Perseguida Pela Lua

Colgio do Sagrado Corao de Maria Lisboa

Texto: Marta Trindade
Ilustraes: Maria Ventura

A estrada deslizava ao seu lado, cada vez mais depressa; as rvores fugindo do caminho iluminado
apenas pelos faris mdios da Navara, a carrinha que os pais lhe haviam oferecido dois anos antes. Clara
segurava o volante com ambas as mos trmulas, as lgrimas correndo-lhe o rosto magro e pingando sobre
as calas de veludo negro. O p pisava o acelerador cada vez com mais fora e a estrada conduzia-a a lugar
nenhum, entre a vereda de rvores e sombras que se lhe impunha. A Navara sulcava o alcatro enegrecido e
gasto do tempo, por onde tantas outras mgoas e histrias e pessoas haviam antes passado, perseguida pelo
quarto crescente de lua no azulo do cu, e Clara parecia nem dar conta do silncio ensurdecedor que a
rodeava, cortado apenas pelos soluos que a sacudiam brutalmente.

Valera a pena? No podia deixar de se perguntar. Valera a pena ter abdicado de tudo aquilo que a fazia
feliz, de tudo quanto gostava, para o final que inevitavelmente chegara? O que deixara por viver nos ltimos
seis anos? Que lugares deixara por visitar? Que pessoas deixara por conhecer, que momentos que vida
deixara por viver?
E tudo para que Rita, a sua querida e pequenina irm, acabasse num caixo de madeira clara igual a
tantos outros, pequeno para desdizer o seu tamanho interior de pessoa crescida, de corao grande, de uma
doce vontade de abraar o mundo inteiro. Valera a pena? No podia, no conseguia deixar de se perguntar.
O que so seis anos de dor e tristeza para quem os vive? E novamente o rosto da irm batia porta do seu
pensamento, contorcido de sofrimento, chorando de medo e da dor que lhe causavam os longos e penosos
tratamentos. Apesar de todas as tentativas, Clara no conseguia apagar as imagens da irm mais nova
enroscada numa cama perdida de hospital, os seus bracinhos finos e o corpo magro desvanecendo-se numa
camisa de noite demasiado larga, as plpebras outrora leves e pestanudas pesando-lhe sobre os olhos
brilhantemente febris. J mal se lembrava dela longe do hospital, em casa, brincando alegremente como as
outras crianas, num mar de bonecos e jogos espalhados por todo o quarto.
Do dia em que ela nascera, recordava-se bem. Clara tinha apenas cinco anos, mas lembrava-se de o pai
a ter ido buscar escola numa tarde chuvosa de Fevereiro, agarrando-lhe na mo com um grande sorriso.
Vais conhecer a tua irmzinha, dissera-lhe, e a felicidade transbordava da sua voz, a alegria de ser pai
novamente tombando-lhe dos olhos aveludados. Clara no tinha a certeza do que ia acontecer, mas aquela
luz no rosto do pai, o brilho dos seus olhos, prometia que no seria nada de mal. A mo grande dele prendia
com fora a sua pequenina, balouando-a enquanto andavam.
J no sentiam a chuva, ou talvez ela tivesse parado; no estava certa. Recordava o riso do pai ao dizer:
guas de Vero!. Mas era Fevereiro, e as rvores e os jardins estavam despidos sua passagem, e
pequenas linhas de geada circundavam os vidros do carro. Clara ia sentada no banco de trs, olhando pela
janela e procurando memorizar cada rua e cada prdio porque sentia que era importante, que era um dia que
seria bom recordar mais tarde.

Flores disse ela de sbito, apontando para a berma da estrada olha, pap, flores!. O pai encostou o
carro na rua vazia quela hora e abriu-lhe a porta para que sasse. Junto ao alcatro rebentavam pequenos
malmequeres coloridos, anunciando a precocidade da primavera que se avizinhava, e eles colheram dois: um
para a irmzinha que acabara de nascer e outro para a me. Clara sorriu e guardou cuidadosamente as flores
no bolso da gabardine amarela.
Quando o pai quis partir de novo, porm, o carro no pegou. Clara lembrava-se da fria dele ao rodar a
chave na ignio, praguejando contra Deus e o mundo e os carros e as flores na berma da estrada. Ento a
menina riu e exclamou:
De bicicleta, podemos ir de bicicleta, pap!. E o pai abanou a cabea. No porta-bagagens estava ainda
uma pequena bicicleta cor-de-rosa oferecida por uns amigos que j no a utilizavam, que tinham concordado
guardar para quando Clara crescesse um bocadinho mais. demasiado pequena para mim explicou-lhe o
pai, tentando novamente fazer andar o carro.
Mas o motor ronronava durante alguns segundos e voltava a adormecer num pesado silncio, e nenhum
deles via a hora de sarem dali para ver a beb recm-nascida. Por isso, ao fim de alguns minutos, o pai
disse-lhe: Salta, Clarinha, vamos mesmo de bicicleta.

