SUPERHÉROE

de Gonzalo David
A mi niña suicida
Hoy nuevamente recuerdo, empuñé la hoja en blanco como
mi primer revólver, pero cada tentativa en la pared era tan
imaginaria como las de mis compañeros de clases y casa,
cautividad para disparar mágicamente en las paredes, los
niños con auriculares oyen como paredes gruesas, pelotas
de béisbol reducidas a la mitad.

Como ocurre con todos los primeros revólveres, cuando

jalé el gatillo, bang, y mi brazo dolía tanto, como esa
maldita página blanca que yo sólo se llenar de cosas sucias
e idiotas; no hay ningún objetivo, sólo unos tontos
auriculares en la oscuridad.

En este sentido, apareció un Superhéroe por la ventana. De

hecho, yo podía ver algunas cosas asomada por la ventana,
el tránsito eterno por la Quinta Normal de Santiago de
Chile, desde los buses las luces de los faroles parecían
galaxias, a pesar de todo no quería ver nada, estaba triste,
me veía horrible con los auriculares como pelotas de
béisbol en la cabeza. Y he compartido el mundo con
personas que dan disparos en las paredes y no escuchan, es
que los chicos no lloran, son hermosos y jamás dirán
muerte.

Ahora él cambia de colores como un camaleón. Nos llama.

El Superhéroe, como el vengador del arcoiris, extiende sus

brazos. El nos crea nuevamente! Instintivamente dejo los
auriculares y escucho su voz dulce, llena de las preguntas
más difíciles, como corresponde a un salvador que entrega
confianza; ahora los disparos somos nosotros:

Me tira a través del cristal.

En Bangkok soy un niño autista tailandés que amenazaba
con tirarse al vacío, cuya madre lloraba desesperada al
bombero: “mi hijo ama a los superhéroes”. Tengo 8 años,
estoy operando este computador que nunca me responde,
como sentado en la baranda del tercer piso de mi escuela
para alumnos especiales. Prefiero mis auriculares, mi
pantalla en blanco, mi pistola en la cabeza de puro miedo.
Siempre hay la misma proporción que el amor,

El bombero-niño saca un traje del hombre-araña guardado

especialmente para una emergencia y tira la sábana blanca
con los brazos extendidos, y ágil, siempre como la lengua
de un camaleón. Antes de titubear me lanzo al vacío… me
agarra en el aire!

El primer revólver de la hoja en blanco ahora es una gran

cama elástica, donde se puede saltar y brincar, de la mano y
salvado por el bombero, ese bombero es también un niño,
es también Gonzalo, y gritamos como las aves desafinadas
con un tipo de ternura radical que sólo los que nunca
responden son capaces. Nuestro pequeño árbol de cristal es
noticia en todos los repartidores de diarios del universo.

Hoy lo intento nuevamente y puedo escribir los versos más

tristes esta noche, porque recuerdo haber visto a mi
Superhéroe en el cielo contaminado de la Avenida Paulista.
El día y la hora llegaron.

Ahora somos el primer disparo del revólver en esas hojas

manchadas que convierten este libro en carne.

Ana Rüsche
Sao Paulo, Brasil, 2009
 I
RUTA 5 SUR
el karma de vivir al sur
Charly García
CARTA DE PRESENTACIÓN

