de Adrian Păunescu Numai artiştii au corupt ţărâna, Din vina lor răsar pe lume flori, Prin arbori trec pierduţii dirijori, Şi-şi mişcă-n fiecare creangă mâna.
De-atâţia pictori morţi în cimitire,
Culorile se strâng ca pe la nunţi, Un sculptor taie nebuneşte munţi, Planeta e-n pericol de iubire.
Gerosul vânt şi vântul prea fierbinte,
Ce sfărâmă ţări şi prescurtează vieţi, Pleacă din pieptul marilor poeţi, Ei, după moarte, mai rostind cuvinte.