À memória dos meus avós,

Nilo Maia Moraes e Yvone Moraes

À memória do amigo Marcos Almir Madeira
À memória de Clara Nunes

À memória do Brasil
(Brasil?!)
OBRA PREMIADA NO II CONCURSO LITERÁRIO DA FIRJAN
SENAI
FUNDAÇÃO GUTENBERG
CATEGORIA: POESIA
“Ao longe, muito mais ao longe do que supunha o vago da
minha lembrança, exalava sons e harmonias um órgão: o
órgão; rei dos instrumentos...” – Destaquei o trecho, que
considero um primor de síntese, com alusão poética ao
instrumento que também venero. Parabenizo Marcelo
Caetano pela alta qualidade de seus escritos,
constituídos com raríssima inspiração. Eles são a
chancela inequívoca do escritor que aí se insere.

Arnaldo Niskier, Membro da Academia

Brasileira de Letras
“Aquiles e muitos outros príncipes antigos
foram entregues ao centauro Quíron, para
que os educasse sob sua disciplina. Ter um
preceptor metade homem metade animal
significa simplesmente que um príncipe
deve saber utilizar seja uma como outra
natureza, pois uma sem a outra não dura
muito tempo.”

O Príncipe, Nicolau Maquiavel

 €€ OS POEMAS €€€
O beco fino-------------------------------------------------------------------1
Mediocridade democrática-----------------------------------------------------1
A decisão-------------------------------------------------------------------- 2
Vastidão sufocante----------------------------------------------------------- 2
Dois sonetos à Cabrália (A palo seco, O ovo de galinha) --------------------- 3
Oração aos velhos------------------------------------------------------------ 4
Cemitério interrompido------------------------------------------------------- 4
Retórica para uma platéia de fantasmas--------------------------------------- 5
Anjo de luneta---------------------------------------------------------------- 5
Arlequim--------------------------------------------------------------------- 6
Desveijada------------------------------------------------------------------- 6
Homem, mulher------------------------------------------------------------ --7
Apocalipse intragaláctico------------------------------------------------------7
Uma pátria aberta a todos-----------------------------------------------------8
A vida nas palavras-----------------------------------------------------------8
Assim na terra como no céu---------------------------------------------------9
Pássaros falantes------------------------------------------------------------ 9
A rua dos senhores pobres---------------------------------------------------10
Poema das lembranças esquecidas------------------------------------------- 10
Ribalta-espelho--------------------------------------------------------------11
História de meandros--------------------------------------------------------11
A união machoafetiva-------------------------------------------------------- 12
As (Ama)Zonas do sentido---------------------------------------------------12
O olho de Camões----------------------------------------------------------- 13
Flores guerreiras----------------------------------------------------------- 13
Fotografia humana---------------------------------------------------------- 14
Ressentimento educacional-------------------------------------------------- 14
Alma de primícias------------------------------------------------------------15
Sou vasto, logo, vago… ---------------------------------------------------- 15
Uma história de Porto Velho------------------------------------------------ 16
Longe de mim ficarei perto-------------------------------------------------- 16
O homem que virou livro --------------------------------------------------- 17
Alfaiate ou engraxate-------------------------------------------------------- 17
Não precisamos do tempo--------------------------------------------------- 18
MMC---------------------------------------------------------------------- 18
Enganos e desenganos… -------------------------------------------------- 19
Quase tudo era mecânico ---------------------------------------------------- 19
A clássica família: 1937 ---------------------------------------------------- 20
Você quer mesmo… -------------------------------------------------------- 20
A Santa Preguiça --------------------------------------------------------- 21
A fartura do pouco --------------------------------------------------------- 21
Por uma leitura livre de Santo Agostinho --------------------------------- 22
O sorriso é o negro universal ---------------------------------------------- 22
Atos ou palavras ----------------------------------------------------------- 23
Roda-gigante -------------------------------------------------------------- 23
A arca do tesouro ---------------------------------------------------------- 24
Um velho dia ----------------------------------------------------------------24
Cara ou coroa----------------------------------------------------------------25
Gimnopédia------------------------------------------------------------------25
Animália perplexa----------------------------------------------------------- 26
Quixotes da mesma tertúlia--------------------------------------------------26
Profissão de fé-------------------------------------------------------------- 27
Páginas viradas------------------------------------------------------------ 27
Louco é o amor-------------------------------------------------------------- 28
O Boneco de Neve---------------------------------------------------------- 28
Eros------------------------------------------------------------------------ 29
Oração aos moços----------------------------------------------------------- 29
Profissão de fé-------------------------------------------------------------- 30
A ressurreição-------------------------------------------------------------- 30
Erlkönig (Johann Wolfgang von Goethe)----------------------------------- 31
O Rei dos elfos (versão Marcelo Moraes Caetano)-------------------------- 32
O amor nos tempos da Rave ----------------------------------------------- 33
Brasiléia Iracêmica--------------------------------------------------------- 33
Evocadores de mortos ------------------------------------------------------- 34
Bolero-----------------------------------------------------------------------34
Soneto semidialético -------------------------------------------------------- 35
Eu hoje vou respirar sobre a tua caveira ------------------------------------- 35
Cuidados-------------------------------------------------------------------- 36
Soneto judaico---------------------------------------------------------------36
Soneto da penetração-------------------------------------------------------- 37
Profissão do soneto----------------------------------------------------------37
Gralhas--------------------------------------------------------------------- 38
Vaso chinês----------------------------------------------------------------- 38
ISTO OU AQUILO --------------------------------------------------- 39
Tu és o teu maior amigo---------------------------------------------------- 41
Zhõngghuó------------------------------------------------------------------ 41
Éclair----------------------------------------------------------------------- 42
Soneto da melhor espécie---------------------------------------------------- 42
Olhar de cima----------------------------------------------------------------43
Menos uma carta de amor----------------------------------------------------43
Superioridade humana-------------------------------------------------------44
Prudência------------------------------------------------------------------- 44
Trabalho-------------------------------------------------------------------- 45
Língua mui Portuguesa-----------------------------------------------------45
República da Califórnia------------------------------------------------------46
Para quê?------------------------------------------------------------------- 46
Sujeito pós-moderno------------------------------------------------------- 47
Breve cronologia segundo o tempo------------------------------------------- 47
Honrarás pai e mãe----------------------------------------------------------48
Para um homem do povo-----------------------------------------------------48
Teoria da conspiração--------------------------------------------------------49
Dia após dia...---------------------------------------------------------------49
Viagem sem volta----------------------------------------------------------- 50
Arte-------------------------------------------------------------------------50
São duas as loucuras--------------------------------------------------------51
Roma----------------------------------------------------------------------- 51
Por uma leitura livre de Herbert Marcuse-----------------------------------52
A usina nuclear etc.----------------------------------------------------------52
A ditadura da mentira--------------------------------------------------------53
A matéria do fogo------------------------------------------------------------53
Manhã clara-----------------------------------------------------------------54
Vou rezar, vou torcer---------------------------------------------------------54
Eu sou, tu és: sejamos!------------------------------------------------------55
Todo o respeito a Clarice Lispector ------------------------------------------55
Xadrez livre------------------------------------------------------------------56
O bruxo---------------------------------------------------------------------56
Por assim dizer…-----------------------------------------------------------57
Nosso belo status quo-------------------------------------------------------57
Quando os heróis me chamarem----------------------------------------------58
Uma mitologia de máscara---------------------------------------------------58
Extra, muito extra!----------------------------------------------------------59
Breve história de um provérbio bíblico--------------------------------------- 59
E = mc²--------------------------------------------------------------------- 60
Estado vivo vermelho-------------------------------------------------------- 60
MEDITAÇÃO фонтан ----------------------------------------------------61
Predição---------------------------------------------------------------------61
O carro de luz-------------------------------------------------------------- -62
Minha farta lírica fatal------------------------------------------------------ 62
Narciso revisitado---------------------------------------------------------- 63
Laranja filosófica----------------------------------------------------------- 63
Homo sapiens, Homo demens----------------------------------------------- 64
My way--------------------------------------------------------------------- 64
Alfa e ômega-----------------------------------------------------------------65
Facúndia--------------------------------------------------------------------65
A torre de Torricelli---------------------------------------------------------66
Gizé da química moderna-----------------------------------------------------66
Biobibliografia--------------------------------------------------------------68
 O beco fino

À Magnífica Amiga Elke Grunupp, guerreira do amor

Concluir nossa igualdade é tão terrível,

que se inventaram hinos e doutrinas
“provando” o quão alto é o nosso desnível
diante das pobres bestas, “pequeninas”...

Até se criaram canções de amor; salmos

recitam-se; festas, orgias... de quebra...
Na farsa, o cavalo jamais foi zebra,
não há maremotos, só lagos calmos...

Cada homem se acha dono das estrelas,

crê que o universo foi feito POR ele ─
seu Agente! Causa! Finalidade!

Antes das pessoas ─ e depois delas ─

havia a mesma Lei. Pois se revele
que a água da vida é de quem nela nade...

Mediocridade democrática

Há sempre alguém na ante-sala de espera

folheando a revista e colhendo planos
de moços fantasiados de ciganos
─ olha a vida do outro e a própria já era...

Olhando atrás da página, um desespero

se junta às mãos cegas ─ vento na folha!
Por ser a vida seca, seca... molha
o dedo na saliva. Sem tempero.

Ali sorriu a fêmea que está prenha

de um ator secundário que fez C.A.L.
O casamento é pra voltar à tela.

Novo convite: a revista se embrenha

nas almas que absorvem sua moral...
Tão mesma ─ no palácio ou na favela...
1
 A decisão

Não vale dizer que eu nunca fui fiel:

é que o meu instinto é de cão perdigueiro...
Viver entre rosas mas não sentir cheiro
é falha genética, ou erro cruel...

Eu posso regar uma rosa entre duas...

Não posso impedir que a água do regador
dessedente a todas com igual amor...
Não fale de secas, falemos de Luas...

Não fale de greves, falemos de liras...

Não fale de preços; falemos de bocas...
Não fale de medos; falemos de lendas...

Não fale de mitos; falemos mentiras...

Não fale de ciúmes; falemos de trocas...
Não fale de ausências; falemos de agendas...

Vastidão sufocante

Confesso que já não sei mais por quê:

toda uma vida contra os passarinhos?...
Com ódio da rosa e amor aos espinhos?...
O avesso da vida é estar sem você.

O oposto da árvore é sua não-raiz?

O contrário do fim: meio ou começo?
Não sei. Mas sem você, me sou avesso...
Meu coração é um cérebro aprendiz.

Avesso da caneta é papel limpo?

Ou o silêncio faz que a música diga?
Beethoven: rei da grande, eterna pausa!...

Eu sem você viro ouro sem garimpo?

Não sei? Razão da vida se desliga...
Sou conseqüência torta, sem a causa...

2
 Dois sonetos à Cabrália
I
A palo seco
Se diz a palo seco
o cante sem guitarra;
o cante sem; o cante;
o cante sem mais nada;
(João Cabral de Melo Neto, A palo seco)
O verso do velho não é o feto.
Nem o silêncio extirpa quando sons.
O vácuo na língua, foz de jargões,
é sócio do caótico arquiteto.

A mulher grávida, filha do sol:

rubi do cosmo umbilical de elenco
em cartaz na tourada e no flamenco
a palo seco; este punho espanhol.

Não há tortura, o solo desamarra,

numa garganta, o corpo em dois sapatos.
O resto é nada — sonho a pino — enfeite?

Veja-se: a dança, avesso da guitarra,

pêndulo em forca, mudez de stacattos,
suplica chicotes; que arranquem leite.
II
O ovo de galinha
Ao olho mostra a integridade
de uma coisa num bloco, um ovo.
(João Cabral de Melo Neto, O ovo de galinha)
A meta oval (é claro) encasca a gema.
No galo, um árido ângulo de Norma.
Catedral gótica, não se deforma
nos ritos de Hollywood sem cinema.

Família esférica, pais com aresta,

um ovo transcende ávido o miolo.
Pompom, boneca comestível, bolo,
fuça de foca, faca, ferro ou fresta.

Mal se descobriria a face insana

se não se explodisse ovo em espingarda,
que não dá sangue, a fim de que não remem...

