EL AUTOR DISLOCADO

Christian Garca Cruz

" La nmesis que guarda nuestra civilizacin es una locura social que al final siempre es homicida, cordura significa la totalidad
de nuestra conciencia, y nuestra sociedad slo es consciente en parte, como un idiota, si no abrimos rpidamente todas las puertas
de la conciencia y refrescamos el pequeo espacio ptrido en que nos acunamos, los muros celestes de nuestro paraso sin ventilacin
se mancharn del rojo brillante de la sangre."
D.H. LAWRENCE


























PRELIMINAR:

Se ha descubierto el teln; al amanecer se cierran todas las posibilidades de sobrevivir como
sujeto. La identidad se fragmenta en padecimientos. El insomnio nos enfrenta a lo otro que
est dentro, nos hace ir ms all del yo. El autor se estremece. Est expuesto.





































PLANTEAMIENTO SOBRE UN BAO

























Nos sac a la superficie, un fluido viscoso rodea cada parte de nuestros seres. El
personaje en el que habito est en la entrada de un escenario, incmodamente postrado en
una superficie blancuzca y delgada.

Lo convenzo de aferrarse con firmeza y extender su fisionoma para lograr mantener el
equilibrio, l decide adherirse a la angosta superficie; postergar lo ms posible su cada.

Apenas parpadea, creo observar a otro cuerpo en el escenario que, al parecer, posee una
solidez que personalmente me sorprende. Pero Cmo confiar en una sensacin que no es
del todo ma? Yo slo habito dentro de este cuerpo, rodeado por esta oscuridad que me
aprisiona.

Imagino que el autor, en algn otro lugar, juega a Demiurgo y, como todo insolente creador,
intenta concretizarnos
-Cara deforme y crispada de sujeto encorvado que vomita en el retrete,
percibido por un personaje que habita en una figura larga y monocromtica
con apariencia de ave-

Mientras contemplo el escenario, la figura en la que habito, se balancea incmodamente en la
parte superior derecha de la puerta del bao. Como a travs de cristales empaados, de nuevo
contemplo la presencia de un ser bulmico que se desahoga en el retrete.

-El deforme al vomitar se golpea el rostro contra la porcelana, su piel de
vidrio frgil no lo conmociona; ni un miedo, ni una retraccin ante la placa
quebradiza. Evidente desproporcin en los gestos, en los movimientos.
El espacio no ha sido delimitado. Por las paredes aparecen, una y otra vez,
posibilidades y conceptos.
Ambiente oscuro por el que transcurren, tangencialmente, cicatrices y
fragmentos-





Por qu someternos de este modo? Con qu facultad nos ha dado la existencia y nos hace
participar en este ambiente que se transforma continuamente? Todo indica que ya estaba en
sus planes crear este escenario tan tortuoso.

Creo que nosotros no tenemos la menor culpa de sus penas; sin embargo su prepotencia lo
encamino a torturarnos, a desconfiar de su posicin como creador y de la nuestra como
personajes.
Al menos a m como narrador me puso en una situacin extremadamente embarazosa. No
puedo verlo sino como un Demiurgo malfico y omnisciente, aunque creo que l piensa lo
contrario.

Lo primero que hizo fue ponerme tras los ojos de un tal Sexto. Deduzco que el amasijo este
fue creado exclusivamente para soportarme sobre sus hombros y pies, dentro de su cabeza.
Cuando Sexto an era dueo de sus facultades, culpaba a la fuerza que os traerlo a la
existencia. Y mientras se balanceaba en la puerta del bao, saturaba el pequeo espacio de sus
adentros con sus protestas:
A esa fuerza desptica... La condeno, la aborrezco! Mira que darme este estpido oficio

Al principio me culpaba a m, lo vea hurgar desesperadamente en su cabeza; Sexto crea
encontrarme en una de las capas de su corteza cerebral. Yo vea como este personaje,
enfurecido y sordo, trataba de destruirme sin poder hacerlo; varias veces intente explicarle
que yo no estaba en algn sitio especfico de su cuerpo, sino en todas y cada una de sus
vsceras.

