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Estas crónicas comienzan a registrarse el 30 de septiembre del 2017, a casi 20 años de que el
teniente coronel Hugo Chávez llegara al poder para implementar en Venezuela el “Socialismo
bolivariano el Siglo XXI”, una mezcla de marxismo, populismo, autoritarismo y militarismo que
paulatinamente fue deviniendo en un régimen totalitario. Estos son los testimonios recogidos
por mí y por otros habitantes de este país.
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Hoy me deprimi....
VENEZUELA 26/09/2017 (Copiado del muro de mi amigo Waldo)
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Se quedo corto. En la ciudad donde yo vivo (de las más destruidas) se le añade la falta de
transporte público y las peores condiciones sanitarias en los establecimientos donde se
expenden alimentos, las aguas negras inundan la ciudad y nadie dice y hace nada. Somos
como muertos vivientes.
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Five Basements against the Sun
By Leonardo Padron
Caracas, 9 February 2015
The father of Gerardo Carrero is called Gerardo Carrero. He talks nonstop. Like a raging train.
All of him is a cliff of words trying to draw the plight of his imprisoned son in the SEBIN
(Bolivarian National Intelligence Service). The common belief that nobody loves a child more
than the mother really bothers him. He represents the quintessence of paternal fervor. He has
the fortitude of mountain people. Like a rock. Until he gets tired of that at any given moment
and his pain turns into an animal in his eyes. The father of Gerardo Carrero is called Gerardo
Carrero. He carries a koala at the height of his chest which moves as if it wanted to change
places. He adjusts it once in a while, grabs it, and brings it back to its original position. Perhaps
it protects his heart. Perhaps it carries the stone that gives him courage. I don’t know. The
father of Gerardo Carrero is called Gerardo Carrero, and he has the exact number of words
that fit in his anger. Not one more.
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Gerardo Carrero was detained on May 8, 2014 after a raid on a protest camp of nearly 350
tents outside the UN offices in Caracas, located at Avenida Francisco de Miranda. His crime:
demanding the release of detained students. The authorities razed the site while everyone was
asleep at the crack of dawn. A total of 243 people were arrested that night. Carrero was taken
to the Helicoide, the premises of the SEBIN. One day he initiated a hunger strike and the
punishment was unforgettable: they hung him up handcuffed from a fence, lined his wrists
with newspaper (as to avoid any marks) and hit him with a wood board. He remained in that
position for twelve hours, humiliated and forced by circumstances to urinate on himself. After
that they decided to take him to the SEBIN’s detention center in Plaza Venezuela. Welcome to
“The Grave.” Very bad news.
***
The father untiringly travels to the capital city to visit his son, to inquire about his case, to talk
to people; someone has to help him; someone has to know how. The bus ride from Tachira to
Caracas, and back, is too many buses to take every week. He had to quit his job in order to take
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care of everything. His son’s arms are covered with welts and pus, according to a student who
has seen him at the hearings. Gerardo has been in The Grave since August 26, 2014. Guards
themselves call it that way. It is a well-founded noun. The sun never reaches there. It cannot. It
is five floors underground. It is five basements against the sun.
The night is a contradiction down there: it is a white light. It is never turned off. It is a light that
persists throughout the day. It is a dazzling light. Gerardo has already forgotten the details that
differentiate day from night. Weeks are an amorphous stock of time. He does not know
whether he is having breakfast or dinner. He does no longer understand when he must sleep
or be awake. Everything is just one day. Way too long. He has barely been taken out in the sun
three times in so long a time. And they take pictures of him to make it look as if it is always the
case. But it is not. It is theater. Someone gave him a clue to understanding the orbits of Earth:
"when you stop hearing the subway, it is past eleven p.m." This is because the Plaza Venezuela
subway station passes by somewhere above. But he does not even dare to mention that,
because his jailers might be capable of banning the subway from passing by that station.
