P.V.P.

5,95 preo nico coleco BIS

Rancho Ia j para trs dias que o tractor parara e a regadeira no via pinga de gua trasfegada do Tejo. O arrozeiro, apertado pelo patro, andava numa dobadoura, por marachas e linhas, a deitar olho aos canteiros de espiga mais loira, fazendo piques, agora aqui, agora ali, para que as guas fossem caminhando para a vala de esgoto e os ranchos pudessem meter foices no arrozal. De p ao alto, descansada no ombro, o seu Arriques j pensava na volta a casa, pois da sangria recolha do bago poucas semanas iam. Que rica seara! Andei-me nela que nem sombra atrs dalma penada, mas o patro arrinca para cima de quarenta sementes. Se os outros a pudessem comer coa inveja... E lanava a vista sobre o manto de panculas aloiradas, que os camalhes percintavam e a aragem branda enrugava, como mareta em oceano de oiro. Mais alm e aqui, uma mancha ou outra de verde a denunciar o cromo que o sol lhe arrancava, indcio de algum cabeo que as enxadas, no armar da terra, no haviam derrubado. So patro no andasse de fogo no rabo por mor do rancho, seis dias de molho davam-lhe uns saquitos bem bons. Assim... ainda adrega uma seara como por aqui no h outra. Andava por oito meses que corria aqueles combros de alto a baixo. Primeiro, de bandeirolas a tirar miras para o erguer das travessas e a mandar homens na rebaixa, at
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os tabuleiros poderem receber uma lmina de gua para a sementeira; depois, a dirigir aquele caudal que todos os dias entrava Lezria dentro, pela regadeira mestra, no fossem afogar-se os ps de arroz ou morrer alguns por mngua. Quantas noites no pregara olho a traar planos para os canteiros da ponta de baixo que pareciam avessos a receber frescura? Ento, erguia-se da esteira para percorrer o arrozal, levando as estrelas por camaradas mais a endecha da gua e o zangarreio das rs. De quando em quando, o desnimo vencia-o o desnimo e as sezes. Se a terra fosse sua, quantas vezes se deixaria ficar na poisada a refazer o corpo. Mas se no andasse, quem havia de cuidar daquilo?... Nunca patro algum lhe atirara remoque por desmazelo no trabalho. Ele pertencia famlia dos Milhanos de Marinhais, sempre famosos no Ribatejo como arrozeiros sabidos e safos de mndria. E l ia, que remdio!, de balde ao ombro, a espreitar alguma maracha que precisasse de engravatada, por oscilao das terras, ou canteiro mais soberbo por desequilbrio da gleba. Bem regara aquela maldita com o seu suor; longas horas de repouso tinha perdido sua volta. Mas tambm a alegria de ver todo o arrozal farto de espigas o dava por bem pago no fim de contrato. Cada pancula era um monco de peru cheiinho de bago grado e loiro. A milh, rapineira de energia dos arrozais, pouco l entrara; a brana s invadira um ou outro p; e o limo e a sarna tinham ficado c por baixo, a enfeitar a gua, e a verem crescer a sua seara; sua, pois ento: ningum lhe dera tanta canseira e apaparicos. Se os outros pudessem com-la coa inveja... Agora j estava na sangria e s faltava os ranchos saltarem-lhe para dentro. O rangido de um carro e os brados de um maioral fizeram-lhe volver os olhos. Qui!... Qui, Marujo!... Era um singel da casa, cheio at ao coruto dos taipais, com sacos e bas dos gaibus.
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J se ouvia a gralhada do rancho, encoberto com o valado. Fincou a p num calhote de dividir as guas e ficou-se espreita, enrolando um cigarro. Por cima do valado do rio, uma vela vermelha trapejava no mastro, pela manobra de um bordo. Qui!... Qui, Marujo!... Logo apareceram os primeiros ceifeiros, a passo estugado. O grupo cindiu-se. Uns continuaram a marcha, carril adiante, afeitos ao ambiente daquela emposta, em granjeios e segas; outros ficaram-se a mover a cabea e a olhar volta, estranhos imensido da Lezria, que se desdobra at ao infinito, numa ch retalhada por pastagens, poisios e searas. Aos novatos parecia afoito o caminho dos companheiros, como se andassem por terras suas. Viram-nos saudar com o brao aquele desalmado seco e alto que estava no meio da lavra, arremedo de espantalho para afugentar pardais, e seguirem sempre rabeira do singel. Ainda bem que vinham outros l atrs; iriam com esses. Fez-se um riacho de gente pelo carril adiante. Para alm, o mesmo plaino onde s os aposentos e os palheiros eram tropeo vista. Uma ou outra rvore, espalhada pela borda das abertas, lembrava as frondes das suas terras distantes. Subidos em estertores, quase desfolhados j e amarelecidos, aqueles troncos no eram gritos vivos de seiva assemelhavam-se a figuras humanas que o desalento tocara. Nem sequer a alvura de uma aldeia ou os seios de um monte. Para o sul s plancie e cu cu e plancie. Por isso a gralhada do rancho parecia, a muitos ceifeiros, falsa e de mau agoiro. Por isso tambm os olhos se volviam tanto para o norte, onde os montes se desenhavam aos solavancos, envolvidos por uma bruma cinzento-azulada. Caminhavam aos grupos, aturdidos. De fatos assolapados por remendos, de barretes e chapus puxados para os olhos, ficava-lhes mais sombrio o parecer dos rostos tisnados pelas soalheiras da vindima.
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Enrolavam-se alguns em gabes desbotados, trazendo ao ombro sacos e foices, paus e caldeiras. E as mulheres, embrulhadas em xailes desfiados ou saias de casteleta pelos ombros, marchavam silenciosas, de ps descalos. Sentiam saudades da terra que lhes negava o po. Saudades bem fundas, catano! Vir de to longe... E se l havia po para todos! Mal tinham acabado os dias fadigosos das vindimas, ainda o vinho saa ao pipo, j as aldeias se despovoavam para a Borda-dgua. Era um xodo de desgraa e susto. Que iriam encontrar por ali?!... Alguns alugados desde h muito; outros vencidos, finalmente, pela escassez dos ltimos dois anos. Nunca se viu coisa assim!... A terra parece praguejada. E sempre a pior. Todos os anos esperanas novas e a resposta matava-as. Courelas pequenas, onde se desunhavam a trabalhar, passando a mos estranhas que nunca as tinham apalpado enxada, logo depois feitas courelas grandes com outras e outras que se lhes juntavam. Por isso achavam disparatadas as gargalhadas dos companheiros que caminhavam rabeira do singel. Uma gaita de beios sarrazinava qualquer melodia que atordoava a incerteza das interrogaes. A jorna ainda no ia certa. O que os outros pagassem, o patro daria tambm. Todos liam pela mesma cartilha e os ranchos ficavam entregues s combinaes dos feitores. O Silveira faz frias a quatro e eu no posso oferecer mais. A ver bem, at devia pagar menos. Se fosse a medir os teres de cada um... Mas v l! Tocados pela melodia da gaita de beios, dois homens puseram-se a cantar: Era o vinho, meu Deus, era o vinho... Os outros riram. S uma mulher os repreendeu. Um deles deixou descair o chapu sebento para a nuca e retorquiu-lhe de boca torcida: At os enterros de primeira levam fanfarra, Ti Jaquina.
