Abel Farina - Poesía PDF

OBRAS COMPLETAS
ABEL FARINA
Antonio María Restrepo R.

PÁGINAS LOCAS
(1894 – 1900)
PLAÑIDERA
Desierto miro el campo;
esclavas son las fuentes
del Dios de las heladas,
y callan y obedecen, y el tibio mes esperan
en su prisión de nieve
que con la lanza de oro
a socorrerlas vuele.
El pajarillo mudo
en su palacio agreste
esconde entumecido
la pluma refulgente;
y absorben el boscaje
amotinados duendes
que entre la niebla aúllan
y en el verano duermen.
Doquier silencio impone,

reina doquier la nieve;
los cielos muy obscuros
están, la tierra inerte.
la Musa del invierno
tristísima aparece; en funerarias ropas
su languidez envuelve;
y caen de sus ojos
innobles y dolientes, en argentado río
partículas de nieve.
Es Ella quien inspira
mis cántigas de muerte,
mis sueños de sepulcros
bordados de cipreses!
En vano me resisto,
en vano hartarse quiere
mi espíritu de goces:
su brazo me retira
del juvenil banquete,
y –¡adiós!- clamando, torno
el muladar silente
de la pasión eterna
y la aridez perenne
ORGULLO
En este desamparo
de las grandezas,
con indomables odios
a lo mezquino,
clavo hambrientas miradas
en mis tristezas
y en las agrias revueltas
de mi camino.
¿Sabes por qué las clavo?
Los muladares
más rojas, más gallardas
rosas producen,
y en los antros inmundos
de mis pesares
¡más frescas, más lozanas,
mis rosas lucen!
Sé que al postrer asilo
de la demencia
-¡preciso confesarlo!-
me iré bien pronto;

más ¡tengo sed de gloria
y hambre de ciencia!
¡feliz vivir no quiero,
vulgar ni tonto!
La dicha es insegura.
¡Yo no la anhelo!
Déjosela a quien hace
labor de un día:
yo maldigo la tierra,
y adoro el cielo;
la suerte de los grandes,
¡esa es la mía!
Poe, llanto encarnado,
luto viviente,
ángel de níveas plumas
que asfixió el barro,
César de los dolores
en cuya frente
estrelló la Desgracia
en su férreo carro;
Musset, himno de angustias,

el canto enfermo,
faro de viva lumbre
que rajó un soplo;
Byron, que vio en el mundo
sólo un gran yermo
y sintió de los males
el recio escoplo;
Esas cumbres altivas
de las grandezas,
esos odios sublimes
de los mezquino,
esas simas profundas
de las tristezas,
esas burlas sangrientas
de atroz Destino;
Más allá de la esfera
que ignora el sabio,
oculta a las miradas
del telescopio,
aún más allá fulguran…
¡y al triste labio
deben sus resplandores,

y al llanto propio!
ÍNTIMA
Yo quisiera los rápidos vuelos
de la idea, y del tiempo, y del águila,
y lanzarme al espacio sin límites,
y de un golpe saltar las montañas.
Y al umbral de mi madre, en la noche
cuando todo se arropa en la calma,
como un rayo de luna sentarme
de la aurora a esperar la llegada.
Y a las flores decir:
- El perfume
que en las puras corolas se guarda,
difundid sobre el lecho en que duerme
la que tiene un altar en ni alma.
Y a las aves rogar:
- Cuando arribe
el trineo de luces del alaba,
con arrullo de célicas notas

compasivas llegad, despertadla;
¡Que yo iré, mensajeras del día,
de rodillas y juntas las palmas
a pagar a sus labios amantes
de mil besos la deuda sagrada!
RESURRECCIÓN
Abramos la leyenda; deshojemos
como un lirio sus páginas:
vertamos el perfume de lo antiguo
sobre nuestras difuntas esperanzas…
Media noche. Las brisas suspirando
mansamente retozan en las ramas.
Gime el lago. Palpita en la altura,
como abejas doradas,
con sus alas de vívidos matices
mil estrellas pálidas.
Jesús, en tanto el pensamiento rige
- dócil corcel que a su señor acata-
y, caídos los párpados, medita.

Elévanse las aguas,
y a su vaivén constante
se asemeja a la barca,
sobre un tallo que flota
a una rosa inclinada.
-“¿Duerme Jesús?”- a Pedro con tristeza
una mujer de cabellera blanca
le interroga diciéndole, y suspira
con el gemir de las errantes auras.
-“¿Duerme Jesús?”- Y aún otra vez pregunta
- ésta con nuevo afán – la pobre anciana;
más súbito a las aguas descendiendo
que Tiberiades en su concha guarda:
-“Tierna mujer- (bello ángel de tal modo
rompe a decir) – no llores; tenté en calma:
nubes la tempestad cuaja en la altura,
rayos la nube con fragor desgarran;
y sobre tus tristezas y tu llanto,
sobre tus desventuras y tus lágrimas,
dulce como el primero
fugitivo esplendor de la mañana,

el hijo caro que en tus ansias lloras
¿no irá otra vez a compartir tus ansias?-
Pávido en su tumba despertando,
vino el hijo a los pies de la cuitada.
BROTE
Adiós a los amorosos devaneos;
adiós, ¡y para siempre!
La copa del amor está vacía,
el entusiasmo juvenil, ausente.
Convidado al festín, yo no he traído
sobre los labios la sonrisa alegre,
y una voz de ternura me reclama
muy lejos del banquete!
Al apagado ardor la calma sigue;
el escondido albergue,
a la ruidosa calle;
al frenesí, la postración inerte!
Quedad dentro la sala, afortunados;

bebed hasta las heces!
Yo he bebido también… acerbas lágrimas
que en mi copa rodaron solamente!
EL PRÍNCIPE
A L. Pineda U.
Los que habitan alegres la montaña
al mirarles aquel día
errar por los desiertos como un loco,
por valles y campiñas:
-¿Qué tienes? ¿Por qué vagas sin destino?
¿Por qué, por qué no admiras
como toso el arco en que revuelven
los astros sus pupilas?
¡Mira! De nuestras chozas en el fondo,
donde el placer anida,
hay menos pan que en el palacio tuyo,
¡y blasfemas de ira!
Leve seda tus miembros aprisiona;

larga mesa exquisita,
empapada en aromas como el aura
al regalo te brinda;
Sobre el lomo corceles voladores
te llevan donde pidas;
con púrpura tus sueños deliciosos,
¡oh Príncipe! cobijas;
En los labios en flor de la hermosura
en sus tiernas caricias,
bebe tu juventud la ansiada copa
de célica ambrosía…
Dijéronle; y volviendo de repente
hacia ellos la marchita
faz, que secó por siempre en infortunio,
hablóles en seguida;
- ¡Ay de los que ambicionan y ambicionan
en la tierra una dicha!
¡ay de los que suspiran en sus tardes,
y en sus noches se agitan!
¡Maldito el sol, que alumbra mi desgracia

y sin descanso gira!
¡Malditos el manjar que se me sirve
y la seda que brilla!
¡Y el perfume que ondea sobre el ala
sonora de la brisa!
¡Y el corcel… y el instante en que pensaron
en traerme a la vida!
NOCTURNO
Como en las sombras
que en la montaña,
al sol, arrojan
las nubes diáfanas;
Como los trinos
que en la enramada
al muerto día
las aves alzan;
Como los sueños
de dichas vagas
que en el espíritu
cantando pasan:
En estas horas
en que las lagrimas
siento que hierven,
mas no se arrancan,
Ante mis ojos
que el duelo opaca
en un cortejo
siniestro avanzas,
Mísera prole
desamparada;
y te contemplo
como una blanca
Visión de noche
que al rayo vaga
de melancólica
luna de plata.
_____
El rayo
dibuja
la undívaga
túnica
que flota;
y obscura,
su sombra
mi espíritu inquieto conturba…
_____
Tintas están tus manos de rojos besos
que el labio de la herida dejará impresos;
tinto al pálido circulo
de tus húmedos ojos,
que allí también el duelo grabó sus besos rojos.
Corona de flores de esencias no añejas
tu frente cubrían;
allí las abejas
zumbando bebían;
y hoy… ¡triste!… las dejas
ajarse en la frente que negros recuerdos enfrían!
El rayo
dibuja
la undíviga
túnica
que flota;
y, obscura,
su sombra
en ese cortejo de sombras confusas,
mi espíritu empapa
en hielo de tumbas
_____
¿Quién te hace compañía,
doliente huérfana?
Al rayo de la luna,
Pálida enferma,
¡de lágrimas los ojos,
los ojos que te amaron y que te aman llenas!
Eras la virgen blanca de ensueños de oro,
eras la tierna alondra de la alborada;
¡y bañan tus mejillas gotas de lloro!
¡y son tus cantos tristes, y es triste tu mirada!
Te contemplé no ha mucho
alegre y sola,
en rientes pensiles
cogiendo flores;
cantabas con los cantos
con que la ola
dice a la flor que besa
versos de amores.
¿Quién te hace compañía,
doliente huérfana?
Al rayo de la luna,
Pálida enferma,
¡de lágrimas los ojos,
los ojos que te amaron y te aman llenas!
_____
El rayo
dibuja
la undíviga
túnica
que flota;
y, obscura,
su sombra que hiela las almas
se mezcla a las sombras que el pecho torturan…
_____
Espectros deliciosos de helada boca:
Decid lo que en la Noche
saber ansío.
La sed que me devora calmar os toca;
¡soltad vuestros cantares
en el vacío!
UNICA VOZ
- Yo soy la Duda que obscurece el Cielo
y muerde el corazón; mi diente es frío;
derrocó los altares; cortó el vuelo
de las almas ¡y el Mundo es todo mío!
Al que llora de nubes le rodeo,
porque no mire un Dios en las alturas:
como ancha inundación es su deseo…
¡y están abandonadas las criaturas
Siglo tras siglo pasa,
de su destino incierta,
la Humanidad, que llanto
desesperado vierte,
y es, para entrar, la cuna
su sonrosada puerta;
mas, ¿quién, decidme, sabe
puerta de qué es la muerte?
………………………………..
Los seres que se adoran, los amantes,
separados por siempre!… ¡Madre mía!…
¡Calla, obscura visión!… seguid errantes,
tétricos hijos de la Fantasía!
…………………………………
_____
El rayo
dibuja
la undíviga
túnica
que flota;
y, obscura,
su sombra que hiela las almas
se mezcla a las sombras que el pecho torturan…
BODAS NEGRAS
Sentados a la mesa
ebrios de amor y de dicha,
al compás de la música sonora
que resbalaba en ondas infinitas
del ánfora de cuero
el líquido vertían,
y llevaban las copas a los labios
inflamados como ascua enrojecida.
Las manos en la sienes,
la mirada intranquila,
con fatigado aliento suspirando
bajo las pieles de Tibet y Siria,
un hombre… No!… un espectro
que importuno y con rostro de agonía
asomaba las cárdenas ojeras
en el recinto de la fiesta olímpica;
sobre el diván sentado,
desdeñoso a tamañas alegrías,
a las doradas joyas que oscilaban
y en las flamantes ropas relucían,
a los menudos tallos vibradores
y a los redondos senos que palpitan,
un espectro en el ángulo aguardaba
con impaciencia viva

la pálida hermosura, en cuyo elogio
templó mil veces la sonante lira.
ya en el remoto cielo
lento su disco hundía,
como un artista guarda su paleta,
el astro bello genitor del día;
y con la noche entraba,
en las sombras arrollado por las brisas,
un enjambre de sueños
agitando las múltiples alitas.
_____
-Ven- exclamó la Pálida- al regazo
en que duermen las almas escogidas;
Ven, que en mi seno puedes
Hallar la paz- hermana de la dicha!
Tu del festín en la soberbia estancia
sientes caer la lágrima furtiva.
y aunque la enjuagues,
en la árida mejilla
como un hilo de perlas quemadoras
de los hinchados ojos depositas.
Mira como sonríen
los convidados… ¡Mira!

llevan una aureola
de rosas en la sien. Y tu, mi vida,
un Cristo me pareces, y te veo,
con diadema de espinas,
en la temblosa diestra
puesta la caña do sangró la herida.
_____
¿Cuándo podré gozar de tus favores,
Novia de las ternuras beatíficas,
y agotar en el cáliz de tu labio
la embriagadora miel de tus caricias?
Yo soy el bardo triste,
y en tu prez encordé la rota lira.
En mis oídos zumban
con el rumor perlado de la rima,
líricas risotadas
que pueblan del festín la sala empírea;
¡y mis párpados brotan
en largo arroyo quemadoras linfas,
y llevo, como el Cristo, la cabeza
taladrada, y la frente pensativa!

FRAGMENTO
¡Ah, los supremos goces de la pasión vencida!
¡ay, el voraz cansancio de la virtud perdida!
Cuando a tu puerta llame con porfiada mano
el Mal, arroja, insulta, desecha al vil Tirano.
Yo sé muchas historias de inolvidables días,
de pérfidos halagos, de recias agonías.
En ellas, como un héroe de bíblicos cantares,
cruzó el Placer lloviendo diluvios de pesares,
Y, envueltos en las mallas de trágicos arreos,
ardientes y sudosos volaron los deseos…
Allí las blancas vírgenes de lúbricos contornos,
de aéreos, sutiles y diáfanos adornos;
Allí la fiebre loca, el beso eterno y rudo
de la impoluta esclava sobre el marfil desnudo;
Y, en mareante vértigo, cien danzas peregrinas

meciéndose al acorde de suaves mandolinas…
……………………………………………………
¡Y aquella larga fiesta, aquel carnal desvío,
de Abdul-Hasán no pudo matar el fiero hastío!
SOÑANDO
A R. Zea Uribe.
No son para menos las fantasías
que en los árboles y piedras del
del campo bosqueja noche tan
vaga y medrosa.
Salvador Rueda
Y vi que mi pupila
- limpio cristal que enturbia la borrasca-
al repentino soplo de la muerte
húmeda y tenebrosa se mostraba.
Sentí que de mi labio
- fresco otro tiempo cual gentil guirnalda-
ácaros espantosos
en confusos tropeles resbalaban.
Noté que sobre el pecho
en las manos enlazadas
- fría inscripción de un túmulo reciente
o escultural labor en mustia lápida-
de una ilusión ya muerta,
de ya muerta esperanza,
de un corazón ya roto
parecía sellar la tumba helada.
Y vi, soñando, cirios
de agonizante llama;
y olor de incienso y lúgubres salmodias
las olas del espacio desgarraban.
¡Cuán terrible era el sueño
en esas noches de encendidas lágrimas!
¡Qué tristes y que lentos sus arrullos!
¡Qué negros y qué extraños sus fantasmas!
Y sin embargo, escucha: lo que acaso
más rudamente sacudió mi alma,
y al despertar con infinita angustia

puso en mi boca la blasfemia airada;
eso que los que duermen nunca sueñan
y los que velan a idear no alcanzan,
fue sentir que, ya muerto, era un sombra
que en las neblinas húmedas vagaba
de un obscuro país mitad salvaje,
en que cien sombras temulentas pasan.
NOTAS DISPERSAS
Tiene el año sus horas
Tristes, fúnebres, yertas,
en que bajo el sudario que la cubre
ya no se siente palpitar la Tierra.
Tiene también la noche
Sus colgaduras negras,
en que por los espacios infinitos
vago hálito de muerte flota y hiela.
Mas tras aquellas sombras
de indómita tristeza,
tras aquellos pesares que en el alma
al fin hundieron sus agudas flechas;

Tras el crespón sombrío
y tras la angustia eterna,
pasa un rastro de amor que vivifica,
vaga un soplo de fe que regenera…
MERIDIEM
A F. Trujillo Villa
Queman aquí los besos
de las estivas llamas,
serpean los lagartos
en bochornosas vallas,
y crujen errabundas
en la pradera cálida
calenturientas hojas
y cristalinas ráfagas.
II
Allá, sosiego todo

respira: entre las salas
de la fecunda selva
Naturaleza canta.
Bajo el dosel riquísimo,
bajo la extensa arcada
de las soberbias frondas,
resurge la esperanza.
III
¡Oh salve, de zafiro
con vario tul veladas
viejas y angustias bóvedas,
matrices de esmeraldas!
¡Siempre en las horas negras
de languidez nostálgica,
vuestro retiro un bálsamo
vertió sobre mis ansias!
IV
Triste como en los días
en que pose la planta
sobre el ardiente polvo

en las ajenas playas,
- huyendo la presencia
de las mezquinas almas-
¡quién ¡ay! en su regazo
fuera a verter sus lagrimas!
Pasiones que no duermen
y rugen alteradas
en el inmenso bosque
do el temporal se arrastra,
con sus horribles gritos
y sus robustas zarpas
el ánimo me roban
y el corazón me rasgan…
FUTURO
Mis sueños, mi quimeras, la fe del alma mía,
Todo lo hermoso y puro
que aun vive entre las ruinas del corazón desierto
y aun arde entre las brumas del horizonte obscuro;

Flores que polvo yerto del mundanal combate
ni ajó ni ajar podría;
antorchas solitarias del pavoroso océano
a cuyas negras olas jamás se acerca el día;
Todo lo excelso, todo lo que fecunda y brilla
sobre el planeta obscuro,
mis sueños, mis quimeras, mis alegrías todas,
aguardan en sus sombras las voces del Futuro.
VÍSPERAS
A veces en la noche
se turba la honda calma,
y el blasfemar de congojoso sueño
como un aroma entre las sombras vaga.
¿Quién ¡ay! allí devora
tristezas tan amargas,
y aun el imperio del olvido lleva
el grave fardo de quemantes lágrimas?
¿No sabes?… Cuando luzca
amaneciendo el alba,
ente la luz, y el esplendor del campo,
y el infinito azul, y frescas auras,
caídos bajo el hacha del verdugo,
sangrientos como un ascua,
a un obscuro rincón del cementerio
entre las yerbas altas,
la espantosa cabeza, el tronco horrible
del triste criminal irán mañana!
ELEGÍA
Abrigue el seno la gentil doncella
del alba luna a la creciente huella:
por entre el bosque de erizados pinos
loca en su amor el breve pié desate,
y a un manso lago que el azul retrate
encamine su afán…
Suspire el viento,
Y el ruiseñor module entre las hojas.
¡Ay! ¡Cuán largas noches, y cuán lento
el giro de mis ansias y congojas!
Abro al jardín la puerta, donde escucho

como el aura su voz arrulladora,
impaciente robando a mi sentido
el sosiego y la paz que le enamora;
y se que lejos, en su casto nido
cabe la nieve del marmóreo lecho,
feliz aguarda el ángel adormido
los toques del amor bajo su pecho!
………………………………………..
¿Qué Numen puede atemperar ardores
con que en sus ojos, palpitantes, veo
del placer los ensueños seductores
alargarle la fiebre del deseo?
¡No existe ya!… y en vano a las estrellas
mis quejas van… y en vano, silencioso,
torno a mi estancia, entre quimeras bellas
ansiando al fin reposo…
Y clamo luego sin quietud ni calma,
Mirando al vasto resplandor del cielo:
-“¡Tierna mitad de mi alma!
¡Flor de mis flores! ¡Norte de mi anhelo!

EL ENIGMA
A Guillermo Valencia
Es una historia de tristezas
en consorcio con lo fatal,
pues llora y suplica un mancebo
con extraña tenacidad.
Largo tiempo desatendido,
miraba iracundo al azul
en que la nota alegre hería
por el contraste de su luz.
Una bella adorable y muda,
con sortilegio abrumador
en red ensueños desbordantes
aprisionó su corazón.
Y era de verse los ahíncos
y la rara y absurda fe
con que, tras recios desengaños,
esperaba al cabo vencer.

