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Cristobal
Publication: 2010 Catgorie(s): Tag(s): nuages mirages "oeuf cosmique" labyrinthe tournoiement
| Alpha |
J'ai explor les dserts de l'inconscience, Gravi les remparts de l'ignorance, Parcouru les steppes immenses de l'incohrence. Au soleil du midi, Ou dans la lune qui luit, Toujours le mme murmure, D'un esprit qui s'veille. Tapi dans la pierre, Assoupi dans le vgtal, Agit dans l'animal, Il se fait articul dans le discours, Et vibrations dans la lumire des couleurs et des sons, Pour que passe le temps, Au crpuscule des rvolutions, Des plantes et des civilisations. Le fourmillement se fait questionnement, L'tre se regarde et s'interroge, Pour rire enfin aux reflets infinis, De son existence consciente. Partout rpt, imit, amplifi, dform ou sublim, L'esprit joue de son avnement, Une danse spirale, Dans la nuit, Pour la lumire.
| I Dcembre I |
C'tait en dcembre, l'horizon du dsert de pierre de la solitude. Trbuchement htif d'une me esseule qui avance vers la lueur rougeoyante. Les pierres grises sont de glace bleute, pour devenir tincelles violettes sous le pas des chevaux. Il y a l trois silhouettes immobiles, comme assoupies sur leurs selles, qui cheminent au long du fleuve du temps. Le premier, barbe grise et chapeau de feutre roux, parle doucement l'animal, le guide en psalmodiant lentement au travers du ddale de rocs. Derrire lui un enfant de douze ans, une corneille sur l'paule, crie par moments sa lassitude dans l'air bleut du matin. Le troisime, harnach de pied en cape d'une armure de mtal poli, ferme la marche pesamment, un tendard de soie flottant au-dessus de la tte, tache jaune silencieuse au-dessus de la colonne. Nombreux taient les plerins de la terre qui avaient fui le fracas sanglant des querelles fodales. Depuis cinq jours que durait le voyage, ils n'avaient rencontr que trois coyotes au bord d'une flaque d'eau, restes boueux d'un lac de montagne assch. Peu peu l'ocre de l'horizon devenait plus clair et transparent. Le silence glac de la nuit laissait place aux premires ardeurs du levant. Le vieil homme se tourna vers l'enfant et dit la corneille de partir audevant, chercher un signe, un indice dans les changements du futur toujours mouvant, une orientation pour le cours du fleuve, une trajectoire dans les mandres fluctuant du temps. Le claquement des ailes rsonne un instant, puis s'estompe avec l'oiseau qui disparat bientt dans un rayon de lumire.
| II L'Oeuf Cosmique II |
Hommes et btes s'arrtent dans une tache de soleil. L'armure se dtache et tombe avec fracas sur le roc, laisse libre de ses mouvements le guerrier au visage coutur par les ans et les batailles. Les voyageurs laissent les chevaux s'loigner quelques pas du feu naissant autour duquel ils prennent place. Il y a l du lait qu'on rchauffe et des galettes de seigle qui grillent lentement. Le vieil homme extrait de son manteau un globe de cristal cercl de fer qu'il pose en quilibre dans la lumire, au-dessus du foyer. Sous la pression du soleil, la sphre se met tourner lentement avec un bruissement de feuillage agit par le vent. Kalidoscope et gyroscope, la fracture du futur et du pass, sur le bord de l'instant, point de repre et d'quilibre l'ore des vnements, mlodie tournoyante, la sphre veille et observe l'univers environnant. Oeil et miroir, elle reflte au gr des variations de couleurs, de rythme et mlodie, le flux changeant du temps qui passe et emporte choses et gens. "Quand atteindrons-nous le parc du levant ?", rpte l'enfant. "A quand le repos et la paix, la verte lumire du printemps ?" "O sont-ils donc ces messagers de lumire pour guider notre route ? Pourquoi cette sinistre grisaille qui obscurcit notre voyage et nos espoirs depuis maintenant cinq jours ? Que sont devenus les paliers de l'ascension, tapes promises du descillement des paupires, du rveil transfigurateur ?" Rclement de gorge. Le vieillard finit de mcher le seigle. Il a pos son chapeau et cligne des yeux en fixant le feu. Il y a bien longtemps, dit-il, c'tait un peu avant ta naissance, le monde fut coup en deux parties. Au nord de la grande faille subsistaient les rescaps hallucins de la grande explosion. Une poigne de survivants taient confins dsormais dans une partie de l'espace, simple coquille isole de ce qui avait t