Con el tiempo me encargu de calmar el furor de Sexto; creo que despus de varios intentos
entendi que descubrir mi presencia en un sitio especfico no lo llevara a ningn lado.




Quedamente me fui metiendo en las fibras ms profundas de su mecanismo, hasta que logr
convencerlo de que uno a uno, y al azar, aparecan y desaparecan los elementos de este
escenario.

El pobre opt por tomar mi voz como refugio y admiti que lo que estaba pasando ah
afuera no era por mi intromisin, sino por la omnipresencia de un creador eglatra que
disfrutaba al torturarnos de ese modo.

Despus de un gran esfuerzo, por fin logr encontrar las palabras adecuadas para explicarle lo
que estaba pasando. Al autor maldito se le ocurri encerrarnos en un cuarto de bao para
salvarse, le dije.

-Esto que t percibes no es ms que el tormento de un autor obtuso que pretende crear un relato, hacindonos
participar a todos en un escenario estructurado por elementos cambiantes y anudados.-

Despus de hacerle entender esto, logr que enfocramos y aclarramos las imgenes que se
nos presentaban; ah estaba el maldito haciendo sufrir a un alter ego suyo al que despus
llamamos Octavio.

Sexto no pudo comprender del todo la actividad de Octavio, al fin de cuentas no poda ver
mas all de su oficio. l no naca para comprendernos sino para soportarnos. Slo una mente
mezquina puede crear personajes tan atrofiados, Maldito sea el autor!

Octavio se levant en el preciso instante en que la imagen abstracta de su fisionoma era por
fin almacenada en el interior de Sexto; esto quiere decir que la imagen de un Octavio
sufriente fue al fin sentida y comprendida por el cuerpo que me soportaba.
Cuando logr concretizar la imagen de Octavio en el interior de este cuerpo que me sostena,
el cuerpo-soporte desapareci.





No tenemos la posibilidad de subsistir sin una especificacin material, es por eso que
despertamos dentro de la cabeza de Octavio: Sexto como una especie de imagen borrosa,
como un espectro o una sombra, y yo an como la conciencia de esa sombra.

Fue ah abajo, mientras los tres contemplbamos el inodoro, cuando los convenc de que
ramos segmentos de un personaje principal, al parecer tambin podramos ser dimensiones
de un escenario o incluso ciertas proyecciones de un profundo padecimiento.

Mientras el cuerpo de Octavio se contrae de dolor, yo tomo esta sombra que es sexto, me
apodero de la voluntad y el cuerpo de ambos
<DEMANDAMOS LA LIBERACIN DEL PERSONAJE-OCTAVIO Y DEL
ESCENARIO-BAO. NOSOTROS PODEMOS SALVARLO, SALVARNOS>

No conocemos mucho al autor, lo que comprendimos de l fue la dimensin que a cada uno
nos hizo representar; por eso deduzco que esta estructura espacio-temporal seala su actual
estado de compulsin.

Ninguno de nosotros quiere seguir sufriendo esto; al menos yo quiero salir de esta visin de
retrasado y, aunque ya estamos en Octavio y l en el bao, todava no logramos unificarnos.
A los tres nos ha resultado desgastante ser dimensiones conscientes de un todo Al dspota
no se le ha ocurrido una posicin ms cmoda para nosotros?
No puede engaarnos, si no deja de racionar los escenarios se atendr a las consecuencias.





















EL TEATRO DE LOS SUPLICIOS CLAUSURADO























Despus de llegar a Octavio y de hablarle de mi deduccin, su consciente se
desquebraj Cmo aquel retrete que pareca tan verdadero y sobre el cual descargaba sabe
que pena podra ser, al igual que l, la dimensin de un escenario o el segmento de un
personaje?...

