Cem anos de perdo Clarice Lispector

Quem nunca roubou no vai me entender. E quem nunca roubou rosas, ento que jamais poder me entender. Eu, em pequena, roubava rosas. Havia em Recife inmeras ruas, as ruas dos ricos, ladeadas por palacetes que ficavam no centro de grandes jardins. Eu e uma amiguinha brincvamos muito de decidir a quem pertenciam os palacetes. Aquele branco meu. No, eu j disse que os brancos so meus. Parvamos s vezes longo tempo, a cara imprensada nas grades, olhando. Comeou assim. Numa dessas brincadeiras de essa casa minha, paramos diante de uma que parecia um pequeno castelo. No fundo via-se o imenso pomar. E, frente, em canteiros bem ajardinados, estavam plantadas as flores. Bem, mas isolada no seu canteiro estava uma rosa apenas entreaberta cor-de-rosa-vivo. Fiquei feito boba, olhando com admirao aquela rosa altaneira que nem mulher feita ainda no era. E ento aconteceu: do fundo de meu corao, eu queria aquela rosa para mim. Eu queria, ah como eu queria. E no havia jeito de obt-la. Se o jardineiro estivesse por ali, pediria a rosa, mesmo sabendo que ele nos expulsaria como se expulsam moleques. No havia jardineiro vista, ningum. E as janelas, por causa do sol, estavam de venezianas fechadas. Era uma rua onde no passavam bondes e raro era o carro que aparecia. No meio do meu silncio e do silncio da rosa, havia o meu desejo de possu-la como coisa s minha. Eu queria poder pegar nela. Queria cheir-la at sentir a vista escura de tanta tonteira de perfume. Ento no pude mais. O plano se formou em mim instantaneamente, cheio de paixo. Mas, como boa realizadora que eu era, raciocinei friamente com minha amiguinha, explicando-lhe qual seria o seu papel: vigiar as janelas da casa ou a aproximao ainda possvel do

jardineiro, vigiar os transeuntes raros na rua. Enquanto isso, entreabri lentamente o porto de grades um pouco enferrujadas, contando j com o leve rangido. Entreabri somente o bastante para que meu esguio corpo de menina pudesse passar. E, p ante p, mas veloz, andava pelos pedregulhos que rodeavam os canteiros. At chegar rosa foi um sculo de corao batendo. Eis-me afinal diante dela. Para um instante, perigosamente, porque de perto ela ainda mais linda. Finalmente comeo a lhe quebrar o talo, arranhando-me com os espinhos, e chupando o sangue dos dedos. E, de repente ei-la toda na minha mo. A corrida de volta ao porto tinha tambm de ser sem barulho. Pelo porto que deixara entreaberto, passei segurando a rosa. E ento ns duas plidas, eu e a rosa, corremos literalmente para longe da casa. O que que fazia eu com a rosa? Fazia isso: ela era minha. Levei-a para casa, coloquei-a num copo dgua, onde ficou soberana, de ptalas grossas e aveludadas, com vrios entretons de rosa-ch. No centro dela a cor se concentrava mais e seu corao quase parecia vermelho. Foi to bom. Foi to bom que simplesmente passei a roubar rosas. O processo era sempre o mesmo: a menina vigiando, eu entrando, eu quebrando o talo e fugindo com a rosa na mo. Sempre com o corao batendo e sempre com aquela glria que ningum me tirava. Tambm roubava pitangas. Havia uma igreja presbiteriana perto de casa, rodeada por uma sebe verde, alta e to densa que impossibilitava a viso da igreja. Nunca cheguei a v-la, alm de uma ponta de telhado. A sebe era de pitangueira. Mas pitangas so frutas que se escondem: eu no via nenhuma. Ento, olhando antes para os lados para ver se ningum vinha, eu metia a mo por entre as grades, mergulhava-a dentro da sebe e comeava a apalpar at meus

dedos sentirem o mido da frutinha. Muitas vezes na minha pressa, eu esmagava uma pitanga madura demais com os dedos que ficavam como ensangentados. Colhia vrias que ia comendo ali mesmo, umas at verdes demais, que eu jogava fora. Nunca ningum soube. No me arrependo: ladro de rosas e de pitangas tem 100 anos de perdo. As pitangas, por exemplo, so elas mesmas que pedem para ser colhidas, em vez de amadurecer e morrer no galho, virgens. Clarice Lispector. In: Felicidade Clandestina Ed. Rocco Rio de Janeiro, 1998