Cuentan que los changurriales es un sitio mgico de silencios sepulcrales.

En la raz de un rbol muy alto y frondoso, donde estaba la cocina guerrillera, hay una capilla natural que tiene siempre una vela encendida en un vaso de vidrio. Dicen que ha estado all por muchos aos. En Cantaura comentan que fue un guerrillero que logro sobrevivir de la masacre y se qued para siempre en la zona sin dejarse ver, que acostumbra a alumbrar a sus compaeros, y que posiblemente perdi la razn durante el bombardeo () Probablemente pudiera ser El Chifle internado por el Partido en una clnica psiquitrica en Los Chorros de donde desapareci sin dejar rastro y nunca ms se supo de l. Del libro Crnica de una Masacre de Rafael Hurtado

Un amor de tan poquito es aquel que se le ha metido a la patria, desde que se convirti en una entidad socio histrica con fe de bautismo occidental. Amor enjuto para los que la han entendido desde si mismos, y que por ende seran incapaces de darlo todo por ella. Sin embargo, de tanto mucho odio han crecido races tan profundas que hoy todava parece que el amor padece. Y fue eso lo que se padeci aquella madrugada de un Octubre 4. De tanto mucho odio, de un odio socialcristiano para la poca, con un gobernador con apellido de musulmn y en nombre de la democracia que nunca existi...se padeci de amor en lo que se inscribi en la historia como la masacre de Cantaura, mare mare de sangre. Fue en los Changurriales de Morocho Evans. 23 venezolanos; campesinos, empleados universitarios, estudiantes cometan junto a otros el delito de rebelarse contra un gobierno de ricos. Pudo la saa emboscar, con la fuerza de sus broncos y canberras, y un cerco de hombres con pasamontaas. Pudo atreverse contra el disentir de quienes simplemente pudieran estar auspiciando un pleno del partido para pensar la pacificacin. Fue muy cerca de Cantaura. All. Casi al frente del crucero de Mata, en la va nacional. Y se dice, dentro de las tantas cosas que an se dicen, que desde la carretera nacional se vea la fogata. Punto visible para que el ms inexperto piloto pudiera atinarle a la fogata...y eso bastara, lo dems lo ejecutara el cerco movindose en anillo y como aderezo el tradicional TIRO DE GRACIA. Ya han pasado tantos aos de no contar con la sonrisa de Solfanny, ni con la templanza de la negra Emperatriz. La voz de Enrique Mrquez, puede ser la brisa que ventea el mechurrio de chimire, de lo que pudo haber dicho el catire Rincn para el avance...para el avance. Ya han pasado tantos aos... y de ese partido, de Bandera Roja, no queda mucho, no queda nada, apenas si un Gabriel Puerta como guachimn de sus verdugos apostando al candidato de AD, como opcin para la unidad nacional. Es como se siguiera vindose la fogata desde la carretera, slo que ya no se avanza, porque es que no se puede avanzar con un amor de tan poquito, amor rastrero el de Gabriel. y es que no te han emboscado las pesadillas, comandante mentira?. Cuando sobre el amor en una especie de plusvala sentimental, cuando cada uno de nosotros pueda tener su parte de amor respectivo, sin que le falte a ningn frente, aunque sea un pedacito de los recuerdos de aquellos que hoy puedan estar militando en las huestes de mi general tamanaijo, entonces ya el amor de tan poquito podr

