“Conversaciones con mi otro Yo”

(Asuntos prohibidos)

-PURA FICCIÓN-

Por: F l o w

Se suicido, por todos nosotros… los angelitos adolescentes… muchachos del

alma, porque definitivamente -como dice mi mama, todo se nos va cansando.

“Unos mueren jóvenes, porque los dioses los aman –dicen… pocos permanecen
jóvenes luchando contra la avalancha que se les viene encima cada día, como las
drogas, el odio de clases, la violencia de reventar a cada rato contra el hermano,
contra el futuro incierto, contra la desviación hacia la porquería, contra madrugar a
trabajos alienantes, contra la adultez prematura de algunos que juegan a ser
viejos en un planeta que tiene más de 200.000 millones de años… como esperan
que uno, pase por acá como un soplo y se desvanezca, no joda, el camino hacia
el infinito me vuelve un mutante con deseos de llegar –a lo desconocido… hay que
mantener el entusiasmo lunático de divagar vivos en delirio hasta ese día.”

Claro que es un frenesí superficial, a veces temporal o en etapas, porque por

dentro, pasa, que nos quema la llama que entristece el alma cuando la injusticia
acaricia víctimas, cuando se autodestruye alguien, o peor aún, cuando muchos
son eliminados bajo los planes de organizaciones ocultas (léase Sociedades
Secretas), unas desarrollan un programa desde 1776 +/-, para hizque apoderarse
del planeta en el nombre de las hordas de la oscuridad, algunas de ellas como los
Illuminati, el Nuevo Orden Mundial, los Masones, los Sabios de Sion (que lo
planean –dice el libro de Serge Nilus, desde +/- el año 929 antes de Cristo, y lo
asientan en el Protocolo de Sion); con instrumentos como el FMI… y hay muchas
otras razones para estar quemándose por dentro, pero solo una para estar
sobrio… y la conocen solo los que buscan la estrecha puerta hacia la eternidad…
…y me encontré otra vez -sin planear, en un viaje a la Sierra Samaria… porque no
había hecho cálculos en aterrizar por estos lados, pensé que me pegaría una
zambullida por Asia, tocar Nepal, hacer de voluntario a una organización que me
cubriera lo básico –fue referente a lo básico e indispensable, el tema del último
aprendizaje… herramienta indispensable en la sobrevivencia para lo que se
viene… que está volviéndose el tema de aprendizaje actual.

Entonces tuve un breve encuentro con las ninfas de los sentidos… ahora percibía
una nueva emoción con nombre propio, se llamaba “Kamila”, la musa invisible y
representativa en mi creatividad… las ninfas a veces tienen dueño, o son muy
jóvenes –pocas tiene algo imprescindible para mí que contribuyen, la mayoría,
están llenas de lo que si les sobra, la belleza y gracia exterior. Pero el corto tiempo
que me regalan para estar con ellas, es suficiente para desarrollar bosquejos o
poemas, que es lo único que necesito de ellas. Acuérdensen que el mundito de los
poemas y escritos, es un mundito aparte, separado de mi realidad, es una fantasía
pura, donde doy rienda suelta a mi imaginación irreal, para que explore los más
recónditos lugares de mi naturaleza, buscando elementos y acciones que formen
historias y epopeyas inexistentes. Claro que esa “mi” realidad en sí, no está ligada
a la realidad de la esencia de la verdadera vida en si (liada a la vida del universo),
mi realidad, las cosas que me ves hacer y decir, son solo acciones y palabras
temporales pegadas a un algo ajeno que en esencia es más ilusión que realidad,
puesto que es como algo pasajero que estoy viviendo, o mejor dicho, accionando
a donde me encuentro estacionado por un ciclo de aprendizaje, porque esto sí es
realidad, la experiencias, por donde me voy des-bruteciendo… mi máximo
exponente a esa poesía reflexiva, es Hesse, vos Andrés, te quedastes en la
superficie, tocándome con tu música, mis irrealidades transitorias, gracias.

Ya no anhelo buscar ninfas para poseer y ser el protector o el atizador a sus

ansiedades, me he percatado de que ese deseo, se transformaba en mí como un
pulpo carceloso que me sumergía dentro de la belleza y la esencia femenil,
alimentando mis más profundos anhelos primitivos, como entre un sueño deseoso
intenso, a veces tormentoso o utópico –que nos da por llamar amor, pero que en
realidad, no es más que… una necesidad humana, que si no es, entonces puede
ser algo inevitable dentro de la info del ADN… que a veces se vuelve pesadilla.

Extinguí el deseo de posesión y me dedique más bien a entablar una amistad de

“admiración” con las ninfas, y a amar el amor sutil de lo creado, que al tiempo me
ayuda a conservar la claridad dentro de esa adolescencia convúlsente del niño
que vive en mí, a los impulsos traviesos que ellas ocultan detrás de la seriedad de
mujer… y les cante así:
“Ninfas inspiradoras

con cabellos de mujer,

yo acá buscando la santidad

yo acá en mi monasterio interno

escudriñando lentamente y a tropiezos

la línea recta y angosta de la puerta de entrada.

Ninfas del amor utópico

modelos de inspiración

al arte conceptual (o al abstracto)

derramado sobre el lienzo

de un paisaje de la Sierra.

Samaria, ninfa de las alturas

cultivadora de sueños

en mis más bajas fantasías

palpitación en mis venas

creadora de continuidades

desde Van Gogh hasta Caicedo

una continuidad artística,

donde están ella mirándonos

y a los que se fueron por locos.

Ninfas que pintan dentro de mí

con pinceles y con letras

poemas, cuadros y filmes

que tocan el núcleo de mi existencialismo indeterminado.

Ninfas dentro la fragilidad de un momento,

inexistente al próximo segundo que entra…
Ninfas dentro las rimas irreales

de mis deseos marginales más sublimes.

Ninfas traviesas que derraman mis letras

que me impiden salir al sol

y que con sus miradas

tratan de alumbrar mi corazón.

Ninfas desde otras dimensiones…

no nos encontramos en la carne

no nos encontramos en la calle,

estas, solo existen entre el silencio

de muchos pensares coloridos

que van y vienen, desde lo

prohibido a lo imposible.

Ninfas que crean canciones

que filtran sus notas entre

mis fibras ambulatorias,

llenando las escenas teatrales externas
con mundos imperecederos

desde mi más profunda y profusa creación.

Ninfas de lo bello

Ninfas de lo ideal,
Ninfas que me quieren llevar
 hacia un mundo paralelo,

gracias Ninfas utópicas

habitantes de todas mis irrealidades,

siento mucho desilusionarlas, pero,

ya no me embrujan vuestros encantos.”

…No sé si los cambios son cruciales e indispensable, o si los cambios son vitales
para el crecimiento, o para mantenerse vivo dentro de un acoplamiento al vaivén
continuo del universo (dicen que existen 9 universos centrales, y cada uno dividido
en 144 universos –esta como grande el asunto)… entonces, en ese movimiento
continuo, parece que tengo que auto renovar células, neuronas, la sangre, la
mente, los sentires, la pensadera, los huesos, la piel, el sudor, el mirar, el amar…

Si me cambio de un poema a otro, se transforma la metáfora de mi vivir… y puede

que parezca persiguiendo sombras de un pasado –que pretendo viven dentro de
mí, saturando visiones irreales, que intento hacer creer a los que manejan este
mundo, que son la fantasía de mi realidad… las traduzco a letras, y aunque me
preocupo por abortarlas poco a poco -como si estuviera embarazado de un gran
libro lleno de letras sin fin, el que debo defecar rápidamente… muchachos, es el
destino que se me va desdoblando como un rollo invisible muy dentro del pecho…
por ello, escupo historietas inconclusas como esta pa ustedes los pocos…
Pienso que si algún día llegara a ser un escritor, reconocido por tales facultades,
será solo después que llegue a ser capaz de eructar todo este mundo convulsivo
en letras y formas caligráficas –la mayoría del tiempo confusas y enredadas dentro
del teorema de la razón -que cabalga sin jinete y no me deja vivir como los demás.

Pero pensé no escribir más pa los demás, si las historias que desean escuchar, no
es lo que les puedo regalar… además, no soy escritor, solo se regar plantas…

¿Para qué sigo empujando todo en esa dirección?, es la dirección la que decidí
cambiar… no escribo ya más para los que dirigen Hollywood, escribo es para
aventurar, y por la curiosidad de penetrar en lugares desconocidos dentro de un
atado de paginas blancas, hasta lograr sentir mi propia existencia comprometida
con sentires y mundos internos, cuando desde afuera aguzo los sentidos…

Lo importante no es ganar la carrera del reconocimiento –me dije… cada vez que
me niegan la entrada a una casa, me limpio las botas y sigo cabalgando,
asegurando así, la certeza de saber que he crecido un centímetro más en el
camino hacia lo divino –entre lo poco que puedo de esto percibir.

Porque no soy un dios, ni soy un ángel caído, soy de procedencia alienígena, así
que no me sientas como nada… y asimismo se me van aclarando mis defectos…
Mis memorias ambulantes tienen diferentes formas y nombres, que trabajan su
camino hacia la retorica de ser grandes personajes en la autopista del derecho
social de las pertenencias… yo pertenezco a la policía, tu perteneces a los
negocios, ellos pertenecen a los juegos digitales, nosotros somos los solitarios,
vosotros los alegres del ritmo, ellos los grandes campesinos… en resumidas, no
trato acá de conservar en sentido lógico a la narración, más bien a veces sí y a
veces no, permitiendo que el juego de algunas frases o palabras, dancen y suenen
bien cuando se arrejuntan… no interesa si mantienen un sentido y generan
comprensión de lectura al entendimiento ajeno… no alimento egos!

