Redeno sem converso

Havia algo diferente naquele parto. Soltou-se um derradeiro grito de dor e, depois, um silncio trespassou-nos a alma Nada. Aquela me, agoniada, contava os segundos ofegantes: Um Dois Trs Nada. Junto ao ventre segurava, apertado, um tubo cor-de-rosa. H sua volta, olhando pelos vidros foscos, uma multido esperava, havia escutado a histria daquele beb h algum tempo. As preces surgiam desgraadas como velhas, cobertas por um xaile negro que ocultava a vergonha de no serem preces de verdade, de no trazerem esperana. O ritmo solene da contagem da me era quebrado de novo por um temeroso silncio. As certezas de estarmos perante a Redentora desmoronavam-se vtimas de tremores de f J poucos criam na sua capacidade de sobreviver. Se lhes perguntssemos, diriam que a culpa era de tamanha quietude. Um beb quando nasce tem de chorar! Tem de chorar! Vinte e cinco Vinte e seis Cinquenta e nove Sessenta Trs minutos! Nada.

Tambm eu ansiava uma vitria da vida sobre a morte. Queria que a beb respirasse com o tubo, para j, mesmo que fosse a Redentora. Por favor, vive! Vive! Entre nada e entre tanto, importante explicar que esta histria no comea assim. Comea muito antes, quando No construa a sua Arca e adivinhava um dilvio. Aquando da sua partida, eram tantos os justos que haviam de perecer e tanto o choro e ranger de dentes, povoando os mares desertos, que ningum conseguia permanecer indiferente. O desespero de um julgamento final ao qual nunca teriam o direito de comparecer e a insustentvel certeza de se ser para morrer, como uma semente para viver, f-los crer que s a morte os salvaria Vamos acabar com isso de uma vez! Matemo-nos antes do dilvio! Mas outros, carpinteiros de vocao, afirmavam poder construir setecentas arcas e navegar eternamente, com os seus filhos e os filhos dos seus filhos e os filhos destes, pelo mar adentro, este tmulo vivo. Aqui e ali, mil e uma poes surgiram, remdios santos para este mal, mas s quando um velho sisudo se fez notar, subindo a um telhado, se procedeu a uma votao democrtica, na tentativa de solucionar o maior dos problemas dos homens, terem sido abandonados por Deus. Temos de votar! Ouam No h outra soluo. Na sua perspectiva, havia duas hipteses: Aceitar o sacrifcio que No, por inspirao divina, nos pedia e morrer; Ou viver.

 Tambm apresentaram esta fatalidade aos dinossauros! No era gua, era fogo, mas E os coitados resignaram-se. Extinguiram-se. Abram os olhos! Gritava o Velho Por esta altura, ns, humanos, j devamos ter aprendido mais qualquer coisinha! J devamos saber, pelo menos, que nenhum Velho podia ser mais brilhante que Deus. E que os propsitos de Deus, por mais absurdos que nos paream, no passam de respostas aos nossos apelos mais ntimos. O Velho levou a cabo a votao e concluram todos que setenta e sete por cento dos presentes queria lutar pela vida, enquanto trinta e trs por cento preferia resignar-se morte (independentemente de ser de forma consciente ou inconsciente). Naturalmente. Foram de imediato reunir os mais sapientes entre os mais sabedores, pois depois de saber a vontade da maioria era preciso saber qual a soluo dos mais sbios. Sucede que, por esta altura, um cientista, conhecido de ls a ls pelas suas criaes verdadeiramente inventivas, dizia ter descoberto uma forma de respirar gua e apregoava estar a viver no fundo do mar h uns bons trs anos. Ningum o levara a srio, mas, agora, claro, foi nele que pensaram os mais sbios entre os sbios Ele era o nosso salvador. Homem maldito, este salvador! Homem imprudente, aquele Velho! Se nos perguntassem hoje, ningum hesitaria em escolher a morte. Levaram a nossa herana para o fundo do Atlntico e l temos permanecido desde ento. Nossos avs, nossos pais e, tambm, ns no conhecemos outro mundo se no este. Estamos h sculos condenados a sobreviver no fundo