No entenda que somos la sucesin de elementos o acontecimientos en un espacio
discontinuo dentro de la mente de un autor que elabora un cdigo para representar sus
padecimientos; creador sinuoso que ingresa signos en un espacio cotidiano; somos simples
creaciones de un sujeto que nos utiliza para representar sus sntomas.

Octavio no alcanzaba a comprender que nuestro encierro en este pequeo espacio, ocultaba
el estremecimiento de un creador envuelto en la oscuridad de su desesperanza.

Tapando el vaco con cortinas de humo denso, el autor nos ha confinado a un instante que
no podemos comprender, ya que este espacio est construido por una sucesin continua y
desordenada de objetos y eventos que, sin alcanzar a concretarse, se desvanecen. Una especie
de teatro hermtico en el que nosotros Somos apresados, abandonados, vueltos a apresar e
interceptados.
1



1
Pierre Klossowski. Los estados valentudianarios en el origen de una semitica pulsional; en el
libro: Nietzsche y el crculo vicioso.




Octavio sigue siendo el personaje que nos sostiene; ste se ha perdido en los cambios de este
espacio y yo, como la consciencia distorsionada de una sombra, soy manipulada por el
ambiente que me circunda.
l se resiste a liberarnos; su consciente desquiciado produce pequeos chillidos casi
imperceptibles; monstruos que nos obligan a replegarnos a una esquina oscura. Tormenta
en un mar de conceptos y pulsiones.

La oscuridad produce un ambiente asfixiante. Recluidos en el desasosiego de esta caja oscura,
ningn pensamiento podr liberarme de un final tan evidente.






































PENITENCIARA SANITARIA:


El fondo de la desesperacin es la duda sobre uno mismo.
E.M. Cioran











El antiguo narrador ha desaparecido, creo que el autor lo ha matado. Temo seguir con
su trabajo, presiento que mi existencia es distinta y me horroriza tener el mismo final que el
antiguo.
Todo ha sido modificado aqu adentro, despus de lo que pas no queda mucho por hacer.
El antiguo narrador me aconsejo enfocarme en la descripcin del escenario, pero la angustia
me ha paralizado. Parece que el final de todo narrador es el de desaparecer.
Es poco lo que puedo decir de este espacio, no hay mucho que ver; estoy encerrado en el
personaje de Octavio y no percibo sino lo que l quiere. Ahora comprendo lo que senta el
antiguo narrador estar encerrado en la cabeza de otro es peor que balancearse sobre una
puerta.
La conciencia de Octavio ha venido a revelarse ante m como un verdugo, anatomista
inmediato del sufrimiento, reclusor que pretende ocultarnos tras una cortina aparente.
El verdugo ejecuta la ortopedia, me modifica a su antojo, y me adapta arbitrariamente segn
sus temores.
Como buen prisionero, estoy condicionado por la voluntad de Octavio, l tiene un control
ilimitado sobre mis facultades. Si quiere puede alterar la percepcin del espacio a su antojo,
slo necesita pensarlo. Incluso lo he odo decir que en un futuro meter el bao a su cabeza,
yo le creo, ya que l parece est muy convencido de lo que dice.
ltimamente he pensado en muchas cosas. Octavio se altera cuando me cuestiono sobre
nuestra posicin dentro del bao; me incomoda estar en su cabeza, me recuerda mi antigua




posicin sobre la puerta. No logro encontrar la causa por la cual estamos encerrados en este
cuarto cambiante, tanto movimiento me confunde y paraliza.

ltimamente Octavio no hace otra cosa ms que vomitar: vomita en el afuera, en el inodoro;
vomita en su cabeza. Desde que se dio cuenta de que estaba encerrado no puede hacer otra
cosa. Con decirles que piensa mientras gorgotea, grita muchas cosas que no entiendo;
mientras escucho como el fluido gstrico va subiendo por su caja torcica, l me dice que
estamos aqu por su culpa que si su doble quisiera dejaramos de sufrir y saldramos del
bao en un santiamn.

