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Perla de Castro

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Alberto Neto
 Pedro Cotrim
     Perla de Castro

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    Perla de Castro

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Alberto Neto 
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Editorial
Quem olha para fora,sonha.
''

Quem olha para dentro,desperta. Carl Jung

'' -

Não foi fácil chegar até aqui. Foram dias corridos,
noites em claro, dúvidas, mas também certezas.
Muitos erros, mas também acertos. A base da Litere­
se era feita de sonhos. Mas faltava despertar e no
momento certo, isso aconteceu. Além de sonhos foi
nutrida de gente que acreditou, de força, de vontade
e mais que tudo, de coragem.

Litere­se nasceu de um mergulho de cabeça no
acreditar que mesmo vivendo em um país onde não
se é dado o devido valor a quem escreve, que é  sim
possível escrever. É possível sim colocar nas linhas
de um papel, letras para uma história tecer e fazer ela
voar ou florescer.
Seremos uma vitrine para escritores que carecem de
espaço para mostrar suas palavras,espaço esse que
nós que fazemos a Litere­se, também sentimos falta.
Seremos o incentivo e a mão que ajuda a seguir no
caminho certo para que você escritor/leitor não pare
nunca de escrever.

Convidamos vocês a mergulharem conosco nesta
primeira edição, onde falaremos das várias vertentes
do medo. Alguns escritores dividiram conosco suas
histórias de medos, angústias e pesadelos. E você?
Está pronto para enfrentar seus maiores medos?
Sejam bem­vindos e Litere­se! 

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Autores nesta edição

Airton Cesar
Ana Maria Araújo Ramos
Daniel de Santana Pelotti
Danieli Mützenberg
Elisangela Domingos da Silva
Elicio Santos Nascimento
Jana Nascimento
Jonnata Henrique
Lisi de Castro
Maluz Medeiros
Mohanna Pfitcher
Rivaldo Silva
Rodrigo Marques
Walter Cavalcanti

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Índice

07 Perseguido pelo medo que perseguimos

09 Escuridão profunda e vazia ­ Uma página sombria

10 Resenha ­ O cemitério

14
A
A noite das bruxas ­ Doces ou Travessuras?
A A
15 Aposta Final

17 Fonte Macabra da Juventude

18 No porão
19 Minudência
20 Entrevista com a autora Soraya Abuchaim

23 Contos, onde eu os encontro?
A A
24 Vida de Escritor

30 Loop
32 Réquiem para um sonho
33 Mula sem cabeça
34 Faça­me sangrar
A A

4
 Índice

38 Ralo

39 A História da Estória

A
42 Inscrições para a próxima edição 
A A
43 O Velho Caolho
46 Pensamentos Atravessados

47 Pesadelo

49 Uma tese acerca da dor e do pesadelo

50 Silêncio
51 Psicopata A A
52 Perfil
56 O lado agridoce da Poesia
57 Chá das quatro
58 Prosa Poética
59 Esquizo
A A

5
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Parceiros

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Perseguido pelo medo que
perseguimos
O medo é um sentimento que está em
nossa raiz, sempre esteve e assim será
para sempre. Existem motivos biológicos,
psicológicos, mas o motivo real, é que
gostamos de senti­lo
O medo é uma sensação que sempre
esteve presente em nossas vidas. É um
aliado, já que nos protege das situações
de risco. Ele pertence a todas as
espécies e é um excelente mecanismo
de defesa. É o que não nos permite
simplesmente pular de uma grande altura
ou, enfrentar um predador muito maior e
mais forte que a gente (olhando para o
Mundo Animal de um modo geral).
Partindo para o ser humano, o
surgimento e desenvolvimento da nossa
sociedade está atrelada ao sentimento
de medo. Muitas das importantes
descobertas da humanidade, veio desse
medo ou, da necessidade de evitá­lo.
Fora assim nos primórdios, com a busca
de abrigos, a descoberta do fogo e
seucontrole, tirando nossos ancestrais
dos perigos da escuridão, a transição de
uma sociedade nômade, para sedentária,
impulsionada também, pelo medo da
escassez de alimentos, fazendo com que
o homem primitivo passasse a cultivar
alimentos e domesticar animais. Indo
para a criação de outros mecanismos de
defesa, agora físicos,  a fim de proteger
os territórios conquistados.
.
7
Daí, nasceram as armas e depois a guerra
e no século XX, as bombas nucleares.
Sempre o medo de perder poder, perder
hegemonia, medo que causou manchas
permanentes na nossa história, tirou
muitas vidas e, gerou muito mais medo. O
ser humano, por conta do seu medo, é um
gerador de medo. Suas escolhas
inconsequentes, as escolhas desastrosas
o egoísmo latente e primitivo, tudo para
mais dinheiro, tudo por mais poder, tudo
para gerar mais medo. Somos uma
sociedade do medo.
O medo gera o caos e esse caos pode e é
revertido em prazer. É uma fonte de
satisfação, é viciante. Só assim para
explicar os motivos do ser humano gostar
tanto de tê­lo presente, de gostar tanto de
se colocar em situações de risco
controlado. O medo nos move, nos
estimula, nos excita.Está nos livros de
história, plateia do Coliseu romano,
sempre lotada, para ver escravos ‘lutar’
contra leões, ver pessoas se enfrentando
até a morte, na Idade das Trevas (Idade
Média), a espetacularização das
execuções públicas, em que o carrasco
era o herói, independente da inocência ou
não, do réu, o importante era vê­lo morrer
e isso vem com o nosso desenvolvimento,
nos trazendo até os octógonos.
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 Somos uma sociedade que ainda vive
sobre a sombra da intolerância, do
preconceito, com medo de aceitar as
diferenças e gerando medo por conta disso.
 Somos uma sociedade sádica, somos uma
sociedade da estagnação.
Mas, como para tudo tem uma explicação, a
ciência sabe o motivo de querermos sentir
medo. Os motivos que nos levam a lotar
salas de cinemas e adorarmos filmes como
Exorcista, O Iluminado, O Bebê de
Rosemery ou, se delicie com uma história
de Allan Poe, um poema de Augusto dos
Anjos ou, aquelas histórias tenebrosas à
beira da fogueira. Ainda, por querermos
praticar esportes radicais, buscar extrapolar
os limites dos nossos corpos.
A biologia explica que, em situações de
risco, nosso corpo nos coloca em alerta e
prontos para uma batalha, se for
necessário. Ele ativa o nosso ‘circuito do
medo’, formado por núcleos cerebrais –
amígdala e hipocampo – e passa a produzir
e liberar mais neuro­hormônios e
neurotransmissores. Nosso corpo de enche
de dopamina, endorfina e adrenalina,
estamos prontos para nos proteger, mas, ao
percebermos que o perigo é de ‘mentirinha’,
o organismo suspende todos os processos.
Porém, a alta concentração de dopamina,
que deixa o corpo em alerta por um
momento, ao começar a diminuir, nos causa
uma sensação de prazer e tranquilidade.
Essa também é a explicação para que as
obras de medo, não tenham situações de
medo o tempo todo, pois o prazer depende
desse aumento e diminuição de dopamina
em nosso organismo.
Assim como a biologia, a psicologia faz
diversos estudos sobre a relação do ser
humano com o medo. Essa relação de amor
e ódio. Para o criador da psicanálise,
Sigmund Freud, por exemplo, o homem
precisa dessas situações de medo, “para
construir o seu psiquismo” (Revista Galileu –
Rita Loiola).“Essas narrativas tiram o medo
que está dentro do ser humano, projetando
para fora os objetos de pavor”, explicou o
psicanalista Ernesto Duvidovich (Centro de
Estudos Psicanalíticos de São Paulo), para
Rita Loiola, em matéria da Revista Galileu.
Precisamos do medo, ele nos move, nos
motiva e, mais que isso, faz parte de nós, da
nossa formação e evolução. Ele está e
sempre esteve presente na nossa
organização social e assim será sempre.
Somos uma sociedade perversamente
medrosa. Nós gostamos disso!   
Pedro Cotrim
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Escuridão profunda e vazia - Uma página sombria

Por, Jhefferson Passos

Inferno existe?
Todos os seus amigos A mãe assistia TV quando
compareceram ao churrasco, a filha entrou na sala e
menos sua namorada. perguntou se o
Quiseram saber dela. Ele deu de inferno existia mesmo.
ombros encarando a Intrigada, a mãe quis
churrasqueira. saber por quê.
Sobre a brasa, sangue e gordura ­ É que minha boneca está
pingavam das carnes...
dizendo há dias que tinha
escapado de lá
e que precisa de um corpo
urgente.
Disseram que ela tinha gordura localizada.
Ao chegar em casa, pegou a faca e começou a cortar
tudo.

– Estava deliciosa a sopa, mamãe!

A mãe sorri agradecida para o filho.
– Mamãe? Vai ter mais amanhã?
A mãe baixa os olhos para o único braço
com tristeza e diz:
Só estava de calcinha quando desceu ao
– E como vou cozinhar sem braço,
porão.
querido?
“O que acha? Essa cor combina comigo,
– Posso ajudá­la! – responde animado o
não acha?”, disse ele à menina
menino.
amarrada e amordaçada na cadeira. Por
O sorriso volta ao rosto da mãe.
algum tempo, no silêncio sujo daquele
– Então, amanhã, vai ter sopa, querido!
úmido porão e das lágrimas de pavor
Vai ter!
dela, ele a encarou duramente.
– Eu te amo, mamãe!
“Estou com fome.” , disse, baixando a
– Eu também, querido. – a mãe dá um
calcinha...
beijo na bochecha do filho. – Que tal a
mamãe usar aquele resto do seu pai
antes que estrague na geladeira?

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Resenha

"O Cemitério”
STEPHEN KING

Título: "O Cemitério"
 Título Original: "Pet Sematary"
 Autor: Stephen King
 Ano de Publicação: 1983
 Editora que publicou no Brasil: Objetiva
 Número de Páginas: 285

Provavelmente é um erro acreditar que exista um limite para o horror
que a mente humana pode suportar. Parece, ao contrário, que certos
mecanismos exponenciais começam a prevalecer à medida que o
infortúnio se torna mais profundo. Por menos que se goste de admitir,
a experiência humana tende, sob muitos aspectos a corroborar a
ideia de que quando o pesadelo se torna terrível o bastante, o horror
produz mais horror, um mal que acontece por acaso engendra outro,
frequentemente menos ocasional, até que finalmente a desgraça
parece tomar conta de tudo. E a mais aterradora de todas as
questões talvez seja simplesmente querer saber quanto horror a
mente humana consegue suportar conservando uma atenta, viva,
implacável sanidade".

Stephen King, Pet Sematary
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Sobre o livro

"O Cemitério" (Pet Sematary no original) é conhecido por ser o livro que Stephen King
supostamente "achava tão assustador que não devia ser publicado", imagem vocês que
loucura e que felicidade para nós fãs que ele resolveu compartilhar essa obra prima do
terror conosco não é?!

A ideia do livro rolou depois que o gato da filha de King foi atropelado e então ele imaginou
como seria se o animal voltasse a viver.

Fez pesquisas sobre a existência de cemitérios de animais, pesquisou costumes funerais e
a imaginação das crianças referente a como lidam com a vida e a perda de seus animais de
estimação. Tudo isso para a composição do livro.

"O Cemitério" vendeu de 657,000 exemplares no primeiro ano. Até hoje, é considerado um
livro de difícil leitura pela sua morbidez e conteúdo macabro. É considerado uma leitura
pesada e para os que gostam do estilo, é considerado um dos melhores livros da
bibliografia de King.

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O cemitério

O livro se inicia quando Louis Creed, um Louis para a floresta para lhe “fazer um

jovem médico e sua família ­ a esposa favor”. As crianças das redondezas

Rachel, a filha Ellie, e o bebê Gage, se construíram um cemitério para animais que

mudam para uma pacata cidade do Maine, morrem na autoestrada, o "Cemitério de

para uma casa em Ludlow, onde Louis vai Bichos" (escrito errado na placa em sua

trabalhar como chefe de Enfermaria na entrada), o lugar fica bem atrás da casa dos

universidade. A tensa Rota 15 passa bem Creed, numa área selvagem de Ludlow.

em frente a casa do casal, e isso os deixa Mas, o que eles não sabiam era que mais

apavorados por ter que atravessar a atrás existia um cemitério indigena

rodovia e topar com um caminhão em alta construido pela tribo Micmac há séculos.

velocidade. Do outro lado da estrada vive
um casal de idosos, Jud Crandall e sua Por ser desconhecido e mais afastado,

esposa, Norma. Os Creed rapidamente se Louis resolve enterrar Churchill nesse lugar

sentem em casa e ficam bem amigos de sinistro, e para o espanto de todos, o gato

Jud e vão levando uma vida normal sem volta a vida. Então, começa uma série de

grandes tumultos e acontecimentos até que acontecimentos sinistros que dá a pegada

o gato de Ellie, Churchill, é atropelado por inicial para o livro.

um automóvel na Rota 15. Logo após o
acidente com o gato da filha, Jud leva
Louis para a floresta para lhe “fazer um
favor”. 

