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Poemas fundidos, de Adolfo Marchena & Luis Amzaga


2012 Adolfo Marchena 2012 Luis Amzaga Eplogo de Jorge Heras Garca Todos los derechos reservados. Editado digitalmente por Groenlandia con permiso de sus dos autores. Directora: Ana Patricia Moya Rodrguez Maquetacin: Ana Patricia Moya Rodrguez Correccin: Ana Patricia Moya Rodrguez Diseo: Jos Naveiras / Ana Patricia Moya Rodrguez Depsito legal: CO-449-2012 Crdoba, 2012

El lirismo de las imgenes poticas slo es filosficamente importante cuando logra, en su accin, la misma exactitud que obtienen los matemticos en la suya. El poeta debe, ante todo, demostrar lo que dice. Salvador Dal

Tenemos dos espaldas cuando amamos. Georg Johannesen

L a novia tendida en la mesa del comedor


como restos de nufraga soltera. Suena el despertador a horas intempestivas y las cuerdas recogen los adoquines que eclosionan en bragas teidas de pudor - no siempre emblema de fertilidad . Como sbanas desperdiciadas en la cama, el dosel de quien quiso ser ruta y aventura mientras el techo hilvanaba versos suicidas de Plath, responsos de su vientre alabeado. Manoplas sudadas cambian de estacin sobre la mesa del comedor con la joven novia desnuda; es hora de recoger la colada y dispersarse. La luz, hermana cenicienta de las sombras, barre el polvo en su fuga.

ngeles que aguardan


en la estacin de los cristales masturbndose las alas para regodeo del gran hermano. La simiente de la bolsa al alza, la mano del candil desflorando espectros que hurgan los bolsillos en busca de agujeros libertinos. La estacin incierta de los rayos guarda sueos de emboscada. Truenos seminales cubren las tejas. Demiurgos retan a los ngeles cados. Escampa el cielo de la mstica y fluye la nada del sentido.

L a piedra rebobina,
los cristales recomponen su figura y en medio de la farsa, un clon recapacita su remedo humano. Se forma con haces de estalactitas troqueladas. Sade conjurado en la ciberntica manosea espejos de hojalata y recita a Justine terrores de guillotina. Ovidio marcha en primera lnea al acecho de los recuerdos mutilados y elabora el Ars Amandi de la pubertad. Adornos escritos, manchas de aceite sobre la evolucin darwiniana cuyo eslabn perdido es un dios a pilas. Todo cerebro en cortacircuito antes de que la piedra estalle cerca de los vertederos inundados.

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S usurrabas en la mesa del destino,


soy reina y soy puta del enroque en que toma posesin esta sentencia lejos del rey con su chulera de tasca. Agazapada la dama en el alzacuello vigila por encima del torren donde los peones bailan enrgicos el carnaval de las teoras disciplentes. Como tablero el devenir en blanco y negro de una aristocracia cercada por la incertidumbre del caos. La plebe cuartea su sangre azul en la diagonal de un alfil. Sonoras bandas en el pasello de las conciencias donde aletargadas las jugadas imposibles se arropan con semnticas difusas. Blandes la espada con iniquidad sobre la iteracin de maniticos guios y todo es en cuadrculas bipolares donde buscar el jaque mate.

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E l carro tira de los lnguidos bueyes, nostlgicos


de animaladas y ltigos. Cuernos clavados defienden la casa del padre (nire aitaren etxea). A lo lejos entre la neblina opaca y roscea un casero, la casa del padre, de tejas de alcanfor donde el fuego se enciende con las crines de jamelgos que bufan al son de txalapartas. rboles genealgicos no dan sombra al nacido para subyugar los montes, los ros de piedra recuerdan la memoria. rboles de estancias acogen el camino de las salamandras y el abuelo regresa con la lea mientras rumia inviernos de tiza amontonados en fotos sepias. El cuervo grazna sobre el convulso ternero, el perro ladra a una luna de papel cuando todas las horas hierven en la hoguera.

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H ay un hueco en el entrecejo
cuya peticin de mano ahuyenta la sonrisa del mendigo apaleado. Se ulcera el agua bendita donde se lava los dientes esa novia engalanada con cartones y flores de plstico ahuesadas. Se cubre con un velo de noche para esparcir el trigo entre el centeno, sus pies ensartados de anillos bailando en el pajar infecundo entre alfileres clandestinos. Afila su ndice buscando la sortija y todo son guarismos donde nadie muere y nadie nace en un espacio sin materia en el que se desposan las hienas.

