H I S T Ó R I A

E ANTOLOGIA
DA L I T E R AT U R A
P O RT U G U E S A
S é c u l o
XVII

N.º 30

FUNDAÇÃO
CALOUSTE
GULBENKIAN
1

SERVIÇO DE EDUCAÇÃO E BOLSAS

HALP N. 30

Professores/Investigadores

Ana Hatherly
António Cirurgião
Maria Lucília Gonçalves Pires
Maria de Lourdes Belchior
Marta Anacleto

Agradecimentos

Imprensa Nacional Casa da Moeda

Publicações Alfa

Ilustração Capa:

Aelbert Cuyp (Dutch, 1620-1691): Herdsmen tending

Cattle. Signed. c. 1650. Canvas 66 x 88 cm. Andrew W.
Mellon Collection

Ficha Técnica

Edição da Fundação Calouste Gulbenkian

Serviço de Educação e Bolsas
Av. de Berna 45A – 1067-001 Lisboa
Autora: Isabel Allegro de Magalhães
Concepção Gráfica de António Paulo Gama
Composição, impressão e acabamento
G.C. Gráfica de Coimbra, Lda.
Tiragem de 11.000 exemplares
Distribuição gratuita
Depósito Legal n.º 206390/04
ISSN 1645-5169
Série HALP n.º 30 – Novembro 2004

2
SÉC U L O X V I I
NOVELAS PASTORIS
OUTRAS OBRAS

3
4
Índice Livro Primeiro.
Jornada terceira ................................................ 50

O Desenganado - Terceira Parte de

Nota Prévia ....................................................... 7 A PRIMAVERA

ESTUDOS, INTRODUÇÕES: Discurso II ....................................................... 52

“A prosa de Francisco Rodrigues Lobo” Corte na Aldeia [e Noites de Inverno] (1619)

Marta Anacleto ................................................ 11 Diálogo I
Diálogo III
“A Primavera, de Rodrigues Lobo: uma Diálogo VIII
introdução” Diálogo XI ...................................................... 53
Maria Lucília Gonçalves Pires .......................... 14
FERNÃO ÁLVARES DO ORIENTE
“Textos incluídos na trilogia pastoril Lusitânia Transformada (1607)
de Rodrigues Lobo”
Maria de Lourdes Belchior .............................. 23 Livro Primeiro:
“Argumento”
“Aspectos de Lusitânia Transformada” Prosa primeira
António Cirurgião ........................................... 26 Prosa terceira
Prosa undécima
“A Preciosa no conjunto da obra de
Sóror Maria do Céu” Livro Segundo:
Ana Hatherly ................................................... 30 Prosa sexta

Livro Quarto:
TEXTOS LITERÁRIOS: Prosa quarta
Prosa quinta
FRANCISCO RODRIGUES LOBO Prosa duodécima .............................................. 69
A PRIMAVERA: Trilogia
A Primavera (1601) – Primeira Parte de ELÓI DE SÁ SOTTO MAIOR
A PRIMAVERA ........................................ 37 Das Ribeiras do Mondego (1623)

– “Vales e montes entre o Lis e o Lena” Livro I ............................................................. 80

Florestas primeira, quinta, décima,
duodécima ....................................................... 37 SÓROR MARIA DO CÉU
– “Campos do Mondego” A Preciosa (1731)
Floresta primeira, sétima .................................. 46
– “Praias do Tejo” Cap. 1 “Limbo de infantes”
Floresta primeira .............................................. 49 Cap. 2: “Vale de Lágrimas”
Cap. 5 “Embaixada de Delcídia”
O Pastor Peregrino - Segunda Parte Cap. 7 “Jardins de Delcídia”:
de A PRIMAVERA Cap. 23 “Corte do Rei” ................................... 85