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O gato morto volta para casa...algo parece
"estranho", mas Ellie parece feliz com seu É possível sentir perfeitamente como a
gato e não nota mudanças na aparência e sanidade mental de Louis vai se
nem no comportamento do animal a deteriorando cada vez mais rápido a
principio. Pouco tempo depois, a idílica vida medida que a dor o consome. Chega um
dos Creed é esfacelada por uma tragédia momento em que ele parece não se
brutal. Gage corre para a estrada e é importar mais com nada, apenas com a
atropelado fatalmente por um caminhão. A obsessiva busca por um fim de sua dor.
família é brutalmente dilacerada e mesmo
passando meses da morte de Gage não Em 1991, "O Cemitério" foi adaptado para o
conseguem voltar a viver uma vida normal. cinema com roteiro escrito pelo próprio
Em meio a tristeza e desespero, Louis Stephen King.
manda Rachel e Ellie para a casa dos
sogros em Chicago e se lembra do gato que
depois de enterrado no cemitério secreto e
mistico dos indigenas voltou a vida. Pensou
em fazer o mesmo com o filho já que não
aceitava a morte do garoto. Vai até o
cemitério onde o menino está enterrado e
secretamente exuma o corpo de seu Daniele Ferreira
túmulo, o enterrando novamente no
cemitério Micmac. Gage volta a vida como
um ser monstruoso com uma sombra
demoníaca dele mesmo, capaz de falar
como um adulto.

13
 A noite das Bruxas – Doce ou travessura?
Ela abre os olhos de repente. Assustada,
olhando ao redor. Está presa em uma
caixa. O desespero bate. Começa a
arranhar e esmurrar a lateral da caixa e
pedindo socorro, mas ninguém lhe ouviu.
O ar começou a faltar, suas unhas
começam a sangrar por causa do
esforço que faz, tentando sair. Aos
poucos vai perdendo a consciência, até
sufocar...
Natasha estava achando aquela festa
um tédio. Só aceitou mesmo ir, por
causa da sua amiga Ilanna, que ficou o
mês inteiro lhe enchendo o saco; “Você
tem que ir. Você precisa ir. Essa é a
melhor festa de Halloween da cidade!”.
Natasha não estava vendo nada de
extraordinário ali. Ela sabia qual era a
verdadeira intenção de sua amiga.
Ilanna queria mesmo era ir para dar em
cima do Capitão do time de basquete, e
quando conseguiu a atenção dele,
deixou ela ali, sozinha às  moscas.
Natasha já não estava aguentando mais
aquela música chata. Levantou­se de
onde estava, olhou ao redor para ver se
encontrava a amiga, para avisar que
estava indo embora. Mas nenhum sinal
dela. “Quer saber? Ela me deixou aqui,
também vou deixá­la” – pensou,
passando entre as pessoas e indo em
direção a porta para ir embora.
Á noite estava agradável. Não tinha
nenhuma estrela no céu, apenas a lua
cheia se destacava. Na rua, havia ainda
algumas pessoas fantasiadas e crianças
pedindo doces nas casas. Natasha pôs o
fone no ouvido e começou a caminhar
até o ponto de ônibus. 
Quando chegou no ponto, tinha dois
caras vestidos de palhaços. Um
segurava uma garrafa de vodca,
enquanto o outro, mexia no celular. Ela
ficou onde estava. Pois eles pareciam
estar bêbados. Passou alguns minutos,
e seu celular toca. Ela retira ele do bolso
para atender, mas é surpreendida por
uma pancada na cabeça e desmaia.
Ela abre os olhos, meio desnorteada.
Sua cabeça lateja. Olha ao redor, e se
vê em um galpão abandonado. Tenta se
levantar, mas não consegue, suas
pernas e mãos estão amarradas. Grita
por socorro, mas ninguém aparece. Ela
começa a chorar. Nisso, a porta se abre,
e os dois palhaços aparecem.
­ Doce ou travessura? – um deles diz,
dando gargalhada.
­ Por que vocês estão fazendo isso
comigo? – ela pergunta, chorando.
­ Oras, hoje é Halloween, gostamos de
doces, mas travessura é mais divertido.
– responde o outro.
­ Vocês são loucos! O que vocês vão
fazer comigo?
­ Só uma travessura. Vamos te colocar
em um caixão. – responde o primeiro
palhaço, apontando para o canto do
galpão.
Ela tenta gritar, mas o outro palhaço com
um lenço embebido em clorofórmio,
tampa seu nariz, fazendo­a desmaiar
novamente.
Lisa Hallowey
14
 Aposta Final
Tem gente que se apega em amuletos,
signos e na pura sorte do destino para
viver. Outros se valem da sua
competência, inteligência e até da falta
disso nos demais. Entretanto para essas
últimas pessoas, há os que também
possuem a soberba junto às boas
qualidades. É o caso de um homem que
ria do infortúnio dos outros. Era tão fácil
para ele vencer em qualquer que fosse o
jogo, que a aposta se tornou a sua
profissão. Assim, todo dia ele saia de
casa na mesma hora, fazia seu intervalo
de almoço em horário acertado e voltava
para o que chamava de serviço, até o
horário de voltar para sua família. Os
lugares eram sempre os mesmos.
Mesas de bares, praças, festas de
amigos… Não importava onde, o jogo e
contra quem fosse. Ele sentava e
apostava sem medo.
Bem, agora muitos estão pensando: Rá!
Um dia esse sujeito perderá mais do que
pode pagar e aí já era!
A verdade é que não é bem assim. Ele
realmente encontrou um sujeito que o
desafiou e que a princípio pareceu fácil
de ganhar. Mas que não foi tão simples
assim. O jogo era Damas, algo que ele
mais gosta e conhece. O prêmio? Bem.
O tal sujeito disse ser tudo o que tinham.
Todavia, pela sua aparência, não
parecia ser muito. Mesmo assim o
homem apostador não recusou a oferta.
Sentaram­se frente à mesa e montaram
suas peças no tabuleiro. Ao fim da
primeira partida, o sujeito estranho sorriu
por baixo do chapéu maltrapilho e
apontou para os bolsos do rapaz.
15
— Ora, deseja que te dê tudo que tenho
aqui comigo? – indignou­se o homem
apostador. Após o meneio positivo da
cabeça, cada centavo lhe foi entregue a
contragosto. Porém ele
não permitiria que isso acabasse assim.
Aliás, ambos não queriam que isso
acabasse, pois antes mesmo do
apostador pedir uma revanche, o sujeito
estranho repetiu o desafio: apostemos
tudo o que
temos. O homem, ao menos, já sabia de
algo que poderia receber dele agora.
Seu dinheiro perdido. Logo trataram de
ajeitarem o tabuleiro novamente. Agora,
felizmente, o apostador sabia o esquema
de  jogo  do  estranho  desafiador  e
 poderia  vencê­lo  com  facilidade.
 Porém  a  segunda  partida encerrou
com outra vitória do sujeito.
— Bem, não tenho mais nada aqui
comigo – sorriu o homem. — Dei cada
centavo que havia em meus bolsos. Só
se levar minhas roupas do corpo.
— Conta bancária, senhor. E apostemos
tudo o que temos.
Tais palavras soaram como um choque
elétrico que o petrificou, fazendo
somente os pelos do corpo se moverem.
— Tudo o que, cara. Cê acredita me
levar mais o que? Minha casa, meu
carro… minha
família? RA­RA­RA! E o que cê tem pra
me oferecer, afinal?
Porém, quando na quinta rodada, o Logo a partida se encerrou:
apostador via agora que esse “tudo” que — E aí, quer que eu lhe assine um termo
o sujeito tinha era muita coisa. Pois as de compromisso, comprovando que tudo é
posses que o estranho passou a ter ao seu? – O homem abre um sorriso fraco e
longo das partidas era realmente sua desanimado, com a respiração variando
própria  casa,  seu  carro  e  sua  fortuna entre o raivoso e o cansado.
 (tanto  bancária  quanto  dos  bolsos).  O Entretanto o estranho apenas sorriu de
 que  lhe  deixava totalmente fora de si, volta e pediu por mais outra jogada.
porque agora era sua família quem Poderia até ser outro jogo da escolha do
estava em jogo. apostador, mas a aposta seria a mesma.
O suor escorria a cada peça movida. Ele Porém o que mais ele poderia querer, já
esfregava o queixo sem cavanhaque e que havia lhe levado tudo? Tudo mesmo!
inspirava nervoso. Pensava na loucura Ainda assim o sujeito, mais uma vez,
disso tudo. Não fazia a menor ideia quem repetiu:
fosse ele, de onde viera e nem existia — Apostemos tudo o que temos nesta
uma documentação de transferência de nossa aposta final. 
posses. Apenas o público como
testemunha. “Mas isso já valia?” –
pensava o homem. Mais uma vez ele
esfregou a mão no queixo e fez sua
jogada. Essas seriam as últimas. Os
olhos passeando de rosto em rosto, os
ouvidos captando cada cochicho a sua
volta e a pele coçando em vários pontos.
Não importava a estratégia que fizesse, o
sujeito sabia muito bem como se
defender e contornar a situação. Já ele…
nada podia fazer para virar o jogo a seu Daniel de Santana Pelotti
favor.

