Portada: montaje de contenidos realizado por Aída García Corrales.

Cuadro central de portada: Paco Martos.

Dirección y edición: Aída García Corrales.
Maquetación y diseño: Aída García Corrales.
Coordinación: Aída García Corrales y Óscar Varona.
Redacción: Óscar Varona.
Ilustraciones de textos: Letizia Pérez Bello, Gsús Bonilla, Ana Trello, Aída G. Corrales,
Óscar Varona, Noelia Castro Gallego y Joseba Molina. Ilustraciones creadas
específicamente para este segundo número de DELIRIO.
Los que han dado Vida a este segundo número de DELIRIO son:
Joseba Molina, Carlos M. Camba, Ana Trello, The Mockers, Óscar Varona., Teatraco a
las 12, Pablo Gijón, Paco Martos, Brin Azzarello, Amaya Rebolledo, John Grochalski,
José Luis Gutiérrez/Morfus, Sophiste, Pablo Elorduy, Gsús Bonilla, José Luis Gracia
Enguita, Gemma Vegas, Rafael García Almazán, Gemma Pellicer, Mª Luisa Moraleja,
PaKo Es LaMuSiCaDePaKo, Stefany González, Francisco Peral Bárcena, Aída García
Corrales, Patricia de los Reyes, Noelia Castro Gallego, Leire Olmeda y Letizia Pérez
Bello.
DELIRIO es una revista cultural on line Gratuita sin ánimo de lucro. Todos los
contenidos que aquí se exponen han sido previamente pactados con sus respectivos
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rogamos se pongan en contacto con el/los propietarios de las obras.
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John Grochalski. In The Shape of a
Small Letter.
Gemma Vegas. ¡Levánta T!
José Luis Gutiérrez / Morfus.
Letizia Pérez Bello.
Sophiste. Cierra el Tiempo.
José Luis Gracia Enguita.
Óscar Varona. T.
Amaya Rebolledo. Temperamental.
LaMuSiCaDePaKo. Tic-Tac-Toc...
Paco Martos. T.
Joseba Molina. Tatiana y Tito.
Brin Azzarello. T.
Carlos. M. Camba. T es una infusión.
Patricia de los Reyes. Sopa de Letras, T.
Francisco Peral Bárcena. T.
Pablo Elorduy. Paisaje Bubólico.
Stefany González. T.
The Mockers.
Leire Olmeda. T.
Los 5.000 dedos del Dr. T.
Gemma Vegas. ¡T lo comes!
Pablo Gijón. Pequeños Sabios.
Mª Luisa Moraleja. Tejado.
Gemma Pellicer. ¿Te apetece un té?
Teatraco a las 12.
Directorio.
Aquí está el número dos de Delirio, la revista del Grupo Frida. Qué decir del primer
número. Sería corto comentar que fue un éxito. Tuvo críticas muy positivas, fue visto
y leído por mucha gente, de todo tipo y condición. Pintores, escritores, artistas en
general y no sólo de este país. Delirio atravesó la piel de toro para llegar a México,
Holanda, Reino Unido, Italia, Argentina, Colombia, Brasil, Chile, Estados Unidos.
Desde allí nos llegaron elogios y pareceres. Delirio ha pasado la prueba, hoy esta
revista es una realidad. Vuestra aceptación lo ha hecho posible.

Después de esta inyección de moral, de esta subida de ego, no quedaba sino intentar
mejorarlo. Y aquí está el número dos. No sabemos si este Delirio os hará delirar más
o menos, pero la intención ha sido, como siempre, de mejorar y de que disfrutéis al
ojearlo. Dedicado a todos los artistas colaboradores, que cada día son más y lo
hacen de forma desinteresada, y a todos los que entráis y os quedáis un rato. Son
los dos elementos fundamentales, la interacción entre ambos es imprescindible para
el éxito.

El tema principal, la columna vertebral, es la letra T. Y para adornarla, adorarla,

denostarla, comentarla o simplemente mencionarla, se han unido muchos más
colaboradores que en el primer número, cerca de cuarenta. Ilustradores, redactores,
narradores, fotógrafos, pintores, músicos, cinéfilos, poetas y demás artistas plásticos
han conseguido llenar un espacio amplio con temáticas diferentes, bajo el signo
común de la cultura y la letra T.

Esperamos que os guste también este número. Y, desde luego, como hemos hecho
presente en el primer número, queremos que sea una revista viva, interactiva, donde
cada uno pueda opinar lo que piense sobre ella, la crítica siempre será bien recibida.
Todo, lo bueno y lo malo, visto desde el otro lado, estamos convencidos de que
ayudará a mejorar, que es de lo que se trata.

