"Acurdate del da en que un poema

te liber del mundo y sus engaos..."

"Dance at Bougival"

Pierre-Auguste Renoir

Resea biogrfica
Poeta espaola nacida en Sevilla en 1956.
Desde muy pequea mostr una marcada inclinacin hacia la literatura relatando vivencias
sobre su ciudad natal. Escribi
sus primeros poemas a la edad de trece aos y durante su bachillerato sigui los estilos de
Antonio Machado y de Bcquer.
Ha sido incluida en diversas antologas y estudios, y ha sido galardonada con numerosos
premios poticos, entre los que se destacan: Ricardo Molina, Ateneo, Carmen Conde,
Leonor, Vicente Aleixandre, Tiflos, Rosala de Castro, Manuel Alcntara y
Blas de Otero.
De su obra potica merecen destacarse: "Aqu quema la niebla" en 1986, "Trasluz" en 1989,
"Ptalo impar" en 1991 "Vivir por dentro" en 1992 "Tanto vales" 1996 y "Lance sonoro" 2006.

Ahrrate el dolor, no tienes modo...

Al filo del alba

Annimo

Apunte cotidiano

Argonauta

Calle de la guadaa

Del propio ser

Duro es sentirse humana a cada instante...

En la morada de la luz escribo...

Hombres al natural

Junio

La estatua

La memoria

La profeca

La ltima esperanza

Moradas sextas

Por no tener

Sin ttulo

Teora de la verdad

Un sitio en la palabra
Una palabra

Venecia

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AHRRATE EL DOLOR, NO TIENES MODO...

ahrrate el dolor, no tienes modo

de convencer al mundo de tu huida
hacia aquellos placeres
donde te desangraste.
Los inviernos se siguen sin descanso,
trazan la soledad de tantas horas
como heridas, imponen
sus manos en tus sienes tumefactas.
Ahora no hay dulzor para ms noches.
Ese fin al que nunca renunciabas
por mantener abierto tu desvelo,
ya diluy sus lmites
en un gozo transido,
negndote el amor interminable
despus de la amargura.
Los inviernos alivian
el paisaje febril que te rodea,
pero no es suficiente
para alejar del mundo tu partida
hacia el delirio donde agonizaste.

AL FILO DEL ALBA

La cal de las paredes

resbala por el aire.
El azulejo enmarca
peregrinos destellos.
Todo est en calma ahora.
Una extraa tiniebla
envuelve los perfiles
nocturnos. Cada instante
que pasa, resucita
convertido en recuerdo.

Pero toca a su fin tanta dulzura

cuando, al filo de alba,
me desatas de ti calladamente.

ANNIMO

Porque el destino mira siempre al frente,

porque los cuatro puntos desleales
de mi vida se pierden en un mapa
cada vez ms pequeo, yo dira,
aprovechando que no me oye nadie,
unas palabras, una frase, algo
ms que esos versos. Porque si el destino
es una lnea recta, si hay un norte
orientado a las luces de poniente,
yo quisiera decir o ser el eco,
tan slo el eco ya, de algn poema,
aprovechando que no lee nadie
en este libro abierto de mi vida.

APUNTE COTIDIANO

Esto que escribo ahora es un minsculo

ensayo de mi vida,
solamente un intento
de llamar a las cosas por su nombre,
a los das de luz por su tristeza.
Esto que escribo ahora no tendra
la menor importancia, si no fuese
porque hay alguien que sigue
siendo mi punto de partida, el punto
que pongo en tantas ies como quedan
en pie tras un amago
de libertad con l, tras este intento
de ensayarme en su ausencia de mi vida.

ARGONAUTA

Intrpido muchacho
aqul... Busc mi templo
entre cientos de islas
para verme de cerca,

por saber si era cierto que yo estaba

desnuda entre unas mticas columnas
cuyo blancor se alzaba sobre el ndigo
sereno de las olas.

Bello muchacho aqul... Roz mis piernas

que ardan con el sol, tent mi talle
ceido por la brisa, y en mis manos
sus dorados cabellos se prendieron.