5
6

Nota Prévia
Este Boletim apresenta excertos de algumas das
novelas pastoris e alegóricas, de diferentes autores
do início de seiscentos em Portugal – o tempo
mais significativo da nossa produção da novelística
pastoril. Inclui também uma obra de carácter
didáctico.
– As primeiras obras apresentadas são da autoria
de Francisco Rodrigues Lobo:
A primeira, PRIMAVERA, é uma trilogia pastoril
constituída por Primavera, Pastor Peregrino e
Desenganado. Do primeiro texto, existe uma edição
recente, da autoria de Maria Lucília Gonçalves
Pires; dos outros dois, as edições são ainda do
século XVIII.1
Primavera (1601), texto bucólico “escrito sob a
égide de Sannazzaro e de Bernardim” (M.L.G.
Pires), tem também em três partes – “Vales e montes
entre o Lis e o Lena”, “Campos do Mondego”,
“Praias do Tejo”, estando ainda cada uma dessas
três partes subdividida em secções (doze, dez e
oito, respectivamente) intituladas “Florestas”. Nestes
três espaços impõe-se a figura do pastor Lereno,
com “a história da [sua] deambulação” e do “amor
que a determinou” (M.L.G. Pires).
Por sua vez, Pastor Peregrino (1608), organizado em
doze “Jornadas” distribuídas por dois livros, e
Desenganado (1614), na forma de vinte “Discursos”,
prolongam, ambas, a temática e os contextos de
Primavera. Os mesmos e outros pastores e pastoras
partilham entre si as suas “falsas esperanças”, a sua
“desesperação do que perdera[m]” para isso buscando
“satisfação” e “ventura”.
1
O Pastor Peregrino tem agora uma nova edição de Maria
Lucília Pires. Vega, 2004, saída depois da elaboração deste
volume.
Em Pastor Peregrino, ouvimos a voz desse peregrino
aconselhar o “queixoso”, dizendo: “Imagina no que
te convém” que “o melhor remédio é concertar o desejo
com o sofrimento” (“Jornada Terceira”).
N’O Desenganado, uma das figuras, aqui viajante
por barco, narra a alegria breve de ter ouvido falar
bem da sua cantiga “& mulheres que a louvavam a
ela me favoreciam a mim. Já saber como o ânimo dos
homens que se criam bem, não tem outro maior que
serem louvados das Damas, e terem em sua opinião lugar
de merecimentos.” (“Discurso III”)
O conjunto de PRIMAVERA - tal como outras
novelas pastoris - inclui diversíssimos poemas 2, por
vezes nomeados como “Cantigas”, que fazem parte
integrante da narrativa e dos diálogos.
A segunda é Corte na Aldeia: um conjunto de diá-
logos didácticos e um dos mais significativos
textos da “prosa barroca”, de 1619, que tem uma
edição modernizada, de J.A. de Carvalho, em 1992.
Trata-se de um conjunto dezasseis “Diálogos” que
expõem conversações “entre amigos bem acostu-
mados”, diversas entre amigos, por vezes nas “noites
de inverno” de uma vida de corte rural ou uma
“corte na aldeia”.
Aí se debatem matérias diversas, como géneros
literários, a língua e suas utilizações, os “livros de
cavalarias fingidas”, a história e a ficção, a verdade e
a verosimilhança nas histórias narradas, nos “Livros
de Cavalaria”, a maneira de contar histórias, a agu-
deza na conversação, a escrita de diferentes tipos
de cartas. Ou ainda: se “a melhor escrita é a que retrata
com mais diferença a fala e a conversação entre os amigos”,
ou se “a escritura” será mais perfeita, já que ela cons-
titui “a perfeição da prática”.
– De Fernão Álvares do Oriente, Lusitânia Trans-
formada (1607), editado em 1985 por António
Cirurgião.
2
Alguns dos poemas de PRIMAVERA aparecem na
Antologia da Poesia do Século XVII, no Boletim n.° 28.