Tranquilo hermano, que ya estoy haciendo la anti-obra, es una anti-tesis a tus

pensamientos veloces -a veces aletosos, inspirado en la más alta de tus
recónditas contradicciones banales -pa jovencitos, inspirado entre la misma
mierda que pisabas… pero sobreviviendo al día… sin ponerme una cita con la
muerte, sintiéndola día a día envidiándome y haciéndome la guerra.
Estoy buscando la eternidad de mi espíritu y punto… vos, el escritor maldito de los
adultos, yo, escribidor rechazado de los seudo-intelectuales… la anti-tesis de tu
obra, la extrema casualidad inspirada en el más allá, que no necesita la gloria –en
eso nos damos la mano, solo un pequeño reconocimiento entre unos pocos
buenos amigos –como siempre decías, pa que ellos sepan y nos quieran y nos
recuerden por los talentos, por los corazones solitarios… pero pal mundo de los
adultos, pa ellos na: Soy escribidor lleno de errores, contradicciones, primitivo, sin
educación, enredado, tripiado y pepo al hablar… un caos en reuniones sociales.

No se cumplir con las leyes de las tres “B”’s del éxito financiero; los Bueno, lo
Bonito y lo Barato… en mi anti-tesis, soy lo opuesto dentro la dimensión bizarra,
soy las tres “T”’s del editor: Trabajoso, Traspoyado y Temerario… y no porque
trabaje mucho, sino porque es tan difícil de entender mi dirección, y la trama, que
es todo un trabajo traerme a razón… trato de mantenerme limpio, indómito y libre.

Le escribo a Gustavo, el escritor del getto de Cali, el cuentista del estrato uno del
Distrito de Agua Blanca, el desclasado –como dirías vos, el numero uno de la
literatura Andreciana (¿Caicediana?), por encima de los dinosauros… le digo que
no se deje envolver de las perradas burguesas y elitistas de los admiradores
tuyos… promotores de una corriente que quieren inventar, y de un héroe que
quieren formar a punta de memoirs, con ganas de darle un nombre acicalado, pero
nada, porque vos los tenés en pausa… jajaja!, we ain’t got no more héroes!

…es que sucede que los perros, cogen al Gustavo e hizque lo invitan al
lanzamiento de un libro en Tabogo, y me llama a que le preste pal pasaje, yo, que
vivo escondido en la selva Samaria, que si se me acaba el billetico poco que tengo
(conste que no lo guardo en bancos, esos están en complot), me toca devolverme
a Cali a pie… Gustavo no tiene ni el disco duro del computador en orden, porque
se le metió un virus y se le comió todas las letras… que las víboras elitistas, se
fajen del todo y le compren un portátil, que le paguen todos los gastos al
lanzamiento ese, que le paguen el estudio… ese man es un duro de la escribidera
-mejor que yo, fiel seguidor de tu terapia de jovencitos adolescente (después de
los treinta, ya te botan la hoja de vida cuando buscas camello, se vuelve uno como
hombre survival, y dentro de eso, a no dejarse pisar de los aletosos que gruñen…
he visto en el hombre, que la juventud no es más que vivir desprendido de todo,
para conservar joven el pensamiento, es prohibido pegarse a los bienes
materiales, estar desprendido y aprender la práctica de compartir y dar, es una
cosita peluda, porque se nos va dando por almacenar cosas y cosas en closeres y
cajas y muchas veces en garajes y en papeles de propiedad, tonces luego pa salir
de ellas, es como… uhm, pero es que esto me lo regalo zutana, oh es que
aquellos son los que uso pa ir a tal lado, oh, pero es que ese es el que manejo a
diario y no puedo caminar… por eso al verme preocupado en mi carrerita por
conseguir bienes materiales, decidí –después de que los bancos con sus tarjetas
de crédito y las multinacionales con sus cuentas de cobro alteradas, todos me
robaran a cada rato y mamado del estrés de tener que hablar con esas lombrices
que contestan los teléfonos que nunca paran de sonar como maquinas
contestadoras… decidí no tener nada, o mejor dicho, nada a mi nombre y solo lo
necesario en un morral y listo pa mover, además vi que es parte del plan de
destrucción, el ponerlo a uno a pensar preocupado, pa que se llene de miedos y
enfermedades y se muera… pero no nos salgamos del tema).

Uhm… te cuento AC que tus mujeres no te sirvieron sino pa un momentico en tu

vida, de la ansiedad que dejaron, te inspiraron el paso hacia la eternidad… no
quiero llegar a encontrarme con las opuestas, las féminas, que lesbianean por ahí
jugando a ser hombres y a sentirse mejor que nosotros –que protegen al género
femenino, como si todos los hombres fuéramos unos malparidos, pero te digo
algo, pa no hablar mal y ofender a las mujeres verdaderas que son mis ninfas… y
pa que los perros y perras no me la monten… te digo aquello es sobre las tuyas,
las que amastes en tu corta existencia terrenal –perdona que me meta en tu vida
privada -ese tipo de escribidor soy, un metido cuando algo me llega, como cuando
me quedo observando y analizando en cómo reaccionan las gentes y sus
porqués… o sea, que tienen, y como lo sacan… sin meterme a sapo.
Así fue como medio pille, o mejor dicho, escuche desde el Olimpo, que las que
amastes, son culpables por acelerar tu muerte… veredicto dado desde los
computadores de la poesía negra… son culpables -sin sentido de culpa, porque no
tenían idea a lo que se estaban enfrentando.

Porque?, porque me preguntaron, y les dije que he sentido la capacidad gris de tu

inteligencia pasearse por entre mi pensamiento, y como he pasado por lo mismo,
me di cuenta que eras el más duro de los duros entre los perdidos, reconocí ese
sentir de abandono mental que lo deja a uno más solitario que el chiras, y uno
espera que ellas nos complementen… por eso te toco escribir y escribir
monólogos –le toca a uno hablar solo, ingrediente máximo de la locura sana… ese
sentir solitario que experimento Hesse -el lobo estepario de los Perineos, al
pasearse solo en el reino innato de la intelectualidad de las letras… y que conste
que me inspire sentado en tu tumba, parlanchiando con tu espíritu, al instante, me
prohibieron desde el comando mayor en las alturas –ese tipo de diálogo, y lo corté
y me aleje, pero quedaron por ahí un par de cuentos con vos Andrés.
Perdona que te allá nombrado el Olimpo, no es mi culpa que me hayan metido a
Homero en la cabeza y el corazón, cuando paseaba por segundo de bachillerato…
así fue como quede todo paralizado, pero convertido en héroe por dentro.

Pero volviendo a ellas… en el cerebro, almacenaban era información básica

materna de procreación y familia, o info de viditas simplonas llenas de la cálida
sencillez femenina empotrada en las cositas breves y pulcras del diario vivir entre
esa juventud temporal… o a veces, cuando se les desabrochaban los demonios
internos (ahí era cuando te gustaban), desde las ligaduras que transmite Eva en
sus huesos (o en las costillas), abrazando el conjunto de energías de la
serpiente… entonces se te desabotonaba el cierre de la aventura salvaje que
permanecía reprimida mientras ellas subsistían entre la monotonía de sus seres
eclesiásticamente educados en esquemas herenciados de sus madres. …y sino,
miremos y releamos otra vez lo que respondían cuando les comenza bas a parlar
de… Angustia…
¡¡¡Tenaz hermano!!!
…Hoy, me encuentro tirado sobre una hamaca, leyendo otra vez Que Viva la
Música, como si no bastara una vez, mirando a Santa Marta, la tierra Samaria,
desde arriba en la Sierra Nevada, donde creo que descansan los pies de Dios. Y
me da por pensar, al ver la ciudad untada de mar y llena de colinas a su derredor,
esas que caen al mar perezosamente, que me gustaría poder llenar esta ciudad al
frente del mar, de letras poéticas y románticas imaginarias -de alguna forma, sobre
sus verdes zonas áridas, allá abajo, como en la colinita del Rodadero, que es la
que me trae estos sentires conectados al ayer (tan utópico!), y en el presente, está
el Yucal, donde cabalgan jinetes entre desiertos, como si estuvieran en Tijuana…
Cuando era un niño -pensaba como niño, y mi papa nos llevaba a mí y mis
hermanitos al mar Samario, cerca de la colinita del Rodadero, nos metía en su
carrito con mama incluida, y los chécheres con sabor a camping en el baúl trasero,
y cruzamos toda Colombia desde el Cali antiguo -que no era tan salsero, era más
bohemio, hoy a Cali lo cogió la salsa y lo lleno de picante –por iniciativa de esos
bohemios que en los setentas y ochentas, se les ocurrió traer la pesada de Puerto
Rico pa sazonar rumbas caleñas untadas del polvo loco que maldijo mi tierra.
Mi papa alquilaba un apartamentico privado de primer piso frente al mar, que me
recuerda un poco a Huntington Beach –no sé porque, será el sabor de la arena?...
y allí nos metíamos, no evoco las particularidades en el apartamento, solo
recuerdo la arena, el agua salada y la colinita, también recuerdo esa familia de
Armenia que tenía una hijita de unos 10 años, que me gustaba, pero que mi
hermano Jota fue el que le cayó, porque ese man si es lanzado para entucar
peladas, yo, mas huevón, nada, de principio, puro pánico -claro que cuando
comienza una amistad, todo se desenvuelve solo… pero de entuque nada…