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A lguien dice que el invierno


oxida las cortinas, que el humo deteriora los conjuros; pero es alguien que apenas sabe de mentiras, de calendarios con mujeres en taquillas de bromuro. Las pavesas sellan la gatera de los combatientes, ahora guarecidos en cuarteles nmadas. Los calendarios marcan el exilio, la sangre derramada en el fro de Leningrado mientras zahores revelan los secretos amalgamados en el subsuelo. Las horas palpitan como pulpos gigantes y alguien demoniza la palabra en el frente de Maginot (bayonetas caladas), donde caen los generales cheposos entre alaridos de cunetas que dicen oui. Los murcilagos cruzan la lnea por azar y se renen en la tierra de nadie donde los tahres juegan a las cartas y el tren del medioda escapa a los fantasmas.

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L a muerte est invitada a cenar,


ya tengo preparados los cuchillos. Compartimos humo para evitar la caricia, para asesinar el juicio final donde los cubiertos son de oro. Est dispuesta a bailar al son de nubes anorxicas dirigidas por una orquesta de ceniza que toca la espina dorsal con alicates. Hierro en el barco de la conciencia, si la hubiese cerca de la muerte accionando los mecanismos gstricos. A los postres, la guinda entona un pasado ladrador de rabia mal contenida.

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La casa en calma.
El terremoto dej arrugas en las paredes. Saber cundo es tu hora slo sirve para despreciar los / relojes. El reloj en quiebra. La comparsa del vendaval en la vendimia. Recolectores que se pierden en las horas sepultadas. El sudor hace de la zanja tierra de regado, el epicentro en las manecillas de un hogar saqueado, la naturaleza que se confabula para atacarnos por la / espalda. El sendero de las salamandras traza en nuestras arrugas la plegaria de una noche donde el cuchillo se hunde en las cortinas ligadas en salsa verde con el baladro de los sapos, con las desmesuras que caracterizan al humano; ambos hilando una poca de remiendos. Hay cortinas en los ojos, los hombres puteando las rencillas, hay un espasmo en la calma de la casa.

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Dira que al herido. Ni susurran. Son las carceleras del recuerdo. Esas damas enquistadas en los fragmentos del da, de lo cotidiano, del sueo. Damas que buscan complicidad y son las putas de una noche desatenta. Hombres en las mazmorras del sueo, en la cartida de una selva de cartn piedra.

E n el fondo sombra como


una cenicienta que busca el lodo en los pies del perro. A medianoche, cuando los tacones ladran acordes de barro las escobas gimen por los rincones. Sucesiones de tranvas en el piso de arriba, damas de escarlata que nunca besan por segunda vez. Del sueo, galera de barco, emergen las dunas salvavidas en connivencia con la visin infecta. Del porvenir en que los remeros supuran de conciencia el incierto velamen del cclope ciego. Mazmorras donde las grgolas escupen demonios sobre los escotes desprevenidos de la memoria. En una tortura fragmentada

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de la idea, con el designio del colorido de las ropas interiores la fregona del mar absorbe la sangre que brota de las llagas cortesanas en la srdida noche de marras.

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U n camino tiene los pasos


de su dueo una estacin la carcajada. Las sandalias de Roma tienen retrica y el amo del mundo, dientes de leche. Las uas afiladas de una luna que tropieza con sus sandalias. No hay peor cosa que un satlite con gafas, que un sendero descalzo que un perro vestido en el invierno como sopa caliente. Han encontrado en Brooklyn un peregrino ladrando a una luna hecha pedazos. Y la sombra de un mastodonte hace acopio de necesidades en las vertientes de la roca.

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E l grotesco narciso
se recrea en la deformidad del lquido, en su claustro alcoholizado. Ve pasar a travs de sus latidos armaduras, caeras que derraman cerveza en el olvido. Berrea enamorado de la fealdad como levadura del xido fundido en delirium tremens. No habla, gesticula en blanco y negro de la baba hiriente que persigue consignas y hechiceros. Dobla el vidrio con la mente ofuscada, retuerce su rostro en la cara, vomita cerillas verdes. Temblor de madrugada en manos ajustadas a un reloj de vmito en el cuarto menguante de la nada. Queda el poso, las cenizas venticas de un clon irreconocible.