pendant des millnaires l'Oeuf Cosmique, comme disaient les Anciens quand ils dcrivaient l'infinitude de la Cration. Pour le restant des tres de l'univers, dont nous sommes, la vie reprenait ses droits aprs les annes de terreur, et le spectre de l'anantissement s'estompa peu peu. L'Oeuf Cosmique tait toujours l, vivant, malgr la perte d'un de ses fragments. Au fil des gnrations, alors que s'laborait une nouvelle civilisation sur les dcombres du pass, le souvenir exact de cette priode du cataclysme se trouva dform, et devint un rcit de lgende recouvert des brumes de l'allgorie, un mythe de la cration du monde. Gense de notre monde, simple rcit qui se dtacha des faits, au point qu'en quelques sicles, la ralit du cataclysme disparut des consciences, et laissa place aux images transfigures du conte. Certes, il tait toujours question d'une faille, d'un oeuf cosmique, de fragments perdus, mais sans lien avec une quelconque rgion de l'univers. Le souvenir s'en tait all avec la prosprit grandissante des nations. Les chiffres parlaient d'eux-mmes, rptaient politiciens, conomistes et technocrates. Abondance de biens matriels, d'objets : les anciens flaux de la maladie, de la faim et de l'ignorance disparaissaient partout dans les mondes habits. Mais cette civilisation semblait porter en elle une flure qui marquait de lzardes les fondements de l'Empire. Les tres de ce temps-l vieillissaient et mouraient sans avoir pu ou voulu transmettre suffisamment de vie pour le renouvellement des gnrations et la perptuation de la mmoire. Saturne crasait d'une chape de plomb une civilisation moribonde, une socit dont les forces de vie s'chappaient lentement mais inexorablement comme au travers d'une plaie qui ne se referme pas. Certes les machines, robots et autres intelligences artificielles assuraient la maintenance du systme, entretenaient la structure du rseau de
communication, renouvelaient les composantes du squelette. Mais l'organisme tait fatigu. Il ne semblait plus avoir la force de changer, d'voluer, de grandir. Ses aspirations un dpassement de lui-mme pour se transformer et devenir autre s'teignaient aux limites des frontires de l'univers connu, explor, amnag, domestiqu. Il estimait avoir compris, expliqu, organis, parcouru toutes les possibilits qui s'offraient lui. L'infini des possibles, la hirarchie des mondes ne semblaient plus avoir de secrets pour lui. Le ronronnement des consciences satisfaites se confondait peu peu avec celui des machines vigilantes et auto-entretenues. Un sommeil lthargique s'tendit et gagna l'ensemble des plantes vivantes de l'univers. L'inertie des consciences laissa la place aux rgulations cyberntiques de la robotique. La flche du temps avait stopp sa course. Elle changea de direction et de vitesse. La perfection de cette civilisation de machines avait fig dans les rouages de ses mcanismes ceux qui en avaient t autrefois les auteurs et les acteurs. Recroquevills sous le masque de pierre du sommeil, ils taient les tmoins muets et passifs d'une rvolution temporelle. Une autre dimension du temps fit irruption en chaque point de l'univers. L'ancienne civilisation s'effaa, recouverte par les embryons d'un nouveau monde qui s'engouffrait. C'est ainsi que meurent les civilisations. Quelques vestiges persistaient, dissmins dans la galaxie, simples traces chiffres d'un parchemin dchiquet, fragments de couleurs gars d'un tableau devenu trop ferm, clats de lumire diffracts dans le prisme de la distorsion temporelle.