Me imagino que en el apartamentico solo creábamos las rutinas que no se

recuerdan después de los años, por eso debe ser que no recuerdo a mi mama en
ese paseo… pensándolo bien, creo que si me a recuerdo de la mía mama (los
recuerdos se van desplayando a medida que uno los va sintiendo), era sobre la
arena junto al mar, muy joven ella y usando uno de esos vestidos de baño
antiguos, no se arriesgo nunca a usar el bikini, con tan cuerpo delgado bonito que
cargaba, creo que era el pudor paisa de herencia sobre su pellejo. Recuerdo que
ella se movía entre la playa, usaba sombrero de ala comprado para la ocasión, e
iba salpicando la arena con gotitas del agua salada que recogían sus piececitos
blancos, porque esa piel de mi mama era de un color aristocráticamente
inmaculado, era como el blanco marfil en mis pinturas, no se ve porque ni el sol es
capaz de irrespetar tal blancura, y no la quema, en cambio a mí, me calienta como
chicharrón, me pone rojo como el camarón, y por varios días en coma la piel y
untada -en plenas vacaciones, de una crema grasosa que mi mama nos
embadurnaba hizque pa curarnos, que a mí me parecía aun peor en medio del
sufrir, pa’ luego, después de la agonía, comenzar a coger color miel -mi piel, y
hasta negro me podían decir, es la ventaja de haber nacido mezclado de raza, con
sabor al picante de mi papa, que esta curtido de tanto haber caminado el mar
cuando niño… sino hubiera sido por mi papa, a esta altura, no sabría cantarle
poemas al movimiento y menos saber respetar el océano en su esencia… mucho
menos comer pescado!

En el Rodadero, mi tiempo se iba en jugar frente a la playa y mirar desde el interior

las impresiones que me dejaba el mar cuando se movía, la arena cuando se metía
entre mis dedos del pie y de las manos, y el sol que me masacraba la piel
dejándome como un camarón, claro que el sol del Pacifico fue el que más me
camaroneo la piel… debe haber sido por lo abandonado que me entregaba a él.
Recuerdo que caminaba hacia la colinita, esa al final de la playa en el Rodadero,
seguro que sentía una atracción especial en ella -en ese entonces no sabía que
era, hoy, apenas descubro que me estaba era dibujando líneas entre mis silencios
hacia una senda de mi propio caminar… así que me arriesgaba un poquito y
comenzaba a subirla… lo que me volvió trepador de roca y montaña después…

Cuando comencé a escribir o pintar mis primeras impresiones de chico, se me iba

la mente por entre un mundito imaginario parecido al del Demián de Hesse, eran
unas realidades inventadas por mi niño interno, solo que las mías, por razones
configuradas del destino, venían en un formato más abstracto que fluido, no hay
sino que ponerse a leer uno esos cuadernitos míos, llenos de dibujos y letras
abortadas y confabuladas extrañamente para ser entendidas con no sé cuantos
hongos encima… se me arrejuntaban contextos imaginarios pendientes de
munditos apartes como en el Principito, que en resumen venían a encajar como
apreciaciones a visualizaciones improvisadas… por ejemplo; me pasaba horas
inventando nombres, buscando uno que rimara con el yo de mi mundo interior, o
algún distintivo que hiciera eco a las voces que me seguían cantando versos
metafóricos con imágenes sin editar en el filme de lo desconocido por llegar. Fue
así como invente un dibujo que me identificaba, más o menos se parece a esto:
Algo que llame, el reflejo del Flow… era la Sierra Samaria y una paloma al vuelo…

Hoy, reposado dentro de la hamaca fabricada en serie sobre ideas indígenas, que
al menos no estipula un made in USA moderno que se metamorfea a made in
China. Esa maca se mueve mientras tanto al ritmo de un vallenato antiguo –aun
no se lo han robado pa otras tierras como le pasó a la cumbia y la piragua que
emigro a Monterrey y la reformaron quedando en algo hasta chévere…

Recuerdo que la primera vez que mi papa nos trajo al Caribe Colombiano, había
un ritmo en el aire -que fuera de ser nuevo, saturaba el ambiente hasta golpear
suavemente como una briza, el parabrisas del carro, yo sacaba la cabeza por la
ventanilla, porque siempre que viajo escojo es la ventanilla, el otro puesto no vale.
Sacaba la cabezota a pasear el pelo entre el viento y a pensar en la sensación
que tienen los perros cuando sacan sus cabezas al viento cuando los sacan a
gasoliniar. Pienso que me sentía como un perrito de paseo… si fuera Clarisolcita,
estuviera pensando que el viento me llenaría de brillo el cabello...
El vallenato se adueñaba de toda la ciénaga Caribe, se sentía desde que uno caía
de las montañas antioqueñas, y yo tan acostumbradito al rockcito rosadito de
adolescentes prematuros, o a las baladas rockeras de aquellos años cuando
comenzó el final de los tiempos… pues el mundo comenzaba a contaminarse de
sensaciones nuevas -pero catalíticas al nuevo milenio, se comenzaba a hipnotizar
de expresiones ultra modernas, los cambios generaban la absorción a aceptar lo
que fuera, como fuera. Era la droga hipnótica de la psicodelia cerebral que más
tarde me envolvería cuando comenzara el acné a florecer como picadas de
jejenes salvajes. Mientras tanto, el vallenato que me encontraba, comenzaba a
romper -invisiblemente, mis estructuras sensibles del oído dejándome una semillita
para que con el pasar de mis siglos mentales, llegara a sentirme definitivamente
como en casa, cuando pisara zona vallenata -el original, el que es movido por las
olas del mar, junto a la montaña madre, de la colinita que pise por primera vez.

Por aquella época, para mí no existía la Sierra Samaria, estaba invisible, como
aun lo es para muchos… hoy, descubro que el dibujito aquel de las montañitas y el
ave en medio volando, era la sierra nevada de los chamanes que cuidan los
hermanitos menores… hoy se porque el calificativo este para nosotros: por brutos,
por egoístas, por destructores… claro que como nada es perfecto, hoy, dentro de
la salsita de la sierra, en un pueblo sin descubrir, de nombre Minca, que no se qué
significa – aunque le pregunte a medio pueblo, cada uno me contaría una versión
diferente… dicen que comenzó con unos alemanes y españoles, luego que
llegaron unos portojos, y los del interior, hoy llegan más europeos…
No me llama la atención conocer los guardianes de la sierra, para que, si de todos
modos son humanos y por ende, llenos muchos de otros defectos… algo que debo
de aceptar al conocer nueva gente… una vez me cruce con MyrthaSamara, hija
del Caribe currambero, flor de loto del rio Magdalena, voz costeñita cubierta de
caramelo, inteligencia barranquillera abierta a nuevos vientos, positiva vibración
femenil entre la pradera de los hombres… me decía ella que las mujeres están
convencidas de que se sienten que los hombres las tratan como inferiores y por
ende viven en constante conflicto y haciéndoles la guerra hizque por malparidos…
(uhm!)… por el otro lado hay manes que piensan más o menos como Fernando
G., que las mujeres son animales perfectos, que todo lo que tienen es hermoso,
sus movimientos, gracias, formas y figuritas es lo mas encantador de la
naturaleza, pero que cuando abren la boca, la cagan, no tienen nada que decir
interesante... están los que las consideran inferiores y las que dicen que todos son
iguales, unos hp. Entonces me pongo a analizar los polos opuestos entre la línea
feminista y la machista, sin escoger un punto intermedio, para no pecar de
indeciso, más bien me inclino por otra trinchera totalmente diferente, pero de la
cual no vale la pena acá hablar, para que no le dé a cualquier (@) idiota por
criticar mi propia forma original de ver este asunto que considero privado… que
vayan carajo y le pregunten a las mujeres que he amado, que digan sino las amo
aun, que son mis eternas amigas!
Cambiemos de tema, de todos modos como mis familiares y amigos ya saben, me
toco nomadiar el planeta por años, pagando la cuota del destino que debía de
llenar –unos dicen que pa coger experiencia, otros que por boludo y rebelde se
perdió lo mejor. La realidad es que no me imagino a mi mismo viviendo de 11 años
en la sierra samaria, que podría haber aprendido, si de todos modos era un niño
de papa y mama y pa colmo rebelde por naturaleza – dicen que no tenia arreglo,
me toco enderezarme a mí mismo a punta de garrotazos en el alma.

Pero volviendo a los recuerdos de infante -aunque no lo crean, ya me había leído

a esa edad a Demian, que el loco del Terán me lo había pasado, hizque que podía
subrayar todo lo que quisiera, fue la chispa a una escuela lectoral, entre un
mundito tranquilo de las fantasías. Mas los libros que mi papa compraba, los
tomos y enciclopedias, las novelitas y los comics… nos educo a leer libros.