Prefere, agnóstico, homem-porcelana,

manter-se fosco na mamãe bastarda
a quebrar-se ébrio no calor do sêmen…
3
 Oração aos velhos

Senhor, salva as modelos anoréxicas!

Piedade dos empresários exaustos!
Acode os Mefistófeles sem Faustos!
Tantos ofícios, memorandos, técnicas!...

Liberta os casados de suas esposas!

Faz que os filhos não queiram ser os pais!
Lembra os homens das faces imortais!
Recorda-nos fomes esperançosas…

Abole-nos das ceias natalinas!

Substitui champanhe por amor!
Em vez de taças, vozes (cristalinas)…

Que humano seja mais que homem / mulher!

Que essa coisa de sexo e de ator
acabe, Deus, além do mal-me-quer…

Cemitério interrompido

Campos-santos não surgem por decreto,

ao passo que vidas recontam fábulas...
Suas rotas não se findam nas parábolas
de pouso nas lápides de concreto.

O cemitério guarda um duradouro,

a ser eterno, o Vale do Incompleto:
separando o espiritual do esqueleto,
coroa alma de chão e pó de ouro.

Os sonhos que se arrostam, sorridentes,

agora frigem récitas de luxo...
A orquestra ouve o dueto em fala escrita!

Vento hemisférico desperta ausentes

que se desfazem da memória em fluxo
hermafrodita.

4
 Retórica para uma platéia de fantasmas

Eu ouço mil vezes mais do que falo.

Mas ouço a mesma frase há cem mil anos...
Nem é preciso avisar aos meus tímpanos
que o beijo deságua em vão pelo ralo...

Antes éramos mármore de Vênus

fundindo-se em ouro branco de Adônis...
Hoje, não suportamos telefones,
pois não nos vermos é um problema a menos...

Mas lamentar não adiantaria...

Não posso adormecer na vida falsa
que os dias deixados têm esquecido...

Nosso passado, uma história vazia,

morreu quando nem começara a valsa
que nunca será ─ por nunca ter sido...

Anjo de luneta

Dos vícios da noite, o pior é a solidão...

Bares se apagam depois que a música fica...
Antes era Mona Lisa, agora é Guernica...
Príncipes e princesas, olhai o dragão!...

A carne invisível ─ não vejo, não percebo...

Nem sei quantas vezes pensei em desistir...
O reino da noite é o império de um faquir
na cama de pregos, ingerindo placebo...

A noite é uma vírgula. Que o dia recusa...

O dia é casado contra a noite solteira...
O beijo da noite é uma concha entre suspiros...

A noite é uma pobre noviça confusa,

uma vaga sobrando, choro, mamadeira...
e mama água benta no covil dos vampiros...

5
 Arlequim

Resta de cada amor somente o resto.

Nada de doce. Cheiro de fritura...
Se a festa acaba, a sala fica escura
de atrizes, mímicas fartas sem gesto.

As flores do vaso murcham no vinho

por falta de convites. No final,
o ator ficou frio, sem avental,
recita um monólogo tão... sozinho!

Cortinas que se fecham sem aplausos...

Tal como o fim da noite da paixão,
assim finda o primeiro ato da dança.

Os personagens, bêbados ou falsos,

procurando amores na contramão,
escondem-se (aos pedaços...) da esperança...

Desbeijada

Lá onde acaba a noite e nasce a aurora,

onde o toque da chuva encontra o orvalho,
estendendo-se ao infinito atalho
do dia mais antigo até agora...

Ali onde nasceu este espantalho,

filho de Radamanto com Pandora,
este homem de palha, que em vão te adora,
o bobo, a ganga, a escória, o rebotalho...

Aqui estou eu te vendo entre cortinas

que não se abrem nunca mais do que um palmo
a meus olhos, tão extensos, tão vastos...

Não posso ver-te assim, parca em neblinas...

Não pode o antigo incêndio, agora calmo,
seguir beijo morto de afagos castos...

6
 Homem, Mulher

Olho à minha frente e não vejo a manhã.

Descanso a mente... Relaxo... Me deixo...
Paro de pensar... Desapóio o queixo
da mão que tem a estúpida maçã.

Me vejo em imagem longa, reflito-

me nesta fruta que é mais que um espelho...
Antes de comê-la, sopro-lhe o hálito
e torno-a clareza, o centro vermelho...

Na minha burrice, os juízos medem

a fruta molhada que a boca leva
com tanta piedade, tanta paixão...

Não estou no meu quarto, estou no Éden;

vocês se resumem numa só Eva;
eu me abandono em cardumes de Adão...

Apocalipse intragaláctico

Mil novecentos e quarenta e sete:

um ano decassílabo de areia!
UFOs desabam, insetos na teia,
num carnaval de ET: baile e confete…

A inteligência externa soviética

não cessa fogo enquanto houver demônio…
A América, enriquecendo Plutônio,
tampouco descansa a ciência hermética…

Pois chovem objetos: conchas, discos,

charutos, móbiles, bolas. Vitrine!
E o consumo enriquece a nave Show.

Com forma de feto, os olhos são riscos

de amêndoa, a boca fina, Mickey, Minnie,
Pateta e Tio Patinhas — em Moscou…

7
 Uma pátria aberta a todos

Deste país, dizem que ele é impávido,

e que plantando nele, tudo — dá!…
Meu Deus, eu acho que ele estava grávido
de um filho gay: Pery ou Peryá?!...

Aterrissando em solos do Ceará…

Ou é Iracemo?! Deus, decide o sexo!...
“Por que me pedes tanto, ó ser de lá,
Não vês que aqui em cima isto não tem nexo?...”

Senhor, então há mesmo um arco-íris

no céu varão da pátria mãe gentil?
Como isto pode, ó Grande Jeová?!

“Escuta aqui, palhaço, o céu é anil,

meu nome nem é Jeová! É Osíris…
ou Osiréia, deusa boa e má!...”

A vida nas palavras

Ao Soares Feitosa

Quando há o que dizer, nem que seja horrível,

as palavras vêm brancas como estátuas;
porém, quando aspiram ter combustível,
caem majestosas gárgulas fátuas...

Lembro que estátuas morrem, se esquecidas,

também não frutificam verbos soltos:
precisam que haja estômagos revoltos
na mesa farta de expressões e vidas.

Como os pássaros cantam suas lamúrias,

palavras também chocam seus filhotes
até que voem livres como as folhas...

...levadas na tempestade, nas fúrias,

na brisa, nos carinhos, nos chicotes,
no acaso, no destino, ou nas escolhas...

8
 Assim na terra como no céu

Eu nasci no ovo dos tempos, reflexo

duma criação sem meio, fim. Começo
a desconfiar da estrela no alto. E desço
verificando o ilusório complexo...

Símbolos ficam no alto, embaixo. Ou entre

nos corrimãos, ó sombra em cristal! Claro!
Se existe em cima, existe embaixo. Raro
é distinguir céu, terra, inferno. E ventre!...

Se eu durmo, acordo. Se eu sonho, desperto.

Se eu me alimento, morro. E, morto, vivo...
Se eu quero, sofro. Se eu não quero: sofres...

Se eu falo, escuto. Se eu longe, amo perto.

Se universo eu e eu nada mais: arquivo.
Se o cão, livro. Se Deus — mãos, pés... Ou cofres?...

Pássaros falantes
À memória de Cruz e Sousa
Vejo os versos tão frágeis que escrevi
expondo-se no museu do massacre...
O livro, capa estóica, rasga o lacre
virgem de uma poesia bem-te-vi.

Não sei lê-la, pois já perdi meus óculos...

Toda a imensidade desta fragata
afunda feito um navio de prata
num mar de espumas brancas e de óvulos...

Vejo as tuas mãos rezando, a luz postiça,

o frêmito de auroras escamosas,
lá fora o sol canta a canção dos galos...

A madrugada ali desiste, irisa

como um nascer de pérolas de rosas
que expurgam-se violões — qurendo amá-los!
9
 A rua dos senhores pobres

Poeta é alguém que escala a sua mágoa,

brandindo amores de ressentimentos...
e vice-versa, obedecendo aos ventos
sem deixar de imergir o Aconcágua.

Ri onde os outros choram, se demora

nos átomos e extirpa o tempo fóssil,
arquiteto nas nuvens, doutor do ócio,
duque sereno, criada de vassoura...

Assombração de si, medra em espectros

como frutos vazios de ambição...
Veleja, rei, sem coroas nem cetros...

Adora o leviano, alça do chão...

Suas asas, ora extensas, ora aduncas,
levam-nos a palácios — e espeluncas...

Poema das lembranças esquecidas

Enquanto houver memória,

como haverá perdão?
O cérebro ama a História —
seu mestre, guardião.

Se morto, eu lhe perdôo;

enquanto vivo, não.
Viver é voar. E vôo
não sabe alisar chão.

Um ínfimo gesto aponta

mente baixa ou de alta monta.
Súbita a vida me desmente

e aclara seu maior Portão:

o respeito ao inimigo decadente
é mais que amor — é bênção…

10
 Ribalta-espelho
A um amigo santo, o Reverendo Gelson Piber

Quando eu ganhar aplausos, me perdoem

pelo tanto que fiz sem ter podido,
por meu descaso árido, descabido,
ao desejar aos homens que não voem…

Quando os olhos do sol que hoje se põem

não virem meus erros como estampido,
acusar-me de apóstata ou bandido
parecerá o ouro que os ratos roem…

Acalmem enquanto isso, ó doces vagas!...

Ondulejem na fé, ponham-me a risco!…
já que meus pés caminham de abrir chagas…

Se houver no céu relâmpago ou corisco,

hei de sorrir, ver-lhes o amor perfeito…
Então, vinde, aplausos! — Não vos rejeito!

História de meandros

Dois rios claros, quando saem do poço,

descobrem luz, a noite e uma sonata…
Plangendo lágrimas, um belo moço
planta no chão violinos em cascata…

Um rio estende-se e observa o fogo;

outro cala-se diante da fuligem;
salamandras, fadas, sílfides logo
assomam lépidas como vertigem…

Um rio enterra-se, criptorréico,

não pôde conceber o que é a luz…
se aboleta feito ácido nucleico...

(Gritando: “Já fui rei! Hoje, depus!”…)

Mas outros rios, nascimento em riste,
mudam a genética do homem triste.

11
 A união machoafetiva

Na minha língua, é sempre macho

qualquer vocábulo de teor viril.
Por exemplo, com o serrote eu racho
o fogo. E ainda assovio…

Machos serão aqueles que arrotem,

cuspam no chão, carreguem tronco,
sejam grosseiros, ressonem um ronco
capaz de serrar ao meio um totem…

Macho é uma coisa que adora macho,

isso eu afirmo, eu não apenas acho…
Falo da concordância nominal, sua tática…

Por exemplo, por que afinal é macho o adjetivo

que se casa com o substantivo macho na Gramática
se na vida isso é um “caso homoafetivo”?...

As (Ama)Zonas do sentido

A língua portuguesa é meio louca.

Completamente é pouco: ela é total!
O mesmo beijo dito em boca a boca
parece escambo, em vez de bacanal…

A língua é boa quando invade a toca

num surto amor, prazer fenomenal…
“Foi bom pra você, coelha barroca?”
“Pra mim foi bom! Pros árcades, genial…”

Padece a língua então de um despudor?

Padece nada! Ela quer ser assim!
Já viu que o sim é não e o não é sim?...

Ela é uma orgia, e seja lá o que for

é mãe! E mãe não se discute: engole!
Além de tudo, é musa de ouro mole…

12
 O olho de Camões

Hoje eu não quero armar escaramuça,

pois tua pegada, enfim, parece olhar
como um esplêndido céu devagar
de Proust na literatura russa.

Eu hoje olhei teu olho de cerâmica,

pousava nele um quê de Gioconda...
uma raposa, um lobo, um cão à ronda
com filhos da família poligâmica...

Ó língua-gente, ó catavento infrene,

ó seios fartos, ó prisão perene,
ó meia moça, ó anciã, ó espada!

Que o teu olho nunca mais te condene

à vida longa atrás da paliçada,
já que anjos voam e não vêem estrada...

