LUNES, 23 FEBRERO 2009

LA CONTRA
Clément Rosset, filósofo
VÍCTOR-M. AMELA IMA SANCHÍS LLUÍS AMIGUET

Tengo 70 años. Nací en Normandía, en una familia medio española, y vivo en París. No tengo ¡Quiere un adelanto de mi próximo ensayo!
Por favor.
pareja ni hijos... y me sobra una pesadillesca caterva de primos. ¿Ideas políticas? ¡No he teni- La alegría nace del ser, de lo que es, de lo
do ni una en mi vida!, y me odian por ello. ¿Dios? Es demasiado temprano para hablar de eso. real, y es activa. La tristeza nace del deseo,
de lo que no es, de lo irreal, y es pasiva.
Aclare.

“Ya sabemos que lo peor es La visión trágica de lo real es lucidez: es la

visión que constata que nuestra vida resiste
¡pese a las infinitas razones para hallarla ri-
dícula, miserable o absurda! He ahí la ale-

inevitable, ¡alegrémonos!” gría. Vivir es, en sí mismo, alegría.

Alegre lucidez
“Un hombre camina con
sendas sandías bajo los
brazos y, al tomar un
recodo, ve la espalda de
un hombre que camina
ante él con sendas san-
días bajo los brazos.
‘¡Soy yo!’, piensa. Inten-
ta alcanzarse, vanamen-
te. Hasta que desiste: ‘Y
¿para qué alcanzarme?’,
concluye”. Rosset aplau-
de este cuento, porque
Dijo nuestro Llull: “Puesto que existi-
mos, ¡alegrémonos!”. ¿Es eso?
El deseo es penoso y su realización, aún
más penosa. Es ilusión. La desilusión, en
cambio, engendra serenidad. Saber esto po-
sibilita la sabiduría de la alegría: ¡alegrémo-
nos, ya sabemos que lo peor es inevitable!
Ya le llaman “filósofo de la alegría”.
Denomino “fuerza mayor” a esta alegría sin
miedo ni esperanza, sin objeto ni motivo,
que aprueba la existencia en su integridad
¡por trágica que sea! Esta alegría es su pro-
pia causa y su fin, ¡es la fuerza mayor!
¿Indeformable, inoxidable, indemne?
Offenbach se maravilló: “A veces me pre-
gunto cómo hizo Dios para darme tanta ale-
gría”.
Dígame qué entiende usted por Dios.
Demasiado temprano y poco vino para en-
trar ya en esto. Cito a Hume: “Tan preten-
cioso es afirmar que existe Dios como afir-
mar que no existe Dios”. ¡Me es indiferente!
Algo que sin duda existe es la depre-
sión, ¿no?: he leído que usted la ha vivido.
Fue como pillar una pulmonía. Me atacó co-
mo un relámpago. De pronto todo parece

P
odría ser una copita de fino?
¿Un Tío Pepe?
Hecho. ¡Por favor...!
De niño, durante la ocupación
nazi en Francia, nos llegaban
paquetes de España con estas
cosas tan ricas, pues mi familia era medio
española. Y discos de coplas, libros... Mi edu-
cación sensorial infantil es muy española.
Aquí llega su vinito.
Ah, ahora ya empiezo a ser persona...
¿Pero quién es usted? Según le he leído,
¡sostiene usted que el yo no existe!
Ese supuesto yo esencial –que restaría una
vez despojado de máscaras sociales– no
existe: es mera creencia, pura metafísica.
Bajo mi identidad, ¿no hay nada?
Nada. Toda identidad es social y nada más:
tu identidad es social o no es. Sostengo lo
que ya sugirió Lacan: “El yo extrae toda su
sustancia del tú que se la otorga”. Punto.
¿No soy más que mi relación con otros?
Lo ha entendido, bravo. Otra cosa es lo que
usted y cada uno crea ser: eso son fantasmas
de yo, ilusiones, ¡dobles de la realidad!
Qué frustre: yo quería dedicarme a bus-
car mi esencia individual intransferible...
Vanidad. Un camembert, si pudiese probar
INMA SAINZ DE BARANDA
Borges decía: “Soy muchos hombres”.
Buen ejemplo de personalidad inexistente.
Minuto a minuto podemos ser distintos.
¿Qué idea filosófica fue la primera que
le conformó a usted?
Leí de muy jovencito los pesimistas frag-
mentos amorosos de Schopenhauer, ¡y en-
tendí que todo estaba perdido! No he cam-
biado de parecer.
¿Por qué, hombre?
Entendí que el ser humano no es lo bonda-
doso que Rousseau supone.
¿Alguna otra idea fundamental?
Sí, esta de Pascal: “Moriremos solos”.
Pese a todo esto, le veo a usted alegre.
Con Nietzsche aprendí la aprobación incon-
dicional de la vida. ¡Qué regocijo, conocer la
tragedia de que no hay más mundo que este
mundo sin historia! Y me repito con gozo
aquel epitafio de Martinus von Biberach...
¿De quién? A este no le conozco.
¿Un místico renano del siglo XV? ¿Un perso-
naje de una obra teatral húngara? Cioran
me aseguró que fue un autor de epitafios...
Nada se sabe de él con certeza. ¿Y eso impor-
ta? Le cito: “Vengo de no sé dónde. Soy no
sé quién. Muero no sé cuándo. Voy a no sé
dónde... Me asombro de estar tan alegre”.
ilustra su convicción de
la inexistencia de un yo
personal –un “yo pre-
identitario”– y de la in-
utilidad de buscarlo. Dis-
fruto con Rosset –Sava-
ter lo considera uno de
los filósofos europeos
más originales y sugesti-
vos de hoy–, del que
aprecio un irónico hu-
mor que emparento con
la lucidez. La que emana
de sus diáfanas obras,
como Principios de sabi-
duría y de locura y Lejos
de mí (Marbot).
fuera de lugar: desde el gesto más anodino
al más agradable, todo se empapa de desin-
terés o disgusto. ¡Levantarme para ir al ba-
ño a orinar era como escalar un Everest...!
¡El filósofo de la alegría, deprimido!
Todo intento de localizar la naturaleza de
esto es extravío. Es preferible localizar el
fármaco que te saque del pozo. Mire: en es-
te potecito llevo mi pastillita, ¡por si acaso!
Y como venía aquí dos días, he metido dos.
¿Qué aprendió de tan negra vivencia?
Antes yo tomaba las depresiones de los de-
más por males imaginarios de gente flaca
de ánimo: no creía que fuesen algo que no
pudiera solucionar una copita de jerez...
No: es una enfermedad. Una patología men-
tal..., como la que padecía mi hermano ma-
yor, paranoico. ¡No sé si aquello me hizo fi-
lósofo, pero sí que me hizo más loco...!
¿Qué le pasaba a su hermano?
De niños, cada noche, en nuestro dormito-
rio, mi hermano me relataba su versión de
hechos del día, del todo delirante: un lápiz
azul decía que era rojo... Yo le contrariaba,
claro, y entonces me pegaba. Aprendí a co-
rroborarle, ¡y no es nada fácil para un niño
subvertir sus propias percepciones...!
¿Y cómo sé yo ahora mismo que mi vi-
sión no es delirante, que no estoy loco?
…
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quesos, conocería sus sabores..., pero del su- ¡Espléndido...! Así, la pregunta que toca ¿Por qué me mira así?
yo nada sabría por más que se mordiese. ahora es: ¿de dónde mana la alegría? VÍCTOR-M. AMELA

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