Two other students immersed in The Grave fear the same thing: Gabriel Valles and Lorent
Gómez Saleh, who on September 4, 2014 were deported from Colombia in record time and
charged with conspiracy, terrorism and instigation to commit a criminal offence.
Plaza Venezuela is a swarm of cars, motorbike taxis, hot dog vendors, rushed pedestrians,
people running errands. It is the exact center of Caracas. No one suspects that a hundred
meters underground three students of this country are being subjected to the white torture.
On the surface, in the heat of the asphalt, their parents linger on their anguish.
***
Yamile visits Lorent Saleh, his son, on the days allowed, Monday and Friday from 11 am to 3
pm. Yamile has also quit working. She used to work in haute couture, but she can no longer
think of fabrics and darning. She has not grabbed a needle in five months. She has used up all
her savings. After all, he is her only child. She is a single mother. She is on her own in this. She
was forced to move, after being harassed over the phone as "the terrorist’s mother.” They
would call and say to her: "We know who you are and where you live." She could not take it
any longer. She wants to leave the country as soon as the nightmare ends. If it ever ends. Still,
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she carries the flag colors in a thin necklace. She travels every week from Valencia with two
photo albums of her son posing with international figures. When she dares and talks to the
media, she suffers from retaliation. Tears come to her eyes as she talks to me: "My son has
been in this fight for seven years. He abandoned me. He did not finish his career in
International Trade. He has done none of the things typical of his age: the beach, the movies,
the friends." Yamile repeats her story everywhere. She met with Tarek William Saab, the new
Ombudsman, who seems willing to demonstrate that his predecessor, Gabriela Ramirez,
neglected the duties of her position. At least Tarek William has met, without ideological
distinctions, with many of the victims of the regime. He promised Yamile, not her son’s
freedom, but a minimum level of human dignity. She hopes that he will keep his promise,
waiting day and night in her insomnia.
I mention the video shown on TV, where Lorent talks via Skype about fighting strategies that
are unacceptable, high flown, contrary to life. The mother acknowledges some excesses, and
put others in the bundle of a set-up. However, it is not about whether he is guilty or innocent.
She is not asking for his release; she is only begging for him to be taken out of The Grave. She
has learned about law, guards and courts. Her vocabulary is packed with new words. Life
turned over to the modest seamstress who now speaks only of human rights.
***
White torture is flawless. It leaves no traces. No beatings in the liver. It all happens with
surgical asepsis. It all takes place down there, in the basements of body and mind.
The cold, for example. In the cells of The Grave, the cold does not ease up. The air conditioning
spits out their icy breath at all times. It's like an eternal fridge. White, glacial, quiet. The bed is
made of cement, both rough and hard. Gerardo's father tells me that his son eats on the floor,
like a dog. His sphincters rely on a buzzer. He must press it and wait for someone to escort him
to the bathroom. The imprisoned students do not see each other. They shout at each other in
order to check they are at the other side. Cells have hidden cameras and microphones that
record everything they do, how they move, what they think aloud. Their health has filled with
diarrhea, fever and vomiting. They are afraid of what they eat. Their lawyers and doctors are
not allowed to visit them. They do not have phones or watch the news. It’s been months since
they do not listen to a song. Silence is their ceiling, their wall, their floor. There are no mirrors,
so they do no longer know what they look like. Their world has no colors; it is all white and
beige, as the uniform they wear. Their life measures scarcely 3 × 2 square meters. Their
sensation is as being buried alive, as approaching death in slow motion.
***
One day they threw a paper torn into several pieces into Gerardo’s cell. He put the pieces
together with patience. The puzzle consisted of just one phrase: "Leopoldo has deserted you."
The three of them are psychologically harassed: "Have you not committed suicide yet?" They
are going for their breakdown. They are after an accusation. "Why don’t you just behave
yourself?” the guards say to them. In prison slang, this means to implicate someone as a
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conspirator, a coup plotter or a terrorist. It does not matter who that person is: Leopoldo
López, María Corina Machado, Henrique Capriles, Alvaro Uribe. Just sign a paper and you will
get out of The Grave and be taken to another prison. With sunlight, the guards swear.
