Espanca

ou
A Noite de Mgoas

Monlogo em um ato criado por Kacire Vincius a partir do Dirio e Poesias de Florbela Espanca.
10/2017
Sala de uma casa. Uma mesa de centro com muitas folhas de papel, uma mquina de
escreve, um cinzeiro meio cheio e um abajur de luz fraca, amarela. Cheiro de incensos
invade o espao. Noutra mesinha no canto h algumas garrafas de bebida. Vinhos, em
sua maioria. Noutro canto, uma poltrona. A ao cnica girar em torno destes poucos
mveis, mas nada impedir de mais elementos decorativos estarem presentes na cena.
Florbela est na mesa do centro, olhando para a mquina de escrever. Arranca uma
folha, amassa e a joga ao cho. Acende um cigarro, ainda contemplando a mquina.
Pega ento um caderninho e uma caneta tinteiro, onde escreve algumas palavras.
Trata-se de seu dirio, e este escreve unicamente mo.

FLORBELA
Olhando para o pblico, que entra aos poucos e se instala pela sala. O publico no deve
passar de 20 pessoas, para dar uma ideia de intimidade para a cena, como se Florbela
tivesse aberto a porta de seu quarto em seu ltimo dia de vida para que eles a
acompanhassem.

Para mim? Para ti? Para ningum. Quero atirar para aqui, negligentemente, sem
pretenses de estilo, sem anlises filosficas, o que os ouvidos dos outros no
recolhem: reflexes, impresses, ideias, maneiras de ver, de sentir todo o meu
esprito paradoxal, talvez frvolo, talvez profundo.

Eu!
Eu sou a que no mundo anda perdida,
Eu sou a que na vida no tem norte,
Sou a irm do Sonho, a desta sorte
Sou a crucificada... A dolorida...
Sobra de nvoa tnue e esvaecida,
E que o destino amargo, triste e forte,
Impele brutalmente para a morte!
Alma de luto sempre incompreendida!...
Sou aquela que passa e ningum v...
Sou a quem chamam triste sem o ser...
Sou a que chora sem saber por qu...
Sou talvez a viso que Algum sonhou,
Algum que veio ao mundo pra me ver
E que nunca mais me encontrou!

Eu sou Florbela Espanca.

Foram-se, h muito, os vinte anos, a poca das anlises, das complicadas dissecaes
interiores. Compreendi por fim que nada compreendi, que mesmo nada poderia ter
compreendido de mim. Restam-me os outros... Talvez por eles possa chegar s
infinitas possibilidades do meu ser misterioso, inatingvel... Secreto.
Nas horas que se desagregam, que desfio entre os meus dedos parados, sou a que
sabe sempre que horas so, que dia , o que faz hoje, amanh, depois. No sinto o
deslizar do tempo atravs de mim, sou eu que deslizo atravs dele e sinto-me passar
com a conscincia ntida dos minutos que passam e dos que vo se seguir. Como
compreender a amargura dessa amargura? Onde paras tu, Imprevisto, que vestes de
cor-de-rosa tantas vidas? Deus malicioso e frvolo que to lindos mantos teces sobre os
ombros das mulheres que vivem? Para mim s um fantoche, ora amvel ora
rabugento, de que eu conheo todos os fios, de que eu sei de cor todas as contores.

Eu sou Florbela Espanca!

E no tenho nenhum intuito especial ao escrever essas linhas, no viso nenhum

objetivo, no tenho em vista nenhum fim. Quando morrer, possvel que algum, ao
ouvir este descosido monlogo, oua o que sente sem saber dizer. Que essa alma se
debruce com um pouco de piedade, um pouco de compreenso, em silncio, sobre o
que fui e julguei ser. E realize o que eu no pude: Conhecer-me!

Caminha at um de seus manuscritos, e abre-os, lendo em voz alta.

At agora eu no me conhecia
Julgava que era Eu e eu no era
Aquela que em meus versos descrevera
To clara como a fonte e como o dia.

Mas que eu no era Eu no o sabia

Mesmo que o soubesse, o no dissera...
Olhos aflitos em rtila quimera
Andavas atrs de mim... E no me via!

Andava a procurar-me pobre louca!

E achei o meu olhar no teu olhar,
E a minha boca sobre a tua boca!