Hoy mirando desde la hamaca untada de tierra árida del mar, siento el recuerdo
del Rodadero, como si fuera el bautizo invisible que me hiciera la Sierra Nevada.
I

Marcado desde ese entorno que se me divisaba en la lejanía, me podría haber

puesto a escribir sonatas inconclusas al tiempo, como estas:

El futuro no es incierto
El futuro no es seguro
 El futuro es inestable

El futuro cercano, es tenaz

Huele a muertos

Huele a pestes

Huele a sangres
…el futuro está sujeto a mas de 5000 años de acciones equivocas, y
aumentando… a cada paso, cada humano ayuda a cavar la fosa común, la gran
tumba del exterminio (no quisiera decir estas cosas, seria cheverisimo decir que el
futuro es prometedor, que nuestra raza humana está evolucionando, que será un
mundo mejor, que los gobiernos son honestos, que no existe violencia, que la
pobreza se acabo –o que hay una cura para ella, o que ya no abran más
enfermedades –si para la medicina el negocio es enfermarnos en sociedad con los
laboratorios farmacéuticos y las corporaciones de alimentos… etc.). Yo mismo soy
prueba en mis actos más pequeños, soy testigo que son o están llenos de
acciones y detalles negativos que ayudan a llenar de mas karmas (o malas
ondas), el lago del futuro inestable, ese futuro cercano que ya tiene la marca de la
bestia (odio tener que hablar en estos términos, pero es realidad invisible que se
está erigiendo a nuestras espaldas), la bestia lo tiene alquilado a ese futuro y tiene
su número de hombre instalado en su frente, es el 666 del Apocalipsis (ir a
proyecto666.com, si no me creen), y la raza humana no lo siente aun, siguen
corriendo detrás de las sombras a las que van atando sueñitos irreales
comprometidos, las niñas las educan los padres para que salgan a los centros
comerciales a exhibirse y a jugar a ser mas bobas, creen que el aleteo alrededor
de sus bellezas, las adornan… el futuro cercano huele a azufre, a engaño, a
división de los de la Luz y los de la oscuridad.

Miro hacia fuera, cuando las flores alumbran la mañana, y ya no veo la tierna y
hermosa candidez de la sutil inocencia palpando vida, ahora, hoy -a mas o menos
tres años en cuenta regresiva, veo que todo huele a odio, todos huelen a egoísmo,
todos olemos a muerto, nuestras acciones no tienen futuro cercano. Me salgo a
gritarle al viento, pero ya no hay caso, los jinetes comenzaron la cabalgata del
exterminio, y me siento como el poeta del futuro inestable. Las metáforas se
convirtieron en fosas claras, el paciente tiene nombre propio, y es el tuyo y el mío.
Si no me crees, sal al balcón de tu casa de estrato alto, a sentir el odio y miedos
que se te salen cuando vez los extraños pobres que caminan tu barrio… o, cuando
sentís envidias de las posesiones o capacidades ajenas.

La naturaleza ha vivido esperando estúpidamente, o sumisamente, y gritó su

propio lamento al saber que los hijos de Dios, al fin llegaron al límite de la cuenta,
lo que significa, que el apóstol del dragón, el hijo de la perdición, el tan esperado
anticristo, se está sentando en su sala de control, con los principales ejes
terrestres: el político, el religioso, el militar y el banquero; para preparar la
estrategia de guerra contra el ungido y sus ángeles, para engañar a la sutil y
estúpida mente humana, cruzándole los cables con ilusiones diversas y altamente
opuestas en todos los niveles y formas posibles, para poder marcarlos en el
cuerpo. Parece que en cualquier bando, estará el engaño… no se podrá escoger.

Mientras tanto en el Shielho Mayor, Dios el padre, tristemente espera paciente…

al fin y al cabo para él, mil años son solo un día. Y en ese micro segundo de su
existencia, sufre, porque el dragón de antiguo está suelto para confundirnos, para
mentirnos, para atraparnos, para encaminarnos hacia el conflicto… (conste que
solo estoy pasando info que ya esta soportada en otras partes… de periodista)
Una cosa es segura, el ex-arcángel Lucifer, sabe de todos modos que sus días
están contados, por eso su violenta rabia y su acelere hacia nosotros. Y la
pregunta que perdura aun: ¿Dónde me escondo?, o ¿hacia dónde me dirijo?, o
¿Dónde están los otros que piensan como yo?... porque está escrito en el gran
libro: que en la hora de la tentación, muchos serán engañados…

II

Es sorprendentemente increíble, verme cuando hago cambios, descubro que aun

sé menos o conozco menos lo que creía saber. Hoy me vi una película de la India
de nombre “Black”, realmente martilló mi ser por dentro (en el aspecto de lo bello),
puesto que a medida que las escenas se sucedían, me iba lentamente dando
cuenta de mi nula capacidad para generar el amor y la belleza en mi arte.
Oh, que torpe he sido durante todos los años y días y segundos que he
desperdiciado sumergido en un auto egoísmo insignificante y ciego, pretendiendo
que escribía dentro de la habitación genial de la belleza o que coloreaba las
representaciones internas de la hermosura (aunque sabia mis limitaciones y
perdonen que lo confiese, tengo mis defecticos), porque le he tocado la piel a la
mediocridad (los cielos me han observado haciéndolo), por una infinites de veces,
por culpa de una falta de observación objetiva y mas investigación (o sea nada de
paciencia) para detenerme un poco más de tiempo, del mío tiempo… a observar
interiormente cuando doy una ojeada, a escuchar más cuando pongo atención en
algo y a dar más en mis acciones… o sea, como a entregarme a una verdadera
relación entre mis detectores de sensibilidades y las expresiones sutiles y suaves
que no se perciben fácilmente desde el exterior.

Parte de este análisis me lleva a entender (creo), que acontece lo propio con las
relaciones con muchos de mis seres queridos o cercanos, se torna fría (o ligera),
considero (y me da tristeza el reconocerlo) que la superficialidad en mi sentir al
compartir con alguien cercano, me ha revertido un toque frio (por aquello de las
experiencias con filo de hacha, o por la herencia de los genes sin procedencia
conocida), y por eso no doy más de mí a las personas con las que estoy… no sé si
es por la falta de atención, dedicación y tiempo, o porque así somos -lo he visto en
muchas de mis tías y primas que son iguales, aun mi mama –aunque por dentro
estemos llenos de un sentimiento cálido, no somos muy hábiles en lograr
expresarlo, algo fuerte por dentro nos lo impide… y me hace sentir lejano, viviendo
dentro de mi propio mundito, cada día más intimo (¿distante?).
Que no diría esa mulata que conocí de Barranquilla, ella no creo que merezca
compartir diálogos con migo, soy demasiado tosco para su dulzura… (quiero que
sepan, que me duele el alma cuando me declaro errores abismales que se
asientan del tamaño de un volcán en actividad, si no manejo la diplomacia)…
parece que sonara a confesión el monologo, dentro del confesionario donde me
llevaban en fila a declarar imperfecciones -no sabía lo que era pecado cuando
estaba niño (pecado no existe, hay es desbalances como separaciones). Mi mama
me llevaba a la iglesia con ella y mis otros hermanitos, recuerdo el velo de flecos
blanco y transparente sobre su cabellera que el sol hacia resplandecer bellamente
en su extensión, brillaba con las luces y se movía con sus pasos… imagínense
uno de años pueriles, cogido de la mano de la mama, y mirando desde el andén
casi… la voz de la mama venia en forma grave, como dándonos ordenes, y yo
desfilaba dentro de un confesionario de cualquier curita, a contarle mis pecados,
que de verdad no creo que iban más allá de que tuve “malos pensamientos” –
pensamientos de pubertad empañalada con sabores de piel descalza salpicada al
aire por nuevos descubrimientos sobre quién era yo, pero eso se catalogaba como
pecado, debía pensar puro, y puro no había nacido… naci impuro y saturado de la
herencia de mis ancestros –desde Uz (que me acuerde de esta tierra) nieto de
Adán, rebelde y salvaje, algo desobediente.

Uz salió de su casa a orillas del Éufrates, cerca de Edén, y como nació con el
alma nómada, cogió una talega con alimentos y la amarro a un palo de guayaba, y
se encamino norte, antes de que las migraciones de gansos llegaran al valle que
hay entre el Tigris y el Éufrates. Subió por entre el mar Caspio y el mar Negro. La
tribu de rebeldes con la que viajaba Uz, tenía la predilección de vivir el día a día
colgado en la frente y dependiendo de los hechos que se desenrollaran en ese
presente ante sus ojos, llevaban sus colegas un banner con algo escrito en lengua
antigua, garabateado, que en castellano castizo e importado es como esto:
“SIN PASADO, SIN FUTURO

SIN PREOCUPACIONES, VIVIENDO EL MOMENTO…

FUCK THE SYSTEM”

Fueron además recogiendo rebeldes sin causa, o con causa a través de la

travesía -evitando encontrarse con los hijos de las tinieblas de Caín. Hasta que
llegaron a Göttland atravesando parte de ese mar cuando estaba congelado…

Pero mis confesiones no las puedo echar pa’ traz, están dichas, y el sacristán fue
testigo de que mis rosarios y penitencias tenía que cumplir para poder ser
perdonado por los malos hábitos de la piel (hoy día me imagino que las
penitencias son diferentes, a los rebeldes como yo, los mandan a rezar un rosario
en pleno concierto de Altavoz)… de todos modos es una forma de pedir perdón, a
los involucrados que un día me lean, será después de la resurrección?... será que
podrán caminar tanto mis botas rotas y remendadas de tanto vagar las calles de
esta América?. Espero que desde este momento que escribo en Minca, comience
mi cambio: ha conocer más y más la divinidad, a sentir más y más el amor, a
saber dar más y más sin límites. Gracias, doy gracias infinitas a Dios el padre en
el Universo Central (perdonen Uds. mi fe en lo invisible y lejano aun), que a través
de ese camino hacia mí mismo, me entrega las tareas para analizar mi luz, mi
verdad y mi vida, que están sostenidas en Jesucristo, el jefe… mejor me detengo,
lo místico solo lo puedo dialogar con Fernando G., y con los locos extraterrestres.