But no. They do not speak. They do not incriminate anyone. And torture spreads like an
invisible oil stain all around the basement.
***
Gerardo's father continues to travel every week to see him. Rage is his only luggage. He says
his son has prohibited him to display banners or flyers with his name on them. "Not if the
names of all imprisoned students are in there," he warns. Lorent's mom is exhausted from
crying. So is Gabriel Valles’ mom.
Many organizations and individuals have made every effort to denounce what is happening at
that threshold of hell. But, as they say, silence from the courts is the rule when it comes to
students and political prisoners.
Hundreds of pedestrians walk above The Grave every day not having a clue that five
basements below three Venezuelan students are wrapped in a white light pretty similar to
death.
It is unacceptable that such a sinister place exists in our country. It is the white grave of human
rights.
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casi tan deplorable como ellos. Y los cubanos, que tampoco se lucieron. Los médicos
normales venezolanos, en cambio, quedaron muy bien, a pesar de las diferencias
innegables que por razones climáticas tiene el ejercicio de la profesión médica en
Venezuela y en Chile. Porque el problema de esos jóvenes que fueron seducidos por el
chavismo para estudiar “medicina integral comunitaria” es que las bases de sus edificios
fueron construidas en forma muy defectuosa, y los pisos superiores también. Fue una
pésima idea, copiada, como muchas ideas pésimas del chavismo, de Cuba. En Cuba,
cuando se instaló el régimen dictatorial de Fidel Castro, la mayoría de los médicos
abandonó la isla, y el gobierno comunista se vio en la obligación de vomitar médicos al por
mayor, para lo que improvisó un defectuoso sistema de enseñanza de la medicina a toda
carrera. Esa es una de las causas de que la medicina cubana tenga un gran atraso, lo que
el gobierno cubano trata de paliar a través de la propaganda. La realidad los desmiente, tal
como quedó probado por los muchos errores que cometieron en el caso del militarcito
narcisista, inepto y corrupto que dañó a Venezuela desde 1999 hasta su muerte, que si no
fue causada fue acelerada por los médicos cubanos. Imitar esa fábrica de salchichas con
títulos de médicos fue una idea infeliz, y el resultado está a la vista. Los “médicos
integrales comunitarios” ni siquiera están facultados para ser enfermeros. El menos
capacitado de los enfermeros está mejor entrenado para su oficio que cualquiera de esos
“médicos integrales comunitarios”. Con buena suerte y un buen libro algunos de ellos
pueden hasta acertar diagnósticos, o pueden poner inyecciones recetadas por un médico
verdadero, pero entregarse al cuidado de uno de ellos tiene mucho de suicidio. Y en
realidad no se les puede culpar. Les ofrecieron una profesión y les han dado unos títulos
que dicen que la tienen. Son víctimas del chavismo. Y cuando el chavismo deje el poder se
encontrarán totalmente desamparados. Es uno de los grandes retos que tendrá la
democracia cuando el país se recupere: qué hacer con los “médicos integrales
comunitarios”. No son médicos, no son enfermeros, no tienen en realidad una profesión ni
un oficio. Habrá que hacer un gran esfuerzo para que se enderecen, pero es muy posible
que los vicios ocultos de sus edificios sean irreparables. Ojalá que entiendan que el
chavismo los hizo caer en una terrible trampa, y que la democracia encuentre la forma de
sacarlos de ella. Nada de eso habría pasado si el país no hubiera caído en las peores
manos posibles. En las manos del resentimiento, del odio y de la negatividad.
