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SHARIF FERNNDEZ
CAPTATIO BENEVOLENTI
Vengo a dejar huella de mi linaje, de mi triste estirpe de
silencios rotos. Quiz mis palabras posean alguna inspiracin,
mas no aspiran al parnaso, sino a ocupar el lugar del licor en
el vaso al brindar por el fracaso. Este librito es una suerte de
miscelnea; utilizo esa palabra, miscelnea, en honor a los
antiguos libros del Barroco en los que en el mismo ttulo se
daban cita textos de diversa raza, inspiracin y gnero. Y en
honor a la verdad, porque lo que aqu se va a encontrar el
lector no es ni poesa ni relato ni sesudo ensayo, y a la vez es
todo eso y algo ms, algo as como las muescas en el alma de
mi periplo personal, de mi viaje de ida a ninguna parte. No s
bien a quin pudieran interesar los poemas que estas pginas
contienen, a no ser al innoble ladrn, enamorado de la noche
como de una mujer prohibida.
Cundo empec a escribirlos? Cul es la fecha de su llegada
al arrabal del mundo? Quin lo sabe. Son escritos sin edad,
sin carn, no tienen carta bautismal; ninguna comadrona
estuvo presente en su alumbramiento, me corresponde a m,
como padre que soy de ellos, afirmar que en su mayora
fueron partos con dolor. Lo que s puedo decir de estos
poemas es que en su mayora son rabias y desahogos, torpes
palabras que intentan descifrar el enigma de un rostro,
mirndose en el espejo de un folio. Qu por qu los publico
ahora? Acaso piensa el lector que persigo un noble ideal con
Y YO LA BES
Ella arrastraba valles y colinas,
ruinas celestes, eclipses y desiertos,
y yo la bes,
sin saber que la nostalgia tambin se contagia.
Ella arrastraba penumbras misteriosas,
escorpiones y mariposas, estrellas y silencios,
y yo la bes,
sin saber que la luz es la madre de las sombras.
Ella arrastraba huracanes y maletas,
amuletos y muletas, constelaciones de lucirnagas,
y yo la bes,
sin saber que la tristeza es la resaca de la alegra.
MILITIA AMORIS
Con el tenaz acero del tiempo forjo espadas,
con la spera piel de la experiencia, escudos;
construyo con montones de papeles, barricadas;
con el vigor de las palabras destruyo muros.
Mi ejrcito est compuesto de desertores
que en unas piernas de mujer tienen su trinchera,
de nios que nunca se hacen mayores,
que tienen corazn, no una bandera.
A PESAR DE NADA
A pesar de la guerra cruel,
de los silencios y los gritos,
de los abusos del orgullo,
de la niebla y del granizo.
A pesar de los cadveres de las promesas,
de los trigales arrasados,
de la hambruna,
de los campos de refugiados.
A pesar de la cicuta del amor,
de la guerra sin sentido
de dos corazones que se lastiman,
que se buscan y se olvidan
A pesar de todo eso, tu cuerpo
para m sigue siendo Ginebra,
un armisticio,
una clida tregua,
una patria neutral,
a la que hay que acercarse despacito,
dejando las armas en la frontera,
y donde siempre soy bien recibido.
MISCELNEA
Amor y poesa
son dos alimentos
que se comen sin hambre.
CLASIFICADOS
En el peridico de hoy:
Suicida busca asesino que amenice soledad.
El azar y el destino, hermanos de casualidad.
Asceta millonario quiere comprar una ciudad.
Poeta legionario prefiere morir a matar.
En el peridico de ayer:
Preso busca celda con vistas a la libertad.
Beso desea boca para morir con dignidad.
Peso en la conciencia reniega de la gravedad.
Esta adolescencia perpeta mi enfermedad.
En el peridico de maana:
Se alquila la alegra si justifica necesidad.
Una vida larga quiere morir con brevedad.
Amigo busca amiga que no busque amistad.
La guerra de los mundos necesita algo de paz.
PRETRITO IMPERFECTO
Amenazaba el reloj las cuatro,
ya se haba desvelado mi alma.
Hay quien llama vida a este rato,
ingrato ir y venir de albas.
Anestesiaba con miel la carne,
y Camarn me quitaba el sentido.
Intento escribir para olvidarte,
y ni escribo ni te olvido.
Araaba el sol el cielo
con sus rayos como lanzas.
Yo corra huyendo del miedo,
persiguiendo la esperanza.
Lloraba como nio el hombre
porque era culpable de sus delitos
y, susurrando al odo tu nombre,
el silencio callaba a gritos.
MISCELNEA / II
Todas mis frases son robadas:
las que no rob de un libro
se las rob a una mujer;
las que no rob a la realidad
las rob del ayer.
LO MALO DE CRECER
Lo malo de crecer no son las canas,
ni las ojeras tatuadas por los aos,
no es la duda agazapada en los rincones,
ni la coleccin inacabada de fracasos.
Lo malo de crecer no son las ruinas,
ni que el invierno dure ms que los veranos.
Lo malo de crecer son las espinas,
cuando no saben a nuevo los pecados.
COBARDE
Un papel en blanco es un espejo infinito
donde caben todas las vidas de la tierra,
el hambre, la sed, el silencio y los gritos,
la sangre, la piel, la paz y la guerra.
Un papel en blanco es un espejo infinito,
un manantial de fuego donde hierve la duda,
al que van a mirarse los poetas malditos
porque slo ah su alma se ve desnuda.