7
O cenário da novela é o de uma natureza ideali-
zada – como é próprio da convenção bucólica –,
dentro da qual se abre um panorama do Império
português e alguns dos seus territórios (Japão,
China, Indonésia, Ceilão, Etiópia, etc., além de
surgirem algumas localidades de Portugal).
Além dos elementos constituintes de uma socie-
dade pastoril, da situação, ocupações e entreteni-
mentos dos pastores, esta novela – escrito por
alguém que viveu também no Oriente – dá voz a
algumas acções e fracassos dos portugueses nas
terras do Oriente, satirizando-os, a ponto de a obra
incluir um “epitáfio” à era imperial que inscreve a
decadência de um período glorioso.
Também aqui os diálogos incluem frequentemente
poemas. Mas, diferentemente de outras novelas
pastoris, o texto dá especial relevo a uma espécie
de ideal da infância, como tempo mítico, conforme
é apontado por António Cirurgião.
– De Mário Eloy, a novela pastoril Ribeiras do
Mondego, de 1623, reeditada em 1932 por Martinho
da Fonseca (sem modernização da grafia).
Reunidos em seis livros, estes “Diálogos” entre
pastores, intercalados com poemas, revelam cos-
tumes e traços da época.
A natureza-cenário é agora a das margens do
Mondego (tal como em Primavera de Rodrigues
Lobo o era já), onde se conto de um “pastor triste”,
“acudido por três pastoras”, das relações, alegrias e
sofrimentos de amor por que passam, eles e outros
pastores mais. Desse pastor se acentua a tristeza e
o relevo atribuído à sua relação com a natureza
tem algo que, curiosamente, parece prenunciar já
algum Romantismo:
uma grande tristeza tudo em si converte, ele
convertendo em si tudo, a tudo entristecia,
aborrecido de si mesmo, como causa dos efeitos
que já reconhecia na mudança do tempo, [...],
na turvação das águas”, no desmaio das plantas,
[...], no silêncio dos aves.
8
– De Sóror Maria do Céu, uma longa novela
intitulada A Preciosa (1731), editada por Ana
Hatherly, a partir de um Manuscrito, em 1990.
Sóror Maria do Céu é uma das muitas autoras-
-freiras que, durante o século XVII em Portugal,
escreveram diversíssimas obras significativas, de
poesia e de ficção narrativa, ou de carácter
apologético ou moral, mas que durante séculos
permaneceram na sombra, dado que as suas obras
apenas tinham forma manuscrita ou cujas publi-
cações se tornaram quase inacessíveis.
Genologicamente, A Preciosa pode ser considerada
uma “alegoria moral” (a edição de 1731 é assim
que a descreve), sendo simultaneamente uma
novela pastoril, mas a lo divino. Como comenta
Ana Hatherly, o texto segue algumas das normas
impostas à criação artística pela Contra-Reforma:
por exemplo, louvando o Amor “do ponto de vista
a lo divino” e condenando-o do ponto de vista a lo
humano. Também aqui a narrativa se vai abrindo à
inclusão de poemas que surgem totalmente arti-
culados com a narrativa contextual.
Este volume inclui, como sempre, alguns Estudos
e Introduções aos textos literários, sua época,
autores, bem como uma Bibliografia Sumária.
Lisboa, Novembro de 2004
ISABEL ALLEGRO DE MAGALHÃES
N.B. Nos textos de que não existem edições com grafia moder-
nizada, decidi actualizá-la minimamente, de modo a facilitar a
leitura.
I N T RO D U Ç Õ E S
ESTUDOS BREVES

