OCTUBRE 2 0 1 7
ENTRAMADO
GACETA LITERARIA DE LA BIBLIOTECA PÚBLICA MUNICIPAL DE
QUILPUÉ
ARMADO DE PIEZAS
A la usanza de los viejos manuales de carpintería,
los cuentos son tramas, tramas que tuercen visagras.
Los cuentos son ante todo un armado lleno de suples
interiores, agregados de madera que cruzan de acá
para allá.
Un cuento que apela, te lleva a través de los rastros
sobre la misma realidad, tratando de descubrir aquel
molde perfecto /que no existe/ copiando las instruc-
ciones invisibles, las instrucciones a tientas que todo
texto postula inventar.
VOL 1|Nº1
Estos textos son entramados, paredes levantadas para
cobijo de lector. Son habitaciones hospitalarias en
medio del cruce de verdades.
Todos los autores han formado parte del taller de
escritura de la Biblioteca de Quilpué. Un taller que se
propuso levantar sitio, que cada uno lo hiciera a su
manera. Unos escarbando y levantando tierra, otros
observando personajes y haciéndolos mutar.
Los invitamos a leer esta propuesta que reune los me-
jores textos del taller básico de este año 2017.
PALABRA DE BIBLIOTECA

U na Biblioteca no es sólo un techo y cuatro

paredes levantadas para guardar libros, estos
serían estériles si los lectores no terminan
conformando una comunidad. La biblioteca
es un espacio de participación y capacitación
que disfruta en torno a todas las expresiones
ligadas a la literatura, ya sea desde la escritura
a la lectura.
Es por ello que como Biblioteca de Quilpué
nos sentimos muy contentos de sacar adelan-
te la primera publicación de nuestra gaceta
literaria, que reune los mejores textos de
quienes trabajaron semana a semana por dos
meses en nuestro taller literario adulto. Todos Índice
en un ambiente de colaboración y entusiasmo.
No será la última publicación que saquemos Palabra de Biblioteca..............................2
adelante ya que nuestra idea es seguir siendo El Taller.........................................................3
un polo generador de actividades culturales Cuentos..................................................4-21
en la comuna. Uno en donde todos se sientan “Se llamaba Clay”......................................4
incluidos, por ello es que ya se está llevando “¿Quién fue Boy”.......................................8
el taller literario adulto avanzado, el taller de “Cabeza de Rulo”.....................................14
literatura electrónica para jóvenes, además del “La rica papa”...........................................16
Taller de Reminiscencias dirigido a los adultos “La Conversación”...................................19
mayores de la comuna. Junto con ello no paran Poema hallado.........................................22
las actividades de los dos clubes de lectura y
las capacitaciones en computación por parte
de Biblioredes. Es decir contamos con un
sinfin de actividades orientadas al goce y el
aprendizaje en Quilpué.
EL TALLER
El grupo taller literario de la Biblioteca de
Quilpué presenta todos los años dos versio-
nes, una orientada a un nivel básico donde
el objetivo principal es poner en ejercicio la
escritura basándonos en la ejercitación y
experimentación con los pilares de un texto
narrativo.
El segundo grupo contempla avanzar un
poco más en el conocimiento de herramien-
tas y técnicas narrativas más elaboradas.
Ambos grupos sesionan en épocas distin-
tas del año y no tiene ningún costo para el
usuario.
A lo largo de los últimos años las sesiones de
nuestro taller destacan por el compromiso
y amistad entre sus integrantes, además del
aprendizaje conjunto, horizontal de los con-
tenidos. El principal objetivo en ese sentido
es entregar a la vida de cada uno de los parti-
cipantes un una nueva forma de aprehender
la realidad circundante con la idea de estimu-
lar la creación de distintos textos.
El coordinador del Taller es el periodista y
escritor Danilo Vega.
CUENTOS
Se llamaba Clay