En Minca puedo decir que estuve un tiempo y dos otros tiempos, aunque en este
momento todavía este dentro una carpa rodeado de arboles escribiendo en el
portátil sobre la Sierra Samaria (como le digo yo a esta Sierra Nevada de Santa
Marta), pero llegó el día que me saturo la onda energética del pueblito, que esta
como llena de egoísmos y odiecitos y envidias entre sus pobladores y pues me
mamo el asuntico de caminar entre miradas de colores oscuros que me criticaban
o me apuntaban el dedo. La costumbre Caribe lleva en su sangre lo mismo que
sucedió en aquella época de piratas, europeos y coñitos entre las arenas y las
primeras piedras… me imagino que el caminado y parloteo europeo era tan
vanidoso, que el coñito termino despreciándolo por tener dinero en el banco y solo
tener que meter una tarjeta pa’ sacar lo que necesitaba, sin sufrir lo cotidiano del
lugareño que trata de quitarle lo que más puede al turista. Con el paso de los
siglos, el europeo se termino mezclando con el negro y el pirata, y los zambos y
mulatos que salieron de la empresa, llenaron el litoral caribeño de una mezcla tan
impresionante, que ya no se puede odiar a nadie, porque todos tienen el mismo
ingrediente por dentro (por eso no entiendo porque las miradas de rabia en
Minca). Claro que una cosa es segura, yo soy el culpable de no poder adaptarme
a esta cultura, nadie más… a estas horas, mientras lees esto, ya me encuentro, un
poco más adaptado que antes, es cuestión de tiempo, dicen libros... más no mi
papa, que sigue preocupado por saber que será lo que estoy haciendo, allá se
sienten solos (él y la mía mama), nadie en Cali les brinda compañía,
aconsejándome que no vaya a comprar tierra por estos lados, que lo mejor es
donde están cerca los de uno, que me vista bien (oh papa, si supieras)… te amo!

III

Las fases descriptivas de Santa Marta, se detienen simplemente en un lugar, en la

calma de estar parado debajo de un árbol -sol quemando, observando el mundo
frente a si mismo… nada se mueve con el acelerador al fondo, se va en bici y al
son del vallenato, y saben ¿qué?, en Minca no se mueve ni el tiempo.
Me detuve -mientras esperaba que los guardas de seguridad del Buenavista
abrieran (no el club, el CC), a tomar fotos –los guardas de security en el Caribe, no
me miran con la desconfianza con que lo hacen los de Cali, allá soy crimi salido de
Asesinos por Naturaleza, acá, es como si fuera un gringuito con morralito en la
espalda, de compras… ¡que estupidez!

Tomé fotos de un medio parque con árboles, de la pausa Caribe cuando se

sientan a esperar -vi un mar de calma en su: darle tiempo al tiempo… y tome fotos
de flores, de aquellas que están en el piso y no ve nadie, porque nacen junto a la
basura. Mucha basura en el Caribe… ¡cuadro!, pero si tenés pereza pa’ moverte a
recogerlas, por lo menos no tires el próximo tarro de cola al monte.

Pero no, mejor dejo de escribir por ahora, tengo los deseos jalándome desde un
juego de computador y no me sale nada nuevo en letras, chao…. Además parece
que mis días en Minca están llegando a su fin, nada de nervios anyway, con el
correr de los días me he paseado por tanto lugar, que ya las botas se
acostumbraron a cambiar de polvos.
Una pareja de jardineros canadienses con su hija de unos dos años, se pasea por
la sierra samaria, buscando tierra pa sembrar… mucha gente está buscando
tierras, yo busco, vos buscas, ellos encuentran.

Mirando hacia fuera, me encuentro un golero volando bajo, le pido que pose pa’
una foto y se me acerca; ellos me recuerdan de la calcomanía pegada a la parte
de atrás de un vehículo que pasaba veloz: “I’m not going fast, i’m just flying low”, y
eso me lleva al último aviso mental para los preguntones de guevonadas (los
editores no les gusta las palabras fuertes, y a mi no me gusta ese tipo de
editores), porque hay preguntas tan pelotudas, que le puede salir uno con estas:

“Dependiendo del tipo

De pregunta que hacéis

Mostras el nivel

De inteligencia que tenés”

Me recuerda la australiana simplona, cuando le dije que era nómada, a su
pregunta pendeja de, donde era yo, a lo que ella finalizo con un, ah sin casa. La
pendeja superficial no sabe que el planeta es mi hogar temporal… para ella es de
suma importancia, cuatro paredes, un ladrillo y el título de propiedad…
IV

No se aun como desprenderme en hablar de Santa Marta, si es como una ella,

que está constantemente ahí –cuando la siento, o la miro; dándome besos de
nuevas sensaciones, desde cada habitante que se pasea por sus calles, bajo sus
sombras, en sus movimientos bajo el caluroso sol que pega en Samaria. Pero no
estamos para hablar de una ciudad que está llena de recuerdos, ni de que un
pequeño recuerdo de infancia sobre ella, es el que atiza el sentimiento de vida que
corre por mi sangre ahora… cuando la miro desde la Sierra.

Yo quería era parlar del dolor, del que siento cuando recuerdo actos o seres
queridos, aun de los desconocidos que sufren… siento dolor cuando de una moto
se baja un ñero con un palo, y asesta un golpe mortal en la cabeza de la áspid…
mueren unos inocentes –porque llevaba un ratoncito a su madriguera. Mueren
porque el poder del hombre, lo incita (bajo la norma de sus miedos), a destruir
mucha vida a su rededor. Mi mayor dolorcillo, es la separación: de la unión de vida
al núcleo donde nací, que me ata, en forma mental consciente, a la salud de mis
padres (complejo de hijo?)… mi madre en su ancianidad –ni me di cuenta cuando
le llegó, se distancio hacia su poesía interna. Mi madre se alejo dentro de su yo y
ya solo le importa ella, y su pieza… cuida la casa y dice, que la protege que su hija
no se vaya a adueñar y expandir sobre ella… da tristeza, y le creo… mi familia se
ama de forma extraña, es sin duda un estereotipo colombiano de telenovela.

Trataba de describir lo que es la distancia que se abrió entre mi madre y yo, desde
que ella decidió dedicarse a ella sola (lo demás le vale huevo), aun en esa lejanía,
pues antes nos sentábamos largos ratos a conversar de la vida, con ella podría
hablar horas sobre la existencia, tenía una inteligencia amplia de artista, fuera de
que tenia palabras de poeta y filosofa, pensaba y analizaba las cosas... me
escribía cartas a Europa, recuerdo que las comenzaba criticándome en su forma
sutil e inteligente, escribiéndome una parábola sobre algún jardinero y sus flores,
dirigiéndola hacia lo que la tenia sentida con migo (yo siempre la tenia sentida por
algo, si no era por algo de verdad, era por la forma de vestir mía), mi madre
siempre usaba parábolas de jardineros, flores y campos sembrados para contarme
cosas, luego cuando me relataba historias sobre la casa -las cuales me mantenían
fijada el alma a la idea del hogar, que ella (con la ayuda paternal de mi padre)
labraba en las paredes de mi ser, dejándome un lado súper frágil, porque por esa
puertecita, se me escapa el dolor al pensar en ellos, en su vejez, en nuestro ciclo
humano, en Dios -curiosidad en saber que tantos años de vida les abra dado a
ellos, tantas cosas que pienso y siento sobre ellos… de mi papa y sus amor hacia
nosotros, un amor especial, su forma de suplir todas nuestras necesidades, el
respeto de amor a mi mama, la protección que desde la infancia nos regalo, hasta
ahora… veo que soy totalmente distinto a lo que él quiso de un hijo, de su hijo
mayor… me produce dolor saber que le falle como hijo, pero como hacía para
recorrer mi vida, sin estar pisando sobre las propias huellas de mi destino
camuflado?, debía de desenmascarar mi propia identidad, aunque fuera a
garrotazos y contra todos los pronósticos... el ultimo email que me envió, me dice,
que me aman como soy, ese me aman, quiere el siempre incluir a mi mama, pero
yo se que ella esta silenciosa, aunque sé que si la llamo -cosa que poco hago por
razones de estar involucrado en esta vida con tantas energías que andan por
ahí… (ya saben, ayudándolas a pararse, o a que no hagan daño a nadie…) mis
padres me aman, y yo les amo, tanto, que cuando me moría en el viaje de
sobredosis de hongos, lo único que me trajo de vuelta a la vida, fue al sentir su
amor.
Pero que dice mi otro yo, el que anda solo como lobo estepario en los desiertos de
Siberia, pariendo dolores y como guerrero con espada en mano, rompiendo todos
los esquemas de miedo que el hombre quiere sembrar sobre la tierra… ese
guerrero blanda su alma alto, gira la espada y corta dragones en pedazos, detiene
males inmensos que se piensan derramar sobre civilizaciones efímeras, pero
como a Elías, me detengo donde me dice mi Dios que me detenga y no me
involucre, por eso a veces, dejo que las huellas de la raza se pierdan entre sus
monumentos al odio y el egoísmo, para que hacer algo –me digo yo, si de todos
modos más de la mitad de esta humanidad, va hacia su propio matadero, que esta
cuesta abajo, y es fácil para ellos lograrlo, pues es por el lado fácil donde fabrican
sus carreteras que van a la autodestrucción invisible de sus propias almas,
entonces que, no hago nada, porque no hay nada que hacer… me preocupa mi
hermano amado, Jota, el que ama más que nadie nuestra familia, el único que le
heredo en bruto, el concepto de amor a la familia a mi papa, el ama con una
dulzura interna expresiva llena de virtudes de dignidad invisible… pero a sus
propios, los sobre protege y se está esquivando el deseo de fidelidad, claro que
como dice Fernando G., ningún hombre es fiel, yo mismo no soy fiel a nada de
esas cosas, las mujeres andan sobre la tierra pisando el terreno frágil de la
inspiración, y una sola de ellas, no contiene el rio de expresión de belleza que
alimenta el arte, entonces, como hago para absorber beldad de una sola?, fuera
de que no tengo encabronado el sentido de casarme y tener hijitos y pagar
cuentas bancarias en mi ser interno, sino que más bien soy como un eterno
nómada que anda admirando la belleza que se aparece a diario por ahí… a, pero
que no me confundan con los perros!