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 um bom enterro, ... ... Era o vinho que eu mais adorava... O tocador interrompeu a msica numa gargalhada. Os dois gritaram-lhe insultos, apoiando-se um no outro. V l isso!... E certo. Era o vinho, meu Deus, era o vinho... Esfalfadas, a arfar, as velhas arrastavam os ps, a quererem acompanhar as outras, e levantavam poeira do carril, como rebanho de volta malhada. Vinham com elas as que traziam os filhos ao colo, chupando-lhes os peitos sem vio, e a cachopada mais tenra, mal habituada ainda queles trabalhos de gal. Alguns iam conhecer patro pela primeira vez. J os tocava, porm, a mesma certeza dos que andavam a vida inteira a labutar sem norte. De roupas desajeitadas, feitas para os outros, de panams negros a encoifar-lhes os rostos, onde os olhos assemelhavam vaga-lumes na noite funda que os cobria, embora o Sol andasse nas alturas a chapinhar luz. Uma velha deixou-se cair no valado, a tossir e a rezar. Os membros aquebrantados pareciam ter-lhe abandonado o corpo e ali ficara sem foras para ir no rastro do rancho. ... o Senhor convosco... Agatanhando as ervas, subiu ao alto do valado e sentou-se, como se ali procurasse refgio. Tossiu mais e rezou ainda. ... bendito o fruto do vosso ventre... Espraiou os olhos pela campina fora, mas sentiu-se s. S como nunca, derribada na alma. Aqueles troncos, doridos nos estertores do cerne, apareciam-lhe como o espelho da sua prpria angstia. E a velha chorou num pranto manso. A cambalear, carril fora, vinham dois homens cantando: ... S por morte eu o vinho deixava.

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Pararam a olhar a velha e riram, quando notaram que lhe caam lgrimas nas faces golpeadas pelos anos. Parece que vem pr morte, Me Santssima! Bem morte... Falta-lhe o homem amalandrou um deles. Vai disto, qu? perguntou o outro. E estendeu-lhe a garrafa. A mulher benzeu-se e arreganhou um sorriso amargo. O homem levou a garrafa boca e o vinho escorregou-lhe pelo queixo. Passou-a depois ao outro e arremelgou os olhos, para fixar a plancie irrequieta como um poldro selvagem. Acabou por se sentar na borda de uma vala, com os ps metidos na gua que o remijo do arrozal fazia correr de um boquete. J ao terreiro dos aposentos tinham chegado os companheiros. Esperavam. Esperavam ordens e o mais que j sabiam ou adivinhavam. A manada de guas da casa matava a sede no bebedouro. Em osso, escarranchado numa, o guardador assobiava-lhes, mirando o rancho. Qui, Garrafa!... i!... i!... Do aposento maior, o capataz saiu com o abego. Os ceifeiros iam arriando os arranjos do carro e deitavam-se no cho afadigados. Eh, gente! Nada de fazer tropa por aqui. V pra este barraco! gritou o capataz. Passaram os sacos e as mantas para os ombros e marcharam em fila. Um disse qualquer gracejo para matar a ansiedade, mas os outros no o ouviram. Pareciam ausentes. Os criados, porta da mota dos bois, atiravam-lhes a ofensa em voz baixa: Gaibus!... Toda a Lezria lhes repetiu o nome. Gaibus!...

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Arroz foice Pelo tecto da poisada e pelas frinchas das portas entram cordas de claridade. Homens e mulheres, enrolados nas mantas listradas, dormem pelo cho, em ressonares profundos, sobre esteiras ou em palha, como o gado que est na mota a remoer. Esto para ali, sem divises de sexo, vencidos pelo torpor que o trabalho lhes deixa nos corpos. Do alto da trave mestra pende um arame que agarra um candeeiro, frouxo de luz. E a claridade, entrando pelas frinchas, acorda um capataz que se levanta, a abrir os braos, e vai apagar o candeeiro. Eh, gente!... V darribar, quo dia no tarda. Eh, gente!... E a malta mexe-se, molengona, esfregando os olhos, a bocejar. O ambiente anda carregado com o cheiro dos corpos suados pelo trabalho e pelas sezes; deixa nas cabeas uma moinha pesada. Os homens enfiam os barretes ou os chapus que deixaram pendurados nos cabides dos alforges; as mulheres ajeitam os lenos e os cabelos desataviados, sem ganas de voltar para a ceifa. Olham-se estranhos, sem palavras, movendo-se em gestos lentos. Eh, cachopa!... Olha que o sol vai-te envergonhar!... Se j sts assim no primeiro dia, como que hs-de deitar fora as semanadas? Anda l, mulher!...
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Os capatazes vieram c para fora e formaram grupo, fincando os paus no cho e nos sovacos, a enrolar cigarros e a espreitar s portas. Da mota dos bois chega o badalar dos chocalhos e os gritos dos guardadores. Eii... Fasta, Doirado!... E os ceifeiros vo saindo da noite das poisadas, foices ao ombro, piscando os olhos pelo contraste da luz branda que a manh traz, aperreando os braos ao tronco, pela nortada agreste que canta nas espigas do arrozal e no zinco dos telheiros. Vo-se sentando, alguns pelo cho, de cabeas pendidas pelo carrego dos pensamentos, a riscar linhas e crculos, com o bico da foice. Quando erguem os olhos vem a nsua doirada do arrozal, donde se levantam calhandras a piar, aoitadas pelos tiros e pelos gritos do pardaleiro. L ao longe, na resteva do gro, uma manada de guas tasquinha. As mais ariscas esto peadas, de mos presas pelas cobras, e saltam sem jeito para se chegarem a algum bocado mais de apetecer. H um homem que repara na tortura das guas peadas. Aquelas to com gente... O pular das guas e o mover dos pescoos, pelo ferro das moscas, fazem tilintar os chocalhos. E os chocalhos soltam plangncias, como se lamentassem as guas e os ceifeiros. Nem um dobre de finados ficava mais triste. A manh est de Outono cinzenta e fria. Os montes do norte cavalgam o horizonte vestido de bruma e parecem querer empinar-se para o cu. O vento silva nas espigas do arrozal e no zinco dos telheiros. Um choupo abandonado, onde as cegonhas na Primavera vm fazer ninho, solta folhas mirradas que brincam no espao. Os doentes de peito tm tosses fundas, escarrando no cho.