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Rafael Rattia
2h·
La masacre de Janokosebe
Rafael Rattia
La semana pasada la noticia corrió velozmente, de boca a oreja, como suelen hacerlo las noticias que
se transmiten casi en tiempo real por la milenaria “radio bemba”. Un nutrido grupo de indígenas de
la etnia guarao habitantes de la comunidad de San Salvador, específicamente miembros de la
pequeña comunidad de Janokosebe, posesos por la indescriptible violencia que engendra el hambre
se apersonaron a un centro de acopio de Mercal donde probablemente había una considerable
cantidad de alimentos de los conocidos como bolsas CLAP. La desesperación de los hambrientos
habitantes de la llamada Tierra del Agua debió llevarlos a intentar entrar por la fuerza a las
instalaciones del centro de acopio de los alimentos cuando la turba se topó con los miembros de la
fuerza pública policial. El “enfrentamiento” que dice la versión oficial que hubo (no hay otra
versión) dejó un lamentable saldo de un fallecido y cinco heridos de gravedad y consideración si
hemos de darle crédito a las primeras informaciones suministradas por reporteros populares que
hacen periodismo comunitario en el Delta. Horas más tarde de haberse registrado la arremetida de la
fuerza pública contra la violencia famélica de los sempiternos pacíficos “señores de la curiara y de
las aguas orinoquenses” se conoció del traslado de varios heridos al vecino Estado Bolívar para
atenderlos en mejores condiciones médico-sanitarias, porque, a decir verdad, en estricto rigor
veritativo, la salud pública en el Delta es un auténtico pandemónium. Aún resuena en la memoria de
la sociedad deltana la bestial represión de la fue objeto la ciudadanía hambrienta que se volcó a las
calles de Tucupita a protagonizar lo que se denominó –vox populi- “el tucupitazo por hambre”. Es
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que uno de los rasgos más distintivos, groseramente sobresaliente, de la sociedad deltana en estas
dos casi décadas de revolución socialista es la distribución inequitativa de la asignación que por
concepto de situado constitucional le asigna el gobierno central (¿es necesario decir centralista?) a la
gobernación deltana. Es escandalosamente obsceno constatar la tragedia humanitaria en que la
revolución bolivariana ha subsumido a nuestra milenaria nación aborigen guarao. Comunidades y
familias enteras desperdigadas por todo el territorio nacional sometidas al vergonzante acto de
mendicidad; hermanos indígenas guaraos que vagan en contra de su voluntad como si fueran una
diáspora judía en su propio territorio. El hambre secular compulsiva es un flagelo social que diezma
cada día con pasmosa estupefacción la densidad demográfica de la etnia guarao. Un eventual
levantamiento censal de población indígena guarao arrojaría, sin un ápice de dudas, espantosos
resultados muy cercanos a un cierto neomaltusianismo de izquierda inducido por el estatalismo
bolivariano de raigambre madurista.
La masacre de Janokosebe, en el Delta Amacuro, revela en toda su dimensión trágica el terrible
desamparo oficial a que se encuentra sometida la población aborigen guarao desde el oscuro fonto de
los siglos hasta este aciago presente bolivariano de revolucion socialdestructiva.
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08-10-2017
Vivo en Venezuela, soy Venezolano, amo a mi País, pero de verdad, ya estoy harto de
zanquear, de ahorrar y más que de ahorrar, de pichirrear. Si me hago un sándwich le
pongo poco jamón, poco queso, poca mantequilla (si hay para ese momento). Me niego a
hacer arepas de yuca, de plátano, de auyama y de cuanta cosa publiquen por allí, no
quiero ver en Facebook mas recetas inalcanzables, de hecho, ya me da arrechera!!!
Quiero tortas, chocolates, galletas.... Café con leche!!!! Freír chuletas, milanesas, plátanos,
papas...
Pero no, ahora todo hay que pichirrearlo, hasta las ganas de comer y de vivir!
Ir al supermercado una proeza, dan susto las colas! aparte de que ya nos estamos
quedando sin transporte publico y hay que montarse en camiones 750, volteos, etc, como
si fuéramos animales... Sueño con comerme lo que me de la gana! no ver más precios y si
alimenta o no, que si me provoca algo lo agarro y punto, pal carrito!