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L a vida en una cpsula,


efervescencia de la razn antes que el ser del gato. Pompas de jabn como pezuas de vaho, excrecencias del crpula. En la condicin de hroe el paquidermo dulcifica los besos herrumbrosos. En la condicin de villano el felino amarga los arrumacos lucientes. Cerca del caf donde las uas acarician pechos las soledades se encriptan. El himen de las cajas fuertes se disuelve como azucarillo encrespado en su vulva.

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Grietas labiales besan


mendrugos de pan robados a cojas palomas extramuros. Grietas de una ciudad envejeciendo entre cables pstumos a la distancia. Bizarros camisones desgarran la carne trmula de los diques, caga rutas de visin parablica. El encendido televisor anuncia la discreta frmula para envejecer a menos cuarto de los relojes. La hora hache, el Apocalipsis del apagn analgico atenaza a los zombis apoltronados en sofs. Nada queda del entierro donde las mariposas juegan a construir rascacielos.

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F igura en la noche la sombra lejana


esa noche que se pierde como guijarro en la tempestad de unas piernas alzadas. Arrecia el vello de los muslos sobre la hendidura consagrada de hombres que entran y salen desnudos. Carrusel de vctimas incendiadas depilacin del poema en el tnel desfile de creaciones aletargadas. Un vodevil de poetas asmticos bailando con medias de rejilla animan los crematorios del oprobio. Poetas con batas blancas bistur en la diseccin de las formas no tratadas y el crepsculo del verso. Arritmias asonantes de fondo en la composicin annima y oscura, vsceras sobre el escritorio. Estigmatizado por la parfrasis en el vuelo de las plumas que comulgan con amianto. El cuerpo de la metonimia salpimentado de espasmos bajo las faldas de la mesa camilla.

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El todo y la nada de la trasnominacin peonas del resurgimiento para concluir, quemar el ltimo verso.

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variste Galois y su grito: recordadme,


ya que el destino no me ha dado vida bastante. Desde all somos una teora de grupos, somos el resplandor de lo que nunca fuimos. Gritad en las calles que el destierro no nos galvaniza, que todo nos ha sido dado en drenajes que nos vacan de empuje. Solos ante el delirio de una pistola que se encasquilla ante su epitafio. Sombras errantes que avanzan anunciando su fe, buscando la vida y la resurreccin, antes de la nieve perpetua, de la teora de cuerdas elegantes, soga como nudo de corbata ahogando las palabras del infierno deshabitado. Dejadme que mire mis propios temblores, que deshaga la mstica de esta recompensa que me lleva hacia otros parajes de aluminio. Dejad que suspire fados con sabor a pltano, que lea biografas de personalidades extintas que me recuerden el comps del sinsentido. Para dar razn a este destino ofuscado que se agota, dejadme junto a la farola a solas con la nomenclatura de mis msculos.

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La certidumbre del duelo carece de excepciones, la vida bastante es la que dura ms que su inquilino.

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H e visto los tneles de Noruega


cerca de las calles que desconocemos como el iceberg de nuestras vidas. Miles de manos horadan la entraa hacia un centro que las repele resguardando su cdigo secreto. Los Illuminati escancian el vino, el calendario Maya repasa sus nmeros en el logaritmo de la economa. Los astros como pompas de luz ejercen la atraccin de danzas sufs. El club Bilderberg escupe sobre mesas redondas, caen arenques sobre el Shara como nieve pegada a los tobillos, el Everest mirando a los ojos de Caronte le practica un griego a cincuenta euros. El final se acerca; al menos, ahora, tened la gallarda de no arrepentos. Sed conscientes, cuando el cielo se abre de piernas, de los actos inocuos del futuro.