Dulce muchacho aqul... Lleg a dormirse

junto a mi pedestal, mas con el alba
-siempre hay un alba-, regres a su nave.

Nunca se han explicado los arquelogos

estas huellas extraas
en mi cuerpo de mrmol.

CALLE DE LA GUADAA

Una verdad me sigue por la calle.

Casi roza su sombra con la ma.
Oigo cmo se enreda
entre las buganvillas, cmo gime
implorando el abrazo de las tapias
hasta caer inerte sobre el suelo.

Dios mo, si es posible,

pase de m su rostro,
este encuentro con ella a vida o muerte,
la tristeza tan larga que me augura.

La calle se hace ahora ms estrecha,

ms hmeda y extraa. Continan
goteando su livor las buganvillas.
Vuelvo la vista atrs. All est ella,
erigida en el tiempo, modelada
por caricias. La miro.
Es slo mi reverso.
DEL PROPIO SER

Es la segunda vez.
Como temblor de muerte,
azul de despedida,
sendero para un viento que destierra.

Ausencia y abandono
del propio ser. Locura sosegada
moviendo sus ocanos.

Como rfaga eterna,

como alas de mrmol,
final para volver, ya sin principio.
Es la segunda vez que nace el cuerpo.

DURO ES SENTIRSE HUMANA A CADA INSTANTE...

Duro es sentirse humana a cada instante,

cuando se cruzan lmites amargos
y hay que volver al punto de partida,
verso tras verso, con las alas rotas.

Y al ir hacia un parntesis, te acuerdas

de que tienes un cliz esperndote,
porque vivir es cosa de unos pocos
y t slo conoces lo imposible.

EN LA MORADA DE LA LUZ ESCRIBO...

En la morada de la luz escribo

con una transparencia contenida,
que me hace hueco, que me desenvuelve
de tanta noche cruel y su amenaza.
Voy de camino, siempre voy, a solas
por las estancias donde iba antes
de saber que ya no tengo regreso.
En la morada de la luz, del clido
perfume que conforta mis poemas
escribo hacia delante, como vivo.
HOMBRES AL NATURAL

Son seres grises,

inequvocamente masculinos,
que lo mismo me envan
algn ramo de rosas
con cuatro plenilunios de retraso,
que intentan sorprenderme
al llegar en su lata
(lase coche) ltimo modelo
donde se sienten mgicos.

Seres brillantes,
portadores de un agua de colonia
que anuncia su presencia
con cuatro primaveras de adelanto;
hombres al natural, de calle y riesgo,
que buscan evadirse
llevndome a cenar. Puedo ingerirlos
antes de que caduquen,
pero se me indigestan
media hora despus, y no merece
la pena estropear esa velada.

Madre Naturaleza,
los pones a mi alcance, y agradezco
tus sabias intenciones.
Pero yo siempre he sido
inequvocamente femenina,
y declaro ante ti que cada vez
es mayor la distancia que nos une.

JUNIO

Y llegar el verano.
Yo s que va a llegar,
con su espejismo
de nieve atravesando mis desiertos.
Ser un verano umbroso,
con sol agonizante,
cuyos rayos
abrazarn la antigua
figura de quien tuvo
vientos para azotar mltiples alas,
pero que se estremece
al ver su tempestad a ras de tierra.
Verano
ms cerca de la vida
que del tiempo.
Habr espigas que doren su llegada?
LA ESTATUA

A un paso de la vida te sitas.

Tienes la pierna adelantada, el busto
semidesnudo, pero el tiempo impide
que cruces unos lmites, que huyas
en su nombre. Tan slo ests a un paso
de conocer tu territorio. Sientes
tu soledad de mrmol enclaustrada
entre el viento y la lluvia. Ah, si el tiempo
pasara por ti misma, liberndote...

LA MEMORIA

Si quieres olvidar, si no te basta

con ahuyentar heridas y desprecios,
acurdate del da en que un poema
te liber del mundo y sus engaos.