9
10
A prosa
de Francisco
Rodrigues Lobo
(excerto)
MARTA ANACLETO*
[...]
A produção em prosa de Francisco Rodrigues
Lobo, que constituirá objecto de análise neste
capítulo, compreende a trilogia pastoril formada
pelos textos Primavera (1601), O Pastor Peregrino
(1608) e O Desenganado (1614), e os diálogos Corte
na Aldeia e Noites de Inverno (1619), que granjearam
enorme sucesso junto do público.
Dos romances pastoris à Corte na Aldeia evidencia-
-se todo um percurso de percepção e compreensão
da ficção que espelha, de certo modo, a forma
como a narrativa se desenvolve, de uma cosmovisão
predominantemente maneirista (onde ecoam
versos de Camões) a uma conceptualização já
barroca. Assim, a obra de Francisco Rodrigues
Lobo surge comummente situada na encruzilhada
entre Quinhentos, implicando uma inspiração
camoniana, e Seiscentos, evidenciando sinais de
gongorismo (Belchior, 1978).
É nesta perspectiva que irão ser abordados os textos
narrativos produzidos pelo autor, lidos com
entusiasmo na época e praticamente esquecidos
hoje, reconhecendo o seu estatuto e mérito,
tentando reavivá-los na memória do leitor.
* In História da Literatura Portuguesa: da Época Barroca ao
pré-Romantismo. Lisboa: Alfa, 2002, p. 47-84. Foram retiradas
do corpo do texto as referências bibliográficas.
11
Os romances pastoris
A tradição da literatura pastoril remonta a Teócrito
e Virgílio, devendo-se a Sannazaro, com a Arcádia,
a definição preliminar dos códigos do romance
pastor il. A sua consagração, em ter mos de
subgénero, liga-se, sem qualquer dúvida, a Jorge
de Montemor, cujo texto mais relevante, Los siete
libros de la Diana (1559), fixou o modelo definitivo,
conjugando habilmente prosa e verso, garantindo
o seu sucesso junto do público.
A composição do romance pastoril prevê, à partida,
uma relação peculiar entre o texto (ficção) e o real:
o disfarce pastoril define o estatuto das personagens,
do universo em que se movimentam e fixa o tipo
de relação autor-texto-leitor. Estabelece-se, assim,
um «pacto de leitura» que pressupõe, ao mesmo
tempo, uma ruptura aparente e uma aproximação
tácita da ficção com a realidade. A Arcádia é um
mundo utópico, um mundo outro, mas o texto
legitima uma série de correspondências com o real:
as personagens são falsos pastores disfarçados (Lereno
virá a ser uma personagem potencialmente
identificada com Rodrigues Lobo), a paisagem
pastoril parte de uma idealização da paisagem
existente (os campos do Lis e do Lena, os campos
do Mondego na Primavera).
As personagens / pastores do romance pastoril
formam uma micro-sociedade ideal, marcada pela
harmonia, pela amizade (simbólica), pelo ócio, e
por certas atitudes de grupo, de natureza lúdica
(os jogos e exercícios pastoris) ou espiritual e
contemplativa (as questões de amor, a condição
do homem no mundo). O pastor é um filósofo
que cultiva a imagem do ser e não do agir, que
contempla, que intelectualiza profundamente os
sentimentos, criando no leitor a consciência de
um «estilo introspectivo pastoril» (Lopez Estrada,
1974). Forma-se, deste modo, uma filosofia da vida
pastoril profundamente enraizada numa visão
utópica do mundo e do homem, muitas vezes
plasmada em imagens, símbolos e alegorias.
A paisagem descrita surge, enquanto convenção
do subgénero, ligada ao «tópico» do locus amoenus
(Curtius, 1984), com implicações temáticas e
ideológicas evidentes. Fontes, nascentes, rios,
ribeiras, prados, constituem um espaço idílico e
uma fuga à angústia existencial subjacente à
metamorfose pastoril.As descrições do espaço, fruto
de uma interiorização consciente, focam a beleza e
pureza originais da paisagem, evidenciando, de
forma nítida, a possibilidade de comunhão do
homem com a natureza, o retorno a uma Idade de
Ouro irreversivelmente ligada ao passado.