Por: Jorge Rubio

B
ubicación de la casa le permitía contemplar
el sector como desde una atalaya. Las casitas
ernabé regresaba a su hogar desde la
tristes que fueron naciendo sin permiso en
escuela ya pasado el mediodía. En el dor-
las lomas vecinas, que se aferraban al terreno
mitorio colectivo se retiró el buzo escolar y
agreste con sus patas flacas, como por arte de
raudo se dirigió a la cocina a husmear en las
magia, resistiendo las arremetidas de cada
ollas. Todo transcurría como cada día. Berta
invierno con sus lluvias, el viento y los suce-
se afanaba en los toques finales del almuerzo
sivos desmoronamientos del terreno. A un
para su numerosa prole. En la mesa ya algu-
costado, la quebrada de los juegos de la in-
nos de sus hermanos esperaban impacientes
fancia. Ensimismado en su contemplación, no
su ración, más que nada saber que les había
se percató que el perro de la casa ya estaba
preparado su madre, a pesar de que el menú
echado a su lado esperando para la aventura
diario no era muy variado. El sueldo de su
de esa tarde. Un suave golpe en la cabeza del
padre era escaso y ellos muchos.
animal y éste entendía que esa era la orden
para iniciar la diversión. Un palo, un trapo,
Al rato salió a jugar al patio. Se detuvo a
una piedra pequeña, cualquier cosa que
contemplar el paisaje que ofrecía aquel lugar
pudiese lanzar hasta el fondo del patio que
orlado de numerosos árboles y arbustos que
luego era recogido por el perro que lo traía
pintaban de verde las quebradas cercanas. La
cariñoso de regreso para volver a empezar. A la sombra de esa higuera fueron quedando
Siempre hubo, al menos, un perro en la casa, sepultados los restos de otros perros que
pero este tenía algo especial que lo hacía muy acompañaron a la familia, desde siempre.
querido por todos los miembros de la fami- El terreno era coronado por tres enormes
lia. Un día llegó y se quedó. Quizás siguió a almendros que en algún momento, ya leja-
cualquiera de sus hermanos desde la escue- no, aparecieron de la nada, donde siempre
la, o uno le dio un pedazo de pan y ya no se hubo volantines agonizantes en septiembre.
marchó. Cada mañana amanecía echado a un Bernabé no logró dominar ese impulso y tre-
costado de la puerta esperando a que alguno pó el árbol mayor por entre sus ramas sólo
saliera a la calle para para divisar desde
acompañarlo. Y así la altura las casas de
los fue conquistan- los vecinos. Algunas
do, pacientemente, almendras maduras
uno a uno. Su nom- se resistían a caer.
bre era Clay. Llegó Arrancó varias y
para quedarse aquel llenó sus bolsillos. El
día en que Casius perro abajo le indi-
Clay se coronaba caba impaciente que
campeón del mundo quería jugar como
de boxeo. De acá era costumbre. Revo-
recogió Bernabé el leteaba alrededor del
nombre que tomaría árbol y luego corría
el perro desde ese hasta la higuera y
momento. Como un desde ahí hasta el
campeón. ciruelo y regresaba
al almendro, una y
Después de un otra vez. Optó por
rato decidió bajar bajar y armado de
al patio y recorrer una piedra rompió
aquellos rincones tantas veces recorrido. La el caparazón de unas cuantas almendras y
higuera eterna que afirmaba el terreno al fi- disfrutó su corazón blanco. Una bandada de
nal del patio, siempre a punto de caer, donde chirigües o jilgueros vino a posarse en lo alto
cuantas veces hicieron las travesuras en las de uno de los árboles inundándolo de colo-
noches de San Juan; los ciruelos que tantos res verdes y amarillos entre una sinfonía de
malos ratos hizo pasar a su madre cuando trinos.
el estómago de algunos de sus hijos no era
capaz de soportar los frutos indebidos; el Ambos, niño y perro, cruzaron el cerco de
retamo de la abuela Genoveva con sus flores latas y se en caminaron hacia la quebrada
amarillas. más cercana. Este era el paraíso para ambos.
El perro se perdía entre la maleza y las matas
de alcayotas para aparecer más allá, tratan-
do de alcanzar cualquier bicho residente en
ese paraje. Bernabé, por su parte, recorría
aquellos rincones ocultos donde esperaban
a madurar las alcayotas que luego en las
manos de su madre o de la abuela se conver-
tirían en un delicioso manjar. Así estuvieron
en este juego hasta avanzada la tarde. Nada
les alteraba ese íntimo tiempo de felicidad.
De regreso en el patio Bernabé se sentó en
un tronco viejo con el ánimo de descansar. El
Clay se echó a su lado. Extrajo las almendras
sobrantes desde un bolsillo y con la misma
piedra las abrió y procedió. Observaba las
lomas y quebradas lejanas pintadas de oro
con sus enjambres de casitas multicolores.
Ahora miró hasta lo alto de los almendros
y se ilusionó con que ese tiempo nunca se
acabara. Recordó que su abuela en una no-
che de invierno junto al brasero les narró un
cuento sobre el almendro que al final decía
que si uno le pedía un deseo al árbol, éste, si
lo concedía, votaría diez de sus hojas sobre
sus cabezas.
En un momento se tendió en el suelo y apoyó
su cabeza sobre el cuerpo dormido del perro,
y ambos se quedaron así, por un rato largo,
en un silencio cómplice.
Bernabé despertó esa mañana muy tarde. El
sol ya hacía un buen rato que se encontraba
en lo alto. El viaje desde Suecia había resulta-
do muy agotador. Estocolmo, Berlín, Madrid,
Miami, Santiago, resultaba ser un periplo
muy extenuante. En total habían sido treinta
horas entre el vuelo y la tediosa espera en los
aeropuertos, sumado a ello la falta de un buen
dormir producto de los cambios de horario.
Unos meses atrás había decidido hacer este
viaje a la casa familiar en Valparaíso, después
de cuarenta años de ausencia. Anhelaba
reencontrarse con la que fue su residencia
durante los años de la infancia y juventud,
con su familia, con sus amigos, sus vecinos,
y sobre todo, reencontrarse con su patio de
los juegos en los albores de su vida. Recordó
haber soñado aquella noche en su pernoc-
tada profunda, en que aparecían imágenes
de un niño y su perro, de enormes árboles y
pájaros multicolores. Compartió un modesto
desayuno con el único de sus hermanos, ya
anciano, que permanecía en la casa. La abuela
y sus padres ya habían partido. Sus hermanos
varios quedaron en Suecia, otros emigraron a
sus propias casas. Las paredes mostraban las
heridas ocasionadas por el paso de los años.
La mesa que antes resultaba ser estrecha
ahora mostraba sillas vacías. A un costado di-
visó aquel cuadro con dos hermosas palomas
echas de lanas coloridas, la foto de su hermano
Cristian y numerosas frases de despedida.
Salió al patio, no sin temor a lo que tendría
que ver. Las lomas y quebradas vecinas no
habían variado mucho el paisaje, sólo que
ahora las casitas humildes se multiplicaron.
Las matas de alcayotas fueron superadas por
las zarzamoras y donde había tunas ahora se
levantaba una construcción. Recorrió con la
vista su patio. Los almendros ya no estaban,
sólo uno mantenía, estoico, una rama agónica
que mostraba un puñado de hojas marchitas,
quizás esperandolo para despedirse de él,
definitivamente. Caminó hasta el fondo, hasta
donde estaba la vieja higuera y encontró un
suelo malherido. Recordó que ahí quedaron
sepultados los restos del Clay, el perro de tan-
tas andanzas, de tantas aventuras compartidas
en la infancia. De las pichangas en la calle en
las que él los acompañaba y ya en la juventud,
en aquella noche larga él fue un compañero
más en la barricada. Pensó en depositar una
flor en aquel lugar, pero el romero tampoco
estaba. Guardó silencio por un rato, como un
último homenaje a ese perro fiel y pensó en
sus hermanos allá lejos. Recordó a su otro
hermano que no soportó la ausencia y lo
venció la nostalgia y decidió partir. Volvió sus
pasos hasta donde estaba el almendro herido
y elevó su mirada hacia lo alto y soñó con que
todo volviera ser como antes fue. Luego retor-
nó a la casa vacía.
En su partida presurosa no se percató de
aquellas hojas que se desprendieron desde el
almendro para quedar tendidas en el suelo.