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Os chocalhos badalam e o seu som tem eco nas almas. Raio de coisa!... Se eu pudesse... O qu, Ti Manel? Calar aqueles chocalhos. Coisa danada! Ora!... L na terra, a volta dos rebanhos uma ode alegria, um repicar certo que enfeita os caminhos com o seu cntico. E os gritos dos cachopos so vivazes como a ch retalhada. Mas aqui... S plancie e cu cu e plancie. E aquele som espaado, lgubre como o piar de uma ave de agoiro, parece contar aos homens a histria triste de algum que se finou. Os capatazes continuam espera de ordens para pegarem. Conta um deles certa aventura que tivera nas fricas, cochichando pormenores com gestos largos e expresses brejeiras. E os outros riem, acotovelando-se; fica-lhes nos olhos um brilho de malandrice. H mulheres que pem canos nas pernas para que o frio da gua no lhes fira a carne. O olhar dos homens ferra-se nelas, a inventar intimidades ou espreita de algum descuido que lhes mostre as coxas. Na boca das mulheres brincam sorrisos de troa; algumas fingem-se distradas e do-lhes o jeito. H gente que vem ainda a sair da poisada, a bocejar, em movimentos lentos de mndria. Isso que vontade, Chico!... Se te parece... Andas amigado com a manta; no a deixas nem por mais uma. Pois sa gente enquanto dorme... No salembra do trabalho. N!... Ainda se fosse isso. No cuida que tem barriga. Todos riem.
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 Ests um Frei Joo Sem-Cuidados!... Olha que nisso dava. Se a Rosa me passasse l pelo convento, fazia-lhe um jeito que eu c sei... E pisca o olho, franzindo o rosto, enquanto uma mulher sacode a Maria Rosa, entretida a afagar as pernas. Ora o trongo! S se andasse de securas reponta a moa. Os dichotes andam de grupo em grupo; animam os ranchos. O desalento afoga-se nas gargalhadas como nos remoques. Esto agora voltados uns para os outros; esqueceram a tristeza da campina e as interrogaes da aventura, sem ventura. porta do aposento, a puxar frente as pontas da jaqueta e a mirar o rancho, o patro aparece com a empfia de quem manobra tutela. Logo os capatazes deitam mos aos relgios e do ordem para se ir faina. Eh, gente!... So horas, v de andar! Eh, cachopos! E todos se erguem, de foices na mo, marchando em grupos pelo carril que leva ao arrozal. Caminham a passo ligeiro, entre larachas e risos. O primeiro dia de trabalho sempre uma trgua na angstia dos dias parados. At as velhas parecem remoadas pela jorna que vo ganhar e s caem em amargura quando recordam que aquela pode ser a ltima. Mas l frente vai uma cachopa a cantar, e a cantiga esvoaa at s velhas para lhes dar novos alentos. Os criados da casa cirandam pela eira, a varr-la com as vassoiras de lentisco e a corr-la com as burras. Dois deles esto volta de uma carreta a untar-lhe as rodas, porque a carreira vai ser intensa e todos os carros sero poucos para trazer os molhos debulhadora. A contas com esta, o maquinista d ordens aos homens no dispor dos apetrechos para a debulha. Da abegoaria, um malts carrega um rolo de correias para rever. As arvolas saltitam na eira, em corridas curtas, buscando gros abandonados, sem receio dos criados que varrem.
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O cano da locomvel pe um ponto de exclamao no espao. E o rancho vai pelo carril fora, acolhido pelo coaxar disperso das rs. Tio Arriques, o arrozeiro, espera a malta no capelo de uma maracha; lana os olhos aos canteiros para destinar trabalho, pois a ceifa ainda no pode ir a eito, porque o arroz no se chegou foice por igual. H ilhas de espigas verdoengas por entre oiro da lavra. So patro no andasse de fogo no rabo por mor dos ranchos... Os capatazes vm frente, de marmeleiros na mo, como guias do rebanho que levanta uma gaze de poeira no caminho. Deitam rabos de olho para trs, se as gargalhadas estalam, no vo aqueles dianhos fazer alguma coisa a despreceito que amofine o patro. As moas sem dono caminham rodeadas de machos mais alfeiros por fmea, a deitarem-lhes a sua graa, a premirem-lhes os braos duros com as mos desajeitadas. E elas riem nervosas, a sacudi-los. Teje quieto, seu Manel. Vossemec no sabe ver sem mexer?!... Or raa!... Ato como que a gente h-de ver a fazenda, cachopa? Isto aqui no loja. V ver se a sua me tem ovo, ande!... Or dianho! No tarremelgues, mulher!... E ciciam-lhes ternuras, querendo adoar-lhes a rebeldia logo primeira investida. Esganiada, uma mulher canta a propsito: O rapaz do chapu preto precisa a cara partida... O rancho caminha a passo ligeiro, enlevado na cantiga: ... Por baixo do chapu preto pisca o olho rapariga.
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J o arrozeiro aponta com a p os canteiros a ceifar, e os capatazes seguem-lhe o gesto para poderem dar jeito ao corpo. Pelo muro, junto ao valado, a mover-se na cortina das oliveiras dispersas, vai o pardaleiro de lata na mo, o seu brado selvagem ecoa pela Lezria. i i i!... i i i!... Assustadas, as calhandras levantam voo raso, ondulando sobre as espigas. Em grupo cerrado, os alugados ficam no carril, espera de ordens. Ouvem ao longe o grito do pardaleiro e seguem o voo das calhandras. Eh, vocs!... Eh, gente do meu rancho!... Entrem por esta banda... aqui... Os gaibus saltam linha, metem ao combro da regadeira mestra, pisando almeires e buros, junas e malvas. Calam as rs o zangarreio e esgueiram-se, pesadas, para se acoitarem nalgum charco que ficou na regadeira ou por entre os caules do arroz, onde fazem restolhada. Divertidos, os rapazes deitam-lhes torres, a espant-las, e riem dos seus olhes espantados pelo susto. V com cuidado, gente!... O arroz das pontas tambm do patro. A faina comea. Partidos pelos rins, quebram-se em ngulo de cabeas pendidas como as panculas do arroz que se ouvem no marulhar brando da aragem da manh. Com a mo canha, os ceifeiros jungem as canas dos ps e lanam a foice com a direita, cortando-as fora de pulso, sem pancada, no vo os bagos saltar. Voltam-se para trs e depem as espigas em gavelas, com movimentos bruscos, como se andassem de empreitada. O terreno est fofo, empapado das guas, onde os ps descalos se atascam na lama e esfriam.