deste poo, amarrados a uma Conversora. O que a Mquina faz converternos. Converter-se ser capaz de sobreviver debaixo de gua, o que est bem longe das imagens romnticas de converso de tempos ancestrais. Estamos presos tecnologia daquele louco. H escritos que relatam que outrora os homens amarravam os seus animais. Mas aqui, neste mundo, os animais nadam e andam livremente e somos ns quem est acorrentado. Deus? Abandonamo-Lo. F? Temos escolas, hipermercados, matadouros, maravilhas. Temos prises e internet. Nada. J l vo cerca de sete minutos e nada. Ser que no sobreviveu? Estou a v-la. To frgil, to humana, to linda. A me suspende a sua contagem, arranca o tubo das suas prprias mos e entrega-o, rendida, ao mdico. Este liga-lhe o tubo traqueia, enroscando-o atrs do pescoo e prime o boto para iniciar a converso. Nasceu e j respira constatou o mdico, antes de sair cabisbaixo. No esta a Redentora! como ns. Precisa do tubinho para a converso. Deixemo-las em paz, me e filha, por favor! Logo inmeras dvidas se levantaram, incrdulas, questionavam-se a si prprias e diziam no aceitar esta verdade. No h mais nada a dizer. Vo para casa. Naquela altura, s eu fiquei e acreditei. Tinha apanhado um livro dum coral de poesia e sabia o que mais ningum sabia, nem mesmo o Velho sisudo que originalmente a isto nos condenara com a sua democracia. Era ela sim!

Vejam com os meus olhos o contraste desta harmonia: a me chorava, a beb sorria. Fui-me embora, comprometendo-me a voltar um dia para olhar de novo esta menina. Pelo caminho apanhei mais um livro, cado junto raiz do coral da filosofia. Era inacreditvel Naquele tempo, o nico livro popular e que podia ser copiado infindas vezes intitulava-se Teoria da Comunicao Submersa, era da autoria do Velho e contava com a participao especial do Cientista. Todos os outros livros nasciam aos cachos, em corais, algas, rvores marinhas espalhadas por todo o oceano, e ningum se lembrava de os apanhar e muito menos se agastava a l-los. Aprendiam solenemente a comunicao submersa e isso bastava-lhes J referi que havia escolas e hipermercados. Os poucos que ousavam colher um livro ou semear Arte no quintal eram gozados, to gozados que doa. Neste lugar, a diferena era logo maquilhada por esteticistas profissionais. No era uma opo, era uma obrigao. Se no resultasse e, por algum motivo, algum continuasse a sobressair era ento exilado, condenado a emergir. Que maldade! Tiravam-lhes tudo, amores e dios. Provocavam-lhes um parto sem dor de onde brotava simplesmente nada e com nada os deixavam ficar. E a crueldade de no lhes dar escolha metamorfoseava-lhes os rostos. No podiam dizer adeus, nem estavam autorizados a levar a Conversora, limitavam-se a emergir e nunca mais voltavam.

Por vezes assistia a emerses, eram feitas em praa pblica, para nos incutir o medo de ler Eu ficava a v-los subir e questionava-me sobre como seria esse mundo novo para onde os enviavam? Admirvel?! Tenebroso?! Depois olhava para as suas tristes famlias, sentia medo e angstia, no vou mentir, mas a minha admirao pelas letras (e por eles, pelos exilados) era cada vez maior, fazia-me sonhar medida que cresci, fui compreendendo cada vez melhor as histrias dessas gentes. Brotava em minha alma um feijoeiro mgico que me levava junto dos exilados, aqueles homens e mulheres afoitos, os meus heris secretos, os que liam. Libertava-me por instantes da ditadura do tubinho de converso, para depois me encontrar imersa em guas claramente podres e tenebrosas. Tinha pena por no os ter aqui, sentia dor quando me escondia para ler e porque no podia contar aos outros sobre o que lia. Sempre que colhia ou recolhia um livro, no peito, era colossal o meu espanto. O nojo crescia, lado a lado com o espanto. Certo dia, li sobre um messias que se oferecia para viver dentro de mim, assim eu o aceitasse. Pareceu-me fantstico. Lembrei-me logo dos exilados, mesmo antes de pensar em mim. Por isso fotocopiei aquela pgina mil vezes e coloquei cada um dos mil exemplares em cada uma das mil garrafas que encontrei porta de um dos mil cafs da minha rua e deixei-as rolar ao sabor das mars. Durante anos mantive secreto o desejo que mil exilados as encontrassem e pudessem compreender uma nova teoria, em que

solitariamente se separam os gomos de uma laranja e solitariamente os partilhamos com ns mesmos ou com quem vive dentro de ns. Quando, mais tarde, encontrei outro livro sobre um tal de Gautama, achei-o igualmente digno.