Y pasaba noches enteras
en la contemplación sutil
de miserias que nos abaten
y doblegan nuestra cerviz.
¡Necia contradicción funesta!
como nunca su acento oyó,
la música de sus palabras
sonaba en su imaginación.
Con un tañido de promesa
muy vaga –cual de ser feliz-
y clamorosa resonancia
de apocalíptico clarín-
Porque en las azules miradas
había atracciones de imán,
con un poder jamás vencido,
absoluto en la inmensidad.
La adorable u muda hechicera,
cuando rendíase más él
pidiendo el voto de su pecho
- la extinción de su padecer.
Por el irremediable edicto
de la dócil Fatalidad,
callaba, abriendo las pupilas
como ordenando interrogar.
Y sentía él su pecho roto
que amenazaba sofocar,
al acercarse a la pupilas
de la enigmática deidad-
Y seguía noches enteras
en la contemplación sutil
de miserias que nos abaten
y doblegan nuestra cerviz-
Y languideciendo al ahínco
y la rara y absurda fe
con que, tras recios desengaños,
- mártir del Destino cruel-
La eterna esfinge de la Vida,
con su inmensa desolación
y con sus halagos traidores,

aborda el humano dolor.
(Walt Whitman ríe: la armonía
fúndelo todo en el Azur-
y Salomón llora en su trono…
“Spíritus flat ubi vult”)
MENSAJE
Prefiere el gran dolor que purifica
al mezquino sosiego
que cuerpo y alma pérfido emponzoña.
Acoge reverente
la memoria de un mártir generoso,
y escupe tu desdén sobre la púrpura
del muelle lecho de Popea infame.
Odia el placer estéril
- el ídolo brutal del Sibarita-
y ama el Dolor, que es Nilo
que horada el valle al desbordar, más crea.

De A. de Musset
LUCÍA
Caros amigos: cuando sucumba
plantad un sauce
junto a mi tumba.
triste es su aspecto… su cabellera
dará a mi lecho
sombra ligera.
Una tarde sentéme junto a ella;
solos los dos estabamos.
Ella incli nó la frente, y como en sueños
dejó flotar sus dedos sobre el piano.
Era un murmullo apenas… aleteo
de céfiro apartado
que débilmente rueda entre las cañas,
como temiendo despertar los pájaros.
El dulce encanto de las tibias noches,
de las noches de Mayo,
del cáliz de las flores entreabiertas

surgía a nuestro lado.
Del viejo bosque los antiguos robles,
del parque los castaños,
mecíanse al compás y blandamente
bajos sus tristes y llorosos ramos.
Oíamos las noche. La ventana
dejaba, entrelazados,
llegar hasta nosotros los perfumes
del más gracioso de los meses plácidos.
El viento estaba mudo; la llanura,
desierta; solo, el campo;
nosotros, pensativos, casi niños,
teníamos quince años.
Yo miraba a Lucía, rubia y pálida.
Jamás ojos más mansos
del cielo más hermoso lo profundo
vieron, ni el azul bello reflejaron.
Ebrio de su belleza, a ella tan sólo
amaba yo en lo vasto
del Universo, y con amor tan puro
como el fraterno amor… cariño santo!
Callamos largo tiempo; entre las mías
tenía yo su mano;
y miraba soñar su frente triste,

de virginal encanto;
y, a cada movimiento, en lo secreto
de mi pecho, sentía el soberano
poder con que aliviar nuestros dolores
saben de juventud los dulces años.
La Luna, levantándose de Oriente
por el secreto espacio,
en ancha red de plateadas hebras
su rostro esclareció con tibios rayos.
Y ella, su imagen viva en mi pupila
resplandecer mirando,
cual con sonrisa de ángel en la boca,
empezó luego a derramar su canto:
Hija de los pesares, Harmonía!
Lengua que para Amor inventó el genio,
que nos vino de Italia, y a la bella
región de Italia deparó el Eterno!
Lengua del corazón, como miel suave;
única en que se muestra el pensamiento
despojado del velo pudoroso
que lo oculta a los ojos indiscretos!
¿Quién sabe, dime, lo que puede un niño
escuchar y decir en tus ligeros,
castos suspiros, cual su voz amables

y tristes a la vez como su pecho?
Se sorprende un lágrima que corre,
una mirada; es lo demás misterio
que ignora el vulgo, como el hondo arcano
que Noche y Mar encierran en su seno!
Pensativos y solos, a Lucía,
miraba yo. – de su romanza el eco
parecía temblar en nuestras almas
como en las hojas el nocturno céfiro.
En mi hombro con gravosa pesadumbre
apoyó su cabeza el desaliento.
¡Pobre niña! ¿sentías de Desdémona
gemidos y sollozos en el pecho?
Llorabas; en tu labio idolatrado
dejaste tristemente el frío beso
de mis labios caer, y fue tu pena
quien recibió aquel ósculo primero.
Así yo te abracé, pálida y fría;
Tal, dos meses después, al cementerio
fuiste llevada; así desapareciste;
¡casta flor de mis cármenes risueños!
Tu muerte fue la plácida sonrisa
con que en la cuna despertaste un tiempo;

y, envuelta en los aromas de infancia,
rasgando el aire te elevaste al cielo.
…………………………………………………
Dulce misterio del hogar que habita
y embalsama la púdica inocencia;
risa, sueños de amor, cánticos tiernos,
palabras de feliz arborescencia;
y tú, que en el umbral de Margarita
refrenaste de Fausto la impaciencia;
tú, prístino candor, tú, embriagadora
pasión celeste… ¡ah! ¿dónde estáis ahora?
¡Paz profunda a tu ser! ¡Duerme, bien mío!
¡Adiós, adiós! Sobre el ebúrneo piano
ya nunca más revolará tu mano
en la apacible noche el Estío…
Caros amigos: cuando sucumba
plantad un sauce
junto a mi tumba.
triste es su aspecto… su cabellera
dará a mi lecho
sombra ligera.
II
A MADAMA B.
Amándote, yo hubiera
dado por ti la vida;
tú, empero, me arrancaste
de amarte ansia infinita.
Superfluos son ahora
tu llanto y tus sonrisas;
¡ya nunca prisionero
seré de tus perfidias!
Así, cuando la sala
caótica y antigua
del pobre niño en vela
los sueños resucita,
A descolgar, desnudo,
la espada enmohecida
corre, y, de horror temblando,
se encierra, vuelve y gira

En la tartárea alcoba,
entre sábanas frías.
Luego, cuando ya el alba
entreabre sus pupilas,
Mira el niño sereno,
las pálidas cortinas,
y, viendo el arma inútil,
con triunfal sonrisa:
- “¡Ay! ¡Cuánto, cuánto miedo!
¡Qué niño soy aún” - grita!
III
ACUÉRDATE DE MÍ
Acuérdate de mi cuando el palacio
de oro abra Aurora al renaciente sol;
acuérdate de mi cuando en su velo
azul, la noche surja en la extensión.
Cuando al placer que llama tu corazón palpite
cuando la noche a sueños tiernos de amor te invite,

en los callados bosques oye elevarse a ti
aquella dulce cántiga
- Acuérdate de mí!
Acuérdate de mi cuando apartado
de tu seno feliz por siempre esté,
y haya pena y destierro aridecido
el pobre corazón con que te amé.
Piensa en mi triste afecto y en el supremo adiós!
¿Qué son ausencia y tiempo, amándonos los dos?
Mientras mi pecho lata –siempre de amor por ti-
dirá a tu oído – Acuérdate,
¡oh! Acuérdate de mí!
Acuérdate de mi cuando en la fría
tierra duerma mi roto corazón,
y abra en su dulce cáliz en el mío
la del sepulcro solitaria flor.
Jamás volveré a verte; mas, como fiel hermana,
mi alma eterna a tu lado descenderá mañana.
Escucha como gime de noche y vuela a ti
La voz de los ausentes:
- ¡Acuérdate de mí!
PRÓLOGO
Para, escucha…Detén un momento
la grácil pisada,
y al Amor que solloza el oído
un momento sus pórticos abra.
Pobre pájaro errante en la nieve,
en la nieve que rompe sus alas;
vago son de nostálgico arpegio,
como nota de vieja campana:
un abrigo en la pálida Noche,
en la Noche de brumas opacas,
a tus puertas, Amor, de fatiga,
de angustia y fatiga temblando reclama.
Pensativo saluda la aérea
nebulosa lejana,
que al través de los hondos espacios
misteriosos fulgores derrama;
y en aquel idioma que solos,
que solos y tristes los náufragos hablan,
al astro perdido de glorias y sueños

jadeante murmura cadencias extrañas.
……………………………………………..
Para, escucha…Detén un momento
la grácil pisada,
y al Amor que solloza el oído
un momento sus pórticos abra.
Largas horas ha ya que te espero;
¡caricias y besos y flores te aguardan!
en triunfo se yergue
la dulce Esperanza,
el aire recoge
las húmedas gasas,
y mística alondra, despierta a los rayos
del sol que se alza,
en sus mágicos trinos envuelve
las trémulas ramas…
FLOR DE PASIÓN
La ancha sombre esparcida en el aire
soforcarnos tremenda amenaza;
el murciélago ronda su hueco
y sacude las húmedas palmas;

tristes, lúgubres silbos errantes
atrevidos la atmósfera rasgan;
y –en su manto de púrpura envuelto
como un rey- al final de la pampa,
descansando en los brazos de un ángel
el dios rubio se sume y apaga.
Cual la chispa del sol moribundo
de la noche que llega en la falda,
así a veces palpita una estrofa
en el caos saliente del alma!
Pero…
Dime: ¿comprendes, hermosa?
De mis versos que lloran y cantan
¿mal penetras velado sentido,
que así vives haciendo la ingrata?
Las purpúreas rosas murieron
al contacto glaciar de la escarcha;
y tu, Reina gentil, que las viste
desprenderse, hacia el antro impulsadas,
con un soplo de vida ¿quisieras
a la luz otra vez despertarlas?
Tuyas son, Creadora de ensueños;

tú les diste color y fragancia,
y al sentirlas crecer, ¡cuanta dicha
en tu regia pupila irradiaba!
Hoy es todo tristezas el huerto:
ya su alegre verdor de esmeralda
en opacos matices cambiaron
del Olvido las lóbregas alas.
Ven, y sigue mi paso seguro;
a la mía tu mano entrelaza:
visitemos las simas ignotas
en que ha mucho se hundió la esperanza.
Por tu bien, allí cerca uno de otro,
haz que roce mi brazo en tu falda:
si me dejas -¡el Monstruo está dentro!-
Morirás si un segundo te apartas:
¡cuanto rica de hechizos, Frinea,
eres pobre de ingenio y de armas!
Ya dejamos atrás los umbrales;
tibia flota la luz a distancia
en el seno de Abril que rocía
con sus áureos efluvios las ramas.
Un rugido medroso a los lejos

se desprende con ira y avanza
por la negra caverna en que huimos…
¿Tienes miedo? ¡Salgamos! ¿Te espantas?
¡Es el vértigo alado que rueda
en el círculo inmenso del alma!
Así vivo – ¡no tiembles!- la vida
De la idea: en perpetua borrasca!

FLAUTAS DE PAN
(1902 – 1904)
SANTIAGO
A su hijo, Isaac Ochoa
Los que en la urna de la memoria
guardáis alguna trágica historia
de un padre muerto, ved la leyenda
que oí una tarde bajo mi tienda
- bajo mi tienda de peregrino,
situada a orillas del gran Camino.
Era un valiente de ánimo noble;
su talla, altiva cual la del roble,
barbas de plata, cabello cano,
y ojos marchitos, como de anciano.
Lector: ¿quién era? ¿de do venía?
¿fue un visionario de profecía?
¿acaso un mago, juez de Caldea?
¿gran sacerdote de la Judea?
¿o rey caído? Tal semejaba

a paso lento cuando marchaba,
entre las sombras, bajo el Misterio,
combado el dorso y el porte serio.
Cruzando el Valle tocó la altura,
Ganó su cima, y en la llanura
Vio que a lo lejos, sobre un caballo
de negras crines y férreo callo,
la vieja Muerte –la eterna amante-
borraba el disco de un sol distante.
Y él dijo, fiero: - Mí sol concluye,
se aparta el astro, todo me huye,
llueven tinieblas sobre mi día…
¡Feliz un alma como la mía,
que al disiparse sus horizontes,
tras tantas sombras hallar espera
rojas auroras cabe los montes,
frescos retoños de primavera…!
……………………………………….
Lector: ¿quién era? ¿de do venía?
No sé. La noche precede al día;
seca la espiga, madura el grano;

y en el espíritu de aquel anciano,
de aquel valiente de ánimo noble
y talla altiva cual la del roble,
a fe de bardo yo te lo juro,
mancha no hubo ni toque obscuro.
Todo fue claro, todo fue noble;
Fue noble y claro, fue claro y puro.
CROQUIS
La madre de su estancia, de amor torturada;
Insomne la niña tras la reja oyendo…
¿Qué dicen la auras, gentil niña hermosa?
¿Por qué estremecido
palpita tu seno?
¡Cuan tarda la aurora
despierta en el cerro!
Y escuchas… ¿Qué escuchas?… las aves perecen
mover en la ramas orquestas de besos.
II
La madre en su estancia;
La niña en acecho…
¿Por qué entre los dedos gallarda aprisiona
la flor en sus labios
henchida de anhelos?
¡Quince años! Buen día.
Los ojos muy bellos,
un ánfora el alma,
la vida un deseo…
III
La madre es hermosa; la alcoba está obscura.
Cansado el esposo deja el aposento.
Livia a su retrete torna pensativa,
y sonriente y muda mirase al espejo.
EN EL ÁLBUM
Débora, Salomé, Belkiss divina,
con su cítara y crótalos, su danza
y jibosos camellos
de mirar do perece que culmina
el enigma sutil de la Esperanza,
envidiaran acaso tus cabellos.

Tu labio – purpurina
flor de miel, abrileña
guirnalda – es un Himeto en donde sueña
la abeja del placer idilios vanos.
En tu cabello de líbicos marfiles,
en tu rostro, y en tus manos,
y tu boca, y tus risas, hacen coro
al albor de los años juveniles.
Y un enjambre sonoro,
bajo etéreos cristales
suelta dardos de oro
tu pupila sedeña…
¿Quién al verte, en su mente no diseña
el cariz de la Peris inmortales?
RAPTO DE LAS QUIMERAS
Al artista y filósofo indiscutido
al apreciable colega y amigo
de verdad, Efe Gómez
I
EN EL VESTÍBULO
Mediodía. En las ramas duerme el nido,
el sol en tersas frondas espejea,
zumba ufano el enjambre que negrea,
y el pensamiento calla adormecido.
Flora en los pliegues de ideal vestido
mis ojos cautos con amor recrea,
y, muerto el corazón para la Idea,
ábrese a las delicias de Cupido.
Tras el boscaje un Término barbudo
grave defiende la heredad y finge
lascivamente acariciar un sueño.
Todo en la varia soledad es mudo,
y ante la ambigua mueca de la Esfinge
el tiempo pasa aligero y risueño.
II
ENUNCIACIÓN
Escultórico grupo los jardines
ornado ver en mi interior deseo,
y al dardo occiduo del arpón febeo
al ruido percibir de los festines.
Sátiros, diosas, ninfas, paladines
victoriosos: - Cortés, Hastings, Teseo-
falanges de inmortales en que veo
trasgos, gigantes, monstruos, serafines…
Amo la fiesta olímpica y pagana,
cuando al rayar del véspero se aduerma
el orbe en lechos de zafiro y grana;
Y en las Tebaidas de mi vida yerma,
soñando las auroras del mañana,
sentir la carne de placer enferma.
III
LA SÚPLICA
Plegó la tarde sus joyantes galas

y muere el astro en el confín sediento;
como marea se alza el pensamiento
y quiere al fin desperezar sus alas.
Místicas notas de las cumbres ralas
en haces baja sonoro el viento;
mécese el bosque al vespertino aliento,
que aroma esparce en la etéreas salas.
Ya estás aquí, te oprimo entre mis brazos,
dichas por luengos años consentida,
gloria nupcial de pláticas y abrazos.
¡Horas, tened la planta estremecida;
que pudierais tornármele en pedazos,
é, primer regocijo de mi vida!
IV
EL DESENCANTO
Mas ya la sombra inescrutable y muda
tercio veloz con desusado empeño,
y el ave blanca de mi blanco ensueño

sus mustios remos en silencio anuda.
Bajo la arcana realidad desnuda
frunce mi altiva exquisitez su ceño,
y al recio golpe del tirano dueño
viril y estoica en su desdén se escucha.
Nimia ilusión de mágico espejismo
en glaucos pozos dibujó el paisaje
de un mundo más que el exterior sonriente.
Pero cayó la noche del abismo,
cruzó mi rostro con severo ultraje,
¡y hubo un negror de Tártaro en mi frente!
PANAMÁ
ELEGÍA
Para J. Escobar
Proscrito, errante y solo,
de un polo a otro polo,

el viento, que embalsama
ya un lirio, ya una rama,
con libres aleteos
sus ámbares consume,
y ahoga en su perfume
alcázares deseos.
Ronco, mudable, humano,
turbando el Océano
con gritos que no acalla
se secular batalla,
en átomos la presa
de su furor divide,
y el mar inmenso mide
que lo infinito expresa.
La tierra a sus antojos
postergase de hinojos;
palpita estremecida
la entraña que dio vida;
erízase el folla je
como tonante ola,
y pliega su corola
la anémona salvaje.
¡Oh, símbolo viviente
de libertad ingente,
que en el Azul sereno
emula a rayo y trueno;
eterna cifra, emblema
de lo sublime y grande
do el Invisible escande
y aclara su problema!
De aladas profecías
Colmáronle en los días,
Sagrados para el mundo
Del Ideal fecundo;
prestando en los abriles
risueños de la Historia
heraldo a la victoria
de troncos juveniles.
Ora, tal vez, resuena
gimiendo en la almena
de un templo, de un castillo,
bajo el sidéreo brillo;
mas ya en su voz no escucha

la humanidad insana
promesas del mañana
ni excélsiores de lucha.
Rodó la plebe al fango
con el eximio rango;
doquier, la vista inquieta,
interrogó el poeta;
y en su demanda inútil,
calló Natura fría,
y el Pueblo respondía
con un sarcasmo fútil.
¿quién el vigor restaura:
ciclón, ráfaga, aura?
¿El norte será acaso,
cuando con bronco paso
a toda queja mudo
y a ajena mira inerte,
los campos de la muerte
oprima con su escudo?
Temblad, envilecidos
siervos del mal; ruidos

percibo desde el suelo
do me postró mi anhelo.
Al arma tocan; deja
su estepa Atila osado,
y es fiemo cuando ha hollado
las horda que se aleja…
¡Latina raza mía!
despiértate, que el día
se anuncia en que el Coloso
perturbe tu reposo.
¡Al yanqui! ¡al yanqui! ¡Fuera
flote la enseña roja,
o el llanto que la moja
consuma tu bandera!
CANTO DE ODIO
No seguiré tus huellas, fugitiva
gata montés; mi prado esmaltan flores,
y el dulce caramillo los pastores
tañen en torno de la danza viva.

Sombra al anhelo de la de mano esquiva,
sombra no más y míticos colores
fue tu ilusión: ajaron mis amores
nieve y granizos y tormenta altiva.
Mas siempre erguido rebatí tus males…
Ni he de seguirte, ¡oh blanca Stella amada,
Luz y fanal de luz entre fanales!
Yo, el varón, casi un dios, hembra menguada,
No asesto a cieno o roña mis puñales,
Y aun, en ti, fuese honor mi carcajada.
EL MONÓLOGO DE TODOS LOS DÍAS
¿Te ama tal vez? ¡Oh, ingenuo: no la creas!
Vio el esplendor de tu imperial carroza,
la piel de tus soberbias hacaneas,
y el oro de tus ocios alboroza.
Y dijo:
- En la balanza del destino
¡cuánto pesan los dones del magnate!
Luz y amor sobre un árido camino

bríndale Dios. Su mesa regalada,
do el beso triunfa y resplandece el vino,
fue con dorados paños recamada.
Al véspero oscilante,
con discreto placer, paso, muy paso,
sorprendiera el enigma vigilante
del cielo y del Ocaso.
Y en la noche encendida
De rumores alígeros y estrellas,
¡cómo a sus pies, temblando enfiebrecida,
asióse en el naufragio de su vida
una cohorte innúmera de bellas!…
¿Puedo yo altiva resistir ahora?
¿Por qué mi pecho es sonoro estruendo
oirá el clarín de la riente aurora,
para otra vez agonizar gimiendo?
Mi planta vacilante
el rudo peso de mi cuerpo apenas
sostiene ya: ¡soy sombre de un instante.
onda fugaz, aroma de azucenas!
Veinte abriles me vieron
unir al seno, inútiles, los brazos:
¡para gozar, mis labios no tuvieron
ósculos ¡ay! ni brazos mis abrazos!