O sea, soy una persona, tengo una profesión, un empleo, como todo mortal, y ya no vivo,
ahora sobrevivo, mientras
afuera en el mundo, viven, comen, trabajan y ganan lo suficiente para satisfacer sus vidas!
y nosotros aquí sólo buscamos pan y harina de maíz, ya ni soñamos mucho, ni planeamos,
porque ¿como que para qué? si no tenemos nada, lo único que soñamos es con azúcar,
aceite, desodorante decente o un jabón de baño.
Vivimos con miedo a que nos asalten, que nos maten, con miedo incluso a enfermarnos,
porque no hay medicinas, ¿No se a ustedes? pero a mi me dan dolor estas palabras, el
que estamos viviendo cada vez más fuera de lo normal, porque lo normal es lo que vemos
solo por TV o cine, las casas bonitas, las autopistas, las luces, los carros nuevos, los
cafés, sí, todo todo eso que un grupo de pendejos dicen que es malo y que nos ha hecho
caer en esta miseria por ideologías absurdas que de paso, aun todavía muchos apoyan...
¿No sé si Dios me permita ver un futuro mejor para Venezuela? pero si espero que algún
día despierten y se den cuenta que tenemos tantos años perdidos, tantos años
desperdiciados, que se permitan seguir adelante y construir entre todos una nueva nación,
que tengan un poquito de sentido común y reflexionen una frase de aquella vieja canción
de Franco de Vita junto al gran Simón Díaz, titulada Al Norte del Sur: "Porque, ¿qué le
entregarás a tus hijos cuando crezcan? Jamas te lo perdonarán".
Antonio Arias
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07-10-2017
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18.10.2017
20-10-2017
Nos comparte esto Armando Armando Chaguaceda sobre lo ocurrido con el ciudadano
Simón Rodríguez en el Aeropuerto. Vigilancia, censura e interrogatorio.
Dice Armando: "Un modus operandi calcado hasta el detalle de lo que (nos) ha sucedido a
muchos en la Habana. Vean si no está avanzando la "cubanización"":
Dice el prof. Rodríguez: "El día 16 de octubre en la tarde llegué al aeropuerto internacional
de Maiquetía, procedente de Buenos Aires. Durante la revisión de mi equipaje por parte de
funcionarios del Servicio Integrado de Administración Aduanera y Tributaria (Seniat), éstos
se percataron de que llevaba algunos libros y revistas sobre temas políticos e
inmediatamente reportaron el caso al Servicio Bolivariano de Inteligencia Nacional (Sebin).
Los ejemplares del libro “Polémica con el Che Guevara”, una compilación de textos del
Che y de Nahuel Moreno publicada a cincuenta años del asesinato del revolucionario
argentino, y de dos ediciones de la revista Correspondencia Internacional, editada por la
corriente Unidad Internacional de los Trabajadores-Cuarta Internacional, de la cual forma
parte el Partido Socialismo y Libertad (PSL), fueron confiscados por el Seniat bajo la figura
de una “retención preventiva”. Los dos números de la revista contienen artículos dedicados
a los cien años de la revolución rusa y a temas políticos de actualidad en Latinoamérica,
incluyendo un dossier intitulado “¿Adónde va Venezuela?” que refleja nuestras críticas
.
desde la oposición de izquierda al gobierno venezolano. Según palabras del funcionario
superior a cargo, se trataba de materiales “desestabilizadores” y por eso requirió la
actuación del Sebin. En el acta se lee que la retención “se practica hasta tanto el
consignatario demuestre el cumplimiento de las obligaciones establecidas en el régimen
aduanero y demás disposiciones legales”. Dado que por su escaso número y valor
económico no se trata de un asunto de impuestos ni de ilícito de importación alguno, llama
la atención que el Seniat asuma funciones de fiscalización ideológica.