que tengo poemas malos y otros peores

que nadie me llama los fines de semana
que ya no tengo amigos
que al último le rompí su pantalón favorito y no me
habló más
que a los anteriores los golpeé de tan complacientes
conmigo
que me orino en los calzoncillos
que me recuesto de madrugada en la carretera
soñando una ruleta rusa
que no tengo padre y si lo tuviera sería Aarón
Vásquez
que no le cambio las sábanas a mi cama
que estuve detenido por tatuar un poco de cariño en
las paredes municipales
que vomito con despecho
que mi apellido también es nombre y esa es la peor
pesadilla o el mejor chiste
que he vivido en cinco casas pero ninguna ha sido
mi hogar
que odio a “los chicos que no lloran” y sus fiestas
privadas
que soy uno de los conscriptos de Antuco
que tengo tantas canciones como deseos rotos
que juego a jalar el gatillo de un revólver cargado
sólo con una bala
que he conocido el abandono sobre buses
submarinos
que una vez aparecí en televisión diciendo que todas
las tribulaciones del mundo pasaban por mí
que jamás volveré a poner un pie en las bibliotecas
públicas del continente
que no seguiría aquí si no fuese por una hermosa
palabra llamada rencor
que la memoria emotiva siempre será un crimen en
primer grado
que feriamix tiene el monopolio de mi masturbación
emocional
que de puro anarquista quise forrar árboles con
papel higiénico
que alucino con drogas genéticas
que mis recuerdos son bombas molotov y mi cabeza
una mochila araposa
que para amar sólo unos pocos tienen el boleto
ganador
que sale más barato comprar los pasajes ida y vuelta
aunque parezca un fin precipitado
que los arriendos en el centro son asquerosamente
caros para mi bolsillo proletario
que desayuno mis fecas en un tazón del pato donald
que soy ese niñito haciendo dibujos paint en el
computador de la escuela municipal
que el piso once puede ser demasiado vértigo para
un ojo revoltoso
que mis sábados son una norteamérica adolescente
que camino por las calles de santiago recordando
que estamos pisando la misma ciudad
EL IDIOMA DE MI CORAZÓN

Estoy cansado de las fracesitas en inglés, me tiene harto

traducir al español. Apuñala fuerte la musiquita llorona en
los supermercados, el chico bonito en la televisión que
recupera a su novia y la vuelve a perder, los viajes al sur
después de las 11, mis amigos, tan felices ellos

Estoy cansado de las fracesitas en inglés, me tiene harto

traducir al español; mi cabezota tonta ya no resiste tanto
epígrafe barato, tanto cine pop corn barato, tanto verso
malparido; ponle subtítulos a esta eterna soledad

Estoy cansado de las fracesitas en inglés, me tiene harto

traducir al español. La Violeta se murió tocando su guitarra
de palo en sucuchos con piso de tierra, en boliches olor a
poto; yo la miraba con los ojos de mi madre mientras
arrancaba sangrando por Valdivia.

Estoy cansado de las fracesitas, me tiene harto traducir

venganza es el idioma de mi corazón
MI APELLIDO TAMBIÉN ES NOMBRE

Es la explicación que siempre le doy a la gente

cuando piensan que uno de puro alucinado
se pone un seudónimo y así parecer artista
o que David es mi tercer nombre
o creen que se pronuncia “deivid”
como si se escribiera con “s”

mi apellido también es nombre

tengo que decir cuando hago algún trámite
en el registro civil y en las tiendas, donde sea
y contar rápidamente del árbol genealógico en llamas
y de una patria lejana que no me quiere
y yo tampoco quiero a ella

mi apellido también es nombre

parece un buen título para un asqueroso poema
que no tiene principio ni fin
porque es el mismo vacío
de una página en blanco
o una casa sin padre

mi apellido también es nombre

parecido a ser bastardo
 El día que comencé a escribir
supe que sería la vergüenza de mi familia. Tomé
un lápiz de tan solo que me sentí y transcribí las
imágenes de ese monstruo que era yo en esos años
furiosos bajo los cielos terribles de este chile que
nunca me quiso

El día que comencé a escribir

entendí que nadie más leería mis poemas horribles
y torpes, aún sabiendo que tanta pena no cabría en
un libro sino en tres y que la ruta 5 sur allá afuera
no me dejaría dormir, durante todos los fracasos
que faltaban y todas las antologías y caricias que no
aparecerían

El día que comencé a escribir

ciento cuarenta kilómetros se convirtieron en asfalto
culpable que mis piernas no tendrían el coraje de
atravesar, porque la imposibilidad de la ternura nos
negó el rito de bordar desiertos floridos sobre
escombros de parques y ríos en su desesperación

El día que comencé a escribir

empuñé la hoja
como ese primer revólver
PROCEDIMIENTO

Invierno de 2006

a) cortes

Comúnmente los cortes son en las muñecas, pero no es un

método recomendable, provoca mucho sangramiento y en
la mayoría de las ocasiones no se logra el resultado
esperado.

b) impacto

La caída desde una gran altura es una de las mejores

alternativas. Probablemente conseguirá el objetivo si existe
una buena distancia entre su posición y el lugar de impacto.

c) sobredosis

La sobredosis con psicofármacos es una de las formas más

utilizadas siendo una de las menos efectivas por la
posibilidad de ser realizado un lavado de estómago dentro
de un mediano margen de tiempo.