Jorge Rubio Cárcamo

66 Años, pensionado, después de 45 años de trabajo, ininte-
rrumpidos. Porteño, más que porteño, placerino de corazón
y quilpueino de adopción Lector esporádico y escritor afi-
cionado. Obtuvo segundos lugares en concursos de cuentos
“Enap Creando” y “Qué Cuento me cuentas”. Mientras
permaneció en la red, escribió artículos de actualidad en
la revista digital “ELKABEZANEGRA”, con sede en Suecia,
dirigida al público latino. Amante del folclor chileno. En ese
rol fue conductor del programa “Chile, Alma y Folclor”, en
radio MARGAMARGA.FM, radio comunitaria de Quilpué.
Editó su primer libro, “De Placeres, Cóndores y Almendros.
Historia de una familia”. Participó en un taller literario diri-
gido por Nelson Rodríguez y este último año en otro taller
de la Biblioteca de Quilpué dirigido por Danilo Vega.
 ¿Quien fué Boy?

Por: Jaime Godoy

H
ma estadía para el funeral de su postrera
moradora.
abía ido a la vieja casona de sus
abuelos que permanecía cerrada desde la
Se sentó en el sofá de la gran galería donde
muerte de su abuela, para recoger algún
se encontraban el comedor y la sala de
recuerdo para llevar a la reunión de pri-
estar de diario. Ahora iluminada con ese
mos que organizó. Todo en penumbra has-
sol aún fuerte de finales del estío, volvió a
ta que abrió puertas y ventanas para que
ver el verde claro de sus paredes. Recor-
entrara la luz del sol que ya estaba avan-
dó el ruido que se producía cuando algún
zada en su camino hacia el oeste después
sismo movía el largo ventanal que estaba a
de aparecer desde detrás de la cordillera.
su espalda. En frente, tenía el ancho pasillo
Llegó temprano avanzando por los valles
que conducía a la mampara de vidrio de
primero para después continuar avan-
dos hojas y al zaguán y después a la fuerte
zando por las calles e invadir los patios
y alta puerta de la calle. Un leve frío sintió
combatiendo a las sombras, haciéndolas
en su espalda al recordar su infancia en
retroceder hacia el este para derrotarlas
esa antigua casa, ahora sin moradores, de
por completo. Entró la luz y revivieron
no menos de 25 habitaciones y cada una
los recuerdos de su niñez, descubriendo
con sus fantasmas e historias de personas
muebles y rincones casi olvidados después
que fallecieron en ellas.
de más de cuarenta años desde su últi-
Entre él y ese pasillo que conducía a la intactos para los otros, no lo hizo.
puerta de calle, su mirada encontró la Terminó de recorrer la casa, el patio, el
mesa de centro, antiquísima, alta, barni- parral y la higuera del fondo que se junta-
zada clara, con su grueso cristal sobre su ba con otra de la casa de al lado y que en
cubierta y bajo este, lo que buscaba, un las noches de su infancia se llenaban de
montón de fotos. Sacudió el polvo acumu- espíritus y fantasmas, cuyas sombras las
lado por tantos años y aparecieron física- veía moverse en su imaginación infantil.
mente, también en su memoria, fotos de Qué recuerdos afloraron en su mente. Ce-
los abuelos, sus hijos e hijas, las novias o rró puertas y ventanas y abandonó la casa
novios, esposas o esposos y algunos otros, para dirigirse a la de su padre a conseguir
la familia completa. Pero una de ellas le la copia de esa fotografía.
llamó más la atención. Estaba ahí desde
que era pequeño, desde hace medio siglo o Con ella en su poder llegó a la reunión. Sa-
más. Siempre la había visto allí, en especial ludos protocolares, aperitivos, picadillos,
cada vez que usaba esa mesa para dibujar almuerzo, postre, vino a destajo, café, baja-
en un inmenso libro de registro, de esos tivos e informe de cada uno de los asisten-
que usaban en las instituciones del estado. tes para poner al día a los otros sobre su
La imagen estaba impresa en un tamaño vida y la de los suyos. Sacó la pequeña foto
de 18X24, en blanco y negro, la única entre de la gran y amada familia que corrió de
el resto, todas más pequeñas en sepia. mano en mano, de grupo en grupo.
Aparecían en ella su bisabuela materna,
su abuela y entre ellas el abuelo, sentados. – Mira ese es tu papá, dijo uno.
De pie, detrás de ellos, su madre, su tía y
sus tíos y otros familiares, en el piso, una
prima y su tío menor. Se percató que sólo
quedaban vivos dos de ellos. Permanecía
bajo ese cristal con todos sus personajes
aprisionados y encerrados bajo él, sofo-
cados, pero con sus sonrisas a la vista,
sonrisas para la foto y quien sabe que
drama o alegría pudo haber tenido cada
uno de ellos. Se sintió también sofocado
por la situación en que se encontraban los
del grupo por el hecho de pertenecer a esa
fotografía. Estuvo a punto de sacarla para
llevarla a la reunión y liberar, de paso, a
los que estaban en ella, pero se acordó que
su padre tenía la misma foto en un tama-
ño menor y para mantener los recuerdos

