Noche Del Amor Insomne Noche arriba los dos con luna llena, yo me puse a llorar y t reas.

Tu desdn era un dios, las quejas mas momentos y palomas en cadena. Noche abajo los dos. Cristal de pena, llorabas t por hondas lejanas. Mi dolor era un grupo de agonas sobre tu dbil corazn de arena. La aurora nos uni sobre la cama, las bocas puestas sobre el chorro helado de una sangre sin fin que se derrama. Y el sol entr por el balcn cerrado y el coral de la vida abri su rama sobre mi corazn amortajado.

Corazn Nuevo Mi corazn, como una sierpe, se ha desprendido de su piel, y aqu la miro entre mis dedos llena de heridas y de miel. Los pensamiento que anidaron en tus arrugas, dnde estn? Dnde las rosas que aromaron a Jesucristo y a Satn? Pobre envoltura que ha oprimido a mi fantstico lucero! Gris pergamino dolorido de lo que quise y ya no quiero. Yo veo en ti fetos de ciencias, momias de versos y esqueletos de mis antiguas inocencias y mis romnticos secretos. Te colgar sobre los muros de mi museo sentimental, junto a los glidos y oscuros lirios durmientes de mi mal? O te pondr sobre los pinos, -libro doliente de mi amorpara que sepas de los trinos que da a la aurora el ruiseor?

Arte Potica Mirar el ro hecho de tiempo y agua y recordar que el tiempo es otro ro, saber que nos perdemos como el ro y que los rostros pasan como el agua. Sentir que la vigilia es otro sueo que suea no soar y que la muerte que teme nuestra carne es esa muerte de cada noche , que se llama sueo. Ver en el da o en el ao un smbolo de los das del hombre y de sus aos, convertir el ultraje de los aos en una msica, un rumor, y un smbolo, ver en la muerte el sueo, en el ocaso un triste oro, tal es la poesa que es inmortal y pobre. La poesa vuelve como la aurora y el ocaso. A veces en las tardes una cara nos mira desde el fondo de un espejo; el arte debe ser como ese espejo que nos revela nuestra propia cara. Tambin es como el ro interminable que pasa y queda y es cristal de un mismo Herclito inconstante, que es el mismo y es otro, como el ro interminable.

Amor Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte la leche de los senos como de un manantial, por mirarte y sentirte a mi lado y tenerte en la risa de oro y la voz de cristal. Por sentirte en mis venas como Dios en los ros y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal, porque tu ser pasara sin pena al lado mo y saliera en la estrofa -limpio de todo mal-. Cmo sabra amarte, mujer, cmo sabra amarte, amarte como nadie supo jams! Morir y todava amarte ms. Y todava amarte ms y ms.

Una despedida Tarde que socav nuestro adis. Tarde acerada y deleitosa y monstruosa como un ngel oscuro. Tarde cuando vivieron nuestros labios en la desnuda intimidad de los besos. El tiempo inevitable se desbordaba sobre el abrazo intil. Prodigbamos pasin juntamente, no para nosotros sino para la soledad ya inmediata. Nos rechaz la luz; la noche haba llegado con urgencia. Fuimos hasta la verja en esa gravedad de la sombra que ya el lucero alivia. Como quien vuelve de un perdido prado yo volv de tu abrazo. Como quien vuelve de un pas de espadas yo volv de tus lgrimas. Tarde que dura vvida como un sueo entre las otras tardes. Despus yo fui alcanzando y rebasando noches y singladuras.

Las Seis Cuerdas La guitarra hace llorar a los sueos. El sollozo de las almas perdidas se escapa por su boca redonda. Y como la tarntula, teje una gran estrella para cazar suspiros, que flotan en su negro aljibe de madera.

I Amor? Mi amor?...Recuerdas, dime, aquellos juncos tiernos lnguidos y amarillos que hay en el cauce seco?... Recuerdas la amapola que calcin el verano, la amapola marchita, negro crespn del campo?... Te acuerdas del sol yerto y humilde en la maana, que brilla y tiembla roto sobre una fuente helada?...

Sbados Afuera hay un ocaso, alhaja oscura engastada en el tiempo, y una honda ciudad ciega de hombres que no te vieron. la tarde calla o canta. Alguien descrucifica los anhelos clavados en el piano. Siempre, la multitud de tu hermosura. A despecho de tu desamor tu hermosura prodiga su milagro por el tiempo. Est en ti la ventura como la primavera en el hoja nueva. Ya casi no soy nadie, soy tan slo ese anhelo que se pierde en la tarde. En ti est la delicia como est la crueldad en las espadas.

Serenata de Belisa Por las orillas del ro se est la noche mojando en los pechos de Lolita se mueren de amor los ramos. Se mueren de amor los ramos! La noche canta desnuda sobre los puentes de marzo. Belisa lava su cuerpo con agua salobre y nardos. Se mueren de amor los ramos! La noche de ans y plata relumbra por los tejados. Playas de arroyos y espejos ans de tus muslos blancos.

Soy Soy el que sabe que no es menos vano que el vano observador que en el espejo de silencio y cristal sigue el reflejo o el cuerpo (da lo mismo) del hermano. Soy, tcitos amigos, el que sabe que no hay otra venganza que el olvido ni otro perdn. Un dios ha concedido al odio humano esta curiosa llave. Soy el que pese a tan ilustres modos de errar, no ha descifrado el laberinto singular y plural, arduo y distinto, del tiempo, que es de uno y es de todos. Soy el que es nadie, el que no fue una espada en la guerra. Soy eco, olvido, nada

He El Peor de Los Pecados... He cometido el peor de los pecados que un hombre puede cometer. No he sido feliz. Que los glaciares del olvido me arrastren y me pierdan, despiadados. Mis padres me engendraron para el juego arriesgado y hermoso de la vida, para la tierra, el agua, el aire, el fuego. Los defraud. No fui feliz. Cumplida no fue su joven voluntad. Mi mente se aplic a las simtricas porfas del arte, que entreteje naderas. Me legaron valor. No fui valiente. No me abandona. Siempre est a mi lado La sombra de haber sido un desdichado. Recuerdo El amor nace del recuerdo, vive de la inteligencia y muere por olvido

Despedida Entre mi amor y yo han de levantarse trescientas noches como trescientas paredes y el mar ser una magia entre nosotros. No habr sino recuerdos. Oh tardes merecidas por la pena, noches esperanzadas de mirarte, campos de mi camino, firmamento que estoy viendo y perdiendo... Definitiva como un mrmol entristecer tu ausencia otras tardes. Ya No Ser Feliz Ya no ser feliz. Tal vez no importa. Hay tantas otras cosas en el mundo; un instante cualquiera es ms profundo y diverso que el mar. La vida es corta y aunque las horas son tan largas, una oscura maravilla nos acecha, la muerte, ese otro mar, esa otra flecha que nos libra del sol y de la luna y del amor. La dicha que me diste y me quitaste debe ser borrada; lo que era todo tiene que ser nada. Slo que me queda el goce de estar triste, esa vana costumbre que me inclina al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina. Soneto de La Dulce Queja Tengo miedo a perder la maravilla de tus ojos de estatua, y el acento que de noche me pone en la mejilla la solitaria rosa de tu aliento. Tengo pena de ser en esta orilla tronco sin ramas; y lo que ms siento es no tener la flor, pulpa o arcilla, para el gusano de mi sufrimiento. Si t eres el tesoro oculto mo, si eres mi cruz y mi dolor mojado, si soy el perro de tu seoro, no me dejes perder lo que he ganado y decora las aguas de tu ro con hojas de mi otoo enajenado.