16
 Fonte macabra da juventude
Num instante Bia se perdeu do grupo. A
trilha cheia de bifurcações era traiçoeira,
se apresentava como um labirinto. Um
uivo longo a arrepiou. Sentiu medo e
gritou em vão por socorro. Desesperada,
passou a correr sem rumo. Acabou
tropeçando e caiu em uma ribanceira.
Rolou até bater a cabeça num galho e
desmaiar.
Com uma dor aguda na cabeça, Bia abriu
os olhos lentamente. Enquanto estivera
desacordada, a noite caíra. Escutou um
uivo bem próximo. Levantou­se
apressada, sem destino.
Seguiu para uma gruta, em busca de
abrigo. Travou na entrada, ante a
escuridão do local. Tentou pegar o
isqueiro que levava na mochila quando
passos nas folhas secas anunciaram a
aproximação de alguém.
Nervosa, desistiu do isqueiro. Arriscou
entrar sem conhecer a gruta. No interior,
escuridão total. Tateou a mochila
novamente e enfim encontrou o isqueiro.
A chama revelou uma catacumba com
vários túmulos abertos servindo de
morada para ratos. Bia estremeceu ao
pensar onde estariam os corpos.
Foi dando um giro de 180 graus até ver
restos mortais minuciosamente
empilhados. Ao redor, grandes velas
negras a serem acesas. E sentada numa
cadeira de balanço, uma velha senhora
lendo um livro de magia negra. A velha
ergueu a cabeça dizendo:
— Finalmente chegou.
17
O isqueiro foi ao chão tal era o tremor da
mão de Bia. Viu a face enrugada de uma
bruxa. Correu apavorada rumo a saída. Ao
alcançar a parte externa se deparou com um
lobo enorme de olhos acinzentados. Estava
possuído. A bruxa o controlava. O lobo
avançou contra Bia, fazendo­a retornar a
gruta. Sem enxergar, bateu com o joelho
num túmulo e caiu ferida.
As velas foram acesas uma a uma
iluminando o ambiente. Bia pode ver o lobo
baforando a seu lado e a velha bruxa lhe
revelando:
— Fiz você se perder e a atrai para cá.
Preciso do vigor do seu corpo.
E o lobo saltou na jugular da moça. A
mordida coletou a juventude de Bia e a
transferiu para a bruxa. Em troca, a besta
fera recebeu um banquete de ossos que
foram triturados e engolidos com satisfação.
Revigorada, a bruxa foi desfrutar de mais
alguns anos de sua vida milenar.
Rodrigo Marques
No porão...
Era uma noite fria e intensa de outono,
nada poderia ser mais perfeito com esse
clima do que uma xícara de café e um
bom livro, ou quem saiba, um filme. Magg
estava trabalhando como babá em uma
casa onde as crianças já estavam a
dormir. Ela foi até a cozinha, pegou uma
lata de refrigerante e quando retornou na
sala , no sofá estava sentada uma das
crianças. Andy.
Magg a principio se assustou, a menina
estava encolhida, com os olhos
vermelhos e os lábios azuis. A criança
olhava fixamente a televisão que estava
em volume baixo. Magg a tocou, mas
Andy permaneceu sem se mover, como
se estivesse em um profundo transe.–Ele
não me deixa dormir –Andy falou
baixinho em um tom monótomo que
soava de uma maneira espantosa.
–Quem não te deixa dormir, baby?
Os olhos da menina se encheram de
lágrimas e uma escapa molhando sua
bochecha pálida. Ela aponta em direção
do lado escuro da sala. Quando Magg
olha para onde a menina aponta, vê uma
sombra mais escura que a olha
ameaçadoramente.
Magg se levanta, pega Andy em seus
braços e lentamente vai em direção às
escadas para ver como está a outra
criança. Quando ela está quase no último
degrau, sente Andy sendo puxada pela
sombra negra e quando olha para perto
da porta, a outra criança está lá com um
sorriso estampado no rosto.
Um grito ensurdecedor ecoa pela casa. O
grito de Magg, enquanto ela é empurrada
da escada batendo seu corpo contra os
degraus até chegar no chão pleno. Com
o corpo doendo, Magg desmaia, mas
antes, vê as crianças voltando para o
quarto.
Magg acorda e não reconhece onde está,
seu corpo está repleto de sangue e seu
corpo implora por alguns cuidados para
que a dor suma. Quando ela olha ao seu
redor, encontra o corpo das crianças
mortas, torturas violentamente. Tudo ao
seu redor está vermelho.Vermelho na cor
de sangue fresco.
Ela se levanta e checa o corpo das
meninas que já estão frias. Ela sobe as
escadas e então percebe que está no
porão. Seu corpo estremesse, ao tentar
abrir a porta que está chaveada. Ela
escuta passos na mesma escada no qual
subiu e quando olha para o lado de baixo
vê a temível criatura.
Esquelética, cheia de sangue, com garras
e dentes afiados, ele começa a se
aproximar e Magg tenta escapar, fugir
para algum lugar, mas não há
escapatória. Ela se encolhe contra a porta
e então sente sangue pingando em suas
pernas nuas.
Queria eu dizer que ela conseguiu
escapar, mas não. Quando os pais das
crianças chegaram se depararam com a
pior cena que poderiam encontrar. Suas
duas filhas e a babá nuas, com a pele
azul e com os rostos deformados com
marcas das imensas garras.
A criatura ainda se escondeu na casa,
mas nenhum morador quis compra­lá,
então hoje, ela vaga por aí, procurando e
esperando atenciosamente sua vitima
olhar para o canto escuro do cômodo,
onde ela lhe observa esperando o
momento certo de lhe atacar e assim
fazer de você seu brinquedo vivo, no qual
no final, é quebrado.
Mohanna Pfitcher
18
 Minudência
O tudo virou nada. No nada ela mergulhou. O amor virou
nada;
A vida virou nada. Esperança, nada.
Aquela noite seria a última ou um recomeço?
O que via era um consolo em forma de garrafa. Bebeu
como se fosse a última vez, cada gole uma lágrima.
Engolia sua mágoa, sua dor, o desamor, suas faltas, suas
preguiças e suas falhas.
Com olhos cheios de nada, viu uma pequena luz que
brilhava. Uma luz que dá coragem a quem não pensa em
mais nada. Aquela lâmina afiada findaria o que agora era
nada.
Sua mão trêmula não a segurava, a lâmina pesava mais
que a mágoa. Ela lutava. Não conseguiu ser forte.
Num rompante avistou a porta...
­ Não vou mais me esconder.
Pela porta saiu em disparada, quando o vento bateu em
seu rosto e os olhos fitaram aquela noite estrelada... Uma
vida surgiu do nada. Sentiu­se aliviada. Sentiu­se amada,
mas um clarão do nada acabou com aquela mente
atormentada. O seu desejo fora realizado, a morte levou
aquela criança que não sabia de nada.

Lisi de Castro

19
www.revistaliterese.com
Entrevista com a autora
Soraya Abuchaim
A Revista Litere­se traz para você
uma entrevista mega divertida com
a autora de Até eu te possuir.
Quando a escrita entrou em sua
vida?
A escrita entrou na minha vida
quando eu descobri que poderia
colocar no papel tudo o que vinha
na minha cabeça. Isso antes de eu
me achar capaz de escrever um
livro. Eu era adolescente ainda, e a
vontade de escrever começou a
tomar conta. A princípio, eram mais
desabafos, mas comecei depois a
criar personagens e histórias, e
passei a escrever contos e
crônicas. Era uma sensação
maravilhosa! Ainda é, na verdade.
Quando sento para escrever é
como se eu vivesse outro mundo,
como se tudo mudasse de lugar.
Quando decidiu que era hora de
escrever um livro?
Na verdade a resposta é até um
pouco engraçada: eu descobri
quando um dos meus contos ficou
longo demais (risos).
Eu tinha o sonho de ser escritora,
mas não fazia ideia por onde
começar. Estava escrevendo um
conto que eu pretendia mandar para
uma antologia, e quando percebi, a
história foi crescendo e eu me
empolguei. Fui criando minha própria
técnica (com ajuda de escritores já
conceituados), e a o livro foi
ganhando forma.  
De onde tira inspiração para
escrever?
Eu não faço ideia (risos). A inspiração
simplesmente vem, um pensamento,
um sonho, uma conversa. Hoje em
dia, tudo vira história. Tenho assunto
para uns cinquenta livros, pelo
menos. Como escrevo suspense, me
sinto muito inspirada por filmes e
séries desse gênero. Também assisto
bastante Discovery ID. É um
laboratório do crime (risos).
20
 www.revistaliterese.com

Quais suas influências literárias?

Em primeiro lugar, Stephen King. Ele reina
quase absoluto nas minhas influências, é
meu mestre e meu muso, mas também
gosto de Elizabeth Haynes, Liza
Klaussmann, Mary Higgins Clark, Gillian
Flynn, Jane Austen, entre muitos outros. 

De onde surgiu a ideia para seu livro,
Até eu te possuir?

Como falei, era para ser um conto, mas a
ideia foi crescendo muito. Eu comecei a
criar a história e submeti minha irmã e
uma das minhas amigas a um
brainstorming, e as ideias floriram. Mas
não foi nada específico, geralmente
minhas ideias começam com um detalhe,
e crescem muito mais do que eu
imaginaria. Tanto que eu não tinha final
até quase chegar às últimas páginas
desse livro.

Como funcionou seu processo de
escrita do livro? Em quanto tempo
conseguiu concluí­lo?

Eu simplesmente fui escrevendo. Talvez
eu tivesse sofrido menos se houvesse
feito algum roteiro, mas foi de cabeça,
mesmo com as alternâncias entre passado
e presente. Eu o concluí em oito meses (a
primeira parte). Depois mais alguns meses
para reler e aparar as arestas. Na
realidade, a parte mais fácil de publicar um
livro é escrevê­lo (risos).

21
Nos conte um pouco sobre como foi
sua experiência na Bienal do Livro de
São Paulo.
A minha experiência na Bienal foi
mágica. Estar ali como autora foi um
sonho que eu nunca pensei que fosse
realizar. Conheci outros escritores que
admiro, falei com leitores e mostrei meu
trabalho em uma das feiras que mais
amo. Eu estava tão nervosa que nem
dormi no dia anterior, mas fui me
acalmando quando percebi que não era
nenhum bicho de sete cabeças. Lá,
pude conhecer um pouco mais sobre
meu público, e isso também está sendo
essencial para o meu direcionamento de
marketing. Acho que foi uma excelente
porta de entrada no mundo literário.
Qual conselho daria para os
escritores que ainda não tiraram seus
originais das gavetas?
Meu conselho é para que eles abram a
gaveta e mostrem ao mundo seu talento.
Nosso trabalho não é tão ruim quanto a
gente pensa. Temos a mania (pelo
menos eu tenho) de não confiar no que
escrevemos, mas quando as pessoas
entram em contato com nosso mundo,  22
com nossas ideias, percebemos que há
público para todos os gostos. Hoje em
dia temos a vantagem de poder publicar
de várias formas, então basta criar
coragem e ir em frente. O resultado é
mágico.
Novos projetos? Podemos esperar
outra maravilha de livro vindo por aí?
Sim!!! Estou terminando o segundo
livro, um suspense que se passa em
uma vila do final do século XIX (tem até
o booktrailer dele no meu canal do
Youtube) e já comecei um terceiro, mas
esse ainda é segredo (pelo menos até
eu terminar A vila dos pecados).
Deixe uma mensagem para nossos
queridos leitores.
Um escritor não existe sem leitores,
então, cada um de vocês tem um
espaço no meu coração. Obrigada pelo
apoio, pelo carinho, e por terem lido a
entrevista até aqui. Se você chegou até
a pergunta final, já ganhei meu dia <3
Perla de Castro
www.revistaliterese.com

Contos, onde eu os encontro?

Nas travessas das estantes, nas malas dos viajantes, nas máscaras
dos comediantes e atores praticantes. Em todos esses lugares eu
poderia achar tais impasses
ou apenas observar a minha cidade, essa pequena lasca da sociedade
e ver, e sentir aquilo que me faz refletir.

Prólogo de um Apocalipse

Havia um zumbi vagando sozinho lá na
praça da Matriz, com todas as suas
características tão bem ressaltadas:
Tinha uma pele meio esverdeada,
exalava um miasma do tipo que atiça a
asma de quem passa, os olhos do
tamanho de bolas de bilhar eram
vidrados e seu hálito azedo marcava a
sua fala enquanto pedia por ​
 Cérebros!
No entanto, não se criou pânico ou se
teve qualquer sinal de receio por parte
dos outros apenas a usual indiferença
se fez presente e tornou aquele ser
especialmente distinto em apenas mais
um excluído. Eu também confesso que
inconscientemente o ignorei, na
realidade só me dei por conta de sua
existência enquanto sentava no banco
do ônibus, estava demais ocupado
pensando nos meus horários e alguém
comentou:  Apocalipse
 Que cheiro de morte é esse?
Eu que estava gripado,
instintivamente funguei bem profundo
e senti aquele cheiro repelente
invadir o meu nariz, percebi também
as moscas que dançavam em volta
daquele homem que as ignorava
mesmo que algumas se grudassem
em sua pele. E foi assim com o
chamado das moscas que todos nós
passamos a olhá​
lo com a merecida
curiosidade.
“ZZZZZZZZZZZZZZzzzzzzzzzzzzzzz
zzzz!!!”
Esse som foi crescendo e tomando
conta de toda a praça, substituindo o
"zum​
zum​
zum" tão característico dos
centros urbanos. Não conseguimos
correr a tempo e tudo ficou negro.
Foi como um eclipse marcando o
início do fenômeno conhecido como
Alberto Neto

23
 O Guia de Etiqueta Para Quem Deseja Ser Um Escritor Profissional

4 Dicas De Posturas Essenciais Para Quem Deseja Entrar Para o Mercado Editorial.

Olá escritores,
“Será que é só ir enviando para
editoras e esperar resposta?  “características da classe” mexer no
“Então o que devemos fazer”?
Bom… Adote uma postura profissional
antes de mais nada. Confira nesse
artigo o porquê disso!
Esperando A Resposta…
Primeiramente, decidir simplesmente
enviar um material (do nada assim) é
pedir para ganhar um eterno chá de
cadeira.
Nunca fui editor “off­line” – euzinho até
gerencio sites para meus clientes;
reviso textos e coordeno equipes – mas
sei que a vida de um editor é
complicadíssima.
Engana­se quem acredita que esse
profissional passa o dia atrás de uma
mesa, apenas lendo e revisando os
originais de jovens autores que chegam
por e­mail. Aliás, muitos só chegam a
ler material enviado na cabeceira da
cama, antes de dormir.
… Ou em horários de intervalos.
Na verdade, até faz parte das
texto dos outros.
Mas o pobre editor tem muito mais
tarefas dentro do seu dia… E não são
poucas!
Desde escolher o melhor design para
capas e diagramação até escrever
textos de apresentação. Passando é
claro por uma “bagalhada” de serviços
burocráticos como inscrever na ISBN,
fazer contato com distribuidores, ver
contratos com autores, acompanhar os
valores de vendas… Ufa! Me sinto
cansado só de ler essa lista.
Entre tantas atividades complexas
seria presunção acreditar que esse
profissional ficaria lá… de braços
cruzados esperando seu e­mail
chegar, né?
Então como levar um editor a ler o seu
original?
(Calma lá! Não perca as esperanças,
perca um pouquinho mais de tempo
lendo a resposta abaixo 