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O culto Dal en una visin hiperrealista,


asegura que el bibern es el primer mandamiento. Los principios dejan tristeza en la carne. La congoja se aproxima al alma incierta como dicen del primer fsil, unidad celular de principio de siglo; tribu en bermudas de saldo por la catedral donde el arte primigenio se declara con tartamudeos salmodiados. Fulcanelli destroza una tarntula de cristal, el arte de la conjura en los pilares del mosaico descabellado por bfalos. Y su amante hermenutica ensaliva los textos descifrados de las grgolas que pasean de la mano con Amanda Lear. Caen las piedras, se deshace el reloj al calor de un sobaco transente como el nio que arrastra el sonajero. Gimoteos del atleta csmico a quien el sol se le derrite entre las pstulas batiendo rcord de segundero. Todas las piedras en rebelda forman el sindicato de la noche y un asteroide

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se pinta las uas delante del espejo. Neuronas y estrellas yacen en una pila bautismal teida de futuro. Dime, Narciso, qu miras. Dime si Dal se baa con espuma en este da de lagartos desgastados.

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E l tiempo reclama mis muletas


como si fueran mis piernas las arteras de avenidas viejas, el tiempo regenta una ortopedia donde paciente espera los rganos que el alma rechaza a la hora del cierre. La rima interna de mi cuerpo esculpe bastidores en el teatro, palcos, antesalas de los tendones, camerinos histrinicos de fardos tartamudean ante la artritis de un verso mal curado. El tiempo como achaque en la conciencia, hospitales de memorias rezagadas. Caladas profundas de humo en los huesos, fbricas de amianto corroyendo las agujas que enhebran los poemas, el futuro en hospitales de campaa antes de que se detenga la resaca. Punto y seguido, lisiados. Punto final, tanatorios de sombras que entumecen las gargantas.

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L a noche en las calles ronca


zarandeos de colchones y estufas, sombras caracoleando con la casa a cuestas del mejor postor, de la zozobra. Un gato atigrado se come la farola con meadas impunes de circunstancias. Las avenidas se abren como estigmas del padre Po, sangre de contenedor donde se avituallan las manos rugosas. Alguien siembra la duda cuando los semforos de las grandes avenidas se detienen a jugar una partida de tejas negras. Una colilla enciende las entraas de la cebra cuando los suicidas apuntan en su salto sobre las nucas de los bebs. Se incendian los desiertos en la cultura del subsuelo, amamanta la loba al ser estepario en su conducta dcil. Revisados los signos de las cuevas en los graffitis de la crcel, la marmota padece de insomnio agridulce. No decir nada o decirlo todo en ese sueo irreverente de las farolas cuando tumban paredes en la noche.

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Muros de cara torva, callejones de acn clareando al levantarse el prpado del murcilago.

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E n el ocaso de sus das


el sereno abandona las luces y se repliega ante s mismo al encuentro jubilar de las llaves, focos apagados en cerraduras estreidas por la oclusin cejijunta. Sospecha que las marmotas proyectan su propia sombra en la acotacin de los pasillos con petardos escondidos en el diario de un retrovisor. Amanece la rotundidad de la luna en sus dedos ociosos de amantes invertebradas. Eclipse en la marea de quien quiso ser bajo otro aspecto, bajo cotidianas perchas que sostenan cadveres maquillados con grises monlogos, retahlas de pasos redundantes aquella manera de no entender el fuego, contenedores asediados por la bula de un papa hecho de hilo. Postrimeras del celibato en las papeleras, cardenales orondos de esparto barren las calles y sus crepsculos.

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En el ocaso de sus das beben pulpa de cereza, los recuerdos de un hombre que lo fue todo antes del diluvio.

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L a infancia mira de lejos


el esbozo de un ladrido que no necesita sangrar para saber que hay sangre. La sanguijuela teme a la infancia portadora del caf de la maana y la neblina de los bosques. La boca del metro engulle pero no habla, as el nio y la boa, as el metal puro entre remedos de otros tiempos, como la sopa boba bajo el techo de madera entre sonidos de diales constatando que la edad es un invento de violines, una banda sonora de pies descalzos peregrinando a la cueva neandertal. Regresar al tero en la desnudez, el pelo blanquecino del recuerdo en que asomamos a la ltima ventana desde una playa recin barrida, metfora del hombre reciclado donde las arrugas tapan los ojos.