Mil e uma garrafas juntei e mil e uma mensagens enviei aos que, como eu, colhiam furtivamente livros. Sempre que os feitos de um homem grande me ensinavam algo, partilhava com os meus condenados, mandando-lhes garrafas vazias cheias de palavras belas. Ser que as recebiam? Tinha esperana que sim, pois estava certa do poder da partilha, do amor e da gratido. Voltei. Olhei-a, adormecida, e sabia que uma erupo estava prxima. Qual vulco, companheiro de histrias, esta era a Redentora. Ela sabia que Ele estava dentro dela, sentia-o massajando seus pulmes e percorrendo as suas vsceras. S Ele lhe conhecia a face de anjo e a blis luciferina e s Ele as aceitava com o mesmo Amor com que beijou a tal pecadora. Tudo o que Dele conhecia, primeiro li, e, logo, comecei a viver. Nunca coloquei uma moeda numa daquelas maquinetas loucas que a troco de meio tosto dado pelas mos de uma criana nos ensinavam uma vida de um Cristo Ainda assim soube, ao mesmo tempo que todos os outros, que o Redentor estava por vir As maquinetas anunciavam por todo o lado a Sua vinda, mas eu no precisei de ouvir, senti. Aprendi com o que li. Aquela me no conhecera nenhum homem antes de engravidar, tinha quinze anos e foi fertilizada num laboratrio pelo Cientista, o Dr. P. F. Esprito Santo. Era muita coincidncia! No entanto, a menina cresceu sem que sobre ela recassem quaisquer especiais expectativas. Eu sentia a sua vontade invencvel de acabar com a Converso e com o Velho ditador da democracia. Eu sabia que ela seria a nossa Redentora.

Neste mundo, submerso de manh noite, onde galo algum cantava a alvorada e monstros medonhos e seres execrveis rastejavam, a notcia de um redentor, algum que iria nascer preparado para dar luta a estes bichos, indiciava algo. Precisvamos de um caminho novo, precisvamos

desesperadamente deste novo rumo. Mas o Velho (Maldito seja!) convocou nova votao democrtica, desta feita um referendo: Sim ou no redeno? Vieram gentes de todas as guas, de mares, de oceanos, de lenis e de rios transbordantes, de poos profundos e lamacentos e acerca deste assunto, estranhamente, gerou-.se um certo consenso. Ningum queria arriscar sacrificar este mundo, um mundo criado pelo homem, depois de Deus Nosso Senhor o abandonar, a um mundo novo, onde, por terem tubinho, seriam considerados menos aptos Assim que nascesse algum diferente, que respirasse sem conversora, a marca divina esperada, esse algum seria condenado morte. Repetir-se-ia assim uma das mais conhecidas histrias dos livros. Mas as massas no o sabiam. No liam. O facto de ler muito (s escondidas certo, e sem o partilhar com ningum para alm dos destinatrios annimos dos meus frascos vazios) descansou-me. Ainda hoje, j depois de a maioria ter mudado de opinio, h algozes que esperam a Redentora mas s para a matar. As preces, para que nasa, abrem uma s janela e esta d para a escurido. Fazem-se oraes despidas de f em escolas, hipermercados, matadouros, prises e mesmo na internet. Tubares, de novo, lhes animam a mente e no querem morrer (nem por nobre razo). Querem sobreviver, pelintras, graas a tubinhos cor-de-rosa que os amarram Conversora. Estas toupeiras no podem acreditar num ser maior do que o Velho, por isso esperam, sedentas, o sangue de mais um mrtir.

No serei mrtir. Nem ser ela, porque no o permitirei. J vi no que resultou o sacrifcio do JC Porque insistimos em ser assim, mesquinhos, ignorantes e infelizes? Digam-me vocs?! Oxal possam ler mais a em cima Oxal! S aqueles que, como eu e Ela, colhiam livros para amar podiam saber que A Redentora era tal e qual como ns, mas desejaria ler mais, dedicar-seia a semear, a plantar e a transplantar, a esculpir, a criar um mundo melhor, onde quer que estivesse, dentro de si, e apenas isso a moveria e apenas a isso aspiraria. Nunca fui boa a pr um fim s histrias. No gosto que acabe o que ajudei a criar, mesmo que seja um conto. Mas bem sei que o tempo se esgota e o espao limitado. Quanto aos outros? Deixai-os estar. So personagens secundrias. O Velho? Pobre iludido. O Cientista? Triste esclarecido. A Redentora vive feliz, semeando os livros velhos, depois de os ler, como forma de os esconder e partilhando o que aprende comigo. Eu, por outro lado, vivo feliz, vendo-a crescer em sabedoria, protegendo-a dos algozes e escrevendo, agora, para os meus anjos condenados, a de cima. Oxal leiam mais Oxal sobrevivam bem
Oxal encontrem as minhas garrafas vazias e as encham de sentido, lendo o que carregam.

Saibam ao menos isso: H muitos mundos por conhecer e muitas histrias por contar. H histrias de converso H histrias de redeno E h histrias de condenao Tristemente, a maior parte destes mundos navega dentro de histrias que nunca so lidas. H tanta gente que se recusa a emergir, a voar, a sonhar, a criar E h gente, assim, como tu e eu, que persiste em cultivar e proteger o amor pelas palavras pelas histrias.

Se esta histria chegou a mais do que uma pessoa, foi porque houve algum que secretamente a escreveu e a enviou, mas tambm porque houve outro algum que a apanhou, a leu e divulgou. Obrigada a todos.