– Este es el tío Sergio, que joven y buen
mozo era, comentó otra. Era uno de los
sobrevivientes junto al tío menor que apa-
recía sentado en el piso.
– ¿Y la señora de edad que aparece al
lado del abuelo?, preguntó una de las más
jóvenes.
– Es la bisabuela, la abuela Pina, la madre
de la abuela respondió él.
– Yo no la conocía, dijeron varios de los
jóvenes.
– Déjame mirar, dijo el menor de todos.
Y así uno a uno fueron reconocidos y
contada parte de su historia por los que
alguna idea tenían de ellos.
-¿Y tu papá por qué no aparece? dijo Lucia.
-Lo desconozco, no sé si ya estaba compro-
metido con mi madre o estaba trabajando
o a lo mejor fue el que sacó la foto. Más
tarde le consultó y confirmó que él había
sido el fotógrafo.
-¿Y este que está de pie en la última fila
entre tu mamá y mi tía Alicia? preguntó
Viviana
El no lo había visto o no le había llamado
la atención. Lo miró detenida e intensa-
mente, concentrado y tratando de recor-
dar antiguos comentarios que su madre
hacía al mostrarle las fotos, seguramente
para mantener viva en la memoria de su
hijo la vida de sus contemporáneos. Pen-
só detenidamente tratando de recordar.
Era joven, delgado, alto, de pelo claro,
de mandíbula un poco alargada, con un
aire de distinción, seguramente de familia
adinerada, frente amplia, orejas grandes
con un delgado bigote bajo de su fina y un
poco pronunciada nariz. No hubo caso,
nada le venía a su mente. La instantánea
empezó nuevamente a pasar de mano en
mano, provocando en cada uno de los asis-
tentes una inmensa curiosidad y necesidad
de descifrar la identidad de aquel descono-
cido joven.
Al día siguiente los
asistentes, con una
copia en sus celulares,
iniciaron rondas de
consultas entre los que
no asistieron a la reu-
nión. Nada se consiguió,
solo acrecentar la duda
y las ansias de saber
quién era. Se recurrió
a los tres sobrevivien-
tes. Uno de ellos, con un
Alzheimer iniciándose, no recordó
nada. Su padre, de 98 años, tampoco,
sólo recordó que era un amigo de la
familia. Eso era supuesto por todos
ya que aparecía en la foto familiar.
Se le consultó al otro sobreviviente
de los de la foto, el chico de unos
nueve o diez años que aparecía sentado
en el suelo a los pies de su padre. Este, el
menor de los tíos, de más de ochenta años
ahora, recordó dos días después que su
nombre era Boy y que era amigo de uno de
sus hermanos mayores y que vivía en cam-
po a pocos kilómetros al sur de la capital.
Nada más se pudo obtener respecto al
desconocido de la foto.
Ante tan tremenda duda se decidió con-
vocar a todos los parientes, amigos de
estos y amigos de los amigos para que
se reunieran en la casa de los abuelos
para ver la imagen de mayor tamaño
que permanecía bajo el cristal de la
mesa de centro para obtener respues-
ta sobre el enigmático personaje.
Él estuvo temprano ese día para
tener la casa abierta y luminosa. Se
contrató una empresa de aseo para
que limpiara. Todo estuvo listo a
media mañana ya con algunos de
los primos presentes. A medida
que pasaba el tiempo llegaban
y llegaban más y más personas
las que después de observar
al personaje tratando recor-
dar, se los invitaba a pasar a
las habitaciones para que siguieran
intercambiando recuerdos y dejar que
otros pudieran observar la imagen. Se
fueron distribuyendo entre el patio y las
veinticinco habitaciones las que se fueron
llenando rápidamente hasta casi hacer
imposible el ingreso de otros. Afuera la fila
era inmensa, casi de unas cuatro cuadras
de largo. En total, unas ochocientas o un
poco más de un millar.
Los primos mayores se encargaron de
comprar algunas cosas para alimentar a
los presentes que tan gentilmente y desin-
teresadamente había venido para coope-
rar en la identificación. Llegaron con una
vaca entera, diez cerdos más que lechones,
veinte pavos, cincuenta gallinas, setenta
kilos de longanizas ahumadas de Chillan
y unas doscientas tórtolas más una malla
de cebollas. Doscientos cincuenta arrolla-
dos de cerdo y cuarenta kilos de queso de
Valdivia para picar. Ochenta cajas de pisco,
cuarenta de whisky, trescientas botellas de
coca-cola, diez barriles de cervezas, be-
bidas sin azúcar para los más delicados y
quinientas cajas de vino Cabernet Sauvig-
non reserva de familia. Hubo que romper
parte de la galería para poder ingresar la
vaca y los otros animales al patio. Todos
ellos fueron faenados de emergencia en
un matadero cercano. Otros se encargaron
de traer unos cien kilos de carbón para co-
locar todo lo traído a cocinar a las brasas.
Las primas y mujeres más cercanas a la
familia se encargaron de las ensaladas. Se
arrendaron vasos y platos en cantidad su-
ficiente para asegurar la atención de cada
uno de los asistentes.
Cuando se estaba empezando a encen-
der el carbón, apareció en la puerta una
anciana de unos noventa y cinco años,
vestida de negro y su pelo en dos trenzas
enrolladas a los lados de cabeza haciendo
las veces de moños, a la usanza antigua
en el campo. Dijo ser de apellido Bisquer-