E esta nsia de viver, que nada acalma,

E a chama da tua alma a esbrasear
As apagadas cinzas de minha alma!

Fecha o livro e devolve onde estava. Acende um novo cigarro.

Viver no parar: continuamente renascer. Vejam bem, no sei se vocs sabem, mas
estou doente! Estou doente desde o dia que nasci! Minha vida foi comedida por
doenas at o presente momento, e agora esse maldito edema pulmonar. As cinzas
no aquecem; As guas estagnadas cheiram mal. Bela! Bela, no vale recordar o
passado! O que tu foste, s tu o sabes: uma corajosa rapariga, sempre sincera para
consigo mesma. E consola-te que esse pouco j alguma coisa. Lembra-te que
detestas os truques e os ilusionistas. No h na tua vida um s ato covarde, pois no?
Ento que mais queres num mundo em que toda gente o ... mais ou menos? Honesta
sem preconceitos, amorosa sem luxria, castra sem formalidades, reta sem princpios
e sempre viva, exaltantemente viva, miraculosamente viva, a palpitar de seiva quente
como as flores selvagens da tua brbara charneca.
 Acendo um cigarro... e o fumo, dum cinzento-azulado, eleva-se at o teto, todo
pintalgado de uma bizarra folhagem roxa. E o meu devaneio eleva-se com o fumo,
espiritualiza-se. E o meu olhar acaricia, de passagem, o vulto de meu irmo: o meu
amigo morto; meu amor alado. Demora-se, encantado, nas flores das minhas jarras,
agora: andorinhas todas brancas, lrios roxos feitos de finos crepes georgette, camlias
vestidas de duras sedas plidas. A chuva, l fora, trauteia baixinho a sua clara e doce
cantiga de Inverno, e sua eterna melodia simples que embala e apazigua. Sinto-me s.
Ah, quantas coisas lindas e tristes eu diria agora a Algum que no existe!

Se me ponho a cismar em outras eras

Em que ri e cantei, em que era querida,
Parece-me que foi noutras esferas,
Parece-me que foi numa outra vida...
E a minha triste boca dolorida,
Que dantes tinha o rir das primaveras,
Esbate as linhas graves e severas
E cai num abandono de esquecida!
E fico, pensativa, olhando o vago...
Toma a brandura plcida dum lago
O meu rosto de monja de marfim...
E as lgrimas que choro, branca e calma,
Ningum as v brotar dentro da alma!
Ningum as v cair dentro de mim!

Caminha at sua poltrona e senta-se, triste e exaurida. Sente o peso do ar por uns
instantes, lgrimas silenciosas caindo em silncio. Num sbito, levanta-se, rasgando a
cena.

Chuva, vento, dores, tristezas... E sempre a Florbela, a Florbela, a Florbela!!! Gostaria

de endoidecer: Carlos Magno ou Semrames, perseguidora ou perseguida, a chorar e a
rir, EU seria outra, outra, outra!!! No saberia sequer que meus sonhos eram meus
sonhos: o mundo estaria todo povoado de verdades. Os meus exrcitos seriam meus,
as minhas pedras preciosas seriam minhas; cleras, pavores, lgrimas, gargalhadas,
tudo isso seria realmente meu. E uma gota de gua seria um astro, uma espiguinha de
erva e um ramo de rvore, uma floresta. Ser doido a nica forma de possuir e a
maneira de ser alguma coisa de firme nesse mundo.

Termina ofegante. Por um instante tenta compreender o que acabou de dizer e aos
poucos sua respirao vai se acalmando. Caminha at a mesa do centro, onde faz
algumas anotaes no dirio. Pousa a caneta, agora completamente tranquila.

A vida tem a incoerncia de um sonho. E quem sabe se realmente estaremos a dormir

e a sonhar e acabaremos por despertar um dia? Ser esse despertar que os Catlicos
chamam de Deus?
 Estou to magrita... A lmina vai corroendo a bainha, a pouco e pouco, mas
implacavelmente, com segurana. Devo ter por alma um diamante ou uma labareda e
sinto nela a beleza inquietante e misteriosa das obras incompletas ou mutiladas.

Sobe em cima da mesa, empurrando vrias folhas ao cho. Senta-se como uma
pequena garota, sonhadora, olhando o mundo de uma sacada.

