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La vida en un tuit
Carola Brantome
La vida en un tuit
PARAFERNALIA
ediciones digitales
PARAFERNALIA
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Hoy no s si se
esconde o huye, y
cuando lo sepa ay,
ser el goce!
Aquella conversacin
que tenemos vos y
yo...
Si buscaras en mi
corazn, no
encontraras aves
tristes, ni ciudades en
ruinas.
Atada al mstil
escucho en silencio
canto de sirenas.
Bienvenida tarde de
lluvia, lo que amo me
ama.
Con la escritura
aprecio mi capacidad
de persistencia.
Con la escritura me
afano en subsistir
en el tiempo y el
lugar, que cada da
se obstinan en
eliminarme.
Me encantara ver
400 elefantes
caminando en la
playa de Pochomil,
qu espectculo!
Esa que se ve al
espejo, soy yo o
Madre an suea?
Recuerdo a las
mujeres que son
parte de lo que soy.
Tengo la nostalgia de
lo que no ha pasado,
la melancola
de lo que vendr, tu
llamada, tu visita...
Como cuando te
esperan en una cita a
ciegas, pods
encontrarte un ramo
de flores, un nuevo
amor o un tiro en la
nuca.
La cara de mi madre
y de mi padre
navegan en mi rostro.
Levanto el vuelo,
remonto el mar, la
montaa; mama,
papa, no soy vuestra
ilusin.
En sueos persigo
otras formas y siento
otros das, no me
gua el pensar;
son nubes y corazn
mis sueos.
Tens al tiempo en
tus manos,
el hoy es tuyo.
Nada me pesa,
excepto lo que cargo.
Mi corazn
emocionado
es un ramillete de
gardenias.
Arte-sana. Sano mi
cuerpo, sano mi voz.
Con consciencia
mi palabra es un acto
que me cura.
Un rbol en el suelo
florece.
La pregunta es lo que
yo no me respondo.
La respuesta es la
que yo no me
escucho.
No he amado por
error.
Siento mi corazn
como de poesa.
La felicidad no est
en otra parte.
Nadie es mi dolor,
soy responsable de
mi placer.
Qu bonito es
compartir una hoja
que el viento extravi
en mis pginas.
No busquen en m
poesa, bsquenme
en mi poesa.
Comprender es
entender
ms de una vez.
Mi sombra a veces se
transparenta
y pasa por mi tiempo
pasado,
presente y futuro,
dejndome vuelos.
Me muevo entre
bahas y arrecifes.
La locura hace
caminos cada da,
la locura nos hace
vivir en el presente
que es la vida.
La poesa, mariposa
nocturna que ronda
mi insomnio, letras
que en la madrugada
me levantan el velo
de los ojos.
Creo ms en los
actos que en las
palabras y la
escritura.
Para contarle la
lluvia, lluvia.
El jardn perfuma la
casa de azahares,
canela, hierba buena,
claveles, rosas,
campnulas, pascua;
flores pequeas y
tiernas del camino.
Todo es aadidura
equivocada.
Nos movemos en
universos que al
vaivn de la vida
se alejan y acercan;
aunque extrao,
mejor no explicarse.
Cmo le explicara
yo un reloj de arena;
con qu palabras le
describo un pndulo,
una brjula, un
ancla?
Si me pidiera que le
explicara la lluvia,
me quedara sin
palabras, pero la
lluvia est all para su
deleite.
Imaginarle es ms
difcil cuando en
verdad lo que se
quiere es la figura,
el genio, la ternura.
La belleza no tiene
mentiras.
La lluvia es ro de
otras ciudades.
No invent nada,
pero me pregunto,
todo pas?
Cae suave y se
envuelve con la
bruma; escucharla es
como creer en el
rumor de duendes en
las bajuras del Sur.
La maana precisada
con su capote
ahulado da pasitos
por las rondas de los
potreros.
Yo sondeando poesa
en esta noche que
me cansa de
ausencias, las
muchas las todas las
que sin llegar se van
las que invitadas
faltan.
