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DEL COLOR DE LA NADA Se han entrado ahora mismo una a una las luces del verano, sin que

nadie sospeche el color de sus manos. Cuando las almas quietas olvidaban la msica callada, cuando la severidad de las cosas consista en un fro color de otro da. No se reconocan los ojos equidistantes, ni los pechos se henchan con ansia de saberlo. Todo estaba en el fondo del aire con la misma serenidad con que las muchachas vestidas andan tendidas por el suelo imitando graciosamente el arroyo. Pero nadie moja su piel, porque todos saben que el sol da notas altas, tan altas que los corazones se hacen crdenos y los labios de oro, y los bordes de los vestidos florecen todos de florecillas moradas. En las coyunturas de los brazos duelen unos nios pequeos como yemas. Y hay quien llora lgrimas del color de la ira. Pero slo por equivocacin, porque lo que hay que llorar son todas esas soolientas caricias que al borde de los lagrimales esperan slo que la tarde caiga para rodar al estanque, al cielo de otro plomo que no nota las puntas de las manos por fina que la piel se haga al tacto, al amor que est invadiendo con la noche. Pero todos callaban. Sentados como siempre en el lmite de las sillas, hmedas las paredes y prontas a secarse tan pronto como sonase la voz del zapato ms antiguo, las cabezas todas vacilaban entre las ondas de azcar, de viento, de pjaros invisibles que estaban saliendo de los odos virginales. De todos aquellos seres de palo. Quera existir un denso crecimiento de nadas palpitantes, y el ritmo de la sangre golpeaba sobre la ventana pidiendo al azul del cielo un rompimiento de esperanza. Las mujeres de encaje yacan en sus asientos, despedidas de su forma primera. Y se ignoraba todo, hasta el nmero de los senos ausentes. Pero los hombres no cantaban. Intil que cabezas de nquel brillasen a cuatro metros del suelo, sin alas, animando con sus miradas de cidos el muerto calor de las lenguas insensibles. Intil que los maniques derramados ofreciesen, ellos, su desnudez al aire circundante, vido de sus respuestas. Los hombres no saban cundo acabara el mundo. Ni siquiera conocan el rea de su cuarto, ni tan siquiera si sus dedos serviran para hacer el signo de la cruz. Se iban ahogando las paredes. Se vea venir el minuto en que los ojos, salidos de su esfera, acabaran brillando como puntos de dolor, con peligro de atravesarse en las gargantas. Se adivinaba la certidumbre de que las montaas acabaran reunindose fatalmente, sin que pudieran impedirlo las manos de todos los nios de la tierra. El da en que se aplastara la existencia como un huevo vaco que acabamos de sacarnos de la boca, ante el estupor de las aves pasajeras. Ni un grito. Ni una lluvia de ceniza. Ni tan slo un dedo de Dios para saber que est fro. La nada es un cuento de infancia que se pone blanco cuando le falta el respiro. Cuando ha llegado el instante de

comprender que la sangre no existe. Que si me abro una vena puedo escribir con su tiza parada: <<En los bolsillos vacos no pretendis encontrar un silencio>>.

VICENTE ALEIXANDRE De Pasin de la Tierra

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