multiplicarse para promover operacin de resta en el odio ese que tanto nos anima contra nosotros mismos, como si la vida fuese soplar y hacer botella. Y hoy, cuando los seores del poder, de la vida y de la muerte reclaman su derecho de ser ricos animados por la necesidad de los privilegios, bastara tomarlos a ustedes, hroes de Cantaura, como sacramento para la construccin definitiva de la sociedad de iguales. Pero, hasta esto debe resultar difcil, as divididos en cada uno de los odios respectivos, por un partido nuestro que se est equivocando... que est dejando otra vez la fogata a los ojos de la carretera. Quiz, la cosa nos est resultando difcil para el pas poema, y todo porque algunos han credo ms en el amor de tan poquito. Si creyera en el amor de muchos, en el socialismo de verdad, verdad el diputado piloto de aquel da, el del bronco que dejo casi guindando la pierna del catire, dijera, pongo mi inmunidad a la orden y pido camarada Soto Rojas que se castigue a los asesinos de Cantaura y que se castigue a tiempo. La otra delacin. El Gabriel que nunca fu. Hay palabras que son tan duras como una bomba de 250 libras, de aquellas diecisiete aproximadamente que dejaron caer los que no creen en la vida.. Palabras que mutilan como aquella que arteramente dejo apenas en un hilo de sangre la pierna del camarada eterno y siempre comandante Roberto Rincn Cabrera. Hay palabras que expresan la otra muerte de los camaradas de cantaura, de mare mare, de los changurrailes. Son las palabras de Gabriel Puerta Aponte, Pablo Prez traer el cambio que devolver al pueblo venezolano la esperanza de una vida mejor, de una sociedad ms justa y de una patria unida, soberana y de grandeza, indic. Universal 02 de octubre 2011-10-02. Sigues la delacin, la sigues Puerta Aponte porque ya ELLOS, no importanpara ti nunca importaron, porque para nosotros siguen vivos. En el inventario de las cosas que hacen falta para construir la patria buena faltan ellos, aunque para no detenernos tengamos que decir, si no los tenemos busquemos sus recuerdos y la patria nos va a quedar igual de bonita. Sirve un hijo una madre un sobrino, un nieto de ellos para ir zurciendo la patria en bordado rojo de qu color ser el amor? Todava nos asalta la poesa que es el nico asalto bueno y mucho ms sin Lpez Sisco para inundar iguales dosis de arrechera con ternura y que salga nuestro grito, ya para las madres, hermanos, sobrinos, nietos: Por los camaradas ausentes, decreta nuestra alma se brinde por ellos, alma adentro se pronuncie una rebelin de carios reales ordenando que las lagrimas por un ao ms de su viaje no tengan otro significado que no sea el de un rio de esperanzas y ternuras inundndonos por ellos. Que los negrosluises, los mochuelos y cristofu no paren el canto y empiecen a volar los recuerdos y que el alma con sus mejores acordes nos traigan de vuelta los sueos de cada uno, en todos los pjaros, en todas las flores, que el mirador que se construye como un homenaje, sirva para recordarnos que los que tenemos que mirarnos somos nosotros y esa pretensin de semidioses que nos acompaa. Un credo en en changurrial del Morocho Evans. De aquel octubre, an queda mucho...siempre quedarn en la posta nueva, la de toda hora para que la patria la dejen florecer, porque en los changurriales broto una flor, por ellos, por sus pasos y los caminos abiertos. En los changurriales broto una flor que

todas las maanas llora a todos los que partieron ms temprano. La diana, la posta, la polvora, los sueos y Cantaura allpara el recuerdo, para el credo nuevo, no el del cielo, sino el de la tierra (porque la vaina es aqu): Creo en el catire Rincon y en sus pasos firmes. En las trillas y las y los que le siguieron. Creo en Florencio y en su volcn interno, en Chepa y su irresistible terquedad contra el sistema. Creo en Patricia y en la geografa de su piel, sin los culatazos que ordeno el asesino, en su disposicin por preferir el fusil, al labial. Creo en Arzola, en zanahoria, en aquel que cambio el Tejada por Plaza. Creo en Carmen Rosa, lugarteniente del chaparro, en Ildemar y su cercana al cristofu, en Zambrano, en Maria Luisa, en Echegarreta, en Moiraque siempre ser Beatriz, en Baudilio, en Becerra, en Eumenides o Heidi, en Heidi o Eumenides (el orden de los factores no altera el producto) y su pedazo de San Tom en un rincn de su alma. Creo en Pacin Collazo, en Carrasquel, en Martel Daza, como Domingo, en Luis Gomez como Pomponio, en Castro Batista y en Zerpa Colina, en el guerrillero sin nombre que lo degradaron a ser una bolsa negra. Creo en El Chifle, donde est, si est y si no est tambin por la locura hermosa de buscar a sus camaradas. Creo en ellos porque de ellos dependi la vida nuestra y seguir dependiendo por los siglos de los siglos, Amor. Creo en el poeta que grita ante la flor quemada; que no hallen, ni techo para la lluvia, ni abrigo para el frio, ni paz para su descanso. Que por los siglos, de los siglos, de los siglos sean malditos, los hematfagos que fueron, con o sin orden, a llevar la oscuridad.

NELSON ESPAA