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T iza en los zapatos


blanco de novia en el recuerdo del nio hurfano que huye de pisadas escritas en los refajos de un brasero. La geografa del caramelo ahuyenta pginas en blanco y detiene la memoria en los contenedores del estmago donde anidan hongos asesinos de sabor dulce como ojos verdes. Linleo en la lnea de la vida, atraviesa el mapa el husped, quien am a travs de las paredes huesudas del altar, el feto dormido en la estacin del orgasmo como premonicin de vasijas enfurecidas, del no amor en costillas fragmentadas, primer pecado como ausencia, primera novia como iniciacin al ritual de la sangre entre panecillos de remembranza mohosa.

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Luz y vida, muerte tras la puerta que jalona la resurreccin del poema como vaporosa esencia del bien.

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C ruje la mosca
y su corazn negro, cogulo de oracin en los cristales de polvo. Oracin de la misa oscura donde el gato arrastra la panza maullando en escapularios de hambre, en cunas donde los biberones recolectan voluntad de presos. Prometeica sensacin en los continentes de la tarde que sorprende al indigente entre la basura ionizada besando el brazo incorrupto de dios. Han dado portazo a Caronte los insectos comulgados, rota la plegaria en cuatro clavos del reino de Hades, msica de rgano para las bodas del aquelarre desnutrido por las fieras. Suena una flauta en la lejana, se desparraman los corderos asados

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en la cueva, piedra del remordimiento que hiere a la mosca primigenia y detrs las ladillas de las gatas viudas de amores negros.

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T iempos en que la quimera de ser


transmutaba el pensamiento y la balanza, arrastraba sus platillos de oro. Tiempos en que el proverbio de estar recelaba de utopas balancendose en columpios oxidados de cobre. El reloj es un cadver en trnsito que perpeta soledades y aoranzas, vctima de su propio minutero que gira en sentido contrario en busca de la hora cero, analoga de un barco a la deriva que rastrea su propio tesoro. La hora cero en la quilla, arena vomitando constelaciones, nufragos mareados por el eje magntico intemporales saludan al equinoccio de un leviatn desnudo. Islas disueltas en azufre, el reloj ltimo varado junto a la ballena, las consecuencias rotas en campanarios que cabalgan a golpe de badajo hacia la hora nona, vspera de un tsunami de la razn pura.

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Maitines desenfocados descabalgan las mareas, el hurto decimonnico de las casullas en procesin maldicen la lineal lgica del futuro.

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U na pestaa cae en el granizo


como gndola en ocano imberbe, una ua contina creciendo con el atad cerrado. El costillar sigue al comps de una fanfarria; dejaron puesta la llave en el cuenco de los ojos que recrean el mapa del mundo. Orografa sinuosa, entre las patas de la silla nace un continente helado de baldosas donde un ejrcito de hormigas desfila. Los ros serpentean por el valle de un pecho desnudo, ejerce de comparsa la fbula del nio que nunca creca ni hablaba como un maniqu adoptado en el mercadillo de la ira. Los dientes besan el camino embarrado de sangre hiperblica. Casacas rojas fuerzan los cuerpos en el logaritmo de las instrucciones mientras legiones de gusanos bucean bajo los prpados censuradores de una mirada combatiente que ensucia los retales de una charca con barquitos de papel. La guerra de los huesos enquistados sufre el agua en las venas, un hueco en el ascensor

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avisa del ltimo atentado de las almas suicidas, adiestradas por las rtulas del faquir. Las gticas se pasean con lencera bordada por los arrabales de la garganta presidencial en alarde misgino. La contradiccin mueve el algoritmo de la creacin como un pndulo defectuoso, como una tirada de cartas.

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D ebajo de la falda slo hay vuelo,


debajo del vuelo los aviones cortan el pan, debajo del pan suspiran las migas indigentes, debajo de los indigentes duermen los cartones, debajo de los cartones ruegan las estampitas, debajo de las estampitas ruge la hormiga que mira bajo la falda en busca de la miga para llevarla de ofrenda a la reina del callejn. Sobre la cabeza del escritor saluda un sombrero, nada bajo el sombrero, querencia rutinaria de escritor mal formado que busca la fama y no sabe trepar por las farolas ni muros. Las palabras le huyen como a la bestia en el herbolario, como las manzanas del gusano. Se pierde entre mujeres asimtricas sin ropa interior, sin matices en las manos, sin muescas en la cadera, se pierde como un santn en el desierto buscando el cadalso, acaso el ltimo verso de guillotina. Detrs del muro, la niebla. Detrs de la niebla la soga del ahorcado. Detrs del ahorcado, el escritor y su espritu renacido. Bajo el puente se corrigen los versos al paso del agua, agua de mayo que conjuga golondrinas venidas y

