LA CADA DEL RELICARIO Y OTROS POEMAS

ADRIN SOTO

8 ARGOS

A este ramo de flores le surge su luz blanqusima, como de ptalos nuevos; le crece la sombra hasta el centro del tallo, cual si fuera revelndose ante sus ancestros, que las dejaron solas en el bosque, sin ms que medio pan para aguardar toda la floresta. Y estas flores se duelen del pecho virgen que acarician, con su ctuple mirada del deseo, con sus cuellos erguidos ante el aire, y su mosto creciente, como regurgitndoles desde dentro, en el hocico espumeante de los caballos; del zapato enlutado por los cordones del nufrago que regresa a casa y encuentra a su mujer tal como la abandon, yo no quera, pero s, pero s, y es que ms all del puente me ha llamado desde la raz del horizonte y no supe qu responderle sino la mirada Y estas flores slo saben penderse de su ropa como un banco de peces diminutos, se nublan de tantas caricias, plidos, como si no lo creyeran, y ya no entienden las muy tontitas, por qu se duelen tan felices del pecho virgen que acarician.

SOBRE DOS PIERNAS, SUFRIMIENTO

An as no pierdo la esperanza: aunque el hombre es dbil y sufre, aunque el hombre es dbil y sangra, gotea ms lquido que los mamferos enormes del ocano, ms lquido que los monstruos heridos por sus hroes, ms sangre que los antlopes, mellados por la furia. Y me pregunto cmo cabr tanta sangre en su cuerpo?

Aunque el hombre sangra en un rito de auto afirmacin cinco litros cada noche, cinco litros cada da, cinco litros cada amor, cinco litros cada herida, cinco litros cada Dios o cada cielo o cada tierra de dos piernas.

Y va a lo lejos y cae, o aunque no se mueve desfallece al igual que una embarcacin en el fin del mundo; cae y cae sin fin a una nada que lo arrea.

El hombre sufre inevitablemente: ms fuerte que Dios sufre, ms dbil que Dios sufre;

sufre y sufre lo perdido, lo encontrado. Voltea a la derecha para hallar sufrimiento, a la izquierda en el pasillo slo sufrimiento.

Viene en el pecho un lagarto, largo como el llanto, largo como la sal en los ojos, largo como el mar, marchito como los senos de una musa explotada; mira al hombre de espaldas, lo observa con ojos precavidos, lacrimosos. Culpable advierte a aquel que viene al mundo llorando, y se va del mundo entre lgrimas, con los ojos vacos de parques astrales, intuye la nulidad de su presencia.

Sangra y sangra, y se toca el costado y no encuentra nada, y se toca la cabeza, se toca la habitacin, el ventilador, el escusado, se toca la cartera, el pecho, los brazos y el asado: nada; el horizonte se lo toca con los dos ojos pero nada, nada que no encuentra nada.

Y pequeo, ms dbil cada vez tiene menos lugares en dnde buscar y menos sentidos con que hacerlo.

Aunque s que hay un cuarto oscuro donde sangra todo el hombre gota tras gota. Yo... no pierdo la esperanza.

PROCESIN DEL ALMA Si el amor es eterno el dolor es eterno tambin.

Ha llegado una helada al campo y me pregunto si es posible morir sin flores. El amor es aquella procesin del alma llena de ausentes, sin amigos, es la muerte de las flores congeladas que encuentran el punto justo de la desolacin. Es la flor que toca el firmamento un instante y se pierde pequea en la bruma. Es la risa perpetua del fro es la tumba perpetua en el fro.

Ha llegado una helada al campo y me pregunto si es posible morir sin flores.

LA ESTATUA A LA DONCELLA No hay necesidad de sangre.

Ella abre los ojos en la noche y la bruma se disipa: lluvia de luz inunda el mundo; los bhos descienden en el sueo del da, el sueo en esos ojos...

Ella abre los ojos en la noche y los pjaros trinan y las flores se abren a la ingenuidad de creer que es de da... expanden su doble solucin de no saberse insomnes.

Y ay del perfil de ese mrmol, ay del perfil, no visto en su mitad oculta.

Duerme en tu cama, en tu cuarto, en las alturas insomnes de esa torre, en el prpura, ancho horizonte del sueo, no abras los ojos en la noche...