Pasé las horas triste
cual una errante tórtola, en la roca
de un deber que mis ímpetus resiste,
sola, impaciente, atormentada y loca.
Empero, he aquí que llega
mas propicia estación. Tendrá mi mano
bajo las hoces de la impura siega
rubio manojo de vendido grano.
Iré al amor en engañoso alarde,
por fácil senda de alfombrado verde,
a ver morir el astro que en la tarde
sobre un sitial de púrpura se pierde.
De lúbrico festín en la delicia
ajonjaré con lánguido abandono,
como una reina amable que acaricia
débil vasallo de opulento trono.
Y al comenzar de las paganas fiestas
en un lecho de níveos almohadones,
repetirán las clásicas orquestas
de mis besos, el mirlo en las florestas,
y el aura en los dormidos paredones!
SEIS DE MAYO
Todo dormía en este execrable
planeta; todo menos tú y yo.
Poe. – To Helen
EL AMIGO
Muy paso, al oído,
dirás tu tristeza:
los hombre prefieren las risas por frescas.
Yo se que en el alma
se ocultan las negras
vorágines hondas de deudas y penas.
Más ¿ves? ¡Cuán agudas
las mofas resuenan
de seres que cruzan, cantando, la Tierra!…
Tu sueños un mundo
sin luchas ni nieblas,
un mundo en que todo respire pureza;
Y lodo que forja
tiranas cadenas
gravita en tus alas con ira siniestra.

Un año que pasa,
una fe que rueda,
un vapor que sopla… ¡pobre alma!… ¿recuerdas?
Cuán manso era el vuelo
de las horas bellas
en las avenidas y en las arboledas!
Más, tocó a su ocaso
la fulgente estrella,
y una a una fueron tus glorias deshechas.
Tu soñaste un mundo
de ignotas quimeras,
ocultó a tus ojos la feliz vereda!
¿Aún sueñas?… ¿Aún luchas?…
no sueñes, ni sueñas,
si lucha, no luches; ¡todo se alza, y vuela!
Ella de otro amante
oirá las promesas
que tu labio ha poco acendró por ella;

Mas si en torno todo
cual llegó se aleja,
rompe en mil pedazos tu primer creencia.
Ti anhelaste un mundo
de floridas vegas,
de azulados montes y corrientes frescas;
Y en cerrada noche
sepultó la ausencia
vegas y corrientes, montes y florestas…
¡Qué! ¿lloras? ¡Pobre alma!…
la vida – esa senda
de goces y llanto- cual antes, te espera.
Cavar una fosa
no sé si debieras,
más, cávala, y hunde tu imagen en ella:
La imagen querida
que el alma venera,
¡cual todo se barra, se borra y se ausenta!

Tú anhelas un mundo
de extrañas quimeras,
un mundo en que todo respire pureza;
Y el lodo que forja
Tiranas cadenas
Gravita en tus alas con ira siniestra!
EL POETA
Muy paso, al oído,
diré mi tristeza:
los hombres prefieren las risas por frescas…
Doquier en mi seno
su amor se alimenta:
¿qué vale el olvido? ¿Qué puede la ausencia?
Digo adiós al valle
do la brisa juega;
dijo adiós al soto do el saurio serpea.
Y murmura el eco
de las hojas secas;
al placer que bulle en la ardiente fiesta,
Y al señuelo vano
de ambiciones muertas.
Mas, llegar al borde de la amada huesa,
De mi amor primero
cuando vive Ella,
y secando el llanto que en el alma quema
Repetir la triste
palabra postrera…
¡de mujer nacido, ni aun podré una queja
proferir a solas
de mi lucha interna!…
Yo he soñado un mundo de ignotas quimeras.
De sonrisas dulces
y caricias tiernas;
y el olvido ingrato con calladas nieblas
Ocultó a mis ojos
la feliz vereda!…
doquier en mi seno su amor alimenta:

¿Qué vale el olvido?
¿Qué puede la ausencia?…
¡Oh luchas! ¡Oh sombras! ¡Oh noches! ¡Oh nieblas!
BALADA A CLEM
En la tarde de rosas florecida,
cuando el incienso de los perfumes arde,
por contemplar los lirios de tu vida
corrí a tu lado, oh Maga de la tarde!
¡Oh Maga de la tarde florecida!
en el ríspido erial de los martirios,
han brotado los lirios de mi vida;
júntales con tus lirios, con tus lirios…
MUTISMO
A Manuel D. Navarro
- Cierra tu huerto a las inmundas crías
de indómitos rebaños;
sella tu fuente, y guarda en nuevos días

tu dios de los extraños.
Todo conspira contra ti: el insulto
sube a azotar a los Dantes.
Haya al calor de tu retiro el culto
de númenes distantes.
Eres fuerte, en tu faz semi-divina
mal velado anda el sello.
Te odia el vil: toda alteza de incrimina;
tu amas solo lo bello –
Calló la voz. Al eco y su mandato,
mudo corrió el poeta;
y hubo un silencio en el oasis grato
de la montaña escueta.
NOTAS ROMÁNTICAS
¿Llorar , -decís- y adormecer mi cuita?
Ser que divaga entre el enjambre humano,
sellar su queja en veces necesita
por sabias leyes del orgullo insano.

¿Reír…? ¿sabéis si vuestra risa alegra,
cuando en la lucha que el vivir entraña
a su vislumbre la intención más negra
puede alentar al mismo a quien engaña?
Pedí al saber su mágico tesoro,
mostré a la gloria mi naciente palma,
abrí las puertas al placer y al oro…
¡Yertos están mi espíritu y mi alma!
¿Do, en la celeste bóveda, palpita
el astro bello que miré de niño?
¿Do la infamada y tierna Margarita
me volverá su virginal cariño?
Todo en el mundo mi desdén conoce
y sí una vez enloquecer me veo
del torpe néctar con que aturde el goce,
otro, muy otro, ha sido mi deseo.
Que sólo aspiro, por mi bien acaso,
para calmar la sed con que me irrito,
a tener cerca de la boca el vaso
en que bulle el licor de lo infinito.

¡Dolor! En vano a tus altares llego,
trayendo en expiación un holocausto;
tantas cosas he visto, y estoy ciego!
tenaz me angustia el torcedor de Fausto…
EVOCACIÓN
Prietas ondos en lo alto recogidas
de una frente serena como el cielo
por las tersas mañanas
y en las noches radiantes de luceros;
blancas, patricias manos que ambiciono
sin esperanza, en doloroso ensueño;
talle gentil de Diana Cazadora;
ágil, mórbido cuello;
tibia boca ceñida
en que el pudor ahoga los deseos;
elástica pisada que las flores
hollar debiera en babilonios huertos;
castos ojos de paz que alumbran vivos
la cántara interior de los recuerdos,
con rápidos conjuros
otra vez a mi lado tornen prestos,

y despierten calladas alegrías
de los años que huyeron.
LAXITUD DEL POETA
De un serafín en el colmado lecho
otro la frente luminosa y blonda
arda con beso de placer que esconda
todo el sabor a las caricias hecho.
Yo en el vivir de mi tormento estrecho
cifro mi afán, y la esperanza honda
que entre nocturna funeraria ronda
bate con ala inaquietable el pecho.
De la Pasión las velas triunfadoras
plegáronse ante mí: precoz sapiencia
mordió mis miembros al dolor no esquivos.
Y pienso, herido, en las caducas horas
de incauto amor de tornadiza esencia,
y el dardo cruel, y los flecheros Divos.

EXORDIO
¡Oh, Numen de mis ansias peregrinas
que en las fugaces horas matutinas
con tu carro de luz el Bosque alegras:
boga surcando las favonias salas
y bajo el ampo de tus tibias alas
un iris vierte en mis estrofas negras!
¿SUEÑAS?
Si sueñas, y al morir el día
oyes entre la sombra espesa y fría
como un casto rumor que trina y vuela -
piensa que en solitario arrobamiento
llegó hasta ti mi triste pensamiento
que el fuego santo de tu amor deshiela.
EUMETRIA
I
Odio la regla primitiva y lacia
que copia en vasos frágiles la Vida,
y el fácil ritmo en música aprendida
que con desmayo y languidez se espacia.
Dadme la Forma en actitud de gracia
como el heleno apareció, ceñida
de tierna vid, o móvil y homicida
cual la Medea que en su horror se sacia.
Así: mi mente al abarcarlo todo,
posterga al vil, al máximo la escuda
en bronce o en mármol, ónices o lodo.
Y a la caduca rima que se muda,
de tosco aliño y aborigen modo,
con gesto breve de piedad saluda.
II
A…
Tienes para los versos
que ilustra el oro

aplausos, sahumerios,
triunfo sonoro;
para mis versos,
el odio y el vejamen
de los perversos.
Y he aquí mi gran pecado:
juzgué tus fueros,
espurios vi tus leyes
y derroteros
bastéme solo,
y anduve errante y libre
de uno a otro polo.
Más augusta que el trébol
y batatilla
vi el gran Moctezuma
la augusta silla;
por eso hicieron
mis encantos glorias
de los que fueron.
Y a plebeyos cantores
de tus escenas
encomendado altivo
rudas faenas,
desvié los ojos
de monarcas grandes
tras los despojos.
Más que el arriero inculto
de tus montañas
me cautivó el recuento
de las hazañas
del español guerreo,
con su casco y su lanza
de aventurero.
Y un día que bajando
curiosamente
al ciénago de tu alma
medí tu mente,
por dicha mía
tuve horror de aquella alma
todo el día.
Y vi que, tras la púrpura
con que te emboza

el rebaño de siervos
que te desbroza,
cólera sólo
guardas para el que pulse
lira de Apolo.
Para indianas mezquinas
fraguas tu fiesta,
de atambores y pitos
formas tu orquesta;
yo, noble y bardo,
amo las sinfónicas
del Rey Ricardo.
¡Cándidas ilusiones
de adolescencia
que despertó el sol vivo
de mi inocencia,
dichas pasadas
al abrigo de intrigas
y mascaradas!
No más vi mi retiro,
sombras distantes,
el plumón agitando
voléis cual antes:
ceñudo y fiero,
vigila un hosco búho
desde mi alero.
Esa es mi centinela
de mis amores;
con ella aprendí el canto
de los dolores
cierta mañana,
tanto por mi querida
cuanto lejana.
Príncipe de tinieblas,
el mago artero
dijo a mi oído cosas
que olvidar quiero;
sólo aquella ave
decir verdad en medio
de engaños sabe.
Triste como sus ojos
mi pensamiento
va del Orto al Poniente
surcando el viento;
y en vano busca,
que la creación es lámpara
que le ofusca.
Renegó de lo mismo
que un tiempo ansiaba;
maldijo del hermano
que le espiaba
- Caín atento –
en su hastío del hombre
mi pensamiento.
Y una tarde borrosa
que de improviso
miró abiertas las puertas
del Paraíso,
supo que abiertas
sólo para lacayos
eran las puertas.
De entonces vagueando
como azorado,
abre extrañas pupilas
de lo Increado
y mira atento
en su hastío el mundo
mi pensamiento.
Baudelaire –el caído
de un alma felina-
prestóle un arpa, y canta
con fe divina
la cruel tortura
a los lentos compases
de su amargura.
Por eso en los festines,
zambras, jaleos,
suenan lúgubremente
sus bordoneos;
por eso, huraño,
decora un hosco búho
mi hogar extraño.
LAMENTO DE LULL
Pájaros que en las copas verdecidas,
al murmullo de eufónicos cristales,
en medio de las nieblas matinales
holgáis entre las ramas adormidas;
Vosotros, que ignoráis de nuestras vidas
la ruin congoja, y los secretos males
y en perennes deliquios forestales
a olvido dais las esperanzas idas:
Parad el himno, y con dolientes voces
gemid, en salmos que el vivir arranca,
la mísera inquietud de los humanos.
¡Ay! ¡Cómo en ansia de hechizados goces,
sucio tropel de hidrópicos gusanos
en torno miro el pecho de mi Blanca!
II
¡Oh, Blanca! Fue nuestra ilusión castigo;
mas cuando a solas meditando pienso
que no ha de ser vuestro cariño inmenso,
también, a solas meditando, digo:
-¡Dios de bondad, tu santa ley bendigo!
¿Quién, si no Tú merecerá mi incienso?
Para este frío aterrador e intenso
con pía mano alargarás tu abrigo.
Cien pueblos recorrí. Doquier enojos
tras vanas sombras de placer he hallado;
¿Quién, si no Tú, consolarás mi duelo?
Ni humana luz recree ya mis ojos,
ni en cuanto llevo de camino andado
torne a ver mi Blanca de Castello.
BALADA DE LO IRREPARABLE
(Sobre a José A. Asunción)
PARAFRASTICA
En la húmedas noches
del reino de Plutón de los pesares,
vi la sombre de uno
que pasó; las edades
azotaban su alma, y como rotos
mástiles en los mares
muy más allá, las manos levantaba…
(¡Qui zás un agresivo y delirante
domador de infinitos!) Sus canciones
fueron por el dolor abominables,
y cantó entre la turba desdichada,
con sombrío cantar, lo Irreparable.
Y una noche en que ardían la estrellas
(¿chillaban en recónditos parajes
los grillo, o tal vez entre las sombras
venían desde lejos los cantares
de tonos vagabundos?) vi la blanca
sonámbula del cielo levantarse
encima de los altos paredones
de la torre de aspectos fantasmales
- del espacio vetusto- y por la negra
cornisa de los montes deleznable,
caminar al abismo paso a paso,

¿Era en marcha segura
tal vez e irreparable?
Y vi pasar a alguno
que llevaba intranquila el alma amante
y triste; ante sus ojos desfilaban
las proezas sangrientas y fatales
de todo lo que olvidan
los hombres: miserables
venturas que no llegan,
quimeras ideales,
el dolor de las cosas
que ni son, ni serán, ni fueron antes;
cuento soñó el poeta
de más sutil o efímero y mudable.
Y escondía las manos
esquivas y temblantes…
Y más tarde una herida,
como una boca que sangrando se abre,
por los ensueños locos impulsada
tragóse al fin sus dichas y pesares
- ávida en el tormento y el delirio-
bajo los golpes de lo irreparable.

Y unas pálidas manos
(¿De nieve acaso cual sus sienes mates?)
con espantados ojos descubrimos
rojas y empurpuradas por la sangre
de las pasiones con el bardo muertas!…
Y una sonriente boca (¿Con su enjambre
de cantos ¡ay! por qué ya nunca viene
a nuestros gratos centros?) detestable
vertió, injuriosa, la palabra llena
de mentiras inicuas y maldades,
de protestas en contra de la vida,
de quejas sollozantes
y sordas maldiciones,
con el acento de lo Irreparable.
ENVÍO
¡Oh excepcional suicida,
Príncipe en los alcázares del Arte!
Tus manos inocentes
están; tus manos quietas, criminales
tan sólo para el valgo;
dulce cual una blanca flor exánime,
te yergues hoy, cansado, solitario,
único, ante el futuro!… Soplen graves

las ráfagas del verso
sentido de los vates,
y rieguen el perfume
de un incensario en tu loor. ¡Oh, de Arte
Príncipe! ya tranquilas
tus manos puras en la cripta yacen;
deja a tu noble espíritu que hable,
por tus cantos, divinos
como coros de ángeles,
del terror de las cosas
obscuras, tenebrosas, insondables:
del terror misterioso
que encarna este vocablo: Irreparable!
BALADA
Elige mísero…
Altivo el Genio presentóse un día
del mundo en los estrados
y un pan para los suyos, indolentes,
los hombres le negaron.
Lloró… Luchó… (Sus ruedas la Fortuna
movió con ágil mano

y la voluble máquina en sus giros
ningún alivio trajo).
Después, bajo el silencio de los cielos,
las brumas del sudario,
por toque funeral un Austro horrísono,
indescriptible y trágico,
sobre la vasta soledad yacente
informe resto hallaron,
que ostentaba en las sienes carcomidas
un manojo de lauros.
EL CANTO DE LOS SUICIDAS
Estaba triste el corazón. La hora
de albergarse tal vez sonado había;
y ni un refugio por la agreste vía,
ni una luz, ni un asomo de la aurora.
Me sentí como el niño que a deshora
para volver a su hogar, vaga sin guía.
Faltábame tu amor, Princesa mía.
Eran mis ojos cual los del que llora.
En la distancia pronto alborotado,

inmenso y negro, redobló sus gritos.
Sacudióse mi cuerpo horrorizado,
y pensé en los senderos infinitos
que cortan tierra y piélago, en el hado
vuestro, oh suicidas, de afrentosos ritos:
lívida procesión hacia el remoto
templo de Jaggernat, donde pasea
su triunfo el dios a cuyos pies humea
la sangre del fanático devoto;
rebaños de culpables que en el soto
la horca aguarda, lúgubre tarea
de este supremo vengador. –Gotea
savia de los proscritos de lo ignoto!
Ya a mirarte me he vuelto compasivo,
y, por verte humear, que más no vea
mi propio daño, arroyo rojo y vivo;
¡arroyo rojo y vivo, roja tea
que, en vez de fecundarlo, al campo talas,
del Vivir, del Honor y de la Idea!
POETAS EN MARCHA
Somos nosotros como vasos finos

que de un cínife el ala rompería.
Conocen nuestra faz la faz del día,
nuestras pisadas todos los caminos.
Vamos como alelados peregrinos,
sonámbulos, inciertos de la vía,
y en cada albergue y rústica alquería
nos paran los amores o los vinos.
Ya he gustado el amor, todo he gustado.
Mi cuerpo, de viajar ¡hoy fatigado!
la paz codicia por descanso y premio.
Y, hórrida, cual un grito que surgiera
de una fragua infernal, la tierra entera
- ¿Qué tardas?- me responde. – Anda, bohemio.
EL ASNO
El bruto colosal vibró la esquila
Que anuncia en su tránsito el afán.
¡Vedle! una alforja denegrida lleva
sujeta al hombro el bruto colosal;
¡oídle! ya está cerca: en su rebuzno

mienten frases de ciencia y caridad.
Cuelgan de los bolsones gigantescos
ramos de atocha y briznas de laurel,
libros de antiguos símbolos ornados,
compases que han medido lo que fue,
doctrinales litúrgicos que ordenan
ritos de Osiris, práxis de Moisés.
Lento en su andar, el asno apenas marcha;
grave es la carga, el portador senil.
Otra vez de sus flancos se ha escapado,
bronco y bestial, un eco de clarín…
Dice el clamor de todas las Edades,
mas no la voz que truena al porvenir.
¡Oh Pueblo, con desvelos milenarios,
de un bronce raro al llamativo son
vas trazando una senda en los breñales,
nunca el progreso de una ley mejor!
Tus gritos conmovido escucho apenas:
viejo estribillo de las fanfarrias de hoy.
Al harto, incienso; al indigente, espinas;

al sabio, mofa; al redentor, la cruz;
templos, al mito; a la verdad, destierro;
cetro, al tirano; al Bien, esclavitud
¡eso en tu alforja y en tu canto llevas!
pesa en tus lomos la barbarie aun.
TEDIO REAL
“En los humanos cuerpos
mis fuerzas he medido;
en las sedientas bocas
mis labios reposé;
ninguna fiebre, goce
ninguno del sentido,
faltó en sus verdes horas
al nieto de Jessé.
De tanto nudo frágil
Como mi diestra a urdido,
¿qué resta al cabo? Un nombre
y el ansia de un ¿por qué?
Ruinas del bien que el tiempo
desmoronó, y el olvido…
y el insaciable espíritu
lanzándose a Iahvéh”
Tal, Salomón, exclamas.
La Reina ya ha partido.
Con sus camellos ricos
atravesando va
la pampa levantisca
de dombo enardecido,
y hacia el vergel sabeo
su marcha ondula ya.
Es hora de que entone
tu pecho dolorido
los místicos consejos
que el pueblo escuchará;
el arpa pulsa, ¡oh Sabio
de plenitudes nido!
¡No calmarán tu hastío
Solyma ni Sabá!
EN EL ESTUDIO DE ALICIA
Para E. C. J.
La amortiguada lumbre de la estancia
Con suave atmósfera ilumina
La amorosa cabeza, que se inclina,
Como tallo tronchado, en la distancia.
Sopla al redor el sueño, y la fragancia,
toda miel, de la carne se adivina;
cual una adelfa roja y peregrina,
besos la boca virginal escancia.
Rara visión que marcha hacia el Ocaso,
Deja, al trazar las huellas de su paso,
Mundos de luz disueltos en la sombra.
Y quien, buscando una beldad, al verla
Clama; “He aquí el lirio, la torcaz, la perla”,
En perla, en lirio y en torcaz la nombra.
PAISAJE TRISTE
Retarda la aurora, sobre el río
nada brilla. Los montes están quietos,
y riman sus nostalgias de esqueletos
con las desolaciones del bohío.