Imagino-me em certos momentos, uma princesinha, sobre um terrao, sentada num

tapete. Em volta... Tanta coisa! Bichos, Flores, Bonecos... Brinquedos! s vezes a
princesinha aborrece-se de brincar e fica, horas e horas, esquecida, a cismar num
outro mundo onde houvesse brinquedos maiores, mais belos e mais slidos.

No tenho foras, no tenho energia, no tenho coragem para nada. Sinto-me

afundar. Sou o ramo de salgueiro que se inclina e diz que sim a todos os ventos.
Ponho-me s vezes, a olhar para o espelho e a examinar-me, feio por feio: os
olhos, a boca, o modelo da fronte, a curva das plpebras. A linha da face... E esta
amlgama grosseira e feia, grotesca e miservel, saberia fazer versos? Ah, No! Existe
outra coisa... Mas o qu? Afinal, pra que pensar? Viver no saber que se vive.
Procurar o sentido da vida, sem mesmo saber se algum sentido tem, tarefa de poetas
e neurastnicos. S uma viso de conjunto pode aproximar-se da verdade. Examinar
em detalhes criar novos detalhes. Por debaixo da cor est o desenho firme e s se
encontra o que no se procura. Porque eu no me esqueo de viver... para viver?

Suspira longamente, e se dirige ao mvel dos vinhos, onde se serve de vinho. Diz como
se fizesse um brinde a si mesma.

Meu Corpo! Trago nele um vinho forte: meus beijos de volpia e de maldade.

Vivi para ser poeta! Cheguei at aqui como uma mulher casada. Trs vezes casada.
Poeta, sim, mas antes de tudo uma mulher casada! Essa minha pena por ter me
permitido ser maridada. O casamento brutal, como a posse brutal sempre! S para
as mulheres, as tais mulheres mais animais que espirituais, que o casamento no a
desiluso de sempre. Acho o casamento uma coisa revoltante! E isto por uma nica
razo, mas que pra mim tudo, para mim e para aquelas mulheres que no se
permitem serem s fmeas. Essa razo a posse, essa suprema e grande Lei da
Natureza que, no entanto, revolta tudo quanto tenho de delicado e bom no ntimo da
minha alma.

Se minhas mos em garra se cravaram

Sobre um amor em sangue a palpitar...
Quantas panteras brbaras mataram
S pelo gosto de matar.

O Amor de um homem? Terra to pisada

Gota de chuva ao vento balanada...
Um homem? Quando eu sonho o amor
[de um Deus!...
Volta a sentar-se ao dirio para anotar novas palavras. Est cada vez mais frgil, mais
fraca.

A minha alma o tmulo profundo

Onde dormem, sorrindo, os deuses mortos!

At hoje todas as minhas cartas de amor no so mais que a realizao da minha

necessidade de fazer frases. Se o Prince Charmant vier, que lhe direi eu de novo, de
sincero, de verdadeiramente sentido? To pobres somos que as mesmas palavras nos
servem para exprimir a mentira e a verdade!

Num lampejo de fora.

Dize que mo esta que me arrasta? Ndoa de sangue que palpita e alastra... Dize de
que que eu tenho sede e fome?!

Se debrua sobre a estande de vinhos onde alcana um frasco. Trata-se de Veronal.

A morte definitiva ou a morte transfiguradora? Mas que importa o que est para
alm? Seja o que for, ser melhor que o mundo! Tudo ser melhor que esta vida.
H uma serenidade consciente da tua fora na linha firme daquele perfil. As mos tem
raa e nobreza; o sorriso, ironia e bondade; os olhos... no se examinam: deslumbram.
Devo ter vivido dez vidas numa s vida. H sonhos mortos, como violetas esmagadas,
na pele fina e macerada das plpebras.

Organiza todos os papis sobre a mesa. Deixa tudo pronto e senta-se na poltrona,
comprimidos em uma mo, vinho em outra;

E no haver gestos novos nem palavras novas!

Bebe os comprimidos com o vinho. Est leve, feliz pela primeira vez em muito tempo.

A morte pode vir quando quiser! Trago as mos cheias de rosas e o corao em festa:
posso partir!

Morre sob a poltrona. As luzes se apagam.