d) ahorcamiento

Efectiva pero de gran dolor. No se recomienda por ser muy

lento en su desarrollo.

e) disparo
La más eficaz. Se introduce el revólver por la boca
apuntando un poco más abajo del paladar (muy poco). Si se
practica de la forma indicada, será el procedimiento más
rápido y menos doloroso.

f) ninguna de las anteriores

LOS CHICOS QUE NO LLORAN

Los chicos que no lloran merecen un capítulo aparte. Los

odio porque son hermosos y jamás dirán muerte. Los odio
porque amanecen fotográficamente ebrios, como postal,
junto a ella, en algún sofá ajeno.
HOMBREBOMBA

en el viaje que hice cruzando la ciudad

pensé en otra ciudad
Cecilia Pavón

Camina por el centro solo y mal vestido evitando

torpemente autos y gentes. Repite el trayecto a diario, los
mismos lugares, los mismos semáforos, se detiene algunos
segundos en las mismas vitrinas. Lo veo de martes a jueves,
cerca de las siete, cuando los negocios ya están cerrando, a
unas cuadras de la fiscalía; él agacha la cabeza y cruza de
vereda. Es delgado y siempre lleva una polera de los joy
division, el pelo sucio y la cara de los suicidas cuando aún
no tienen claro el procedimiento. Algunos creen que al tipo
le queda poco tiempo, que intentará joderse pronto, a lo
generación x, a lo cobain, pero yo sé que no es así de
simple, sé que nunca lo encontraré colgando del tendido
eléctrico, sé que no será portada del periódico comunal, sé
que no mostrarán en las noticias a la tía tirándose de guata
afuera del médico legal, porque la muerte ya lo visitó un
día, la muerte se metió por la puerta y por las ventanas de
su madre, una madrugada de diciembre.
BAMBY

el dolor atrapado en el corazón

se convierte en gran ira
Sr. Miyagui

Está gimiendo sola sola en su pieza, acribillándose en

piernas y brazos, enhebrando la rabia en los rincones
imposibles del hogar que jamás existió, llorando como
bamby o animal en extinción con la mira en la cabeza. Se
odia y desgarra en los territorios devastados, bien adentro,
para que después los chicos bonitos se la cojan sin reparos
sobre el piso de bares y discotecas, viernes non stop, entre
vodka y vodka y vodka; llora pensando que nadie la sueña
en estas noches inmensas sin padres ni pequeñas caricias.
Afuera acaba de llover por primera vez en el año. En la
radio una musiquita pop no la deja dormir.
LOS CHICOS QUE NO LLORAN II

use and destroy

Courtney Love

Los chicos que no lloran son como la anemia que mató a mi

abuelo, me han quitado todo lo que he querido, se han reído
en mi cara de niño bullying, me han pisoteado y escupido
mientras dormía. Yo he jurado vengarme, ya no sé si con
un barquito de papel o los artilugios con las cajitas del mc
donald; quizás de esta forma desastrosa pero a la vez
reveladora: escribiendo cuán repulsivos son para mí,
humillándolos en este libro como ellos lo hicieron
conmigo, en fiestas privadas y bares de moda, en bares de
moda y fiestas privadas, en la playa los fines de semana,
abriéndose los pantalones frente a una lengua tartamuda y
leprosa, que ya se había refugiado en el sótano de mi
cuerpo tartamudo y leproso también.
EL LADO SALVAJE DEL DOLOR

a G.G.

Beben en un sucucho de cuarta frente a la plaza de un

pueblo x. Llevan los pies destrozados y lloran de rabia de
estar en ese pueblo x ese verano de mierda. Uno le dice al
otro que no son los únicos en esos años furiosos y
bastardos, le dice que conoció a una chica rara, mirando el
mundo con fobia, habitando los paraderos tristes de gran
avenida. Le dice, que tal como ellos, a ciento cuarenta
kilómetros está esa chica vagando como una eterna cicatriz
por la ciudad, con el corazón oxidado, tatuado por tantas
historias de forma violenta sobre la superficie. Dice que le
prenda velitas o púas porque es la santísima patrona de los
que escriben feo y suicida, que la lea, que la busque en
Internet y se convierta en su fan, que fotocopie sus poemas
y los pegue en los muros de su pieza, debajo de los puentes,
en las micros, afuera de las iglesias, que escriba su nombre
con la orina sobre vitrinas y cabinas telefónicas, porque su
nombre es muerte, porque su nombre arde más que todas
las llagas en la biografía de este largo y angosto pedazo de
estropajo.
LA CASITA EN LA PRADERA