Sutil manto de lluvia, so el hastío
indolente, se aduerme entre los setos.
Oraciona en los árboles escuetos
Un viento, a la sordina. El aire es frío.
Lejos, apercibido al vasto duelo,
un astro corre a iluminar el velo
gris de la noche. Y pienso con ternura
Que para presidir la clama obscura
Surges ¡oh Luna! en el nativo cielo
Como un cirio ante una ancha sepultura…
DE HUMILIS
AMOR
Amad al viejo amor de tiempo de Saturno,
al dios oculto, al Numen que candoroso y tierno,
como una mariposa nocturna suspendía
de los labios de Psiquis un invisible beso.
Es él quien de la Vida la llama aun enciende,
él, quien la caravana mortal arrastra en sueños,

y, de errar melancólico, buscando siempre un alma,
en la lira ha gemido y llorado en el viento.
He aquí que el dios retorna; cerca está su reinado.
Amad al dios! reíd! Amad al dios! los ecos
del bosque se despiertan, dentro de la hendida roca,
con el acento dulce de los cantares vuestros!
Amor en las ciudades!
Amor en los desiertos!
Amor en las colinas!
Amor en los océanos!
En los lirios que se alzan sobre el valle florido!…
En las brisas templadas, amor!… y en nuestros pechos!
Ciudadelas, abríos!
De rodillas, obreros!
Angeles, blancas alas
Batid en los conventos!…
Amor!… Amor!… Amor en las prisiones!
Derrumbaos por siempre, muros negros!…
La vida es nuestra amante;
tiene sus castas horas de embeleso,
ósculos en la brisa
y sobre el musgo, lechos;
jardines demasiado
tarde ¡ay! conocidos, y senderos
presto borrados, do Virgilio entraba
y el buen Jesús perdíase en silencio.
Todo nos ama, todo nos sonríe;
Las venas mismas del guijarro escueto!
Hablar solemos del guijarro como
El sordo fuera, pero errar solemos…
Errar solemos, porque vive y canta,
Y cuando canta, se ilumina el cielo!
AL LLEGAR ELLA
De mi rosal en flor arrancaré estas flores,
para que su fragancia tu camarín arome.
Viajero de las playas
del Tiempo, tristemente
me asomo a tu ventana,
Y con el vago estimulo de tu sonrisa leve,
esparzo uno tras otro
los pétalos tan tenues,
tan tristes… ¿Es que acaso lloraron por la ausente?

Lívidas flores mías, de mi rosal en flor
acoge las que brota sin fe mi corazón.
Ya es tarde, y nadie acude;
noche casi, y ¿quién viene,
de tierra, o ponto, o nube,
A enverdecer mis sueños y confortar mis sienes?
Murieron ya las otras,
las compañeras: duermen
mis ilusiones blancas de los dorados meses.
Y es lo incierto, el crepúsculo. Sobre los campanarios
flota el son espectral de un agónico canto.
Mis dichas, mis recuerdos,
mis esperanzas, vierten
por el Ocaso lento,
Una desolación de negrura y de fiebre…
Hermosa Virgen, toma:
flores de mis vergeles,
pálidas como un cirio que acompañó la Muerte.

CANCIÓN DE INVIERNO
El viejo bohemio ha viajado.
¿Qué dicen sus ojos? Suspiran el tedio
de largos caminos…
los ojos cansados del viejo bohemio.
En su cabellera,
que vistió de plata la araña del tedio,
hay besos difuntos y flores ajadas…
en la cabellera del viejo bohemio.
Sus labios no guardan el brillo
de estrellas y soles, de mares y cielos…
Ajenjo resudan
los labios marchitos del viejo bohemio.
¡Buen viaje, buen viejo!
También he viajado
con el pensamiento.
Y vi muchos soles
y mares y estrellas
y cielos;
y mis ojos dicen la inquietud suprema
del tedio
de largos caminos…
mis ojos cansados de viejo bohemio;
y en mi cabellera
ya tal vez muy pronto la araña del tedio
enrede sus hilos
de plata y silencio,
y mis secos labios
no muestren el brillo de estrellas y soles, de mares y cielos,
fatídicos, yertos…
¡Tristes los que viajan
sobre sus sandalias o su pensamiento!
EPICEDIO
Si en el blanco país de los ensueños
no pudiste morar, cual pretendías,
y suscito el enojo de tus días
la sórdida avidez de los pequeños;

Si en tus carmenes rojos y halagüeños
cebó el insecto sus punzadas frías,
y por premio a tu esfuerzo descubrías
hoscos semblantes y espantables ceños;
Yo que engañado mendigue en la tierra
el pan del alma que buscaste ansioso,
rompo a cantar los triunfos de tu muerte.
Y ante la grey que por mezquina aterra,
diré tu eterna e xcelsitud, coloso!
Haré tus burlas revibrar, oh fuerte!
MODERNAS
(ENERO DE 1904)
TROVA
Fuente que en las horas de mi cuita espió
con los celos ricos de las ciervas rápidas,
que en el los cenitales fuegos se apresuran
a saciar sus lenguas entre rocas ásperas;

Cumbre a do mis pasos con temor caminan
por el gran misterio de tus líneas arduas,
y por tus eternas soledades últimas,
y por el creciente vértigo en las faldas:
Yo, - poeta esquivo, forjador de Mundos
que a las percepciones del común escapan;
lampadario incógnito que con sus antorchas
traza algún sendero en ideales playas-
A tus pies de hinojos, hoy tu gracia canto,
de mis sueños de sueños de oro, Princesita amada:
por tus dulces manos como lirios bellos,
por tus tiernos ojos como estrellas pálidas.
ELEGÍA
Era en fiesta de tirsos y de bacantes:
Helos dio sus efebos y caneforas,
sus pámpanos, las viñas, y sus auroras,
Apolo de guedejas vivificantes.

Todo fue gala y dones en los amantes,
risa en la boca, espuma junto a las proas;
celebraron poetas, con sus canoras
liras, lascivamente, luengos instantes…
¿Dónde has ido, burlando nuestro horizonte,
sabio padre del verso, zagal jocundo,
ídolo de mis altares, Anacreonte?
Ya tus cantos perecen -¡dolor profundo!
¡Moriah proyecta sombras en nuestro Monte,
y el Árbol de dos brazos arropa un Mundo!
LÁPIDA
Rieron sobre tus dolores,
cuando postrado te vieron,
los búhos asalariados
del misterio.
Hubo en tu sepulcro risas,
que cual funerarios vientos
dieron la más baja nota

de sus trémolos.
Silencio…
¿Gozas hoy? ¿En que países
divagan tus ojos bellos,
mientras riendo, asalariados,
van los búhos del Misterio?
Brilló en tu mente un zodíaco
de soles ricos u nuevos;
tus manos peinaron ninfas
de albos cuellos;
Amaste la flor de Gnido
con el sereno amor griego,
y las danzas y los cisnes
ladaescos.
Noble empeño…!
¿Tu implacable labio aun liba?
¿Qué licor apura, enceso?
¡Lejos pusieron tus manos
de las ninfas de albos cuellos!

MADRE ARCANA, OH! NATURA:
tu follaje
suelto y desparramado en el obscuro
bosque, simula el tierno vasallaje
de un mortuorio crespón cerca de un túmulo.
Y la vivaz y loca pedrería
que el éter vibró reflejos únicos,
los cambiantes –estrofas, la poesía
de una Oriental de Hugo.
Grandes espanto, oh Natura! y gran clemencia:
¡dame que rememoren hasta el último
momento: tu follaje, mi conciencia;
y tu enjambre de soles, mi coturno!
ENSUEÑO
Una tarde que el viejo castillo ardía
de rojas luminarias y el sol poniente
entre cinta de grana se adormecía
con si olímpico gesto de combatiente -

En el fresco arbolado, cayendo el día,
doña Alahor su paje buscó impaciente;
al pronto le enseñaron junto a la ría
un infecto cadáver de hendida frente.
Pajecillo atrevido: pasión impura,
Raro engarce en tu senda moviendo el paso,
Preparó a tus despojos real sepultura.
¡Cuál tu suerte envidiara yo, que me abraso,
de mi ideal corriendo tras el albura,
en estas soledades y ante el Ocaso!
EL SACRÍLEGO
Raya Sélene el ápice de las colinas,
en cohorte de estrellas surge un lucero,
con chal de bruma envuelta las sabias ruinas
hospedan el andante coro agorero.
Tiemblan sobre las aguas adamantinas
los gajos siderales del limonero,
y, en mesnada rabiosa, con damasquinas
armas írguese el joven abad guerrero.

Tú, que viste su hazaña, discreta luna,
sabes si fue por blanca, por negra o bruna,
por la que el fraile indócil se debatía.
Yo en la fácil leyenda que apenas narro,
contaré que a la margen que ciñe el Darro
tuvo el buen monje ¡oh Cipris! su eucaristía.
INERME
Príncipe que en los lises de tus blasones
ver reflejarse el brillo de los pasados,
y, orgulloso de timbres vaporizados,
a la plebe amenazas con voz de histriones.
¡Sus! ¡a ellos! Levanta bravas legiones;
tu cimera de fuego creará soldados;
márchate a Palestina con los cruzados
nuevos, y Sión acoja tus oraciones.
A tu vuelta, de brazo con Godofredo
hecho en carne más de uno de tus leales,
sembrarás en los viles pavura o miedo.

Mas, ¡ay! que hoy ya otros los ideales,
y así habrás de agostarte quedo, muy quedo,
envidiando a tus nobles osos feudales.
DESTIERRO
Fue en el siglo heroico, lleno de músculos y arterias:
pastores, del collado bajando presurosos,
las lanzas aprestaron, y escudos sonoros,
y mazas duras, y anchas espadas, y almas serias.
A olvido dio el vetusto gitano sus lacerías,
sus mustias carne vieron sin ira los leprosos,
los altos sacerdotes, mitrados y gloriosos,
“Pax vobis” a las turbas cantaron en cien ferias…
Fue el siglo heroico, lleno de Cides y pasiones:
un culto, cada anhelo; cada tropel, leones,
tigres, chacales fieros, ágiles leopardos…
Hoy, el cálculo, el número, la doblez, los mezquinos
móviles; todo vil… ¡Trasegad los caminos
con la lira a la espalda, taciturnos, oh bardos!

RITONELOS
Ya no quiere en los jardines del amor probar su vuelo
mi alma atónita y cansada,
mi alma triste;
larga, inmóvil, encantada,
densa sombra como un velo
troncos, eras, copas viste.
¿Y, no obstante, peregrina Diosa joven, Diosa extraña,
pía ofrenda en homenaje
mi mensaje
lleva alado
a la gruta silenciosas que florece en la Montaña,
por tu regio
sortilegio
como un prado?
Seis palomas venusinas, mirto y flores, lauro y rosa,
mi alma atónita y cansada te llevará
- mi alma triste
que, insegura, en los jardines del amor su vuelo posa
cuando troncos, eras, copas, plutoniana gasa viste.

Mas, sacrílega, a tus puertas, Diosa Joven, Diosa extraña,
su llamado
dar no quiere
mi alma mártir, mi alma triste, ¡pobre enferma que se muere
bajo el ósculo sangriento del Dolor y del Pecado!
Duerme ¡oh Virgen! Duerme ¡oh Diosa! (Diosa joven! Diosa extraña!)
sin cuidado,
que en la gruta silenciosa que florece en la Montaña,
por tu regio
sortilegio
como un prado,
mi alma mártir, mi alma triste, mi alma enferma que se muere,
dar no quiere
dar ni quiere,
dar no quiere su llamado.
…with Psyche, my Soul…
E. A. P.
Ven, Ligeia! tu belleza me seduce, me cautiva,
pues a forma antigua añade nuevo encanto y esplendores;
tu de Grecia artista tienes la serena gracia y, viva,

luce en ti la inquieta gracia de los mustios amadores.
Si a mi vienes, si a mi tocas, si en mi amor tu labio liba,
¿cuál habrá que osada aspire al edén de mis amores?
Gimo y sufro: todo en torno disculpándose me esquiva;
sola tu guiarme puedes con tus ojos protectores.
Cedo al sueño, tiemblo al frío, languidezco e n mi almohada;
la deidades que adoraba como el alba teoría,
ya se fueron… con las brumas que vistió la madrugada.
Lentamente, cual un párpado flojo, exhausto, se abre el día;
Psyque está en los rigores de tu ausencia atormentada;
ven! Perfuma nuestra instancia; ven! confórtame, Alma mía!
BALADA ANTIGUA
La Princesa amada del País de oro,
que vertió en mis penas una gota calma,
y colmó de flores mi floral tesoro
en los cuasi extintos carmenes del alma-
Con sus dulces manos de lilial blancura,

con sus tiernos ojos que el ensueño espacia,
díjome en un gesto la viril ventura
de sus dobles dones y su triple gracia.
Díjome los dones de la entraña tierna
y el aspecto egregio; la sutil maraña
de su mente rica, de su vena eterna
y el sentido oculto de su oculta saña.
Y, al venir la tarde, dijo en mudas voces,
con el mudo signo de inturbables calmas,
los silencios místicos porque en los adioses
traban luchas íntimas las dispersas almas…
ENVÍO
Princesita amada, dime aún la pura
queja de los dones y la triple gracia,
¡con tus dulces manos de lilial blancura,
con tus tiernos ojos que el ensueño espacia!
AETERNAE CAUSAE
Enano nibelungo que el arduo amor maldices:

tus nieblas y tus rocas, tus selvas milenarias,
no fueron parte, acaso, para matar plegarias
de amor, de tu alma triste y herida en las raíces.
Las brumas de tus cielos, sin nácar ni matices,
la sílice que ostentas tus grutas solitarias,
tus árboles, desnudos de mirto y pasionarias,
no aspiran las palabras terríficas que dices.
El torpe engaño, el rudo desdén de la hembra, el frío
que sigue a los volcánicos contactos, como un río
de escarcha sobre un resto de incendios forestales;
La débil forma exangüe que el bravo ardor sofoca;
tal vez esos pusieron sus lenguas en tu boca,
tal vez esos dictaron tus sátiras mortales.
EL HORÓSCOPO
Ya el horóscopo lo fija: perderá las diez ciudades,
e irá, en busca de un mendrugo, por doquier vertiendo espanto;
fue a los siervos de la gleba duro; un día vio sin llanto
como ardieron y en cenizas Dios trocó las heredades.

“Expiará con sus mendigos su codicia y sus maldades
(todo en número de ciento); son sus cuitas hasta tanto
que haga un burgo desvalido con la gama de su canto
percutir las viejas voces de floridas mocedades”
Mas el Rey a esta sentencia de endiablada hechicería,
firme y bronco como un tronco de sus bosques, se reía,
se reía… se reía sin curara el porvenir.
¿Por qué el Rey a esta sentencia tremebunda, firme y bronco
como un tronco, se reía –firme y bronco, como un tronco
de sus bosques? Porque un sueño tal, es cosa de reír.
SINO
Amo el Cónsul, pero amando fuese recto a la Druidesa;
todo el bosque de las Galias está en pie para el castigo;
la Druidesa es inmolada, mas aguarda al enemigo
cruel tormento, si le cogen por cansancio o por sorpresa.
¡Dulces noches platicables, aérea zona que embelesa
a los férvidos de una hora, riba espesa, soto amigo!
Si es valiente, habladle a solas; si cobarde, dadle abrigo,
¡soto amigo, aérea zona, dulces noches, riba espesa!

…………………………………………………………………..
Fue la lid reñida; el águila con su pico abrió un torrente
en las venas de los Bárbaros, que, cautivos, gimen frente
a ebúrneo carro excelso del Romano triunfador.
Por vengar a una doncella, mil doncellas has perdido;
de un ultraje que la hicieron, mil ultrajes han sufrido;
¡de un amor hurtado, a muchas fue preciso dar su amor!
EN VANO
Dama gótica, esclava de taimados amores:
¿no ha salido al torneo tu gentil caballero
y al rival dado en tierra con un bote de acero,
cuando trema el sol claro sobre un peplo de flores?
¿Qué te han dicho la Maga, los rientes alcores
donde Abril va volando con un vuelo ligero,
y la ermita, y el Hombre del nudoso madero
que con siete Palabras descargó sus dolores?
Dama gótica: en vanos tus pecados apuras,
y tus preces risueñas, y tus francas ternuras

al garrido trovero del perlado rondel.
¡Hace muerto el esposo que tu afán prefería!
Yo le he visto; era el punto que la bruja decía,
como en celos fatales, sus rencores de hiel.
PLAYAS MÍSTICAS
“Prior huraño, Prior esquivo, que amarrado a tu convento
con el nexo de tres votos, ves pasar año tras año,
noche a noche, día a día, y no cejas ni un momento:
¿quién te puso allí, si el crimen, o la fe, o el desengaño?
¿Fuiste un lirio de Gonzaga? ¿Fuiste un Borgia turbulento?
¿Un Jerónimo? ¿Un Loyola? ¿Juan, el virgen? ¿O de un baño
de cautivos en Argelia redimido, con un viento
favorable, a Dios volaste, Prior esquivo, Prior huraño?
Quienquiera seas, en tu claustro mis fatigas, mis temores,
las eternas ansiedades de mi espíritu, las flores
de mis locas ambiciones y mi lucha a tu conjuro
Serán muertos”… Y el severo religioso meditaba;
que tal vez en estas horas, como a Antonio le asaltaba

Satanás, en bellas formas destacándose en el muro.
CRÍSALÍDAS
(1901 - 1910)
HIMNO PASCUAL
Va por la grama del sendero
con un sol matinal que canta.
¡Aleluya! En la Pascual santa
degollaremos el cordero.
Entre las rosas del otero
su paso débil adelanta.
¡Aleluya! En la Pascua santa
degollaremos al cordero
Y como en el fasto primero,
Cuando de Egipto alzó la planta,
¡Aleluya! En la Pascua santa
degollaremos al cordero.
PARA TUS DESPOJOS
Cual para banquetes familiares
dádivas largas y presentes,
para tus despojos inocentes
hicimos dones de azahares.
Venían lises crepusculares
sobre tu faz de ortos rientes,
cual para banquetes familiares
dádivas largas y presentes.
Seráfica hada de los mares
Do van sin tregua los Ausentes:
Para tus despojos inocentes
Hicimos dones de azahares
cual para banquetes familiares
dádivas largas y presentes.
POR LOS ALIADOS
(Rondel)
Príncipes malditos
de terrible mano,
los corales vivos
de la sangre van
en el lienzo escritos
con horror humano
y el desdén potente
de los que vendrán.
Príncipe malditos
vuestro orgullo en vano
los obscuros siglos
apaciguarán:
que en las muertas noches
anima Satán.
¡Braman las cuchillas
ávidas de grano!
¡Pasa el crudo Noto
como el Huracán!
(Los emperadores
canten canto llano:
sobre sus Vendimias
hacinó el verano
una Plaga hambrienta

de justicia y pan.)
EUCARISTÍA
Para R. Jaramillo A.
Descansan, descansan mis ojos
en las dulces policromías
de las vetustas sacristías
- ocres parlantes, ostros rojos.
Por los vitrales los sonrojos
de alba fluyen; tersas, frías,
las desoladas galerías
las brisas rasan sin enojos.
Deprecan cirios que consume
un fervor místico; el perfume
de los jarrones bajo tierra…
Danos, Padre, en tu cáliz de oro
de la vid en sangre el tesoro,
y el pan anatema de la guerra.
RIMA ANTIGUA
¡Cielo azul! Cual un manto
de princesas te miro
- oro, seda, escarlata,
vago crisoberilo-.
Arrogantes se empinan
en hercúleas moles
las cimeras de nubes
sobre el ara del monte.
Van los hálitos blandos
de las gárrulas brisas,
del crepúsculo en brazos
entre calmas tranquilas.
Y la noche que visten
gasas tenues y negras,
llueven el polen divino
de incontables estrellas.
____
…Ante el ojo cansado
de los seres que lloran,
frente al párpado exhausto

de las místicas Sombras
No las aves modulan
ni el florido plumaje
dan al viento: un rumor
de Silencios se esparce.
Y cenizas y hullas
ves doquier:
Negra hulla
Negra y pálida, pálida y ceniza,
en la profusa lividez nocturna…
EXÓTICA
En su manto de princesa
un rojizo brillo muestra
el puñal que me lacera:
Y en la hora tenebrosa,
como caudal de congojas
un fulgor mi pecho ahoga.