Pero si los abres, si desafas la antigua costumbre del mundo y vuelves la muerte vida y a la vida algo ms que la vida y al ser algo ms que el ser hazme vivir, vivir, vivir...

LA CADA DEL RELICARIO

Abrir de par en par las ventanas es crucificarse repetidamente por la casa. Rogelio Espinoza

Ella abre las ventanas y santifica el cuarto y yo en tinieblas voy sorteando los vacos de la bruma

Tiembla la pupila y en la pestaa el despuntar del sol. Siento viral en mi alma tanta belleza de su arco; destemplar el tmpano azur de tanta luz.

Virtuosa, la mirada en que se ofrenda como un pjaro pequeo un relicario: pequea, hurfana de guerra

Ese desnudo en que yace la ropa; tmpano glorioso del placer. Viene de lo oscuro, de la cruz de ese beso matinal y yo no hallo cmo tragarme tanta belleza, tanta tristeza, tanta felicidad en su arco.

Salta la cruz entre sus pechos: un trotar de la luz, una esperanza. Tomo el relicario que yace sobre m y un palpitar tremendo como una bestia de luz enciende el amanecer.

DESCIENDE SOBRE NOSOTROS

Acrcate y canta! Avienta piedras como si fueran versos, lanza saetas como sustantivos, que todos los costados giman, que las hienas escapen, heridas de muerte, que todo sangre, dulce, pluralmente, con esa dolorosa sensacin del frescor eterno; calabozo, interior, inmenso. Donde el amor no sirve como escama y las branquias contienen su respiracin entre asmticas danzas.

Que el hacha caiga tan lenta, tan sigilosa, mientras los siglos lnguidamente y con dolor se expanden: en un juego de ruleta o de casillas llameantes o de dados como manos que esparcen sus caricias al azar.

Que el hacha caiga

tierna, gemebunda, como perseguida por ngeles de un fuego azul, como arrastrada por ninguna conciencia, sin ninguna intencin, brutal, como piedras de ro que lentamente descubren su centro.

Que el hacha caiga o la guillotina, o la navaja, o la cuerda, o la escopeta, cuntos nombres tiene el hacha? cuntas formas? La forma de una maleta en cuyo interior se encuentra la ltima instruccin, la forma de una salida, de una puerta desesperada que se yergue en la vastedad de pantanos o desiertos sin nada detrs...

Que el hacha caiga sobre el cordero y el pastor, sobre el taln o el omplato, sobre la espalda o la tortuga en cuyo caparazn florecen continentes como musgo. Que descienda sobre villanos y forajidos,

sobre cimientos y hroes.

Que el hacha caiga rozando paredes de hierro que en el transcurso de la bravura exudan descargas de bronce. Que se desplome replegando sus alas de destellos duros duros como las venas o una caricia plana de Corinto que an no se sabe de metal o de alabastro.

Que el hacha caiga en el agua salada, en la cabellera de las olas, en las fuentes de una cancin que eterna... embiste la playa, los acantilados. Que no llegue a herirnos, porque la crucifixin slo abre puertas, no lastima, el amor slo escinde heridas, no lastima.

l, el mar tremendo sonar como la cada de un proyectil, como el recriminar de un cuerno, como piel estirada sobre un tambor.

Entonces nuestras piernas jugarn sobre su superficie de metal, perseguiremos liblulas en el fondo del casco, exudando burbujas en cada beso, besos de lenguas mantarrayas que esperan su momento en el fondo del mar corroyendo el filo precioso del amor.

Porque despus del todo tremendo, de nuestras estatuas de ceniza slo sobrevivirn las cucarachas... el amor y las cucarachas.

UNA PETICIN EN LA OSCURIDAD

Estoy cansado, te digo, de ser la barca de mujeres destrozadas que navegan hacia un destino incierto, con la crudeza del incienso de la muerte.

Estoy cansado, explico, de cargar sobre los hombros la torpeza de un adis y un abrigo.

Y s, reclamo que no me corresponde este corazn, ni estas campanas, ni esta sombra que se quiebra con las voces, ni esta espuma rada por los das y las junturas de los das y los abismos del olvido. Estoy harto, cansado, terriblemente enfermo ten piedad de m.