En resumidas, me mataron el dolor, lo colgaron junto con mi corazón de un

alambre de púas y lo tiraron al hueco, ni siquiera al hueco que hicieron para tirar el
compost orgánico, no, junto al vomito, junto al excremento que sale de sus
pensamientos egoístas y manipulados por el signo de $.
Entre Minca y Cali, entre dos polos opuestos de la western civilización -de la caída
de la western -no se sabe nada todavía, pero comenzó por Minca, pueblo de
mierda -diría una movie de Tarantino, que me tiene atado, como si fuera prisionero
de sus envidias, entre los deseos materiales de preocupación de mis hermanas y
las momias vestidas de extranjeros o cachacos, que se lapidan las caras de tanto
rezarle al vacío criticando mi país -me escapo en la pintura, en mi ventana al cielo.

Un hombre de edad avanzada, o tal vez, quedada en el filo de la juventud

maltratada por el sistema, rebelándose contra la oposición política y la bota
policial, con carteles al frente de la alcaldía de Envigado, protestando contra la
injusticia del poderoso, contra la avaricia del gordo… y se preguntaba, mientras
caminábamos Minca arriba –hacia Arimaca, si será que a ellos no les va a llegar la
justicia Divina?... buscaba casa donde vivir, él y sus dos hijos casi adolescentes,
artesanos todos y con talento, cool de corazón, pero su voz seguía repitiendo la
misma conversación cada vez que hablábamos con un extraño sobre la posibilidad
de alquilar una casa… cuantos mensajes sutiles tendríamos que recibir para poder
entender que no nos querían mas en Minca?, muchos más, somos animales
torpes. Pero como buen nómada, me encasillo entre el morral y el portátil, y salgo
disparado, hacia donde sopla el viento, cogido con la mano que me queda libre, de
las alas de un golero que pasa volando bajo.

Donde fui a dar?, a la mar, a la arena, al santuario de Dios, la que le remoja sus
pies cuando le da calor… pero vuelvo a la crin realidad, y me encuentro
caminando solo por entre las calles polvorientas del pueblo árido macondiano, y a
la distancia, se encuentran los vampiritos, los que cobran hasta por el saludo, me
monto en una de sus motos, y me dice cuatro palabras untadas de burla, saben
que sus tierras están sostenidas por los pasos de sus ancestros, mientras que las
mías, se las robaron a mi abuelo los buitres, y lo que quedo que me regalo de
herencia mi papa, se lo chupo un agiotista, en una sola tarde, al querer pagar yo
los impuestos que debía la empresa de él, –que nunca habían querido pagar
ninguno de mis familiares, me toco frentiar la maquinaria solo –picándomelas de
macho, y salí trasquilado… me sirvió fue, para asegurar mi nomades.

Y ese mismo mar, me mojo los míos pies, y me va tocar cobrarle a todos los
idiotas y las estúpidas que se sientan a contarme sus problemas -hizque que yo
les persuado bien, y así poder pagarles la poluta miel que luego me quieren
vender. Será que se nos olvido el trade?, el intercambio de la materia?... me
imagino que las buenas costumbres, están sepultadas, solo quedaron las
tradiciones religiosas de los malos curas que inventaron el temor como arma de
manipuleo… pero no me alcanza el pudor mental para salir gritando cosas
insipientes llenas de ají, o sobre religión, porque primero que todo, no soy
religioso, ni místico, ni teólogo, ni profeta, pero como los canticos del apocalipsis
los dejaron sueltos, tonces, lo único que hago es abrir oídos, y ya… se escuchan
ecos de las profecías, de aquellas versiones que la gente está llena de miedo en
escucharlas, porque les daña sus sueñitos de grandeza, o sus planes de envidia.
Por ahí se dice, que los dos testigos de Dios ya están sobre la tierra, profetizando
de los últimos días… la furia del Creador, parece que esta por desbordarse, claro
que antes de ello, el 666 cabalgara por última vez sobre la tierra, la tierra que fue
maldecida una vez, y que casi la borran del mapa para siempre. Pero no soy nadie
para pretender tocar temas sagrados y proféticos, me dedico es a seguir la voz del
Señor en mi interior y a caminar por aquella vereda de flores silvestres.

¡Apokalipsix Now!

Es casi imposible tener plena confianza en alguna persona, todos tienen el

potencial de grandes traidores, en algún contenido, entre una u otra forma de
observación a alguna acción o palabra de tu dominio... se encuentran aquellos que
–lógicamente, son 100% no creíbles, simplemente, no encajan en el formato
arquitectónico similar al camino que estas tratando de descifrar.

Existen aquellos otros que, a punta de sonrisitas, tratan de mantenerse cerca de

vos, son tan peligrosos, que hablan detrás de uno mismo, y a lo mejor, son
capaces de enterrarle a uno un garfio. Pocos son semejantes a grandes amigos,
llenos de envidia, pero es una envidia de talentos, saben que tenés talento en
alguna virtud artística, y ellos quieren simplemente retarte a que hagas con ellos,
con el arte que ellos poseen, alguna fusión juntos… se mantienen cerca, pero
alejados, no te sonríen en balde, no te invitan a nada, tenés que desbordarte en
dar, y parece que al final de tanto dar, te encontras con unos socios para
desarrollar proyectos juntos, pero no pertenecen a tu misma tribu.

Algunos, no tienen nada que ofrecerte en realidad, son dueños de cosas, y te

cobran cualquier pan que te comas, pero dentro de esa apariencia de
amabilidades, siendo que te entregas al servicio de ayudarles, te consideran tu
amigo, pero en realidad… mucho menos son de la misma tribu.
Los locos con los que te destapaste la demencia de tu juventud y adolescencia,
unos están más locos que vos, la mayoría muertos, y algunos pocos,
probablemente, son de confianza… más los extraños, que apenas conoces, pero
que tienen un ADN+A ( es más que ADN es un ADAN), estos individuos, son de tu
tribu… muchos elementos puede que estén pasando por estados primitivos de
evolución humana, tal vez alcancen una evolución mental o espiritual en cualquier
momento, pero no son de confianza para nada, aunque te identifiques con ellos en
las formas arcaicas de comportamiento animaloide que vos mismo tenias antes de
llegar a este nivel que crees que estas, (tan picado).

El ADAN es una recuperada versión en los últimos días por los que pertenecen a
una tribu de sobrevivientes, de la información que le fue robada a Adán en el
paraíso terrenal, dejándolo solo con dos cuerdas interpoladas, y le metieron en
ese entonces un gen de violencia (véase RCN reportaje periodístico sobre el gen
de violencia en algunos seres humanos)… entonces, los que tienen (o buscan) el
ADAN de tres cuerdas ascendentes, tienen la capacidad de cambiar o modificar
sus destinos, las influencias de las estrellas o de la luna, se renuevan como el
águila, usan las herramientas básicas y originales de principios de la creación para
adaptarse a nuevos cambios del sistema social donde viven. Comparten ciertas
necesidades con aquellos descendientes del simio, lo mismo que toleran,
temporalmente, ciertas regulaciones del programa de la oscuridad. Pero dentro del
ADAN, contienen la información –sembrada desde los orígenes de los universos
por más de 200.000 años, del sendero que deben caminar, y así ir dejando poco a
poco y lentamente, abandonadas u olvidadas, etapas de conexión que no
necesitan, para llegar al destino… dicen que son solo 144.000
El sendero -parece, no es más que la puerta estrecha de que hablan los
evangelios, está rodeada de dificultades, y de escamas pegadas a la mente, pero
con práctica, desenrollan la información que está escrita dentro de ellos, logrando
desplazarse a tiempo hacia uno de los lugares de contacto… to go home!