Cuando asumí que sería el peor poeta de mi generación

quise inventar una editorial con forma de casa en un árbol
donde poder esconderme y jugar
a que por lo menos una persona me lee sin reír
de los errores ortográficos y la torpeza
en unos versos tan solos como las tardes del autor

LAS TERCERAS PARTES NUNCA SON BUENAS

Los chicos que no lloran

me quitaron absolutamente todo lo que tenía
me vejaron públicamente
en esas fiestas
en esas casas
frente a las chicas que me gustaban
TELESCOPIO

mi amor, estoy en la cama pensando en vos,

a cada lado hay un chico dormido
Gabriela Bejerman

Llegamos al punto de odiarnos de la rabia de necesitarnos y

aún así se nos afiebraba el cuerpo. Pasábamos escribiendo
mensajes de texto que nunca nos enviamos o marcábamos
los primeros números sabiendo que íbamos a cortar; era un
juego triste e idiota, patético, que repetíamos todos los días,
cada uno donde estaba. Los fines de semana nos llorábamos
ebrios arrastrándonos por las calles de nuestras ciudades,
sonámbulos y desdichados, afuera de un supermercado, en
una plazita, sobre la línea del tren. Sus amigos y los míos
no entendían absolutamente nada; de repente nos subían a
un taxi antes de pegarle escandalosamente a alguien o de
sacarnos la ropa sobre una mesa, es que era difícil entender
nuestro secreto, nuestra carencia iluminada por todas las
luces en el cielo, como novela perversa con nombre de mes,
como juego para niños muertos muertos.
MANUAL PARA HUIR DEL CAUTIVERIO

Importante: jamás ceder ante el determinismo histórico

1.- medir la distancia entre un extremo y otro

2.- planificar la metodología del trayecto cada madrugada,

como enfermedad para necios en las configuraciones del
corazón, en la fatalidad del territorio

3.- no traducir las canciones al español

4.- dejar el celular en casa antes de salir a emborracharse

los viernes, así se evitan las llamadas salvajes en horas
inoportunas

5.- entender que cada silencio es una marea de palabras sin

dirección, porque sólo la razón tiene sentido como también
desdicha

6.- recordar las premoniciones

7.- cerrar la cuenta de facebook y desaparecer por un

tiempo

8.- arrasar con bosques y carreteras. Correr a ella y a su

ciudad tan lejos. Quemar los libros de astrología. Lamer sus
heridas.

nota: el 98.3% de las personas no consigue los resultados

esperados
 II
LA NOVELA NACIONAL
comienzo a creer más en las calles que se entrecruzan
que en las mismísimas estrellas
Ana Rüsche
Esta noche se ha teñido de angustias y cuerpos celestes
Abril no me habla
Abril juega con un perro mientras intenta resolver los
signos en el cielo
Nos arrastramos por las avenidas de su ciudad
Nos abrazamos como un secreto a voces
Arropados por el frío
Por el hambre
Por el miedo
De sentirnos extraños y huérfanos sabiendo que cuatro años
son todos los siglos que nos faltan para derribar los puentes
del alma de las autopistas del mundo
De sabernos desterrados de la carne en el tránsito eterno
por la Quinta Normal o la Alameda como posibilidad de
reescritura

Abril me mira con sus ojitos esperando que le hable de

astrología y me pregunto si de algo importa ahora que
podemos iniciar un ritual para sobrevivir al invierno
Si de algo importa ahora que nuestros pies bordan jardines
japoneses sobre escombros de super costaneras y pueblos
fantasmas

Si de algo importa ahora Este corazón apendejado Las

nueve letras de mi constelación
día x

A Abril le duele el estómago.

Me cuenta que las primeras semanas siempre son las más

difíciles, que ya lo ha intentado un par de veces pero no
funcionó. Nos quedamos en silencio durante varios
minutos, en absoluto silencio, sentados en una banca frente
a la Catedral Metropolitana. Dice que hace dos días estaba
peor y se compró una caja de vino como anestésico porque
las pastillas son demasiado caras.
Le regalo un dibujo a carboncillo. La llevo al metro y
promete revisar los textos en su casa.