Un saludo,

LA DIRECCIÓN
back in the early 1980s but he still didn’t
people in the neighborhood and i smacked the glass so hard that it
thought he was a fag shattered right there.
because he stayed inside a lot some of it fell into joe poke’s house
because he lived alone with his mother and some of it fell onto the street.
into his thirties i remember looking at the window frame.
because he drank alone in the bars it was green and the paint was peeling
and seemed taken with men and the wood made it look like the shape
because people in the early 1980s of a lower case letter t.
were no better than we are now. i looked at that window frame
maybe he was a fag as billy and ray ran back down the street
but us neighborhood kids couldn’t tell toward their house
one way or the other. and joe poke stood under his archway
we called him joe poke hitting himself and moaning out loud.
and sometimes he’d be on his back porch i stood there until my father barreled down the street
nursing a beer toward me
in a sleeveless t-shirt and plaid pants and joe’s mother came into the kitchen
his face nicked but clean screaming at me in some language
except for his small mustache. i didn’t recognize.
joe poke stuttered a lot and sometimes i think maybe it was german
took a whack at his head or polish.
with the butt of his hands
and then he would laugh and do this 01.19.09
trick where he took a few fingers
and made it look like he could remove his thumb.
i still don’t know how he did it. John Grochalski
but fag or no fag, us kids liked the trick
it kept us amused
and gave us something else to do
in between kick ball, fighting, and
touching each other’s private parts
in our parents’ basements.
what i remember the most about joe poke
was the one time we were in front
of his house
and we could see him inside.
i think it was me, billy, and his brother ray.
we knocked on joe’s window to try and get him
to come out
and do his finger trick
but he just stood in an archway
and shook his head at us.
so we pounded out the glass and we shouted
“joe poke, joe poke, come out
you motherfucking joe poke!”
A principios de los años 80
la gente del barrio
pensaba que era maricón
porque apenas salía de casa
porque aún vivía con su madre
habiendo cumplido ya los treinta y tantos
porque bebía sólo en los bares
y parecía relacionarse con hombres
porque la gente, a principios de los años 80,
no era mejor a como lo es ahora.
Quizá era maricón
pero nosotros, los chicos del barrio, no podíamos
asegurar una cosa o la otra.
Le llamábamos Joe Poke
y a veces solía estar en la parte de atrás de su porche
dando buena cuenta a una cerveza
con una camiseta sin mangas y unos pantalones de
cuadros.
Su cara llena de cortes pero afeitada,
excepto por su pequeño bigote.
Joe Poke tartamudeaba mucho
y a veces se golpeaba la cabeza
con la parte inferior de la mano.
Y entonces se echaba a reír y hacía
ese truco en el que cogía unos cuantos dedos y parecía
hacer desaparecer su pulgar.
Todavía no sé cómo lo hacía.
Pero, maricón o no, a los chicos nos encantaba ese
truco.
Nos dejaba alucinados y nos daba algo con lo que
distraernos entre las patadas a la pelota, las peleas y
los tocamientos en nuestras partes íntimas
en el sótano de la casa de nuestros padres.
Lo que mejor recuerdo de Joe Poke es
aquella vez en la que estábamos frente a su casa
Y podíamos verle dentro.
Creo que estábamos Billy, su hermano Ray y yo
Llamamos a la ventana de Joe con la intención de que
saliese y nos hiciese el truco del dedo
Pero permaneció en el corredor agitando la cabeza
hacia nosotros
Así que, golpeamos más fuerte el cristal y gritamos
“¡Joe Poke, Joe Poke, sal aquí, hijo de puta, Joe
Poke!”
Pero seguía sin salir.
Y le pegué un manotazo tan grande a la ventana,
que se rompió allí mismo
Algunos de los cristales cayeron dentro de la casa
de Joe poke
y algunos cayeron en la calle
Recuerdo que me quedé viendo el marco de la
ventana
Era verde y la pintura estaba desconchada
y la madera parecía tener la forma de una t
minúscula.
Miraba el marco de la ventana, mientras Ray y su
hermano corrían calle abajo hacia sus casas
Y Joe Poke permanecía en el corredor
golpeándose y gimiendo escandalosamente.
Me quedé quieto allí mismo, hasta que mi padre
corrió calle abajo hacia mí.
Y la madre de Joe entró en la cocina
gritándome en algún idioma
que desconocía
Creo que era alemán o polaco.
Poema de John Grochalski traducido al español por
Óscar Varona
“Ruin y mezquino me ha parecido comparar la ausencia con el no ser.”
Ella fue, es y será. A veces parece imprecisa por si sola, pero es que manda, ordena, su voz
monosílaba, imperiosa, como símbolo de nuevas opciones, de calma y manso nudo de líneas.
No se si fue base de creaciones, o si se engendró por ánimo de las fuerzas del mas allá… la
realidad es que su lugar en mi consola, mano izquierda, posición dedo índice, mas o menos
en medio… segunda fila… es imposible no fijarse en ella…
Puede que aguante, parece real según voy repensando, repasando mis ecos en lo elevado de
mí. Pero su fuerza de ser, me recuerda a pasajes de magos y anillos… el bien y el mal… o es
que solo el pensarlo me condiciona a pensar así? Puede ser eso. El no querer verla, usarla,
rozarla con la yema, hace que su voz sea más poderosa?
Esa persona que no ves por que no la crees necesaria se licua en lo alto y desaparece, pero
amig@ mi@, si se corre la voz de que quieren deshacerse de ella, eliminarla, no hacerla
válida, borrarla, prohibirla (palabra que guarda mas poder que los anillos de aquel señor que
incluyo mas arriba)…prohibirla, nada más y nada menos… eso sí que No, imposible. Nos
empieza a llamar, a hacer que la caja empiece a engranar, a mezclar ideas para reclamar un
por qué, una explicación…¡¡¡ pero, qué coño!!!…¡¡¡quiénes os creéis!!! ¡¡¡ quién os da ese
poder!!! .. pues mira, ahora será la bandera de mi causa, pegada a las demás causas, esas
que son olvidadas por los que creen que las
suyas lo son más…
“Asín es”, como dirían esos sabios de ropa
humilde y mesa cálida y sincera. “Asín e”s. Que
no me vengan con leches, si no la uso es por
que no quiero. Pero la sigo, ahora la persigo de
cerca, susurro su nombre para recordar que no
quiero rozar su figura, su simbología religiosa, de
su verdadero cruce en minúsculas.
Ahora parece iluminarse sola. Quiere ser pulsada
para ser leída. Supongo que como las demás
manchas. Me da un poco de pena. (no se puede
hacer un vacío, aunque sea sin querer, y seguir
en paz).
No puedo más, quiero darle opción a ella y a mí.
No soy así. Creo que merecemos conocernos,
enriquecer el blanco con otra mancha más. Me creo capaz y con valor para hacerlo. Allá voy…
“T”

Un momen o… que ocurre? No e ofendas… e es aba echando de menos adrede. No seas

así. Pre endes cas igarme?... e niegas a mos rar e? ahora que no e esquivo eres ú la que e
niegas a acompañar mis pensamien os, mis palabras, mis cuen os.

Asumo mi osadía de fal ar e el respe o. Aún así he abogado por u uso, por u necesidad en
odo ex o que se precie equilibrado. He resal ado u figura y lo que para muchos significa us
razos. Cas iga el blanco sin u presencia, pero se que es ás, sé que eres.

He calculado las manchas, las pérdidas descuidadas, las huidas, las idas, las llegadas.
No la echo de menos….
Falso.
Todos somos prescindibles en un momento, pero nunca seremos sustituibles. Somos únicos.
Nos basta el conocer que la injusticia existe y enseguida le damos forma, la hacemos causa.
Es suficiente el conocer que está sin libertad y queremos liberarla, ¿quién? Da igual… no tiene
libertad, ¡¡¡por favor!!!!
Los inquietos nos armamos, nos preparamos para una lucha en vacío, desde nuestro
escondite, nuestro estudio... preparamos las armas, las letras, las notas y colores… estamos
siempre alerta, pero qué guerra mas bonita… por la libertad del uso y con balas que salen
directamente de nuestro culo de mal asiento, ¿inconformismo o ansia de hacernos oír?... y la
T me parece tan necesaria como la jusTicia, la honesTidad, la paz, las uTopías, los amaneceres
tranquilos y la globalización de las personas, los lazos enTre las costumbres y las bolsitas de
caramelos.

Estamos viviendo los pliegues más abrupTos de nuesTra hisToria. Cálculos impensables,
catástrofes con dos azucarillos, por favor, y caídas de bolsas que parece que no es posible
reciclar. Por qué no puede ser la T, mi T, la que tiene un lugar en mi consola, mano izquierda,
posición dedo índice, más o menos en medio… segunda fila…

Reivindico el olvido, los olvidados (para algunos), los pasados de moda, los usados, la
memoria, lo echado en desuso y lo que esta sin usar.
La T es parTe de un Todo. Un Todo que no sería así sin todos nuestros recursos, sin todas
nuestras ideas, sin todas nuestras lógicas e inquietudes... y por que no puede ser bandera de
causas, de luchas y de revoluciones globales. Arriba esa T!!! por que no pensar en enriquecer,
sin saturar. Por qué no pensar en animar y rehabilitar usos, costumbres y culturas en vez de
olvidar y simplificar…. Por qué no pensarT.

Texto: José Luis G. Morfus.