Su actitud me recuerda mucho a la del antiguo narrador Ah cuanto lo extrao! l me ayudo
mucho y ahora yo siento el compromiso de convencer a Octavio. Aquel narrador me dijo que
este espacio tiene muchas dimensiones, y cada dimensin muchas posibilidades, y nosotros
no somos ms que una de ellas; pero que al final el escenario se reducir a la categora de
personaje; terminando con todas las dimensiones incluyndonos a nosotros.

Por lo que me ha dicho, considero que el autor cometi un error al dejarnos salir, por eso nos
condensa y trata de reducirnos a un solo personaje.





Cuando no hay sangre uno termina perdindolo todo, y si no logramos llegar a la
impermeabilidad fsica que nos brinda el cuerpo los dos moriremos en este espacio; nos
tragar al igual que yo me trague al primer narrador. Como ya les dije estoy paralizado.

















































OCTAVIO ES UN TNEL:


En la noche, el hombre para s mismo enciende su lmpara y muere.
Vivo, toca la muerte cuando duerme, y cuando sus ojos se apagan y despierta, toca su ser que
duerme.
Herclito de Efeso

















No s hasta donde he bajado. Las escalinatas (interminables) tienden a volverse cada
vez ms resbaladizas; a cada paso se oscurece ms el panorama, el porvenir desaparece en un
infinito eco.

Entre ms cercano estoy al subsuelo, las paredes se vuelven ms mohosas y el piso; amarillo
verdusco.

Tembloroso camino, presintiendo la lejana de mi especificacin material Ser humano
portador de la bandera del hombre.

Esta visin de lmpara de aceite ya se est apagando, no hay ms que espectros.

La oscuridad me revela uno a uno sus misterios, en el terreno de lo innombrable me voy
situando poco a poco.

Creo que pronto el desenfreno me poseer, me perder en el grito srdido de este laberinto.

La luz tenue desagrada, los colores se vuelven borrosos, bizarros. Mis pensamientos se
nublan, todo se nubla.

Me he quitado las viejas ropas, podra voltear la cabeza y fingir que me arrastran, eso es tan
fcil casi posible pero...

No sera indicado para esta alma que sufre a cada paso, en cada movimiento de tendn; en
cada suspiro de sangre.





Avanzo desnudo, pretendo deshacerme de este cuerpo, esa ha sido la promesa desde el
primer letrero. Estos pasillos estn llenos de letreros al menos lo estaban antes de decidir
caminar por esta senda.

All, en el afuera nada se dice, todo se pasa. Slo tengo este piso mohoso, esta lmpara que se
consume y un sin sentido que me atrapa.


































DENTRO DE UN ESPEJO CRISPADO


As como la araa, en el centro de su tela, tan pronto como una mosca rompe uno de los hilos, lo advierte y
acude velozmente, como si le doliera ver destruida la perfeccin de su obra, de manera semejante el alma,
cuando una parte del cuerpo ha sido herida, se precipita all, incapaz de soportar la lesin del cuerpo al que
est tan firme y armoniosamente unida.
Herclito de feso

























Octavio sigue confundido, envuelto en una actividad de por si atrofiante, el
mecanismo se ha relajado a tal extremo que el ser de Octavio se confunde con los objetos y
los espectros que vamos topando a cada paso.

No lo he dejado ver ms all de lo que fue, la sensacin est interiorizada y no puede captar
ms que objetos inmanentes a m.

Incluso lo hice meditar en la posibilidad de ser este tnel, totalidad inmersa en
segmentaciones, sitio limitado a existir por pequeos lapsos. Atrofiante transformacin que
no deja ver nada claro.

Octavio cree estar sentado en el muro derecho del tnel y mientras se pregunta para qu es
todo esto, un mar de nombres le impacta el cuerpo: Seres que se nombran con distintas
voces; gritos angustiados, unas veces con furia otras con terror.

Tal vez los portadores de estos nombres, al igual que Octavio, han descuidado los letreros
que les facilit y la luz tenue empez a tornar obscuro el cielo hasta volverse duro como una
lapida, como un fretro.

