desenegratuite.blogspot.com M ntorc n mine n diminei n care nu am aerul de ieri i de mine.

tiu c arborele nu are numai rdcini, pentru c-i n firea vieii ca s nu umble creanga prin deertul umbrelor fr nume prin lume. Strine, parc-mi spune el, ascult-mi sunetul rdcinilor cum n pmnt cresc prin cuvinte ce se rnduiesc, apoi curg aparent linitite, nirate pe srma vieii din mine. Cregile-mi sunt sculpturi pe cer, pentru ca lumina s ajung-n ntunericul sevei timpurilor, prin trecut nlnuite. Nu-mi las toamna, lacrimile s-mi ning prin frunze, uitnd primvara care-a trecut i nu ignor niciodat pe cea care vine, cci rmn fr viitor. Crrile care trec prin crengile mele, au pai care nu au trecut nc. Viitorul ateapt trecutul prin paii care vor venii, ca s se adaposteasc la umbra mea. Nu-i roat care s se nvrt pe cerul unei pduri, care s nu lumineze desiuri, chiar dac sunt ascunse-n ntunericul n care i are sla, rul, n umezeala dinspre nordul rece. Am iarna care albete coama ramurilor mele multe, dar cu soarele care nclzete, totui, albul rece din ele. Crpat-mi este scoara i btrn, dar vlstarii pdurii mele, cresc pe crarea fr paii de mine i nu uit, pdurea. Freamtul tremurnd al buzelor ciutelor care-mi mngie poienile, cu flori, cnd culeg parfumul pmntului i cnd din fnul toamnei i fac aternutul iernii, mi sunt bucuria. Nu lupul din vrful crestei mi spal de pcate, durerea rdcinilor uscate. Nu rsul din ntunericul nopii, cnd privete prin lamele privirii, mi ia zborul psrilor care mi fac fericit pdurea. Am frai care se prbuesc i-n peteri pietre care cad, i rul se duce n neat. Am ursul care-i blnd n toamne rtcite, fr miere, cci nu-n blana lui st frica de pdure.

Chiar i mistreul care prin colii si el rde, la marginea pdurii cteodat, gsete hrana panic i lumea-i fericit. La stnca trecerii timpului din mijlocul nostru, se adun noaptea cu ziua, apusul i rsritul, primvara, vara i toamna cu iarna de mn, ca s nu ne fie frig, ci rcoare i fac pace. Exist ns o pdure, care nu-i asemenea cu mine i nici rud de departe. Sunt pietre peste pietre sau rnduieli din pmnt i piatr ars, cladite-n etaje. Acolo sub bolovani de ntuneric, nu-s nici lupi, nici cprioare, ci sunt un fel de copaci, numai trunchiuri fr crengi i cu dou picioare, care nu au sev-n rdcini de via. Ei au adunat frunze de toamn, multe n sertare arnjate, prin care dirijeaz foame. Au scos tria pmntului i negresc prin guri, cu focul fumului, aerul din ei, sdind n sngele trupului rana durerii. Unii dintre ei se car pe lumi care nu exist i iau deetciunea drept crare de via, uitnd c nimic nu-i venic. i-au pus chipuri n lcauri de rugciune, nlocuind stejarii neamului, ruine. Umbl pe trotuare cu fiare ucigae, stingnd vlstari de via. In robe negre cu ntuneric mbrcate, stau balane chioape, oarbe i rupte, numai cu un bra lsat n jos, cu greutatea nedreptii. In acea pdure sunt poeni, dar fr de lumin, cci braul puterii confiscate ca o arip neagr, taie soarele i fur raze luate vieii, drept mit. Sunt cei uri la minte, care copacii falnici ncearc s-i ndoaie, ncet spndu-le morminte. Ei mint i neal pdurea, care-i din ce n ce mai pipernicit. Au dus dincolo de hotarele sale, agoniseala vremurilor i i-au fcut pe insule castele. - Mam! Ia-mi i mie o ngheat, i-un glas de copil spre cer se ridic. - Nu mam, c-i rece si rea ca vremea, zice femeia cutnd n gianta ponosit, amarela sa de via. De sus, pic-n urt i mirositoare satanic mocirl, de ap, o voce hidoas i mieroas, care spune: - Ia maic acilea un leu, de poman, s-i pui lumnare, i-n biseric, cnd mi vezi chipul, s-mi aduci mare-nchinare cci pe mine m cheam, sfntul Becali. Undeva n afara pdurii de piatr, cu badiguarzi i cu lungi ziduri de cetate pzit, undeva pe lng lac i alt neagr pdure, tot de piatr, un buncr din pietre, multe grmad, cu-un cal negru n fa, adpostete o fiar ce-n vremuri apuse a adunat grmad sudoare muncit i acum ncerc s dirijeze, pe mai marii prdalnici din timpuri prezente i trecute. Dar i piatra se sfarm, mncat de vremuri, carnea putrezete i de vie, iar pietroaiele negre la suflet, nu vor avea mntuire. O raz de soare obosit, poposete pe-un plai de verdea i-o maicu se nchin la o cruce, de piatr roas de vreme. O toac rsun-n vale i-un clopot se zbate. Un sat se ntinde pe lng rul, ce-n cotituri spre soare lucete cu ape. In linitea blnd, o voce se aude: - Yes Aici este slbatec, aici este un nume, aici este pomul cu rdcinile sale, aici a-i vrea a apune, aici este pdure de via. Din nordul fiordurilor, din vechea Scoie, un snge albastru de rege, pe-o piatr dacic, el exclam i spune, gndind c nu-i bine s ignori stejarii din trecut i pe cei care sunt, contemporani, cu tine. By Viorel Muha