Los vampiros van volando
por los campos anegados
de tristezas y de llantos:
Con un fúnebre aleteo
en las torres de los cielos
desbandaron mis ensueños.
Oh! las noches sepulcrales
del olvido, y los amantes
que siguieron implacables
Por sus sendas -¡tan extrañas,
tan cuajadas por las lágrimas,
tan sin dichas, tan exhaustas!
____
Ella dijo: - Te he de amar
como un hálito lunar
al espejo azul del mar!
Dijo él: - De mi pasión
por la tuya el aquilón

hablará en tremendo son.
Y ella: - He aquí mi cabellera
que tu fuerte mano espera
desplegar como bandera!
Y él: - Mis dedos como un lino
trenzarán el peplo fino
de tu cráneo divino.
Ella: - Está mi frente blanca
siempre abierta, siempre franca,
al delirio que se estanca.
El: - Mi espíritu gozoso
buscará el lago frondoso
donde anida el reposo.
Ella: - He aquí mis ojos claros
donde fulgen astros raros
como mármoles de Paros!
El: - Guiarán tus dos gemelos
el corcel de mis anhelos

bajo el dombo de los cielos!
Ella: - He aquí mi nariz fina
hecha de raso y muselina
voluptuosa, encarnadina!
El: - Traeré desde las lomas
frutos, tallos, flores, pomas
enervantes como aromas.
Ella: - Rosa es mi mejilla
tembladora y bermejilla
por el ansia que se humilla!
El: - En premio de besarte
la mejilla con buen arte.
mira, bajo a suplicarte!
____
Y doblaron el camino
de su vida, al áureo brillo
de un terrible compromiso:
Él, contento con su amada
ella, viendo en la distancia
de un recuerdo que la mata,
Un paisaje que no muere,
la visión muda y solemne
del amor y del ausente.
Que allá lejos, en las playas
sin solaz de la desgracia,
sola, sola, espera un alma:
La de un cándido poeta
que tañó su guzla tierna
en la noche y en la reja.
Lobos cercan como ronda
de malsines y Gorgonas
los contornos de su roca;
Y herirá, si ella no acude,
la ululante muchedumbre
los apriscos de su numen.

POEMA TRISTE
Para J. V. Latorre: tributo.
La lluvia desolada, las brumas desde el cerro
velando en cortinajes el húmedo horizonte,
la pampa y el Océano…
¡Oh amargo y amargo día
del Alma y del Secreto!…
Entre álamos frondosos zurrados por el viento,
como un santuario en ruinas la gruta aparecía,
perdida bajo el suelo…
¡Oh negra paz, oh negra
gruta de los Misterios!
Entre álamos frondosos zurrados por el viento,
como un santuario en ruinas la gruta aparecía
perdida bajo el suelo…
gruta de los Misterios!…
Allí en agreste olvido brindando al albo seno
cual un pomar de Engaddi, tendió su nívea mano,
dobló su frágil cuello

¡Oh triste, oh triste, oh triste
guarida de un ensueño!
Son óbice era bella; y, amándola, el mancebo
triunfa! de ardientes brazos, ansió para sus glorias
y hercúleos portentos
los ígneos contactos
de aquel florido cuerpo.
Marcó los ojos dulces, marcó los labios tiernos,
marcó los crasos hombros, la vasta frente intacta
como un divino lienzo-
con sombreado estigma
de lujuriosos besos;
Y luego sordo al llanto, después, ya esquivo al ruego,
al pío instinto, al nombre, violó la flor de sangre,
de sangre, y carne, y nervios…
¡Oh amargo, amargo día
del Alma y del Secreto!
Las hojas como enjambres de lívidos espectros,
cayendo de las ramas volaban lentamente,
sin vagos rumoreos,

sin quejas ni suspiros,
sollozos ni lamentos.
La araña, suspendida de un árbol en lo inmenso,
urdía en tenues tramas de vaporosos hilos
con que apresara insectos,
su red de brillos gríseos,
erráticos y trémulos.
Ni un pájaro cantante, ni un corzo en el otero,
Ni un hálito en las brisas, viajeros de la aurora,
ni cántico, ni eco…
gruta de los misterios!
Y fue la amable niña, y fue el amante dueño;
fueron las horas blancas como las blancas rosas
del buen jardín ofélico-;
fueron las dulces risas,
los besos dulces fueron.
Mas la onda que se arrastra quebrándose a lo lejos
en agrio acantilado, tornar a sus orígenes
de musgos y de helechos
en vano pretendiera,
discípulos de Heros.
El campo yace mudo; la gruta en un silencio
glacial; y muy distante (como un recuerdo), el día
cercano… en los recuerdos…
¡Oh triste, oh triste, oh triste
Guarida de un ensueño!
ENVÍO:
A Ti que fuiste grata bajo temprano besos,
en la mañana enferma de túrbido oleaje
y vagos cenicientos,
y en la mañana dulce
del Alma y del Secreto.
A Ti que bajo el áspero silicio del Invierno
plegabas las alitas –rendida mariposa-
sobre el Misterio negro:
a Ti mis pasos buscan,
mis pasos buscan tristes, Guarida del ensueño.

REGRESO
Un país he visto
donde el frío aterra
y en las almas tristes
los sueños se van;
cuando por los cerros
triscan las neblinas
lo amortajan todo
con su opacidad.
Fue corta esa gira.
Mi espíritu en vano
debatió entre brumas
de senil color;
es joven y ardiente:
solicita un valle
de cascadas frescas
e irisado sol.
Mujeres lozanas
de tintas mejillas,
de flexibles dedos
y ducales pies,
miraron mis ojos
con retina enferma,
sin internas luchas,
fiebres de avidez.
Y al fin, al brasero
de una madrugada
que incendió lo arcano
del remoto azul,
puestas las sandalias,
el hatijo al flanco
pensativo y mudo
cual un marabú,
Partí. – Las campanas
timbraban su hora
en el viejo nido
de arcilla y de cal,
y, acodado el día
sobre las montañas,
como un niño al campo
sonreía ya.
BALADA DE LA NOCHE PERPETUA
A Alejandro Vásquez B.,
Dr. Eusebio Robledo y
Tomás Palacio Uribe
Los años a los años sucédense, y los días
sobre los días pasan.
Los niños duermen, duermen…
y su vivir agóstase
cual una brizna plácida.
¡Oh sueños de los niños como un licor sagrado
en cuyas ondas sápidas
los años a los años sucédense, y los días
sobre los días pasan!…
El joven Rey en lechos de sándalo y de púrpura
sus horas trunca rápidas.
¡Oh lechos en el fondo de la opulenta alcoba,
de la odorante cámara!…

sobre los días pasan…
____
En tanto los mineros en las canteras duras
sus juventudes gastan.
¡Oh, bellas juventudes de los mineros tristes
en cuya marcha trágica
los años a los años sucédense, y los días
sobre los días pasan!…
____
Tejen su tela en tanto
las sutiles arácnidas,
gime el sátiro adusto desamparado y muere
con una muerte larga.
¡Oh, tela en que aprisionan insectos las arañas!
¡Oh, muerte entre las sombras sin arrebol de auroras,
con lividez que aplasta!
Sus horas burlan sueños; sus horas son las horas

que roban esperanzas!…
Las horas a las horas sucédense; las horas
pasan en caravanas.
Por tierra ya el obrero de fatigados miembros,
en Noche eterna calla.
¡Oh, Noche, augusta Noche, que con beleño hermano
prestas alivio al ánima!
¡Oh, deleitoso olvido
de la cerril mandrágora!
Premio al valor, al mérito, sobre que en vanos días,
y años, y siglos marchan!
APARICIÓN
Cabe un templo solemne
y al morir de la tarde,
entre el oro y el ámbar
de un opíparo sol,
he mirado una virgen
casta y dulce –rendida
a los místicos goces
que dispensa el Amor.

La he mirado –y mis ojos
que anhelaban su huella
al sentirla saciaron
sus nostalgias de luz,
como el pájaro esquivo
desolado en las barras
alza, y mira, y se embriaga
con un mosto de azul.
¡Salve a ti que deslumbras
más que el rayo del día!
¡Salve aura divina
de tu rostro sin par!
A tu paso vacila
mi orgullosa cabeza:
tu en las lamas imperas,
oh, cristiana vestal!
EL PADRE DE “RASELLAS”
(Samuel Johnson)
¡Johnson! sublime enfermo de una pasión divina
cuando la diestra alzabas a fustigar el dolo,

ebrio de la tristeza de tu orfandad mezquina,
tan fuerte, tan altivo, cuanto implacable y solo:
Llovió sobre tus mieses la helada montesina
el flagelante riego del desolado polo;
sudó sangre de mártir tu corazón; la espina
hincóse en tu alma fiera de la traición del Golo…
Y fuiste excelso. Un día la turbamulta pudo
Volver tu cetro añicos, pudo abollar tu escudo;
¿el lienzo arder quién puede que tu perfil conserva?
Y va la musa joven do el porvenir se ensancha,
como una pitonisa sobre la trípode ancha
mostrando al ojo atónito las glorias de Minerva.
RONDEL
Al compás de las mágicas
evocaciones
con que, herida, la cuerda
sonora vibra,
van cubriendo a miríadas
mis emociones
el jardín soñoliento
de honda fibra.
¡Oh, Música! tu genio
de los histriones
que son los hombres llanto,
risa equilibra,
sonora vibra.
¡Florescencias sutiles
de las pasiones
de un alma que hostigada
batallas libra:
surgid, pues, en las mágicas
evocaciones
con que, al tacto, espaciándose
van los bordones,
sonora vibra!
OCASO
La caricia lejana
de una tarde muriente

en los vértices vagos
de mi ensueño se posa
con los tenues fulgores
que destila el Poniente,
como un vívido insecto
sobre un cáliz de rosa.
¡Cuál alivia mi espíritu
solitario y doliente,
cuando alarga su beso
por la cima radiosa,
la lejana caricia
de una tarde muriente
que en los vértices vagos
de mi ensueño se posa!
Y descifró entre sombras
que con mano afanosa
va sembrando el Cansancio
- labrador impaciente -
una púdica lumbre,
pensativa y gloriosa
cual la blanda caricia
de la tarde muriente
que en los vértices vagos
de mi ensueño se posa.
……
Clamé con voz tonante que percudía el viento:
- Creí ver una hermana en la Circe mudable,
y mi alma que era un vaso de odio saludable,
mansamente doblóse ante el mágico acento.
Por único horizonte, desplegué el pensamiento
de un amor candoroso de frescor inefable;
soñé divinas cosas en lo pérfido instable,
y comprendí el hechizo de un balsámico aliento.
- Después- amortiguada la llama de aquel día -
al claustro, de mis brazos huyó la Egeria mía…
Bajo el dogal de acero mis esperanzas gimen.
Vuela de mis jardines, Ménade presurosa:
descoloraste el halo que empurpuró mi rosa,
busca, busca el silencio donde expiar tu crimen.

MODERNA
(Antioquia liberal en 1899 – 1902)
En mi país de Getia, cuando abordó la hora
de redención que en lauros nimba la sien serena,
sobre marcial cuchilla del ocio vencedora
leyó un infausto símbolo la casta nazarena.
¡Oh, bárbara progenie que Assur el viejo honora,
predestinada estirpe del baño y la cadena
para quien ya la Madre, la Libertad, no enflora
el arrecido yermo de la voraz faena!
De a tus guerreras huestes, que aman de amor la gloria,
los cantos de la muerte, los himnos de la escoria,
que como el oso escalen la turbidez del hielo.
Y bajo el grumo denso de inmaculada altura,
con la fornida zarpa desgarren la blancura
que reflejó en su triste comparidad el cielo.
SÍNTESIS
Para el Amor yo tengo una palabra

que sin piedad el corazón desangra.
Como acerada garra que en el pecho
hiere y aun logra entorpecer los miembros,
A suscitar la Vanidad llevaron
acres esencias de funestos hados
Que dilatando sus cansadas ondas
al lauro eterno del no ser provocan.
Siervo del lodo, que en vestir la afrenta
del bajo instinto tu pasión esfuerzas,
Ve cual se posa y alza fugitiva
la libélula roja entre las lilas.
Para el Dolor dos voces como arrullos
en las templadas calmas del crepúsculo.
Ungidas tengo ya: Sapiencia y brío;
águila enorme en torreón altivo.
Tardo gusano, que al abrirse el día

con la alta pompa el esplendor codicias:
Huye el ensueño, si al gemir prefieres
la tibia paz de los caducos bienes:
¡Guay, que de abrojos marcará tu senda
y el ruin palacio aventará en pavesas
La diestra aquella, para el triste avara,
de la desnuda realidad humana!
LOS ARTISTAS
Nosotros habitamos un Mundo sin frontera;
la bóveda infinita tenemos por dosel;
bogamos en el piélago azul de la Quimera,
por remos, lira, orquesta, buriles y pincel.
Somos los domadores de la Barbarie fiera;
volamos a la lucha cual ávido tropel;
por cántiga vibramos la cántiga severa,
por armas, el guijarro del Fuerte de Israel.
Mañana al filo agudo del vengador tajante

la férrea testa en ondas de púrpura licuante
al pueblo entre sonrisas de gozo haremos ver.
¿Qué importan hoy la saña, los puños, los clamores?
De aquel Goliat inmenso que ruge sus furores
el Santo de los Santos marcó la suerte ayer!
A UN POETA
Cubierta con un lienzo
la nueva Forma espera,
y ansiosa al Orbe tiende
las suplicantes manos.
Ven tú, gran sacerdote
de la gloriosa Era,
y oficia junto al ara
que violan los profanos.
Tu mente adora el signo
y el símbolo venera;
tú en los obscuros limos
trazas perfiles vanos,
y súbito la noche
del antro reverbera

como en rojiza aurora
los límites lejanos.
Ven tú, gran sacerdote
de la gloriosa Era,
y oficia junto al ara
que violan los profanos:
cubierta con un lienzo
la nueva Forma espera,
y ansiosa al Orbe tiende
las suplicantes manos.
LÁPIDA
Amigo: desde el frío montó n de obscura tierra
que envuelve para siempre tus gélidos despojos,
oye el clamor insólito de la agitada guerra,
abre al festín de muerte los atediados ojos.
Sangre doquier: la sangre con su matiz que aterra,
que cuenta la leyenda de los penachos rojos,
y en el abierto círculo de su cantar encierra
la estrofa de la cólera, la voz de los enojos.

Mas, para ti, ya en torno veló su faz el duelo:
tu duermes bajo el frío montón de tierra obscura
como bajo sudario de removido hielo.
Y en tu manida santa, inhabitable y dura,
donde la Maga ha roto su temeroso velo,
calla asordado el eco de la feral locura.
EL CENTAURO DICE
A Rubén Darío
Un día ya en mi mano tu gran copa de plata
tuve para calmar la roja sed ardiente,
la roja sed ardiente que envenena y que mata.
Y descendí a los bordes sagrados de la fuente,
Y vi la onda de cieno y de cristal, ingrata,
que provoca y enerva en la gruta viviente
donde la eterna Víbora del sacro Edén desata
su ponzoñosa sutil sobre el alma que se siente.
Y huyendo al fascinante amor de su murmullo,
volví la faz. Los riscos ásperos del orgullo
tajó mi casco. Al punto desapareció el abismo

De letales perfumes y de fieras panteras.
(¿Son los Siete Pecados siete panteras fieras?)
Y ardió la copa, y vi seca el agua de mi mismo.
RESPONSORIO DE AMOR
Yo que fui el amante huésped de tus penas y alegrías,
y pasé contigo noches, dulces noches, tristes días,
melancólico a tus puertas
ora envío este cantar.
Di: ¿no sabes que aun te imploro, que aun te busco, que aun te llamo?
Ven: y atenta a los acentos de la voz con que reclamo,
logra al cabo la tristeza de mi alma consolar.
Bien recuerdo cuando absorto por mi bien en tu regazo,
bajo el suave arco luciente que formabas con tu abrazo,
sonreías, sonreías, y guiñabas junto a mi.
Bien me acuerdo… y aun te imploro, y aun te busco, y aun te llamo;
deja, deja que repose mi cabeza sobre ti.
Bien recuerdo cuando en lechos que ofrendaran los juncales
olvidé en tus garzos ojos viejas dichas y hondos males,
las ternuras exquisitas

que acendraban por libar.
Bien me acuerdo… y aun te imploro, y aun te busco, y aun te llamo.
logra al cabo la tristeza de mi alma consolar.
Bien me acuerdo cuando a solas en los sitios de la espera
divisé tu blanca forma, ágil, mágica y ligera,
con su talle de odalisca y presteza cual de hurí.
Bien me acuerdo… y aun te imploro, y aun te busco, y aun te llamo.
Ven: y atenta a los acentos
de la voz que te reclamo,
deja, deja, que repose mi cabeza en ti.
………………………………………………………………………………..
Y el crepúsculo que vierte vaga tinta perla y roja,
y la tarde que se inclina ante el cruel que la despoja,
y el silencio estremecido
de las sombras de mi hogar,
te dirán, quedo, muy quedo, que aun te imploro, que aun te amo,
pues atenta a los acentos de la voz con que reclamo,
logras, niña, la tristeza de mi alma consolar.
De Mallarmé.
LAS FLORES
De las cascadas áureas del viejo Azur, el día
primero, y de las nieves de siderales rastros,
cubrir la tierra joven y virgen todavía
de manchas y de lágrimas - ¡eflorescencia de astros -!
Los róseos gladiolos, ranúnculos, jazmines,
que van magnificando por surcos y jardines,
la universal delicia; los la uros de las almas
excelsas –semejantes a las bruñidas palmas
que entre tus manos llevan los blancos serafines.
El jacinto, y el mirto de adorables fulgores,
y, como de la carne de la mujer hermana,
la rosa cruel y roja, Princesa de las flores
- Heriodas que enciende los livianos amores
y una sangre feroz y lumínica mana…
E hiciste de los lirios la albura sollozante,
que sobre el mar del éter palidecido errante,
y a través del incienso azul del horizonte,
para besar la luna que llora en los distante
arranca desde el ápice fantástico del monte…

¡Hosanna sobre el sistro, sobre los incensarios!
¡Hosanna en los jardines de nuestros negros Limbos,
y el eco sacro extíngase de preces y de himnarios
en esas noches místicas, bellas como santuarios,
- éxtasis de los ojos y resplandor de los nimbos-
¡oh Padre, que creaste con justa diestra fuerte
los cálices que auguran tu poderosa égida,
y, entre todas balsámica, una gran flor: la Muerte,
para el poeta enfermo que se exiló en la Vida,
para el cansado a quien acuchilló la Suerte!
SALUTACIÓN A MALLARME
¡Oh, Príncipe invicto! cantamos la antigua virtud,
que sordo al creciente murmullo de la multitud,
ciego a las coronas, retador impasible y cruel-
Dejaste los años correr como linfa entre abrojos,
esquivo a las glorias y aplausos como a los sonrojos,
por igual despreciando martirios, olvido y laurel.
No así quien sus jóvenes palmas tributa al Tirano,

no así quien te niega y espera, rendida la mano,
la ofrenda del vulgo a la par insensible y feroz.
Tu eterna victoria consagren con pompas y mitos,
bajo el mármol sacro tocado de luz a tus ritos,
graves sacerdotes de mágica y lírica voz.
Homérida ardiendo en el fuego inmortal y divino,
en tu honor se eleven los cálices rojos de vino,
deshoje sus pétalos blancos el casto azahar.
Al ara encaminen los bueyes ceñidos de albura,
y un coro de núbiles diosas en tu sepultura,
riente acompañe en la fiesta tu tiorba y tu altar.
CUANDO LOS BÁRBAROS
Al General Rafael Uribe Uribe
¡Oh, Captain, Oh, my Captain!
Walt Whitman
La rebelión es signo de un gran dolor agudo.
Bajo tu gesto grave, resplandeciente y mudo,
bate un llagado corazón.

