa
fe, antes de que la vejez lo alcanzara.
29/Noviembre/2005, D.F.
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La Traición
I.
El final del invierno se acercaba y los primeros indicios de la nueva estación se
sentían en el ambiente. A las afueras del Templo, el Maestro y sus discípulos
limpiaban y purificaban sus cuerpos en el agua. En un lugar, apartados de los
otros, Él hablaba a solas con un Judas que no podía dar crédito a lo que
escuchaba.
—Maestro no es posible que tú me estés pidiendo tal acto. ¿No hay alguien
más? Pues has puesto mi corazón en agonía.
—¿Simón, Juan?... Ellos no serían capaces, no lo cumplirían y en el
momento más importante su debilidad emocional los haría retroceder. Eres el
único con el valor suficiente para poder hacerlo, el único capaz de soportar el
peso de la historia. Has nacido para ello.
El Iscariote sentía un terrible malestar en el estómago, le era muy difícil
digerir esas palabras.
—¿Para ser un traidor?
—Has nacido para ayudarme a consumar mi trabajo. Tú eres el elegido, no
hay alguien más que pueda hacerlo.
—Pero tú eres el Mesías.
—Tú lo has dicho, más no yo... Yo he aceptado mi trabajo, tú debes cumplir
el tuyo.
—¿Qué pasa si me niego?
—¿No recuerdas mis palabras cuando dije: “Si alguno viene a mí y no
sacrifica el amor a su padre y a su madre, a su esposa y a sus hijos, a sus
hermanos y a sus hermanas, y aun a su propia vida, no puede ser mi discípulo. Y
el que no carga su cruz y me sigue, no puede ser mi discípulo”? Sí no me
traicionas ante el mundo, me traicionarás ante el espíritu.
—¡Pero, Rabí... Por Elí! –suplicó Judas.
—Está escrito. —De una frondosa higuera tomó el fruto más grande, lo
partió y ofreció la mitad a Judas— Ningún árbol bueno da fruto malo, come
conmigo... Ahora dirígete a la fuente del siloé, y contempla tu reflejo.
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II.
—¿Has hecho lo que te encomendé?
Judas con la mirada perdida en el suelo respondió con voz quebrada:
—Sí. He acordado con los jefes de los sacerdotes. Después de entregarte
recibiré treinta monedas de plata del Santo Sanedrín... Pero los jefes de los
sacerdotes y los ancianos no quieren hacerlo durante la fiesta de Pascua, por
temor a que el pueblo que te sigue se amotine. ¿Cuál será tu señal Rabí?
—Cuando en la cena de Pascua a ti te señale, partiré después a
Getsemaní a orar a mi Padre. Con un beso en la mejilla entregarás al Hijo del
hombre, esa será la señal.
Jesús sonrió, abrazo por los hombros y reconfortó a su discípulo:
—Ya fue escrito por el profeta Isaías hace casi setecientas setenta
estaciones: “sobre él recayó el castigo, precio de nuestra paz, y gracias a sus
heridas fuimos sanados. Todos andábamos perdidos, como ovejas; cada uno
seguía su propio camino, pero el Señor hizo recaer sobre él la iniquidad de todos
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nosotros”. ¿Qué son treinta monedas a cambio del perdón de los pecados del
mundo?
A Judas no le parecía gracioso, se encontraba en el dilema más grande de
su existencia.
III.
—Les aseguro que uno de ustedes, que está comiendo conmigo, me va a
traicionar.
—¿Acaso seré yo, Señor? —Preguntaban los discípulos.
—El que mete la mano conmigo en el plato, y toma este pan, es el que me
va a traicionar. A la verdad el Hijo del hombre se irá, tal como está escrito de él,
pero ¡hay de aquel que lo traiciona! Más le valdría a ese hombre no haber nacido.
Judas, que tomó el pan sin levadura mojado en el plato, preguntó triste:
—¿Acaso seré yo, Rabí?
Y el Maestro le recordó:
—Tú lo has dicho. Lo que vas a hacer, hazlo pronto.
Judas cogió su manto, bajó de la sala y salió. Sentía que se encontraba en
un sueño, sus sienes pulsaban, su respiración era lenta y corta; las orejas le
hervían, sus manos estaban heladas, la frente y el cuello le sudaban; tenía la
sensación de flotar y de que todo se abría a su paso.
IV.
Mientras que el que juró no hacerlo, negaba al nazareno tres veces y un gallo
cantaba. Frente al sumo sacerdote, Caifás, que se rasgaba las vestiduras, el
Maestro era juzgado falsamente por el Consejo de los maestros de la ley y los
ancianos en pleno. Así, al ser herido el Pastor, “se dispersaron las ovejas del
rebaño”.
La multitud persuadida por los sacerdotes y ancianos eligió al
revolucionario enemigo del César y, envió al “inculpado” a la tortura, la humillación
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V.
El viento soplaba golpeando en el Gólgota, y las voces se confundían. Un
alarido salió de los labios resecos:
—¡Elí, Elí, cuánto me has glorificado!
Mientras que los oídos confundidos de Mateo y Marcos creyeron escuchar
un reclamo a Dios, entre la muchedumbre uno de los presentes no entendió la
invocación y se burló del crucificado:
—Escuchen, está llamando a Elías,
Uno le ofrecía vinagre, y otros se burlaban de él:
—Déjenlo, a ver si viene Elías a salvarlo y bajarlo de ahí.
Las negras nubes en el cielo habían oscurecido a la Tierra, las primeras
lágrimas del cielo se dejaron sentir en intermitentes lloviznas oleadas por el viento.
El Maestro se convulsionó de dolor, su cuerpo tembló sin control. Era cercana la
tercer hora de la tarde. Un frío terrible que bajaba de los brazos infartados inundó
todo su cuerpo. Sus dientes rechinaron y soltó un grito de desahogo al momento
en que sus ojos se abrían desorbitadamente.
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porque derramó su vida hasta la muerte, y fue contado entre los transgresores.
Cargó con el pecado de muchos, e intercedió por los pecadores.
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