Un papel en blanco es un espejo infinito,
que se alimenta del pan de los recuerdos,
de los ptalos secos de amores marchitos,
de la dulce locura que arrastra a los cuerdos
Un papel en blanco es un espejo infinito,
una gota de tiempo en un ocano que arde,
un marco de plata para los versos proscritos,
una excusa para los cobardes.
PLACEBO
Ayer seremos jvenes,
dioses paganos,
cmplices y verdugos de la breve eternidad de la juventud.
Nos sentamos inmunes, intocables y eternos.
El sexo y la poesa
eran nuestro antdoto contra la muerte y el tiempo.
NIO SEXAGENARIO
(A ngel Guinda)
MISCELNEA / III
Ms all de adjetivos, sustantivos y verbos,
est el lenguaje silencioso y exacto de nuestros cuerpos.
RATITA PRESUMIDA
A ti te arda el tiempo en la pupila,
a m se me escurra de los dedos;
yo slo vea fantasmas que desfilan,
t no le tenas miedo al miedo.
A ti el hmedo placer de lo mundano,
a m el deseo desesperado y eterno;
en tu campo florecan los veranos,
en el mo se cuajaban los inviernos.
A ti la risa loca, la brisa suave.
Yo sangre en la boca, puerta sin llave.
A ti la estrella, la noche pura,
yo la vela, centella de la locura.
A ti Pompeya y la lava del volcn,
piel que no engaa, pestaa del huracn.
Yo hambre de un da, poesa y pan,
mala caligrafa y lgrimas de Adn.
A ti la fiesta del sol, la fortuna,
a m la alegra de farol, las espinas,
t haciendo castillos en la luna
yo prendindole fuego a mis ruinas.
T gatita coqueta,
yo perro viejo y poeta, enfermo de soledad.
T guardas mariposas,
yo marchito las rosas del jardn de la verdad.
(A Carlos Prieto)
MISCELNEA / IV
Inspiracin, sutil embrujo:
hasta en mis ms graves miserias
eres invitada de lujo.
CIMETIRE DE PARIS
La lluvia era un estribillo.
El llanto de los rboles bautizaba
con sus hojas los adoquines del sueo;
piedra sobre piedra,
tumba sobre tumba,
eternidad sobre eternidad.
Baudelaire en Montparnasse, Oscar Wilde en Pre Lachaise
honraban con sus mudas palabras el mausoleo del silencio.
Y el musgo era una piel sobre la piedra.
PALIMPSESTO
Este Lautramont con esperanza,
hermoso como un cielo de verano,
hermano de la hiel es el sabor de la venganza,
lanzas en la piel las palabras que callamos.
Este conde de La Fre deshonrado, malvestido y tatuado,
maldito con este orgullo impo, de prncipe destronado,
que no le deja amar ni ser amado.
Este Dorian Gray que me sostiene la mirada,
arrepentido y miserable en el espejo.
Este lord Henry que sabe coser el alma
con jirones y remiendos.
Este Papillon que ahora
siendo libre como el da
a solas su libertad, llora,
ora mendigando tu compaa.
Este Quijote vencido,
hijo repudiado de Fortuna.
Este Sancho envejecido
que escribe versos a la luna.
Este Aureliano Buenda sin descendencia,
subido al cadalso de la nostalgia,
que no os dejar ms herencia
que el truco del que no sabe hacer magia.
MISCELNEA / V
En la soledad de mi destierro
no hay soles que crispen el cielo
ni hay musas que lleven violetas.
Tan slo hay palabras de hierro
forjadas con fuego y hielo
que mueren en la voz del poeta.
En la soledad de mi exilio
no hay flores que adornen tu pelo
ni olores que a ti me recuerden.
Slo tu nombre hasta el delirio,
la hiel que destilan mis celos
y el olvido inclemente que vuelve.
ETERNO RETORNO
Doctorado en los idiomas de la torre de Babel,
en el sabor amargo de la hiel y los naufragios,
hoy he decidido no escapar ms del presagio
y conocer a ese extrao que hay debajo de mi piel.
Quiero emprender un viaje que no sea una huida,
un lento peregrinaje al epicentro del abismo,
all donde es imposible esconderse de uno mismo
es donde se empieza a reconciliarse con la vida.
S bien que no ha sido ni el miedo ni la costumbre,
ni el fro de mi nicho, ni el capricho de mi orgullo
lo que hizo a mi corazn sentarse junto al tuyo
y calentarse con el brillo puro de tu lumbre.
Fueron tus palabras de hembra con sangre en las venas,
tus caricias de agua y fuego, el juego de tus caderas.
La promesa de un secreto ondeaba en tu bandera,
como un soneto prohibido, todo lo que escribo me condena.
MISCELNEA / VI
Dnde est tu delgada sombra,
que como una alfombra el sol proyecta
sembrando de azabache la tierra,
que orgullosa de ti celebra
la caricia de tu forma perfecta?
MISCELNEA / VII
Cuando veo un trozo de ti,
un rincn de tus caderas,
pienso que ese pedazo de piel,
esa esquina de cielo
es terreno neutral,
una patria sin banderas
donde el corazn rinde al orgullo.
MISCELNEA / VIII
El orgullo puede ser escudo o espada: escudo contra
los dems, espada contra nosotros mismos. Y espada
contra los dems y escudo contra nosotros mismos.