d'une plainte lancinante et continue, pareille aux grincements d'une porte qui s'entrebille, et laisse filtrer et se confondre la fois le jour incertain du possible et la pnombre de ce qui n'est dj plus. Aprs la longue marche de la nuit, quelques heures de repos l'ombre des rochers renouvelleraient les forces, et laveraient hommes et btes de l'habit de poussire que les gestes rpts du voyage tissaient chaque jour sur l'expdition.
| IV Micro-Univers IV |
Voil maintenant cinq ans qu'ils sont partis, chuchotait la jeune femme. Assise au bout de la jete, dans le clapotis des vagues qui viennent mourir sous ses pieds, le regard perdu dans le vert de l'ocan, elle pelle le nom de lgende qui fut celui de son pre maintenant disparu. Seule rescape maintenant de la rvolution temporelle qui avait secou l'univers douze ans auparavant, elle avait pu, avec son pre, survivre, et maintenir en bon tat de marche une unit de production spatio-temporelle indpendante et autonome. Avec ses robots, son rseau d'intelligence artificielle et ses horloges internes, ils avaient conserv intacte la structure d'une sorte de cocon, de bulle, de micro-univers. Certains lments de ce micro-univers disparaissaient cependant, ce qui laissait supposer l'existence d'une dchirure dans l'enveloppe de soie. De plus, le cours du temps semblait s'acclrer avec l'ge des habitants, qui basculaient brusquement ds soixante ans, prmaturment vieillis, dans d'autres mondes. Si l'on en croyait les units d'intelligence artificielle du dpartement de cyberntique situ quelques centaines de pas de l'ocan, cette brche tait une singularit, un point d'inflexion de la courbe du temps, qui aspirait violemment les objets et les vies, chacun selon son mode de fonctionnement propre. De plus, on pouvait conclure du sens de cette aspiration, que le temps du micro-univers s'coulait plus vite qu'au-del. De sorte que la dure d'une vie dans la bulle correspondait une poigne de secondes partout l'extrieur. Pendant que naissait, grandissait et mourrait une civilisation millnaire dans le micro-univers, les tres de l'au-del avaient tout juste le temps de tailler le silex qui dcouperait l'animal frachement chass.
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multicolores. La consistance, la ralit tangible et matrielle de ces formes d'abord vanescentes semblait varier en fonction de la distance les sparant des observateurs. C'est ainsi que l'enfant put saisir une sphre de cristal et la garder dans ses mains. C'est un guide spatio-temporel, une sorte de boussole, une fentre ouverte sur le cours du temps, indiqua la jeune femme. Elle orientera et clairera tes pas. Tu pourras voir ton esprit s'y reflter en certains moments de ta maturit. L'enfant semblait comprendre mais ne dit mots. Comme ils cheminaient entre les caissons, ils arrivrent bientt l'autre extrmit du hangar, devant une porte entrebille qui laissait filtrer un pinceau de lumire sur le fond sonore de l'ocan. La jeune femme avait alors ouvert la porte et s'tait efface devant les trois visiteurs. Au moment de franchir le seuil et de quitter l'espace des prismes scintillants qui leur avait apport la sphre de cristal que gardait maintenant l'enfant, le vieil homme s'inclina de nouveau pour remercier et saluer, puis, tenant l'enfant par la main, il commena de s'loigner vers le rivage, suivi par la pesante dmarche du guerrier, qui avait gard un silence de marbre tout au long de la rencontre. Ils disparurent bientt, perdus au loin dans le brouillard incertain des embruns, comme un rve s'efface par lambeaux, aux premires heures du matin.
