Dor de Romania?!?

- un text care
doare
Alin Fumurescu

Te arde. Ştiu că te arde. Dar dacă vii în România, aşteaptă-te să găseşti aici o
societate profund polarizată, profund schizoidă. Din ce în ce mai polarizată şi mai
schizoidă de la an la an. Mă tem că ai să găseşti - ca şi mine - o majoritate ponosită,
subjugată compromisului şi lipsită de drepturi, despuiată pînă şi de propriile
potenţialităţi, peste care tronează vulgar şi arogant o minoritate, îndrăznesc să spun
ucigaşă, cu "gipane" supradimensionate, gata să te spulbere cu zile pentru singura
vină de a te fi aflat în faţa scumpilor lor bolizi, gata să te stîlcească în bătaie pentru
simplul moft de a-i fi încurcat în grandomania lor fără limite. Sînt indivizi care şi-au
pierdut orice reper nu doar creştin, ci uman.
Iar lege nu există. Decît, poate, pentru proşti, în fond, asta e şi ideea. Sărmanii îi
urăsc pe bogaţi, îi dispreţuiesc pentru comportamentul lor, dar în adîncul inimii îi
invidiază, le admiră viaţa şi ar vrea să fie ca ei. Să poţi ajunge din terorizat terorist, iată
visul ce merită visat!. Oamenii au uitat să(-şi) vorbească şi latră. Se comunică aproape
monosilabic: băi, măi, vino, du-te, hai, mă-ta; toate formulele de politeţe, de
bunăvoinţă, cuvintele acelea galante, cu consistenţă, noimă şi duh, care te îmbogăţesc,
care îţi descreţesc fruntea şi îţi fac ziua agreabilă - mulţumesc, bună ziua, ce mai faceţi,
mă bucur pentru dumneavoastră - par să fi ieşit din uz. Trăiesc numai în dicţionare şi,
din cîte îmi dau seama, dicţionare nu prea mai foloseşte nimeni.

Lumea se îmbulzeşte în zona ta privată la bancă, la poştă, la magazin.

Lumea nu e senină şi demnă. Lumea care "se descurcă" e mereu grăbită,
repezită, agresivă. În realitate, se fuşereşte la greu, şi totul pare dus numai pînă la
jumătate. Hai, maximum pînă la trei-sferturi, după care "e bine şi aşa", se schimbă
brusc direcţia, viziunea, prioritatea. Fidelitatea faţă de un principiu asumat e taxată
drept rigiditate, criteriile-s bune doar în teorie. Flexibilitatea e cuvîntul de ordine azi,
mai ales cea morală. Se practică, în plus, o exhibare degradantă, greţoasă a
sexualităţii; senzualitatea femeii nu mai e cu perdea, e pornografie; machiajul e greu,
decolteurile - adînci, bărbaţii - aţîţaţi în animalicul lor. Lucrurile sfinte sînt subiect de
banc, iar spaţiul public este nespălat.

De gura adolescenţilor să te fereşti. Mulţi dintre ei nu mai respectă nimic şi pe

nimeni, nici chiar (de fapt, asta în primul rînd) pe ei înşişi. Ruşinea a murit, cuviinţa îşi
dă ultima suflare. Prin cartiere, cofetăriile s-au transformat în cazinouri.

Manelele au evadat din muzică şi s-au instalat în haine, în arhitectură, în

maldărele de gunoaie din mijlocul parcurilor naţionale, în drujbe şi în termopane.
Kitsch-ul acoperă ultimele bastioane ale solemnităţii şi ale decenţei. Piese de o
frumuseţe elegant trasată cad în mîinile unor demolatori nu doar fără cultură, ci lipsiţi
chiar şi de acea înnăscută delicateţe în faţa purităţii simple. Unii demolează chiar
construind. Demolează autenticul şi frumosul, sluţesc peisajul şi handicapează
sufletele privitorilor.
Natura, creaţie a lui Dumnezeu, e incendiată, braconată, furată, retezată la
pămînt, lăsată să se irosească sub scaieţi.
Aşa tratează mai-marii darul. Ţara-i un SRL. Al lor.