Clara recordava esse dia como um dos mais felizes da sua vida. O dia em que a sua irm nascera, longe
ainda de sonhar tudo aquilo por que havia de passar anos mais tarde. Seguira com o pai em direo ao
hospital pendurada s suas cavalitas, enquanto ele pedalava como um aranhio numa velha e minscula
bicicleta cor de rosa. O sol punha-se devagar no horizonte, e o cu que horas antes albergara nuvens
cinzentas carregadas de chuva estava agora limpo e pintado em tons torrados de laranja e amarelado.

Agora, que guiava sozinha e sem rumo fugida do funeral da irm, apenas essas memrias lhe atenuavam
um pouco a dor. A chuva recomeara a cair em btegas grossas, e os limpa pra-brisas rangiam a cada
movimento, varrendo o vidro em grandes semicrculos. As lgrimas no cessavam de lhe lavar o rosto, e a lua
permanecia decidida a segui-la, em quarto crescente, onde quer que fosse.
Lembrava-se do sorriso da me com o malmequer preso no cabelo, da face engelhada de Rita dormindo
a seu lado. S que, agora, j no havia Rita, e a me no tinha motivos para sorrir durante muito tempo. A
estrada estava vazia como estivera no dia em que haviam pedalado at ao hospital, no dia em que o pai a
abraara com fora, ao chegar, e lhe segredara ao ouvido: vai correr tudo bem. Clara sentira a barba dele
fazendo-lhe ccegas no rosto e rira com confiana porque, de sbito, tinha a certeza que sim, que ia,
realmente, correr tudo bem.
Ao longe, viu um carro estacionado beirinha da estrada. Parecia ali estar ao abandono, e a rapariga
abrandou para ver se seria precisa ajuda. Parou a Navara ao lado do carro e saiu, protegendo o rosto com o
brao. Parecia que o cu se tinha aberto, que as nuvens se haviam rasgado para deixar cair um dilvio sobre
a terra encharcada. Apesar de ser quase Novembro, Clara reparou, no escuro, que uma mo cheia de
malmequeres pontilhava a berma da estrada.
Ergueu o olhar para o carro e aproximou-se, verificando que estava vazio. Prestes a voltar para a
carrinha, uma silhueta prendeu-lhe a ateno. Junto a uma rvore ali perto, fora deixada uma pequena
bicicleta cor de rosa, demasiado pequena para um homem adulto, demasiado grande para uma menina de
cinco anos. Uma bicicleta cor de rosa do tamanho ideal.

Um vulto apareceu por trs dessa rvore. As barbas longas e o olhar brilhante fizeram-na reconhecer o
pai, que abriu os braos para a receber. Clara caiu naquele abrao firme e apertado, o seu porto seguro em
criana, e respirou profundamente o aroma peculiar da alfazema que, apesar da chuva, sempre perfumara as
camisas dele.

No soube por quanto tempo ali ficou, muda e quieta, respirando alfazema e tristeza. Afastou-se apenas
quando, lentamente, a chuva abrandou at cessar por completo. E murmurou baixinho: guas de Vero.
O pai olhou-a e sorriu, um sorriso sem a luz e a vida que o caracterizava. Devagar, retirou do bolso um
malmequer apanhado da berma da estrada e prendeu-o carinhosamente no cabelo de Clara.
Abraou-a novamente. A barba fazia ccegas no rosto de Clara, como quando era pequenina, e o quarto
crescente de lua que os seguira at ali olhava-os do azul do cu. No silncio das rvores que os envolvia, a
menina ouviu-o segredar:
Vai correr tudo bem.