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Le ciel gris de nuages tend son pinceau de cendres sur le dos de l'horizon. Quelques oiseaux, hauts perchs dans le ciel, laissent chapper des sifflements brefs et hachs, qui rsonnent et retombent en clats, dans le silence bruissant de la plaine qui ondule sous le vent. Les chevaux avancent lentement et comme regret. Ils enfoncent leurs sabots dans les mandres limoneux de l'argile qui dessine une sorte de labyrinthe de boue, tirant des arborescences toujours nouvelles, au gr des flaques parses qu'il faut viter et contourner. L'eau bouillonne de remous, quand le bruit des voyageurs se fait trop pesant pour la faune aquatique qui habite ces contres obscures, dsertes par la lumire. On entend parfois le frottement d'un animal qui glisse furtivement dans les hautes herbes, et rampe dans la tourbe humide et pourrissante de ce monde qui s'effondre sur lui-mme, en une lente et inexorable digestion. Les taillis touffus d'herbes hautes et de branchages mls sont les molaires et les incisives d'une gigantesque mchoire qui crase, arrache et dilacre, en une lente mastication, les reliefs abms d'une nature dsagrge par le fil tranchant du temps. Les branches craquent. Secoues par le vent, elles agitent dans l'esprit fatigu et intrigu des voyageurs, des images spectrales de squelette qui chemine. Expression hallucine, hache d'un rictus dent qui sourit fleur de crne. Angoisse oppressante de la mort qui s'avance, courbe, arme d'une faux pour la moisson des jours et l'vanouissement des mes. Ces visions fugitives qui embrument l'esprit et garent les sens ressemblent aux vapeurs cres et cotonneuses flottant la surface des eaux, donnant au brouillard des allures de linceul qu'on tire. Le silence seul unit les voyageurs au bord de la nuit. Dans les reflets incertains de la brume qui semble vouloir engloutir leurs derniers instants, la corneille elle aussi se tait. Les chevaux continuent leur progression mcanique, et nul ne sait plus bientt ce que devient la direction du chemin qu'ils s'taient tracs.
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Tourner, avancer, reculer, le regard se perd dans un ocan de brouillard. Sans repres, il semble que l'ternit soit la mesure de cet espace indfini, o les bruits meurent, touffs, avant d'avoir pu donner naissance un cho salvateur. Le temps s'immobilise, l'espace perd son orientation et se fige. La poche de brouillard est devenue celle de l'oubli.
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Et comme l'enfant comprend la texture des reflets, les couleurs se mettent changer rapidement, pour s'tablir enfin dans l'indigo vein de jaune de la joie qui illumine son visage, par la grce de la connaissance, pour la conscience. Le vieillard range alors la sphre dans son manteau, et donne le signal du dpart ses compagnons qui regagnent leurs montures pour le suivre.
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| IX Brouillard IX |
Aprs l'inquitude et le dsarroi de l'ignorance, c'est maintenant l'me en paix et le coeur joyeux qu'ils s'apprtent se frayer un chemin dans le dfil de brouillard qui serpente devant eux. Les heures passent pas feutrs, telles un chat qui rde et frle un mur, l'oeil phosphorescent et la dmarche souple. Le brouillard, l'humidit, l'obscurit sont devenus les acteurs familiers du dcor de leur errance. Et, au travers des brches d'horizon que laisse entrevoir le brouillard qui s'gare par moments en de brefs vanouissements, on croit entendre la rumeur sifflante de l'ocan des vents, qui sonne d'tranges harmonies aux allures de dissonances. La frontire est maintenant proche o ils pourront fermer la parenthse de cet intermde nbuleux, dans lequel on avance en ttonnant, la peur au ventre et le coeur indcis, en se cognant aux parois du dsarroi, tel un rat qui tourne sans fin dans une cage de verre, disloqu par l'ignorance, mourant. Les marcages achvent de scher, et se rsorbent en rigoles de boue qui viennent buter au pied d'un escarpement rocheux. L'endroit semble frapp de pestilence. Un bref regard jet sur la muraille dcouvre facilement un sentier qui s'lve dans les boulis de pierres. C'est alors la moiteur gristre du brouillard et la tideur pourrissante et nausabonde des marais qui s'loignent chaque instants de l'ascension. La progression semble facile malgr l'troitesse du chemin perch sur l'abme. La pente est douce et le ciel dcouvre une clart laiteuse et lumineuse au travers des nappes de brouillard qui s'effilochent en longues franges mesure que l'on approche du sommet. Le sabot d'un cheval glisse parfois dans la pierraille qui s'boule. Un nuage de poussire s'chappe alors dans le vide du prcipice, et danse un moment dans la lumire, avant de disparatre, effac par le vent. La transition sinueuse et lumineuse qui les mne vers le sommet ne dure que quelques instants. Le pige brouillard des marcages ne semble plus tre qu'un mirage vacillant qui surnage encore fleur de mmoire. Le gigantesque foss de boue qu'ils ont travers, n'tait qu'une barrire gluante o les gestes se ralentissent et se dcomposent, coulant, grain grain, le sable mouvant du temps.