24
 Dica 1 – Informe­se Sobre o Tipo De
www.revistaliterese.com
Publicação Da Casa

Uma garantia de que você não será
publicado é mandar um livro de fantasia
Como Fazer Um Editor Ler Seu
para uma editora que SÓ publica livros
Original? (Sem Envolver
jurídicos, por exemplo. Informe­se
Ameaças)
primeiro sobre quais tipos de livro a
empresa trabalha, ANTES de mandar seu
Se existe uma coisa que aprendi
e­mail com o original.
com os amigos editores é que eles
Se a editora trabalha APENAS com livros
ficam irritados com muita
esotéricos (exemplo) mandar um livro de
facilidade… principalmente com as
ficção pode resultar em mais um e­mail (o
atitudes profissionais (ou não) de
editor nem vai se dar ao trabalho de
autores (ou ainda não) – sejam
baixar seu anexo).
eles novatos ou velhos.
Ou pior ainda!
O mais difícil e que poucos
Vai que a editora resolve publicar… Aí
autores novatos compreendem é
você terá um livro publicado e direcionado
que cada editor trabalha do seu
para um público que talvez não irá
jeito. Assim como cada autor
consumir o seu material. Perdendo
também trabalha do seu jeito!
visibilidade.
E cada editora (empresa) tem as
Pense bem: a estratégia de divulgação
suas regras.
de uma empresa de publicação de livros
Conhecer como abordar esse
jurídicos é toda voltada para alcançar
editor é uma das façanhas mais
sites, revistas e jornais que tenham um
épicas que um aspirante a escritor
público­alvo interessado em “livros
pode executar… Talvez mais
jurídicos”.
épico do que terminar seu original.
Se essa editora, por algum motivo te
Então, para ajudar os leitores,
publicar, ás chances de seu livro ir parar
organizei 4 atitudes que precisam
nas mãos de um leitor interessado é
ser pensadas por quem quer ser
imensamente menor.
um profissional e ter seu livro
“Ah, mas eu mesmo divulgo meu livro.
publicado por uma editora.
Não preciso do departamento de
São dicas breves, fáceis de pôr
marketing da editora”…
em prática e por mais sutil que
Precisa sim!
sejam, farão você destacar­se.
Sua função como escritor é escrever.
Vamos lá?
Não pense que você pode indicar seu
livro recém­publicado para seus 1.000
amigos no Facebook e que todos eles
vão se interessar pelo seu material (ou
que isso servirá como garantia de venda
para uma editora).

25
www.revistaliterese.com
Editoras Pequenas: Uma Exceção a
Regra
Vale ser dito aqui que há uma
exceção a essa regra! Se você está
sendo publicado por uma editora mais
indie ou por uma empresa menor que
você logo percebe que não conta com
uma estrutura de pessoal, nesse caso
SIM o escritor também deve divulgar
seu trabalho com todo o esforço
possível.
O que isso significa?
Significa participar da divulgação,
escrever releases para imprensa,
recomendar para amigos nas redes
sociais e fazer o máximo possível
para que a obra atinja o máximo
possível de gente. Quando a editora
não dispões de equipe para divulgar o
SEU livro, o ideal é você fazê­lo. Mas
não se engana, escritor nem sempre
saber ser vendedor ou empreendedor.
Recomende seu livro, chame amigos
para comprá­lo… Porém, faça com
moderação. Evite ser um spammer.
Converse com seu editor e pergunte­
lhe sobre a estrutura de divulgação
para saber como você pode ajudar
sem prejudicar sua carreira literária.
Isso, é claro, depois que você for
publicado.
Todo autor precisa contar com uma
boa equipe. Ou:
• Com um bom editor.
• Com um bom ilustrador para a capa.
• Com um bom revisor.
• Com uma boa estrutura de
distribuição de seu livro.
• E com um bom setor Marketing ou
divulgação.
Se você não puder contar com um
apoio em comunicação da editora,
você terá que divulgar e divulgar muito
o seu livro… Assim… Meio que bater
de porta e porta.
E se fizer isso, como espera escrever
uma segunda obra?
Bem, por falar em amigos nas redes
sociais, veja o tema que vamos
debater no próximo tópico. 
Dica 2 – Não Marque, Envie E­Mail
Ou Obrigue Um Editor a Ler o Post
Sobre O Seu Livro no Facebook
Legal!
Agora que você terminou um e­book
sobre o seu livro é só subir para a
web, criar um link e fazer uma
publicação dele no Facebook;
marcando várias pessoas que, você
sabe, trabalham em editoras, correto?
Não, errado!
Nada deixa um editor mais fulo da
vida do que ver suatimeline ou caixa
de e­mail abarrotada de mensagens
de pessoas desconhecidas.
26
www.revistaliterese.com
Ações de Novos Autores Que
Irritam os Editores:
• Não envie e­mail para editores
sem tentar conversar
pessoalmente (ou telefone) com
eles antes.
• Não o marque em postagens no
Facebook sobre o seu livro. E o
mesmo vale para demais mídias
digitais.
• Não se aproxime dele nas redes
sociais com mensagens em inbox
pedindo para ler seu original… E
se o editor não gostar de ler sobre
trabalho na rede? E se o
Facebook dele for apenas usado
para lazer?
Como Fazer Seu Original
Chegar Até o Editor...
• Ter QI: Primeiro tente ter um QI
(Quem Indica). Tente pedir para
um amigo em comum entre você
e o editor, fazer uma indicação.
• Política de Envio: Descubra se a
editora em que está interessado
tem política de envio de originais
(normalmente encontrado no site
da editora). E se tiver, mande sua
obra seguindo as regras
estabelecidas pela editora.
Tamanho de fonte, data dentro do
prazo, seguindo o tema proposto
pela empresa e tudo mais…
27
• Participe de Antologias: Ah, e quando
estiver procurando por políticas de
envio, aproveite para tentar descobrir se
editora X abriu concurso para publicar
uma Antologia de Contos… Veja o tema
dessa antologia e pense se é possível
inscrever algum conto seu já escrito
sobre esse tema.E não deixe de
mandá­lo.Muitas pessoas acreditam
que não terão visibilidade se
participarem de uma antologia de
contos com outros autores. Elas
pensam que haverá tantos nomes que o
dela será apenas mais um. Que os
leitores lerão seu conto e nem se
lembrarão dela.De fato, nem todos os
leitores lembram­se dos nomes dos
escritores que escrevem em antologias
– apenas se o conto mexeu com ele de
alguma forma – mas editores SIM leem
os nomes de quem escreve bons contos
em antologias.Então… Se você quer ser
lembrado por um editor que pode te
publicar, vale a pena ter um escrito
publicado em uma antologia!
• Frequente eventos de literatura: É “ok”
estar em um evento e durante uma
conversa amigável com um editor,
mencionar que você tem um original e
aí tentar descobrir como fazer para sua
obra ir parar na caixa de e­mail
dele.Isso é claro, se nessa conversa
você pedir um contato ou cartão e o
editor parecer positivo quanto ao seu
envio.
www.revistaliterese.com Além:

• Ter uma grande quantidade de
seguidores nas redes sociais e
possível interesse de leitores (nunca
Dica 3 – Saiba Divulgar o Seu
use programas do Facebook ou
Trabalho Do Jeito Certo
Twitter que simulem seguidores);
• Tente anexar outros trabalhos
Que todo escritor é um “pouquinho”
seus (se a política de envio de
egocêntrico, disso não se dúvida.
originais permitir), é sempre válido
Afinal de contas, é preciso de um
indicar seu blog ou antologias em
pouco disso para bater no peito e
que já foi publicado;
dizer “esse livro está realmente
• Nunca entre em discussões nas
sensacional”.
redes sociais com outros escritores
Porém, escrever para a editora
ou editores. Isso pega muito mal
dizendo que sua obra é um “novo
para quem quer ser publicado.
clássico” com uma “aventura
Nenhuma editora quer trabalhar
envolvente” e propenso “best­seller”
com um autor de gênero difícil, mal­
só serve para atrapalhar um editor
educado, mentiroso e encrenqueiro.
de selecionar seu trabalho.
Normalmente, é pedido para que o
Dica 4 – “Poda­se” Que Tem
autor escreva uma sinopse de sua
Revisor, Evite Erros de
obra.
Português!
Então, “uma aventura empolgante
na Terra da Rainha” está fora de
“Ah, mas eu posso escrever de
cogitação, pesquise na internet
qualquer jeito porque as editoras
como se escreve uma sinopse com
contratam revisores…”
qualidade.
Sim! Só que muitos revisores
ganham por erros encontrados. Se
Vale a dica: seja breve, porém
você tem um erro por página no seu
consistente e dê um mínimo de
livro de 500 páginas… Ferrou!
informação da trama para fisgar o
Será um autor desnecessariamente
editor.
caro!
E principalmente: não se preocupe
Por esse motivo, em e­mail de
com rótulos (terror, suspense, etc)
apresentação e sinopse de obra,
tome cuidado com a ortografia,
pontuação, acentuação e
parágrafos.
Pense nesse conteúdo como o
cartão de visitas para o seu livro.

28
www.revistaliterese.com

Não Podemos Parar Por
Aqui…
Você Terá Que Comentar
Suas Experiências

Comporte­se como um
profissional desde o primeiro
dia em que decidir ser um
escritor.

Preocupe­se em fazer
amizades, ser bem
relacionado e ser conhecido
pelo que você escreve –
cuidado com as normas
ortográficas e com a maneira
como apresenta seu texto.
É sério gente!
Eu compilei nesse post as
reclamações que meus
amigos editores mais
encontram.
Um texto mal escrito, mas
com potencial é fácil de
contornar. O editor mandará o
novo autor reescrever até
chegar perto da perfeição.

Agora, um autor com uma
personalidade difícil que
pensa ter a redação de um
Fernando Pessoa, isso
ninguém quer aturar. Do
mesmo modo, esqueça o mito
do Hank Moody… de que
você pode ser um escritor que
nunca terá que se preocupar
com etiqueta, quem assistiu
Californication sabe que o
protagonista nunca conseguiu Vagner Abreu
emprego decente…
Se você sonha com a carreira
literária, coloque em práticas
essas dicas e diferencie­se de
outras pessoas que só acham
www.vidadeescritor.com.br
ser bons escritores.

29
Loop
A garota abriu os olhos
subitamente. Suas mãos trêmulas e
pálidas tatearam o criado­mudo a
procura do seu celular. 03h02.
Passou o antebraço pela testa
molhada de suor. Escutou um
barulho próximo a janela. Seus
olhos, atentos, miraram as cortinas
e o céu escuro da noite. O seu
corpo, por mais cansado que
estivesse, forçou­se a se libertar
daquele transe que a prendia como
uma descontrolada em um
manicômio, mas sem as amarras.
Os pés da garota tocaram o chão
frio do quarto e logo ficou em pé
andando em direção  à  janela
 aberta.  Tentou  lembrar  se  tinha
 deixado  à  janela  aberta  na  noite
passada, mas tudo não passava de
um borrão. De repente um vulto
passou pelos seus olhos lá embaixo
em direção à porta da entrada.
Nesse momento, ela pula de susto
quando ouviu o som da campainha.
Quem será uma hora dessas?
Questionou­se de imediato.  Mas
decidiu  verificar.  Talvez  fosse a
 mãe que deixara  a chave em casa
quando saiu com novo namorado.
Já nas escadas, a garota pegou um
velho jarro de flores que a mãe
colocava em pequenas  mesinhas
 espalhadas  por  todo  o  corredor.
 Seus  passos  eram  lentos  e
cautelosos, com um ruído aqui e
ali.Sentiu um frio subir por suas
entranhas à medida que seguia
adiante, como se estivesse fazendo
uma coisa muito errada.
Seus cabelos dos braços e da nuca
eriçaram quando desceu o último
degrau. A garganta seca a
incomodava, mas os braços, ainda
com o jarro nas mãos,
permaneceram no alto em sinal de
ataque. Engoliu em seco, silenciou
ainda mais os passos e estirou o
braço esquerdo para girar a
maçaneta. A campainha tocou
novamente e ela se afastou com dois
passos para trás, assustada.
­ Que... que... quem é? – ela disse,
aproximando­se da porta.
Silêncio.
Talvez seja um trote desses garotos
idiotas. Ela lembrou que isso já tinha
acontecido antes. É, era só isso. Foi
então que abriu a porta, rápido e sem
hesitar. Ninguém. Saiu na varanda,
olhando ao redor e descansou os
braços finalmente. Todas as casas
pareciam dormir. 
Não existia sinal de vida na rua. Mas,
bem perto da cadeira preguiçosa ao
lado da porta, a garota avistou um
pequeno papel. Pegou o papel
amarelado que tinha a textura de um
simples cartão. Quando o virou
estava escrito em letras  maiúsculas
e elegantes:  “Olhe  aqui atrás.” O
coração  da garota disparou  de
imediato e sua respiração passou de
aliviada para ofegante como se
estivesse acabado de  correr  em
 uma  maratona..  Sua  cabeça  foi
 virando  devagarzinho,  ainda  muito
hesitante. No entanto, nada viu.
Cansou daquela brincadeira que já
tinha assustado­a demais.
30
 Em passos  longos,  entrou  de
imediato  para casa.  Quando  sua
 mão  tocou a maçaneta e ela
fechou a porta, seu grito de
desespero foi calado com uma
facada na garganta por alguém que
se encontrava detrás da mesma.
Uma, duas, três facadas foram
suficientes para fazer o  coração  da
garota parar por completo  enquanto
 aquele ser horripilante  desaparecia
 na  escuridão.  Ela  não  tinha
 entendido  o  bilhete  da  forma
correta.
De repente, a garota abriu os olhos.
Suas mãos trêmulas e pálidas
tatearam o criado­mudo a procura
do seu celular. 03h02. Passou o
antebraço pela testa molhada de
suor. Escutou um barulho próximo a
janela... 