O ritmo lento e a monotonia marcam a acção,
reduzida, na maior parte dos casos, à prática da
conquista amorosa e às deambulações e encontros
de pastores, cujos diálogos retomam sistematicamente
o tema do Amor. A diegese constrói-se partindo da
exploração, a nível textual, das relações entre as
personagens e o Amor, a Fortuna e o Tempo.
Profundamente enraizado numa cosmovisão
maneirista, o romance pastoril sublinha o paradoxo
decorrente do poder irracional da Fortuna sobre
o homem, reflecte sobre o carácter irreversível do
Tempo que flui e transforma, analisa os efeitos do
Amor, que redundam frequentemente num
angustiante e passivo sentimento de desengano. É
a imagem de um homem inseguro, melancólico,
perdido nos meandros da sua própria existência e
na mutabilidade da sua experiência humana, que
nos transmitem, em primeira instância e sob uma
capa de falsa felicidade (engano; ideal imaginado),
os romances pastoris.A tentativa de superação desta
condição explica a presença corrente, nos textos,
do maravilhoso, do sobrenatural, do divino. Trata-
-se, efectivamente, de um aproveitamento das
virtualidades da ficção para criar um espaço
imaginado que sublime o real e que permita obter
soluções de felicidade para algumas personagens,
ainda que sob uma visão do mundo pessimista.
Se surgem pastores cujos destinos se encerram com
um final feliz, fruto da acção de uma fonte ou água
milagrosas, de uma entrega total ao Amor divino,
12
outros há que permanecem no desengano e que
continuam na sua peregrinação existencial
abandonados a si próprios e ao «Fado» (Lereno).
Esta concepção maneirista do homem e da vida,
que tende a salientar, com uma nota pessimista, a
fraqueza e corrupção humanas, explica a procura
da utopia e a opção deliberada pelo disfarce pastoril.
A trilogia pastoril de Rodrigues Lobo integra-se
numa prática do subgénero, a que estão ligados,
na tradição da literatura portuguesa da época,
autores como Fernão Álvares do Oriente (Lusitânia
Transformada – 1607) e Elói de Souto Maior
(Ribeiras do Mondego – 1623). Apesar da
notoriedade atingida por estes dois escritores, foi,
sem dúvida, a Primavera que granjeou maior sucesso
junto do público: dez edições nos séculos XVII e
XVIII, tendo mesmo sido traduzida para
castelhano, em 1629, por Juan Baptista Morales.
Os romances pastoris de Francisco Rodrigues
Lobo inscrevem-se numa poética ditada pela
Arcadia, de Sannazaro, e por Los siete libros de la
Diana de Jorge de Montemor, colhendo certos
preceitos de casuística amorosa nos Dialóghi di
Amore (1535) de Leão Hebreu e desenvolvendo
uma intertextualidade nítida com Camões.
No contexto da produção literária de Rodrigues
Lobo, a trilogia pastoril dialoga com a ideologia e
temas explorados nas Éclogas [...]
Os pastores da trilogia pastoril de Rodrigues Lobo
são, sobretudo, poetas que compõem as suas
composições em verso, onde expr imem o
sofrimento amoroso que os domina, os seus
enganos, esperanças e desenganos. O verso
desenvolve, assim, uma casuística amorosa
complexa, fruto do aproveitamento das
virtualidades expressivas e associações conceptuais
exploradas no modo lírico. Sob uma enorme
variedade de metros (sonetos, tercetos, quadras,
oitavas, décimas, canções, romances, glosas,
endechas...), os pastores poetizam as histórias dos
seus amores, exprimem os seus sentimentos, e o
verso acaba, de um ponto de vista estético, por se
sobrepor à prosa.
Vozes autorizadas como Ricardo Jorge, Maria de
Lourdes Belchior e Teófilo Braga entendem o texto
em prosa dos romances de Lobo como um mero
pretexto para a inclusão do verso. Enquanto Maria
de Lourdes Belchior chama a atenção do leitor
para o valor estético dos versos incluídos nos três
romances, que consagram o poeta e o associam a
Camões, Teófilo Braga refere o «esplendor
maravilhoso dos seus versos».