Ilustración pág. 4: Óscar Varona.
Ilustración pág. 5: Aída G. Corrales.
Letizia Pérez Bello
Letizia Pérez Bello
 VALOR EN UN INSTANTE T DE LA FÓRMULA DEL TIEMPO.
Un sin fin de vidas en todo el planeta tierra han elaborado tesis, nociones o teorías pero todas
ellas, cómo el destino del hombre, permanecen inexorablemente aplazadas. De manera
perpetua. Hasta el final de sus días calculando y derivando en absurdos. Sin deducción
cualquiera, concreta o abstracta; salvo la muerte.
No es potencialmente viable trasladarnos mediante fórmulas mágicas de regresión a un
intervalo ya transitado para purgar nuestras culpas y corregir nuestros errores.
Las penas máximas decretadas por el estamento arbitral de quien quiera que domine el
firmamento o por nosotros mismos y nuestras culpas, quedarán ensambladas por siempre
jamás en el alma y desmembrarán los trozos de corazón que nos fueron saqueados por
capricho del destino. De la misma forma, nunca podremos rebotar hacia a las espaldas de
nuestro primer amor para poder revivir aquel café en el que querellábamos mimosamente los
instantes previos a nuestra primera vez.
Los acontecimientos pasados son tan sólo tránsitos compasivos y enternecedores, errores y
deslices que llueven en nuestra conciencia pero que tras el paso del tiempo amainan y
finalmente, desaparecen. Algunos se esfuman como el humo del cigarro que proyecto en la
pantalla mientras escribo esto y otros nos acompañan de por vida como los grilletes y un traje
de presidiario.
Carecemos de constante fija.
Lo único estable en esta vida es el cambio.
Lo físicamente atroz es que sí puedes transportar el valor de aquellos tránsitos y deslices en
tu memoria, pero nunca modificarlos o alterarlos. Eso es algo que todos sabéis. En la vida, las
cosas que se van, ya no vuelven. Forman parte del pasado.
Es por ello que, dadas las contingencias
actuales, transportar recuerdos a momentos
pasados es posible con suma facilidad pero
modificarlos es imposible con resta
binariedad.
Ahora pienso en el desatinado y
extravagante “cualquier tiempo pasado fue
mejor”. Cuando se trata de cambiar la
redundancia pasada y salir del bucle en el
que me he metido, esa frase es Evander
Holyfield y yo soy Mike Tyson extirpando
carne.
El motivo de mi renuncia a este cálculo es
todo lo anteriormente expuesto y asimismo
me gustaría añadir que, si casualmente en
un futuro alguien leyera esto y hubiera
obtenido la fórmula precisa que altere los
valores de un instante “t” de cualquier
tiempo pasado, que me haga partícipe y le
abriré las puertas tratándole de usted y
dándole la más calurosa de las bienvenidas.
Incluso estoy leyendo libros de protocolo.
“Le estaba esperando, vamos a salvarme a
mí primero por favor”.
Texto de José Luis Gracia Enguita.
Ilustración de Aída G. Corrales.
Cada mañana, acudía a su estudio de la plaza Montcada. Cruzaba el umbral del
patio sombrío y traspasaba el arco de piedra antigua ascendiendo febril los
musgosos escalones. A media escalera, me acometía el olor de la trementina y el
óleo y renacía en mí la inspiración artística aletargada durante el hostil invierno, una
vocación abortada desde muy temprana edad. Mis manos enérgicas y ávidas de
utilidad, aporreaban con fuerza la carcomida puerta principal y ella, con su batín de
flores oriental de seda natural y sus babuchas bordadas raídamente viejas,
vacilando sobre las cuatro herrumbrosas ruedas, entornaba la veteada y rústica
madera hasta la mitad y esbozaba un-pasas? que deslucía cualquier intento de
negativa por mi parte. Entrar en el estudio, constituía un verdadero placer para los
sentidos que fluían de forma independiente. La esperaba impaciente descansando
encima de las cajas de madera nueva, apiladas de cualquier forma y llenas de
cuadros polvorientos que nadie antes había visto.
Ella, salía vaporosa vistiendo sus galas de pintora surrealista, arrastrando su
peculiar estela habitada de demonios dominantes, y yo, centelleaba de anhelosa
inquietud por entrar en un mundo que sólo ella conocía.
Entonces, sus delicadas manos desnudas de prejuicios, arrastrando un pincel
gastado de pelo de marta, arremetían contra el lienzo virgen y le obligaban a
retroceder en su ingenuidad desértica de ilusiones coloristas.
Sus trazos eran firmes, férreos, deliraban entre las oquedades blanquinosas de la
tela. Encauzaba el caudal de su dolorosa y pesarosa existencia tras el firme gesto
del pelo de la marta de un predecible número siete, y yo, henchida de fervor
entusiasta, le acercaba la sedimentada paleta de colores para que en su delirio, no
se viera interrumpida por el detalle vacuo de un torpe movimiento, la dulzura
espontánea de unas manos impúdicamente bellas e independizadas del resto de un
cuerpo inerte.
Perfilaba aritméticamente su extraño mundo tembloroso, los fantasmas vagaban por
el lienzo en forma de miembros y otras elucubraciones pictóricas. Pero esta vez,
lejos de perfilar algo inconcreto, difuso y subyacente a toda realidad tangible, una
letra T tremendamente sonora, emergió sobre un vago fondo de material traumático
y enajenante. Supe al verla, que su influencia en el acabado del cuadro iba a ser
decisiva, y de pronto, me embosqué en un laberinto de combinaciones estéticas
que dieran un sentido a lo que sólo mis ojos habían sido invitados a contemplar,
aquélla mañana en que Frida, me obsequió con un generoso billete de ida sin
retorno:
Temperamental y Telúrica Tremenda y Tersa Tensa y Titánica…

Texto de Amaya Rebolledo

El Tiempo, una secuencia de instantes, en la
que pasamos del presente virtual al pasado
real, de un presente que no acabamos de
vivir a un pasado del cual no podemos dejar
de vivir sin el.

Me gusta coger momentos de tiempo…

momentos que intentan decirme algo. Así
que en ocasiones, cojo mi cámara amiga y
nos vamos a capturar algunos de esos
instantes, que están pendientes de
contarnos alguna historia.

Existe una especial conexión entre mi amiga

y yo… con todo lo que nos rodea.

Yo no suelo indicarle que es lo que debe

hacer o que es lo que no debe hacer, creo
que cada uno sabe cual es su papel.
Algunas veces le hago alguna sugerencia o
le doy algún consejo, pero nunca la obligo a
nada. Así que solo necesito encuadrar y ella
me da ese instante en el que me enseña
cosas que a simple vista yo no podría ver.

Hace poco volví a visitar a unos viejos

amigos. Amigos que no visitaba desde la
primavera.

La vida tiene sus altibajos. Momentos de

esplendor, momentos de exuberancia,
momentos de riqueza… y esos momentos
en que las cosas no van tan bien pero hay
que salir adelante para poder llegar a la
siguiente primavera.
Donde menos te lo esperas, te das cuenta de que todos se disputan un espacio
para sobrevivir. Es una de las leyes de la vida.
Eh... Tú... Si tú… estamos aquí… no nos ves…
Al principio pensé que mi amiga había hecho algo mal, pero ¡NO!, era yo quien
no veía lo que mi amiga me quería mostrar. No siempre uno tiene la razón, a
veces hay que saber mirar con la perspectiva de los demás.
¿Tú también lo ves?