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| X Le Village X |
Enfin le sommet surgit dans une bourrasque de vent et de lumire. C'est en fait le seuil d'une plaine immense et caillouteuse, identique celle qu'ils ont arpent dj dans les jours prcdents le brouillard. On distingue, dans le fond du paysage, sur la droite, un lot de collines qui dessinent et entourent en une sorte de demi-cercle, un amas de cubes blanchtres. Dans l'indcision des regards qui scrutent ce nouvel horizon, on croit lire par moments l'apparition vivante d'un village tapi au pied d'une montagne, l'abri du vent et de l'espace. Berceau pour les songes tournoyants du repos, le cirque de collines organise le champ de leurs dsirs, tel l'aimant polarise la multitude informe de la limaille, en lignes concentriques et parallles. C'est un phare qui veille et appelle dans ses faisceaux la nef hsitante des chercheurs d'outre-monde. Il y a encore sur les bords du ciel d'un bleu naissant, Des taches blanchtres de nuages qui s'effondrent. Et comme la distance qui les spare du village s'amoindrit avec le temps, la vision embue de l'espoir devient un clair scintillement de certitudes. Les cubes blanchtres sont des maisons de chaux piquetes d'troites bouches d'ombre, dont les murs aux artes tranchantes dessinent un damier d'ombre et de lumire, trame irrgulire qui recouvre le blotissement des habitations d'une sorte de filet aux mailles distendues. Les ruelles sont dsertes et muettes. La respiration des vents de la plaine s'arrte ici, dans les recoins ombrageux que la poussire du dsert a nglig de visiter. Le sol est d'argile, aux reflets de cuivre, frais et comme humide sous les pas. Le grincement d'une porte, le bruissement mtallique d'un feuillage au fond d'une cour, le bourdonnement diffus de nues d'insectes qui s'agitent dans les vapeurs vacillantes de la chaleur, sont les notes parses qui montent du village assoupi, tel le dormeur au ronflement lger qui s'agite en murmurant l'cume des songes. Les voyageurs arpentent les ruelles et les places, et laissent derrire eux un semis d'empreintes qui s'entremlent et dessinent aux pieds des faades frappes d'une blanche stupeur, les arabesques du bonheur. Le
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village du levant que retrouve le guerrier aprs des annes de voyages et d'oubli est redevenu le miroir odorant de l'poque bnie o le lait et le miel coulaient flots, bien avant que la guerre ne saccage et dtruise la coupe pleine des idaux de paix et de justice qui avaient fait la prosprit des nations.
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passer le pas, franchir le seuil, et tenter l'exploration de ce monde souterrain aux mille recoins. Ils attachrent les chevaux aux anneaux de fer scells dans le mur d'une arrire-cour, ct d'un puits dont les pierres recouvertes de poussire dormaient, calfeutres, loin du bruit humide des clapotis de jadis. "Que deviendront les chevaux si nous ne revenons pas ?", interrogeait l'enfant. "Ils risquent de mourir de soif et de faim, attachs contre la muraille, loin de toute ressource." "C'est un sacrifice auquel nous devons consentir", rpondit le guerrier. Nous ne pouvons faire autrement, dans cette contre dsole, que de laisser derrire nous ce qui risquerait d'entraver notre volution dans les mondes futurs. Et peut-tre, aprs tout, saurons-nous trouver une solution pour sauvegarder ces animaux contre la morsure du soleil." "Venez, il est temps", dit le vieillard. "Le jour dcline dj dans les ocre-bleu noir du crpuscule, et s'apprte rejoindre la face obscure et scintillante de son repos. Ce village est une porte ouverte dans laquelle il nous faut plonger corps et me. Peut-tre trouverons-nous ici l'issue et le sens du voyage qui nous emporte au-del de nous-mmes, depuis tant de jours."