Rivaldo Silva

31
 RÉQUIEM PARA UM SONHO

Enquanto a velha mastiga, ele deseja. Revira a papa viscosa. Ouve as mesmas
acusações da gorda entupida. Tempera a refeição com os pensamentos. No meio
de outra mastigada, avança. Arranca o garfo das mãos flácidas e o penetra na
jugular que lhe espirra. Sorri amaldiçoado, mas satisfeito porque comerá carne,
um ano depois. Experimenta a peça cozida, todavia a reprova. Acha melhor a do
entorno aos buracos, ainda cuspindo vermelho. Pega a faca rente e degola a
senhora, que lhe fornece a consumação dos instintos.
­ O que foi, rapaz? Ficou surdo?
­ Hã? Nada, vó... nada.
­ Você sabe que não pode comer carne, né? O médico te proibiu e ...
­ Tá, vó. Tá. Já sei, sei...
Com pouco, se ergue para arrumar a avó. Verifica uma falha nas costuras da boca
e pescoço. A campainha toca. Retira a velha do cômodo, a fim de poupá­la. Sabe
que ela abomina policiais.

Elicio Santos do
Nascimento

32
 Mula Sem Cabeça

a rainha flagrada comendo carne morta
a moça que se casou com o padre católico
a virgem para o namorado deu seu corpo
o fim trágico que custou suas cabeças
e foram castigadas no fogo de ardência
na lua cheia perambulam pelos pastos
saem como mula sem cabeça pelas matas
estas pobres almas que ficaram perdidas
que batem seus cascos no chão arrependidas
com fogo no pescoço queimando até sempre
num gemendo e relinchando assustando a gente
pedindo para tirarem o encantamento
furando o seu corpo até ver sangue descendo.

Gentil Poeta Brasileiro

33
Faça-me sangrar
O nome da garotinha encurralada e
adoecida era Natasha. Sua mãe
havia lido um livro de terror na
gravidez e gostou do nome da
protagonista cuja vida era rodeada
por um mistério que envolvia uma
caixa.
Natasha foi abandonada ali como
um saco de lixo.
O orfanato era o último apelo de
uma mãe que não queria o próprio
bebê. E não era por falta de
condições financeiras ou porque era
má. Seu coração de mãe, imaturo
demais para sofrer um golpe tão
grande das escolhas que fizera na
vida, sabia que ela estava errada,
mas precisava… Deus como
precisava chutar aquele bebê para
longe.
E, assim que a freira a viu no chão,
viu também a mãe jovem e chorosa
indo embora. Não deu tempo de
alcançá­la, mas, ela sabia o
desespero que amaldiçoava a
maioria das mães, se é que se podia
chamar de mãe alguém que
abandonava o filho daquela forma, e
as perdoava. Sinceramente as
perdoava.
A freira pegou o bebê, apaixonada
por aqueles olhos azuis, vibrantes e
sedutores como o oceano.
E um grito invadiu os corredores do
orfanato, mais potente que um
alarme de guerra. Era um grito de
dor, desespero e angústia.
A menina cresceu retraída, mas
nutria um narcisismo macabro
por sua imagem. O espelho era o
único amigo que jamais tivera,
aquele que a admirava também.
Natasha pensou que algumas
coisas eram assim mesmo,
bonitas, não porque tinham um
público para admirar, porque elas
iam morrer um dia.
A morte era sua comparsa, seu
carrasco. Pensar no poder que a
morte exercia sobre sua vida de
órfã chegava a ser sufocante,
mas para onde correria, senão
em círculos, por aqueles
corredores gelados, sem ter
quem abraçar?
Tudo morria perto dela porque
tudo estava morto dentro dela.
Natasha acordou aquela manhã,
olhou­se no espelho pelo tempo
que gostava, não pelo tempo que
precisava e viu a imagem que
não queria. Imaginou como era
seu coração. Se o espelho o
alcançasse, seria como um
porão abandonado.
Ela saiu do quarto e seguiu para
a aula de música.
O céu, cinza violento, cinza como
seus pensamentos, inspirava
Natasha a tocar canções
fúnebres, mas que encantavam
as freiras. Na verdade, eram
músicas sacras, mas tudo o que
Natasha tocava era triste e
profundo. 
34
 A platéia admirava seus belos olhos
Natasha pensava na vida que queria
azuis, mas eles eram intensos,
ter: uma vida sem dor, quando notou
severos, como se contemplasse um
um garoto olhando em sua direção.
abismo.
Podia até não estar olhando para ela,
Concentrada na vida que não podia
ela tentou se convencer, mas assim
ter, Natasha tocou algo doce e
que ela olhou de volta, ele caminhou
primaveril para encantar sua
em sua direção.
pequena e inocente platéia. Ela
A vergonha a manteve debaixo da
insistia para que sempre houvessem
sombra. Bem, mas tinha sido assim a
poucas pessoas presentes com ela.
vida toda… Porém, tudo amadurece,
As freiras também, por precaução.
as maçãs e até o coração de um
Algumas pessoas a julgavam como
amaldiçoado.
arrogante e desprezível. E ela tinha
Foi assim que ela percebeu que, no
que ser.
mundo existia algo proibido, um fruto
A proximidade podia gerar
que ela não podia comer. Ela havia
estranhamento, quem sabe algo pior.
crescido distante do afeto porque era
Quando terminou o concerto para os
necessário, e, mesmo assim,
possíveis futuros pais, sumiu da
reconheceu o poder do desejo
presença de todos. Geralmente, ela
queimar em sua pele. Ela permitiu
era a preferida de todo casal porque
que ele se aproximasse e sentiu calor
tinha olhos azuis e era muito
pela primeira vez na vida.
talentosa, além de silenciosa; pais
Embora a consciência do dever a
não queriam crianças bagunceiras.
obrigasse a ser rude com ele, a
Mas ela preferiu sumir, afastar­se
expulsá­lo dali com vida, Natasha
para o seu lugar preferido.
deixou que o manto vermelho da
Na parte de trás do orfanato havia
paixão a dominasse.  
uma macieira sempre carregada de
Os dois se olharam e, como todo
frutas lindas, coloridas e suculentas.
casal que se deseja ardentemente,
Nenhuma outra macieira era tão
fingiram não sentir nada e apenas
fascinante quanto aquela que
conversaram sobre a dureza da
Natasha gostava. Era como se toda a
orfandade.
vida que parecia não existir na
Vários dias se passaram e o casal se
menina, existisse na macieira.
encontrava escondido sob a macieira
A macieira que todos cobiçavam
radiante de Natasha. Com isso, o
derrubou uma maçã perto dos pés da
desejo os envolvia.
menina. Ela agachou, pegou a fruta,
Até o dia em que Natasha percebeu
sentou­se à sombra da árvore e
que não precisava mais se reprimir.
comeu. Estava uma delícia, uma
Por que seria tão horrível amar
recompensa por se esforçar tanto
alguém? Tocá­lo e saboreá­lo como
para ser boa em algo e compensar a
um doce?
desgraça em sua vida.