Flores guerreiras
À amada amiga Paula Rubim Damazio

Não colho as flores brancas da Lapônia,

pois flores são frágeis quando covardes…
Passo entre livros e chá minhas tardes
pensando nelas, com sua doce insônia…

As flores brotam como um gel mecânico,

cada pétala um processo catártico…
Inundam de esperança o oceano Ártico
soterrando em granito o horror do pânico…

Uma voz estridula o sortilégio!

As flores se enfileiram nas trincheiras,
devassas pela guerra além-fronteiras…

O trompete do insuspeito colégio

desperta a fúria à neve sideral
e eclode em flor a aurora boreal…
13
 Fotografia humana
Ao amigo sábio Edgar Pêcego

Lutero, Chico Mendes, Gandhi, Helena,

Beethoven, Pocahontas, Luz del Fuego,
Jesus, Rockefeller, Zé Lins do Rego,
Péron, Aristóteles, Madalena,

Julie Andrews, Agostinho, Napoleão,

Elke, Romeu, Cousteau, Agatha Christie,
Carl Sagan, Lumumba, L’oiseau triste,
Petrarca, Alexandre, Cara de Cão,

Virgulino, Maria Antonieta,

Weber, Joãosinho Trinta, Zeus, Exu,
Galileu, Zé Colméia, Catatau,

Chaves, Costa e Silva, Brecht, proveta,

Tolstoi, Puig, Sade, Desmond Tutu,
Cortot, Fátima, Gabriela Mistral.

Ressentimento educacional

Sobre todas as linhas do caderno,

hão de arrastar-se as procissões de letras…
Meio sagradas — santos e obstetras…
Meio profanas — Lampião no inferno…

Lendo com fome, barões e duquesas

viram bandidos — Corisco e Dadá.
Entre-voz, um silêncio bê-á-bá
vazara gritos de águias indefesas…

Depois, caderno engole em espiral

as sílabas que lhe mordem a voz…
Descansa, dia e meio, rouco, a sós…

Então, acorda indignado, atônito!

Rumina verbos! Cospe fogo! Mal
se curva ante a platéia antes do vômito…!
14
 Alma de primícias
Tu Bishvat

Chega o momento em que a árvore se inclina

por tantas fases, suculentos frutos…
Despede-se de orgulhos aquedutos,
viceja a própria Rainha Cristina…

À sombra majestosa, peripécias

são permitidas com rigor de irmã.
Vestem-se meses, até que a maçã
orna o trono de poderosas Suécias.

O girassol que amamenta a raiz

se torna obeso de alimentos longes…
Quem dá recebe! Quem empurra leva!

Ora é a abadessa, ora é a imperatriz,

sagrando um ramo de frades e monges
com a coroa de louros de Eva…

Sou vasto, logo, vago…

Quero possuir a incoerência dos sábios,

que, das brumas trevosas, vertem luz;
onde há black-tie rígido, andam nus;
e falam mais com os olhos que com os lábios.

Quero ouvir o segredo das pirâmides!

É isso?! Noves fora! Que calúnia!…
Dez mil anos de segredos de múmia
num grão de areia nas praias dos Andes…

Mas o que vejo ali, será oásis?

Brilha como a esmeralda nos sarcófagos…
Não vês! Mas eu queria que tu visses…

É verde no topo e branco nas bases,

violeta como a ilha dos Lotófagos…
Que bom que me salvaste, pai Ulisses!...

15
 Uma história de Porto Velho

As lendas antigas do igarapé

desenrolam-se de um tempo remoto…
Conta-se que aquele rosado boto
sai das águas pretas e fica em pé…

Seu ofício é ter moça parideira,

alugar-lhe a coragem mais o bucho.
Mães, não querendo ser avós de bruxo,
prometem filha de louca ou de freira…

Mas não dá certo… O boto é sabichão!

Quando pisa as margens é tão galante,
que não há nem convento nem hospício

que mantenha um pé das moças no chão,

sem que elas voem na água deste amante
que as tira de suas vidas, só de ofício…

Longe de mim ficarei perto

Repetir, repetir — até ficar diferente.
Repetir é um dom do estilo.
(Manoel de Barros, Uma didática da invenção)

Respirar consiste em repetição

porque se alguém se exaure e com revolta
e freia o refazer e rema e solta
e larga as hélices no ar do pulmão

porque se alguém se cansa da outra lâmpada

que acende e apaga em sol e lua e lenda
apaga e acende entre as beiras da fenda
por onde o mar é brisa e destampada

porque se alguém se finda e expulsa o giz

do quadro-negro e escreve e sobre jade
torpor sagrado e de estúpido aspecto

porque se alguém se fode e quando quis

quando deve invadir e quando invade
quando se pensa rei quando é seu séquito…

16
 O homem que virou livro

Trabalhando para o dono — como disse Marx — ao

longo das horas mas num ritmo
diferente (muito mais
grosso) que o do relógio
fazendo vinagre
(Ferreira Gullar, Poema sujo)

Alienado entre plantações de espermas

agitados em repartições públicas,
com chefe, defensor, mesários, súplicas,
afoga-se o funcionário nas termas…

Tornou-se um livro-caixa sem carimbo,

fechou-se entre inventários e retóricas…
A mesa e a flor de plástico, pictóricas,
não morrem nunca, pois já estão no limbo…

Mas este ser é tão útil por nós:

não fosse o seu morno existir monstrengo,
não se fechava expediente em outubro…

E lá na cultura dos esquimós

não se confunde vida com flamengo,
nem verde e amarelo com negro e rubro…

Alfaiate ou engraxate

A rosa é do valor de quem recebe.

Se a mão é graxa, a rosa é graxa e causa
rock, ou cabide, ou bolero, e/ou pausa
nas profissões deveras que a mão bebe.

O espaço entre a rosa e o primeiro tato

completa-se à medida que se perde
o vácuo entre espinho, a blusa do verde,
e a pétala, uma língua de sapato.

O mesmo vento escova-se em solfejo

quando abotoa as preces de quem colhe,
de maneira polida (a costurada

no ninho), a rosa, o terno realejo,

que a luz e veste nas gaitas de fole,
que a plange de estrelas, que a madrugada,
17
 Não precisamos do tempo

Rezo ao eterno que um dia consagre

meu verso, como a estrela que não pousa,
que lhe dê o licor de um Cruz e Sousa,
torne-o gosto vital: vinho ou vinagre.

Um verso é pouco. O mundo é dos pouquinhos.

Tesouro enorme é a fome diminuta.
Que um verso meu não lembre apenas luta
clichê dos fatos, reis e torvelinhos…

Pretendo investigar todos os nichos:

quanto menor a fonte, mais a quero,
desde que haja átomo, água, areia, asfaltos…

ali estou, face a face, anjos e bichos,

à frente do exército — zero a zero —
da marcha que se dissolve nos saltos…

MMC

Quando eu nasci, ninguém tratou comigo

sobre a possibilidade do aborto…
Fui tirado a fórceps do conforto
em que havia só Deus, meu vasto umbigo…

Será que havia tempo de protesto?

Por que meu choro não foi traduzido
nem naquele discurso de vagido?
Ficar morando ali não era incesto…

Enquanto há matas, córregos, ribeiros,

nasci criança estapafúrdia, histérica,
deram-me um nome em sigla matemática…

Pediram-me que eu fosse um dos primeiros

a não gaguejar no centro da América,
mas venho de outra plaga intergaláctica…

18
 Enganos e desenganos…

Ninguém me conheceu no estado puro.

Longe do mundo, calado, observo
se a anatomia do sonho e do nervo
é a mesma da técnica do enduro.

Ninguém reparou que odeio morango.

Se é uma desilusão, ela que migre…
O leão é grande; bem maior, o tigre.
Ninguém me avisou que a valsa era tango.

Sem ter triste o semblante, vejo o caos

da fábrica de fogos de artifício
explodindo o final das maratonas…

Se bem que o rio é mar; e o mar, Manaus.

Começo a achar que o final era o início
de Bach: âmbar no látex do Amazonas…

Quase tudo era mecânico

À la memoire de Monsieur Michel Foucault

No primeiro dia, o primeiro atrito.

No segundo, pedras geram fagulha.
No três, a linha engendrou-se em agulha.
O quarto raspa as fricções do mito.

No quinto, um vulcãozinho entra em colapso.

No seis, nuvens chocam-se e geram gotas.
No sete, átomos se agrupam em frotas.
No oitavo, Deus dorme há dias, relapso…

No nono, o Não explode como um gêiser.

O dez descansa o Sim como fantasma.
No undécimo, a isca fica mais sexy.

O doze enfileirou a luz em Laser.

O treze, boquiaberto, aluga e pasma
catorze: eis o Tiranossauro Rex…

19
 A clássica família: 1937

Naquela década, a foto não mexe.

Nem o pai, engomado paletó,
nem a mãe, cabelo de rococó,
nem o filho pálido, cor de flash.

O coronel segura ombro da fêmea.

O mundo é preto-e-branco. A filha, fosca.
Mulher, posando de Norma ou de Tosca…?
Esta família — a típica blasfemia!

O páter nóster não sabe o que fala.

(Vê-se na foto um riso de urinol.)
A máter mátrum goza o macho status.

A pólvora espanta os mortos da sala,

que não têm frio e enroscam o cachecol
nos fogos falsos do álbum de retratos…

Você quer mesmo…

28/12/06, quinta-feira.
“Inquérito policial analisará onda de violência
no Rio.”
(Manchete de um jornal carioca.)

… seguir a vida acreditando em vídeos,

ter zelo no discurso dos repórteres,
quando o homem sem escola ergue revólveres,
seus mestres estão em jaulas, presídios…?

Passar tempo ruminando manchetes,

vendo o desfile de novas notícias,
quando a menor porrada é o cassetete
nas mãos dos cachorros das duas milícias…?

Você quer mesmo acumular dinheiro,

que a merda não aplaude em auditórios,
e os porcos somos nós, nossa platéia…?

Seqüestro, estupro, implosão, cativeiro…?

Notícias são ambíguas nos velórios…
“Nação” ou “Necrotério na cadeia”?

20
 A Santa Preguiça

Quando eu acordo, o meu corpo já cansa.

Penso eu: “É tanto dia pela frente!”
Arrasto-me e pego a escova de dente.
Voltar à cama é a única esperança…

Por que existe o tal café da manhã?

Não é melhor acordarmos no almoço?
Uma só refeição! Como se o nosso
corpo não fosse um só balangandã!

Eu quero que o meu sono seja o dobro,

que o meu dia caminhe a passos largos
ao banho que antecede a minha cama.

Então, se houver pendências, eu não cobro…

Esqueço, rindo, os palhaços amargos…
Eu amo inteiro o mundo — e ele me ama…

A fartura do pouco

No que eu li João Cabral de Melo Neto,

fiquei chocado: uma árvore no breu!
Este homem cantarola o apogeu
da faca, e fende o visgo do dialeto.

Não comunica, odeia sinfonia.

Não sonha, nem espera, mas assume.
Fala a vinte centímetros do gume
cuja lâmina é gaita em que assovia.

Não há nesta pessoa abracadabra!

Não há nesta pessoa a força química!
Não há nesta pessoa dor sem parto!

Chora, talvez, minérios como a cabra

que ele incorpora sem rigor de mímica,
pois o mundo retira o que há de farto.

21
 Por uma leitura livre de Santo Agostinho

Mesmo que o cão se esforce, berre, ladre,

não se despreze o medo em seu ladrido…
Quanto mais late, mais medo insculpido
na coleira amarrada pelo padre…

Mesmo que o cão se levantasse, bípede,

seria um cão, e nisto há total mérito.
Não quer ser gente, não se expõe a inquérito,
não pilota avião, nem velocípede…

O cão fica olhando um tal de Pinóquio

sonhar com a vida fora de fantoche…
Conclui: boneco humano também morde…

Não são diferentes Rocinha e Tóquio.