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A cada corte, as nuvens de mosquitos elevam-se e envolvem os ceifeiros; pousam-lhes no rosto e nas mos, penetram-lhes na boca aberta pelo arfar ou nas ventas. Os cavalos-do-diabo e os tira-olhos zumbem em busca de novo abrigo, orientando-se no espao. Alguns, mais tontos, embatem nos ceifeiros e caem na resteva a tremelicar. S se ouve o balano das espigas que tombam ao contacto das foices. E o arroz estala nas gavelas, como fogueira a crepitar achas secas. Na toalha doirada da seara, as cores vivazes das blusas das mulheres so lceras que a gafam. Os ranchos acordaram a madrugada e o sol rompeu agora o manto cinzento que cobre o cu. As gotas de orvalho fulgem ao seu contacto e ferem os olhos, encandeados pelo amarelo das panculas. Como uma cheia que cobrisse os campos, o amarelo invadiu os ceifeiros. J lhes apagou nos olhos a luz do orvalho a lucilar e parece que entra nos corpos e corre nas veias, em enxurrada, desaguando amarelo, amarelo, amarelo, na cabea entontecida pelo ritmo da faina. O zudo dos mosquitos um eco do vendaval que cobre os corpos dos ceifeiros. As mos no estagnam. A meia-lua das foices fende o espao com a sua lmina azougada. Na resteva enleada de limos, as gavelas ficam a repousar. So teias de uma trama grossa e esverdeada. Quem chega borda, anda pra riba! grita o capataz. As bordas no se cortam!... Num abrir e fechar de olhos, as foices tragaram um canteiro. E os ceifeiros passam a outro polgono, espezinhando o restolho, onde na lama ficam marcados os seus ps gigantes. Aproveitam esse momento para desentorpecer os braos da fadiga e as pernas do frio. Empinam o tronco, a es39

corraar as dores que se acoitaram no dorso, e respiram com sofreguido o ar fresco da manh. Logo recomeam na mesma azfama, ora frente seara, ora voltados resteva, a derrubar caules e a depor gavelas que marcam os passos de cada ceifeiro. Tmido ainda, o sol escancara luz no arrozal para acariciar os ranchos, emprestando-lhe alento. As mos entorpecidas pela geada ganham novos vigores e as lminas das foices parecem mais leves e afiadas. O marralhar das panculas que tombam alegra de ritmo, talvez porque o calor brando do nascente afague a fronte da malta, como mo invisvel que lhe d carinhos. A chapinharem nos xabocos ou a regalarem-se ao sol, o zangarreio das rs canto de trgua para suavizar o labor. Os estorninhos aceitam o desafio e vm em bando, enrodilhados, danar de roda e pipilar um coro que depois se afasta para a margem do Tejo. De longe, corre o brado de um maioral e o chocalhar de uma manada. O rancho parece embalado por aquela orquestrao e no pra de amontoar panculas. Atrs dele fica a desolao da resteva chagada de gavelas; embandeira-a, a espaos, verde de alguma juna ou da negrinha. Dois fedelhos, expeditos de vigor, saltaram ao canteiro ceifado, para fazer a respiga. O pessoal t animoso, seu Francisco! Isto gente de boa marca... pessoal sfrego! Como rajada de vento, os ceifeiros marcham pela seara adiante, brandindo alfaias, derrubando espigas. Na sua frente, os cachos adejam virao, como um mar crispado de mareta que eles querem estagnar. As cachopas e as velhas j arfam pelo mpeto do trabalho, mas no podem dar trguas; os capatazes continuam alerta. Arrastam-se sem alma nos braos, cabea em rodopio, dentes fincados.
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Esto como brias, escorridas de foras. Caminham porm ao lado dos outros, como mquinas a que deram movimento e no conseguem deter-se. As foices parece que lhes caem, mas arrepelam os cabos com os dedos descarnados. As canhas vo jungindo pelo tacto os ramalhetes de caules, pois nos olhos j as retinas ficam mortas. Na crista das marachas os capatazes espiam sempre. Dem a porrada pequena, que o arroz est cabeudo, eh, gente!... Que raio de servio!... Cheguem atrs! Aquele vai deitando o olho s curvas tostadas das pernas das mulheres, descompostas pelo pender dos troncos no lameiro. Safo de fadigas, belisca-lhes com a vista o capitel das pernas. A saia de baixo de uma delas est rasgada e tem manchas de sangueira pisada. O capataz afasta a vista e sente ganas de a mandar desferrar. Ora o raio!... D a volta na maracha para se afastar dela, mas o rancho descreve agora uma linha sinuosa, a procurar jeito ao trabalho, e a saia rasgada fica de novo sua frente. J lhe parece que todas as saias de mulheres se rasgaram e tm manchas de sangueira pisada. Ali ao p dele grita uma papoila como um charco de sangue que a ceifeira deixasse no seu rastro. Pra que raio que as papoilas so encarnadas?... E atira-lhe uma cacetada que a desfolha. As ptalas ficam a escorrer vermelho nas flores azuis de um almeiro. Eh, cachopa!... Eh, tu!... Uma volta-se de rosto afogueado, endireitando o busto rompante de seios. Eu, seu Francisco?!... Essa que sta a tua banda! Eu?!... Sim, tu! Quando se empina, a mancha apaga-se e a saia rasgada cobre-se pelo rodar da de casteleta.
