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Jaime Alejandre
Frente a qu cuadro y qu
msica de fondo, con qu
libro entreabierto en la mesilla,
despus de qu pelcula,
bajo qu cenizas del amor?,
cuando vayas -como irshacia
la muerte.
Qu ltima palabra, y qu recuerdo
abrasando tus pupilas,
dolindote en la lengua qu
gesto, asombro o pena,
en qu estacin, bajo qu luz?
cuando vayas -como irshacia
la muerte.
Qu ojos mirndote y qu manos
para darte un consuelo que no llega,
qu dureza de sbana lavada y qu
calor de cuerpo an desnudo,
qu espejo para el postrer despido?,
cuando vayas -como irs hacia
la muerte.
Qu lluvia, con qu beso y qu
remordimiento an encendido,
qu soledad, qu compaa o verso,
al pie de qu animal, qu armas,
en mrmol, bajo qu tierra sin nombre,
qu fecha podr all acompaarte
y qu importancia absurda?
cuando vayas -como irsy
ya no vuelvas.
LOS HEROES FATALES
A Roko, por la vehemencia
Un hombre, all, se ha suicidado,
en cualquier parte, a cualquier hora,
un Picasso, un Baudelaire, Can o Abel.
Se ha quedado en el camino,
se ha atravesado como un ro
a veces deja un rastro de tristeza
que nadie puede navegar.
Y uno se queda: al borde de la orilla,
al mismo borde de unos labios
que nunca ms dirn te amo o tengo fro,
solo, efmero humo de s mismo
tejiendo un breve lapso
de vida o de suicidio.
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gozosa, el horizonte y
slo hierros retorcidos, slo duras
extensiones de la ruina
salpican de agona ese futuro
que ya no puedo ver, ciego he quedado y
tan solo siempre estoy
que me asusto de m mismo y la desierta
regin de la memoria que habr sido
si el espanto de indito asesina
la huella que nunca dejar mi verso,
la calidez nonata de una mano
que guard en silencio sus palabras.
Ayer tuve una fiebre extraordinaria;
mi cuerpo era un ovillo atormentado
que un gato imprevisible magull.
Dentelladas en la frente me eran dadas
por brutas sinusitis que voraces
ponan malos sueos en mis ojos.
Tubos de vinilo recorran
la blanca extensin tersa de la sbana.
El fro monitor cantaba
a exactos perodos invariables
el tic de mis latidos contundentes.
Hipodrmicamente el brazo herido,
drogado por el plasma y por el aire
que a bocanadas entra en mis pulmones
indefensos, inermes, obligados
a respirar sin ms remedio.
Qu absurdo continuar este calvario,
forzado a andar, mas sin moverme,
con slo la conciencia de los sueos
y breve la mirada a la enfermera
con ojos quietos e involuntariamente
abiertos, mudos, muertos.
Si al menos alcanzara con mi mano
el triste interruptor que me mantiene
en pie (sin dar batalla)
siguiendo una agona tan grotesca
de pelele y marioneta por los hilos...
Si al menos alcanzara con mis dedos,
volvera el silencio, el sueo exacto
de la eutansica oscuridad sin nombre,
y la paz de no saber ni haber memoria,
la de ser slo un segundo
repetido hasta el espanto sin finales...
mas me estruja el cerebro mansamente
el eco puntual, meticuloso,
voraz que en alta voz repite
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imprevisible, irremediablemente,
aunque sin penas, testigos,
cataclismos ni catstrofes.
Pero cuando ya casi no oigamos
- tras las altas dunas, las murallas
inexpugnables y de arena
de nuestros propios cuerpos la voz del otro, nos sintamos
solos y sin agua, cuando
sepamos que el camino
est ah y hay que seguirlo...
an ninguno
de los dos sabr
si camina hacia la mar
o hacia el desierto...
(A J.M. Caballero Bonald)
Descrdito del Hroe
Los voluntarios van hacia la gloria
incierta de un futuro memorable,
un porvenir de rosas que se torna
al borde de la guerra en agona.
Desfilan -marionetas tristes- juntos
los dos que antao fueran cual veleros,
blanqusimos pauelos de pureza.
El rostro an no marchito, se sonren
y heroicos en la lucha suean todava.
Luego vendr el sol anegando
con su ciego resplandor la sangre
y cualquiera a salvo cantar:
"han cado los dos, soldados y homicidas,
los que ayer fueran dos naves
que a la deriva surcaran la alegra,
y hoy tan slo son dos muecas",
tan brutales que la muerte huy asustada
dejando tras de s un reguero acre
de llanto, y sangre, y nada.
Los voluntarios van, tan puros, a la muerte,
jvenes promesas de un futuro ya quebrado.
Los voluntarios van, sin miedo, hacia la muerte
como si a un baile de disfraces fueran,
y tras la noche nada hubiera, no, cambiado.
Los voluntarios van -no vuelven- a la muerte
porque todos hoy son ya lo mismo:
ganadores, perdedores, bellos, feos,
hroes, cobardes, jvenes o viejos,
tontos, listos, son una sola cosa:
idntica expresin de lodo y tierra,
de polvo y de ceniza, y sombra, y nada.
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