El contacto es algo que no se planea, la info dentro del corazón y mente, se va

liberando a medida que el espíritu del que posee el ADAN correcto, va renovando
carpetas del pensamiento, dirigiendo sus pasos a lugares donde son llamados
desde el interior -o por acciones del destino, a conocer en cierta forma a otros
miembros de la tribu, en diferentes lugares de la tierra, para un traslado hacia
zonas desconocidas, esta información del lugar donde serán trasladados, aun no
se ha difundido… suena chistoso como una novela de ET’s.

Pero que tiene que ver todo este capítulo quinto, con el resto de los capítulos
escritos?, realmente nada, o realmente mucho, la cuestión, es de que ahora ya no
se escribe para ganarse un concurso, mucho menos para publicar un libro que
vende una librería corrupta de información, ahora se escribe, para pasar la
información a otros que uno cree –aunque no es seguro de que así sea, son o
están navegando en la dirección de las tribus.
La tribu, no es una tribu física, la tribu no tiene lideres y no está unida a nada, la
tribu no tiene religión, ni pensamientos políticos o filosóficos, la tribu esta
sutilmente desplazada entre las cuatro esquinas de la tierra, de todas las
procedencias, y solo sus miembros, escuchan la vos de su interior. Puede que
muchos de ellos, tienen familiares o conyugues, que no pertenecen a la tribu, pero
por el amor que les une, pueden ser anexados: solo por el amor que encierra ese
misterio de unión, Y si es que esos elementos humanoides, escuchan la vos del
familiar que les llama… sino, se quedaran sólidos como Sara.

Según los libros antiguos y las profecías de los grandes libros, el momento cuando
todo comienza a transformarse aceleradamente y da comienzo el Armagedón del
final de estos días, será el 21 de diciembre del 2012, si vemos en el calendario,
estamos en el countdown to extintion del régimen general actual como camino y
solución o alternativa para la raza humana como sistema social inventado por ellos
mismos (aunque la reunión en Medellín de las multinacionales, el BID y nuestros
gobernantes, muestra grandes “esperanzas” de progreso para Colombia y Latino
América). Los días de transformación serán dolorosos, ni modos de decirte que
estés preparado para el gran día, porque los que son ya fueron, o han sido
escogidos con anterioridad, los demás, será simplemente borrados con el botón
derecho del mouse, hacia la papelera de reciclaje, no sin antes estar ubicados
temporalmente en un plan de progreso de acuerdo al Nuevo Orden Mundial.
A.C.

Bueno, realmente no significa, antes del Cristo –en este caso, los que saben leer
con entendimiento, sin seguir los protocolos establecidos, saben de quien estoy
parlando, porque son adolescentes del alma y perdidos. No que estén perdidos en
el bosque de la vida, ni mucho menos, están es perdidos de los deslumbrantes
bramidos que manda en forma de comerciales capciosos, las multinacionales, el
bloque de cemento del FMI … pero volviendo a AC, le contaba a él, el día que
visité su tumba, que tranquilo, que a él le toco pagar los platos rotos de la
civilización de los psicodélicos, murió como héroe, y por eso vivirá, pues su muerte
fue de inocencia, de tanto esconderse de los ruidos de Hollywood, no pudo con el
voltaje de la negativa de hacer cine en la ciudad sucia, pero de verdad parce, viejo
AC, y Gustavo allá en Lica, ellos también saben que no podrías hacer cine en
esos años tuyos, quedaría demasiado adelantado para tu época, no habían
buenos programas de computador para editarlo y ni siquiera un youtube que lo
divulgara de forma correcta. Por eso es mejor que te hallas amarrado el ancla del
adiós a tu cuello, nos dejastes vivos, fue pa escribir la cantidad de poemas
muertos y la literatura inestable de estos días, yo, invito a todos los poetas y
escritores inestables, a plasmar en esas hojas vacías de los cuadernos de sus
vidas -reflejados en papel, o en la pantalla de un pc, y escriban lo que les sale del
corazón y lo publiquen en la red, que aguanten hambre y humillaciones, pero no
publiquen con editoriales, que son el enemigo del verdadero pueblo… vino esta
editorial gringa, y me ofreció sesenta mil dólares para publicar un escrito que tenia
por ahí en ingles, que hablaba guevonadas en cuenticos pendejos editados y
arreglados a encajar en las gafas de gordos peorros, les dije no, no quiero que
editen mis líneas, esas líneas ya murieron, y no tienen mensajes inestables de que
sentirme orgulloso.
Las letras inestables vienen de un paraje recóndito, porque ocultan una demencia,
que en realidad está más sana que los que observan al oyente parlar, son letras
que caminan a cada palabra, son letras escritas en corazones abiertos desde el
centro de la Creación, son palabras que recuerdan el mensaje original con que
vinimos cuando fuimos creados, es parte de un código velado que yace entre
nuestro pecho, es la arquitectura secreta de los ADAN, es la poesía del más allá,
es el canto del más acá, es la danza de las libélulas que no tienen oscura el alma,
son las mariposas que se han levantado del capullo, que se han transformado en
papillones que vuelan entre la libertad del amor, son partículas atómicas de
pensamientos sublimes unidas al todo y en armonía con el movimiento magnético
al que se está alineando la tierra, están por encima -sus átomos, de el aire que
respiro, puedo sentir el fluir de sus pensamientos conectarse con el aerosol
callejero que cae sobre las flores silvestres de la sabana… entre la montaña
agreste, entre el monte alto de la cordillera, entre el barrizal después de una
tormenta de rayos y centellas, y la hormiga que se levanta lentamente y escupe
una sonrisa cándida entre sus antenitas, son hormiguitas que caminan en fila india
hacia el punto de conexión, son amapolas sin opio que necesitan transformarse en
capullos de larvas voladoras llenas de colores. Es el canto de una ninfa sin deseos
sexuales, es el amor entre la piel de un ser con formas indefinidas, es mi alma y tu
alma atadas entre el sabor cálido de un sentimiento que nos une hacia una tierra
que se desploma lentamente en sus cimientos… el valle se está llenando de
aguas salvajes, el lago Calima, se inundo y ya no existe, Minca, la niña soberbia
que grita blasfemas de egoísmo envueltas en los euros de extranjeros boludos,
llora, pero sus lagrimas de cocodrilo del Amazonas, no son las que espera la
pacha mama para que le salen el polvo, no, Minca se hunde también como
Calima, y solo quedan los Aruacos allá arriba entre las nieves, tejiendo bolsos de
lana que huelen riquísimo cuando están sin dueño, cuando tienen la historia oculta
de cada bolso sin desenvolver, cuando sus colores están aun perenes, como si los
hubieran arrancado de la tierra después de que sus hijos derramaron lagrimas por
las injusticias de los que mueren de manos del reptil y sus secuaces. Pero a
donde creemos que podemos irnos entre tanta tormenta eléctrica que no nos deja
deslumbrar la paz del Señor?, a ningún lado sensato, in situ estamos
predestinados a sucumbir, in situ, sin posibilidades de salir corriendo cuando
comience el mar a bramar como león hambriento, o los volcanes del planeta a
derramar su semen entre los valles de los hombres… a ningún lado podemos
correr, estamos presos por más de 5000 años de pesadillas enclaustradas en
universidades sin el rector de nuestras conciencias…