Seguidamente tres funcionarios del Sebin me conminaron a acompañarlos a sus oficinas
en el sótano del Aeropuerto Internacional de Maiquetía para conducir una entrevista. Allí
estuve casi cinco horas incomunicado, fui sometido a un interrogatorio sobre el contenido
de las revistas y mis actividades políticas. También fui reseñado fotográficamente.
El 18 de octubre intenté sin éxito que el Seniat me devolviera las revistas y libros
confiscados. Este tipo de protocolos implementados por el Seniat y el Sebin evidencian la
restricción de las libertades democráticas, particularmente la libertad de expresión y el
acceso a la información; la persecución a la disidencia y los métodos arbitrarios utilizados
en contra de personas consideradas “subversivas” o “desestabilizadoras” únicamente por
sus opiniones. En este caso se trata de una detención por el hecho de formar parte de la
oposición de izquierda, que con plena independencia frente al chavismo y la MUD
promueve una salida obrera y popular a la crisis, por la construcción de una sociedad
verdaderamente democrática y socialista, sin explotación, sin saqueo transnacional y sin
las horrendas desigualdades sociales y la miseria que hoy azotan a Venezuela por la
voluntad de un sector de la burguesía emergente aferrada al poder"
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1
En la farmacia. A mi lado, una señora se adelanta a la cola frente al mostrador para preguntar
si hay lo que busca. Pregunta. La dependiente consulta en la computadora. «Sí hay. Dos
millones doscientos», le dice. La señora no responde nada. Se queda inmóvil a mi lado. Unos
segundos después, apoya sus manos en el mostrador, estira los brazos y hunde la cabeza. Le
preguntamos si está bien. Le preguntamos qué le pasa. «Me acaban de matar, eso es lo que
pasa». Se yergue. Se va.
2
En el supermercado, reviso unas bandejas de chuletas de cerdo cuando alguien me toma
suavemente el brazo. Alzo la vista y reconozco esa sonrisa y esos ojos límpidos: un exalumno.
Me saluda con cariño. Me recuerda su nombre. Me agradece una bronca que le monté por su
mala redacción. Me cuenta que está en la radio. Que ahora hace un programa sobre
tecnología. Que le cerraron las dos emisoras donde antes tenía programas de opinión. Que
hubo amenazas. Que durante un tiempo pudo trabajar administrando cuentas en redes
sociales, pero que se robaron el cable por su casa y ya no tiene conexión a internet. «Todos
mis amigos se han ido», me dice. Él quiere irse también. Chile, puede ser. Dice que en la villita
.
donde vive hay cien casas, pero ya solo quedan cuarenta habitadas. Que donde había jardines
hay monte. Que gracias por todo, profe. Que adiós.
3
Me llevo once artículos de los anaqueles. La cuenta supera los cuatrocientos mil bolívares. La
cajera me explica que me va a tener que dividir la suma en dos, porque por los puntos no pasa
la tarjeta por más de cuatrocientos mil. Le pregunto por qué. No sabe, pero es así.
4
Un muchachito espera para empacar mi compra. Le digo que lo lamento mucho, pero no tengo
nada de efectivo. Él mira una pequeña mano de cambures que llevo en la compra. Me dice: «Si
me puede regalar un guineo...». Empaca. Le doy tres. Empieza a pelar uno de inmediato.
5
El vigilante del estacionamiento es un hombre muy mayor y desdentado. El cinturón amarra
más que sujeta sus pantalones, que hacen bolsas por todos lados. Se acerca cuando estoy
metiendo la compra en el carro. Le doy los tres cambures restantes. Me da las gracias. Dice:
«Para esto hemos quedado, doña».