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 Como que sts a trabalhar?!... V se tens trambelho nessa foice; o arroz no pra semente. seu Francisco... Qual seu Francisco, nem meio seu Francisco. Ceifar arroz no ceifar trigo!... Ds cada balano espiga... Isso no ceifar, andar aos coices! A mulher volta-se de novo seara, lgrimas silenciosas a trilharem-lhe o rosto coberto de poeira. Pra que raio que as papoilas so encarnadas?... O capataz vai postar-se na outra banda da maracha, espezinhando no caminho quantas papoilas adregou. No rancho faz-se silncio. S a companheira da mulher de saia rasgada lhe cicia alentos. Deixa l, mulher, no tamofines. Ora tu!... Deixa, que ele t doudo. Aquilo passa!... O gume do sol que acariciava faz-se tormento. Os ceifeiros vo andando sempre, mas sentem-se trpegos. Cospem nas mos continuamente; o cuspo escasso, pelas securas, e no anima as mos. As cabeas pem-se em fogo pelo pender do tronco e pelo arco de lume que o sol afivela nas nucas. Ainda h manchas brancas de orvalheira nas folhas do arroz, mas aquele contraste estremece os corpos e dilacera as mos gretadas. Os ps evadiram-se pelo frio; os ceifeiros julgam-se suspensos na seara, como aves paradas no voo. volta das cabeas os mosquitos vo-lhes zuindo e beliscam-lhes as carnes amolengadas de fadiga, cravando-lhes no ntimo a angstia de todas as horas maquia paga quela plancie sempre triste, desdobrada at ao horizonte. E as panculas, a balouarem em tremuras de passeio breve, tomam formas humanas, sacudidas pelo arrepio da malria. Que aquelas malditas, quando pegam, so piores que o mau tempo entrada da Lua. ficar na esteira quartis e semanadas, sem foras de arrebitar a cabea, quanto
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mais de puxar pela foice. dar-lhes de mo e esperar que se fartem de atazanar um home. Quando lhe prantam jeito de ir cova... l abalam. Vai de um para outro, at correr todo o rancho, mais aquela dvida. Na malta o silncio torna-se mais fundo o tombar das espigas j no farfalha; as gavelas j no crepitam. Esqueceram rudos. Nos rostos terrosos, como pedaos moldados no lamaal dos canteiros, h bagas de suor que o sol faz lucilar, como a orvalheira que ponteia o arroz. Mas o suor parece gelar nas faces cavadas pela fome guardada. As roupas esto empapadas, a feder sujidade e cansao. Morre no ar o odor das espigas loiras cortadas e das flores crescidas babugem. Fica o cheiro acre dos corpos molhados pela rudeza da labuta. Como por toda a lezria se agigantam os alugados que se curvam a brandir as foices. Tudo se amesquinha ali, junto deles, que vivem necessidades de mendigos. As mos limpam as frontes, depois de ampararem at s gavelas os ps ceifados. O suor vem agora em borbotes, cada vez mais impetuoso, como sangue a verter de chaga funda. As bocas movem-se a resmoer, querendo segregar a humidade que no vem mais. Esto febris e sedentas, provocadas na sua tortura pela gua dos xabocos, onde os ps se enregelam. Quando os olhos se erguem, no endireitar dos bustos, a seara a ondear parece-lhes uma cheia entrada na Lezria, a fugir sua frente, como anojo acossado. E o frufru das espigas soa agora numa balada de fonte a jorrar gua fresca. As bocas no param de resmoer a humidade, porm, no chega mais. S das frontes esquentadas pela brasa do sol o suor vai caindo sem cessar. Nas camisas dos homens desenham-se as omoplatas, agitadas como mbolos cansados pelo mover das foices e pelo amontoar das espigas.
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De soslaio, os olhos vo clamando, em silncio, aos capatazes. Mas os capatazes espreitaram as horas nos relgios e entenderam que ainda no chegou a hora de lhes dar de beber. Eh, gente!... Eh, mos de lama!... Essas foices que no morram!... O patro vai dizer das boas, se botar c arriba!... Os ceifeiros, tangidos pelo aguilho daquela ameaa, buscam novos esforos para aligeirar a faina. Fincam os dentes para abafar a fadiga que lhes abala os peitos abertos, mas a tosse estala-lhes como um eco da moinha que comeou suave na ponta dos pulmes e foi alargando, pouco a pouco, at lhes tomar todo o corpo. Tm ganas de se deixar cair, enrodilhados na resteva hmida dos canteiros, buscando com a boca sedenta o refofo da gua que ressuma presso dos seus ps. que lhes anda nas carnes, minadas pela tsica, uma indolncia que os aquebranta. A ceifa, porm, vai sempre adiante sempre adiante que l em baixo, no aposento, o patro est a fazer contas colheita, que correu de boa mar. Por isso o cansao dos ceifeiros tem de ser desfeito pelos brados dos capatazes, arrimados aos varapaus, como soldados em guarda empunhando espingardas. Eh, tu!... Anda-me l mais ligeiro, que da tua banda fica uma ponta. O outro volve-lhe o olhar humilde de animal pacfico. J te vi, homem!... J te vi!... Se ainda fosses uma cachopa tenra... O ceifeiro pende mais a cabea, finca na foice os dedos com desvigor de moribundo e vai cortando caules que lhe roam a fronte e lha limpam de suor. Aquele roagar de humidade empresta-lhe mpetos parece mo fresca de mulher a dar-lhe afagos que no conhece. Cerra os olhos e pensa. Pensa vingana que no esquea. A mo descarnada vai tacteando o arroz; o decepar das canas assemelha-se ao fender de um cutelo a cortar carne.
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E v a cabea do capataz, ali mo, a sorrir o seu descanso, a ralhar as suas injrias. Nunca os dedos entorpecidos de fadiga se fincaram mais num p de arroz. Nem os tendes se crisparam tanto no seu brao escorreito de vigor. Segurava ali entre as mos, as suas, a gorja carnuda daquele vendido que eles, ceifeiros, eram s alugados a tanto por cada dia. Alugados por uma colheita e depois... ala, moo! Cada qual trata de si. Mas agora nada havia que valesse quele vendido. Ia dizer-lhe cara a cara, olhos com olhos, todo o seu dio. O dio de sete geraes roubadas. E quando na cara do outro alvorecesse o primeiro sinal de medo, quando pela garganta bem apertada se escapasse o primeiro vagido de splica, saberia tambm gritar-lhe o seu desprezo. Ah, co!... Se ainda fosses uma cachopa tenra!... Sentia na concha da sua mo canhota o bater compassado daquela vida, como o passear de um pndulo a beliscar o silncio. Aos pedacinhos, ia fechando a tenaz dos seus dedos aduncos. A cada novo esgar teria um requinte de carrasco. No rosto lvido do capataz havia agora laivos sanguneos que depois eram roxos. Roxos e amarelos... Sanguneos e azuis... Em todo esse caro sinistro os laivos se tinham rompido e o inundavam. Parecia at que os cabelos se tornavam roxos. Roxos e azuis... Sanguneos e amarelos... Da boca aberta nem um vagido. Dos olhos nem uma centelha. Eram grandes que nem faris, mas no tinham luz l dentro. Se ainda fosses uma cachopa tenra... E a mo arrepanhava-se mais a querer esmagar-lhe o gorgomil, que j no batia o compasso da vida mal empregada num bicho de peonha. Vendido! Os ceifeiros eram alugados.