04.17am
Está tirada sobre la alfombra de una casa que no conoce.
Llama a la Natalia para que la vaya a buscar.
No contesta.
sólo por las malditas se da la vida-dice
y me dormí recordando los clavados desde la cordillera

día x

Abril escribe la novela nacional.

Bota cosas que ya no le sirven, cambia los muebles de

lugar, sacude la ropa, toma unas tijeras, se corta el pelo
rompe papeles but myself keeps slipping away apaga la
radio pero but myself keeps slipping away but myself
keeps slipping away but myself keeps slipping away but
myself keeps slipping away but myself keeps slipping away
but myself keeps slipping away sale en bicicleta but myself
keeps slipping away but myself keeps slipping away but
myself keeps slipping away but myself keeps slipping away
but myself keeps slipping away but myself keeps slipping
away but myself keeps slipping away but myself keeps
slipping away but myself keeps slipping away but myself
keeps slipping away but myself keeps slipping away but
myself keeps slipping away but myself keeps slipping away
but myself keeps slipping away but myself keeps slipping
away but myself keeps slipping away but myself keeps
slipping away but myself keeps slipping away but myself
keeps slipping away but myself keeps slipping away but
myself keeps slipping away but myself keeps slipping away
but myself keeps slipping away but myself keeps slipping
away but myself keeps slipping away but myself keeps
slipping away but myself keeps slipping away but myself
keeps slipping away but myself keeps slipping away but
myself keeps slipping away but myself keeps slipping away
but myself keeps slipping away but myself keeps slipping
away but myself keeps slipping away but myself keeps
slipping away but myself keeps slipping away but myself
keeps slipping away but myself keeps slipping away but
myself keeps slipping away but myself keeps slipping away
but myself keeps slipping away but myself keeps slipping
away but myself keeps slipping away but myself keeps
slipping away but myself keeps slipping away but myself
keeps slipping away but myself keeps slipping away but
myself keeps slipping away but myself keeps slipping away
but myself keeps slipping away but myself keeps slipping
away but myself keeps slipping away but myself keeps
slipping away but myself keeps slipping away but myself
keeps slipping away but myself keeps slipping away but
myself keeps slipping away but myself keeps slipping away
but myself keeps slipping away but myself keeps slipping
away but myself keeps slipping away but myself keeps
slipping away but myself keeps slipping away but myself
keeps slipping away but myself keeps slipping away but
myself keeps slipping away but myself keeps slipping away
but myself keeps slipping away but myself keeps slipping
away but myself keeps slipping away but myself keeps
slipping away but myself keeps slipping away but myself
keeps slipping away but myself keeps slipping away but
myself keeps slipping away but myself keeps slipping away
but myself keeps slipping away but myself keeps slipping
away but myself keeps slipping away but myself keeps
slipping away but myself keeps slipping away but myself
keeps slipping away but myself keeps slipping away
día x

Anochece.

Abril me lleva a su casa.

Su casa es un museo a unas cuadras del Paseo Ahumada.
Me da un plato con tallarines y huevos revueltos.
día x

Teme que el tic tac del reloj sea una bomba de tiempo.

00.49am
La llamo para contarle que estoy donde juanito comiendo
completos y viendo un dvd de los Audioslave y que me
gustaría tenerla aquí conmigo, aunque fuese sin completos,
sentada en este sillón, en esta casa, viendo el dvd de los
Audioslave, como si en la periferia de mi provincia
nocturna existiera el paraíso decodificado.

ABRIL ES MI POETA FAVORITA.

LA CITO EN TODAS PARTES. ME TATUÉ SUS
VERSOS EN LOS GENITALES.

[el mundo es bastante cruel-dicen]

día x

Abril anda extraña.

Dice que ayer salió a un bar de moda, con un par de amigas

y con los chicos que no lloran, que de verdad ahora los
odia tanto como yo, pero que insistieron lo suficiente como
para no poder negarse. No se atreve a contar mucho, sólo
que fueron ciento treinta mil pesos entre dos y que quiere
suicidarse. Le pregunto si ya lo ha intentado;
-cinco veces.
Cierra el msn. En la radio una musiquita pop no lo deja
dormir.

día x

Abril y su eterno corazón vacío.