O homem veste a farsa do deboche,
mendigo, usando máscara de lorde…

O sorriso é o negro universal

À Inês de Sá, bela crianza

Se o teu menor sorriso não couber

nas faces sem-razão, de mundos péssimos,
lembra: fazemos pouco, e, mais fizéssemos,
talvez inda sobrasse um esmoler…

Somos co-pilotos da espaçonave,

o quasar de onde viemos não se extingue,
lá não existe arma, nem estilingue,
não há nem tristeza que se descave…

Miséria é consciência a beliscar,

ninguém é feliz num estado assim,
a vida ri sobre todas as vidas…

Pois cobre o teu antípoda de almíscar,

torna-o pleno de essência de alecrim,
orna a inveja dele com margaridas…
22
 Atos ou palavras

Todo elogio vela um grande acordo

entre o elogiador e o elogiado.
Estão cercados de arame farpado,
ficam na mesma nau, ambos a bordo.

Poucas pessoas têm força moral

e se mantêm retas na adulação.
Recebendo o elogio, eu abro mão
do discernimento entre o bem e o mal.

Quando eu atravessar esta avenida,

não olharei minha calçada oposta
em que ficou aquele que elogia.

Isso porque elogiar é voz perdida.

Nunca estive à venda, nem fiz aposta.
Gestos é que validam a elegia.

Roda-gigante

Eu finjo versos como os saltimbancos

não cultivam coelhos na cartola,
não vivem de comida, nem de esmola,
nem se erguem sem seus trancos e barrancos...

Eu falo asneiras, pois falo-as em pé,

se bem que um pé pra cima não é mal...
Aplausos! São pra mim? Sou tão trivial...
As lonas me protegem tanto, até...

que haja no picadeiro a guilhotina

e reis sejam coroados arlequins...
mas sem perder cabeça de anedota...

O mundo é circo; e Deus, a colombina,

seus foliões se vestem de querubins,
e a Criação reflete-se em cambalhota...

23
 A arca do tesouro

Ao amigo de sempre, Bernardo Schor

Leva no teu semblante uma esperança,
límpido âmbar, gaivota e São Francisco...
levíssima, em tua face, uma balança
com peso igual: Velásquez e um rabisco...

Traz no teu cenho um par de olhos falantes

que não te traiam, nem sejam opacos....
Orna teu rosto, apieda-te dos fracos,
respeita os marujos e os almirantes...

Passeia: a lei da gravidade é trágica

e leva ao chão o pássaro sublime,
porém a gentileza é fada, mágica...

... converte o teu pranto em poder pra cima,

ri do que foi dor, inda que não rime...
Se bem que o amor adora paz... e rima!

Um velho dia

Inspirado na brilhante atuação de

Toni Collette, em Pequena Miss
Sunshine, 2006.

O pai entrou na Kombi. O filho atrás.

A filha gorda. A mãe trouxe outra cesta.
O avô liga o motor, movido a gás.
Cantam, desafinada, uma seresta.

O filho pediu praia. A filha, morro.

A mãe não quer mosquito. O avô tem asma.
O tio espanta o pobre do cachorro
dormindo, puro, em sonhos de fantasma.

A mesa é suja. O chão tem mil formigas.

O céu nublou. Já chove? É tanta mosca!
Passeio ou tortura? Não classifique...

Comer. Voltar. São coisas tão antigas...

No papiro, Ramsés já desenrosca
a tal tragicomédia: o piquenique!

24
 Cara ou coroa

Identidade minha foi-se embora.

Olho os meus olhos neste espelho, brando...
Não sei se o olho ou se é o vidro me olhando.
Param séculos, multidões de outrora…

Pombas avoaram, meses foram próximos,

meninos grávidos nascem pianos,
cachoeiras lúdicas, valsas, sopranos,
tantas riquezas quantas outras fôssemos…

Nada é veludo: o fato é vão concreto.

O espelho esconde, mas não desafina.
Sol não fica em nuvens sempre secreto.

Virtude é vício — alerta a vã cortina!

De perto é cânhamo! De longe é seda!
Eu sou duas faces da mesma Moeda!

Gimnopédia

Toda cama é como se fosse o Índico.

Deitados nela, somos peixes frágeis.
Reflete em mim a lua e suas paisagens:
seu branco-e-vermelho é meu — reivindico.

Já que neste amplo Atlântico repouso,

gaivotas lógicas vêm buscar ostras,
enquanto os pingüins são novas amostras
de pássaros de um galeão perigoso.

A cama é o mar provecto sem naufrágio!

As especulações são espetáculos
vestindo azul, num pórtico magnífico!

As âncoras da nau têm leme frágil,

pequenos polvos de oito mil tentáculos,
fazendo cócegas no avô Pacífico.

25
 Animália perplexa

Quem se alia com jumento

também leva chicotada.
Mula manca, sem sustento,
pede uma perna emprestada.

A borboleta não é leoa

no ciclone ou no tufão:
por mais que tente, não voa
nem se imagina avião.

O galo casa com a porca,

nasce pintinho a pururuca:
quem ama corda se enforca.

A águia é um caminho extra,

pois quem plana igual se educa.
Mas nem todos têm tal Mestra.

Quixotes da mesma tertúlia

ou
Variações sobre um tema comum
À fada Tatiana Alves

Tijolos fazem fila, engarrafados, sem buzina.

Marias divorciam-se. Pedros, desempregados.
Fins de semana acabam. Aliena-se a rotina.
Atira-lhe uma pedra a mulher casta, sem pecados.

Machões cospem na rua. Bichas comem como podem.

Ninguém acorda tarde. O balneário está vazio.
A feira de anteontem já murchou. Veias explodem.
Há fome. Ignorância conta. O berro. É meio-fio.

Lavam-se roupas limpas. O branco prefere o preto.

A freira não conhece. A puta moça tem orgasmo?
O aluno rege o ensino. As leis do cosmo, seu pião.

Poetas se derramam. Tijolos quebram-lhe o gueto.

Divórcios fazem pedra. Veias berram. Sangue pasmo.
Rodado o catavento. A fome é freira. O cosmo é pão.

26
 Profissão de fé

À amiga Eleuza de Almeida

Eu quero ter o ouro do Bilac!
Vestir as jóias raras deste Olavo!
Enquanto os outros vêem o céu, eu cavo
no ofício de plantar meu almanaque!

Eu quero ser poeta de pincel,

enquanto a vida passa aos outros cínica...
Desejo trasmutá-la, farta, alquímica,
à moda de abelhas que fazem mel...

Sei fazer versos, mas com rococós,

não gasto papel limpo com feiúras...
Se falo “papel”, me refiro à vida!

Não sei deixar o verso reto, a sós...

Não deixo a página sem iluminuras...
Este é o papel de um homem não-suicida...

Páginas viradas

As águas paradas não movem moinho,

pêndulo morto, bússola sem ímã...
eólico estanque, revés, pantomima,
e o sol lhe esclarece: “Desfaz o teu ninho!”

As páginas antigas, no entanto, são chuva:

evaporação da videira no vinho.
Regando o boêmio, o padre, o passarinho,
tais águas penetram a potência da uva.

Os livros não morrem, o autor não lhes deixa

na terra um punhado de verbos sem sal...
Seus mares recebem, também, água rubra

que chove impiedosa, delicada gueixa,

caroços que viram semente, e o vinhal —
que os decifre! que os retenha! que os descubra!...
27
 Louco é o amor

Dois pombos tranqüilos na tarde fagueira.

Querendo descanso. Ali está a chaminé.
Voaram mil céus. Percorreram-no a pé.
É justo que pousem. Bendita lareira!

Suas asas cansadas descansam. Tão bom!

A noite não falha. Seu manto não tarda.
Estrelas repicam. O medo acovarda.
Mas cá neste pouso, a coragem é dom.

O frio da noite acompanha. A casinha.

Seu dono é um senhor de bondade artesã.
Lê livros do bem. Sorri. Descansa. Reza.

A noite é tão fria. Junho se avizinha.

A lareira é perfeita. Ele acende com afã.
No alto os trocazes fogem. De alma acesa...

O Boneco de Neve

Parado, imerso em gestos de marfim,

dois olhos aparvalhados, astutos,
serenos, feios, lindos, absolutos,
e os braços são galhinhos de jasmim…

Patética verve infantil, absorta,

entregue a pensamentos sem astúcia,
perdida na funda neve da Rússia
olha o caixão da bela criança morta…

Espera o sol, que um dia te liberta

e dá cabo da tua vida branca,
piedoso, abreviando o teu martírio…

Enquanto o esperas, antevês a certa

libertação da criancinha franca
passando ali — sorriso aberto em lírio…

28
 Eros

Amor é encontro de almas em declive,

que, obedecendo à lei da gravidade,
flanam sem luxo, ludibriando a idade.
São como plumas, de um cisne... inclusive.

Amor é ilusão: quadro na parede.

O retrato que ostenta já está morto
há décadas. Já destruíram o porto:
não há navios, água é mito. — Sede!

Parado em frente ao quadro, o amante exulta,

tenta sugar líquidos de óleo em tela...
(Coitado, não sabe que a fome é inculta!)

Seus olhos, estômagos labirintos,

leram, releram contos de novela
na Biblioteca dos livros extintos...

Oração aos moços

À amada amiga Laisa Nassara Bloomfield

Peço à razão que sempre me oriente,

que à intuição expanda minhas plagas,
que dois sinais já sirvam de semente,
que eu plante árvores onde houver adagas.

Peço uma rústica alma simples, pura,

que tenha os olhos bem na fronte alada,
que eu guarde em mim o corpo da aventura
de uma cabeça justa, coroada.

Que a luz se antecipe ao meu passo ameno,

e que eu não tenha causas de tropeço,
nem quero ver quem me ama em longa bruma.

Saiam do beco os dragões e o veneno,

permita o céu que eu mate, no começo,
já na raiz — maldade... e a torne espuma...
29
 Profissão de fé

O poeta e seu ofício

não sobejam a qualquer um:
urde a clava e o armistício
no café com pão comum.

Aprecia os diamantes
sem valor, tão carrapatos.
E prova: isto que era antes,
na verdade, são contratos.

Ser justo é que é ser poeta,

não é ter só metro e ritmo
(isto é segmento de reta).

O poeta é ofício marítimo:

não acaba, nem começa.
Pensa com o pé. Pisa com a cabeça.

A ressurreição

Decretaram-te a morte prematura;

ressuscitas ubiquamente em pombas...
Renasces da tumba, Lázaro, arrombas
o impossível portal da criatura.

Simbolizaram-te em cisnes, marrecos,

pavões, garças, pardais. Rinoceronte!
Trancam-te no Parnaso, o baixo monte,
mas esquecem as asas dos teus ecos...

Molhadas, pobres plumas, jóia clássica,

afundam, rocal sinfônico, adágio,
e regem-te ouvintes e ourives destros...

Do alto, Madalena, lua jurássica,

piedosa mãe de Santo sem pedágio,
reergue-nos, Parnasianos — Maestros!

30
 Erlkönig
Johann Wolfgang von Goethe

Wer reitet so spät durch Nacht und Wind?

Es ist der Vater mit seinem Kind;
Er hat den Knaben wohl in dem Arm,
Er faßt ihn sicher, er hält ihn warm.

"Mein Sohn, was birgst du so bang dein Gesicht?"

"Siehst, Vater, du den Erlkönig nicht?
Den Erlenkönig mit Kron und Schweif?"
"Mein Sohn, es ist ein Nebelstreif."'

"Du liebes Kind, komm, geh mit mir!

Gar schöne Spiele spiel' ich mit dir;
Manch' bunte Blumen sind an dem Strand,
Meine Mutter hat manch gülden Gewand."

"Mein Vater, mein Vater, und hörest du nicht,

Was Erlenkönig mir leise verspricht?"
"Sei ruhig, bleibe ruhig, mein Kind;
In dürren Blättern säuselt der Wind."

"Willst, feiner Knabe, du mit mir gehn?

Meine Töchter sollen dich warten schön;
Meine Töchter führen den nächtlichen Reihn,
Und wiegen und tanzen und singen dich ein."

"Mein Vater, mein Vater, und siehst du nicht dort

Erlkönigs Töchter am düstern Ort?"
"Mein Sohn, mein Sohn, ich seh es genau:
Es scheinen die alten Weiden so grau."

"Ich liebe dich, mich reizt deine schöne Gestalt;

Und bist du nicht willig, so brauch ich Gewalt."
"Mein Vater, mein Vater, jetzt faßt er mich an!
Erlkönig hat mir ein Leids getan!"