Polillas de insectos que comen carne humana, se disfrazan de ofertas de

televisión, y nos apresan entre las legumbres del matorral disparejo que alumbra
nuestros pensamientos malsanos… estamos fritos y sin escape, pero aun así,
seguimos preocupados, hambrientos del dinero ajeno, pichando las mujeres que
no son nuestras, y manteniendo la guerra de egos intacta, oh, que dolor, oh, y no
me salen lagrimas, solo gargajos que desocupan las paredes de mis venas,
dejándome limpio a cada lamento, lloro en silencio y en seco, sufro las
humillaciones de los que se dicen mis familiares y amigos, pero sigo en silencio,
malentendido, malinterpretado, cabizbajo entre ellos para que crean que vencen,
pero sabiendo que cada pensamiento de ellos, son espadas que se les devuelven
clavando, al principio dulcemente, como cuando comen de esa azúcar refinada
blanca que les atrae como moscas, pero más tarde, se les vuelve un cáncer
maligno y maldito entre los intestinos, porque la maldiciones que se plantearon en
la tierra, la que se le hecho al hombre en el principio de esta última creación, salen
a rebobinar los transformadores eléctricos del sistema nervioso de los gallos de
pelea… y solo las mulas pasan, solo las mulas cargadas del café de la Sierra
Samaria, bajan de las laderas llenas de polen de flores del café y del mata-ratón,
solo ellas me recuerdan a mi abuelo el cafetero en su hacienda, siento su sangre
cafetalera en mi, y me siento impotente de montar otra hacienda como la de él, mi
misión está marcada por el destino, y no me pude dedicar a sembrar café, ni a dar
órdenes a los peones (sacrifiqué el poder, por mi libertad), me toco escribir en el
sendero del apocalipsis –llevo años haciéndolo, las gotas de un futuro incierto,
como cuando era pelado y forme una banda de punk que se llamaba “Warriors of
the Last Days”, si, ya estaba –inconscientemente y sin saberlo, predestinado a
llevar el eco de la palabra del fin de los días, entre la ropa que cubre mis
desnudeces, no sé decir que no al destino cuando me llama, no puedo ir en contra
de la voluntad de mi Creador, es sublime el amor que me regala, es mágica la
protección que me rodea, es increíble la forma como me alimenta el cuerpo, es
saludable la gota de sabiduría que deja ventilar en mis piezas ocultas, esas piezas
que residen en mi pecho, esas piezas que sueltan también lamentos, cuando un
niño Mincano mata por diversión una araña gigante, me duele todo aquello, me
duele todo esto, me duele el saber que estás vivo y párias gérmenes de
corrupción a cada pensamiento de tus entrañas, ni modo de suplicarte, pues -
como ya te dije antes, este es solo un mensaje inestable para enviar por internet,
para que los buenos pocos amigos, lo difundan entre sus pocos buenos amigos,
hasta que se dilate tanto, que explote entre las conciencias dormidas de los que
cabalgan bajo los hombros de las olas y que se olvidaron que las olas se surfean
es por encima, por sobre el sol, por las líneas ocultas de energía que vagan por la
vía Láctea nuestra, por mi canción, por mi sonata, por mi guitarra que triste suena
en las noches de estrellas, por mis recuerdos, por mis amadas que deje en el
pasado, porque hoy, ya no existe el pasado, dejó de existir todo, y el futuro está
lleno de sangre (aunque los noticieros digan lo contrario), solo el momento
cuidadoso y versátil a cada decisión que tome, me mantiene vivo y en armonía
con los movimientos telúricos de las estrellas; porque las estrellas también serán
removidas, y pues tenaz, todo parece que entrara en cataclismo (en realidad será
solo vibraciones del CAMBIO), y vos que todavía seguís pensando en el American
Dream… no me dejes solo, oculto entre el jardín de mis tabernáculos remojando
las plantas -que es lo único que sé hacer bien, porque soy de profesión: remojador
de plantas, soy poeta del agua que cae, soy recorredor de caminos inciertos, mi
futuro esta inestable y palpitando con las músicas que escucho por las veredas
que transito. Oh, como decirte adiós, como despedirme de ti, si cuando lo deseo,
mis dedos no detienen el tren de las letras, y me sigo despidiendo, y me sigo
expandiendo como verdolaga en playa, para llenarte de mis inquietudes, para
dejarte una huella de mi partida, para decirte un adiós entre el recuerdo, para
contarte que si estas despierto, que si tenés los ojos abiertos y sabes pensar, nos
veremos en aquella nueva montaña (nave) que cae del cielo, en aquella nueva
tierra prometida, donde los hijos correrán por entre las flores, donde nunca llueve,
donde nunca hay hambres, donde no se preocupa el alma de nada, porque esa
palabra ya dejo de existir, donde la epopeya de las utopías, se materializo en
silencio para llenarse de colores que abrazan el despertar de la nueva familia
humana, los de ADAN, los que se mantuvieron fieles a la promesa, los que
discernieron las profecías… oh Andrés, y porque te fuiste antes?, no estabas
listo?, te iban los pasos llevando poco a poco hacia una perdición, lejos del
mensaje original?, oh AC, ocúltate en el silencio de los muertos, camina hacia la
Sierra donde me escondo, y nos tomamos un café orgánico, porque acá, los cafés
tienen sello de la federación que dice que son orgánicos, pero en realidad, llevan
una o dos fumigaditas, el pedo de hacer todo a la velocidad y sin contener la
rectitud… estoy cansado de tirar letras, la boca la tengo reseca, mejor me despido
por ahora, y nos vemos más tarde, en cualquier tarde no… en la última tarde.

P.D. en Juan 8:23 dice Jesús que no es de este mundo… algo que no es de este
mundo, es extraterrestre… la Tierra esta alineándose otra vez, el polo magnético
está disminuyendo su intensidad, si las células de mi cuerpo no están en armonía
con el todo, me quedo atrás en muerte… vida, es estar alerta y en movimiento…
todas las creencias con las que me eduque en la tierra, han sido borradas de mi
mente, y la info nueva que llevo, es tan radical, que me estremece al sentirme
como abandonado y sin raíces, pero en realidad, es la volatidad que necesito,
para encajar en nuevas energías de transformación en estos días cuánticos. No
estoy escribiendo buscando soluciones, solo estoy pasando una info-ficción, no
podría escribiros acá nada de lo que será después de todo, tal vez si Fernando G
estuviera vivo, podríamos sentarnos a analizar lo místico, dejando a un lado lo
sensual. Claro que me es clara una cosa, lo místico se ha transformado en mi
forma apreciativa de análisis, para ver todo ahora con un ojo de globalización aun
mas extensivo, en algo como universal, extraterrenal, y… eterno!
DICEN POR AHÍ LOS RUMORES

 Que los volcanes explotaran y los mares se desbordaran a un nivel de

cubrir hasta 800 mt sobre el nivel del mar
 Que el 21 de diciembre del 2012 se comenzaran a dar unos cambios
requeté radicales en este planeta
 Que se avecina una crisis mundial económica, porque -dicen, los
banqueros y los ricos ordenaran recoger los billetes, tonces no abran
productos en los supermercados y galerías pa quien comprar –hay un plan
 Que antes los billetes de los Estados Unidos y de Colombia (y otros
países), decían “PAGARA AL PORTADOS TANTOS PESOS EN ORO”, y
hoy ya no hay respaldo en oro de los billetes que tenés en ningún banco
central, como el oro –dicen, se lo llevaron hizque pa la USA a un banco
central, allá están arrumados y no se lo devuelven a nadie, ahora los
billetes que tenés, no son respaldados por nadie ni por nada, mañana
quitan los billetes de circulación y quedas en la olla
 Que cuando todo mundo este medio paila, aparecerá el 666 diciendo que
es la solución y convencerá a casi todos, lo seguirán y este les impondrá
una nueva religión unida con la de los judíos y un dios que dice es cristiano
 Que la nueva religión que van a imponer tiene como dios a un tal Jehovah o
Iahveh, que apoyaran la mayoría de las religiones del mundo
 Que un papa llamado Constantino, que fue el que compilo los libros que
formaron lo que se llamo la Biblia, dejo por fuera una manada de ellos,
debe haber sido por comprometedores con ciertas verdades, o porque no
entendían su significado, esta compilación llamada >Biblia<, ha sido
traducida desde esas épocas al griego y al latín y luego a las lenguas que
usamos todos, pero en el proceso de traducción original, le cambiaron tanta
información para acomodarla a un plan oculto –dicen
 Que la mayoría de los libros del antiguo testamento fueron alterados y
cumplen es un plan de la oscuridad, que de esos, los únicos que no fueron
alterados son –entre algunos: Isaías, Jeremías, Daniel, Ezequiel, y que
también no pusieron a Enoc, Elías y otro de Juan intenso
 Que la marcada del microchip que le van meter a la gente hizque pa poder
pagar, será casi obligatorio, pero hizque te marcara, y esa marca es del 666
(o sea como el registro de barras que si se analiza –dicen, tiene en las
barras principales >que son tres<, tres números seis, el problemita es que
ese microchip, no solo les va a dar acceso a comprar donde no hay billete,
sino que les manipularan la salud y controlaran sus vidas
 Que las grandes familias de ricos convencionales de la tierra, están
totalmente comprometidas con un plan de control del mundo
(conscientemente o inconscientemente, no se), y todas están ligadas a
unidades secretas judiomazonicas (de acuerdo hizque al Protocolo de Sion)
 Que el gran universo tiene un sol central, pero que existen nueve universos
en total que desprenden de este, y cada uno tiene un sol central que los
sostiene gravitacionalmente, y en el centro de todos esos universos, está el
asiento del Creador. Que cada universo tiene 144.000 galaxias, cada
galaxia (un sol central también), 144 sistemas solares, y cada sistema solar,
12, 24 o 36 planetas.
 Que las formas de mantener a las masas, al populacho, o la gente del
común hipnotizada bailando para ellos (los que controlan todo en la tierra),
es proporcionándoles alcohol, vicios, deportes y televisión o cine
manipulado. Además que como les dañaron lo mas santo que tenían, el
clan familiar, con todas esas distracciones, les re-arreglaron el amor…
 Que la gran mayoría piensa que esas cosas son de locos, que no pasan y
que los que las dicen están fritos en el cerebro con un corto circuito, pues
parece –dicen, que no ven más allá de sus ojitos, mucha de esa mayoría,
estará convencida cuando aparezca el 666 (que ya existe como dijimos
antes), porque ese señor les cumplirá sus sueños budistas y nueva era de
unión, igualdad y prosperidad por la que tanto anhelan
 Que despertar la conciencia humana para que evolucione el cerebro, es
difícil, porque han puesto el cuerpo a dormir con las distracciones que le
atraen (ellos las conocen) y continuan usando solo el 10% de la capacidad.
 Que hizque Sudamérica, es la única tierra que sobrevira al apocalipsis,
parece que las demás tierras, se hundirán como Atlántida, con razón andan
las multinacionales interesadas en la inversión en esta área, parece que el
poder de las potencias mundiales se está deteriorando
 Que a Simón Bolívar lo envenenaron, y a Antonio José de Sucre, lo
asesinaron, que estos dos artífices inspirados en los Andes sudamericanos,
visionaron el futuro cercano de la Gran Colombia en sus cartas escritas uno
desde el Chimborazo el otro desde Bolivia y el sol del Perú.
 Que lo que fue antes la Gran Colombia (Panamá, Colombia, Venezuela,
Ecuador, Perú y Bolivia) es la tierra prometida.