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estandartes con caracteres chinos en forma de haiku. El escritor pesca en ro revuelto de peces voladores, traduciendo del japons la vergenza de la soga que atenaza a la musa despatarrada. Porque no tiene sentido, tal vez, trasmutarse hacia el doble sentido del poema y rezar despus el absurdo de un premio que no llega del cielo.

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D esde que me lo dijo no siento la cabeza,


es extrao cuando me pongo la chaqueta, todo en la transparencia de una maana que se despoja de las enaguas como acto exhibicionista de la depresin que llora en medio del baile. El pensamiento divaga trances en la espera de estaciones, en la maana del fin del mundo. La fantasa escribe finales alternativos en la terminal del aeropuerto en la tarde que otea galaxias dormidas. El libro gatea en su rechoncha forma por las ferias del ganado, desprendido del polvo de Gutenberg, embrutecido y escupiendo a los iletrados en un ojo. El libro no piensa, aunque haya en l claves para el ejercicio de la razn. No se sujeta en la estantera sin previa autorizacin, soporte de marfil o caoba arrancado del pensamiento de la Amazona. El rbol es una obra maestra, por qu estropearla con letras peregrinas. Porque slo as explicamos nuestra mala cabeza.

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L o siento, doctor, estoy llorando.


Todos los das sucedneo de aplicaciones, mermelada que cuenta sus das, todas las noches risas nerviosas con los espectros de miel spera que enumera los aos por lceras. Me detengo en la cuneta descarriada para destapar la cscara del caracol, para descorchar la pared azulada de un pncreas visionario. Me rebelo contra los odos tapiados y los incrdulos de lo obvio. Contra aquello que se desdice despus de haber amurallado los andamios, como eunuco en la tarde sin pecho. Lo siento, maestro, no retengo el sistema operativo de la vida, su funcionamiento descascarillado, el lgebra de la intemperie. Deshago manuales de supervivencia para encontrar el norte de la esfera que gira con eje de agua por simbolismos de miedo

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y me cago en todos sus muertos. Lo siento doctor, el equilibrio me susurra el contacto con la nausea y los caballos escuchan voces.

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B ienaventurados los borrachos porque ven dos


/ veces a dios, y los soadores porque ven en un reloj de arena playas / del Caribe. Bienaventuradas las televisiones porque llaman ave fnix / a una jaula. El pensador silencia su culpabilidad con su propio busto apoyado en las estanteras de una biblioteca del siglo / XIX de piedra, bienaventurado el cclope sobre el alambre. Equilibrios inestables del inculto multiculturalismo, donde el filsofo camina llevando en brazos a la lluvia y sus libros pesan ms que la suma de lo all escrito. Porque entre la niebla surge el verso de la insurreccin las azoteas se visten con Chanel y ligueros desvirtuados / de poetas que juegan a ser lectores de cartas compulsivas bajo / claraboyas. Los ticos, como tapadera de la ciudad, acogen a los / revolucionarios que experimentan con opiceos a desvirtuar la realidad / de colonia barata. En las aceras caen sus desechos como arte de / vanguardia.

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Cae la posibilidad de pegar lluvia bajo las pestaas de la / abstraccin, el lienzo que roba cuadros en los museos privados y en / las buhardillas parisinas donde se esconden bajo bales los ltimos / Modigliani. Los herederos del genio dosifican la entrega de / posavasos firmados como cheques en blanco para una subasta de / imposturas. Desdichados los que an creen en la justicia potica del / tetrabrik, los que desfilan en carruseles disfrazados de realidad / literaria en vasos para miopes, porque de ellos sern los premios / que conducen al Parnaso de plstico en versculos bblicos.

