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Haba empezado a leer la novela unos das antes. La abandon por negocios urgentes,
volvi a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la
trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, despus de escribir una carta a su
apoderado y discutir con el mayordomo una cuestin de aparceras, volvi al libro en la
tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su silln
favorito, de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de
intrusiones, dej que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se
puso a leer los ltimos captulos. Su memoria retena sin esfuerzo los nombres y las
imgenes de los protagonistas; la ilusin novelesca lo gan casi en seguida. Gozaba del
placer casi perverso de irse desgajando lnea a lnea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez
que su cabeza descansaba cmodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los
cigarrillos seguan al alcance de la mano, que ms all de los ventanales danzaba el aire del
atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la srdida disyuntiva de los
hroes, dejndose ir hacia las imgenes que se concertaban y adquiran color y movimiento,
fue testigo del ltimo encuentro en la cabaa del monte. Primero entraba la mujer, recelosa;
ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente
restaaba ella la sangre con sus besos, pero l rechazaba las caricias, no haba venido para
repetir las ceremonias de una pasin secreta, protegida por un mundo de hojas secas y
senderos furtivos. El pual se entibiaba contra su pecho, y debajo lata la libertad
agazapada. Un dilogo anhelante corra por las pginas como un arroyo de serpientes, y se
senta que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo
del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de
otro cuerpo que era necesario destruir. Nada haba sido olvidado: coartadas, azares, posibles
errores. A partir de esa hora cada instante tena su empleo minuciosamente atribuido. El
doble repaso despiadado se interrumpa apenas para que una mano acariciara una mejilla.
Empezaba a anochecer.
Sin mirarse ya, atados rgidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de
la cabaa. Ella deba seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta l se
volvi un instante para verla correr con el pelo suelto. Corri a su vez, parapetndose en los
rboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepsculo la alameda que
llevaba a la casa. Los perros no deban ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estara a esa
hora, y no estaba. Subi los tres peldaos del porche y entr. Desde la sangre galopando en
sus odos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, despus una galera,
una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitacin, nadie en la
segunda. La puerta del saln, y entonces el pual en la mano, la luz de los ventanales, el
alto respaldo de un silln de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el silln leyendo una
novela.
Borges y yo
Jorge Luis Borges
Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me
demoro, acaso ya mecnicamente, para mirar el arco de un zagun y la puerta cancel; de
Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de profesores o en un
diccionario biogrfico. Me gustan los relojes de arena, los mapas, la tipografa del siglo
XVII, las etimologas, el sabor del caf y la prosa de Stevenson; el otro comparte esas
preferencias, pero de un modo vanidoso que las convierte en atributos de un actor. Sera
exagerado afirmar que nuestra relacin es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir para que Borges
pueda tramar su literatura y esa literatura me justifica. Nada me cuesta confesar que ha
logrado ciertas pginas vlidas, pero esas pginas no me pueden salvar, quiz porque lo
bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la tradicin. Por lo dems,
yo estoy destinado a perderme, definitivamente, y solo algn instante de m podr
sobrevivir en el otro. Poco a poco voy cedindole todo, aunque me consta su perversa
costumbre de falsear y magnificar. Spinoza entendi que todas las cosas quieren perseverar
en su ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre. Yo he de quedar en
Borges, no en m (si es que alguien soy), pero me reconozco menos en sus libros que en
muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra. Hace aos yo trat de librarme
de l y pas de las mitologas del arrabal a los juegos con el tiempo y con lo infinito, pero
esos juegos son de Borges ahora y tendr que idear otras cosas. As mi vida es una fuga y
todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro. No s cul de los dos escribe esta pgina.
Ante la ley
Franz Kafka
Ante la ley hay un guardin. Un campesino se presenta frente a este guardin, y solicita que
le permita entrar en la Ley. Pero el guardin contesta que por ahora no puede dejarlo entrar.
El hombre reflexiona y pregunta si ms tarde lo dejarn entrar.
-Tal vez -dice el centinela- pero no por ahora.
La puerta que da a la Ley est abierta, como de costumbre; cuando el guardin se hace a un
lado, el hombre se inclina para espiar. El guardin lo ve, se sonre y le dice:
-Si tu deseo es tan grande haz la prueba de entrar a pesar de mi prohibicin. Pero recuerda
que soy poderoso. Y slo soy el ltimo de los guardianes. Entre saln y saln tambin hay
guardianes, cada uno ms poderoso que el otro. Ya el tercer guardin es tan terrible que no
puedo mirarlo siquiera.
El campesino no haba previsto estas dificultades; la Ley debera ser siempre accesible para
todos, piensa, pero al fijarse en el guardin, con su abrigo de pieles, su nariz grande y
aguilea, su barba negra de trtaro, rala y negra, decide que le conviene ms esperar. El
guardin le da un escabel y le permite sentarse a un costado de la puerta.
All espera das y aos. Intenta infinitas veces entrar y fatiga al guardin con sus splicas.
Con frecuencia el guardin conversa brevemente con l, le hace preguntas sobre su pas y
sobre muchas otras cosas; pero son preguntas indiferentes, como las de los grandes seores,
y, finalmente siempre le repite que no puede dejarlo entrar. El hombre, que se ha provisto
de muchas cosas para el viaje, sacrifica todo, por valioso que sea, para sobornar al
guardin. Este acepta todo, en efecto, pero le dice:
-Lo acepto para que no creas que has omitido ningn esfuerzo.
Durante esos largos aos, el hombre observa casi continuamente al guardin: se olvida de
los otros y le parece que ste es el nico obstculo que lo separa de la Ley. Maldice su mala
suerte, durante los primeros aos audazmente y en voz alta; ms tarde, a medida que
envejece, slo murmura para s. Retorna a la infancia, y como en su cuidadosa y larga
contemplacin del guardin ha llegado a conocer hasta las pulgas de su cuello de piel,
tambin suplica a las pulgas que lo ayuden y convenzan al guardin. Finalmente, su vista se
debilita, y ya no sabe si realmente hay menos luz, o si slo lo engaan sus ojos. Pero en
medio de la oscuridad distingue un resplandor, que surge inextinguible de la puerta de la
Ley. Ya le queda poco tiempo de vida. Antes de morir, todas las experiencias de esos largos
aos se confunden en su mente en una sola pregunta, que hasta ahora no ha formulado.
Hace seas al guardin para que se acerque, ya que el rigor de la muerte comienza a
endurecer su cuerpo. El guardin se ve obligado a agacharse mucho para hablar con l,
porque la disparidad de estaturas entre ambos ha aumentado bastante con el tiempo, para
desmedro del campesino.
-Qu quieres saber ahora? -pregunta el guardin-. Eres insaciable.
-Todos se esfuerzan por llegar a la Ley -dice el hombre-; cmo es posible entonces que
durante tantos aos nadie ms que yo pretendiera entrar?
El guardin comprende que el hombre est por morir, y para que sus desfallecientes
sentidos perciban sus palabras, le dice junto al odo con voz atronadora:
-Nadie poda pretenderlo porque esta entrada era solamente para ti. Ahora voy a cerrarla.