Tus sienes, que el lauro del pensador decoran,
como doncellas huérfanas el desamparo lloran
de una cruel desolación.
Tu expresas la agonía de sorprendidas fieras
en el mortal desangre de púas carniceras
y tormentoso forcejar;
Tus ojos vuelan tristes a las celestes llamas,
cual los del bruto huraño que en asesinas tramas
perdido, un día alzó a mirar.
¿Qué crimen…? Basta. El pueblo de rudos cazadores,
mirando de hito en hito, sus dardos matadores
cerner hicieron sobre ti.
¿Dónde a las fuertes ánimas los necios respetaron?
¿Cuándo en polares criptas los haces culminaron
que daban Sirios de rubí?
No en las horas de gloria, al redoble sonoro
de aquel cálido verbo que entre chispas de oro
se erigía recto al azul;

Amo el halo que nimba tus severos frontales,
al cruzarse en un choque los aleves puñales
de esa fatídica Estambul.
¡Loor al Mal! ¡Loor, gloria de los asesinos
que buscan tus pisadas por todos los caminos
en la conquista de su pan!
Cuerdas de bronce y hierro prestan así a mi lira,
la Musa de Walt Whitman su gran fervor me inspira:
¡Oh, Capitán! ¡Mi Capitán…!
LA CANCIÓN NUEVA
Yo te saludaría, poeta de mi patria
que con nuevas canciones cantaron nuestras dichas
hondas, nuestras tristezas hondas, y nuestra honda
fatiga de la vida.
Yo te saludaría, poeta de mi patria
que bajando al obscuro socavón de las minas
de nuestro pobre espíritu, descubrieras el oro

de ideal fuga hegírica-
De una hégira ideal hacia una tierra exótica,
llena de encantamientos y de perennes linfas,
libre de las torturas que nos afligen, y
libre de la fatiga.
De eterno esperar sin esperanzas, de este
cansancio que aniquila
nuestros pobres espíritus
ansiosos de la dicha…
En vano (Así cantaras
las vulgares delicias
de sensuales amores,
tristes como la carne dolorida;
Cantaras la imposible
voluptuosidad que engaña, y, fría,
devora la ilusión; cantaras luego
la horrible queja misma
De laxitud, el mismo acabamiento,
y la misma fatiga,
y los mismos sollozos, y el anhelo

de la ideal herígica-
De una hégira ideal hacia una tierra exótica,
llena de encantamientos y de perennes linfas,
libre de las torturas que nos afligen, y
libre de la fatiga.
De eterno esperar sin esperanzas, de este
cansancio que aniquila
nuestros pobres espíritus
ansiosos de la dicha…)
¡Oh poeta, oh poeta de mi patria!
Di la nueva canción, la Canción de la Risa
de los Desesperados: la macabra
y última transfiguración de la Ironía.
EPIFANIO MEJÍA
Ti alma enferma resuena. En su canto adivina
el oído una nota de amargura serena;
con el trémulo arrullo de su voz vespertina,
tu alma enferma resuena.

Tu alma enferma se queja como un agua de olvido;
como el agua que oímos sollozar, y se aleja,
como el agua que rueda bajo un suelo dormido,
tu alma enferma se queja.
Tu alma enferma espera: la luz de un mediodía,
el ámbar de una tarde, y en tu noche postrera,
volar con los cucuyos, perdiéndose en la umbría….
Tu alma enferma espera.
DIEZ DE FEBRERO
He allí los fieros galgos que la codicia rige;
esos, portaestandartes son de la rebelión.
Famélicos, no acechan bolsa, collar, ni dije;
sus manos fingen garras de cruel devastación.
En sus pupilas – yurtas de crímenes – erige
sus triunfos la venganza, y –diabólico don-
robustamente aleve la insania los aflige,
y empaparon sus vértebras médulas de león.
Van a acercarse. El día, pomposo y manso, brilla
en los trigales. Surge rumor extraño. El coche

alza un polvareda turbia en los campos. “¡Sus!
¡A ellos!” Vibra el arma, y por la agreste orilla
saltan, como relámpagos, los gritos de reproche
de otra Antígona hecha fuerza, piedad y luz.
CANTO DE ORGULLO Y FE
Para Saturnino Restrepo
No he de segar las flores del ensueño,
ni buscaré el sendero en que divagan
los Hermanos tañendo sus zampoñas,
ni con pueril afán haré que vibren
el ingenuo reír, el sol que alegra,
ni la luna de argento, entre los sones
plácidos de mis flautas. Yo no busco
los nardos y las rosas del consuelo
humillado a gañanes y zagalas,
ni al jardín con las núbiles me asomo
a cortejar el alba opalescente,
ni imploro del eunuco el homenaje,
exhausto de ansiedad: pasó la hora
de los tribales raptos pastoriles.
Y he aquí que en los más agrio de la sierra,

y junto al mar, y frente a mi destino,
las flores del ensueño doblegadas
nutrieron con veneno sus corolas,
y trocaron las sendas los Hermanos
en funesto lagar, y huyó la risa,
y el sol mostróse, lívido, como una
virgen que entre sepulcros dirigiera
los pasos, al zar, perdidamente.
Y rompí yo mis flautas, y en lo alto
de las hendidas peñas, y en los tumbos
bravos de un gran océano interior
- en la onda de este Mar- clamoreaban
voces de cataclismos submarinos
y gritos cual de águilas salvajes.
Y el alma estuvo atenta como un cielo
de paz, o como un llanto silencioso.
Y decía al clamor: “Hombre, levántate!
Deja sus baratijas a las hembras,
ávidas de himeneo y de ternuras.
Como un dios eres, hombre… Como un dios
hazte libre… y liberta… como un dios…”
PRECES
Para J. Montoya A.
Cuando entre negros martirios, tras ominosa faena,
de la vasta catedral la plebe el área llena,
Y al inviolado prestigio de músicas y dalmáticas
tornan en cálida unción viejas visiones heriáticas,
Una voz extraña al suelo, que no afluye en ningún coro,
un acento extraterrestre, lívido, helado y sonoro,
Sobre el órgano vibrante de salmodias sobrehumanas,
rueda al son de los clangores de las místicas campanas.
Es –¡oíd!- el febril ruego de las almas doloridas,
de las mustias abstracciones, y el cansancio de las vidas:
- Vanamente tu sepulcro franqueaste, ¡oh Dios! ¡oh Cristo!
y de un pozo de tinieblas vencedor la edad re ha visto;
Vanamente e al leño sacro entre físicos asombros
sujetaste el mármol límpido de tus brazos y tus hombros.
En tus sienes, maculadas con la tintas del ultraje,
y en tus manos, que rendían al tormento vasallaje;

En tus plantas, ya desnudas de entereza y de sandalia,
y en tu cuerpo, lirio ajado por las hienas de la ordalía;
Mira. El pueblo se desangra con las cábalas fatales
de la industria, y el despecho va afilando los puñales;
Ya las vírgenes en brama apresto acallan el deseo,
o en vitando acuerdo apuran la embriaguez del gineceo;
Ya sus mozos, cuando aguija la ternura un rostro franco,
ni aun vislumbran los fulgores del país del Sueño Blanco.
¡No hay amor! ¡El pan ha huido! ¡Murió el pan! ¡El pan no existe!
Queda el Mal con su cortejo, siempre torvo, siempre triste.
En sus arcas, nunca llenas, la codicia hundió a la viuda;
gime el huérfano, a quien cubre, sucia clámide, la duda;
Al soldado a muerte llaman la soberbia y el engaño;
queda el Mal con su cortejo, torvo siempre, siempre huraño;
En las aulas ya no cantan los divinos ruiseñores,
ni los brotes del espíritu dan capullos de colores;

Los desiertos hospitales un fugaz recuerdo asiste;
queda el Mal con su cortejo, siempre torvo, siempre triste.
Ten piedad, Tu, que el sepulcro franqueaste, ¡oh, Dios! ¡oh, Cristo!
y de un pozo de tinieblas triunfador, surgiste liso.
Reina el dolo. Tu victoria Satanás impide ogaño;
queda el Mal con su cortejo, siempre torvo, siempre triste.
Así dicen, cuando todo sube en ráfagas de anhelo
a las cumbres florecientes de los domos y los cielos;
Así en quejas desoladas como de aves pavoridas,
Hablan mustias abstracciones y e l cansancio de las vidas.
EL NOCTURNO
Para Luis Cano.
Entre los espasmos del dolor sombrío,
por un agria riba de desolaciones
con el cierzo extraño, pertinaz y frío
de las más heladas de las Estaciones,

Vuela un Ave rara de tediosas alas,
en su afán acaso demandando asilo
a las sordas Grutas sin verdor ni galas,
do no brota el agua ni florece el tilo.
Alma de un poeta sobrehumano y fuerte
que burló el secreto de la Vida yerta,
parece que busca su amparo de muerte
por los campos grises de la pampa abierta.
Se aleja, se aleja… y en sus giros varios,
al doliente acorde de fugaz Nocturno,
posa el vuelo débil sobre los osarios
que profana el paso del tráfago diurno.
No es ave: en su pico la queja fue humana;
no es un monstruo: lamenta la fuga imprevista
de un viento de Otoño que, hurtando a la hermana,
dejó sobre el prado la frágil arista.
Recuerda las noches de aroma y de luna,
el éter profundo, la sombra enlazada,
la albura del lecho, la racha importuna,
las frías mejillas, la ausencia y la nada…

(Y al fin a partido de acíbar repleta
el alma, en un rapto de duda y misterio…
guirnaldas ciñeron tu frente ¡oh poeta!
Al eco de triunfo de más de un salterio…
Mañana, a tu fosa de ilustre linaje
vendrán los romeros del Arte divino,
como un canto digno como en homenaje,
un ánfora llena de dórico vino.
Tu Muerte fue hermosa: bien joven la viste
cruzar por tu senda de duelo y de gloria.
Te amaba; la amabas, nostálgico y triste;
y en noche de bodas tal beso la diste,
que fue aquella entonces tu noche mortuoria.)
VENCIDO VENCEDOR
APOLOGETICA DE SILVA
Para el triunfo, Himeneo blande tierno azahar,
y el soldado cosecha en una era marcial;
pesca el trigo en la espiga el rústico tenaz,

y en un predio de lonas siembran hijos del mar
perlas –rostros ya exangües; corales- roja faz.
Tu, nauta que en los linos rendiste al temporal,
sembrador cuyos músculos descansándose están,
paladín que en la rota del encuentro fatal
abatías los hombros con brillo singular,
Lohengrín sin su Elsa, desamorado, ya:
Los mies de los tesoros no acuchillas jamás;
la pesca de los granos nunca anhelas robar,
el vítor en los surcos tus manos no arderán,
ni mancharás la espada florida del azahar:
buen buzo, buen labriego, buen héroe, buen galán.
AMPLIACIÓN
Para un triunfo de amores, blande el pudor tierno azahar,
y el soldado cosecha en una larga era marcial;
pesca el trigo en la espiga el rústico duro y tenaz,
y en un predio de lonas siembran los maníacos del mar
perlas –rostros sin sangre; corales- una sana faz.
Tu, nauta que en los linos rendiste ayer al temporal,

sembrador cuyos muñecas hoy descansándose están,
paladín que en la rota del encuentro y lance fatal
abatías los hombros con brillantez tan singular,
amante sin amada, desamorado ya:
La húmeda mies del Océano acuchillas jamás;
la pesca de los granos nunca anhelas merodear,
el vítor en los surcos tus manos locas no arderán,
ni mancharás la espada florida y blanca de azahar
que los erectos pétalos deshoja un ósculo nupcial.
Abismaste el secreto de la onda glauca y falaz;
respetaste los frutos del viejo edén primaveral;
desdeñaste el laurel de la ruina y tala militar:
………………………………………………………..
buen buzo, buen labriego, buen héroe y mejor galán.
PARABOLA DEL HOMBRE
QUE ESTABA SOLO EN UN CAMINO
Pidió a la Noche asilo; forjó su espada en ella;
midió el abismo ciego de su orfandad sin playas;
lloró sobre las muertas cenizas de su estrella,

y apercibió el acero con diestra sanguinaria.
Para reñir las nobles luchas del Pensamiento
rindió salud y dicha; prosperidad y clama;
pidió a la Noche asilo; forjó su espada en ella;
midió el abismo ciego de su orfandad sin playas;
De Pan, que generoso brindan los ricos dones
de sus floridos carmenes a la molicie vana,
abandonó las risas, menospreció la ofrenda,
y apercibió el acero con diestra sanguinaria.
La estulta gente –un César- por colmo a su locura,
de amotinadas iras en Circo turbulento
trueca el área sacra en donde el bardo un día
oró, bajo la cúpula magnifica del cielo.
Y va –de gladiadores entre la chusma obscura,
rodela al brazo, armado, y a combatir con ellos-
nostálgico el poeta el área do un día
Tristezas y recuerdos –acíbares que apura-
le aclaman fuerte; el puño gobernará al acero

en esa área sacra en donde el bardo un día
CANCIÓN LIGERA
Pánico alarido tu pureza injuria
en el prado henchido de aromas y lujuria;
rima el aire un canto,
canta un canto el día,
de sutil encanto
de melancolía…
Lía,
Lía de ojos negros y de seno blanco:
¿Es tal vez que llena con su melodía,
con la cantinela de su anhelo franco,
tu alma de azucena la voz del barranco?
Llega aquí: del beso sabrás el prodigio
en el bosque espeso de sensual prestigio;
sabrás a la sombra
por qué el pecho hiere
ese son que asombra

tu jubilo y muere…
¿Muere,
Lía de ojos negros y de seno blanco,
o es tal vez que llena con su miserere,
con la cantinela de su anhelo franco,
tu alma de azucena la voz del barranco?
ORIENTAL
A J. A. Escobar
moria de los tristes días.
La pagana arquitectura
de algún busto sobrio y lleno
donde irradia en lumbre pura
la frescura
voluptuosa de algún seno;
y la luz de una mirada
sosegada
como un faro
dulce y claro,
y el calor
de unos labios entreabiertos

que asegura
dichas vivas, goces ciertos,
al amor;
y las combas palpitantes,
y cabellos que ondulaban por el torso,
lujuriantes,
y aquel pálido arrebol
que colora unas mejillas verdeantes,
como un sol;
mustias flores,
las ojeras
que recubren y delatan los ardores
de volcanes inextintos de ambiciones prisioneras;
y los brazos, los desnudos, torneados, albos brazos,
tersos, móviles, cual hechos
para abrazos
y destrozo y cautiverio
de otros brazos, de otras ansias,
de otras almas, de otros pechos;
y aquel pie
cuya hue lla
en el loco vals se ve
deslizarse rauda y bella
por la alfombra,
como, al véspero, una estrella,
gira en torno de una sombra;
al armonía incitadora
de algún cuerpo, que a deshora
evocando el himeneo,
oarístico atesora,
como un vino,
lo divino
de la fiebre y el deseo…
Con fantásticas maneras y quiméricos perfiles,
con el triunfo dominante de su canto y melodía,
y al sonoro
clamoreo de su lloro,
- por turbar mi mente- un día
llegó en sueños
de belleza
todo un coro.
Era un Sabbat de locuras-
Corte augusta y real decoro
que alumbraban con sus puras
tibias lámparas de oro,
rosa, argento,
las pasiones que yo adoro,
las pasiones que yo aliento,
los caprichos más sutiles,
y afrodíticas bravuras,
y alegrías y ternuras
y recuerdos juveniles
y ostentosos,
de carnal florecimiento,
que lloraban,
que lloraban, que lloraban, taciturnos y gloriosos,
por el viento.
LIBRO DE JOB
LA PODRE
De nueva carne y vida, con ánimo pujante,
sintióse el Justo lleno la tarde de aquel día,
y un orden acabado su espíritu al instante,
adivinó en las curvas de su fisiología.
Palpó el contorno: hallólo perfecto, palpitante,
sutil arroyo cálido los nervios disentía;
y en un triunfal hosanna del tiempo más distante,

cantó el poema heroico de la teosofía.
Después fijó la clara pupila en el espacio,
bendijo el trigo fértil de espigas de topacio,
las blanquinegras tribus de cabras y corderos.
Mas al regar la noche su sombra y su mutismo,
gimió el Patriarca ingenuo dudando de sí mismo:
-¡Oh padre, salve! débote los mis himnos duraderos.
II
EL LIBRO
¡Quién, como Job, pudiese de su lacería viva
en perdurables números eternizar renombre
cuando la llaga ahóndese y el desconsuelo activa
y es acicate el mísero deliquio para el hombre!
Cual un peñasco alzado del vórtice a la riba,
que con la talla hercúlea de su perfil asombre,
al rayo que su testa ni dobla ni derriba
humilla el genio, en sarta de apóstrofes sin nombre.
¡Oh, tú, de la Idumea cantor esclarecido,
en cuyos fuertes pasos aleteó el rugido

y en cuyas broncas voces ensordeció el espacio:
Dame a saber la norma de tus enojos rudos,
los laberintos vagos de tus silencios mudos,
y los compases mórbidos de tu tremendo canto!
VERLAINE CONVERTIDO
Para Amado Nervo.
El enano lascivo que murió, fue gigante
bajo la Piedra Negra: un hada amorosa
bajo la Piedra Negra le transformó en diamante,
un diamante que fuese blanco como una rosa-
Como una rosa blanca y yerta, semejante
a las tenues blancuras de la helénica Diosa,
o al lejano esfumino con que un alba radiosa
amortigua el oriente de una estrella flagrante.
Y su cuerpo ya exhausto (¿fue el gentil visionario
de un equivoco ensueño?) con amor se rendía
a la zarza bendita y a la hez del Calvario.
Entonces el gran cisne de Zeus enmudecía
atónito, y el humo surgió del incensario

como una polvareda de terror. Nació el día.
SERENATA
En los verdes paraísos de lujuria,
donde el zumo de la culpa nos recrea,
largos besos en cascadas de armonías
un Silencio enamorado te ofreciera.
Al amparo de los mirtos florecidos
bajo el soplo tibio y fácil de la siesta,
con tus hombros –seda y grana - reposara,
como un niño, el crespo Adonis se cabeza.
De las telas de Parrhasios nuevo engaño,
nuevo ejemplo diese entonces la arboleda,
y por uva agridulces Zeuxis mismo
estimara tu boquita roja y trémula.
Tus liliales manos puras, y el diseño
de los breves pies que alojan grana y seda,
a un marques de antigua corte robarían
palaciegos madrigales, vizcondesa.