O texto em prosa for nece pontualmente
informações ao leitor sobre o movimento das
personagens, oferece sumárias descrições da
paisagem ou comentários didácticos sobre os
efeitos do amor no amante, assumindo uma função
introdutória e preparatória, relativamente ao verso,
onde o génio e o invento de Rodrigues Lobo
atingem o seu auge, aproximando-se de Camões.
É neste equilíbrio um pouco instável entre prosa
e verso que Rodrigues Lobo se revela um
importante poeta da sua época, um homem
profundamente culto, um espírito de grande
capacidade reflexiva sobre os problemas que
afectam o homem e o mundo, o revelador de uma
sensibilidade estética em voga. A Primavera, O Pas-
tor Peregrino e O Desenganado, apesar de objectos
de leitura fastidiosa, constituem uma síntese e uma
reflexão teórica sobre temas recorrentes na
literatura da época e funcionam como textos a ter
em conta na definição de um estilo de época
maneirista.
[...]
Corte na Aldeia e Noites de Inverno
[...]
A Corte na Aldeia foi, sem dúvida alguma, um dos
textos mais importantes da «prosa barroca» na
literatura portuguesa, um manual de civilização
de carácter didáctico, pedagógico e enciclopédico.
Através do debate e de uma prática conceptista, o
13
autor formula uma série de normas de conduta a
seguir por todo o cortesão discreto e culto,
reveladoras de um espírito clarividente, erudito,
racionalista e também crítico ou mesmo céptico.
II Cortegiano (1528), de Baltasar Castiglione, é
comummente apontado como o modelo
inspirador de Rodrigues Lobo para a composição
da Corte na Aldeia, ainda que, como refere Walter
Schnerr, os dois textos se afastem visivelmente pela
variedade de temas tratados pelo autor português.
Considerações sobre retórica, preceitos de conversa,
fazem parte de uma estratégia didáctica montada
por Rodrigues Lobo que não figura em Castiglione.
São igualmente apontados como fontes dos
diálogos de Rodrigues Lobo, ainda que com uma
influência menos nítida que a de Castiglione, o texto
de Antonio Guevara Menosprecio de corte y alabanza
de aldea e Noshes de Insierno, de Antonio Eslava.
Da literatura portuguesa o autor colheu lições mais
directas para a composição da Corte na Aldeia, do
Leal Conselheiro, de D. Duarte, do Livro da Virtuosa
Benfeytoria, de D. Pedro, e da Ropicapneufma de João
de Barros.
O título e a realidade para a qual aponta o texto
relacionam-no ideologicamente com uma situação
política peculiar – o domínio filipino – e
evidenciam uma certa nostalgia que liga Francisco
Rodrigues Lobo a um passado próximo. O autor
parte, assim, de uma situação ficcional que lhe
permite criar uma corte na aldeia (eventualmente
Sintra), à semelhança da corte secreta deVilaViçosa,
composta por um conjunto de personagens
masculinas originárias de estratos sociais distintos,
humanistas unidos pelo prazer do diálogo; pela
erudição e pelo conhecimento das regras sociais
pelas quais se deve pautar o cortesão. Os dezasseis
diálogos que compõem o texto resultam da
tentativa de formação de uma pequena sociedade
de elite, onde se cultiva o espírito e a linguagem,
onde se apuram os conceitos, onde se tende, em
última instância, a reavivar a identidade da pátria.
[...]
A Primavera,
de Rodrigues
Lobo: uma
introdução
(excerto)
MARIA LUCÍLIA GONÇALVES PIRES*
[...]
Se é certo que na Península o prestígio da Diana
parece condicionar toda a novelística de inspiração
pastoril, não podemos, ao estudar A Primavera,
deixar de a relacionar com outros textos de cunho
bucólico que contribuíram para a constituição dos
códigos do género ou representam for mas
específicas de actualização desses códigos. É o caso,
antes de mais, da Arcadia de Sannazaro (1504),
modelo primeiro da novela pastoril, em que pela
primeira vez se encontram os elementos que
passarão a constituir tópicos do género e as