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02-12-2017
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que manda en este país al igual que los militares que han tomado el poder para defender
sus intereses particulares y sus canonjías. Mientras tanto los dueños de los camiones de
agua hacen su agosto vendiendo agua a las residencias y ni regatees los precios porque
te quedas sediento, los trabajadores de la cantv, también lo hacen reparando por su
cuenta las averías telefónicas y así es en todo, de manera que hay una privatización
desvergonzada del Estado y falta poco para que vengan los militares en piquetes a vender
protección a las urbanizaciones cuando el resto de sus negocios como aduanas y servicios
de identificación ya no les den tantos beneficios. Mientras tanto los políticos andan
pendientes de otra cosa, unos en el diálogo en el cual no creen ni los más ingenuos y otros
pendientes de gritar sin aportar ideas cuando estamos a pocos días de elecciones
municipales que al final no van a tener validez de ningún tipo. Vamos pues rumbo hacia un
tsunami de grandes proporciones y nadie parece hacer nada para evitarlo, es más, me
temo que muchos están haciendo cálculos para cuando llegue el tsunami pero no hacen
nada para evitarlo. Así están las cosas por Caracas.
* Qué pasó con la Navidad?, a donde se fue? Porqué su espíritu desapareció de Caracas.
No hay arbolitos por ningún lado, los avisos alegóricos son cosas del pasado, una que otra
ponchera desabrida llena de bolas rojas de la Navidad en alguna tienda nos la recuerda;
no hay ni villancicos ni gaitas ni en las cuñas ni en la publicidad. La Navidad huyó de
Caracas y del corazón de los caraqueños en este gobierno del general padrino. Ni siquiera
podemos celebrar la ida de este año horrible de 2017 y recordar nuestros muertos
masacrados por los militares. Aún así, nadie ve con alegría la venida del año nuevo. Cada
quien preocupado por conseguir el bastimento de cada día. La tristeza es lo que reina por
la ciudad y uno camina cuadras y nadie va sonriendo, que era la actitud natural de los
ciudadanos. Perdonen que escriba esta crónica para que los cronistas del futuro sepan
cómo fueron las navidades de este año horrible de 2017, el año cuando los militares
masacraron a los ciudadanos indefensos.
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Lorent Saleh, preso político diciembre 2017
"Luego de ver al sol luego de mucho tiempo sin verlo: hoy por la mañana me subieron en
ascensor Acompañado de guardias y fusiles de protocolos y señales de miradas y
preguntas.Tenía tiempo sin subir. Hoy me llevaron a la superficie. Por hoy la realidad ha vuelto
a cachetearme. Cínica política esquelética. Poética: una realidad que ya es ajena. Que dejó de
ser mía, libertad que me han robado. Que los dueños del gobierno sumergidos en temores y
arrogancia me han quitado. En una muestra de debilidad. En una vulgar muestra de
incapacidad para gobernar. Dieron órdenes a funcionarios de sembrar, perseguir, encerrar a
todo aquel que se atreviera al sistema criticar, a cuestionar, a denunciar, y en muchos casos, a
tan sólo preguntar. El cielo para mi hace más de un año y muchos días que dejó de ser azul. Mi
cielo es blanco. De muy blanca luz. La brisa hace tiempo que dejó de existir en mi mundo. La
corriente que tropieza conmigo es de aire. Aire frío y artificial Uno acondicionado para este
lugar. Un lugar que originalmente fue creado para espíritus quebrar. Hoy me sentí ajeno más
que nunca al mundo, a la calle, a lo normal: la libertad. Hoy sentía extraño lo que para muchos
es cotidiano: casi imperceptible: el ruido de los carros, la gente y sus palabras, los colores; el
azul cielo y el sol. Mi mundo se hizo celda y libros. Letras y encierro. Cámaras y micrófonos.
Funcionarios de seguridad de ¿Inteligencia nacional?Barrotes de acero y cubiertos plásticos.