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Alugados por uma colheita e depois... ala, moo! Os olhos do outro ganhavam, porm, uma expresso de riso. O ceifeiro meteu-lhe o bico da foice ao vidrado de um olho, conta castanha parada. Deu um pequeno jeito mo, s um jeito de nada, e o olho ficou pendido na face roxa do outro. Do pequeno buraco aberto vertia sangue como de uma bica. Mas a gua daquela fonte era pastosa e fazia securas sede de gua e de vingana. A mo descarnada do ceifeiro vai tacteando o arroz e o decepar das canas assemelha-se ao fender de um cutelo a cortar carne. A cabea do capataz, vazia de olhar, rolou na resteva. Os milhanos andam a danar-lhe de volta, estendendo os bicos para o devorarem. Sente as mos tintas de sangue e o rosto tambm. Eh, tu!... Anda-me l mais ligeiro, que da tua banda vai uma ponta grita-lhe o capataz. Volve o olhar e j no pede trguas. Aquele capataz outro. O Francisco Descalo j ele o tratou bem. No o atazana mais. Parece irmo do outro, mas no o mesmo. outro... Outro que brama como o Francisco Descalo. O ceifeiro pende mais a cabea e vai caminhando sempre, a cortar o espao com a foice que talha clareiras na seara! Esses bocados rezentos ficam! Lume nesses olhos! O que verdete no se corta! Atrs do rancho, a cachopada vai fazendo a respiga. O Agostinho Serra traz a terra de renda Senhora Companhia e um punhado de arroz faz-lhe falta nas contas. Nas goelas anda seca de Agosto, que os xabocos dos canteiros avivam. Os lbios sorvem as gotas de suor que escorrem sempre, como os canteiros fazem o remijo para as valas de esgoto. O cuspo baba de boi que deitam fora e fica a balouar entre os lbios gretados e sem cor. Anda-lhes nos pulsos uma moinha que pede descanso, mas o trabalho no pode parar.
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No pode parar, porque l em baixo, no aposento, o patro est a fazer contas colheita, que correu em boa mar. Parece que dos braos as carnes caram e s ficaram os ossos, como tomados de reumtico, e os tendes retesados, como correias de debulhadoras em movimento. Os peitos arfam, as pernas derreiam-se. A malta trabalha em silncio e s as foices e as espigas falam. As tosses, de quando em quando, dizem que ali vai gente isso a distingue das mquinas que no tm pulmes. Um capataz deitou olho ao relgio e deu ordem aos aguadeiros para encherem os cntaros. Os rapazes correm arrozal fora, lestos que nem poldros, at ao furo que se debrua no tanque, onde as guas bebem. Volta novo alento ao rancho. No carril passa um carro a gemer o gemido do carro canta agora uma melopeia alegre. Uma mulher responde-lhe, vermelhua pelo esforo: Vai-te, sol, vai-te, sol, L pra trs do barraco... O sol pe-se mais vivo. Mina os rins dos ceifeiros, esquentando-os. ... s alegria pr gente. E tristeza pr patro. O poente vem longe nos corpos dos ceifeiros j poente. A gua vem a e outro Sol vai romper. Calaram-se as tosses e fica a voz da mulher que canta: Ai larilolela... E outras vozes se juntam: Ai larilolela
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O rouxinol canta de noite... As espigas nas gavelas estalam como alecrim em fogueira. Trs canteiros mais temporos esto corridos. Ai larilolela De manh a cotovia Larilolela Todos cantam, s eu choro... Auga!... Auga!... As mos quase pararam de arrepanhar caules. As vozes no cantam a malta embala-se num canto novo. A gua barrenta e salobra sabe melhor agora que quantos caudais saltitam claros e saborosos pelas vertentes dos montes. Vai auga?!... As mangas das camisas e das blusas ensopadas limpam as bocas definidas por humores que assemelham pus. Os cntaros passam de mo em mo, mirados pelas pupilas ardentes dos que ainda lhes no deitaram os lbios. Auga!... Auga!... Vem aqui, cachopo, que eu tambm sou filho de Nosso Senhor... Envolvido pelo panejamento das nuvens, o sol escondeu-se. O ceifeiro rebelde j no tem o rosto e as mos tintos de sangue. Um suor mais basto rola-lhe nas faces e perde-se na barba ponteada de branco. Mais auga!... Auga!... E aquele brado gargalha no ar, como o grito festivo de um gaio. Eh, gente!... Beber auga e pegar na foice. Isto no sesta... O tombar das espigas ganha outro ritmo. As mos movem-se mais ligeiras, as foices parecem mais afiadas. A humidade dos canteiros no dilacera tanto os ps entorpecidos ganhou um calor que no oferecia at h pouco.
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 Vai auga?!... ... Vento fresco mar boa, Os dentes rilham com dentes, mas a lngua enche a boca, como um freio que a esbraseasse. ... Vento fresco mar boa, Mas nem sempre pode ser... O sol voltou mais brando. Um suo empurra as nuvens para o norte, revestindo o cu de farrapos brancos e cinzentos. Os capatazes deitam-lhes os olhos a v-las correr e miram todo o horizonte. Ficam de expresses paradas, a ruminar. Seu Joo j vai arriba... Sempre a mordiscar remoques, vo-se chegando uns aos outros, ora a olhar os ranchos, ora a desvendar o cu. ... Seu Joo j vai arriba E eu aqui a padecer. Eh, Tino, que tal te cheira?... O outro encolhe os ombros e franze o queixo, estendendo os lbios. Tu sabes da poda, anda, diz l. D molho, qu?... Nem S. Pedro o sabe. Isto anda tudo doudo! E a um silncio dos companheiros: O meu av dizia l na sua que quando as nuvens danam pr norte vestir capotes. Mas andam enroladas... Era obra de gaita se desse de cair sem d. A gente no perde, home. Pois sim, anda l. Mas que... Eh, cachopo dum corno! V l de risotas...