Preoţia se vinde şi se cumpără, moşiile sufleteşti se tranşează ca şi imobiliarele.

Spiritul trebuie ancorat cu lanţuri în trotuar, ca nu cumva să leviteze. Trebuie îndesat
cu talismane din pleu. Crucile trebuie împănate ca nişte ţoape ale tranziţiei, cu flori de
plastic îndesate în jumătăţi de PET-uri pline de praf. Evlavia se exprimă în doze mari de
beton, în pseudo-icoane şi în podele sclipicioase.
Lucrurile bune trebuie să fie mari. Bigotismul a devenit virtute şi vorbeşte în
citate aproximative.
Ai senzaţia că sufletele rătăcesc răzleţe undeva într-un gulag invizibil, iar
trupurile derutate, tracasate de griji, se preumblă singure, pustii şi pline de riduri de
colo pînă colo, punîndu-şi ca unic ţel banul - fără de care eşti nimeni. Dacă nu ai bani,
nu ai drepturi, nu primeşti respect, nici îngrijire, demnitatea persoanei umane stă în
dimensiunea portofelului, în succes, în numărul de plecăciuni efectuate periodic faţă
de pile suspuse. La cantitatea de muncă şi de stres pe care o presupune, o minimă
prosperitate te costă sănătatea, căsnicia şi viaţa personală. Toţi vor să ajungă bogaţi
repede, doar o viaţă au, şi ea se consumă integral aici, între hoţi şi şmecheri, în
această perpetuă senzaţie de nesiguranţă. Da, aşteaptă-te ca în România să te simţi în
nesiguranţă.

Aşteaptă-te de asemenea să găseşti lucruri mai proaste decît "dincolo" la preţuri

mai mari decît "dincolo", la salarii mai mici decît "dincolo".
Cine mai are oare instinctul de a produce realmente ceva, şi încă lucruri de
calitate? O mai fi viu instinctul acela al ţăranului harnic şi cu scaun la cap de a
diversifica, de a fi pregătit, de a umple hambarul cu lucrul mîinilor lui? Ori pasiunea
meşteşugarului de a lăsa ceva solid în urmă, peste generaţii? Mai ţine cineva la ideea
lucrului durabil şi bine făcut ca la o satisfacţie personală? Nu pot să îţi dau mari
speranţe. Se practică intermedierea, comerţul, mutatul dintr-o parte într-alta a lucrurilor
produse de alţii. Se practică mulsul.
Mulsul de bani de la stat, mulsul din fonduri europene. Toată ţara pare o ţeapă.
Totul pare gestionat, legiferat şi administrat, de parcă ar avea în vedere un unic
obiectiv: ţeapa. Cît mai mare şi cît mai repede.

Aşteaptă-te ca acela care a comis o ilegalitate să îţi pretindă să plăteşti în locul

lui, iar dacă refuzi să o faci, să se indigneze că "nu e drept".
Şmecheria e numai a lui, dar vinovăţia e la comun, ca la comunişti. Cînd e de
luat, să ia singur, dar cînd e de dat, să dea toţi. Pretutindeni manipulare, dezinformare,
naivitate întreţinută, sărăcie. Democraţia nu funcţionează, fiindcă dacă ar funcţiona ar
însemna că poporul ar avea puterea, or eu nu văd asta niciunde. Educaţia e dinamitată,
după cum e şi familia. Copiii rămîn de izbelişte, devoraţi de oboseala, precaritatea
materială, visele consumiste sau ambiţiile de carieră ale părinţilor.
Sănătatea e un cadavru în putrefacţie, iar - dacă-mi permiţi metafora - la morgă
nu funcţionează nici frigiderele, nici aerul condiţionat.
 Agricultura e în colaps; turismul e o glumă sinistră (avem brand, dar n-avem
produsul propriu-zis); sportul e cvasi-inexistent. Drumurile sînt omor cu premeditare.
Ai senzaţia că ţara nu e guvernată. Ai senzaţia că singurul care mai duce la o coeziune
de vreun fel e fotbalul. Vei resimţi cu o acuitate dureroasă dezagregarea, disoluţia,
absenţa oricărei strategii a poporului român pentru poporul român. Cine sîntem? Cine
vrem să fim?