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d'querre qui faisaient du souterrain un espace quadrill et inaltrable. Des pans de mur sont rpandus sur le sol et gisent dsarticuls, entasss et sans forme, couvrant le dallage de pierres cubiques aux artes mousses. Les dalles se lzardent et se cassent sous le poids d'une construction qui s'effondre. Les escaliers sont comme uss, raps. Ils abandonnent le clair dcoupage des paliers, et s'effacent bientt en un boulis de rocs et de boue. Les salles circulaires qui rayonnaient de couloirs en toiles et de passages en miroirs, ne sont plus que des grottes serties de stalagtites qui s'gouttent, note par note, dans la cage du silence. Les murs lisses, les angles droits du labyrinthe, ne sont plus que le mauvais souvenir d'un pige aiguis par l'intelligence d'une civilisation de btisseurs, maintenant disparus. En explorant les entrailles de la Terre, ils effeuillent le livre de l'Histoire des hommes. Chaque poque s'numre tout au long des strates que le temps dpose et empile en couches successives. Des signes, des vestiges ptrifis subsistent pour dire l'existence de ce qui fut. Leur voyage est une chronologie, une chane qui se construit au fil des vnements, maillon par maillon, pour que se dessine le visage rv de ce qu'ils ne sont pas encore. Dans cette grotte humide et vaste comme une cathdrale, la nature semble tre livre elle-mme, sans artifices ni nigmes. Stalagtites, stalagmites, colonnes gristres de calcaire qui parfois fusionnent, hrissent le sol de leurs piquants, comme le font parfois les restes calcins et bants d'une fort de pins ravage par l'incendie, dvore par la fureur des flammes qu'ennivre le vent. La vote est invisible. Elle se perd dans la pnombre des hauteurs et distille, intervalles rguliers, des perles scintillantes qui meurent en ruisselant.
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reste stable et dur, l'cart de l'abme qui engloutit et submerge sans cris les corps surpris, noys.
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| XV Le Puits XV |
C'est une cathdrale gothique qui se droule dans la splendeur aligne d'innombrables colonnes de pierres tailles, ornes, sculptes de mille fresques qui effeuillent les pages mmorables des livres sacrs. Les colonnes s'lancent et butent contre la vote calcaire de la grotte, stoppes dans leur croissance, inacheves, loin du ciel qu'elles ne font qu'voquer par leur lan bris. Il n'y a pas de vitraux. Seul un puits d'eau limpide dessine un cercle de granit au coeur de la nef. Au-dessus du puits, hauteur d'homme, oscille doucement une lampe huile qui brle en fumant, suspendue par un filin de mtal qui descend depuis le plafond calcaire de la grotte. C'est une sorte de gigantesque pendule dont le balancier dessine des arcs de cercle, des fragments d'ellipse. Par moments, une goutte d'huile s'chappe du rcipient et tombe sur la surface limpide du liquide. Le puits rsonne alors un instant, veillant des chos fragiles qui se perdent bientt entre les colonnes. Le dallage qui entoure le puits est marquet de pierres colores, petites et carres. Elles dessinent, en se juxtaposant, un lacis de points ocres, violets, noirs et blancs. De ces couleurs entremles merge, quand on se hisse sur la margelle du puits pour regarder en surplombant, une toile douze branches, dont les rayons achvent leur course en pointant chacun sur une colonne. Ce sont douze piliers de pierre blanche qui dansent une ronde autour de l'toile sans jamais quitter la place choisie et voulue par l'architecte, aux temps reculs de l'origine, quand les pierres parlaient aux toiles, et chantaient des airs magiques de mondes qui grandissent et se construisent en spirales tournoyantes. Univers qui se dploient au gr des quilibres successifs imagins par la conscience tapie au creux de la matire, cache sous le masque opaque de l'inertie. Dans chaque pilier se trouvait log, mi-hauteur, un vieil homme chenu et ravin par les ans, assis et pensif, le regard perdu dans l'horizon lumineux de ses mditations. Toutes ces sculptures de vieillards perchs au-dessus du vide, l'extrme bord de ce qui avait t leurs vies, figs dans leurs derniers instants, avant de passer de l'autre ct du rel, dans le nant peut-tre, taient les expressions fidles et presque vivantes de
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ce que peut tre la mmoire quand elle veille, et nourrit le prsent avec la semence de l'exprience passe.
