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"Aprendam de mim que passei
do nada d mis6ria mais absoluta,,
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que se inculcou nas massas. Na minha adoles- mentos. Sim, a vida de Augusto esteve
cdncia tive quatro vizinhos que morreram quase povoada de tormentos. lmagin6rios, claro,
ao mesmo tempo, todos eles, para a populagSo sempre tormentos.,
da cidade onde viviam, morreram de
Clincer. . . C6ncer. . . Cdncer/// Apesar de cada Cafd de Regence, Hotel Orfilia,
um deles haver apresentado uma sintomatologia obsessSo pela qufmica,
Saint Louiz. . . sua
completamente diferente da do outro e a morte "tipos" dentro da bot6nica e da zoologia/
de cada um haver tido caracterfsticas radical- dama inglesa, a cr6merie e o Phanteon de
mente opostas e contrSrias a do outro. Alguns parnasse.
anos depois, meu avo 6 submetido a uma
cirurgia e o diagn6stico n6o poderia ser outro: ". . . Morto para o mundo ao
C6ncer. O mddico chamou-me a um quarto nunciar ds tolas alegrias de
especial, e, com aquela tristeza que se aprende permanego em meu bairro
nas universidades, confessou-me: Teu avo tem qual visito todas as manhiis
um tumor maligno. Tumor maligno/ Outro mortos do cemit6rio de
nome para dissimular a malignidade inventada parnasse, descendo depois ao
pelos mesmos protagonistas. Meu avo morreu dim de Luxemburgo para
trinta anos mais tarde brincando como uma as minhas f lores".
crianga, quando o cirurgiSo me havia assegurado
que n5o passaria dos 60 dias (por favor, n5o Ah, Strindberg/ Um simples papel
digam que foi milagre/). A ignor6ncia, e n5o o do pelo vento tinha para ti um significado
Cdncer, 6 quem destruir5 a vida neste planeta de b6lico, uma revelaqeo, uma ameaga. Tuas
porcos. E necess6rio curar o G6ncer que come foram sempre noites de ins6nia, ins6nia
vossas almas, oh miseriiveis masoquistas, primos da de dem6nios, de raios e de ratos que queri
de Masoch, e n5o seguir amassados baixo esta comer-te a carne dos pds. Oue fome
mentira est(pida que faz da medicina uma naqueles ratos oh, Strindberg??? Claro, mu
cloaca menos desgastada. Curar o C6ncer que de tuas noites foram protegidas por m6os mi
queima o vosso espfrito, esta 6 a questSo, riosas de anjos que viam-te com paixSo. Te
pobres desgragados que fizestes deste mundo agora, 68 anos depois de tua morte, e estSs
um inferno pior que o de Aliguieri. rogante, naquela cantina que tu mesmo ch
te de "Porquinho Negro". e est6s com
Temps aberto diante dos teus olhos. . . E
exatamente no mesmo cafd onde Heine
tumava embriagar-se. Estive tdo fascinado
tu, com relagSo i transmutagSo das rugas.
uma casa que vivi havia um pequeno cip6
Strindberg, Al6m do lnferno subia pelo lado direito da porta principal. E
um cip6 que nunca perdia as folhas e onde
Desde ontem estive metido "com corpo e pardais, todos os anos, construfam seus ni
alma" na "dramdtica" vida de August Strind- nele e que, no princfpio da primavera se
berg. PerdSo, n5o quero usar a palavra "dramii- com florzinhas brancas, brancas e que
tica", poisseu. conteudo d quase sempre con- um cheiro de mel. Dezenas de "casulos" se
fundido com a forma e o valor que os religiosos talavam misteriosamente, exatamente ali,
lhe deram. Prefiro dizer. melhor, "atormenta- os ramos. Tinham uma cor cinza e, d
da". Dramdtica. como todos percebem, tem aumentavam de tamanho. ati que, por
suas rafzes no drama, na trag6dia. . . enquanto quase sempre pelas manhds, o cip6
que "atormentada", est5 claro, se refere a tor- cheio de mariposas ainda d6beis, criangas,
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ESCUTA, MEU FILHO _ DISSE O DEMONIO PONDO SUA MAO SOBRE MINHA
cABE9A.
Edgar A. Poe
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