LA PROFECA

Aunque ahora estos versos vaticinen

tu vida en sus metforas, tan slo
sern la voz que clame en el destierro
al que fuiste a parar, despus que nadie
reconociese el eco de tus pasos
sobre tantos adioses. Un poema
dir de ti la ltima palabra.
Para entonces, tal vez hayas vivido.
LA LTIMA ESPERANZA

Todava conservo
la ltima esperanza
como un bien heredado
de todas mis carencias,
porque el dolor la exige
ms y ms cada da,
porque tanto silencio
lejano, perdurable,
descubre su horizonte
de infinitas llanuras.
La ltima esperanza
que conservo detiene,
como el dolor, mi vida
a las puertas del tiempo.

MORADAS SEXTAS

"...Si no hubiera ms luz, interior, no

entendiera tan grandes misterios."
Teresa de Jess

Donde hayan apagado las estrellas

su sed de iluminar la faz del tiempo,
habitar el secreto de sentirse
mujer por un designio de lo alto.
...Si no hubiera ms luz interior, no
entendiera tan grandes misterios.

POR NO TENER

Si yo hubiera tenido
las palabras exactas
para huir cuando, oscuro,
me cercaba el silencio;
si yo hubiera tendido
lo que a todos concede
la vida, para luego
morir en paz, quin sabe
si ahora escribira
estos versos, como nica
constancia de mis bienes.
SIN TTULO

T y yo nos encontramos
en Washington Square.
Me invitaste a cenar
en un club, y la orquesta
toc para nosotros
Indian summer... Bailamos
inmersos en la noche
neoyorquina. Ms tarde, mi vestido
brillaba abandonado sobre el suelo
de aquel apartamento, donde era
muy distinta la msica: palabras
y suspiros mezclados con sirenas
de los barcos lejanos...
Pero, ser posible
que no recuerde ahora,
mientras abro los ojos,
cmo se titulaba la pelcula
donde vi estas escenas?

TEORA DE LA VERDAD

La verdad es que nada

de lo que yo quera
ha buscado mi techo
ms de lo necesario,
ni remedi mi suerte
mejor que la tristeza.
Lo cierto es que no tuve
la verdad por delante
sino era en el fracaso
repentino, tras muchas
ilusiones gastadas.
Ahora no es distinto
lo falso de lo cierto,
ni me es imprescindible
averiguarlo. Busco
todo cuanto quera
que me hubiese buscado.
UN SITIO EN LA PALABRA

La verdadera historia no se escribe

sin dar al fracasado
un sitio en la palabra.
Y qu mejor motivo para hacerlo
que encontrar esas huellas
de los das envueltos con la propia renuncia,
ese final escrito sobre el aire.
Quin oyera la voz incandescente
de aqul cuyo silencio es su enemigo
y se sabe orador, y se responde
con la locuacidad de la derrota.
El hundido conoce como nadie
el sombro dolor, la llama fra
que propaga su intento
de vivir, de alumbrarse.
Pero calla la vida, todo calla.
La verdadera luz se enciende sola.

UNA PALABRA

De nada sirve abrir una palabra

y vaciar por ella lo ms duro,
lo ms incomprensible, si no tienes
fuerzas para cerrarla cuando llega
la hora sin minutos del silencio,
cuando todo es espejo de tu solo
suspiro helado, voz que nadie toma
entre sus labios para convertirla
de nuevo en tu palabra y en la suya.

VENECIA

An la sigues soando, y es tan plcida

como la rumorosa lejana
donde se balancean los silencios.
Seda del mar, tapices
en fasto vespertino que provocan
ilusin prematura en los dorados,
cuando vuelven del sol a desangrarse.
El verano barroco
puede ser buena poca
para un encuentro a solas con la estatua
ms viril, cuyo rostro
posea la belleza del diablo.
Venecia y el amor, tu sueo hmedo
como una estancada cercana
donde sigues hundindote con ellos.