Tiene un plan increíble: picnic en el jardín japonés del

cerro Santa Lucía, Domingo a mitad de mañana, de mantel
y cocaví como en las películas de walt disney.

-pan de molde
-1/4 de jamón sándwich
-1/4 de queso gauda
-1 néctar de damasco
-vasos plásticos
-galletas de limón
día x

A Abril no le gusta la noche.

Ella cree que hablo con los árboles y se ríe. Todo juego
infantil le parece ridículo y me lo hace notar, pero en el
fondo también desea hablar con los árboles en los parques
de su ciudad. Piensa que soy algo así como un niño índigo
y pide que la abrace como si el mundo fuese a partirse en
dos, porque se acerca la noche y tiene miedo de acostarse y
que nadie la esté soñando.
Le digo que si A es la primera letra del abecedario se puede
entender como una señal.

Me hace prometer que nunca la dejaré sola.

día x

“podría morir en este instante”

Joel - Eternal sunshine of the spotless mind

Quiere saber cómo es donde vivo.

Le digo que San Fernando es un pueblo terrible donde
todos nos conocemos, muy frío en el invierno y de un calor
que no se resiste en el verano. Le digo también que los
fines de semana la gente se va a la línea del tren a tomar
vino en caja, bajo el cielo que se les cae encima. Me
pregunta si soy una constelación y comienza a llorar.
día x

Ella cree que nosotros somos como Gracia y el Forastero

y me entristezco de sobremanera recordándole el final.

Según Abril mis manos que detesto tanto son las más bellas
que conoce y me pide que toque su rostro con la yema de
los dedos.

día x

Abril insiste que su padre es homicida.

En mi bandeja de entrada aparecen todos los días mensajes

de ella. Pide que continúe con la novela nacional porque es
la única manera que tenemos de intentar una nuevísima
independencia para la patria adolescente. Le aseguro que
esos mails también forman parte de este secreto a voces que
ni los chicos que no lloran podrán detener, pero a la vez le
pido tiempo, porque no se pueden reescribir canciones
macabras en un sólo mes.
Estoy sobrepasado de páginas blancas y silencios
conversaciones pendientes y mensajes de texto sin enviar.

No soy poeta. No me interesa serlo.

Sólo soy ese pendejo saltando de noche la muralla del
cementerio.

día x

ALGUIEN (NO SÉ QUIÉN) ME QUIERE EXILIAR

No prender la TV.
No prender la TV
No prender la TV
No prender la TV
No prender la TV
No prender la TV
Definitivamente, no prender la TV.
día x

como una llamada perdida en la madrugada

como una cancioncita lastimosa en inglés
como una serie del cable
como una fantasía cursi colegiala
como mi pequeño pedacito de cielo
como una novela perversa con nombre de mes
como las fallas de la telefonía celular que por algo pasan
como una estrella a millones de años luz
como un labio homicida empapado de alcohol
como un disfraz sobreproducido en una fiesta mal
organizada
como una secreta presencia que escucho y play y play y
play
como unos poemas diluidos en el mar
como ese manoseo loco adentro de una capilla en el centro
como una quemadura de cigarro en el dedo meñique
como todos los textos que tendrán que ser filmados para
que la esperanza sea sólo un mal recuerdo
como esas conversaciones pendientes que terminaron en
una página blanca
como la última caricia en una estación sin remodelar
como unos pantalones rasgados antes del apagón
como la pendeja camiona teatrera pero nunca actriz
como un par de entrevistas que pasaron al baúl de los
recuerdos
como una madre y un niño y sus nombres que de puro tonto
no me atrevo a repetir
como un libro eternamente inédito
como unos fotologs que ya nadie visita
como el título hollywoodense de unas hojas que nadie
quiere leer
como un meteorito en el patio de mi casa
como la teen porno de gracia que no podría ser otra
como las promesas que se esfumaron después de unos
meses
como el pdf para mi democracia en ruinas
como las persecuciones escolares a vista y paciencia de los
profesores
como todos los lugares comunes que ya se me agotaron
como los jugueteos en el sur que mañana no recordaré
como la courtney love de la poesía chilena corazón de
gatito
como las caminatas veraniegas buscando una botillería
abierta
como el sicopateo en el blog de una NN
como todos los disfraces de superhéroes que no me
quedaron a la medida
como la idea de kravitz que pasó sin pena ni gloria
como este síndrome que no deja títere con cabeza
CORRESPONDENCIA CON SARAH KANE