estruturas textuais que o identificam. Mais do que
da Diana, é da obra de Sannazaro que A Primavera
parece aproximar-se: na caracter ização do
protagonista e de algumas personagens secundárias;
no aproveitamento de episódios como contendas
poéticas entre pastores ou cerimónias fúnebres; na
presença de uma mitologia rústica centrada no
culto do deus Pã; na cena final de despedida da
«sanfonha» simbolizando a renúncia ao canto; na
depuração do elemento pastoril, com exclusão de
* In A Primavera. Edição de M.ª Lucília Gonçalves Pires.
Lisboa: Vega, 2003, p. 8-30.
14
elementos procedentes de outros géneros literários
como a novela de cavalaria, a novela de corte ou o
chamado romance grego, elementos que irão
convergir em quase todas as novelas pastoris e que
Rodrigues Lobo também aproveitará nas suas
outras novelas.
Neste estabelecer de relações com textos que cons-
tituem matrizes e foram erigidos em modelos do
género, impõe-se ainda trazer à colação a Menina
e Moça (1554) de Bernardim Ribeiro. Sem poder
ser designada de novela pastoril, esta obra procede
contudo a um aproveitamento de elementos
bucólicos que transforma e molda de acordo com
o universo sentimental que constrói. Frequente-
mente a obra de Bernardim Ribeiro tem sido
apontada como antecedente da Diana, que da
Menina e Moça teria recebido, entre outros ele-
mentos secundários, a construção da trama nove-
lesca centrada na paixão amorosa. Mas o Lereno
da Primavera está incomparavelmente mais próximo
da paixão desenganada de Binmarder ou do drama
sentimental de Avalor do que qualquer das perso-
nagens da Diana. Por isso, e apesar do indiscutível
sucesso de que gozava na época a novela de Jorge
de Montemor, a Primavera coloca-se primordial-
mente sob a égide de Sannazaro e de Bernardim.
Em Portugal o tempo de produção e publicação
da Primavera coincide com, ou precede de pouco,
o tempo de produção das outras novelas pastoris.
É o caso da Lusitânia Transformada, de Fernão
Álvares do Oriente, publicada em 1607, já depois
da morte do seu autor que deve ter ocorrido em
1600 ou pouco depois. Também Elói de Sá Sotto
Maior, ao publicar em 1623 a sua novela Ribeiras
do Mondego, afirma na dedicatória que a obra esta-
va pronta ainda antes de Rodrigues Lobo ter pu-
blicado a sua Primavera. Se é certo que os dados
objectivos de que dispomos nos não permitem
confirmar esta prioridade, permitem-nos pelo
menos situar neste final de Quinhentos e início
de Seiscentos o tempo de mais significativa
produção da novelística pastoril em Portugal. O
género teve entre nós um número escasso de cul-
tores e uma relativamente breve duração. Além
dos autores referidos (e lembremos que Rodrigues
Lobo irá continuar a sua Primavera em mais duas
novelas – Pastor Peregrino e Desenganado), encon-
tramos apenas Manuel Quintana de Vasconcelos,
autor de A Paciência Constante (1622), e João Nunes
de Vasconcelos, que publica Os Campos Elísios
(1626).
Neste panorama sobressai Rodrigues Lobo, e a
Primavera sempre foi a mais apreciada das suas
novelas. Depois da edição de 1601, o autor procede
a alterações do texto, publicando em 1608 uma
segunda edição «emendada e acrescentada». Em
1619 sai nova edição. Apesar de ter estampada no
frontispício a informação de que a obra é «de novo
emendada e acrescentada nesta terceira impressão
pelo mesmo Autor», não apresenta qualquer
diferença textual em relação à segunda edição.
[...]
Depois da morte do autor (1621), a obra continuou
a ser reeditada: ainda no século XVII temos edições
de 1650 e 1670 (de eventuais edições de 1633 e
1635 só temos o testemunho de Diogo Barbosa
Machado, não havendo rasto de qualquer
exemplar); no século XVIII A Primavera será
reeditada pelo menos três vezes em conjunto com
outras obras de Rodrigues Lobo; no século XIX,