tt – apellido de una familia que siempre
nombraba la abuela – y que era oriunda de
Rengo al igual que los abuelos. Se le abrió
espacio para darle la oportunidad de ver
la foto y dijo reconocer al desconocido.
Se le acercó una silla para que estuviera
más cómoda y así ayudarle a su memoria.
Al correrse la voz que había llegado esta
dama y que parecía conocer a carta cabal
al personaje, se produjo un silencio se-
pulcral para escuchar a la anciana. Todos
expectantes esperaban su relato.
Eso dio tiempo a los asadores para termi-
nar su faena. Habían rellenado la vaca con
los diez cerdos, los veinte pavos, cuarenta
y nueve gallinas, las longanizas, las tórto-
las y casi la malla completa de cebollas.
Sobró una gallina y dos tórtolas que no
cupieron en el vientre de la vaca. La en-
sartaron en una vara que le hicieron pasar
desde el culo hasta el hocico para poder
girarla sobre las brasas y así cociera pare-
jo. Cerraron el vientre con alambre para
que no se cayera el relleno, como también
el hocico. Al principio solo se olía el aroma
del carbón, pero con el correr de los minu-
tos el humo de la grasa que se derretía del
relleno empezaba a producir el agradable
humo y aroma de la carne cuando se asa
que se dispersó por las veinticinco habi-
taciones, pasillos, la galería pasando por
el zaguán y llegando arrastrándose hasta
la puerta de calle. El aroma alcanzó a la
Sra. Bisquertt que empezó a recordar. Sí,
dijo, lo recuerdo. Era el hijo único de una
familia muy adinerada de Rengo que era
propietaria de un predio de un kilómetro
de frente sobre la carretera que va hasta
Puerto Montt y de fondo llegaba hasta el
mar donde tenían unas salinas. Tenían un
potro y como diez yeguas corraleras y tres
toros de dos metros y veinte centímetros
de alzada, de unos mil ochocientos kilos,
con un equipo – para ayudar al potro y a
los toros en la monta en épocas de celo –
formado de dos veterinarios y seis opera-
rios para evitar que sus vergas toparan el
suelo. Los novillos y vaquillas de engorda
eran de un poco menos alzada, pero de si-
milar peso. Cada vez que se llevaban al ma-
tadero era más económico hacerlo en un
camión de los que se usan en la minería.
Los vacunos que poseían alcanzaban casi a
los diez millares además de otras especies.
Con el esfuerzo hecho para recordar, el
largo viaje realizado desde su ciudad y el
prolongado ayuno, la viejita se desmayó y
detuvo su relato. Ello dio pie para que los
asadores atizaran el fuego para darle algo
de comer a la anciana. En ese instante se
percataron que, por el culo, las orejas y los
orificios de la nariz empezaba a perderse
el jugo que estaban dando el relleno, por
lo que tuvieron que ponerle la gallina que
sobró en el culo, una tórtola en cada oreja
y un par de cebollas en la nariz para evitar
la fuga de tan apetitoso caldo.
Una vez que la anciana despertó, se le dio
un poco del sabroso caldo y un buen peda-
zo de carne y pedazos del relleno y el resto
asado se repartió a los asistentes acompa-
ñados de aperitivos, pisco o whisky solo o
con coca-cola, cerveza, vino, de los cuales
también bebió la anciana. Algunos comie-
ron poco porque ya se habían satisfecho
con el arrollado y el queso. Terminados
de comer, toda la atención recayó sobre la
anciana que siguió por cerca de dos horas
entregando antecedentes.
– Pero ¿cuál era el nombre de ese joven?
Inquirió uno de los más intrigados asisten-
tes después de tan largo relato.
– Primitivo, respondió la anciana con voz
pastosa y medio ebria. No, corrigió des-
pués, creo que Heriberto y dio otros nom-
bres cada vez más confundida, durmiéndo-
se después, siendo imposible despertarla.
Alguien que había viajado con la Sra. Bis-
quertt comento que tenía demencia senil
y que en algunas oportunidades se recor-
daba, imprecisa, de cosas de antaño y que
en otras decía haber participado en accio-
nes bélicas de la independencia ocurridas
doscientos años atrás. Con esa revelación
se perdió toda esperanza de saber más
antecedentes de Boy y su historia ya que
nadie más aportó alguna otra información.
Los asistentes empezaron hacer abandono
de la casa. Los organizadores de la reu-
nión se quedaron para ayudar a limpiar y
observar por última vez la foto con pro-
funda decepción. Se cerraron las puertas y
ventanas y abandonaron el que había sido
el hogar de los abuelos que nuevamente se
llenó de fantasmas y espíritus que murie-
ron poco tiempo después ya que dejaron
de existir en sus mentes.
Meses más tarde, al morir el último des-
cendiente y heredero de la propiedad pasó
a los nuevos dueños de acuerdo al contrato
de compraventa hecho por los abuelos.
Antes de ser ocupada por los nuevos
propietarios, la casa se incendió sin cau-
sa conocida y desapareció por completo.
Alguien dijo que probablemente quemada
por los fantasmas y espíritus de los muer-
tos, por despecho, ya que nadie se acordó
nunca más de ellos ni de la imagen de
aquel desconocido que sólo se supo feha-
cientemente que se llamaba Boy.