Yo no puedo amarte: miro sin angustias,
sin combates, sin deseos tu belleza,
cual, absorto, en clara noche los efluvios
del lucero que titila en las esferas.
Parto ahora. Di a tu boca y a tus ojos
que sonrían en la alcoba como estrellas,
mientras va la serenata que te envío
diluyéndose en un cuadro de tinieblas.
CROQUIS
Contabas quince años
y fuiste, cual otras, amada:
caricias y besos
y risas y abrazos y lágrimas
como en justo homenaje
a tus núbiles prendas, tan caras,
vinieron.
Las horas,
en tanto volaban,
y huían tus sueños
con la caravana
de cortejos sonrientes y músicas
alegres y varias
que animaron tus días primeros
y tus locas primeras veladas
en que el vals bullicioso tejía
sus coronas de júbilo y gracia.
Y huían ellos
los galanes de invictas espadas,
las citas nocturnas,
los billetes de amor y las pláticas
en el tibio jardín sombreado
por un palio de encinas lozanas.
……………………………………….
Mañana, en la fosa
para siempre del mundo alejada,
sin caricias ni besos
ni risas ni abrazos ni lagrimas
cual en justo homenaje
a tus núbiles prendas, tan caras,
sólo un nombre recuerda
entre espinos y escombros y zarzas,
que contabas no más de quince años,
y fuiste, cual otras, un tiempo adorada.

VIAJE ETERNO
A Víctor M. Londoño.
Sentimiento infernal y divino,
monstruo Amor, a tu hechizo me entrego;
pon en mí con tu filtro asesino
fiebre intensa de cólera y ruego.
Yo he sentido tu paso felino
cuando a verte medroso me llego,
bajo el globo de dombo opalino
y en la tarde ori-ámbar y fuego.
Duelo? Llanto? –La mórbida herida
Calmarás con tu elixir: el beso
Será, en ascuas, un heraldo de Vida.
Y al tocar en el límite blondo
Donde el signo auroral nada impreso,
Marinero, anda allá,,, No des fondo!
MADRE E HIJAS
Lleva un niño en el vientre, y lleva una corona
Que el divino ser madre le coloco en la frente.
La criatura es tan frágil! –barro que desmorona
El Tiempo, y el blasón de su orgullo presiente.
La eternidad con que natura galardona
las creadoras matrices del Arte a la inclemente
falange que destriza a golpes de tizona
un rito exangüe, un rito que desmayó en su Oriente.
Pasa y la miro y finge resplandecer su estrella
en los pétalos tibios de la boca, en los ojos
dulces, y en la heriática palidez marfilina…
Tus hijos son de un día, mas tu blasón y el de ella
Perdurarán, rompiendo del Tiempo los enojos,
Nueva estirpe del dios de la lira divina.
DÍA DE LOS DIFUNTOS
Sobre el altar la rosa desnuda sus primores,
más casto el lirio ciñe la estola como un velo,
la fucsia cortesana promete sus favores
a un joven heliotropo que se olvidó del cielo.

Las luces van muriendo; cesaron los clamores
del loco campanario que en su tañer de duelo
hizo a las golondrinas –tímidos moradores-
por la enlutada nave desperezar el vuelo.
Es día de difuntos, solemne entre los días;
la viuda rememora caducas alegrías,
el huérfano, los mimos del genitor; la esposa
Tras su mantilla negra muestra una faz radiante
a los sumisos párvulos; y el gesto de la amante
tiene un rival erótico: la gracia de la rosa.
SÁTIRA BREVE
… Para que no maltraten
el simbolismo.
Esta es la fábula y ésta
la verdad también: a Midas,
torpe rey de la margen del Pactolo
unióse el dios que cultivó las viñas.
Solo en le país impera

Midas, torpe rey. Las tintas
del precioso metal como una hornaza
sobre su trono y dondequier cintilan
En tal profusión enorme
como las arenas dinas
que al montar la impetuosa marejada
mueve el Océano en sus abruptas ribas.
Aun el Pactolo, el gran río
donde el rey su cuerpo enfría
convirtió sus guijarros en su lecho
en filones de chispas amarillas;
Que Pan su amigo, el dios rústico
del tambor y la siringa,
dio al rey el consejo y a las libres aguas
botóse el rey desesperado un día
Del don funesto de Baco
a quien su loca avaricia
pidió le fuese transmutado en oro
cuanto su mano codiciosa abriga.
Y concedida la gracia
fuéle fatal al de Lidia
que hasta el manjar y perfumados vinos
trocáronse en lingotes y pepitas.
Mas el gran duelo del rey
he aquí: en artística liza
Apolo y Pan el premio disputábanse
con la flauta del bosque y con la lira
Celeste. El rey que presencia
prefirió -¡quién los diría!-
los rudos cantos al cantar del oro
y al hijo de Latona, el de la ninfa.
De entonces, el desdichado
monarca un gorro destina,
con todo el arte que su reino pide,
a coronar la testa envilecida.
Y bajo el lino y la púrpura
de aquel gorro -¡oh maravilla!-
dos felpudas orejas de borrico
halló el barbero que nacido habían.

LO QUE PASA Y RETORNA
Para Eduardo Gutiérrez.
Pasó una gran visión de sueños y de cosas
imperiales delante de la Kábala mía,
y mi espíritu amó las carne de las diosas,
y el cetro de los Césares, y el loto azul del día.
Y vi que sobre el ápice de abstrusa lejanía
se esfumaban los sueños, se pedían las cosas
imperiales, y oí que una voz me decía-
cuando esa gran visión de sueños y de cosas
Imperiales delante de la Kábala mía -
el reinado inmortal en que triunfan las diosas,
¡la carne de las diosas radiosa como el día!
- Y habrá bocas- me dijo –que sangren como rosas,
y habrá flores que tengan el perfume de cosas
que, en ley de amor, acendran vuestra melancolía.
II
Tembló con la dulzura de aquel divino encanto
mi alma sagaz, y vi cuánto es letal e impura
la mujer –el océano salobre de amargura
que en su dulce licor exprimió como un llanto.-
Siempre doquier, las mies cogerás del espanto,
¡oh Medusa inmortal, entraña amable y dura!
que junto a ti y asidos los orbes de tu manto,
ensayarán el himno de la fatal dulzura.
Hablarán de tu vientre para su desencanto,
y de tu seno –blando cojín de la ventura-
y de tus muslos –lirios- y de tu boca –acanto.
La serpiente falaz se alejará entre tanto
a sus floridos bosques cuando la mordedura
ponga el hielo en las venas y en el pecho el espanto.
III
Y ante la visión de sueños y de cosas
imperiales, turbada, clamaba el alma mía
por la paz que ha vencido al amor de las diosas,

al cetro de los Césares, al loto azul del día.
Y alcé a mirar. Entonces en vaga lejanía
en que sueño se esfuma y se pierden las cosas
imperiales, pasaba como una romería
de espectros: fueron reyes, fueron altivas diosas,
Gentes villanas, mientras para ellos brilló el día.
…………………………………………………………..
…………………………………………………………..
¡Y ahora, muertos, sangran sus bocas como rosas,
y un haz en flor que llevan con perfume cosas
extinguibles, pregona nuestra melancolía!
IV
Y mi espíritu lleno de congoja y de espanto
alzó otra vez la faz a la inviolada altura,
e interrogó. Los astros como barrera obscura
de nubes que se apartan, flotaron en el manto
Del éter y se fueron con su nativo encanto
a iluminar un mundo tenebroso. En la altura

un gran Príncipe hablaba, y rendida ante el Santo
la cohorte celeste, dijo al Príncipe: - Obscura.
Ves mi ley ¡oh rebelde! Cese ahora tu llanto.
Nada a la nada retorna; todo más vida augura:
¡inmortal es tu encanto como tu desencanto!
Y el anhelo y la duda disipáronse en tanto
en mi espíritu, como se disipa la obscura
cerrazón de las nubes, a la voz del gran Santo!
POSTRIMERÍAS DE DON JUAN
¡Ay! ¡Cuál libo en la copa de los deleites vanos:
sus sienes se adornaban con los gajos livianos
que ensangrientan la vida y ensangrientan las manos!
Al fulgor repentino de los amaneceres,
que apaga los nocturnos fuegos y los placeres,
volvía, temeroso de laces y mujeres.
Algunas veces. Otras, el encanto inmortal
seguía al interior, como un filtro de mal,
preparando en silencio la caída final.

Perla con luz de estrella, blanca flor encendida,
virgen: cabellos, ojos, manos, labios –herida
que destila la amargura ponzoñosa de la vida-
Aun sus quejan te nombran, aun suspira anhelante,
en el ansia infinita del que siente distante
la playa, ¡carne tibia, sugestiva, y fragante!
Manos que vais tendiendo como hechizados lazos
en que se siente el flaco vigor de nuestros brazos;
albas manos purísimas, forjadoras de abrazos
Y tentaciones; redes de los cabellos blondos;
ojos fulgurantes entre misterios hondos;
senos que remedáis dos escudos redondos;
Morbidez de los vientres intocados y finos,
magos ocultadores de secretos divinos
que defienden y recatan el pudor de los linos:
Perla con luz de estrella, mujer, rosa entre rosas,
perfumada y violenta encarnación de diosas
con el perfume antiguo de cartas cariciosas:

Aun sus quejan te nombran, aun suspira anhelante,
en el ansia infinita del que siente distante
la playa, ¡carne tibia, sugestiva y fragante!
PARALELO
La sombra porta un ceño de majestad caída
dentro del ser y fuera; tal parece que llora
algún antiguo reino desaparecido –aurora
en que vio al ultraje y a la traición vendida-
Cercan sus hondas ojeras: una huida
de lises y gladiolos. Se diría en la hora
de supremo deliquio, la beldad triunfadora
a los besos en llamas de un amante rendida.
Y la rubia mañana, sutilmente divina,
que el auriga celeste –dardo y fuego- ilumina,
no hay cansancio, ¡oh, poetas! (Ya está lejos la Bruna.)
Cante, así, vuestra lira en un tono sonoro
y mayor, frente al busto de enigmático Toro
que radió del Oriente dulce y sabio de la cuna.

AFRODITA
Para F. Alvarez R.
¡Zis! Al baño! –Se ha hundido con dos ánforas plenas
de perfumes de Oriente. Lujuriosos rosales
en el mórbido rizo de los glaucos cristales
sueltan púrpuras únicas bajo frondas amenas.
El zenit como un foco de irritadas colmenas
flecha dardos; susurran silencios musicales
en la auras que pueblan mariposas rivales
y en el húmedo espejo de las aguas serenas.
Reina Amor; es la siesta de una clama infinita,
y en sus gracias desnudas complacida Afrodita
va aplicando un extremo de diestra discreta-
Dulce imán que señala por ocultos parajes
un oasis remoto de tupidos follajes,
que en la noche satura vago olor a violeta.
BYRON EN RAVENA
A Federico Trujillo
- Tierras q ue yo conozco, mares que yo he cruzado,
piélago sin orilla del constelado azul,
a mi, que soy el hijo doliente e infortunado,
dame frescura, arrullos, savia, color y luz.
De amar mi pecho el goce, ya late fatigado;
de amar los rojos besos y el esplendor de Assur;
de amar la Ciencia, el Arte, la Lucha y el Pecado,
por el Saliente regio, por el quemante Sur.-
Así bajo las grises nieblas, en el misterio
De un crepúsculo vago, cogitabundo y serio,
Byron a las potencias del orbe apostrofó.
Súbito, destacándose de entre penumbra vana,
corrió a sus brazos, trémula, para gozar liviana,
Aurelia –la condesa que el gran deseo hartó.
SOLEDAD
Del gótico palacio en el salón austero
por cuyos fuertes muros cuelga un tapiz severo

Y estrepitosa bulle diabólica algazara,
sobre cristales rojos luce una luna clara.
Toda honda paz en torno, calma y silencio afuera,
adentro en revoltoso círculo la quimera,
Lúbrica zamba aplauden de torpes meretrices
el señor de la Corte y las damas felices.
Cada oído regala un armónico coro;
toma el rey en sus manos tallada copa de oro,
Y, como en el verano suele súbita sombra
obscurecer del prado la rutilante alfombra,
Tal la frente mancilla del anfitrión –la pura
Frente - con nublo denso de singular tristura.
Jamás ante el peligro cerval pavor le enfrena;
de la más ardua hazaña le enajena;
Mas hoy dentro del báquico, del saturnal recinto,
duro el vivir zahiere con invisible instinto.

Y encendidos los ojos, con desdén la cabeza
a las turbas mostrando, su himno fúnebre empieza.
Callan todos los ecos. En estúpido asombro
oyen los comensales y a un tiempo alzan el hombro.
EL POEMA DE NELLY
Mi espíritu y mis ojos –hechos a verte- un día
esconderá la tierra,
y de cabellos lacios mi última almohada
un día en el sepulcro me mirará cubierta.
Mi boca con explosiones de una acritud insólita
reventará en la huesa;
mis labios y mis dientes y risas –que eran tuyos-
aparará cual lámparas la sombra sempiterna.
Mis manos y mis brazos, para amorosos vínculos
hechos, mis pies, que hollaron con gozo tus veredas;
mi corazón, mi sangre, mi ser entero, un día
esconderá la tierra
No se si los pesares, mi amor, o tus desvíos

me llevarán tan lejos… tan lejos… pero cerca
de mi parece ahora que se desata un hálito
de tempestad y muertes y destrucción que hiela.
¿Supiste mis amores, mi fe leal? ¿Supiste
con qué holocaustos íntimos mi adoración te diera?
Culto a tu casta imagen rinde mi pecho –exánime
de vértigo, de ensueños, de luchas, de tristeza-
¡Todo en tu honor…! y lágrimas te formarán, cayendo,
collares y preseas.
Dichosa: tu que tienes la fiebre y los delirios
de un bardo por ofrendas;
tu, que en la cruz le miras de su deseo eterno,
despréciale… no temas…
¡Despréciale, en tus arcas guardaron tus mayores
platas labradas, oros pálidos y monedas…!
¿Mi corazón amante reposará atediado
para el solemne día de Pascua y Primavera
que vestirán las rojas lascivias de los besos
en el nupcial retiro de tu grácil gentileza?

HERALDO
Con sus férreas manos amasó la Locura,
Y se dijo: - En la noche cavaré mi reposo;
haré de rosas rojas para mi sepultura
un cascabel, sangriento como el reír glorioso;
Atizaré las fraguas de la caricia impura,
en los redondos senos me embriagaré gozoso;
y, cuando llegue el hondo cansancio del Esposo,
me adormiré en tu hamaca, flotante Niebla obscura…!
Sembrador de delirios que en alma y carne duermen,
echó en floridas vegas el asesino germen…
y sucedió que en horas de plenitud malsana
(Como en la vespertina hoguera, si culmina
entre nublados) una llama de amor divina
le anunció los contornos de la feraz Mañana.
LA DRÍADA
Robas un expresión de pagana hermosura,
mas la savia que anima tus intactos sentidos

se desliza en el rostro de gentil escultura
como un pálidos fuego por los lagos dormidos.
Y eres vida serena: tu inviolada figura
débil radia la chispa que una noche, en Abydos,
al Amor suplicante coronó de blancura
como un pálido fuego por los lagos dormidos.
PEREGRINO DE ENSUEÑO
Yo soy un ser nulo y frustrado
como el vientre de el vientre de las estériles,
y tengo envidia generosa
del que tempranamente muere.
En mi sendero no podrían,
Amor, tus pasos detenerse,
ni a mi cabeza atormentada
sembrar la Gloria sus laureles.
Los transeúntes cuando pasan,
con sus pupilas relucientes
parece como que adivinan
las agonías de mis fiebres.

Y mis pisadas vacilantes,
y en mis sombrías palideces,
el desencanto con que miro
los que en torno se desenvuelve.
¡Madres! yo adoro las fecundas
noches, benditas para siempre,
en que las vírgenes deshojan
los azahares de sus sienes;
Y las caricias que reclaman
un sitio para los que vienen
entre las brumas del futuro
y los espasmos del presente.
Pero más los parajes húmedos,
en que se enfilan los cipreses
cual una tropa de fantasmas
evocadores y solemnes;
Pues hoy un ser nulo y frustrado
como el vientre de las estériles,
y tengo envidia generosa

del que tempranamente muere.
EVANGELIOS
Y OTROS POEMAS
(1902 – 1911)
SAGESSE CHRÉTIENNE
A. D. Gabriel Latorre, esthete.
La nature me rend sage; autrefois, j’etais
comme ces feux follets q ui, la nuit, traversant
des vastes cimetiéres ombrageux et puants,
sous leur dávastation se sont longtemps plongés.
Il m’est venu trop tard, au bout de mon Été,
un éclair de Bonheur, et d’Ivresse, et l’Ambiant
- tels des joyeux ébats de femme –caressant
mon Devenir, qui vogue devant l’Éternité.
Bleu Printemps, chaud Été, merci! Le mur Automne
se glisse d’un pas leste (leste parmi l’insomne
reve et lagrele Puussiére, qui bat aux grands adieux…!)

La vague éteint mes torches d’un éteignoir fumant:
I’Insta nt gris va sonner. –Bonheur, Ivresse, Ambiant,
tronez sur la dépouille d’irréparables aveux!
TIEMPO IRREGULAR
El tiempo ha sido asaz irregular:
mañana, límpido verano;
medio día, calor rojo –solar;
tarde, crepúsculo malsano;
noche, a la alcoba del durmiente en vano
fantasma acaba de llamar…
¿Conoces este tiempo irregular?
En el País del Vino cada día
preséntase invariable, así, lector:
mañana, azul, y rosa, y lozanía;
cálido de pasión, el medio día;
tarde, se apiñan nubes al redor;
noche, pisadas en la galería…
¡Oh, noche del insomnio y el terror!
DEL VIAJE IDEAL

Marinero, atalaya el horizonte:
en la Torre del faro se destaca
un vigía anhelante, y arde el Monte
como el odio incubado en la barraca.
¿Hornos, Pekín, Benguela, Fez, Malaca?
¿Adivinas…? Conflágrase aquel Monte,
y en la Torre del Faro se destaca
un vigía anhelante.
El malhadado
corazón gime, y dice: - Es tu existencia,
de crápula y pecado.
Alerta en esa Torre vigila la conciencia,
y en ese Monte que arde se tuesta un condenado.
ORACIÓN PARA TODOS…
A la orgía di fin con una enteca
Dálila, y me dormí pensando en Rollinat,
las trece sillas de su biblioteca,
y la hora de trece que su péndulo da.
En mi sueño venía
pálido y cejijunto Baudelaire,
con toda su real cortesanía
flor y nata del vicio y del placer.
Claudicante Verlaine –sobras al cabo
del ajenjo y del sexo tentador-
con un aire de simio que ha perdido su rabo,
ya una pánica risa que festeja al Amor.
Señor: a los que me precedieron
en ese horrible potro de inquietud
- réprobos que gimieron
expiando el descarrío
de la propia y ajena juventud-
Acógelos, Señor, en tu clemencia,
Y ten piedad de nuestro frenesí:
Y la noche que me hirió tu omnipotencia,
Como Bécquer tal vez envejecí.
EL SENDERO MALDITO
¡Tierra de la lujuria, océano del Vino,
mi corcel y mi nave quieren peregrinar!