Quiero encontrarte de una vez por todas en esa banca por

miradores cerca del forestal siempre lo acordamos pero
ninguno llega que tu amiga que mi casa que tu hermano
que un compromiso anterior o el celular sin contestar ya no
sé ni cual es la excusa favorita de ambos como si
corriéramos en círculos vos sabes que no me gustan las
tardes de los sábados sobretodo en el verano la gente que
conozco suele llorar un mar como esa chica que quise y se
jalaba el sueldo entero después de las tres y me preguntaba
sobre las farmacias para justificar su eterno corazón vacío
así tal cual como ponía en facebook quería un picnic y se
iba a valpo sin avisar el determinismo histórico es el
determinismo histórico y el que lo quiera cambiar jodió
dicen a veces pienso que esa chica sos vos y me da tanta
pena y rabia que prefiero no contestar el teléfono aún
cuando insistes más de media hora sabiendo que estás
esperando en la boletería del metro para tomarnos un café
helado donde prometí ese lugar chiquito y bien estiloso en
bellas artes vos sabes que uno que es provinciano conoce
pocos lugares pero ese en particular me gusta porque está
entre un par de librerías y se ven pasar los autos por el
ventanal también algunas figuras de la televisión vos sabes
que uno que es provinciano a veces queda deslumbrado con
cualquier cosa por muy chistoso y tierno que parezca de
verdad no me sorprende porque la risa y la ternura son el
karma de vivir al sur en la argentina en chile o donde sea
vos sabes que uno que es provinciano tiene la mente lejos
del cuerpo (como ahora) y en la búsqueda de repente se
pierden las dos cosas es el riesgo que silenciosamente
asumimos incluso mucho antes de conocernos estoy
tratando de imaginar si estaremos pisando la misma ciudad
duele duele duele si que duele por favor ni pensés en el
susurro y el amanecer ahogado que nunca pudimos el
hubiera no existe vos sabes que uno que es provinciano
sobredimensiona todo tanto como para escribir este
mamarracho que nunca sabrás que alguna vez existió.
[NO SABE SI LLAMAR]

Nino dice este pueblo culiao lo odio. Llora. Seguimos

bebiendo.

Últimamente he soñado con filmar películas para no

escribir porque sé que todos los poemas serán una novela
nacional y eso me aterra.

Desde el bus las luces de los faroles parecen galaxias.

Me voy intentando olvidar esa otra mitad del cuerpo que
sigue quemándose allá atrás.
Y contarte del niño del bosque encantado del ángel de los
árboles que voló a través del océano porque te amaba

Y tener sentimiento tan hondo que no encuentre palabras

para decirlo

Y vagar por la ciudad pensando que está vacía sin vos

S.K.
“El poeta como Superman” escribió Juan Luis Martínez a
modo de juego. El libro es el disfraz. O no: el libro es la
verdadera ropa del héroe. Exijo ser un superhéroe, la
hipertrofia de la reescritura de Pablo Paredes en Pendrive
(2008) como consigna de alteridad, como secreto
profesional, como máquina de guerra. Vuelvo sobre el
devenir-niño que cree que el escobillón es su caballo, o la
bicicleta su moto, o la tapa de un tarro el volante de su
auto. O la hoja de papel su revólver. Hoja, superpoder o
revólver da lo mismo: desaparición.
Arnaldo Donoso
Superhéroe es un diario de vida escrito en papel casi todas
las noches entre Abril de 2008 y Abril de 2009.

A la santísima patrona de las escrituras suicidas, Gladys

González, que vaga por todos los paraderos de mi corazón

A Arnaldo Donoso y al niño que está enterrado en el fondo

del patio de su casa (y de la mía)

A Adolfo Droguett en esos precipicios hermosamente

etílicos y terriblemente solos

A Anita Rüsche y su ternura que ahora es pandemia que

infecta y no mata

A la Courtney Love de la poesía chilena en llamas

por recordarme que no quiero seguir el resto de esta poca
vida corriendo en círculos

A Diego Ramírez por tener el sentido de la violencia tan

agudo como para entender que de este otro lado de la
frontera también duele

A D.B. por ver en mí lo que yo no

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