Jaime Godoy

Jaime Godoy, nació en Santiago de Chile, el 9 de

octubre de 1948.
Estudió en el Liceo de Aplicación y Estudió Agro-
nomía en la Universidad de Chile. Trabajó en el
Servicio Agrícola y Ganadero por 41 años. Una
vez jubilado retoma su pasión por la literatura y
se inscribe en el Taller de Tejiendo Escrituras.
 Cabeza de rulo

Por: Rosa Jimenez

A bel es un joven de estatura media-

na, tez morena, ojos cafés, pelo castaño
abundante y rizado. Su vestimenta es
completa, siempre carga una bolsa con
sus pertenencias, deambula por el sector
y luego se instala en su espacio favorito,
cerca de la casa de estudios donde él no
finalizó el sueño de ser un profesional, el
ir y venir de los estudiantes lo trasladan
en un chispazo de su cordura a la época
de andar con sus libros.

Así en confianza se acerca a los jóvenes

en voz baja y frases cortas, les solicita
monedas para comprar una cerveza, que
le ayudará a pasar feliz el día. La mayor
parte del tiempo lo pasa sentado bebien-
do.
La negativa ante su petición lo pone de
mal humor. De ese modo tuvo un acci-
dente al cruzarse intempestivamente
ante un vehículo, el cual lo atropelló,
desde entonces camina lento, cojea y
conversa con los fantasmas que lo acom-
pañan de noche, camino al hogar de sus
padres, que lo acogen, le brindan hospe-
daje, ropa limpia y alimento. Para el día
siguiente volver a su misma rutina.

