Por vezes, nos momentos difíceis, pequenas áreas de vento

Dominam este espaço e contra os diques de poeira, enfeitam-no. Aí quando me

vejo de pé, espreito aqui e ali sempre à mesma janela
o mero passar da quietude
Onde as manhãs imperam
Não penso sorrio.
Para outro
Que o queira ver.
Mas o mundo é feito de latitudes
Panisulas, ilhas e penhascos habituados à sua conservação
Diluídos pelas fronteiras
Só uma época inimaginável poderia ser senhora do tempo.
A ameaça começa assim
O jubilo não tem expressão
A árvore cresce na despensa
E a divisão +e baixa e húmida
Vulnerável ao rastejo da lesma
Falar não, respirar pouco
Antes o melhor: cumprir.

Vivo apenas nas emoções, até que se desliguem

Ou esgotem.
Foi o fusco e a nuvem vazia
De cara desaparecida que os o trouxeram.
Por estes sítios
Onde os coelhos andam soltos
Mora um silêncio
Que não avança além deste quarto
E lá fora onde seria de esperar o mistério maior
Apenas existe uma montanha
De gelo prestes a reduzir-se
Não fosse pelo menos os passos dos aviadores –
Estranhas criaturas sem respiro,
À procura de ar.

Lembro-me bem ainda aqui, dela,

Com os lábios esquecidos
A abrir-me as gavetas.

Lille, 1995