Texto y fotos de PaKo Es LaMuSiCaDePaKo

Soledad. Quizá sería éste el termino que consigo mismos en ese estado en el que
con mayor fuerza arremete contra uno cada nada ni nadie puede molestarles. Un día o
vez que nos sumergimos en el mundo una noche perfecta. Pese a la niebla. Pese
pictórico de Francisco Martos; soledad de a la llovizna gallega.
las personas retratadas, de los animales
que nos observan con ojos vacuos, de los El colorido de sus cuadros contrarresta de
objetos que cuelgan inertes de la nada, e forma espectacular una angustia que a
incluso de esos paisajes gallegos que tanto veces rebosa el cuadro y que no consigue
le han inspirado de un tiempo a esta parte. alcanzarnos del todo por los naranjas,
Uno se queda mirando cualquiera de sus rojos y azules intensos que se clavan con
cuadros durante cierto tiempo y una fuerza en nuestras retinas, traspasando con
sensación de aislamiento y soledad te relativa facilidad cada uno de nuestros
invade con tal fuerza por dentro, que es órganos y explotando definitivamente en
imposible resistirse a él. Y es que, la nuestro cerebro en un amasijo y una
mayoría de sus cuadros reflejan este mezcolanza de sentimientos que nos dejan
sentimiento, no sé si de forma inconsciente con cierta sonrisa en nuestros labios. Sí,
o totalmente ahí se encuentra
estudiada. A veces cierta paz, tal vez
lo mismos la paz de unos
creadores escasos segundos,
desconocen porqué hasta que un niño
hacen las cosas. la rompa con sus
No es el momento, gritos en la playa,
ni somos nosotros o una de esas
los más indicados motos de potente
para hacer un cilindrada
estudio de cómo atraviese un
funciona el cerebro paisaje que te
de un artista a la pasarías horas
hora de trabajar en admirando. Se
su obra. Nos capta el instante
quedamos con la perfecto, el
obra en sí, con el momento en el
parto de días- que nos hemos
meses de una encontrado con
verdadera obra de arte. Pues se podría nosotros mismos, con viejos anhelos como
calificar así a cualquiera de los cuadros de el poder volar o respirar todo el aire del
Francisco Martos, pintor madrileño mundo e hinchar los pulmones tanto como
emigrado a Galicia, que con su mezcla de sea posible para sentirnos vivos y parte de
pop y nuevas tecnologías, combinadas con este mundo, aunque sea por unos
el oficio amanuense del pintor de siempre, segundos. La imaginación vuela, los
nos refleja una sociedad sola, abatida en músculos se relajan, los ojos se cierran y
cierto aspecto, quizá depresiva, aunque con se esboza una sonrisa sincera. Francisco
cierto optimismo en algunos gestos de sus Martos nos enseña todo esto y más, pues
personajes. Es cierto, no abundan las cada uno de sus cuadros son fotografías
sonrisas y sí las cabezas bajas, pero esa que hay que observar con detenimiento y
soledad reflejada no es del todo maldita ni estudiar, y hacerlas sentir en ti mismo. Me
despreciada. Al contrario, parece que imagino que eso es lo que convierte a
muchos de ellos, personas, animales e alguien que dibuja en un autentico pintor,
incluso objetos, se encuentran en paz cuando aquello que has plasmado consigue
voltear el estómago y hervir la sangre de
quien admira tu obra.
Mención aparte es la gran variedad técnica
que utiliza a lo largo de su obra y que
domina con precisión. Sus cuadros acogen
desde el collage con arpillera de sus últimos
trabajos, como nada que ver o te
encontré..., a la pintura acrílica, la ilustración
digital o la tinta china, con las que consigue
crear ambientes que en seguida entran por
los sentidos.
Es tan consciente, nuestro artista, de lo que
hace, que algunos de sus cuadros ya nos
anuncian el sentimiento que vamos a ver y
engullir: Pensando, Paseo, No tan solo, Triste
y sola, Mar de tranquilidad, Twilight waiting
(éste último bien podría ser la portada de
algún libro de Samuel Beckett) y otros tantos
que nos acercan al ser humano en el
momento más desvalido, en el que se
encuentra consigo mismo y sus sueños y
pensamientos, en un paisaje gris, de
tonalidades frías, o en mitad de una playa
donde los colores, más pastel, tienen
reminiscencias pop que hacen la visión más
alegre y optimista.
Además, sus pinturas son profundamente
inspiradoras, pues cualquiera podría escribir
un relato a partir de lo que observa, dando
forma y continuidad, cierta vida tras el
lienzo, a lo que con tanto trabajo y esfuerzo
ha realizado.
Sin duda, nos encontramos ante un pintor
que no deja indiferente, que consigue agarrar
las emociones en cada uno de sus cuadros y
estrujarlas hasta hacerlas pintura, un hombre
que tiene una larga trayectoria por delante y
que ve en internet el campo idóneo para ver
reconocida su obra día tras día. Gracias por
dejarnos disfrutar de ella.
Texto de Óscar Varona.
La felicidad de Tatiana tenía, en esta ocasión, estaba decorada con gusto exquisito y en el
una consistencia que no era habitual. Había comedor, enorme, la mesa estaba preparada
que reconocer que Tito superaba de largo el para una cena romántica.
nivel medio de sus últimas relaciones. Era, -Subiré tu maleta a la habitación, ponte
quizá, excesivamente sobrio vistiendo para lo cómoda en el salón. Tienes, si te apetece,
que su mente alocada, soñadora podría música al fondo, sobre el equipo –le dijo
esperar. Pero ello no influyó en su decisión mientras se alejaba camino de la escalera
cuando se encontró en la diatriba de aceptar que, supuso Tatiana, llevaba a las
una invitación como la habitaciones.
que le había hecho el Le analizó mientras subía.
martes anterior. ¿Qué Era alto y mucho más
mejor manera de guapo que en aquellas
conocerlo que pasar el fotos que le envió al
fin de semana en la principio por correo. El
casita de campo que él carísimo traje que llevaba
tenía cerca de Laredo? le quedaba impecable, con
El viernes pasó a aquella preciosa camisa
recogerla con su rosa y la fina corbata que
magnífico coche remataba un anacrónico
italiano. De las pocas alfiler de oro.
cosas que sabía de él, Ella fue al salón pero optó
se había quedado con por la televisión. Puso las
que era arquitecto y noticias y se aflojó el
que estaba involucrado sujetador, un poco por
en un proyecto comodidad, un poco por
descomunal en la prevención. Él apareció al
capital. rato y se situó detrás del
-Sí, vamos a desecar sofá donde ella miraba la
diez hectáreas de tele.
pantano para -¿Qué ves?
transformarlas en navas de frutales. En el -El telediario. Mira, ha aparecido otra víctima
centro de la propiedad construiremos un del asesino de la «T».
centro industrial modernísimo. -¿El asesino de la «T»?
Tatiana escuchaba su maravillosa voz y la -Sí, así le llaman porque todas las mujeres
colocaba en las miles de palabras que, antes que ha matado tenían un nombre que
de llegar a verse, le había escrito en el chat empezaba por «T»: Teresa, Tania, Teodora,
en que coincidieron. Se habían ido enredando Tomasa...
poco a poco en horas de insomnio y veladas -Ya –atajó él mientras se soltaba la corbata.
de amor tecleado. Hasta que llegaron a la -¿Cómo las matará? –preguntó la chica,
primera cita nerviosa donde se palparon en el absorta en las imágenes del noticiero.
silencio de las miradas que daban la -Muy fácil. Les clava un alfiler de oro en la
conformidad a un futuro interesante, pensó nuca... ¡Tatiana!
Tatiana. Pero la muchacha no tuvo tiempo de
Y allí estaba, viernes noche, en una preciosa escuchar su nombre.
casa solariega, en medio del campo más
verde que jamás había visto. La estancia Texto e Ilustración de Joseba Molina.
rooibos con canela, eso había en el vaso
árabe, labrado.
miraba hacia afuera, por el vano, con la
persiana alzada, la calle, silenciosa en esa
noche casi oscura, más bien en
semipenumbra.
olvidó los nombres recién aprendidos, la casa,
las bebidas, las caras, la música, los bares...
olvidó con suma facilidad, porque los vapores
se habían disipado y la brisa de la noche se
había llevado los ruidos y los humos. silencio,
paz, y quizás un poco de soledad.
nombres, nunca recuerda los nombres, nunca
olvida las miradas.
llegar. en un reducido espacio del que no se
puede salir, ni con ayuda, ni con
casualidades. "hago lo que puedo, ni bueno
ni malo, sólo lo que puedo". y así dejó
deslizar las horas y el sueño le venció.
a su lado, la noche se quedó fría. la casa se
quedó fría. el vaso se quedó frío. y, al abrir
los ojos con la luz de la mañana, pensó que
nada quedaba del vacío de ayer, pero luego
miró alrededor y vio el vaso labrado, sin
líquido alguno. y pensó que podía ser el símil
más adecuado para su paso por el mundo.
no había infusión por ningún lado.