Rosa Jimenez

Nacida en 1949. Estudios básicos,Medios y

Técnicos ,realizados en Valparaíso.
Se incorpora al Taller literiario de la Bi-
blioteca de Quilpué en 2015.
 La rica papa
¿
Papitas chiquillos?, ¡Paapaaa!, papitas
ricas chiquillos, ¡Hay paapaaa!...
Toos los sáaos a las cinco de la maña-
na, me levanto con jockey, blujeanes y
zapatillas, subo a la camioneta cargá de
sacos de papas, parto derecho por la ave-
nía Freire, hasta doblar por una calle de
tierra y estacionarme hacia la izquierda.
Me echo el saco de papas número tres,
al hombro, y camino por los pasillos de
cemento, pá no pisar las cacas de perro
Por: Mario Salvador
…”Look at me now…”
Tema de Charlie Puth
en la tierra. Al entrar´l al galpón de la
feria, vacío el saco de papas sobre este
mesón de maera de mi local, ¡Paapaaa!,
papitas ricas chiquillos, ¡Hay paapaaa! y
me pongo a traajar, pero cuando me da el
hambre me vengo pá onde mi compadre
del restoran, el Matías, me siento a la
mesa y chupando unas chelas, hablamos
un poco de la vida. Gueno pa’l vino, era
mi padre y mi madre tamién, le digo. La
pobre consumía pasta base pá sopor-
tar’l los golpes que al toque le daa ese.
No toos tenemos la suerte de tener’l los
padres que tenís vo, Matías. Cuando yo
tenía cinco años, los míos me dejaron
botao por ser’l negro, en La Asunción del
Hogar de Cristo: Una casa de ladrillos
azules, con jardines y juegos infantiles.
En esa casa crecí. Los hermanos de la
acogía, me enseñaron a cantar, pá que
me ganara la vida
sin falopa, hasta
que cumplí los
dieciocho años,
después, igual me
juí a la chucha.
Andaa pateando
la perra tirri-
ble e achacao
por el centro de
Villa Alemana y
zarpeando a la
gente, en patine-
ta tamién. Ellos
a veces me daan
plata. Chaucha
que gastaa pa aspirar’l la misma pasta
base de mi madre, a la orilla de la línea
del tren.
Botao abajo de un puente, too agüeonao
me encontró el José. A él le agradezco
mucho, sabí. José es más que un amigo
pa mí. Es como si juera mi padre. Con él
empecé traajando en los áridos, yo era su
ayudante.
Con la pala sacaa los escombros, tejas,
ladrillos rotos, hasta piedras de las casas
de los cuicos. Y los echaa aentro de la
tolva del José. Con lo que me pagaan,
fondiao del José, me iba pa la botillería
del Wily, que quedaa pa’l centro de Villa
Alemana. Me compraa mi vinito y el
resto de plata que me quedaa, me la jalaa
en pasta base. Hasta que me pillaron de-
nueo y me echaron de la pega después.
No había pasao más de un mes, y jué el
José, a buscarme a mi puente otra vez.
Y conversamos,
largo y tendío los
dos.
Te voy a dar otra
pega, weón, me
dijo el José. Hace
tres años, trabajo
como un trabaja-
dor independien-
te aquí en la feria.
Es un trabajo pá
sobrevir, pero no
pá, a ver, espéra-
me aquí sentao,
compadre. Se
acerca una case-
rita a mi local. ¡Paapaaa!, papitas ricas
chiquillos, ¡Hay paapaaa!. ¿Va a llevar’l
papas, mi dama.
-¡Soy Barsaaa, locaaa! - me compra un
kilo de papas, entrega un sobre, y se vira.
Extiende la palma, vacía el contenido
del sobre e inhala el polvo blanco de la
mano.
Soy un cutre. Otra vez le fallé al José. Se
me quitó el hambre, no tengo sueño, y
quiero puro conversar´l, pero el don de
la palabra, como dice el poeta, me duró
re poco. Me puse choro con el Matías. Me
 Mario Andreoli Labra
(Mario Salvador)
Escritor emergente, titulado de Técnico en Co-
municación Social, en Diciembre del 2003, en el
Instituto AIEP de Viña del Mar. En la Biblioteca
de Quilpué ha participado en los talleres de
Reminiscencias 2015 y este año 2017, en el Taller
Literario adulto.
 La Conversación
T
ras el vidrio de la pared se encontraba
él sentado en la oficina esperándola. Usaba
su delantal blanco desabotonado y por
debajo una camisa celeste claro con lineas
blancas verticales casi imperceptibles.
Un patalón gris oscuro y unas zapatillas
de bordes rojos que lo hacían perder la
formalidad habitual, todo lo anterior se
complementaba con una corbata con figu-
ras de dinosaurios amarillos infantilizados
corriendo y riendo a través de su diseño. El
delantal estaba desgastado en los bordes
de las mangas y sobre el bolsillo superior
izquierdo mostraba una credencial con su
nombre y especialidad. La oficina era sim-
Por: Miguel Valero
ple: un mueble para archivadores, libros
y un par de tazas de café con un hervidor.
Un pequeño escritorio y un computador
prendido que en la pantalla mostraba el
resultado de una biopsia. Un par de sillas y
un ventanal que daba seis pisos más arriba
de la calle y estaba cubierto con una corti-
na que llegaba hasta el suelo, su color era
café y ya estaba desgastada por los años,
la humedad y el sol. Del otro lado había
una mampara de vidrio que daba al resto
del hospital, sobre ella una persiana verde
claro estaba enrollada y amarrada dejan-
do entrar la luz a la oficina desde las otras
áreas de la unidad.
 Miró el reloj en su teléfono celular y al