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C'est par ce canal de la force arme et vigoureuse encore, que s'exprimait maintenant le vieil homme, pour tmoigner et rvler le discours vnrable que les navigateurs, emports sur les flots temptueux mais parfois paisibles du temps, taient venus couter en chouant dans cette crypte, tels des mes gares parvenues sur les bords du Styx. "C'est au douzime qu'il appartient de rvler le passage, pour que s'accomplissent les signes cachs dans les critures. Quand douze seront devenus un, alors tincelleront les couleurs du ciel. La Terre drobera quelques artes de son manteau tournoyant aux champs immobiles du sommeil, pour qu'oscille de nouveau le flau dansant de la Cration. Auprs de la mmoire silencieuse et qui veille indfiniment, trois disparatront pour renatre dans la brise chantante d'un printemps aux couleurs d'arc-en-ciel."
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Les images changeantes se succdent et s'arrtent un instant, prisonnires du jeu tournoyant d'ombres et de lumire sur les asprits de l'objet. Et puis, comme s'il tait guid par une voix intrieure, ou submerg par une impulsion incontrlable, il carta les doigts, et laissa tomber la clef au fond du puits, dans la transparence des eaux. L'objet reflta un moment la lueur suave et enfume de la lampe puis, glissant sous une pierre, disparut en noyant ses reflets d'argent dans la pnombre. Le vieil homme semblait avoir attendu les voyageurs pour leur remettre un dernier indice, pour que pivote et s'ouvre la porte close de l'nigme, pour que cette crypte aux contours hermtiques livre son secret. Et, dans le geste de l'enfant qui gare et laisse tomber la clef, ce sont les signes de la dlivrance qui semblent s'teindre. C'est une clipse pour l'espoir, une voix qui se meurt, touffe par la ngligence absurde d'un enfant qui joue. C'est ainsi que ruminait le guerrier, pench lui aussi sur le bord du puits, le regard perdu dans le miroir dsormais bris des profondeurs.
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spectre dansant des couleurs. Chacun des voyageurs dplaait avec lui, Comme l'ombre se colle aux pas et la peau, Son image couleur du temps, Changeante et mouvante, Dans le vitrail du devenir. Ils taient, les uns pour les autres, Les reprsentations typiques de l'humain en gestation, Qui grandit et ralise ses potentialits l'preuve du rel, Donnant ses fruits avant de mourir, Ptri d'existence consciente.
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| Omga |
J'ai explor les dserts de l'inconscience, Gravi les remparts de l'ignorance, Parcouru les steppes immenses de l'incohrence. Au soleil du midi, Ou dans la lune qui luit, Toujours le mme murmure, D'un esprit qui s'veille. Tapi dans la pierre, Assoupi dans le vgtal, Agit dans l'animal, Il se fait articul dans le discours, Et vibrations dans la lumire des couleurs et des sons, Pour que passe le temps, Au crpuscule des rvolutions, Des plantes et des civilisations. Le fourmillement se fait questionnement, L'tre se regarde et s'interroge, Pour rire enfin aux reflets infinis, De son existence consciente. Partout rpt, imit, amplifi, dform ou sublim, L'esprit joue de son avnement, Une danse spirale, Dans la nuit, Pour la lumire.
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Du mme auteur sur Feedbooks Mallarm & Rimbaud : Bateau(x) Ivre(s) (2011) "Dcouvrant par hasard, flottant sur l'ocan immense de la toile internet, le pome Brise marine de Mallarm, je fus frapp d'entre par le rythme et le balancement atlantique de cette oeuvre,....." Mise Jour : "Mais au contraire, peut-tre, aprs avoir invoqu et touch par moments l'incandescence du silence, par la magie chatoyante du Verbe en majest,....
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