Dem Vater grauset's, er reitet geschwind,

Er hält in Armen das ächzende Kind,
Erreicht den Hof mit Müh' und Not;
In seinen Armen das Kind war tot.

31
 O Rei dos Elfos

Versão: Marcelo Moraes Caetano

Quem cavalga à noite, tarde, vindo ao vento?

É o pai trazendo seu precioso rebento.
Ele o traz tão profundamente no braço...
Mantendo-o seguro, num doce mormaço!

“Filho, por que te escondes com tanto medo?”

“Pai, vem vindo o Rei dos Elfos em segredo?...
O Rei dos Elfos com seu cetro e coroa?!”
“Filho, é um assovio... Brisa na garoa...”

“Amável criança! Anda, vem comigo!...

Brincaremos e serei teu grande amigo...
Flores tão lindas veremos pela estrada!
Minha mãe vai te dar uma capa dourada!”

“Meu pai, ó meu pai, tu ainda não escutas

O Rei dos Elfos com promessas astutas?”
“Fica tranqüilo, bem tranqüilo, meu filho...
o vento nas folhas sopra este estribilho...”

“Não queres vir comigo, bela criança?

Minha filhas te esperam, és sua doce esperança.
Minhas filhas, à noite, se alegram em teu par:
te pegam pro baile, a cantar e a dançar!”

“Meu pai, meu pai, não vês como já estão perto

... filhas... Rei dos Elfos... ali... tão deserto?”
“Filho, filho, sim, vejo forte, admito...
Todos os salgueiros... cinza como grito!”

“Eu te amo, criança de linda figura,

Se não vens comigo, uso a força obscura!”
“Meu pai, ó meu pai, já me toca a sua sombra,
É o Rei dos Elfos que me leva, me assombra!...”

O pai, horrorizado, corre a cavalo,

No braço, a criança pálida... sem halo...
Afinal, chegando ao jardim, abre a porta...
Em seus dois braços, a criança jaz... morta!

32
 O amor nos tempos da Rave

Sete anos de pastor Jacó servia

Labão, pai de Raquel, serrana bela...
(Camões)
Mil anos de raposa João serviu
bebendo intimidades, rostos, frases...
Criou míseros vínculos fugazes...
é meio-dia: solidão, vazio.

Antônia, de Ipanema, foi amada

como jamais sequer conceberia:
depois de João deixá-la à revelia,
Antônia assassinou a namorada.

Nos dias festivos esquece o mundo...

Ele é lembrado, pois, quando sozinho...
Amar só uma pessoa é uma prisão!

Agora, em casa, torpe e moribundo,

vê quanto o amanhecer também faz ninho...
Pergunta por Antônia, mas em vão...

Brasiléia Iracêmica
MONT-CENIS
O alpinista
de alpenstock
desceu
nos Alpes.
(Oswald de Andrade)
Entre as ficções românticas, a boa mesmo é Brasília:
espectro febril nos mares cerrados, jóia grã-fina de lata,
diamante do homogêneo, vaca do presépio burocrata,
Luís XVI em seu Versailles, Iracema de casta vigília.

Pode ser que um dia a tomem como um “Ela” subjetivo

de obscenidades mais remotas. Mas deixem o mamilo
transcorrer mímico seu rio-rua torto como um risco vivo
e arquitetar estátuas de luz para imigrantes sem burilo.

Porque Brasília não é pior, nem é melhor: Brasília é.

Tem um quê de agitação de futebol, de boa cerveja,
faculdades onipresentes, carruagens em marcha a ré,

pedintes de mão fechada, voto que alguém me eleja,

democracia de papel, caule torcido, água inventada,
brasileiros — quase todos o mesmo tudo — e nada.
33
 Evocadores de mortos
Linguagens
Vai-se um expletivo, outro e outro mais...
Os poetas somos muito silépticos;
os poemas, elípticos demais.
(Antonio Carlos Secchin)
Mundo, final do século dezenove,
médiuns articulam sons e preâmbulos...
Nas mesas, súbito, um copo se move
acordando os espíritos sonâmbulos...

No cercado da tenda, fímbrias roxas,

sob o dossel com doce cheiro de ossos,
fura um frio de agasalhar as coxas
dos que mexem com mortos e destroços...

Pensando bem, o professor evoca,

ao dialogar com as mentes preteridas
naquela biblioteca do oblívio,

a insurreição de uma fúria barroca,

em que já não há mortes contra vidas,
senão só comunicação — e alívio!
Bolero
Esquece
Quero que escutes o gemer profundo
do mar que chora a pequenez do mundo
e oiças cantar a doce barcarola
da noite imensa que se desenrola...
(André Filho, na voz de Vicente Celestino)

Mas quanto que sofreu dentro de mim

teu atropelo de noite sem lua!...
eu chutando latinhas pela rua...
bebendo-as amassadas como gim!

Quis ser a prostituta, a imperatriz,

pois sabem que não têm direito a amor.
Tua insensibilidade de trator
me fez querer morte, não cicatriz.

No fim, todo espetáculo termina

a platéia dando sinais de enfado,
puxando aplauso a qualquer czarina.

E a outra, que também tem bastidores,

distingue, em pânico, no pontilhado...
... teu rosto!... entre cem mil... espectadores!...
34
 Soneto semidialético

Aos que me acusam de xenófobo

do próprio povo brasileiro...
Até o dicionário me salva:
xenófobo é só de povo alheio.

Eu quero bem ao povo onde cresci;

não o queria era gado que apascenta,
nem egüinhas mamando na jumenta.
Eu sei que isso seria pitoresco, se...

quiséssemos oficializar o descalabro,

e continuar de mãos dadas — falsas...
vendo-nos como números venais, cifrões...

avaliando-me por quantas portas eu abro,

ou quantas travessias dou, quantas balsas
consegui, quantos barracos ou mansões...

Eu hoje vou respirar sobre a tua caveira

Desejo muito te comer carne por carne esta manhã,

não no sentido em que cogitas, não é fome sexual.
É desejo mesmo de comer-te em prato, como rã
cozida numa baixela de luxo — feito sapo canibal.

Pegarei do teu pensamento para cozê-lo sem tabu,

num longo ribeirinho plano de pudim de cogumelo;
cobrirei tuas esperanças com aquele caldo amarelo
de açúcar, de sal, de ferrugem, de sabiá, de urubu.

Tuas coxas serão as últimas a arder na minha lenha.

Que forno tranqüilo! Sentirei o cheiro como um rei!
Saboreio a entrada antes que o prato principal venha.

Oh! Hei de cantar pesadamente ante o cálice tribal

que teus desejos derramaram quando eu, livre, respirei
(dentes guepardos, olhos leões)... e nem te cubro de cal!...

35
 Cuidados
À Gisele Joras, companhia constante

Agora não posso dizer preto.

Preciso de uma perífrase, um amuleto.
Alardeiam à moda de Juca Pato
que o Brasil é branco/negro, não mulato.

Gilberto Freyre, Aluísio Azevedo,

Bernardo Guimarães, Machado de Assis
só não sofrem processo de degredo
porque nada ressuscita nos Brasis.

A neurastenia agora é uma cartilha:

Beabá, cocoricó, Febeapá de Amazônia,
“Comunidade Social Indígena”...

O politicamente correto tanto esmerilha

o conceito, que o preconceito tem insônia...
não dorme um minuto no “Brasil” alienígena!

Soneto Judaico
Ao Arnaldo Niskier
Dentro das pedras plantadas sobre nosso túmulo
floresce um jardim que remonta à jovem trisavó.
Ei-las: simples pedras, mas sementes de acúmulo
cuja profundeza ergue muros de eternidade no pó.

Por essa longe estrada onde pisaram os ancestrais

levados para as dobras da memória, pisam sobre
desterro, lamúria, esperança — muitos outros mais
livres para descrever a História que nos recobre.

Esta saga participa-nos a todos: supera o mal e a praga.

Passada passo a passo num turbilhão de prece ritual,
flagra-se, de manhã, no mar tão raso que tanto alaga...

As heranças passarão por nós com seu lastro dual,

e tudo o que temos no presente veio muito lá de trás:
que liberdade não se compra, não se vende: só se faz.
36
 Soneto da penetração

Este ainda não é um poema de cunho erótico

desses que falam à alma que há tempos não serve.
Como o caule agressivo da magnólia, gótico,
silencia o tronco úmido... a seiva brotando que ferve!

Penetrar – me parece – é ato preferido nas águas, açudes,

mares, poças, manguezais, raízes, folhas, caranguejos:
é lei da Natura penetrar conhecimento em amor, em beijos,
ou no que mais houver de gestos (sagrados ou rudes).

Penetra-se por pouco, por muito, é lei.

As flores se deixam penetrar por abelhas,
que se deixam penetrar pelas pernas do vento.

A Natureza não sabe a diferença entre o que sei

como “puro”, “erótico”, “híbrido”, “novas” ou “velhas”...
à Natureza vale só penetração — de fora para dentro!

Profissão do soneto

Minhas palavras formam hexaedros pontiagudos.

Minha sintaxe perde-se num campo de meteoritos.
Minhas rimas acham-se na facilidade dos detritos.
Meus textos são como espetáculos sinfônicos mudos.

Minha frase não existe no corpo fixo da linha.

Minhas vírgulas são olhos de águia, agulha.
Minha tristeza escrita jamais terá sido minha.
Meu ponto final dilacera o pranto de que se orgulha.

Meu amor por letra mente como luz de teia.

Minha alegria basta a quem me pede pão.
Meu estômago entra no poema inteiro.

Meus dentes mordem a gengiva alheia.

Minha mão prende a que lhe der o não.
Nosso exprimir arromba o cativeiro.

37
 Gralhas

Na madrugada ante o podre recorte,

surgem pássaros rudes e famintos,
rebentando na noite com instintos
sucúbicos de fera presa à sorte.

A faca que carregam nos olhares

é como a imensidão preta que arrastam
nas asas, uma a uma, e se alastram
vazios, transparentes, pelos ares.

A música formosa de suas penas

a soar doces beijos de meretriz...
ou como a rapina em noites amenas...

Porque o que dizem seus bicos viris

é a super-realista atmosfera:
O homem não supõe o que o espera!

Vaso chinês

Muito entre o que aprendi me fez quieto…

No fundo, espero que o silêncio raso
que rego em vida, o finíssimo vaso,
deite raiz além deste soneto.

Que a perfeição na forma seja indício

de alma perfeita em borda de tulipa…
O caule pensa em mim e se emancipa…
Corrói piedoso cada velho vício.

Minúsculos besouros levam pólen,

crescem plantinhas mudas pelo atalho,
ávidas por um vaso de alabastro…

Enquanto o vaso deixa que o imolem,

carneiro sagrado, faz bom trabalho
quando sua planta cresce: ergue-se em mastro…

38
 ISTO OU AQUILO

A neurose é roupa, a psicose é nudez.

É necessário conhecer um pouco dos três.

Quanto mais roupa tiveres,

mais neurótico és, mais te feres.

Quando toda nudez for castigada,

refligirá o outro lado da espada.

Nenhuma delas seria doença,

caso o sociopata não tivesse imposto a crença.

Mas imporia, o que faremos?

é necessário reconhecer a canoa e os remos.

Não acreditar se disserem que é fato

isto que na verdade não passa de trato.

E atine com o real, que se tu ficares

no meio do caminho, ímpares e pares,

estraçalhar-te-ão como uma corda fraca

puxada por dois elefantes, rompida a faca,

porque estar no meio entre neurose e psicose foi

pior do que ser escalpelado por carro de boi.

Agora acabou, desmascaramos tudo,

e já passou o pior momento, o agudo.

Basta sabermos que a sociedade é um véu

necessário, mal que encobre a terra e o céu.

Então não há conflito entre roupa, nudez e essência,

porque tudo ocorre no riso, no amor e na paciência.

Estar vestido sabendo-se nu,

estar sem roupa sabendo-se cru.
39
Eis para que serve a sociedade: cozer
o outro e transformá-lo em você;

amar o próximo e atrapalhar

somente o necessário até a flor desabrochar.

Então sai de campo, embora exista

a sociedade asfaltada de pista.