Dacă îţi pui asemenea întrebări, dacă te interesează ce cerem noi de la noi înşine
ca neam şi ca stat, unde anume avem de gînd să ne poziţionăm în matricea naţiunilor,
din punct de vedere cultural, politic, economic, unde ne vedem peste zece ani şi ce
întreprindem, concret, pentru asta, mă îndoiesc că vei afla în ţară un răspuns.
Oamenii nu mai cred, nu mai speră, nu îi mai motivează nimic decît interesul propriu,
chinurile şi frustrarea acumulată, dar zac inerţi civic, vociferînd inutil în faţa
televizorului sau pur şi simplu epuizaţi, preferînd să se lase conduşi. Direct în stîlp sau
în şanţ. Pare că nu-i mai şochează nimic, nu-i mai oripilează nimic, nimic nu li se mai
pare strigător la cer.

Patria e enclavizată. Căci da, singurele care mai trăiesc, care mai respiră cît de
cît normal, care mai ţintesc către ceva, care nu au fost carbonizate încă în acest război
civil mocnit, dar generalizat sînt cîteva discrete enclave de dreaptă judecată, de
deschidere, de iniţiativă, de profesionalism, de activitate creatoare, de revoltă şi
construcţie, de demnitate, de mărturisire, de creştinism autentic, de delicateţe
revigorantă, de dăruire şi bunătate, de gîndire pe termen lung, de convingere în nişte
valori perene, clare şi nenegociabile.
În faţa acestor oameni, care se încăpăţînează să dea ce au mai bun din ei în
aceste condiţii (pe care tu abia reuşeşti să le suporţi în trecere), îţi vei pleca fruntea şi
te vei simţi inferior. Unii zic că enclavele sînt majoritare şi probabil că e adevărat. Dar
nemaiputînd comunica între ele, neputîndu-se uni şi acţiona în front comun, sînt,
practic, anihilate. Urletul ubicuu al imposturii îi ascunde, vrînd să îi facă muţi şi
invizibili. Caută să le discrediteze eforturile, îi bruiază şi descurajează sistematic, ca
într-un plan perfid menit să convingă că verticalitatea aici e imposibilitate şi povară.
Uneori reuşeşte. Enclavele bine-crescute îşi acceptă marginalitatea, efectuînd mişcări
retractile către forul interior al propriei fiinţe, refugiindu-se în anonimat ca să se
salveze măcar pe sine.
Înţelepciunea lor proaspătă, răbdarea lor purificatoare se transmite ca alchimia
numai pe filiere de iniţiaţi, iar copiii lor vor suferi precum ciudaţii şi inadaptaţii
societăţii.

Vino, dacă însetezi tare, dar ai să pleci mai îndurerat şi mai confuz, realizînd că,
de fapt, alternativa perpetuă în care trăieşti, dulcele intangibil, posibilitatea acelui
acasă la care visezi mereu şi-n care, ca emigrant român, eşti suspendat o viaţă
întreagă, de fapt nu există.
A murit şi, încet-încet, va muri şi în tine.

... impotriva prostiei zeii insisi lupta in zadar .

Alin Fumurescu - preda filosofie politica la Indiana University-Bloomington (deocamdata)

"Pana acum am facut medicina, am condus sau/si colaborat la mai multe publicatii - NU, Ziua,
Tribuna, Steaua, Ziarul de Cluj, Clujeanul, Evenimentul Zilei, Business Magazin, Money Express,
Cotidianul, Dilema Veche, ma tarasc prin pesteri, am scris piese de teatru (una jucata la Teatrul
National Tg-Mures, alta la Teatrul National din Cluj), merg la pescuit, am terminat Filosofia, doua
masterate in Stiinte Politice (unul in Franta, celalalt in USA), am explorat un afluent necartat al
Amazonului, sunt ABD la Indiana University-Bloomington, iar cand ma satur de stat pe canapea
ma catar pe munti sau lesin de caldura prin desert. Habar nu am ce voi face in continuare... "
..................................................................................................................