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E scucho la palabra cueva mientras fumo


sin exigencias del guin, premeditado el humo hacia atmsferas no contaminadas de carbono. En la cueva se empadrona el eremita contando los pelos de su barba, en la caverna se esconden los dinosaurios de traje y corbata. La lluvia azota los andamios de la noche formando estalactitas para la zozobra del recuerdo. Un hombre sin manos se refugia en el bunker. El diccionario es la mina al que acude el sin voz en busca de un toldo protector contra los meteoritos que amenazan los nombres de las cosas. La plvora entre las piernas extiende un reguero de causas naturales como la zozobra de la embarcacin, el destino ltimo del acento en el acorde solo. El cigarrillo del poeta expele un verso suelto, diatriba solemne encallada en su mutismo de quien sabe menos de lo que dice. Porque decir en esta fiebre de bestias es el trato que dispensa el domador a su nombre, la pila bautismal de piedra en los riones alejandrinos. Nacido y muerto el mismo da, sabe que el tiempo es goma de mascar usada por otros escritores extinguidos, por terremotos de ciruga esttica.

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En los almacenes los maniques duermen la doctrina de evaluarse a cada segundo como msica deletreada en la dura arista de la cueva, en el verso contenido.

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Adolfo Marchena Luis Amzaga Vitoria, 2012


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es que ya desde su mismo ttulo, este libro se asigna una especie de esquizofrenia bendecida. No es fcil cantar en armona, pero ellos lo consiguen y hacen que no sepamos dnde empieza Marchena y dnde acaba Amzaga. Aqu no hay competicin de divos. Me imagino el escribir un poema con dos manos Aqu la imagen que me viene a la cabeza:

(Manos dibujando, de M.C. Escher)

Imagen chocante, sta, que sealiza a un mismo tiempo una bifurcacin y una incorporacin. Pero es que estos poemas, fundidos, funcionan as. No parecen resultar de un convenio previo, de sus autores; de una divisin del trabajo hacia la consecucin de un programa del poema, como si en estos poemas operase una teleologa que les fuera externa. Ms bien, estos poemas parecen elaborados por dos manos que tiran cada una de un extremo del poema; estirando las palabras, flexibilizando el sentido, descoyuntando los versos, rehaciendo la poesa. No hay una descripcin naturalista de un espacio concreto, sino una labor de fundicin de espacios, pero de subsuelo, porque este libro es onrico.

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Est escrito en presente y enumera, transmite imgenes como quien estuviera delante de un cuadro y dijera con desenfado lo que ve. Este poemario quiere desembarazarse, no del mensaje que siempre lo hay en toda comunicacin, sino de la tarea de transmitirlo, que parece la finalidad de la comunicacin. Esa tarea se la asigna al lector, que lo recibir si se coloca en un lugar o en otro, en el de receptor del poema. Estos poemas cumplen el berrido de la poesa; el poema es el beb que balbucea y el lector la mam que interpreta su demanda. La poesa que exige una interpretacin de su urgencia gutural, ronca y caprichosa. La comunicacin de estos poemas es imposible, pero verosmil. Este libro conjura un hechizo y coloca al lector bajo su propia influencia. Es una llamada de telfono de alguien que se ha equivocado; preguntan por alguien que no est, que no vive all, encontrando an as receptor y respuesta. Grato y gratuito encuentro este que nos han donado sus autores.

"El diccionario es la mina al que acude el sin voz en busca de un toldo protector contra los meteoritos que amenazan los nombre de las cosas."

Jorge Heras Garca


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La novia tendida en la mesa del comedor ngeles que aguardan La piedra rebobina Susurrabas en la mesa del destino El carro tira de los lnguidos bueyes, nostlgicos Hay un hueco en el entrecejo Alguien dice que el invierno La muerte est invitada a cenar La casa en calma En el fondo sombra como Un camino tiene los pasos El grotesco narciso La vida en una cpsula Grietas labiales besan Figura en la noche sombra lejana variste Galois y su grito: recordarme He visto los tneles de Noruega Oculto Dal en una visin hiperrealista

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El tiempo reclama mis muletas La noche en las calles ronca En el ocaso de sus das La infancia mira de lejos Tiza en los zapatos Cruje la mosca Tiempos en que la quimera de ser Una pestaa cae en el granizo Debajo de la falda slo hay vuelo Desde que me dijo no siento la cabeza Lo siento, doctor, estoy llorando Bienaventurados los borrachos porque ven dos veces Escucho la palabra cueva mientras fumo

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Eplogo de Jorge Heras Garca

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