E a Terra permite a visita

de uma pobre ficção que grita.

Mas o silêncio da Verdade é loquaz

e fertiliza o nascimento da paz.

Enquanto a sagrada aurora do dia

traz à luz o advento da harmonia.

E surge um novo planeta cósmico, dentro

de cada ser humano, em volta e no centro.

Chama-se Bem, e tem a estrutura fecunda

de um átomo de órbita e célula profunda.

Entre isto e aquilo, então, o humano pleno,

amplo e profundo, grande e pequeno.

Eis-me aqui, Maestro das ficções,

entre santos e mendigos, prostitutas e ladrões,

falando a todos os que tiverem ouvido

para ouvir o que foi, o que será, o que tem sido

a Verdade: ninguém sabe tanto que não possa

carregar nas costas por um tempo a sagrada carroça.

Ninguém sabe tão pouco que queira

ficar parado orbitando, eternamente à beira.

Para cada ficção que ouço, rio.

Agora tudo participa do mesmo trio.
 Tu és o teu maior amigo

Se perceberes triste o teu redor

e as multidões de olhos não te querem...
Repara: o sol e a lua te preferem,
e pedem a tua bênção de pastor.

Teu caminhar não necessita vênia,

e tornas nova toda folha velha...
Num trópico, és sensual como a bromélia;
no mesmo, tens recato de gardênia.

Neve e fragor, Alpes e Amaralina,

da branca estepe ao musgo pantanal...
Sempre serás a jóia mais divina!

Mas, se inda assim os olhos não te vêem,

lembra que batizaram de banal
o amor dos clássicos que hoje se lêem...

Zhõngghuó

Como é gentil o grande mandarim!

Pega toda a inflexível rigidez lingual
(que em toda língua é exatamente igual)
Plurifaceta-a com pó de pir-lim-pim-pim...

O mandarim saúda-o mostrando a nuca,

sua confiança em que não há espada...
que ele pega para picotar a retalhada
frase longa — sem respiração — maluca!

O mandarim respira (é claro!) o tempo todo.

Calmo, um tom é fada, o outro (igual?) é lodo.
(Vai ver que a fada habita o lodo mesmo...)

Porco agridoce em perfeição zhôngwén...

Com bom tutu, cachaça, é meio torresmo...
Ai, Buda! Cadê o pûwén cí diân... dêngdeng...?

41
 Éclair

Même que la plus blanche statue

eusse les raisons de ne plus vivre
fuyarde, sans pouvoir ni la furie,
qu’est-ce qu’on dit d’être ivre?...

Je sens l’ivresse comme un mouflon

qui s’est oublié de l’eau... ne sait boire
ni connait les arbres du bois de beton,
parce-que préfère mourir sûr un mangeoire…

Mais comme nous ne sommes pas

ni la statue, ni le mouflon, quoi
qu’il y aie sera pour nous très important!

Et même les plus grandes manigances

ont ses lieux d’honeur sur la vraie belle
vie de l’ABC, comme des semi-voyelles…

Soneto da melhor espécie

Dentro de mim palpita um ódio louco,

uma desilusão desenfreada,
um palácio em ruínas, uma escada
que desce ao subsolo — e não é pouco!

É forte como vento em maremoto,

e há um desespero de espectro súbito,
fetiche dorsal, lateral, decúbito...
uma lápide esculpida com tua foto!

É um prazer venenosamente fiel,

a corça que se furta a ser caçada,
sob o pretexto de ser mal passada...

É uma loucura sábia de corcel

que, em vez de eliminar o oponente,
mantém-no vivo, perto, escravo. Quente.

42
 Olhar de cima

Um verso em que não usei adjetivo!

Embora o mencionasse como essência.
Então, usei ou não? Fui expressivo
ou minha frase é ambígua? Pare e pense-a!

Quando eu falo um adjetivo novo,

ele é substantivo: sol, não lua...
E, mesmo centro, se desabitua
de ser circulado pelo seu povo...

Então, desajeitado, fugitivo...

disfarça-se de um advérbio tonto...
comporta-se... exprime-se adjetivo...

E tonto fico eu, sabendo vaga

a linha da sintaxe, ponto a ponto,
em que a águia do escritor, sorrindo, a esmaga!

Menos uma carta de amor

S'il m'était possible

de sortir de ce malheureux cloître, je n'attendrais
pas en Portugal l'effet de vos promesses:
j'irais, sans garder aucune mesure, vous chercher,
vous suivre, et vous aimer par tout le monde.
(Sóror Mariana Alcoforado, Lettres Portugaises)

Matei minha esperança taciturna

de ver teus olhos claros neste escuro...
Sou freira, tu és soldado, e eis o muro
a separar-nos qual lúgubre furna.

Quiseste seduzir-me, eu que sou monja!...

Pecado assim não há-de ter havido
nenhures... Nem sequer o anjo caído
foi capaz de uma tão podre lisonja...

Mas vingo-me de ti na minha clausura,

olhando pela fresta que deixaste
aberta em minha cela casta, pura...

dando o que há de melhor em meu amor

(que em ti pouco mais foi que inútil traste)
a quem nada precisa — Ó Bom Senhor!
43
 Superioridade humana

Macacos, elefantes e veados,

baleias, morcegos, ornitorrincos,
avestruzes — cardumes, bandos, gados —
sapos-martelo, peixes-boi, flamingos...

Sequóias, carvalhos, ipês, imbuias,

pinheiros, lariços e samambaias,
violetas — armários, fósforos, cuias —
vitórias-régias, pantanais e praias...

É mesmo o homem ser superior

no que se refere ao quanto retira
da própria biosfera sem pudor!

Nenhuma qualquer criatura mira

caça tão voraz, fome tão extensa...
Mas é porque nenhuma outra pensa?...

Prudência

Décidément, nous sommes hors du monde!

(Rimbaud, Une saison en enfer)
O sol afasta o escuro mais profundo
para o silêncio do amor — sereníssimos...
Se, por toda uma vida, não os víssemos,
tudo o que soubemos não era mundo...

Era a ilusão de Maia, era a serpente,

a gárgula petrificada à solta,
o errante que tem só ida, sem volta,
a massa na fala fútil, carente...

Mas de nada adianta ver só com olhos

o que no coração for noite, treva.
A escuridão mais perigosa ofusca...

Tirésias discernia entre os abrolhos...

Como Iago tinha uma inveja longeva...
Aos dois, a Luz separa: fosso e busca...
44
 Trabalho

O Ensinamento é a fonte da alegria,

a educação habita este lugar.
Debaixo deles, sempre é bom ficar
no estado eterno de amor e poesia.

Antigo Egito, Grécia, Macedônia,

Roma dos Césares, feudo, Japão,
politeísta, ateu, Mestre, Cristão...
São Paulo, Rio, Antártida, Polônia...

A mão que escava é a mesma do poeta,

na hora certa, esculpe a pedra bruta,
no timbre, leveza da borboleta...

enquanto isso, os rios formam gruta,

e as mães acordam cedo o leite eterno
dos pais de sono e colo e sorriso materno...

Língua mui Portuguesa

Última flor do Lácio, inculta e bela,
és a um tempo esplendor e sepultura...
(Olavo Bilac)
Não posso traduzir este poema
inculto ao máximo rude, senil
em portuguesa língua mais extrema
d'África, China, Portugal, Brasil...

que possui as veleidades do trema,

e o sortilégio étnico do til,
sílaba tônica sem lexema,
e rimas que transbordam num funil...

No mais te esqueço, ó flor primeira! ó filha!

tuba singela ou lira da madrasta!
Clareia a trom obscuro do cedilha!...

Quero arrolar doloridos Sermões

na sepultura à minha ganga vasta
sem que Os Lusíadas matem Camões...
45
 República da Califórnia

Andava em fato, de florete e gorro,

a cobrir-lhe o olhar da nuvem alta,
um segundo Quixote: a espada é flauta
e o rocinante é o alazão do Zorro...

Seu paletó justo não intimida

que de tão negra foz reflita a luz...
e vaza, indócil, através do capuz,
o signo fálico, a feição garrida!

Aqui já houve grandes brasileiros

capazes de, sozinhos, construir
arenas de damas e de toureiros...

Quixotes ébrios não param de vir,

cada um luta por si como um bebê.
Que falta faz a espada e o traço em Z...

Para quê?

O Brasil adora queimar etapas...

Cuida em fazer mitos, fantasmas, bustos,
inventa as terras pra desenhar mapas,
faz com que os lêmures morram de susto...

Escava o traço, à faca e a torniquete,

do rosto certo, em tom de voz político...
Papai Noel dança rumba em falsete
no Yon Kipur do Presidente mítico.

Brasil agora cisma: são as cotas

como Aladins da lâmpada de Newton...
Pinóquio é o Papa do Gato de Botas...

Dormiu sapatonas em Cinderelas

nos tronos régios, penicos do Hilton...
Bichas escorraçadas sem-favela...

46
 Sujeito pós-moderno

Neste momento, existem só escolhas,

tão mais levadas pelas circunstâncias
daquele instante, com medos e ânsias,
do que por raiz, caule, galhos, folhas...

Este sujeito caminha em desprezo

à tradição, o que o move é a vontade
nascida de sua líquida amizade
ora com a virtude, ora não — com o vezo...

No entanto! Eu sei, faço, também escolho

se penetro a frondosíssima selva,
ou se caminho cego de um só olho,

ou se olho grandes árvores na relva

baixa em certeza, em sã dúvida cética,
ou sigo este alto Sol frontal da ética!

Breve cronologia segundo o tempo

Se eu não vislumbro, então me desapego;

solto os cabelos do Velho mistério...
ergo palácios de baralho, império
de nuvem, fixo na parede a prego.

Na juventude, nossos sonhos racham

a intermitência do concreto raso;
e, como exemplo de honraria, encaixam
dilemas do destino em nosso acaso...

Quando crianças, junto à ardente sarça...

a única moeda que guardamos...
desde que a usemos, reproduz-se, cresce...

Agora, aqui, neném, de fome esparsa,

descubro não haver patrões, nem amos,
nem escravos, nem trabalho, nem prece...

47
 Honrarás pai e mãe

Mas hoje os homens perderam o rigor

do compromisso com a palavra antiga,
e mudam-na de império em simples biga
sem dois cavalos, sem o grande Ígor!

Mas cedo o mundo se ressente, ileso

do compromisso unificado e lento,
clama por reis com lenço e documento
no sol de quase outro dezembro aceso.

Os grandes homens de ontem, imperadores

de uma palavra só... vicissitudes
hão de ter tido em profusão babélica...

Se a história impinge seus grandes motores

da luta de Classes nas grotas rudes...
mantém um só texto ─ na Classe Angélica...

Para um homem do povo

Foram-se os deuses todos, mas tu ficas...

Permanece-me a leal, fidedigna
sombra, fiel a mim nas mesas mais ricas
e na miséria noite em vão maligna...

Vão-se aos pedaços fragmentos falsos

de amigos torpes, corredeiras leves
vazando em riachos doces sem percalços,
mas tu ficas, não te vais, não te atreves...

Tua mão é colo, teu regaço é ponte,

teu despertar põe peixes na maré,
ó deuses frágeis, por que perdem a fé?

Voltem conosco, furem o horizonte,

pois esta estrela aqui a brilhar comigo
inspira deuses, reis — e é meu amigo!

48
 Teoria da conspiração

Ai, olhar Hitler e sabê-lo humano

é um exercício de pesar castiço!
Imaginemos a flor tenra, o viço...
Bomba! Hecatombe! Armagedon! Metano...!

Outras tantas flores indiferentes,

noutros locais ermos, de pele nova,
espinhos novos, de boda, de cova,
luzem nas manhãs dos galos videntes...

Hitler, vegetariano, até risonho...?

pijama de bolas, pantufas reles...?
Nem flor da idade, enxofre ou antimônio!...

Este soneto é medo à flor das peles,

distante e perto, o estômago em frangalhos...
como há quem prossiga os 12 Trabalhos?...

Dia após dia...

Todo este andar efêmero, em processo,

quatro após quatro, três depois de três,
é uma filosofia sem sucesso,
um crer-se em cânticos de fim de mês.

