Sus ojos son espejos de melancola. La costumbre de las formas engaan los sentidos trasmutada certeza
Nos carga la vida
en sus recuerdos. Hablo ms suave, intento arrullar mi memoria herida. Bostezo mi pasado con su mirada de bronce. De noche mis recuerdos son una imagen de nube con largos paseos ajenos a mi voluntad. A veces converso en silencio con recuerdos ajenos y en un sueo profundo llamo a mi padre con mi ruego de violonchelo que se difumina en rezos a Dios.
Los gestos de la muerte
estn manchadas de tumbas el tejido suave de un sollozo llora dos veces en dialogo de viajeros extraos a esta vida.
Por ltima vez,
la muerte no tiene races eternas, entre nubarrones y rayos se desnuda ante m. El camino a la muerte no es largo, Es corto, pero tan corto, tan miserablemente corto que fragmenta mi respiro de corazn humano