mismo tiempo un mensaje de texto que
decía que ella llegaría en unos minutos
más. Su semblante estaba algo más pálido
y ojeroso que de costumbre, su cara bien
afeitada, su pelo cuidadosamente peinado,
pero sus dedos se movían rápidos, flexio-
nándose y relajándose rítmicamente, con
fuerza, para luego frotarse las manos y
recibir juntas el vapor de su boca en esa
fría mañana.
Se asomó por la ventana y miró la ciudad
sin buscar nada específico. Cerró los ojos
y respiró profundamente miró la pantalla
del computador otra vez para luego volver
a sentarse. Cinco minutos después apare-
ció ella. Traía un jeans azul con un
chaleco que ya otras veces había
usado, era un sweter de lana
anaranjado con figuras de
flores de colores de dife-
rentes tonos. En su mano
llevaba el muñeco rega-
lón de su hija que había
olvidado traer el día an-
terior. La saludó con un
beso en la cara y ella le
ofreció la sonrisa habitual
de cada mañana, entraron
a la oficina y se sentaron
uno frente al otro. La sonrisa de
ella había dado paso a un rostro más
serio. Tenía el muñeco en su manos sobre
su falda y mientras sus labios intentaban
sonreir otra vez su ojos se veían tembloro-
sos y vidriosos esperando lo que él le iba
a decir. Antes de que empezara se levantó
un instante, bajó la persiana desplegándola
sobre la mampara y volvió a sentarse.
Acercó la silla más a ella y comenzó a
hablar, su relato era pausado, con un tono
que permitía que sólo ella escuchara. Lo
acompañaba con una movimiento de las
manos abriendo y cerrandolas, periódica
y sincronizadamente con las frases que le
iba relatando. Mientras lo hacía su cara iba
perdiendo la serenidad inicial y su frente
se iba arrugando, mostrando un ceño más
acentuado mientras más avanzaba la con-
versación. Mientras tanto ella permanecía
quieta, conforme él le hablaba apretaba
más el juguete contra su pecho y aunque
su rostro permanecía intacto sus ho-
jos se llenaban cada vez más de
lágrimas, hasta que finalmen-
te una de ellas rodó por su
mejilla derecha. Casi ins-
tantaneamente su men-
tón comenzó a temblar
y un segundo más tarde
soltó un llanto fuerte
y largo, tanto como su
suspiro lo permitió. Él
esperó unos segundos y
luego sacó unos pañuelos
y se los ofreció mientras con
la otra mano tocaba su hombro
intentando aplacar esa tristeza. Ella
tomó los pañuelos y quiso secarse la cara
y ojos sin desplazar el colorete de su cara
pero era inútil. Él se acercó un poco más y
la abrazó, su llanto se escuchaba aún más
desconsolado y acercó su cabeza al pecho
de él. Lloró un poco más y luego quedó en
silencio, por un rato largo. Sólo se escu-
chaba afuera la mezcla de las bocinas de
los vehículos y el transitar del resto del
personal en el piso. Después se separó
un poco, su cara había presentado una
metamorfosis: tenía los ojos irritados, los
párpados hinchados y las mejillas húme-
das y cubierta de las combinaciones del
negro y rojo de su maquillaje. Lo volvió a
mirar y le hizo algunas preguntas, una tras
otra, él contestaba con pequeñas frases
con cara de frustración a cada una de ellas.
Una nueva escalada de sollozos salían de
ella, cada uno con menos fuerza, cubrió su
cara y abrazando fuertemente al muñeco
testigo de esta conversación. Luego de un
rato él le tomó ambas manos, las juntó y
le habló otra vez, lentamente, con pausa
y tranquilidad, pero esta vez con un tono
firme y una leve sonrisa.
Ella después de muchas lágrimas volvió a
sonreir, lo suficiente para limpiar su cara y
secar sus lágrimas. Escuchó atentamente
todo cuanto él le decía mientras le mostra-
ba unos dibujos y esquemas. Finalmente
ambos se pusieron de pie y se abrazaron
nuevamente, él le sonrió y asintió con su
cabeza, ella respondió con el mismo gesto.
Salió entonces de la oficina rumbo a la sala
con el muñeco en la mano mientras él otra
vez volvió a entrar y se dispuso a iniciar el
trabajo de esta nueva tarea.
Miguel Valero

Miguel Valero. Nació el 27 de marzo de 1973. Como

él dice nacido, criado y malcriado en Valparaíso.
Estudió Medicina en la Universidad de Valparaíso
y continuó su especialidad en pediatría y oncología
infantil en la Universidad de Chile. Fue profesor
de la UVM, universidad Aconcagua y Andres Bello
y actualmente de la facultad de medicina de la
Universidad de Valparaíso. Es jefe de la Unidad de
oncología infantil del Hospital Carlos van Buren de
Valparaíso y trabaja en el servicio de urgencia in-
fantil de ese mismo hospital. Amante de su ciudad,
su esposa y sus hijas. Ha obtenido algunos premios
menores en concursos de cuentos y se declara un
“amateur” de esta área, buscando siempre com-
partir con más escritores para perfeccionar esta
tardía afición. Gusta también de los comics, libros,
cine y series de ciencia ficción. Intenta dar un espí-
ritu ecológico a su vida con el reciclaje y un huerto
que cuida y cultiva todo el año.
Poema Hallado