pensó en lo vacío, y en lo lleno. puede que

hablase con alguien al recibir una llamada, un
sonido musical que rompía la calma que le
rodeaba, y dijera cosas sin profundidad, de
esencia superficial. puede que se paseara por
el comedor sin buscar nada y sin saber por
qué. puede que se volviera a su sillón de
diseño con desgana o puede que con pena. la
noche ya era cerrada, alguna luz en el cielo
negro, una luna desaparecida (quién sabe
dónde se habrá escondido).

al final, de nuevo el silencio. los días se van,

reflexionas y la vida se va yendo a pasos
pequeños, de modo que no percibe uno su
marcha, y al final eres un viejo navío en un
muelle perdido sin velas ni aparejos,
desconchado, y al que ningún repaso puede
devolver su lozanía, ni mucho menos
devolverlo al mar.

"así que la soledad es eso", pensó.

y se juzgó, y no pudo indignarse consigo

mismo, porque hacía lo que podía, porque la
vida no es fácil y no nos coloca donde
Ilustración: Ana Trello
debiéramos llegar, sino sólo donde podemos
Paisaje bubólico
No debería extrañarte, si es que has
escuchado antes una de esas historias en
las que un hombre amanece junto a una
botella, que haya todavía quien se agarre
una en la que termina golpeándose la
cabeza con algo más duro que la
almohada o el pelo teñido de la camarera
a la que le pidió la última tú ya me
entiendes. Yo te la cuento otra vez porque
a mí me viene bien, o bien es algo que
trato de recordar, algo que sucedió así, en
suma, y que puede explicar por qué
boqueé allí y no en otro lao.
Y no es porque tenga más importancia,
sino porque era
mejor que muchos
sitios en los que
estoy cuando estoy
bien. Si te digo que
tenía árboles, una
vista de esas que
llaman hermosas y
de fondo una laguna
–llena de mosquitos, eso sí, de mosquitos
empeñados en zumbar en mi oreja– una
vista (coño la palabra es) bucólica, y una
belleza como la de esas tías todo terreno.
Bah, bucólica es la palabra y no me sale
otra mejor. El tema es que me desperté allí
sin saber de dónde había venido, no es
algo filosófico, es que simplemente no
sabía que hubiera un lugar así en los
alrededores, ni siquiera sabía que hubiera
alrededores si comprendes lo que te
quiero decir. Así que primero pensé en el
sendero que había perdido pero luego
asumí que no hay que darle más vueltas,
uno está en un sitio nuevo pero sigue
siendo él mismo ¿Que no? Sigue teniendo
una casa, una piba, un jergón al que
volver. Por rara que se haya puesto la
noche. Y mientras caminaba, primero
hacia una carretera, después hacia el
metro, a una cafetería, y por último hacia
aquí, creo que recordaba como en
fogonazos (ya sé que siempre se dice que
son como fogonazos pero no se me ocurre
nada mejor) que había cogido el metro,
porque recordaba haberme sentado en el
suelo a esperar a que pasase el tren. Y
una vez en él, había…
Sabes que siempre he tenido la tripa muy
fina y, no es coña, si te hincases lo que
trasegué yo esa noche lo más seguro es
que también hubieras acabado así de
puteado. Lo normal es que la gente diga
qué asco y mire hacia otro lado, pero más
bien ocurrió que uno de esos jovencitos
que quieren comerse el mundo como si
fuera dos yogures, un príncipe de bekelár,
se puso borde, y yo creo que escurrí el
bulto porque, ni tengo media hostia, ni en
ese momento podía dar una respuesta que
nos valiese a los
dos y aquí paz y
después roña.
Pero el gamba
me dio un par de
trucos, lo sé
porque me estoy
viendo su rimel
ahora mismito y
porque de eso, quieras que no, te
acuerdas, no puedes encajar dos cacho de
hostias y seguir dormido en el asiento. Lo
saben hasta las canciones de blues.
Antes o después de eso me había pasado
de parada… y debía saber muy mal
porque además del niñato hubo otro señor
que me gritó y dijo lo que te imaginas,
que a mis años… Y debió de ser la fatiga
de escuchar al señor y al coro de viejas
que le jaleaban lo que me hizo salir en la
Poveda y ponerme a caminar, haciendo
eses, de eso no me acuerdo pero recto no
iba, y dar a parar al vergel aquel… Y
como resultado la noche no estuvo mal, si
no hubiera sido por los mosquitos se
podría decir que incluso estuvo hasta
bien. Te aseguro que no quiero repetirlo,
pero quitando la pota, las hostias que me
llevé, la bronca en casa y los putos
mosquitos, la noche estuvo divertida. De
la parte que me acuerdo.
Texto: Pablo Elorduy
Ilustración: Noelia Castro.
Da gusto escribir sobre gente con tan
buen rollo. Tengo los oídos machacados
de tanto escuchar las canciones de su
último CD “The Lonesome Death of
Electric Campfire”, una sucesión de
melodías y riffs vertiginosos que hacen
querer ponerte en pie y bailar según las
escuchas, o al menos, mover los pies
continuamente. Pop del bueno, de calidad,
del que siempre estará presente en
nuestras vidas, en nuestras orejas, para
amenizar un poco nuestro día a día.
Música por la que no parece pasar el
tiempo y que siempre sonará con fuerza
en los altavoces de nuestro estéreo.
Puede que The Mockers no sea un grupo
de mayorías, tampoco lo pretenden.
Puede que, además, se pierdan en el
inmenso mundo de la música actual,
donde florecen los sellos independientes y
las bandas se multiplican como plagas.
Esto hace que debamos ser exigentes con
lo que escuchamos. Y sin duda, The
Mockers pasan esa criba sin problemas.
La calidad de sus canciones, alegres,
fiesteras, tan optimistas que el grunge
queda muy, muy lejos, ponen de
manifiesto el amor que los miembros de
este grupo norteamericano tienen por la
música. Y es que se nota cuando uno les
escucha, y eso, a día de hoy, se
agradece, porque consiguen que ese amor
se transmita a golpe de batería y ritmos
alocados de guitarra.
Hagamos historia. Según propias palabras
de los miembros del grupo, The Mockers
(y no confundir con los Mockers, grupo
uruguayo de los 60) llevan juntos desde
siempre. Para quien no lo sepa, Tony
Leventhal y Seth Gordon, coinciden y se
conocen en Estepona, (sí, España), a
principios de los años setenta, donde sus
respectivas familias se instalan huyendo
del ajetreo de Nueva York. Al conocerse,
Tony y Seth comprueban que tienen
gustos parecidos en muchas cosas, y
sobre todo en la música, pasándose gran
parte de su tiempo libre escuchando viejos
discos de grupos como The Beatles, los
cuales llegan a ser una influencia
importante en sus propias canciones.
Después de unos años, las dos familias
abandonan Estepona y vuelven a los
Estados Unidos. Tony se queda en Nueva
York y Seth en Virginia Beach, donde
continua con sus estudios. Tony se va
entonces a estudiar a Paris, donde funda
la banda de culto de pop surfero The Surf
Piranhas, con los que publica un álbum
titulado “Both Sides of the Surf” en
Francia. Es a mediados de los años
ochenta cuando Tony se va a Virginia
Beach a crear, junto con su amigo de toda
la vida, Seth, lo que hoy son The Mockers.
No es habitual en esos años ver a un
grupo tocando melodías beatlelianas con
sonidos procedentes del garaje ochentero,
pero eso no parece importar a Seth y
Tony, que con un buen puñado de
canciones propias y versiones de grupos
no muy conocidos, comienzan a tocar por
pubs de la zona, sin el éxito que debería
Tras unos años de parón, en los que cada uno se dedica a sus propios asuntos, los viejos
amigos se juntan de nuevo para grabar lo que será su primer álbum “SOMEWHERE
BETWEEN MOCKSVILLE AND HARMONY” (1995), una colección de
magnificas canciones con sonido garajero y reminiscencias de sus
admirados The Beatles o The Kinks. Con este disco, The Mockers
consiguen un éxito relativo, sonando en emisoras de radio
independientes y cosechando magnificas críticas que consiguen, sin
saberlo, cruzar el charco y sonar con fuerza en España, país que
siempre estará ligado a ellos y en el que, como otras tantas bandas de
sonido parecido, consiguen tener tanto éxito o más que en su país de
origen.