De alguma forma (certamente estranha)

os pés do homem são passos de fóssil.
Mas o homem pré-histórico da Alemanha
é o mercador de porrete mais dócil...

Naquele tempo, espancar é moral;

comprimir letras em versos é bom;
matar a fome e o vizinho, perfeito!

Não é que a vida me pareça um mal...

Não falo dela, mas de um vago tom
pré-histórico deste, afinal, soneto!
49
 Viagem sem volta
A tempestade sopra a lamparina
gaivotas beijam o vidro com maciez,
meticuloso arauto, eu genovês
navego a quilha nauta peregrina.

Perscrutam as vastidões do meu lençol

duas pernas lúcidas, dedos com músculo,
cérebros construtores do crepúsculo,
raios da pele, veias do arrebol...

Descubro a América no meu silêncio,

liberto a Europa do seu Novo Mundo,
falo com os mares e com a geografia...

Entre ela e mim, levanto a ponte pênsil,

num dia de fúria e terremoto a inundo,
peço-me dó a bombordo e maresia...

Arte
Ao Affonso Romano de Sant’Anna
Ruas compõem sonata, poste, prédio,
no seu desfile de alma em silhueta.
Esguia, macilenta e de proveta,
a novelinha esmaga um gosto médio.

Enquanto a estátua é um mimo dos museus,

porcelana mais alva que latrina,
canéforas dançam com a cocaína
das igrejas hipócritas sem Deus...

E os pelicanos pousam nas antenas

dos sonos, e adormecem dias a fio...
Mas as casinhas não perdem as cenas...

Reprises cansam até pessoas de Marte,

seus sonhos cotidianos de fastio...
Mas em planeta assim não existe Arte!...

50
 São duas as loucuras

Enlouquecer é a arte azul da fuga:

sinfonia, concerto, contraponto,
soprano, tenor — louco não é tonto
só porque grita mas não vende: aluga.

Há uma loucura exata, bisturi...

que olha com força e firmeza... e sorri.
Há outra loucura imprópria à margem, à beira
da espera de matulas minerais...

Na de risco cirúrgico, os metais

exorcisam piedosos a maneira
de ser desses não-santos, tão vendidos...

tão dados à loucura brasileira

amorfa, bacante, estraçalhadeira...
Livre é enlouquecer Psiquês e Cupidos?... ... ... ... .....

Roma

Se o meu discurso inflama e desconcerta,

e há em mim um quê de liberdade em fúria...
Saibam que falo a mais de uma centúria
e há dois milênios não há nada alerta!...

As legiões se arrastam pela Gália.

Já sem deuses nenhuns, ouvem Minerva.
Um coorte vândalo a subjuga serva,
e o território mundo se estraçalha!

Se Júlio César possuísse um cetro

fraco, débil, quebradiço, escamoso,
a terra não teria meio metro...

No entanto, forte, não lhe dura o gozo

por tanto tempo, e a Venus Genetrix
nem é famosa como o é Asterix.

51
 Por uma leitura livre de Herbert Marcuse

Tese: idéias brotam lá no Bem,

andam vias estelares e caminhos
pisados por elites e moinhos:
aristocratas jamais vivem sem.

Antítese: o sobreviver diário

rumina a ontologia em quatro campos:
trabalhos, ofícios, greves, sarampos.
E não se pode idealizar salário.

Síntese: as idéias planam compondo

ópera no baile funk do samba:
de fato, o carnaval tem tal estrondo.

Anti-síntese: um fato que descamba

ao terreno inefável da sua idéia:
“Morte ao filho tolo!” — diz... faz Medéia.

A usina nuclear etc.

Ao amigo Mychael V. Lourenço

Milagres têm a força mais arcaica

possível na aridez do mundo em pânico.
Mesmo o rigor da Física é dinâmico:
formula sonhos na vida prosaica...

Chumbo que vira ouro vira éter

que Yemanjá vira nas águas do mar.
Ostras viram pérolas em colar,
sementes viram trigais de Deméter.

Fumaça em espiral sai do charuto.

Um pensador reflete o seu trapézio.
Os quadros têm molduras de alumínio.

Mas o milagre nunca foi corrupto,

e o milagre impede o alastrar do Césio,
muito mais atômico em seu domínio.

52
 A ditadura da mentira
ou
O rastro da cegueira

Escrito em 28 de outubro de 2006,

véspera do “segundo turno”...

Um grande aliado da ignorância

é a burocracia: papéis, mentes...
esta união má torna débeis, dementes
os “governos” da república Infância.

A ignorância manda que se mate;

a burocracia diz que se enterre;
o povo cego impõe que ninguém berre;
a ditadura “branca” ama este empate!

Aliás, ditadura de Sombra e Dor,

em que os ditadores do império são
“poderosos” no amor pela mentira.

A verdade “não importa”, e o ditador

maior (que é o Povo Cego por opção)
odeia a verdade — que O põe na MIRA!

A matéria do fogo

Doce é a ferida humana de centauro,

o risco de tornar-se eterno, aéreo...
a loucura dos deuses sem império.
Concedem regalia ao Minotauro...

E a concessão não pára neste assunto:

nem só de eternidade vive o etéreo...
Cada alma rebelde do cemitério
dá giros de valsa com seu defunto.

Bailando, nas profundezas mais altas,

ao som de querubins e de esqueletos,
sussurram enquanto Deus as vai compondo...

O fogo divino, em línguas e flautas,

cai súbito, aclara salões e guetos,
liberta os anjos de outros marimbondos...

53
 Manhã clara

Livre alvorada de uma noite imensa,

livre do medo, livre da cobiça,
livre da gula, da ira movediça,
livre do lucro, pai da desavença.

Livre do tédio, livre das estrelas,

livre do pânico, de ser maluco,
livre das horas, do sino, do cuco,
livre das portas, chaves e janelas.

Em meu estado puro de acordar,

sou livre em pensamentos e em atos,
sou livre no discurso que me adorna...

A liberdade é a mãe do homem solar,

dando-lhe colo e carinhos exatos,
livrando o homem de uma vida morna...

Vou rezar, vou torcer

Ao amigo Hugo de Azambuja

Tempos sombrios, medo, amor difícil,

luta de classes, corações e teses,
paz prometida oitocentas mil vezes,
trocando flor por bomba, mina, míssil...

Mescla de horror com sujeiras da escória,

misto de fragmentos com desordem,
humanos se vingam dos cães que mordem
mais bem mordidos que em qualquer História.

Mas vou rezar por ti meus ditirambos,

vou elevar a prece a Deus, por nós,
que andemos juntos, três, duzentos, ambos...

que o mundo siga o amor lento e veloz...

Vou torcer tanto, que meu pranto infunde
ordem de paz — só paz! — no mapa-múndi...
54
 Eu sou, tu és: sejamos

Põe-te sobre os meus pés, mas tu verás

teu passo, tua decadência de esforço
em lágrimas de vapor sem remorso —
líquida ilusão de teu Satanás...

Rasteja sobre o chão que é teu desastre

como serpente esquálida, sem casa,
vê como o teu cadáver arde em brasa
e nada de bom nele há que se alastre...

Não passas de um estéril simulacro,

teu fole não se ouve nem como a brisa
que expira sem ser flauta, sem ser nada…

Percebo-te com meu profano e sacro

aval de quem te vê, te ouve, te pisa…
Enfim, tu não atrapalhas mais a estrada!

Todo o respeito a Clarice Lispector

Chegou pessoa gratuita, sem repouso

a não ser por acaso, fez crisálida…
A face eslava escravizou-se pálida
num beija-flor leão de amor idoso.

Híbrida valente, videira macho,

fingidora, casca de ovo, mecenas…
Houve de amar Ucrânia, Rio, Atenas,
tais ilhas mortas sem Recife embaixo.

Terceiro sexo e meio está Clarice.

Judaica flor de Cristo sem talento,
mas genial (não foi sem que implodisse).

Mesmo na morte, acordando o convento,

Clarita infância-se no astuto pique do
Saci de Oxalá — mar terra — chão líquido…

55
 Xadrez livre

Lindo é o macio massacre do poeta!

Sua pena sem piedade é rocha e raio!
As íngremes asas do mês de maio
são bodas de violino e clarineta.

O compasso da marcha nupcial

que enche os átomos da nave perdida
saúda as noivas — Morte, Saga e Vida —
que casam, lésbicas, na Catedral!

Lindo é o massacrar branco da viagem

de núpcias que o poeta abençoa
em seu olhar bárbaro, negro, pajem…

Sua gota de sangue não verte à toa

e o bispo negro torna-se um peão
branco: o filho nasceu nesta união.

O bruxo
À memória de Machado de Assis

As vestes todas vêm do lado avesso.

Móbiles soltos nunca me compõem.
Se eu não quero sonhar, eles que sonhem
comigo, enquanto eu como, bebo e cresço.

Quando os vi no meu pátio, olhar devasso,

querendo a todo o custo uma migalha,
disse-lhes que minha mágica não falha
e que os enviaria rumo ao espaço…

Eles nunca acreditam, riram fácil:

as gargalhadas costuram meu manto;
e as peles sem recado, meu chapéu!

Bruxo, eu faço o cianeto de potássio

chover nos seus telhados de amianto
com lascas que os fazem temer o céu!

56
 Por assim dizer…

Indagam-me às vezes:“ Por que tu escreves?

não és fidalgo, nem tens um castelo,
não lutaste na guerra, és só Marcelo,
odeias terremotos, vulcões, neves…”

Seguem julgando-me, luva prosaica…

Não sou pássaro, minha vida é anfíbia,
toco piano, percorro a Namíbia,
valsa em Viena, reggae na Jamaica…

Assim na terra como no céu, danço…

Escuto a mesma música há milênios…
Troco-a por chocolate, experimento…

Quando cansado, me deito e descanso…

Papel não me prende com seus desenhos…
Por isso escrevo na pedra… do vento…

Nosso belo status quo

Mulheres não sofrem mais dor alguma!

Covardes morreram todos de verme!
Quem deve dinheiro sucumbe inerme!
Quem está descabelado, ajeita! Arruma!

Se a roupa furou? Nossa! Que vergonha!

Que bom! Já se foram! Homens lunáticos!
Hoje, interessam-nos só os matemáticos!
Morte aos artistas! E morte a quem sonha!

Abortem os livres! E menstruem gente!

Não viva mais quem não seja o Sistema!
Apaguem versos! Calem-se gametas!

Sufoque o lirismo! Enforquem a mente!

Apedrejem este corpo do poema!
Ficha! Senha! Arquivos! Notas! Gavetas!

57
 Quando os heróis me chamarem

A vida é o luxo à toa das quimeras

na Acrópole dos deuses guardiães…
Filhas das nossas tripas, nossas mães,
as vidas educam, orientam feras…

À beira do abismo, a brisa farfalha

crisântemos com pétalas de cera…
Na lira sublime da primavera,
Apolo tange os dedos de navalha.

Viver é teimosia a quem vagueia…

Ainda mais teimoso é quem se planta no
vergel sobre-humano da sinusite…

Pois quem for sólida matéria areia

de ocidentais pêsames desse pântano…
seja valente e não chame Afrodite!

Uma mitologia de máscara

Há uma turbina de esconder a safra

que interpreta as almas do purgatório,
faz Radamanto achar-se merencório,
e põe um toldo sob o céu de Biafra.

Vem a interpretação médio cabível,

um juízo maximamente impreciso
que confunde o mais tolo com Narciso,
pois tem vaidade e amor no mesmo nível…

Esse absurdo é o ouro da ferrugem,

discurso inválido que esconde a carga
no vácuo abrigo das vacas que mugem…

Na tranqüila travessia, Aqueronte

expõe a ocultação da besta amarga,
usando o corpo morto — como ponte.

58
 Extra, muito extra!

Jornal lembra morte, que lembra parto,

que lembra acidente, que lembra dor,
que lembra hospital, que lembra sem-cor,
que lembra enfermeira, que lembra quarto,

que lembra sono, que lembra viagem,

que lembra violência, que lembra cão,
que lembra amizades que lembrarão
que nada que lembramos é bobagem,

que lembra negócios, que lembram quinta,

que lembra sexta, que lembra segunda,
que lembra anteontem, que lembra tinta

que tinge o espelho que lembrava a bunda,

que lembra que somos todos iguais…
Lembra o que devem limpar os jornais?…

Breve história de um provérbio bíblico

Ao amigo Thyago Didini

O golpe de um amigo é sempre doce.
O beijo do inimigo é sempre amargo.
Mérito falso é como se não fosse.
Berro de amor é o mais nobre dos cargos...