Aislamiento y soledad. Los amigos que no están. Los señalamientos despiadados. La
indefensión. La mentira repetida. Las excusas rebuscadas. El sufrimiento familiar. La tragedia
nacional. La incertidumbre permanente. Las puertas blindadas y los vidrios de seguridad. Las
despedidas en las visitas. El retorno del silencio. Una soledad sin intimidad. Ni soy verdugo. Ni
clemencia pido. Quienes saben, saben que no estoy preso por lo dicho o editado. Estoy bajo
.
tierra por lo hecho y luchado. Por libremente pensar. Por el sistema criticar. Por dudar. Por
cuestionar. Por salirme del corral . Mis ideales siguen firmes. Por eso sigo en este lugar No seré
complaciente con lo que considero una aberración gubernamental. Mi palestina, sangre
madre. Mi tierra andina y crianza. Mi valenciana formación. Fueron la materia de mi
irreverencia contra el sistema y la opresión. Que se burlen, no me importa Los del sistema
defensores. Los de oficio repetidores. Los de por salario agresores. Soy humano y he llorado.
En silencio. En mi celda. Bajo tierra Sigo siendo humano, irrenunciablemente humano. Hoy me
subieron a la superficie. Regresé diferente. No logro identificar si es miedo o tristeza. El miedo
a sentirme ajeno a la física libertad, a lo normal. La tristeza de regresar a los sótanos de un
edificio. Mientras la arrogancia y los miedos de quienes tienen el poder les impide reflexionar.”
"HOY ME SUBIERON AL SOL", escrito por Lorent Saleh, preso político en condiciones
inhumanas en cárcel de torturas llamada la Tumba. Lorent es premio Sajarov 2017 a la libertad
de conciencia. Hizo este escrito cuando lo dejaron ver el sol...
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Enero 2018
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Domingo, 14/01/2018 /Aporrea
El país ha entrado en un punto de no retorno. Ningún salario, pensión
o "bono" puede sobrellevar el aumento de los precios, y menos tolerar
el alto costo de la vida. Podemos decir que Venezuela ha entrado en
una metástasis política, económica y social.
Pero todo no queda allí. La tropa militar, esa que no tiene jerarquía de
"mayor general" u "alta oficialidad", exige la presencia hasta del
ministro de la defensa en sus espacios de trabajo, porque la comida es
de mala calidad o se "distribuye" en raciones insuficientes, lo cual
también se aplica para los cuerpos civiles y policiales del país, quienes
además laboran sin unidades de investigación, sin transportes, sin
dotación de materiales laborales ni uniformes. Eso también deja en
evidencia que las "instituciones" están quebradas en todas sus áreas
operativas.
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del Metro de Caracas¹, porque según el generalucho, si alguien
denuncia públicamente que tiene hambre o necesidades, estaría
violando la "moral" y "buenas costumbres" de una empresa del
"Estado" ¡Neonazismo en máximo nivel!
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barril de petróleo superara las tres cifras en sus precios en el corto
plazo.
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trabajadoras de Lácteos Los Andes –empresa estatizada por Chávez–
llevaron adelante jornadas de lucha por la grave situación de la
empresa, marcada por una paralización de casi el 80% de la
producción, ausencia de materia prima, contrato colectivo vencido y
maltratos a sus trabajadores. En el estado Lara exigieron ser atendidos
por la gobernadora y ex ministra de la Defensa, almirante Carmen
Meléndez, no los atendió, en cambio, tres de los directivos del
sindicato fueron apresados la noche de ayer por funcionarios del
Cuerpos de Investigaciones Penales Científicas y Criminalísticas
(CICPC).
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La respuesta del gobierno, conducido hoy por una suerte de casta
“cívico-militar” –cada vez más militar que cívica–, ha sido la
indiferencia primero, y luego la bota represiva. Tras una búsqueda
tanto en la fábrica como en sus propias casas, y hasta en casas de los
amigos, una verdadera persecución, fueron apresados anoche el
presidente del sindicato Exio Urriola, el secretario general Carlos Mora
y el secretario de reclamos Jimmy Marchán. Los mantienen
actualmente en la sede del CICPC. “Presos por reclamar nuestros
derechos y decir la verdad”, dicen los trabajadores.