Desde entonces, y tras algunos cambios de

formación, un EP “Smells Like Spain” (1997),
colaboraciones en CDs recopilatorios como
“SOMEWHERE DOWN THE ROAD “, “FIREWORKS
VOL. 2 “ o “THE BEST OF LITTLE STEVEN'S
CAVESTOMP! “ y dos discos más, “LIVING IN
THE HOLLAND TUNNEL” (2001) y “THE
LONESOME DEATH OF ELECTRIC CAMPFIRE” (2005), este último con
homenaje incluido a España en su canción “Mola, Guay, ok!” (frase que
confiesan decir cuando no se enteran de lo que hablan los españoles) o
en la versión que de la canción de Los Nikis “El Imperio Contraataca”
hacen en “The Emperor Strikes Again”, una crítica ácida a la
administración Bush.

The Mockers son una banda a descubrir, si aún

no lo has hecho, pese a la cantidad de años
que llevan dando guerra. Un sonido y un ritmo
con el que disfrutar hasta el hartazgo, banda sonora ideal de
fiestas y reuniones de amigos, aunque suenan con igual fuerza en
la soledad de tu habitación. Canciones como “Real Enough For
Me” de sus último disco tiene tal ímpetu que es inevitable
compararles a grupos tan míticos como The Ramones, pero con
un sello propio que los hace inconfundibles.
La voz de Seth Gordon, melódica y
carismática, junto a su potente guitarra
rítmica, el bajo de Tony Leventhal, la guitarra
solista de Robbie Rist, y la contundente
batería de Nelson Bragg, hace que The
Mockers te atrapen desde el primer momento y te den una lección de
música que muchos grupos actuales, con más éxito y seguidores, no
consiguen.

Texto de Óscar Varona.