O amigo é aquele dos tempos de espera.

Entre as vitórias, ilhas de amargura…
Quando o inimigo vem (negra pantera),
o amigo mira o rifle, acerta — cura!

Na vida, os dois são úteis, arco e flecha…

Um inimigo é tenso o quanto pode,
enquanto o amigo é reto, exato, justo…

O amigo faz que a caça não se mexa,

mas é o inimigo que se apruma, explode…
Sem ele, a caça fugiria no susto…
59
 E = mc²

O que se passa na cabeça de um poeta?

Será ilusão? Será o Raio-X de altas farsas?
Um poeta não tem amigos. Tem comparsas.
(Resgatam o mundo de sua pane secreta.)

Um poeta detesta com amor toda pompa.

Enquanto fala sem freios, não escorrega.
Seus inimigos, num frêmito de águia cega,
esperam apenas que a verdade os corrompa…

Há uma legião de tolos sob uma redoma.

Vendo atrás dos óculos fúnebres do medo.
Contabilizam vida percentual de agouros…

Alma feliz, espírito justo, o diploma

do poeta, metanóia fixa de rubedo,
ninguém rouba à poesia seus mais infinitos tesouros…

Estado vivo vermelho

Hibernei tempos num sono dogmático,

sem distinguir a fome da perfídia…
Crendo na “sabedoria” da mídia,
todo sonho era um pesadelo estático.

A grande cristaleira do intelecto

não foi capaz nem de tocar-me a tez…
Não há verdade: há o prisma e o viés?
Real não é a essência: mas o aspecto?

Enfim, decido arrumar este armário;

gravatas vão à lua do subsolo;
com elas, vão-se tormentos, tormentas…

Não quero ternos, não sou sagitário;

abraço a nudez que ofereça colo;
e, além das sete cores, vêm duzentas…

60
 MEDITAÇÃO фонтан

O sentido da vida é delicado

como apreciar a dança de uma alga
itinerante no oceano a nado:
sobre o seu casco o destino cavalga...

Os mares negros, cabelos de lã,

são planetas que a íris atravessa
em raios líquidos: não há promessa
navegando entre a noite e a manhã...

Toda profundidade anseia o raso...

Todos os mares sonham-se lagoas...
Todos os sentimentos são perfumes...

Todo amor se resume num só caso...

Todas as maldades se tornam boas...
Águias altíssimas são vaga-lumes...

Predição

Sobre a cidade, e contra a sua lenda,

um menininho olhando a antiga escola...
(A velha tia, tabuadas, bola!
Tão bons amigos, tão boa a merenda!)

Numa fração de sonho, surge a prole

crescida em corpo, mas nunca em vontade...
Qual caravela de Colombo, invade
a América do amor que abraça e engole.

Todos se vendo, não fazendo nada,

como se outrora não fôramos berço...
Oh Deus, por que esta casa aqui doeu?...

Fatos da vida não são mais charada;

chove a copiosa bênção do universo...
Oh Pai, este menino aqui sou eu!

61
 O carro de luz

A sombra de uma linda feiticeira

subindo a escadaria da alta torre...
É seu o espectro de prata que escorre,
ou é outro anjo que no ouro se esgueira?

Na sala, a luz do lustre acende inteira,

iluminando a escuridão, que morre...
“Que se faça mais luz! Que o amor desforre
a vingança!” ─ E remexe a sua caldeira...

Na aurora, salamandras e morcegos,

com o ódio dos imperadores maias,
bailam face a face. O cachorro mia.

Acordando, os heróis e os deuses gregos

conseguem eliminar as cobaias
que detinham a força da poesia...

Minha farta lírica fatal

A poesia de alguns é como sangue

pingando entre a vaguidão nas areias
dos castelos, príncipe das idéias,
olhos que embarcam sobre o bumerangue.

Minha poesia não cheira a poeta,

não tem sangue nas flechas nem nas veias,
não salva os oceanos das baleias,
é pobre operária que se arquiteta.

Eu ponho tijolo sobre tijolo;

se me canso da linha que intercepta,
figuro a sombra da quinta parede.

Como um tapete persa, eu desenrolo

sementes de uma floresta decrépita
que mata a fome, quando aumenta a sede.
62
 Narciso revisitado

Pois quem me conceitua me aprisiona.

Eu não sou isto, aquilo, oposto, vários!
Não sou! Os conceitos são tão contrários!
Que forra o chão e o teto? A mesma lona!

Do berço ao túmulo, alguém me administra.

Dizer coerências é dizer verdades?
Quanto há de estupidez nas lealdades
que se engessam na cegueira sinistra...

Quebre-se a fragilidade do esmalte

tenebroso da solidão imensa
que é ficar preso àquilo que se ensina...

Que a verdadeira força jamais falte

a todo aquele que olha e que repensa
as retas da vida de cada esquina...

Laranja filosófica

Vista por dentro, a comadre laranja

tem câmaras secretas, calabouço…
Nenhuma gota de ácido se esbanja
na acústica da canção do caroço…

Por água fútil, maquiada em suco,

parece fábrica, teor de usina…
Fome bagaço de um senhor caduco…
Maçã coberta em ouro de oficina…

Palco das óperas e das tragédias,

cúpula de uma igreja que derrete
azeda como o pai do avô da neve…

Quando chupada, estabelece as rédeas

do bom chupar, enquanto faz piquete
contra quem ama doce — o Fura-greve!
63
 Homo sapiens, Homo demens

Nas profundezas da região do córtex,

um gênio, domente, hesita em delírio.
Não filtra o som, nem o ruído é colírio
à alta espiralizadíssima hipótese…

No entanto, é bem alheio no crepúsculo,

cotovelos na placa tectônica;
pranteia o fogo lhano de Verônica
fazendo a dor maior de odor maiúsculo.

Ainda, há um meio ele, igual estirpe…

Este prefere a voz da mesoderme…
Jamais se preocupará com salário…

Um quarto ele, ordenando que se extirpe

todo além, como quem se extrai dum verme,
vislumbra em qualquer face ─ a do sudário.

My way

Musa que me inspira desde o início

com tal delicadeza iconoclasta,
cuja presença onipotente basta
a me levar célere ao precipício...

Musa com olhos de amplos pirulitos,

com dedos de um pecado vitalício
que não distingue a sala do hospício
nem realidades, sonhos e mitos...

Que sangra ao erguer tão heróica tocha,

talarias do Mercúrio veloz,
caduceu de Hermes, estradas de mel...

molho de tomate, chuva, galocha,

botando água e sal demais no arroz,
inda esquecendo o dia do aluguel...
64
 Alfa e ômega

Já não preciso olhar teus olhos claros:

toda a tua eternidade habita em mim.
Agora, em vez de olhar-te como um fim,
desmancho-me em ti como um cão sem faro.

Pego tuas mãos frementes, mais que um prêmio

dado ao melhor da festa por engano.
Sem ter chão na terra, crio pianos
que se abrem no horizonte do boêmio...

Não sei qual meu fado, qual meu adágio,

que vai ser de nós dois, sempre felizes?
Será que agüento essa força de amar-te?

Olhando o amor clássico, somos plágio

que se revigora diante das crises,
num crescimento ao todo – alheio às partes...

Facúndia

Construo este verso e, pronto, o dissolvo

à espera de que vaze do castelo
um riso de anjo, sem dor, sem apelo,
um feixe dourado ─ o sol, não um polvo.

E a madrepérola do céu me atinge

como um cavalo em busca da charrete.
Meus olhos gelam. Meu verso derrete.
Meu corpo é rocha. Meu olhar, esfinge...

A rima, pois, de estranha e corriqueira,

tal qual a esposa do Nero de Roma,
na meia terra, tem o chão convexo.

Quando entro nela, atiço-lhe a fogueira;

pingo-lhe brasa; quebro-lhe a redoma;
beijo-a na boca... Vou do verso ao sexo...
65
 A torre de Torricelli

Em nenhum livro externo te aprendeste

que o fato da ascensão é o penhasco.
Pensavas que a subida era o carrasco?
Olvidas todo o abismo do Everest…

Pretendes, déspota, chegar ao cume,

desprezando o olho que desacelera.
Não corras tanto que te veja a fera.
Sê menos doce. Expõe teu azedume…

O vento afoga a pretensão do tolo.

Seu corpo anula-se no albor da queda.
Vigora o frívolo trino dos guizos.

Subir sem ter o chão como consolo

é mesmo que esperança em vestir seda
de víboras, cozendo miasmas fixos…

Gizé da química moderna

Bomba é coágulo de esfinges austeras.

Remédio, bula, álcool, dose ou seringa.
Homeopatia a fundo, a agulha vinga,
planta pés de sangue e os bebe deveras…

Sinapse abrindo-se fecha — soco.

Vestido rasgando o varal — estanca.
Hemorragia de luzes — carranca.
Farmácia, guerra-quente, escombro — blocos.

Deste véu curativo não se escapa.

Nuvem que limpa impõe esparadrapos.
Éter de granito é vapor sem frasco.

A bomba é o bebê que levou um tapa

na bunda, preta rosa, entre farrapos:
berço — Flamengo, Fluminense, Vasco…
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67
BIOBIBLIOGRAFIA

Marcelo Moraes Caetano é carioca, professor de português,

literatura, redação, inglês, francês e alemão. Além desses idiomas,
fala italiano, latim, grego, espanhol, galego e mandarim. É pianista
clássico, tendo sido aluno de Maria da Penha, Linda Bustani e
Myrian Dauelsberg. No piano, foi vencedor de concursos no Brasil e
no exterior, destacando-se o primeiro lugar no concurso Sul-
Americano Guiomar Novaes (São Paulo), primeiro lugar no
Concurso Nacional Clóvis Salgado, Fundação Mineira de Artes
Aleijadinho (UFMG), segundo lugar no Concurso Internacional
ArtLivre (São Paulo), além de ter sido um dos vencedores do
Concurso Internacional Ciudad de Cordoba, então aos 15 anos de
idade. Gravou um CD em que toca obras de Liszt e Schumann.
Escritor, publicou os seguintes livros: A clara de ovo (7 Letras, Rio,
2003), A humanidade na Arca de Noé: tempos paralelos que se
encontram na paz (Ed. Vivali, SP, 2005), Romances de entressafra:
um estudo de anatomia do amor platônico (Ed. Vivali, SP, 2005),
Tópicos de Gramática Normativa da Língua Portuguesa (Lágrimas
de Portugal, 2007), Português para concursos — matéria completa
(Lágrimas de Portugal, 2007). Sua obra Cemitério de centauros
(poesia) foi premiada no II Concurso Literário da Firjan – Senai
Fundação Gutenberg, com premiação na XIII Bienal Internacional
de Literaura do Rio de Janeiro, no Rio Centro (2007). Além dessas
obras publicadas, é também co-autor de dois livros realizados por
concurso nacional pelo jornal de educação Folha Dirigida, pela
Academia Brasileira de Letras e pela UNESCO-ONU: Solidariedade
(Folha Dirigida-ONU-ABL, 2005) e Educação (Folha Dirigida-ONU-
ABL, 2006). Os concursos tiveram, ao todo, mais de 70 mil
participantes. Os dois livros tiveram publicação especial trilíngüe
(inglês, francês e alemão), além de lançamentos no Rio, na ABL, e
em Paris, na sede mundial da UNESCO, na Organização das
Nações Unidas, com solenidades de premiação aos autores nas
duas cidades, e foram distribuídos em bibliotecas de escolas e
universidades em 190 países.
Prudência, Trabalho, Arte ou Cemitério de Centauros é seu livro de
poemas de estréia.
Sites do autor: www.mmcaetano.com
www.arguscultura.com.br/marcelo
www.jornaldepoesia.jor.br/marcelocaetano.html
Contatos com o autor:
marcelocaetano@europe.com
contato@mmcaetano.com
mmcaetano@hotmail.com
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