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E volta a fechar a roda dos guardies, piscando o olho aos outros enquanto se ampara ao cajado. Mas eu que tenho ali do meu sangue. Jorna de menos aleija... Faz diferena na arca. No d para isso, home. J l vai o tempo! Vinha um homem para aqui e voltava com umas notas no bolso que lhe davam pr amanho do bocadito l da parvalheira. Tambm verdade essa. Mal se punha p em terra, ia-se dar a volta. O padeiro oferecia po para toda a semana e trs notas no fim. Agora, quando vem uma, festa de santo. O gajo da mercearia largava o seu quinho largo. Agora comea a dizer quisto vai mau, quas contribuies so grandes, e o que levam no peso mal d prs gastos. E ento se era pela Pscoa... Aqui o Manel est tenrinho nesta coisa. L vinha mais uma lembranazita... E voltou a olhar o cu, querendo adivinhar o tempo. As nuvens vo correndo para o norte e desfazem-se aqui, para se recomporem mais alm, numa massa de cinza. Se d molho, temo-la feita. L se vai a jorna da patroa e da cachopa. Ol!... Mas no ests tu, homem! Pois sim, anda l... O rancho esmaeceu na faina. O farfalhar das panculas a afagarem-se torna-se mais brando. Os ceifeiros passam dichotes e conversam baixo, no vo os capatazes ralhar. Uma cachopa canta. Outra junta-se-lhe e outra ainda. Entre lbios, todo o rancho acompanha as cachopas que cantam. Adormecem angstias e a ceifa ameniza. Manuel foi o primeiro que tomei por meu amori... Junto ao carril, j o fumo se eleva do lume que duas cachopas avivam. As caldeiras esto alinhadas para cozinhar o almoo.
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Uma vai dispondo as pontas de arame do cambaricho e a outra espreita as caldeiras. Na gua vogam magras bolhas de leo e feijes furados. As duas cachopas vo prolongando o despertar do lume e o pendurar das marmitas. Ah, Rosa!... A outra est absorta, de cabea baixa, a olhar o brasido. Os seios pem duas pontas na blusa azul, enfeitada de renda esgarada. Ah, Rosa!... No ouves, mulher?... Qu! Isto sempre melhor do que trazer a foice na mo. A outra vai lanando achas fogueira e passa o antebrao pelos olhos picados com o ardor do fumo. D um passo atrs e fica-se a seguir as labaredas que lambem de negro as caldeiras. No gostas disto? Eu c, no! Chegam at elas as cantigas dos ranchos e o coaxar irnico das rs nos charcos. Os sons confundem-se parece s vezes que as rs cantam e as mulheres coaxam. Ests triste, Rosa? A outra suspira. Ests com mal damor, mulher. Deixa l quo Tino no te troca. Parvo no ele... Ora!... Correm-lhe duas lgrimas nas faces queimadas. Mas que raa de cachopa... Tu choras, Rosa?... Ah, mulher, que coisa!... do fumo... E apaga as lgrimas com as pontas dos dedos, enquanto se agacha a juntar o brasido com um cavaco. Ests-talembrar da tua me?!... Sempre custa!... E ento quem sai de casa a primeira vez... Mas depois... a gente acostuma-se e at gosta. Ela pensa. Se no pensasse, no estaria triste. Aquilo l por casa ia mal. Do pai ficaram uns pedacitos de ch que pouco a pouco se foram. A doena da me
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acabara por levar o resto. Pediram dinheiro pelas fazendas pouco, para no comprometer , e aquilo passou a mos de outros. Jorna ganha aqui e ali, sempre procurada nos primeiros tempos pelos mais ricaos. Com a fria l vinha mais uma pinga de azeite, um bocado de porco salgado, umas couves... Era boa gente! Condoam-se das duas e ofereciam-lhes aquelas ajudas de bom corao. Pensou assim muito tempo. A companheira dava volta s caldeiras; metia-lhes a colher e provava. Numa ou noutra, deitava um punhado de sal. E cantarolava entre dentes. O melhor patro era o Joo da Loja. Andara por fora muito tempo e diziam dele coisas de pouco abono. Mas aquele zunzum ia passando cada vez mais, at ficar na boca de meia dzia. Comprava todo o bocado de terra que aparecesse. Quem tivesse fazenda e lhe fosse porta pedir ajuda no voltava sem dinheiro. Tempos passados, a ch era dele. L de longe reboou o grito do pardaleiro. i i i!... i i i quei!... Ouviu-se um tiro, um rasgo de fumo vogou por instantes no espao, e um bando de asas negras voou para os lados do rio. At ao infinito, para a banda de baixo, desdobrava-se a Lezria sempre em plaino, cortada por poisadas e palheiros dispersos. Uma abelha zuniu sua volta. Um milhano abriu as asas e plainou l no alto. Arrozal fora, os cachos iam-se dobrando ao suo. Um dia deu-lhe fala. Que sela quisesse... Prometeu-lhe tudo o que tinha a loja, as fazendas... tudo. No voltou a aceitar-lhe trabalho. Mandou-lhe recados, deu-lhe falas mansas. Tambm tu, mulher... No queres, pronto! Eu sou teu amigo na mesma. Parecia v-lo ali ao p dela, a passar os dedos no bigode loiro, a afagar o queixo saliente de bruxa.
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Tanto lhe andou volta, to escasso ia o po l por casa, que de novo o recebeu como patro. Os primeiros dias andou bem. Quase lhe no dava fala. Aquilo, passou-lhe, pensava. Ah, Rosa!, tu sabes porque qua gente no vai comer l abaixo ao quartel? Eu no, mulher!... O patro no quer que se perca tempo com as caminhadas. Sempre h cada um... E vai prantar aqui o nosso quartel. Quer o pessoal ao p do trabalho... Trongo! A outra voltou a cantarolar era como um eco do rancho que seguia arrozal adiante, a tragar espigas. Quis beij-la fora. Deu-lhe para trs com toda a gana e fugiu. Soube-se pela aldeia. Aquilo despertou os outros. Teve de os correr a todos. O trabalho escasseou. O Ti Francisco Descalo trouxe um rancho ceifa e ela pediu-lhe lugar. Pois sim, cachopa, pois sim. No houvera lugar para mais ningum... J pelo caminho viera sua banda. J na poisada quisera a esteira ao p dela. Agora mandava-a tratar do lume... Por isso ela pensava. Se no pensasse, no andaria triste. Tinha um palminho de cara que nem jardim em Maio, diziam as velhas. S ganhara penas com a merc de Deus. O lume estava de espertina e ouvia-se a gua a cachoar nas caldeiras. Dos olhos vinham-lhe lgrimas no sabia se de mgoa, se do fumo. As companheiras estavam na seara, alquebradas pelo esforo, rendidas pelas pontadas e sfregas de gua. Invejavam-na, talvez. Ela preferia estar junto das outras, a sentir as mesmas dores e a mesma sede. O contacto dos caules e da foice, ferindo as mos, seria para ela uma libertao. As suas dvidas faziam-se mais dolorosas do que a cancula e o trabalho.