Paco Martos
Es curioso cómo ciertas imágenes se
quedan grabadas en la mente de un niño
hasta prácticamente el final de sus días,
influyendo de forma importante en su
posterior desarrollo y educación. Puede que
esto es a lo que psicólogos y psiquiatras se
refieren con traumas cuando la experiencia
ha sido negativa. De forma contraria, o así
lo creo, si tengo que escoger tres
momentos importantes, fuera del ámbito
familiar y existencial, que me han marcado
en el gusto o acercamiento hacia un tipo de
arte en concreto, no tendría ninguna duda
en señalar los siguientes (sin ningún orden
en concreto): El asesino retrasado de “El
Cebo” de Ladislao Vadja atrayendo a una
niña con el señuelo de una horrible
marioneta para su posterior asesinato;
Manderley pereciendo entre las llamas,
mientras la sombra del ama de llaves se
desliza por sus habitaciones en el fantástico
final de Rebecca de Alfred Hitchcock; y la
imagen de dos hermanos siameses unidos
por sus luengas barbas al más puro estilo
Valle-Inclán persiguiendo en patines al niño
protagonista de “Los 5000 Dedos del Dr. T”
de Roy Rowland. Si, quizá el mundo ha
cambiado un poco, y puede que ningún
niño de la actualidad tenga esos referentes,
o parecidos, en un futuro próximo. Puede
que incluso nos convirtamos en raras
especies de extraños gustos. O quizá ya lo
somos.
“Los 5000 Dedos del Dr. T” es una
de esas pequeñas joyas del cine, uno de
esos experimentos raros, que conforme
pasa el tiempo va ganando en valor y
adeptos de fidelidad indiscutible. Una
auténtica película de culto que año tras
año, como el buen vino, gana en calidad y
que ha sido copiada, homenajeada en series
de televisión como los Simpsons o
referenciada en libros tan prestigiosos como
“The Psychotronic Encyclopedia and Video
Guide”, entre otros, pese a su
decepcionante estreno en 1953. Cuentan
que, el mismo día de la premier, los dueños
del estudio salieron del cine a los quince
minutos de haber empezado la película
bastante disgustados con lo que acababan
de ver. Así mismo, la crítica del momento
tampoco la trató muy bien, e incluso el Dr.
Seuss, autor del guión, junto a Allan Scott,
de las letras de las canciones, y diseñador
de los fantásticos y surrealistas decorados
de la película, así como también de parte
del vestuario, se refiere a ella como un
“fiasco” y omite cualquier mención al film
en su biografía oficial.
La película gira en torno a Bart Collins
(Tommy Retting), un niño que vive con su
madre viuda, Heloise (Mary Healy), y cuyo
principal quebradero de cabeza son las
clases de piano que el autoritario Dr.
Terwilliker (Hans Conried) le imparte.
 En su pequeña mente infantil, Bart cree que
su madre, la cual no deja de repetirle que
debe poner interés y practicar al piano, está
bajo la influencia hipnótica y siniestra de
Terwilliker, y sus sospechas se las hace saber
a un fontanero amigo suyo, August
Zabladowski (Peter Lind Hayes) sin que éste
crea ni una sola de sus palabras. Es entonces
cuando Bart continúa practicando al piano y
se queda dormido, penetrando en un
fantástico sueño pesadillesco en el que se ve
atrapado en el Instituto Terwilliker, donde el
profesor es ahora un loco dictador cuyos
sueños faraónicos le hacen construir un
gigantesco piano en el que Bart y otros 499
niños secuestrados (los 5000 dedos del título)
tocarán al unísono para deleite del Dr. T. En el
sueño, su madre es la secretaria hipnotizada
de Terwilliker y la que se convertirá en su
futura esposa si todo sale bien. Bart tendrá
que lidiar con los guardias del instituto,
incluidos un par de gemelos siameses unidos
por la misma barba y que se deslizan sobre
unos patines, para poder salvar a su madre
del poderoso influjo del Dr. T y así poder escapar. Para ello recurrirá a la ayuda de August,
el fontanero, contratado en el sueño por Terwilliker para revisar las tuberías del instituto.
Pese al escepticismo de un primer momento, August comprueba con sus propios ojos que
el chico tiene razón en todo lo que le cuenta y le ayudará a arruinar los planes del malvado
Dr. T, poco antes de que Bart finalmente despierte. La película termina en un esperanzador
final para Bart en el que el señor Zabladowski se ofrece a llevar a Heloise a la ciudad y Bart
corre lejos del piano para ir a jugar con sus amigos.
“Los 5000 Dedos del Dr. T.” es una película musical dirigida a un público infantil. Es
también el único acercamiento del
Dr. Seuss (seudónimo de Theodor
Geisel) al mundo del cine. Es verdad
que se han adaptado algunas obras
suyas al cine y la televisión con
más o menos éxito (El Grinch,
Norton, Gerald McBoing-Boing,…),
pero ésta será la única vez en la
que el Dr. Seuss se vea
directamente involucrado en un
proyecto cinematográfico.
Otro dato curioso es que está
producida por Stanley Kramer,
bastante alejado de lo que será el
tipo de películas a las que se dedica
(“Muerte de un Viajante” o
“Salvaje”, por poner un ejemplo) y
que supuso la producción más cara de toda su carrera.
La película, pese a su bochornoso estreno,
estuvo nominada al Oscar en el apartado
musical.
Esta no es la típica película musical-infantil de
la época. Vendida en su momento como “The
Wonder Musical of the Future!”, la cinta ha
ido ganando seguidores desde su estreno en
1953. Tal vez por su tono surrealista, con
decorados dalinianos y ambientes opresivos.
O quizá por sus múltiples y posteriores
interpretaciones que van desde el homo-
erotismo al complejo de Edipo, pasando por la
tan manida Guerra Fría, tema recurrente en
todas las interpretaciones que se hacen de los
filmes fantásticos de la década de los 50.
Pese a todo, se trata de una película única en
su género que sigue encandilando a públicos
de todas las edades, aunque me cueste
reconocer que esto realmente ocurra, al
menos en el caso de los más pequeños en la
actualidad. Habría que ser justos y situarla a
la altura de películas como “El Mago de Oz”
(1939) o “Willy Wonka y la Fábrica de
Chocolate” (1971), aunque claramente
distintas en temáticas y épocas.
Un dato escatológico antes de terminar: El
presupuesto del film hizo que en vez de 500
fueran 150 los niños que aparecen tocando el
gigantesco piano. Durante uno de los
descansos, uno de los chicos comió algo que
le sentó mal, haciéndole vomitar sobre el gran
piano, lo que provocó una nauseabunda
reacción en cadena, con 150 niños
vomitando sobre el decorado. Todo el mundo
se alegró de que el presupuesto hubiese
tenido que dejar a 350 niños fuera.
Texto de Óscar Varona
 Pequeños sabios.
Tatiana era cyber-pija desde antes de nacer. Su madre era pediatra y su padre psicólogo
infantil. Desde que era un feto su madre se ponía en la tripa pequeños altavoces con música
de Mozart y con cantos de ballenas; últimos descubrimientos para desarrollar el cerebro de
los humanos durante la gestación.
A los tres años sus padres le regalaron su primer PC llamado pequeños sabios. La niña
comenzó a tener una facilidad terrible para manejar el ordenador. Aprendió el arte de escribir
con las teclas del PC antes que a controlar el pipí y la caca. La velocidad con la que escribía
Tatiana empezó a despertar curiosidad de familiares y vecinos, pero no tanto de los maestros.
Cuando su madre la llevó a Educación Infantil la pequeña se negó a coger un lápiz; la maestra
le explicó que hasta para dibujar necesitaría lápices, pero la niña ya manejaba el Photoshop y
el Corel para hacer dibujos.
Basados en los conocimientos de un padre psicólogo -que sabía mejor que nadie lo que su
hija necesitaba- decidieron llevarla a un colegio católico de pago en el que permitían a la
chiquilla usar siempre su ordenador y no verse obligada a usar nunca un lápiz o bolígrafo.
Y así transcurrieron los años de educación de Tatiana. Todos los días iba a clase con su
portátil y transcribía como una taquígrafa todas las palabras que decían los maestros. Pero un
día cuando Tatiana estaba en sexto de primaria, con 12 años, se le estropeó el portátil y
acudió al colegio sintiéndose desnuda. Se sentó en la silla y comenzó a escuchar la lección
que impartía la maestra. La muchacha no
sabía que hacer. Contemplaba cascadas de
palabras que salían de la boca de la
profesora. Ella no podía capturarlas sin su
portátil, se quedaban en el aire. Estas
palabras se descomponían en letras y
rebotaban en las paredes dejando notas
musicales en cada impacto. Tanto choque
de letras se convirtió en una sinfonía en la
cabeza de Tatiana que al mismo tiempo
movía los dedos como tocando su ausente
ordenador; se entretenía imaginando que
podría tener un piano bajo sus dedos. De
pronto empezó a dolerle la tripa y al rato
notó una humedad en su entrepierna, miró
su pantalón de color crema que empezaba a
mancharse de rojo. Miró que en la boca de
la profesora se había quedado una letra T
enganchada a sus labios. Ella quería salir
de clase corriendo, como la letra T de la
boca de la maestra. Su angustia aumentó
hasta la desesperación y tuvo que aguantar
diez minutos hasta que llegaron las últimas
palabras precedidas por la letra T : Terminó
la clase.

Texto de Pablo Gijón.

Ilustración de Letizia Pérez Bello.
 tejado
El Tejado de mi casa es particular.

Es Tolerante e impasible.

Por arriba soporta las inclemencias

del Tiempo;

ya llueva, nieve, granice o queme el

sol, sin hacer reproches.

Por abajo...¡ ay, por debajo! Ha sido

TesTigo impasible de Todo

lo que en esTa esTancia ha

ocurrido.

Ha Tolerado el exceso de decibelios

que salían de las guiTarras e

insTrumentos varios.

Ha Tolerado los pinchazos de las

decenas de chincheTas que le han

clavado.

Su morador decidió un día

independizarse de él

y ahí esTá, impasible,

aguardando sus visiTas para

recibirle con los brazos abierTos

Así es el Tejado de mi casa...

MUY PARTICULAR

Texto y fotos de Mª Luisa Moraleja.

 ¿Te apetece un té?
-Tenme esto un momento.
-Trae, yo te lo sujeto.
-¿Te apetece entonces un poquito de te? Te sentará bien. Toma un trago.
-Tú es que naciste detallista total... Por supuesto, te lo acepto. En cuanto a lo
otro, es exactamente tal como comentas: en teoría, arrastro esta congestión de
estómago -un absoluto fastidio, te lo prometo-, por motivo del accidente último.
Antes lo toleraba todo, por descontado. Justo aconteció lo opuesto a partir del
accidente... ¡Y qué decirte a propósito de cómo me siento! Si tuviera las tripas
destrozadas, no me lamentaría tanto. Estos intestinos revueltos me están
matando... No voy a soportarlo, aguanto fatal todo este padecimiento, esta
maldita penitencia sin término.
-¿No estás bien entonces? Me inquieta tu estado, Teresa. Lo cierto es que tienes
el rostro ligeramente acartonado , y de un tiempo a esta parte arrastras un
aspecto terrible, y hasta tu gesto se ha vuelto taciturno. ¿Tú no te das cuenta?
-El doctor Téllez me ha prescrito sulfato. Tal vez lo más sensato fuera visitar de
inmediato a un eminente especialista, es cierto, pero no me atrevo, Tomás.
-¿Estás tonta de remate? Esta tarde tienes fiesta en el Patronato, ¿no es cierto?...
Vete a visitarlo sin falta, que ya estamos a septiembre y te va a faltar el tiempo.
(-¡Qué mente! ¡Cuánta sensatez!)
-Decídete ya, Teresa. Insisto en que esto que tienes resulta extraño, aparte de
antojárseme misterioso en extremo.
-Estate tranquilo: te lo prometo. ¿Te conté que la otra tarde, consultando revistas
en torno a la materia, las autoridades del Lancet se decantaban por un diagnóstico
de lo más molesto: en concreto, dictaminaron que lo que yo tengo no resulta nada
estrambótico. Antes bien, mi alteración constituye un efecto natural motivado por
la disputa que desde antiguo mantenemos contra el alfabeto, en particular contra
la maldita letra T. Tanta batalla literaria me ha sentado fatal, fíjate tú hasta qué
punto arrastro sufrimiento...