35
 A única coisa que sabia sobre sua
maldita vida era a insistência das freiras
em afastá­las de todos, em mantê­la
distante, como um animal num celeiro. Só
que animais em celeiros recebem
carinho…
Por que essa frieza? Por que todos
podiam ser adotados?
Ela questionou a madre sobre sua vida,
as lágrimas eram amargas, a voz, uma
marcha fúnebre. Mas a madre a
encarava, dizia que apenas não podia.
Apenas negava à ela o que todos tinham
direito. Será que ela teria um dia?
A raiva dominou o coração sombrio de
Natasha que estava determinada a
receber sua parte da herança de uma
gorda conta bancária, cujos depósitos
foram feitos durante toda sua vida com o
mais puro diamante do desprezo.
O que a impedia de tocá­lo? Se o rapaz a
desejava, era isso que ela também
queria. Quem a proibiria? Sua
consciência? Senso de bondade?
Bondade e justiça eram os argumentos
daquelas velhas virgens para manter
todos em cativeiro! Uma desculpa para
banir o que para elas era vil. Mas que
todos sabiam o nome certo era prazer,
orgasmo, sexo… o nome não importava.
Natasha podia ter bondade, justiça, o
paraíso, tudo, e ainda assim ser
miserável. Se esse era o preço a pagar,
então, ela se deliciaria. Que perdesse
esse tudo em troca do que não tinha, o
amor de quem ansiava por seu corpo!
Saiu ao encontro do rapaz que já a
esperava debaixo da macieira. Seu
coração palpitava, a pele ardia, a língua,
tinha sede. E ao aproximar­se, olhou em
seus olhos e lambeu os lábios olhando
para os lábios dele.
Era esperta para não fazer sexo ali
mesmo, mas tinha coragem. Causar
assombro naquelas megeras era um
prazer também. Então, os dois se
abraçaram, despiram­se, deixaram à
vista de todos sua pele nua e seu
desprezo até explodirem em um prazer
intenso, acrescido do prazer da
afronta.
Seus corpos arranhavam­se, lambiam­
se, apertavam­se, queimavam
enquanto as freiras apenas
esperavam. O que Natasha viu em
seus olhos não foi espanto. Foi medo.
Como ninguém ia se esforçar para
impedí­la, ela continuou. E foi
justamente quando entregou sua vazia
alma àquela outra alma, quando seu
corpo queimou, sentiu im líquido
viscoso e quente escorrer entre suas
pernas. Sentiu que um pedaço de sua
carne se rasgava. Era como se uma
lâmina afiada passasse sobre sua pele
macia. Queimava.
Só se deu conta quando sentiu de
novo. A dor ainda mais forte, mais
aguda.
Céus… aquilo era sangue. Natasha
sabia que nada que sangrava era
saudável. Tudo remetia a sofrimento.
Nunca na vida havia acreditado em
Deus ou o Diabo, agora implorava
internamente para que um milagre a
salvasse.
Ainda agarrada ao corpo nu e
sangrento de seu amante, não parou,
contudo, com aquele prazer infernal.
Agora, sabia o que estava
acontecendo. 
36
 De sua pele saiam espinhos de no
mínimo dez centímetros que
rasgavam e feriam a carne do
amante, que gritava mas não
conseguia escapar do abraço mortal
da menina de olhos azuis que ela
tanto desejou.
Natasha queria mais, precisava de
mais.
Os espinhos saiam de seu corpo nu
e queimava dolorosamente. Mas era
tão maravilhoso quanto fogo no
inverno. Espinhos rasgaram a carne
do amante já morto, o corpo frio.
Natasha descobriu, enfim, o motivo
que mantinha todos afastados de
seu abraço. Saboreou o sabor do
sangue para guardar em sua
memória a lembrança de um
momento quente de prazer… pelo
menos tinha sentido calor um dia.
Havia prazer na dor. Dor merecida,
sem culpa, sem pecado.
Deitados ali no meio do sangue, sob
o céu cinza e perfurados com
espinhos, os corpos pareciam uma
estátua destruída.
Natasha sorria…
37
E depois daquele dia, ninguém mais
voltou a falar sobre o que viram. O
caso de Natasha foi colocado em
uma caixa, tornando­se mais um
boato, um conto de terror do que um
assunto entre os moradores do
orfanato e da cidade inteira.
A menina de olhos azuis foi
obrigada a voltar para as sombras
de onde nunca devia ter saido. A
desgraça que ela era a tornou ainda
mais sombria, guardou ainda mais
raiva em seu coração. Quem no
mundo ia querer viver com ódio de
si próprio por ter matado a única
pessoa que amou na vida? Quem ia
conseguir viver sabendo que jamais
poderia abraçar outra pessoa?
Quem dera ela nunca tivesse
perguntado o por quê ninguém a
tocava…
Dessa vez, ela tinha coragem para
se manter longe.
E assim viveu Natasha, sozinha. Até
o dia em que teve vontade de comer
uma maçã.
Ela sorriu… o céu não era mesmo
seu objetivo.
Jana Nascimento
Ralo
Depois do ritual de desfazer a cama,
apago o abajur e espero a escuridão e
os vultos virem me tragar, devorando­me
em silêncios e pesadelos. Deito e fico
estática esperando o pior. Mas não é a
escuridão que me invade, e sim os raios
de sol da manhã que já se inicia sem que
eu percebesse. O clima pesa, a luz, não
impede.
Não consigo mais me assegurar de que
estou acordada, tudo torna­se irreal,
sinto pavor, corpo em alerta, as más
energias se arrepiam por completo,
imobilizo­me na cama, mesmo que eu
queira não posso me mexer. Há pessoas
aqui, eu sei. Os meus pensamentos
fogem do controle, coisas invadem
minha mente e me atordoam demais.
Ouço vozes, minhas? Pensamentos
meus? Não posso dizer, realmente não
sei.
Perdi minha sanidade durante dias. De
repente qualquer toque me parecia
ameaça, meus reflexos andaram
melhorando muito desde então. Consigo
levantar da cama, depois de horas de
medo e angustia. Acendo as luzes e
retorno, ainda insistindo que a claridade
me protegesse de alguma coisa, em vão,
eu sei!
Maldito silêncio matinal! Sem perceber
como, lá estava eu totalmente perdida.
O ralo foi destampado. E havia muito
mais ressentimentos, dores e
frustrações que insetos e sujeiras.
Aquilo me corroía mais do que esses
ácidos usados nos banheiros.
No desespero saí dando tiros ao nada.
Não consigo dormir, não vejo mais
nada, mas sinto­me mal, náuseas,
dores, vômitos me tomam o dia e início
de tarde. Tento dormir.
Sentia­me entregue a isso, não tinha
como lutar, não conseguia pensar, não
conseguia me ajudar. Não tinha ajuda.
Estava impaciente, a impaciência me
bastava. Impaciência de mediocridade
urbana, mediocridade caseira também.
O nosso produto interno bruto familiar.
Tudo isso me rompeu em reflexões.
E era tão clara a saída.
Maluz Medeiros
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A História da Estória
O Halloween está chegando e com ele o
clima perfeito para as estórias de terror, das
clássicas, passando pelos séculos e
chegando as mais modernas. Mas já
pararam para se perguntar como Stephen
King, Edgar Allan Poe, Bram Stoker, André
Vianco, H. P. Lovecraft, Anne Rice, Mery
Shelley e os novos grandes talentos da
nossa literatura nacional que vem
aparecendo como: Macus Debrito, Raphael
Montes, Marcus Barcellos, Jhefferson
Passos, Marcio Benjamin, Marcio Neri,
dentre muitos outros começaram a escrever
esse gênero?
Como o terror realmente começou você
pergunta? Na verdade ele sempre existiu só
que essas estórias eram transmitidas
oralmente passando de pai para filho e
sobrevivendo através das gerações, tendo
origem no folclore e em tradições religiosas.
Quando a escrita surgiu, muitos desses
contos e mitos foram registrados nos
mosteiros pelos monges escribas, mais
tarde elas foram reescritas para o mundo.  desconhecido.”
39
Por, Raquel Rasinhas
Uma dupla que fez parte dessa transição
foram ninguém menos do que os famosos
irmãos Grinn, conhecidos por seus “contos
de fadas” sem finais felizes e repletos de
mensagens de aviso, eventos comuns para
a sua época.
“Mas o terror é o gênero que só tem
monstros cruéis e assassinos.”
O terror é muito mais do que isso, na
verdade o terror é um subgênero da
Literatura Fantástica cuja intenção é causar
medo e repulsa nos leitores. Claro o terror
em sua maioria pende para o sobrenatural
com fantasmas, bruxas, vampiros e etc.,
mas não se limita a isso. O terror também
pode lidar com os medos psicológicos do
mundo real.
Lovecraft, considerado um dos pais do
terror disse:
“A mais antiga e forte emoção da
humanidade é o medo, e o mais antigo e
forte tipo de medo é o medo do
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O cenário muda, chegando ao
O terror como gênero começou com o
contemporâneo e não tem como não falar
romance gótico no século XVII onde a
de Stephen King, com dezenas de títulos
mocinha era sequestrada e presa em
abordando os mais variados temas, mas
castelos assustadores e sombrios.
seu maior talento está em trazer o pior da
humanidade em suas obras. King era um
FATO INTERESSANTE
leitor fanático dos quadrinhos EC's horror
Grande parte das estórias de terror da
comics incluindo Tales from the crypt, que
época era escrita para o público feminino.
estimulou seu amor pelo terror. Na escola,
Mais para frente a ficção científica e o terror
ele escrevia histórias baseadas nos filmes
começaram a se misturar, isso começou lá
que assistia e as copiava com a ajuda de
pelo século XIX com o clássico de Mary
seu irmão David. Seus livros venderam
Shelley, Frankenstein (1818). Com o tempo
mais de 360 milhões de cópias, com
o nível só foi aumentando, o gênero foi se
publicações em mais de 40 países. Muitas
moldando, trazendo a loucura para o
de suas obras foram adaptadas para o
cotidiano. Edgar Allan Poe introduziu seus
cinema. É o nono autor mais traduzido no
elementos sobrenaturais de conteúdo
mundo.
psicológico, agregando credibilidade e mais
E chegamos a terras tupiniquins onde o
terror.
terror está muito, mas muito bem
Chegamos ao século XX e o terror ganha
representado e um desses representantes é
espaço nas revistas pup magazines, feitas
ninguém menos que André Vianco, autor
de papel barato que substituíram os
dos livros Os Sete, Sétimo, O Senhor da
folhetins, dime novels e penny dreadfuls.
Chuva, O vampiro Rei 1 e 2 entre outros.
Dedicadas à fantasia e ficção científica,
Suas obras sobrenaturais misturam terror,
mas também havia aventura, romance,
suspense, fantasia e romance em histórias
faroeste e claro o terror. Grandes nomes
que geralmente envolvem o tema
como H. P. Lovecraft e M. R. James
Vampiros. 
publicaram nessas revistas. 

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Seu primeiro best­seller foi Os Sete, lançado
em 2000 de forma independente, deriva
diretamente do seu primeiro romance O
Senhor Da Chuva de 1998, em 2001 a editora
Novo Século se interessou por seu trabalho e
republicou o livro.
Hoje temos o prazer de ver não só a literatura
brasileira crescer como também esse gênero
que encanta, assusta e nos faz dormir com as
luzes acesas. Novos talentos estão surgindo
nas plataformas de autopublicação e ganhando
espaço nas editoras que investem neles.
Atualmente Amazon e Wattpad são as
plataformas de autopublicação mais utilizadas
pelos escritores, um deles é o talentosíssimo
Jhefferson Passos, colunista da revista Litere­
se e escritor de terror. Ele vem ganhando
destaque com seu livro de microcontos 100
Gotas de Sangue com mais de seis mil leituras
e está também no Top 10 de recomendação da
plataforma do Wattpad.Em uma breve
entrevista, Jheferson nos contou que começou
publicando em outras plataformas e apenas no
ano de 2016 descobriu e começou a utilizar o
Wattpad, já possui um livro de contos
publicado Carne e Sangue pela editora
Multifoco onde nove dos contos são de sua
autoria.
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A maior referencia para Jheferson é o grande
Stephen King e os grandes autores clássicos
como Edgar Allan Poe e Lovecraft, mas o
sonho da publicação cresceu quando
conheceu os vampiros da lenda nacional André
Vianco. Já tentou escrever outros gêneros,
mas descobriu que o lado negro lhe cai melhor.
Sobre o cenário nacional e o gênero terror
Jheferson se diz otimista.
“Isso se deve as redes sociais que abrangeram
e romperam fronteiras em questão de
preconceito aos autores nacionais. Lógico que
ainda tem muito a melhorar. Os leitores
brasileiros ainda leem mais estrangeiros. O
marketing deles é maior. Isso falta muito aqui
no Brasil, mas estamos no caminho. Com o
surgimento de novos e talentosos autores do
gênero, aos poucos os leitores estão deixando
aquela certa desconfiança com os nossos
nacionais.”
Chegamos ao final da nossa primeira jornada
por dentro da História da Estória, especial
Halloween. Espero ter ajudado a sanar
qualquer dúvida sobre esse gênero incrível que
é o Terror, também espero ter inspirado vocês
para se aventurarem nesse mundo das trevas,
suspense e medo. Nos vemos na próxima
edição de Litere­se.
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O VELHO CAOLHO
Hail, meus queridos amantes das terras A maior diferença entre fantasmas

gélidas e de seus grandes guerreiros e das modernos e o gjenganger é que o

grandiosas sagas!! gjenganger na tradição escandinava

Porém, por aqui não existem somente assumiu uma forma completamente

batalhas, mas há também o sobrenatural, o corpórea. Ele normalmente não tinha

medo, o terror e o horror!! qualidades espectrais como qualquer outro

Os mais variados monstros e criaturas fantasma. Nas tradições mais antigas do

percorrem e circundam esta terra gelada gjenganger, diz­se também que ele foi

em meio a bruma advinda dos reinos de muito malicioso e violento em vida, voltando

Hela nossa Deusa da morte, rainha do do túmulo para atormentar a sua família e

submundo. Que de seu palácio Elivdnir amigos. O medo dos gjenganger já foi tão

bane as almas para o reino da morte gélida. real que as pessoas tomavam medidas

Aproveitando o espírito sombrio do preventivas para que eles não

halloween, vamos falar sobre os mortos­ aparecessem: uma pilha de galhos e pedras

vivos que caminham por aqui. Não aqueles era deixada no local em que a pessoa

apresentados pelos filmes de Holywood, morreu, costumava­se desenhar símbolos

lerdos e famintos por cérebro. Mas sim sagrados, fazer orações e marcarem os

como um Gjenganger! caixões por dentro, tudo isso para evitar

Gjenganger é uma espécie de fantasma que o cadáver se transformasse.

originário da escandinavia. Normalmente, é Gjenganger são mais parecidas com

o espírito de alguém que deixou assuntos vampiros do leste europeu do que

pendentes antes de morrer, sendo fantasmas dos tempos modernos.

geralmente vítimas de assassinato ou
suicídio ou o próprio assassino. 

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Talvez o exemplo mais antigo que temos de
uma tentativa de impedir alguém de voltar como
um gjenganger é uma inscrição rúnica do século
seis. Foi escrito no interior da sepultura, de
frente para os mortos onde se lê:
Norueguês:
For Birginga riste broren runer
Kjære syster mi, skån meg!
Esta tradição do gjenganger violento remonta à
idade Viking, onde eles estão presentes em
muitas das sagas islandesas, entre outros: Saga
Grettis, Eyrbyggja saga e a saga de Eric, O
Vermelho. Nesta tradição, o Gjenganger era
uma criatura mortal. Um exemplo disso é Grettir
matar o Gjenganger Glámr com sua espada.
Estes Gjengangere da idade Viking foram
muitas vezes chamados draugr, e os dois são
susceptíveis de serem nomes diferentes para o
mesmo fenômeno.  especial é a do "varp". O “varp” – como já
Em uma tradição um pouco mais recente, o
gjenganger continua a ser uma entidade
violenta, embora de uma forma menos direta, a
tornar­se mais um espalhador de doenças.
Estes gjengangere atacariam as pessoas com a
sua chamada dødningeknip que em tradução
literal seria “beliscão do homem morto”. Isso
faria com que a pele da vítima se tornasse roxa
e infectada,  perigosos.
espalhando o hematoma rapidamente por todo o
corpo, o que levaria muitas vezes à doença e
morte para a pessoa acometida. 
Mais tarde no folclore sueco, é feita uma distinção
entre o gjenganger tradicional, no chamado
gengångare sueco e outro tipo de fantasma
conhecido como gast. Considerando que a
gengångare tem a aparência idêntica a um ser
humano vivo, o gast era conhecido por ser
transparente e/ou esquelético na aparência, às
vezes ele também tinha dentes afiados e garras, o
que tornava impossível reconhecer quem o
fantasma tinha sido em vida. E enquanto a versão
sueca do gengångare (ao contrário dos seus
homólogos de outros países escandinavos) era
normalmente dito ser bastante inofensivo, foi o
gast que ficou conhecido por causar
doenças. Uma tradição que merece uma menção
mencionado ­ é uma pilha de pedras ou galhos
que muitas vezes marca um lugar onde alguém
morreu. Acreditava­se que quando você passasse
por este lugar deveria jogar outra pedra/galho na
“varp”, para comemorar o que tinha acontecido lá.
Ao fazê­lo, por vezes, este ato poderia trazer sorte
em suas viagens adicionais, e se não o fizesse,
isto iria resultar em má sorte e acidentes
44
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Muitos destes “varps” já desapareceram
Móðir mín í kví, kví,
especialmente os feitos de galhos. Mas em Kvíddu ekki því, því,
alguns lugares o “varp” é marcado com um Ég skal ljá þér duluna mína
Að dansa í
sinal ou algo semelhante, e a tradição é
Og dansa í
mantida viva até hoje, embora de forma ­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­
muito mais flexível, e muitas vezes como Querida mãe
Não se preocupe porque, porque
uma brincadeira.
Vou dar o meu vestido
E você caro leitor, o que faria se Para dançar
encontrasse em seu caminho algum destes E dançar
“varps”?
Um sábio conselho: preste bem atenção
pelos caminhos que toma, sua viagem pode
acabar em um trágico acidente
“inexplicável”.  
Para os amantes da música:
Existe uma antiga canção islandesa, que
tem como pano de fundo uma história
Elves Boteri
narrada. Uma mulher que carrega sua filha
a uma floresta para deixá­la ali e que a
floresta a leve. É surpreendida tempos mais
tarde quando quer ir a um baile, mas não
possui nenhum vestido adequado para a
ocasião, é então, quando da escuridão da
névoa, ela ouve a voz de sua filha morta,
que lhe diz:
Móðir mín í kví, kví,
Kvíddu ekki því, því,
Ég skal ljá þér duluna mína

45
Pensamentos Atravessados

Ainda nem era noite, e ela já pensava no que falar ao travesseiro.
Sabia que muito ­ ou quase tudo ­ do que lhe havia dito ontem, permanecia no ar.
Embora tivesse certeza de que, por baixo da fronha macia, morava um amigo bom de
ouvido,
sentia­se envergonhada por nunca lhe dedicar alvíssaras, apenas alvoroços.