S que necesitan ver a Octavio para sobrevivir, igual que yo he necesitado de ellos. Pero la
obscuridad que se ha creado por la incertidumbre y las segmentaciones de este texto nos
niegan el poder verlos. Por tanto, no podemos estimar en cifras cuantas son las sombras que
se precipitan a la muerte usando a Octavio como puente.

Son tantas las voces que se impactan en este centro moribundo!

Entre grito y grito an existe el entusiasmo por orlos murmurar.





Preocupados por el presente estado de este infierno, logran alejar de sus alaridos la angustia
y simulan estar lejos, desapegados del sufrimiento.

Por lo que hemos odo en sus gritos; ya no les interesa quin es el creador de todo esto.

Yo he dejado de poblar sus almas y la oscuridad nos ha segado por completo.

Lo nico que logran constatar es que estn aqu, al igual que nosotros, como condenados.

He tratado de justificar la doble naturaleza de Octavio. Hay una parte de l que, en cierto
instante, me gustara encasillar en la especificacin de cuerpo; la dimensin que lo convierte en
tnel. Pero a esta altura y con tremendas contracciones, me es imposible nombrarla
estrictamente de ese modo.

Lo que se me ocurre es que a cierto tiempo el tnel se identifica en un centro al que, en ese
momento, podramos llamar Octavio - el Puente. Espritu moribundo en el que por
desesperacin se revuelcan todos los espectros.




















LA ALIANZA... (O EL FIN DE LA TORMENTA)


Y yo tambin he sido desgarrado por las espinas de ese desierto, y he dejado cada da algo de mis
despojos.
Los mrtires, libro X.



















Los vi antes de morir, alcance a ver en los ojos de Octavio el espectro de la esperanza.

Los que lo contenan queran decirme algo antes de que se desvaneciera, pero el aliento le
falt y desapareci sin decir nada.

Es demasiado triste describir su muerte, mas l quiso que as lo hiciera; lo vi en sus ojos que
pedan a cada gota que lo recordaran de algn modo. As lo har no tanto por l, sino por su
recuerdo.

Despus de tanto caminar en la oscuridad, de lidiar con el piso fangoso de aquel espacio en el
que conflua sin saber a donde dirigirse, al pobre de Octavio terminaron por cansrsele los
msculos y degradarse a la calidad de escenario. Estaba tan confundido que aprovechamos
para renunciar a la tortura que el autor maldito nos impona y utilizamos el centro de Octavio
como puente hacia el vaco.

Octavio no soport la terapia a la que lo sometimos; se degrado tanto que ya dislocado, quiso
salvarse de algn modo antes de desaparecer por completo. Fue ah que aproveche para salir
como representacin en su ltimo suspiro.

En ese instante no hice otra cosa ms que esperar indicaciones, pero como ya lo dije; no
indic nada; slo desapareci, dejndome en un espacio sin sentido que hasta ahora puedo
describir.

Disculpen si no les hice saber mi descubrimiento. Todo es por que an no aclaro del todo mi
conjetura, eso quiere decir que an no admito lo que hace poco observ aqu adentro. Al
parecer el autor ha vuelto a descuidar su texto y no vaticin mi presencia.





Yo aparezco aqu como una renuncia y una afirmacin. Gracias a Octavio se me revel un
conocimiento innato de la historia de este escenario.

Hoy por fin desapegado, volte a ver difuntos acontecimientos y encuentro en ellos lo que he
sido.

Los ministros del texto me han hablado en el recuerdo.

Obstinados jueces me han pedido cavar tres tumbas en el desierto y abandonarme frente a
ellas.

Los difuntos nunca llegaran, ellos ya estn perdidos en mis huesos; prometieron dejar mi
cuerpo hasta que logre petrificarme.

Las tres tumbas estn destinadas a desaparecer sin lapidas, sepultadas en la arena, vigiladas
por estos ojos que harn que alguien recuerde la tormenta de aquel insomne.