Se me va en poemas
lo que le dira al odo.
Afilando poemas.
No impone presencia
ni ansias de
ausencia.
La soledad me
ensea a escribir.
Gracias a mi sombra
por darme luz.
Las palabras se
realizan en m.
Salen de m las
palabras, visitan
el mundo, lo viven;
vuelven a m,
actuadas.
Este es un poema de
ojos oblicuos, un
poema que camina
de noche, y habla
lumbres.
Qu bonito es andar
en estos pasos.
Clida, taciturna, cual
pelcula en sepia,
como pasear bajo
candilejas por los
recodos de un
parque.
Esta ciudad de
madrugada
se desgasta bajo la
sombra de las horas
que ha dejado la
noche.
El cuidado de sus
ojos que no duermen
y preguntan;
dejndome
esa sensacin del
recuerdo.
Entrao y extrao.
Habilidad de hurgar
lejanas.
La msica sucede en
el presente.
No pienso su
ausencia,
la siento.
Cuando recuerdo
ilumino mi pasado
con colores.
Mi casa es el recodo
del camino de mi
vida.
Un da que nos
encontremos
en un campo de
girasoles,
te regalar un clavel.
Despido el invierno,
haciendo fotos del
paisaje invernal.
Las campnulas ya
cubren el zacatal del
patio, y mi nia
interior, abre en mi
alma, las puertas de
la alegra de
diciembre.
Donde va la mariposa
no hay viento,
estn sus alas.
En las maanas,
cada da me dice que
he nacido.
En los abismos,
alzo el vuelo.
Cuando la realidad no
coincide con nuestra
ilusin, entonces es
hora de convertir a la
realidad en nuestra
ilusin.
Oficios: Sembradora
de flores en el agua,
voladora nocturna,
maquinista de trenes
imaginarios,
hacedoras de luces.
Pasatiempos:
Seductora de
sombras,
jardinera de pjaros
que cantan en el
vuelo, pajarera de
lucirnagas y poeta
del aire.
La ilusin es un
espejo que se
quiebra,
cuidemos
que no nos corten
los vidrios.
He renunciado a
maana.
Pjara gus,
zenzontla arisca,
palomita de San
Nicols y de Castilla,
guila, ruiseora y
alondra.
Paloma azul.
No la espero porque
no viene a m,
viene al viento, a la
tormenta, a las
corrientes de agua
que le alumbran
los caminos.
El presente es
felicidad, la felicidad
de saber, de conocer.
El da como un libro
ledo.
Me pregunto, no con
inocencia.
Las ilusiones no
dejan ver lo
inevitable.
Qu hace Caronte
en mi nombre
remando sobre las
olas del mar?
La que te am ayer,
hoy es una extraa
para ese amor.
Alambrada de pjaros
enjaulados amanec
hoy, que ni la seda de
la rosa roja, quita de
m la pa.
Grandes galeras se
balancean en mi
sueo, como
sombras que no se
agotan en mi vigilia.
Espero a que el
puente pase y se
hunda el abismo,
as vuelo.
Qu relacin tiene la
luz con la sombra?,
yo abrazo a ambas.
Liberndome de la
sombra que da
sombra a mi sombra.
Cuando escribo, la
escrita soy yo.
Artimaas de mi
sombra, que aparece
en claroscuro o en
clara luz.
No me pregunts,
preguntate.
Sacando magas de
mi sombrero!
Lo que no se explica
lo arrincona la razn.
Mandar abejas a
peinar la miel de tu
pelo.
En la distancia te
alcanzo con palabras;
ilusoria de m, las
palabras no te tocan.
Con un poema de la
mano voy y vengo.
Una alambrada no es
un rosal.
Escribiendo convierto
mis miedos en
ngeles.
Estoy siendo el
paisaje que acaricia
tu mirada.
Mi soledad se
acompaa con tu
ausencia.
Walman, el lazarillo
de mis pensamientos
ciegos.
Quien me acompaa
a estas horas de la
madrugada,
es el da que espera
termine lo que ayer
dej perder.
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