A cabeça que se deitava sobre aquela espuma carregava o peso das almas penadas.
De todos os temores familiares, o terror da hora de ir dormir era o mais tatuado em
seu corpo. Não era mais um temor, mas um tumor com tendência à malignidade.
Impossível fechar os olhos sem reabrir a ferida das frustrações do dia, aliás, diárias.

A mente não mente. ­ Não, mente! Minta, ao menos uma vez! ­ ela implorava.
O problema é que o cérebro não é uma máquina de lavar. Memórias não passam pelo
cano que leva a água suja embora. O cérebro é bastante levado.
Sobrava para o travesseiro, tão cheio de boas intenções, o inferno dos assuntos mal­
resolvidos.

Não se tornou notívaga à toa. Vagava durante o dia, certa da insônia futura.
Pensamentos recorrentes eram como queimaduras de terceiro grau, que atingem
músculos e ossos, necrosando os tecidos.
As terminações nervosas, vítimas desse fogo de pavio curto, acabavam por ocultar a
dor que antes era pulsante.

Sem meias palavras, atirava­se sobre o colchão, vestida de verdades fracionadas.
O único a quem não conseguia ludibriar era o travesseiro, tão lúdico, tão lúcido. A
esse, confessava­se, abnegada, já íntima das penitências.
Mesmo dormente, ela virava o travesseiro de lado. Um lado só não comportaria tantos
medos de tantos amanhãs.

Ana Maria Araújo Ramos

46
 Pesadelo
A janela estava fechada, e o quarto,
trancado. Ela estava na cama. Só.
O cobertor era um amante que se
enroscava em suas pernas feias e
mancas. O rosto era de uma criança
comum, nem bonita e nem feia, todavia
marcado pelo medo e pelos machucados
constantes.
–Não apague a luz, mamãe! –
Choramingou a menina. A mãe sorriu e
disse:
– Não tenha medo. Por acaso não fica
escuro quando você fecha os olhos? Ou
agora tem medo de ficar de olhos
fechados?
A criança tentava acreditar no que ela
dissera e, então, fechou os olhos.
A mãe saiu e desligou a luz. Por fora, ela
trancou a porta, para que a menina, em
um de seus constantes ataques de
sonambulismo, não se machucasse pela
casa.
Agora, sem a mãe, sem a luz, não havia
nada que lhe protegesse.
Estava protegida, dizia a mãe. O quarto
estava isolado. Estava tudo trancado. A
janela de cerejeira, trancada com
fechadura de aço e ferro; as portas,
trancadas com duas chaves. Não havia
nada embaixo da cama. E o guarda­roupa
estava hermeticamente fechado, envolto
por uma corrente e um grande cadeado.
47
Não havia nada de preocupante naquele
quarto. As paredes brancas estavam vazias,
não havia pôsteres, nem enfeites. Só havia
a cama, o guarda­roupa fechado e ela.
Para a mãe, ela estava segura.
Para a menina, entretanto, estar segura não
era uma realidade. Ela  via a última e
terrível presença. Havia o Sombra.  Era um
ser estranho e malvado, com camadas e
mais camadas de escuros e macios pelos.
Todas os dias, ele se escondia entre os
últimos resquícios de escuro, mas apenas
enquanto a luz se fizesse presente. Quando
a noite chagava, ele, enfim, surgia por
completo.
Não havia onde a menina se refugiar e nem
mesmo ela poderia fugir. Tudo estava
trancado. Só havia o Sombra e ela.
–Vamos jogar, estrelinha! – Soou o Sombra,
o melhor amigo e o pior inimigo dela..
Em todas as noites era a mesma coisa.
Todas as noites, ele tentava lembrar a
menina de que a noite pertencia aos seres
que não tinham lugar na luz, ou era o que
ela achava.
–Não! – Ela ladrou.
Contudo, não havia escolha.
–Venha.
Com a rapidez que suas pernas
esqueléticas e raquíticas deixaram, ela
desceu da cama e se aproximou do
Sombra. Ao contrário do que se acha, era,
sim, possível ver algo escuro na noite,
porque o Sombra era tão escuro que a
própria noite era um Sol a lhe iluminar.
–O que eu sou? – A costumeira charada foi
lançada.
–Sombra.
A criatura esbofeteou a cara dela, que
acordaria com mais manchas roxas em sua
pele. A mãe, preocupada, perguntaria o que
acontecera, mas ela, para apaziguá­la, diria
que caíra da cama, como sempre fazia.
– De novo... O que eu sou?
Dessa vez, a criança pensou. Mas como
todas as noites, ela não sabia a resposta.
–Eu não sei. Outro tapa.
– Você é o escuro.
 Tapa.
– Você... – Ela parou e olhou aquilo que
parecia um mostro com asas e chifres.
Aquilo que parecia o pesadelo de qualquer
pessoa. O diabo de todas as religiões. O
terror de todas as crianças. O ser que
ninguém queria observar. – ...É o que todos
querem esquecer.
Pelo menos por aquela noite, a criatura a
deixou dormir sem pesadelos. Porém, ele
voltou noite após noite, como a Lua que
não abandona a Terra.
E um dia Sombra decidiu agir de forma
inesperada, aproximando­se do rosto da
 menina,  até  que  ela  pode  ver  os
 terríveis  olhos  da  cor  de  um  impossível
 Sol noturno.
– Você quer me esquecer.
A menina acenou com a cabeça, incapaz de
saber o que dizer.
– Se você me der o que eu sempre quis, eu
lhe deixarei em paz.
A garotinha vibrou intimamente, a
esperança de esquecê­lo crescendo
dentro de si.
– O que você quer?
Sombra  sorriu,  sendo  que  criaturas
 maléficas  não  sentem  alegria,
 apenas prazer.
– Quero sua inocência.
Embora a menininha não soubesse, ela já
fizera isso a muito tempo, mas enfim
admitia isso a si mesma.
Danieli Mützenberg
48
 UMA TESE ACERCA DA DOR E DO PESADELO

( Você está preparado...vá dormir.)
 Pertuba­o deitar porque está escuro? Não o tema. Enxergue­o como uma cálida mão
acariciando sua face, esperando que você feche os olhos e desconecte.
 O vazio e a solidão te constrange, te inibe, te apavora? Não canse e acalente tua alma,
ao menos agora...
 ...pois por ora você estará em off e será somente teu espírito e tua mente, mergulhados
em planos não existenciais ou lembranças reprimidas num lugar onde nem mesmo
você sabe.
 E não tema os pesadelos, pois você está apto a superar as mais absurdas aventuras e
experiências sem fim que teu inconsciente servir...uma vez que a tua, a minha, a nossa
vida seja por vezes um pesadelo concreto que se estende por horas ou até dias e
meses.
Nossas maiores fobias batem de frente com a maior e mais misteriosa fonte de mágoas
e tristeza. Isto eu digo sem querer me aprofundar no que diz respeito exclusivamente à
maldade.
 Quais monstros assustam mais?
 Uma vez me disseram: "O amor é uma semente que existe dentro de todos nós."
 Eu concordo e acredito no amor. Completamente.
Mas uma coisa é certa, eu penso: Poucas, poucas pessoas querem de fato cultivar as
sementes. E de nada adianta você dar uma planta que você cultivou com dedicação pra
alguém que a regue com ácido ao invés de água.
 Durma...sonhe...tenha pesadelos. Você somente irá acordar, mas teu coração e tua
alma ainda estarão razoavelmente bem.
 Ninguém está a salvo de absolutamente nada, mas sendo mais direto posso te garantir
que talvez até o espaço pertencente aos pesadelos podem ser uma história de ninar se
comparados à terrível realidade que pode nos aguardar. Talvez não hoje, nem amanhã.
Mas de alguma maneira, nalgum dia, estes monstros e estas dores farão você sangrar.
Aproveite esta viagem. Curta este passeio pelas estradas sem fim deste plano não
existencial.
 E...à propósito... O pesadelo pode estar à espreita ao levantar...

(Acordou? Força!!!Os monstros estão à solta por aí...)

Walter Cavalcanti

49
 silêncio!
ouço um grito soturno
alguém exasperou
no medo desesperou
seja uma alma perdida
nos dando despedida
alguém vociferou
um breve mas colérico
deturpamento histérico
desabafo gritado
sentimento calado
sombra da inquietação
uma libertação.

Gentil Poeta Brasileiro

50
 Psicopata
Andarilho coletor de almas
Alimento­me tua epiderme
Bactéria social doce verme
És a presa,sacia e acalmas
Show sangrento batem palmas
Outros enojam vão repudiar
Estereótipo tentando rotular
Tu ousas,teimas esconder
Psicopata olho a vida escorrer
Minha arte pessoas assassinar
                     
Carniceiro sempre a  espreita
Cão de caça,instinto farejo
O vacilo,deslize,o bocejo
Selvageria,perfídia a receita
Cardápio ovelhinha não aceita
Corre inutilmente pro altar
Lá definha irei sacrificar
Existência pra outra viver
Psicopata olho vida escorrer
Minha arte pessoas assassinar
                     
Souvenires coleciono e eternizo
Sortuda vítima estilo remete
Páginas policiais vira manchete
Visceras obtenho,exímio,preciso
Igual réptil,sorrateiro deslizo
Na selva de pedra camuflar
Camaleão intempéries adequar
Vontade de matar sobreviver
Psicopata olho vida escorrer
Minha arte pessoas assassinar 
51
                       
Feitiço no solo desfibrilado
Alicerçado religião e fanatismo
Trevas escrevo macabro romantismo
Preconceito,bullying sou arraigado
Maldade pura,atemporal pecado
Hades grego moderno a queimar
Lenda,mito,indo concretizar
Cobaia instintivamente correr
Psicopata olho vida escorrer
Minha arte pessoas assassinar
                     
Analiso ensaio o vil ataque
Deslocando de carro ou a pé
Abordagem tua seiva é
Extraída bem após o baque
Olhares se cruzam o tic tac
Do pulsante coração me deliciar
Batidas decrescem até cessar
Então vira objeto de prazer
Psicopata olho vida escorrer
Minha arte pessoas assassinar
                     
Jonnata Henrique
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Perfil

Autor - Márcio Benjamin

Costa Ribeiro
Biografia
Márcio Benjamin Costa Maldito Sertão foi o seu
Ribeiro, um natalense, primeiro livro, de
do Estado do Rio contos. Lançado em
Grande do Norte, tem 2012 pela Editora
36 anos, trabalha como Jovens Escribas, foi
advogado, formado considerado um dos
pela Universidade melhores de 2012 e
Federal do Rio Grande 2013 pelo Troféu
do Norte, e costuma Cultura Potiguar, em
apresentar­se como um breve será
escravo das letras.  quadrinizado pelo
Desde os treze anos é coletivo K­Ótica, e reza
metido com lápis e a lenda que conhecerá
papéis, tentando a tela grande do
mostrar aos outros um cinema. Em 2015 foi
pouco do que se passa lançada a segunda
em sua cabeça. edição com mais
Participante usual de contos.Em 201, foi
antologias de terror convidado pela
(Noctâmbulos, Universidade de
Caminhos do Medo, Sorbonne, e expôs seu
pela Editora Andross), trabalho em Paris bem
também já fez muita como participou do
gente rir com suas Salão do Livro na
peças de teatro capital francesa.
(Hippie­Drive, Flores de Gosta de pensar que
Plástico, Ultraje). poderá escrever pra
Tenta tornar público sempre. Pelo menos é
seus contos exibidos o que prometem as
com uma certa vozes em sua cabeça. 
freqüência no site
www.umanjopornografi
co.blogspot.com. 