Gemma Pellicer Bertrand

TEATRACO A LAS 12 somos un pandilla de guionistas actores
y realizadores que reivindicamos la caña con tapa como obligado
protocolo institucional ya sea en directo, en vídeo o en cinexín.
CUADERNO DE BITÁCORA de TEATRACO A LAS 12.
Para primera función que hicimos como
compañía teatral nos fuimos desde Avenida
de América en Madrid hasta el Gaztetxe de
Pamplona. Por esa función cobramos unos
250 euros, hace ocho años eso era una
pasta, ni por asomo una sala alternativa te
paga esa cantidad en un aforo de 50
personas.
La obra se llamó ¨Les llamaban Llamaban¨,
Eva, Roberto, Begoña y yo, Erik, nos
conocimos en un taller de teatro, al acabar
el curso les pasé algunos guiones de
sketchs, varias ideas y una buena cantidad
de cerveza que acabo por convencerles,
también Ana se unió a la movida (1999).
Viendo que la prueba de fuego en Pamplona
había salido bien y a parecer la gente se lo
habían pasado de puta madre nos metimos
en la Sala Triángulo . Lo que iban a ser
cuatro pases se convirtieron en 18
funciones.
Por cierto, Ana por aquel entonces estaba
embarazadísima y la última función la hizo a
punto de caramelo, se llega a retrasar el
pase y rompe aguas en el escenario.
Cuando acabamos las funciones dejamos
pasar una temporada sin vernos. Entre que
nacía el hijo de Ana, Rober había
conseguido curro de figuración en el Teatro
Español que le solventaba pagar el piso y el
coche, Bego se fue a Oviedo y Eva y yo
también nos dimos cuenta de que aunque
una obra guste es jodidamente difícil vivir
haciendo café teatro.
En conclusión unánimemente pensamos que
las ¨salas alternativas de teatro¨,
patrocinadas en su mayoría por la
Comunidad de Madrid, podrían incluso
tomar ejemplo de las ¨okupas¨, centros
sociales autogestionados, repetimos, sin
financiación externa que pagan lo que
oficialmente te corresponde. Las salas te
ofrecen el 50% de la taquilla, aún así
tendrás que llenar tu el local entre familia,
amigos y colegas por que olvídate de que
vallan a promocionarte la obra.
Voy al grano que me pierdo, compartíamos
cartel con la obra ¨Zanahorias¨, que
aunque parezca surrealista ha recorrido
escenarios de Broadway y Nueva York, que
poco lejendarios ¡nosotros en una okupa!
¿que pasa?.
Por aquel entonces conocimos a Josevi, un
actor que trabajaba de taquillero en la
Triángulo.
El caso es que pasado un tiempo Josevi
dejó de trabajar en la sala por
desavenencias con la patronal. A los pocos
días me presentó a Vicent Gavara, un
colega actor de Valencia. Le hablé sobre
Teatraco a las 12 y que quería volver a
hacer otra obra, a ser posible el segundo
volumen de ¨Les llamaban llamaban¨ ya
que por formato y tiempo tenía varias ideas
y guiones que habían acabado en un cajón.
Vicent me presentó a Diego Pizarro (actor),
este nos presentó a Diego Peire (actor) y
montamos la obra, esta vez con 27
personajes, tres actores en escena y Diego
Peire como director de escena (2004-
2005). Hicimos unas cuantas funciones en
la Sala Artépolis, Triángulo y una pequeña
gira de 12 funciones en el Circuito de Café
Teatro de Valencia.
"LA

NOCHE

TE

SE

MUEVE"

Mientras tanto Josevi, Vicent y yo
trabajábamos como actores en Negone, un
vídeo juego virtual muy friki donde hacíamos
de mutantes venidos del año 2647 para salvar
la tierra, lo flipas. La gente pasaba por un
laberinto de pruebas y se iba encontrando con
los personajillos. Soltabas la chapa y si el
grupo que te tocaba era majo hasta te lo
pasabas bien. He llegado a estar casi cuatro
horas solo, en un cuartucho de luz negra, por
que nadie pasaba la prueba anterior para
llegar a mi personaje. En ese trabajo
conocimos a Luisiño (Koldo Buenaga), un
mostruo con el que más adelante haría una
decena de sketchs para Teatraco a las 12.
Ese mismo año Vicent se propuso dirigir y
actuar en el largometraje KILIMANJARO con
los teatraqueros Vicent Gavara, Diego Peire y
Erik gatby como actores principales y el resto
de colaboradores de la compañía con papeles
de reparto coral. La trama era durante un
viaje, a modo de falso documental, lo precario
que es el mundo del actor cuando no tienes
un ¨padrino¨ que te de currelo, todo metido
en un road movie con tintes de comedia
negra. La peli dura 111 minutos, se rodó 33
días en Madrid, Valencia, Burgos, Almería,
Granada (Almuñecar) y Málaga sin permiso de
las autoridades, con una ínfima producción,
sin saber que rodaríamos al día siguiente, la
mitad del tiempo mosqueaos por la falta de
organización y la otra mitad soltando paridas
sin parar. Se estrenará a finales de este 2009
aunque antes habrá por lo menos un pase en
la Filmo.
En 2004 nos fuimos con Vicent a buscar
localizaciones. Me llevé la cámara casera y
nos grabamos mientras pasamos la tarde
campestre. Y así salió nuestro primer sketch
en vídeo lo que tuvimos a bien titular EL
CORTO MAS CORTO DEL MUNDO.
Luego parodiamos una teletienda de estas de
madrugada y grabamos un corto sobre
vivienda SOLTERO BLANCO BUSCA PISO y
una parodia al programa yanki JACKASS. El
año pasado probé a subirlos al YouTube y así
nos empezaron a pedir trabajillos por encargo:
Una videopromo para el PERIODICO
DIAGONAL, para el festival de música
FESTIVAL MUNDO IDIOTA colaborando con la
FUNDACION GOMAESPUMA, trabajos de
realización para el programa de Neox VU87,
varias actuaciones en directo, cuñas de
radio... y lo que seguramente más nos ha
llenado como personas humanas que semos,
el vídeo clip de nuestros hermanos LOS
TARUGOS, con la colaboración del actorazo
PACO CHURRUCA.
Como decía Bernard de Fontenelle (1657-
1757) ¨No os toméis la viida demasiado en
serio, de todas maneras no saldremos vivos
de esta¨
Podéis ver nuestros sketchs en:
www.youtube.es/teatracoalas12
Texto de Teatraco a las 12
 MOMENTO
T

Letizia Pérez Bello.

Aída García Corrales: http://www.aidarte.blogspot.com/
Óscar Varona: http://www.puaghhh.blogspot.com/
Gemma Pellicer: http://megasoyyo.blogspot.com/
José Luis Gracia Enguita: http://elgranjoseluis.blogspot.com/
Teatraco a las 12:www.youtube.es/teatracoalas12
The Mockers: http://www.themockers.net/
http://www.myspace.com/themockers
http://www.facebook.com/pages/The-Mockers/27330614791
Mª Luisa Moraleja: http://flamencoescultura.blogspot.com/
José Luis Gutiérrez/ Morfus:
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