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 Ah, Glria! J botas fala, mulher? Eu vou para a ceifa. J c no presto... Ora tu!... No andas boa de cabea. Vai pela maracha fora, em passitos leves, correndo s vezes. Tremelicam-lhe os seios rijos e as ancas cirandam. O Francisco Descalo fica-se a v-la. Ela abranda o passo e leva os braos, em cruz, ao peito. Pega na foice e vai at ao rancho. O contacto da resteva hmida faz-lhe bem. Eh, cachopa!... Eh, tu! Volta-se para o capataz; um calor vai-lhe face. Senhor!... Julga-se nua no meio da resteva, devorada pelos olhos do capataz beliscada pelos seus desejos. E deixa descair a mo com a foice at s coxas, como a tapar o sexo. Senhor!... No te mandei ao almoo?!... J l no presto, seu Francisco. st bem! Vai-te l... O ceifeiro rebelde olha para trs e maneja a foice aos saces. O Francisco Descalo est ali outra vez. Se pudesse ceifar todos os Franciscos Descalos que andam neste mundo... Ah, rapazes!... Aquilo no havia dia nem noite. Nem fome, nem sede. Enquanto a seara no fosse toda abaixo, as suas mos no baixariam de cansao. A rapariga meteu-se entre as outras, a cortar e a engavelar. Os mosquitos picam-na menos, porm, que os olhos do capataz. Sente-se defendida entre as companheiras e canta. O sol fica mais vivo. Parece ferro em brasa que pousa nos dorsos dos ceifeiros e faz chagas. Auga! Vai auga!... Um ou outro bebe. O respirar apressado confunde-se com o ramalhar das espigas.
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 J vieste, Rosa? Ento!... Aquilo no me serve. s douda... O almoo no tarda muito. J l abaixo se ouve o badalar dos chocalhos dos bois que voltam mota. Os ceifeiros entregam-se ao trabalho com af, mais para devorar o tempo do que as espigas. As bocas esto pastosas e nem a gua as refresca. Os capatazes olham os relgios e chegam-se uns aos outros, nos capelos das travessas, a chuparem nas pontas dos cigarros. J vai quase fora este quartel, Francisco!... De ceifeiro em ceifeiro, a notcia corre por todo o rancho. As mos tambm a ouviram, pois arrepanham com mais alma os ps do arroz. Nas foices brilham reflexos novos. Tm azougue que serpeia dentro da sua lmina, mais afiada do que antes; talvez o tempo passe mais depressa. O rancho esqueceu as cantigas e s sabe que a alguns passos dali o almoo magro ferve nas marmitas. O ceifeiro rebelde pensa que depois do almoo a faina recomea. E recomea mais dura. E vai at o sol morrer nos montes da outra margem do Tejo. No outro dia, ao alvor, pegam de novo na foice. Dia a dia, todos os dias, a foice pesar mais. Podia servir para brinquedo de criana ou diadema de noiva parece prata ao sol quando a compram pela primeira vez. A cada nova hora, porm, a foice tem metamorfoses. Ora fica leve como pluma, ora carrega como barra de chumbo. Para o ceifeiro rebelde no passa de grilheta que o prende terra, em cumprimento de pena por males que no fez. A caverna do peito nave vazia onde se desdobram angstias. As angstias do ceifeiro rebelde tornam-se maiores do que as dos camaradas ele sente os pesares de toda a malta que ali moireja.
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No seu peito todas as dores encostam a cabea e ali deixam um vnculo de amargura. E aqueles vnculos so estradas que findam na sua cabea, onde o desalento, porm, no caminha. O ceifeiro rebelde tem bssola bssola que marca um norte. Por isso ele olha a terra com olhos diferentes, onde o oiro das searas se reflecte. J vai quase fora este quartel, Francisco!... A malta lana-se ao trabalho com ardor mais para devorar o tempo do que as espigas. E algumas cachopas vo atrs a respigar, de bracitos dbeis que nem folhas de tabuga. Os capatazes olham-se sem palavras. Tm os relgios na mo e o ponteiro maior j cruzou o risco das horas. Mais trs! pergunta um. V l cinco!... emenda a outro. muito, seu Custdio! Qual muito, homem!... Com a alma que tm para o almoo, at iam mais dez. Por isso mesmo, seu Custdio. O Manel est tenrinho nisto! V-se logo que a primeira vez que manda pessoal disse com desdm o Francisco Descalo. L isso... A eles no faz diferena e ao patro d-lhe jeito. Sa gente no vai a puxar para quem paga, no nos prantam aqui. Acaba-se a raa! O Manuel Boa-F ficou, em silncio, a recordar os seus dias de alugado. Aquilo no se afigurava justo, mas era do ofcio. Mais ainda lhe custara em garoto a acostumar o corpo tenro s fainas e tudo tinha ido. C neste mundo uns so lobos e outros so ovelhas. E enquanto houver dois homens no h lei diferente. O capataz da gente dali, dos rabezanos, como os gaibus lhes chamam, pousara o cotovelo no marmeleiro e cofiava o queixo com a mo.
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 Em contas, enquanto andou na escola, no havia outro que me pusesse o p frente. Aquilo era conta c, conta l. So... so... setenta pessoas. A ceifa vai sempre adiante sempre adiante, porque l em baixo, no aposento, o Agostinho Serra est a fazer contas ao que colhe e ao que paga ao pessoal e Companhia. Setenta pessoas a cinco minutos... Setenta pessoas a cinco minutos... Sete vezes cinco... Sete vezes cinco... Trinta e... Trinta e trs... Os outros fizeram um gesto de aborrecimento para o que interrompeu. Trinta e cinco! frente dos olhos as contas projectavam-se no espao. Fez um gesto com o dedo, como a puxar abaixo o zero que faltava. Trezentos e cinquenta minutos. Ena, pai!... Olha que ainda faz uma conta. Quantas horas d em cada quartel? O Manuel Boa-F lembra as horas aos companheiros. Os outros riem-se e olham-no como aprendiz de ofcio. Eh, gente!... Desferra!... Desferrem l!... O grito vai Lezria fora e soa aos ouvidos dos ceifeiros, em estridncias de festa. Os corpos repetem-no em silncio. Desferra!... O badalar de um chocalho di-lo tambm. Desferra! O ceifeiro rebelde olha o relgio e cicia uma praga danosa.

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