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               Você começou no wattpad
ou publicava em outro lugar antes?
Até tenho wattpad, mas confesso que
o uso muito pouco. Erro meu! Acho
uma ferramenta muito interessante
para ter contato com os leitores.
Comecei a escrever e mostrar aos
amigos, em uma época que nem
havia internet, imagine só! (risos).
Depois passei para o blog, o qual tive
muito tempo
(www.umanjopornografico.blogspot.c
om), e só depois arrisquei a
publicação
 Fome é o seu primeiro livro
publicado em físico? Poderia nos
informar onde podem ser
compradas suas obras?
2) Na verdade o meu primeiro livro foi
um livro de contos chamado “Maldito
Sertão”, lançado em 2012 pela
editora Jovens Escribas, reeditado
com mais histórias em 2015.
Também é de terror, formado por
uma coletânea de lendas rurais, por
assim, dizer (risos): mula­sem­
cabeça, lobisomem, papa­figo, dentre
outros causos que todos já ouvimos,
mas contados como história de terror
mesmo! Me deixou muito orgulhoso,
pois foi indicado duas vezes ao
Troféu Cultura Potiguar, em 2013 e  meios de expressão artísticos,
 53
Entrevista
com o autor
2014, e me levou pra Paris esse
ano; fui convidado pela
Universidade de Sorbone para
representar o Brasil, junto com
outros escritores, na Primavera
Literária Brasileira e no Salão do
Livro de Paris. Também virou uma
grapich novel cem por cento
nacional que será lançada dia 10
de novembro, agora próximo mês,
na Feira de Livros e Quadrinhos de
Natal. Eles podem ser encontrados
comigo, frete e autógrafo grátis,
olha que beleza! (risos).
Quem ou o que te inspirou a
começar a escrever terror?
 Olha, eu sou um fã incondicional
do terror desde que me entendo
por gente. Acho um gênero muito
honesto e criativo, duas qualidades
que andam em falta na nossa arte,
e que pode estimular muito a
nossa mente, nos fazer refletir.
Comecei com os filmes, assim
como a maioria, né? Sexta­feira
13, A Hora do Pesadelo, e depois
fui conhecendo e me apaixonando
pela literatura de terror e suspense,
como Lovecraft, Poe, e sempre,
sempre Stephen King, eterno
mestre. A inspiração veio desses
aí, bem como de outros autores, os
quais ainda que não façam terror,
transitam pelo fantástico, o que
também pode ser muito
assustador: Cortázar, Marina
Colasanti, García­Marquez,
Borges, Carlos Fuentes, dentre
outros. Naquela época, havia
pouco terror nacional, e agora vejo
com muita satisfação as coisas
mudando e uma profusão de novos
autores aparecendo, o que é ótimo,
da mesma forma que o terror
nacional cresce também em outros
como o cinema, por exemplo. Nos
resta torcer e apoiar!
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Escreve outros gêneros?

Também sou dramaturgo, e apesar de estar
bem parado, ironicamente, tenho muitas
comédias escritas, tais como Hippie­Drive,
Flores de Plástico (que é uma homenagem
ao universo de um cineasta que curto muito,
Pedro Almodóvar), Luz, câmera, arsênico,
Uma história pra cantar, dentre outras. Se
bem que não tão irônico assim, pois são
comédias não tão leves e doces, como se
espera delas (risos)

Como você vê o crescimento da literatura
de terror no Brasil?

Falei um pouco antes, mas é um prazer
reforçar: acho foda! Acompanhar tanta
gente boa estabelecendo o seu espaço é
uma grande maravilha, até porque é um
absurdo um país como o Brasil tão rico em
cultura, em folclore, não se utilizá­los
artisticamente para recriar o fantástico.
Estamos em algumas batalhas de editais e
habilitações de prêmios e fico muito feliz em
dizer que existem vários projetos na linha do
terror sendo pleiteados, torcemos por eles
desde já! Também tenho contato via redes
sociais com muitos desses artistas e é muito
bom acompanhar o sucesso e qualidade
dos seus trabalhos, não apenas em âmbito
nacional como internacionalmente. Se bem
que ainda falta muito do nosso apoio, por
isso digo e repito: conheça, consuma e
divulgue o nacional! Não só o artista merece
como você, sem a sua cultura, não é nada.

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Resenha do livro Fome

- Márcio Benjamin Costa Ribeiro -

Em uma cidade do interior, o apocalipse já
começou.
Num lugar esquecido pelo tempo, um grupo
de pessoas entenderá o verdadeiro sentido
da palavra medo, ao se encontrarem
ilhados na terra que já chegou a ser seu lar.
Confusos, precisam sobreviver em meio a
uma horda de mortos­vivos, uma vez os
próprios moradores, os quais apenas
conseguem aplacar o seu apetite com
carne humana.
Lutando tanto para sobreviver quanto para
entender o que está acontecendo, os
últimos habitantes precisam se unir para
defender­se, e desvendar aquele mistério é
sua única esperança de saírem vivos.
Fome, um romance de Márcio Benjamin,
autor do sucesso Maldito Sertão, que traz o
mito dos zumbis para o calor do nordeste, e
com uma narrativa ágil, retumbada pelos
tambores do candomblé, procura recontar
uma história que fala tanto de nós mesmos,
ainda que não aceitemos.
O profeta estava certo.
O sertão vai virar mar.
De sangue.

Raquel Rasinhas

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O lado agridoce da Poesia

Por, Luana Melo

Felicidade Roubada A Prostituta 
Ela tinha tudo pra ser feliz.
Ela queria ser médica Deitastes com tantos,
Para cuidar do câncer da mãe. E hoje...
E prolongar seus poucos dias de Resta apenas à solidão.
vida.
Ela queria ser palhaça de circo,   Tantas jóias caras,
Pra trazer de volta o sorriso Bolsas de grifes...
daquelas crianças. Eram apenas máscaras.
Ela queria ser jornalista,
Para entrevistar os verdadeiros
Pra quê tantos disfarces?
heróis da vida.
Por onde andastes à procura do
Ela queria ser escritora
Pra contar muitas histórias. Amor?
Ela queria ser cantora,
Para alegrar a vida No calçadão de Copacabana,
das pessoas. Conhecida como: A poderosa!
Ela queria ser motorista de ônibus,
Pra viajar o mundo e conhecer No recanto do seu quarto,
muita gente. O vazio invade o peito...
Ela queria ser atriz,
Para encenar no palco da vida. Resta apenas a tristeza...
E poder ser todos os
personagens que ela sonhava. Sorrisos na rua,
Ela queria ser dançarina, Lágrimas inundam seu
Sentir­se livre e realizada. travesseiro.
Ela queria...
Ela queria... No vazio do seu quarto,
Mas certo dia, A máscara cai,
Todos os sonhos foram roubados. O disfarce acaba.
Em fração de segundos
Todos os seus sonhos foram
Encolhida na sua cama,
destruídos.
Ela vinha da faculdade Já era tarde Chorosa e triste...
da noite, Sofres com a falta de um amor.
Quando ao passar na faixa de
pedestres
Um carro a atropelou.

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Chá das quatro

Por, Gabriela Villas Bôas Ovídio

"Se meus olhos
Pudessem te devorar
Nenhuma parte de
ti Ia restar
Porque se meus olhos
pudessem te devorar
Eu já teria te comido inteira
Te mastigado
E te engolido
Seria tudo muito peculiar
Te devoraria
Pra gente se misturar
E dentro de mim se embolar
Te observar pra mim é pouco
Eu quero é poder ser você
E ter no meu corpo
Cada átomo do seu."

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Prosa Poética
Por, Diego Guerra

A menina e a janela Raiz

Acordou um dia a bela donzela, A divindade plantada por braços
abriu os olhos olhando a
fortes floresce farta nos átrios, eleva
humanidade, despertada dos seus
sonhos humanos. Acordou numa o ser e estende a oblação. Divino
pequenina casa uma jovem adorado, esculpido em dores de
aspirante, aspirava pelos quatro amor, sopra aos galhos os ventos
cantos do seu quarto o homem das ladainhas.
bom. Homem bom é aquele jovem Escorre em sangue a imagem da
acordado que está a esperá­la pela raiz, grossa e santa, que há de
rua a fora, pacífico, compreensivo e
sustentar a esplandeceste árvore.
a cima de tudo, humano. Um
homem humano é o que faz nossa Árvore de vida. Amor.
doce menina se debruçar sobre a Faz­se adoração a dança das
janela, dias e dias, diante de todos folhas, os ninhos dos pássaros, os
os verbos que cabem aos homens frutos doces, a leve sobra. O
repousarem. Nesta manhã ela sustento.
prende o cabelo e abraça os seus Leve árvore, culto de amor. 
olhos com os olhos do quarto, triste
e quieta se deposita nas bordas de
madeira, na certeza de que dentre
os homens custará a encontrar o
seu homem bom, diante tudo o que
vê, está cada hora mais distante do
que tanto sonhara. Seus olhos
caem sobre os animais abaixo, a
violência consumida no
conservadorismo, sem espaço para
descer, por os pés na rua, a menina
retoma sua pele na cama e lembra­
se de um acalento para descansar,
descansar do cansaço humano.

Dorme um dia a doce jovem
perdida, mal sabia ela que do outro
lado da rua o seu homem bom
estava também a esperar uma doce
mulher.  58
 Esquizo
Paulo sai da estação de trem, pega a rua de
sempre, no final dela, vira à direita e pronto,
está em casa. Mas algo está diferente, ela
está mais deserta que de costume. Está
tarde, mas não era para tanto. Ele resolve
pegar a paralela, um tanto mais
movimentada.
Mais estranho ainda, o movimento comum
está lá, mas está tudo mais escuro, uma
névoa densa está abaixando. Paulo fica
receoso, mas segue o plano. Por um
momento, tem a impressão de ser
observado. Tudo está diferente, mais escuro,
mais assustador, olhos o seguindo.
 Ele começa a se desesperar, aperta os
passos, sente passos atrás dele, sente
outras respirações, olhos o olhando, passa a
andar mais rápido ainda. Sem que perceba
começa a correr.
Os uivos de cachorros que nunca foram
ouvidos ali, agora ressoavam em seus
ouvidos, como tubas anunciando a abertura
dos portões das trevas. Vultos o circundam,
o envolviam. O medo toma conta. Correndo
em desespero, atrapalhado pela névoa que
já compreende toda a extensão daquela rua.
Escuta choro entre os uivos, pensa se não é
o próprio, já que suor gélido e lágrimas se
fundem pela face aterrorizada. Passa a
pensar no seu dia, a se arrepender de ter
aceitado aquele vinho, de ter feito aquela
piada. Se tivesse voltado antes para a casa.
Se não tivesse saído de casa. Tudo passa a
revisitá­lo, as dores, as angústias, todo o seu
medo sai pela boca, junto da respiração
ofegante. Junto dos sussurros, entre os
rangidos dos seus dentes.
59
 Nessa hora, enxerga uma luz, um ponto de
esperança, que se transforma
imediatamente no maior dos seus temores.
Aquele ponto aumenta e vem em sua
direção. Ele vê pessoas se aproximando e
chamando por ele, as reconhece, são sua
família. Eles estavam naquele carro.
Ele se lembra do dia, se lembra de ter
desistido na última hora. Era para ser um
passeio de família, tornou­se o maior
pesadelo da sua vida. Agora estava
revivendo tudo aquilo, e sentindo vultos se
aproximarem, sentindo a névoa mais densa
o apertando, sentindo que deveria ter feito
algo. Está tomado por um medo
incontrolável. Sente que a sua hora está por
vir, entende de quem se trata aquele vulto.
Até pensa em desistir. Mas sabe que ainda
é cedo, corre mais. Agora para longe da luz,
mesmo sem saber o rumo certo, sem
direção alguma, apenas corre para longe.
Longe de tudo aquilo, tentando se livrar de
suas angústias, as mesmas que passaram
a persegui­lo assim que saiu daquela
estação. Assim que teve a maldita ideia de
trocar de rua.
Gritos vêm do quarto 42, três enfermeiros
entram lá, encontram um homem deitado,
apertando a cabeça, dizendo não querer ir
ainda, dizendo que falta muito o que
consertar. Dizendo que precisa retomar a
paz, que precisa simplesmente morrer. O
homem é levado para a ala de tratamento
intensivo.
Pedro Cotrim / Perla de
Castro
 Estamos felizes por você estar aqui conosco.
Continuaremos em contato através de nosso
site e redes sociais,sempre com conteúdo novo
para você. Esperamos você em nossa segunda
edição. Um abraço de toda equipe e até
Janeiro de 2017!

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