¿Qué habéis hecho vosotros de la onda y del camino?
Mar y playa contesta: - Pudierais zozobrar.
tu senda era inocente más que el vellón de lino
sobre los hombros vírgenes, y nuestra senda es mar
turbia como la noche que arredra al peregrino.
En vano es que pretendas mar ni playa cruzar.
-¡Tierra de la Lujuria, océano del Vino,
mi corcel y mi nave quieren peregrinar!
¿Qué habéis hecho vosotros de la onda y del camino?
Mar y playa enmudecen bajo la ley de un sino…
Y aun quiero interrogar.
DIOS
Penetro en el santuario del que es grande y dio leyes,
y vio como su obra profané. ¡Rey de reyes,
Señor! ya la corona desceñí: ¡ten piedad de mi!
y echa tu bendición sobre mi libertad!
Contra el mayor peligro, que está en mi corazón,
¡sobre mi libertad echa tu bendición!
¡Señor, yo no te veo; pero se que fulgura

tu majestad doquier que el alma la figura:
sobre la Creación, dentro de tu Eternidad…
Señor, ¡piedad! ¡piedad!
¿Quién descargó su ira sobre mi faz? ¡La mano
augusta, oh Soberano!
Y el golpe que me diste,
era un castigo justo. ¡Mi alma estuvo triste
no se que tiempo. Al fin me incorporé –llorando,
riendo, tal vez, dichoso que eras Tu el que, cuando
ya a punto de perderme quizás, así llegabas,
y vi, tras la pena, ¡Señor, me perdonabas!-
El mundo acaso ría, con su boca de blasfema,
al ver entre mis cantos mi confesión suprema.
Pero Tu existes, Padre, Señor, has existido
antes que el mundo y yo te hubiéramos vendido.
Quiero que escuche el mundo mi confesión sencilla
de la perdonadora celeste maravilla,
y quiero que conmigo el corazón del mundo
te celebre Piadoso, Amoroso, Iracundo
- sí tal pudieses- Padre, Pastro, Testigo, y Juez,
que a quien te busca sabes amarle nueva vez.
Tráigote, con el pecho colmado de esperanzas,
mi reconocimiento, júbilo y alabanzas.

Y para que tu nombre, tres veces sacrosanto,
adore el mundo, dígole con el habla del canto.
¡Señor, Tu me diste desde la Eternidad
el canto que ora vibro bajo mi obscuridad,
y es fuerza que triunfante se alce sobre mi lira,
y escuche el mundo el canto que tu nombre me inspira!
En la nube que estalla y en el ala sonora
del viento, le oye el mundo resonar cada hora;
el mundo, a quien tu excelso poder atemoriza,
que vio arder a Pompeya y Herculano, y ceniza
hirviente en más de una férrea capital.
Yo le adoro en el agua fresca del manantial,
y en la estrella que junta sus miradas de plata
al beso perfumado de la rosa escarlata,
y en el sagrario inmenso que forma el universo,
y, más allá, en la altura de que mana mi ve rso,
en tu morada loca de Amor y de Bondad,
por sobre los pilares de toda la eternidad.
Cuando desde el arbusto de cada frágil cosa,
me lanzó con un vuelo de incauta mariposa,
y, olvidado y perdido, en ansia de ser pleno,
voy libando uno a uno cálices de veneno,
súbito Tu me llamas, y cayendo de hinojos,

vuelvo a tu faz la manos, postro en tierra los ojos.
Y sigo mi camino: una estrella me guía
que para mi consuelo enciende la alegría,
puéblanse los altares de la naturaleza
de un olor a perdones que envuelve mi cabeza…
Débil, Señor, tan débil como la nubecilla
que el aura mañanera rompe junto a la orilla
en que alza la Aurora, ¡cómo temer pudiera
el soplo levantisco del aura mañanera,
si ahí estás Tu llenando de gracia los confines
y bañando los pétalos secos de los jardines
humanos, en que caen tan prestos los jazmines,
y para vidas nuevas y nuevo poderío
viertes sobre los tristes más savia y más rocío!
¡Cuántos ciegos –amigos, gentes desconocidas,
y aun hostiles- con lenguas rudas y descoloridas,
van sobre los eriales
sintiendo en sus entrañas la espina de los males,
y, no viéndote, pasan en honda noche obscura,
como fantasmas, hacia la abierta sepultura!
Yo no, Señor. La orquesta sideral me recuerda
tu nombre, y cuando herido por la Segur me pierda
del hito que me tienen cautivo Tiempo, Espacio,

yo seguiré mirándote dentro de tu palacio
inaccesible, en donde reina la Majestad
monstruo de Fortaleza, matriz de Eternidad.
Para los que el misterio divino desconocen,
para aquellos que penas sobre penas destrocen,
¡Padre, Piedad! Un día guíe la estrella mía
sus pasos y sus flacos corazones; un día
blanco como la muerte de párvulo, o rojo
como el fusilamiento tras la noche de arrojo,
bajo la aurora tarda.
Más de un Ferrer aguarda,
quizá, en la adusta orilla.
Le alargarás el puente, le mostrarás la quilla,
los mástiles que flotan –islas de cocoteros-
y buenas rutas para más felices viajeros.
Te encendiste en las Torres el soberbio fanal:
¡Su espíritu, como el tuyo santo, inmortal!
Dejarás, sobre playas próximas o distantes,
que de lejos se tiendan los brazos humanos,
en que van como harapos de púrpura las manos,
heridas, destrozadas,
por agudas tormentas;
pobres manos sangrientas,

manos ejecutadas!
EL ERMITAÑO
Cuando la cortesana con su cuerpo divino
- lirios, mármoles, rosas- descubrió al Solitario,
teñía el acre mar un vino purpurino
de las viñas celestes del alto Sagitario.
- Solitario- le dijo, burlando, al Solitario -:
traje ciño más bello que la púrpura y lino,
y hay más grana en mi boca y en mi beso más vino
que en las celestes viñas del alto Sagitario.
Y así a la intrusa entonces, turbado, el Solitario:
- Traje ciñes más bello que la púrpura y el lino,
hay en tu boca mieles, hay en tus pechos vino,
tus palabras son eco de un viejo antifonario.
Empero ya mis ojos cegó la fuente obscura,
mis labios abrevaron cisternas de amargura,
no acertarán mis puños a conquistar el lauro…
Y fuese por su cueva, ante la cortesana,

en un sollozo lento que empañó la mañana,
con la melancolía del último Centauro.
SOLEILS SPIRITUELS
Ce vieil astre, béni comme toutes les choses,
sacré, su Tout-Puissant ayant la main pour source,
a fait dans mon esprit s’panouir les roses,
les grains aux sillons creux, les rachats dans ma bourse.
Il prend, l’aumonier! Sa vagabonde course
autour de nous, chassant le démon des chloroses,
et ne demandant rien, si ce n’est de l’amour, pour ce
qu’il donne aux pauvres enfants d’une Joie demi.close…!
Donc, mes fréres! Imitons ce bon voisin de l’Ourse,
Phebus á l’arc en flammes, roi triomphal: nos poses
sont bien des attidudes, mais des faibles ressources
pour rendre l’enivrant parfum hanté des proses.
Íl y a pour nos ames, au –dessous des Mlaheurs,
du Laid, du sale Laid, une Beauté antique,
d’un lointain Paradis souvenir bienfaiteur,
Espérance, Salutm charitables el mystiques.

J’ai vu s’écrouler tout sous des amas d’horreurs
que rendaient plus affreux les falmbeaux sataniques:
Croyance, Espoir, Courage, l’invincible douceur
d’etre de la Justice l’altéré –famélique.
Et un jour le Berger dans mon lit (l’epaisseur
d’ un abime sans nom fait de plombs et de briques)
caressant mes blessures, et mon ceil reveur
allumant, et mes pas détournant des iniques,
Les rónces décrochant exaucant mes douleurs,
et mes cris, et mes pleurs, sous le céleste Portique
aux troupeaux des vivants –mes semblables d’ailleurs-
a l’Amitié sans bornes me rendit de sa trique.
Et j’y suis, serai! Les superbes palais
les chaumiéres infectes, l’amant et qui hait,
chante ou sanglote, hors le Mal, j’aimerai
le baiser de ma l´evre, dans mes bras endormi!
Comme un petit s’endort sans soucis quand du lait
le maternelle gerbe il a au fond tari,
tels ils s’endormiront sous le diaphanes dais

de mes baisers si cahstes, si purs, si divins…
Oui:
Le soleil qui m’eclaire n’est qu’un symbole revé:
il doit fimir, et tout sera bientot fini!
Mais a travers sese crepes j’ai parfois deviné
un torrent éternel, de tendresse et d’oubli:
Diue! Le soleil n¿est qu’un symbole revé.
LAY
Al fin le diré
cual era la fe,
la fe del amor
con que te adoré
aun joven, y te
consagré mi ardor.
Ya tarde quizás,
al fin lo sabrás,
muy lejos tal vez
mis ansias, y aun más
tus ojos y las

melancólicas rosas de tu tez.
A LA QUE AMO
El arte es un remedo
de la naturaleza;
tu, que tan bella el alma
cual las pupilas tienes,
lucha porque tus horas
revistan la pureza
pálida de tus sienes.
Cultiva los jardines
que bordan tu sendero,
y tus noches obscuras,
profundas y calladas,
alumbran con la antorcha
con que el vivaz lucero
las ondas encalmadas.
Contactos del amante
lúbrico, fementinos,
no tu beldad desfloren.
¡Ave, de gracia plena!

Como la sensitiva
recata tus sentidos,
¡ohm dulce Mía! ¡oh, buena!
Y a mi, bajo el imperio
de un gran delirio humano,
que arrimo entre tus brazos,
amor de amor te invoco,
tu amigo, tu poeta:
tu víctima o tu hermano…
otórgame bien poco.
SONETO A…
Sabes acariciar, eres experta
en mimos y blandísimas traiciones;
bajo tu mano estallan las pasiones
- así, la aurora con el sol despierta.
Tu mirada, cual una zarpa abierta,
présago de infalibles sumisiones,
tiende su red, y engulle corazones,
como un perro, el Amor junto a tu puerta.

“¡Infame! ¡Infame!” te dirán a una
el Vicio helado y la Virtud demente,
viendo en ti el mar, y el ábrego, y la sirte.
Rendido, en tanto, alabo mi fortuna,
en el polvo, a tus pies, hundo la frente,
a abro los brazos para recibirte.
LIED NOCTURNO
Risas no hubo para mi; la vida
sola y desconsolada,
pasó cual una nube combatida
la bóveda azulada.
Ni habrá quien llore en mi sepulcro. ¡Olvida,
alma desesperada!
¡Solitarios tu arribo y tu partida,
tu origen, y tu término, y tu nada!
Ponto y cielo combátenme: ¿qué importa?
¡Regias torres de oro,
mis ensueños se erijan en la corta
playa de lo Ideal, en donde moro!

El hombre, la mujer: sombras que aborta
nuestra pueril credulidad; tesoro
cierto la perla del vivaz decoro,
un genio extraño, una pupila absorta…
…?…
Sube mis pecados al Cielo la floresta,
y el horror de mis manchas crece como el mar.
Pequé, ¡piedad! La tierra mis crímenes detesta;
no quieras, Juez de mundos, mis culpas recordar.
Pero si en tu justicia las Furias renovando
al ángel que te venga privas de autoridad,
¡Señor, no me condenes por mi vivir nefando
a este suplicio, indigno de tu benignidad!
Castiga, ¡oh Dios! castiga mis yerros clandestinos
Con rayos de tu diestra, con odios de asesinos,
Clásicos, pedagogos, verseros, proscripción…
Y aléjame esta hedionda sarna de Brunetieres
- flagelo de tus iras con que zurrar no quieres

las infamias más viles, la más ruin abyección.
DEDICATORIAS
DE UNOS VERSOS
Para que el verso ardiera
con una lumbre pura
cual la que en tus pupilas
de acéanide fulgura,
O para que gimiese
como un laúd sonoro
bajo tu cabellera
trenzada en seda y oro.
Se necesitaría,
princesa dulce y grave,
que en mi jardín de sombras
posase el vuelo un ave.
Alma de los ensueños
paganos, que inspiró
los líricos pinceles

del Guido y de Watteau.
II
DE UN LIBRO
Por la tristeza infinita
con que agobia su mirar
(tal en la noche palpita
lívido enjambre estelar;)
Por el ansia que la agita
de ocultarse y olvidar
en una senda maldita
de zozobras y pesar.
Por el cansancio que evoca
la lentitud de su boca
al reír, y por el son
Melancólico en que expresa
su ventura hecha pavesa,
esta rosa de ilusión.
TRIPTICO
Para Jaime de Greiff

I
¡OH, SOLITARIO!
Nunca fueron tus ojos los humanos
ojos, ni palpitó la humanidad
tu corazón hundido en sus arcanos,
del Tíbet en la abrupta soledad.
En tu cubil no entraron los livianos
coros que gritan: - ¡Daos prisa, amad!
ni las sirenas de e ncantadas manos,
que el vino escancian de la voluptad.
Nunca tuviste pláticas no agravios
con falsos labios; te selló los labios
extraño horror, y, aunque la amaste así,
Lo mismo a todos engañosa y dura,
puso en tus sueños la ansiedad impura,
y fue un dogal la Vida para ti.
II
LOS RUBAYATA
Más dichoso, Khayyam, en tu porfía
los números atiendes que en la esfera
diciendo van a quien tenaz espera
la ley, el ritmo, la ocasión, el día.
Caen las hojas; la estación ya fría,
y el viento surgen de la cita artera;
¡Quién borrará los signas que escribiera
la mano, fuente de sabiduría!
Dejas que todo –polvo y soplo y nieve-
en un vaivén sin treguas se renueve:
La rosa es fresca, la tiniebla es triste;
Pero, al menos, embriaga, fresca rosa,
esta de éxtasis hora venturosa,
que aun la luz nuestro horizonte viste.
III
UNO
Muchos clamaron: -¡Llámame! y fue vana
la súplica al cruzar la caravana;
a otros llevóse en sus afanes diarios,
sobre los lomos de los dromedarios.

(Estos en los fatídicos eriales
perecieron…) ¡Oh rítmicas, oh iguales
cifras celestes! ¡pares sol y luna!
¡Quién logrará contento ni fortuna!
Por veredas de sangre, o por sedeñas
sendas que esmaltan galas abrileñas,
todos allá, perdidos!
Sólo Uno
que desde eterno Monte contemplaba,
radioso, inmóvil, inmortal brillaba.
… Pasó entonces el río loco y bruno.
EL JUICIO DE DIOS
CRISTO Y LA SOMBRA
Para tus triunfos paz, para tus labios mengua,
y para el odio ruin que se encarnó en tu lengua
un desprecio callado. Fariseo: en el río
de la vida enturbian la destreza y el brío
que no tienen al par de las castas estrellas
noble pábulo. Tu que todo los atropellas,

tu que hallando una planta le atizona sus flores
y al mirar un diamante, cuyos vivos fulgores
son la risa del mundo, con villana alegría
le echas encima escupas, teme también tu día.
Llegará a ti como un ladrón nocturno.
Entonces cabizbajo, y herido, y taciturno,
demandarás sosiego para tus noches, lejos
del amargo licor de la inicua ventura
resbalarán tus labios: ángeles de la altura
con su aliento de llamas devastarán tus sueños,
y serás como el lodo que en los pardos risueños
amanece y el hombre cuidadoso lo evita.
Para ti, para toda la reata maldita
que te sigue, habrá duelo, florecerá el espanto
en los rostros deformes y en los ojos sin llanto.
Seréis tristes…
LA SOMBRA
Ya escucho sin valor ni esperanza
galopar de bridones que aguijonó tu venganza.
¡Cómo el aire se anubla, y entre la polvareda
Cristo, el Nabí, refulge!
CRISTO
Fariseo: la rueda
de la loca fortuna, para mi regocijo
en el mar, y en la tierra, y en los cielos dirijo.
Llega el día terrible de pavor y escarmiento
en que como en la higuera inútil, y el sarmiento
seco, irá tu poder, pecador, a la hoguera,
porque no diste fruto como estéril higuera
o el fruto que ostentabas era fruto maldito.
Cuando el Hijo del Hombre por los suyos proscrito,
como loco tratado y de oprobios cubierto,
tras la injuria y la muerte se marchó del desierto,
la ciudad disoluta vacilante corría…
Cuando igual que en las auras de su boca fluía
Un aroma divino de perdón y esperanza…
LA SOMBRA
¡Calla, Oh Cristo!
CRISTO
Y sediento de la horrible matanza,
en las calles el pueblo tu rencor secundaba,
y pedía entre gritos la salud de Barabba

y que a un tajo cayese –manso y dulce cordero-
el que dio luz al mundo y pujanza al guerrero…
Cuando sobre su espalda que las llagas divinas
florecieron de rosas y erizaron de espinas,
cargó la cruz…
LA SOMBRA
¡Oh, calla!
CRISTO
Y en medio del horizonte,
como un árbol, sembrados en las peñas del monte,
sus brazos y sus labios y ojos se abrieron
las mies que en el campo segaran la cuchilla…
LA SOMBRA
¡Nabí, venciste!
CRISTO
Y luego pasmó la maravilla

de una raza que lleva sobre sus fuertes hombros
castillos de proezas y alcázares de asombros,
y de la iniquidad como el polvo que rueda…
LA SOMBRA
¡Nabí, Nabí, venciste!
CRISTO
Fariseo: la rueda
de la loca fortuna, para mi regocijo
En la tierra, en el mar y en los ánimos rijo.
Llega el día terrible de pavor y escarmiento
en que como la higuera inútil y el sarmiento
seco, irá tu poder, pecador, a la hoguera,
porque no diste fruto como estéril higuera
o el fruto que ostentabas era fruto maldito.
Y una lluvia des estragos cayó de lo infinito.

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OBRAS COMPLETAS

Antonio María Restrepo R.

Desierto miro el campo;

esclavas son las fuentes

del Dios de las heladas,

y callan y obedecen, y el tibio mes esperan

que con la lanza de oro

que entre la niebla aúllan

Doquier silencio impone,

los cielos muy obscuros

están, la tierra inerte.

la Musa del invierno

tristísima aparece; en funerarias ropas

y caen de sus ojos

innobles y dolientes, en argentado río

Es Ella quien inspira

mis cántigas de muerte,

mis sueños de sepulcros

en vano hartarse quiere

del juvenil banquete,

y –¡adiós!- clamando, torno

con indomables odios

clavo hambrientas miradas

y en las agrias revueltas

¿Sabes por qué las clavo?

más rojas, más gallardas

y en los antros inmundos

¡más frescas, más lozanas,

mis rosas lucen!

Sé que al postrer asilo

me iré bien pronto;

¡feliz vivir no quiero,

Déjosela a quien hace

la suerte de los grandes,

Poe, llanto encarnado,

ángel de níveas plumas

que asfixió el barro,

César de los dolores

Musset, himno de angustias,

faro de viva lumbre

que rajó un soplo;

Byron, que vio en el mundo

sólo un gran yermo

y sintió de los males

Esas cumbres altivas

esos odios sublimes

esas simas profundas

esas burlas sangrientas

Más allá de la esfera

que ignora el sabio,

oculta a las miradas

aún más allá fulguran…

deben sus resplandores,

Yo quisiera los rápidos vuelos

de la idea, y del tiempo, y del águila,

y lanzarme al espacio sin límites,

y de un golpe saltar las montañas.

Y al umbral de mi madre, en la noche

cuando todo se arropa en la calma,

como un rayo de luna sentarme

de la aurora a esperar la llegada.

Y a las flores decir:

que en las puras corolas se guarda,