A Morte e o escritor

Mais um histria do Livro "Contos de Morte Morrida".

H muito tempo, faz duas horas, quando os bichos falavam, um escritor comeou um livro difcil. Primeiro, porque era sobre um assunto de que ele no sabia patavina. Depois porque, ao se sentar em frente da escrivaninha, viu a sombra de algum encapuzado, segurando uma gadanha, se estender sobre o monitor do micro e a parede. - Continue - uma voz disse atrs dele. - Voc ainda tem um tempinho. Mesmo tremendo, o escritor comeou a primeira histria. Escreveu uns quatro, cinco pargrafos, da parou. - No vai continuar? - S amanh. - Mas preciso levar voc. - Ento no vai saber o final da histria. Depois de um silncio, a voz continuou: - Vamos fazer um trato. Eu levo voc s depois que terminar a histria. - Mas eu queria escrever vrias. - Todas a meu respeito? - Todas. - Vou pensar. Se eu ficar curiosa, quero ver as outras. - Posso pedir um favor? No sei escrever com algum lendo por cima do meu ombro. - Voc est querendo demais. Ento o escritor teve de trabalhar com a Morte lendo por cima do ombro dele. nunca teve coragem de se virar para olhar para ela. No mximo espiava a sombra na parede. Ele no pediu nenhuma dica para os enredos, mesmo estando louco de vontade. Ela nunca reclamou das palavras que ele botou em sua boca, nem das cenas que a fez, digamos, viver. Da que ele no tem a menor idia do que ela achou do livro. No ltimo dia, ao comear a escrever a apresentao, ele puxou conversa: - Suas histrias no so muitas. - No? - Pelo menos eu no encontrei. Histrias de verdade, com comeo, meio e fim, so muito poucas. O resto so episdios soltos. - . Mas tem uma coisa. Que voc arrume comeo, meio e fim para episdios soltos, eu entendo. Mas porque alterou histrias inteiras, algumas famosas, escritas por grandes escritores?

- No timo? Agora temos duas histrias, em vez de uma. - Mas essa liberdade, se so narrativas do folclore... - aquele negcio, quem conta aumenta um ponto, ou diminui. sempre foi assim. Os escritores pegam as verses orais e as modificam, conforme suas intenes, seu talento ou falta dele. A elas caem de novo na boca do povo. Mas, de um livro pra outro, s vezes ficam irreconhecveis. - Mas tem uma histria que, apesar do capuz e da gadanha medievais, no me lembro de ter visto antes. - Nem vai lembras. - quer dizer... - Inventei todinha. Por favor, no diga pra ningum. Quem descobrir qual histria bom descobridor ser. A Morte respondeu a pergunta: - Como descobriu que eu nunca me sento? - No descobri. Advinhei. - Bem - a morte disse depois de um silncio -, terminando a apresentao, podemos ir. - Queria dizer mais uma coisa. No sei se voc notou, mas, ao contrrio de muitos outros contadores de histria, no pintei voc como malvada, feito vil de novela de televiso, nem botei voc dando gargalhadas estrondosas como cientistas malucos. Achei que voc ficava melhor na foto de um modo mais neutro, mais profissional, digamos. Com uma certa dignidade. Dignidade, no solenidade, que pra solenidade no estou nem a. A Morte no disse nada. A sombra dela, na parede, estava imvel, perfeitamente imvel. Ento o escritor se virou e a encarou: - Est na hora? - Est. - Imagino que voc no vai me dizer pra onde vamos nem o que h por l. - No adiantaria de nada, meu caro. Ningum est preparado pra isso. - S mais uma coisa. Meu epitfio. No quero nada choroso, nem metido a potico. Quero aquele velho epitfio da piada. - Qual? - "Aqui jaz Ernani Ss, contra a vontade".