só em 1888-1889 será editado o conjunto das três
novelas pastoris. Em Espanha a obra será dada a
ler a leitores menos familiarizados com a língua
portuguesa através da tradução de Juan Baptista
Morales (1629), que de Rodrigues Lobo traduzira
já a Corte na Aldeia (1622).
E pode dizer-se que a história editorial da Primavera
termina com aquela edição oitocentista, pois desde
então até hoje não temos qualquer indicação de
que tenha sido reeditada.
[...]
15
Estruturação do texto
A obra apresenta-se dividida em três partes,
intituladas respectivamente «Vales e montes entre
o Lis e o Lena», «Campos do Mondego» e «Praias
do Tejo». Uma divisão que corresponde à repre-
sentação de três espaços sucessivamente marcados
pela presença de Lereno nas deambulações que o
destino lhe vai impondo; que corresponde igual-
mente a três momentos no desenrolar da
peregrinação do protagonista.
O primeiro destes espaços é o da terra natal, o
que confere a Lereno a sua identidade. Ao longo
da novela sempre o pastor se identifica (e é pelos
outros identificado) pela sua pertença originária a
este espaço. Ele é o pastor nado e criado nas terras
banhadas pelo Lis e o Lena, onde apascentou o
seu rebanho enquanto os fados lho permitiram.
Esta relação matricial fundamenta não só a visão
idílica que deste espaço o texto constrói, mas
sobretudo a visão nostálgica em que aparece
envolvido nas evocações do desterrado Lereno.
A este espaço corresponde um tempo que será
posteriormente evocado como tempo de felici-
dade. É o tempo breve em que Lereno ainda canta
a alegria e a esperança do amanhecer, e em que se
entrega despreocupado aos cantos e outros
passatempos dos pastores. Mas é também o tempo
da infausta descoberta da história oculta da tragédia
amorosa de Sileno. E é, sobretudo, o tempo do
fatídico enamoramento pela pastora do bosque
desconhecido. Em termos diegéticos, é um tempo
fundador em que se situa a mudança de estado do
protagonista e os factos que irão desencadear toda
a sucessão da narrativa.
O segundo espaço, o dos campos do Mondego, é
já um espaço de desterro. Condenado pelo destino,
concretizado no rigor da pastora do bosque
desconhecido, é obrigado a deixar a sua terra e a
viver numa terra estranha. O tempo aqui vivido é
um tempo de saudade da terra distante e do amor
perdido; é também um tempo de provação da sua
fidelidade a esse amor.
Finalmente, as praias do Tejo constituem um espaço
de novo desterro, desta feita motivado por um
equívoco: as infundadas desconfianças de Florício
acerca da fidelidade de Lereno à amizade que os
unia. Nesta terceira parte, que constitui essencial-
mente um tempo de recordação, abrem-se também
perspectivas para um futuro bastante incerto.
Lereno continua a viver de lembranças nostálgicas,
mas o mundo evocado pela memória tornou-se
mais amplo e diversificado. Já não recorda apenas
a terra natal e a figura da amada, mas também os
amigos dos campos de Coimbra e até mesmo as
festas a que assistira em Penacova. A abertura para
o futuro ocorre na cena final das consultas feitas
pelos pastores ao sábio Astreu em dia de S. João
acerca do desenvolvimento dos seus dramas
amorosos. Também Lereno procura conhecer o
destino do seu amor, mas a resposta é vaga e
nebulosa (como convém a resposta de oráculo),
aconselhando mudança. Por isso «determinou ele
fazê-la no trajo e no lugar, e deixar a vida de pastor
pela de peregrino». Fica assim aberto o caminho a
nova etapa da peregrinação de Lereno... e à novela
seguinte de Rodrigues Lobo.
Composta por trechos em prosa que alternam com
composições poéticas (o que constituía norma do
género desde a Arcadia de Sannazaro), e valorizada
essencialmente em função dos poemas que inclui,
como já anteriormente referimos, interessa-nos
agora analisar a forma como estes poemas se
integram no conjunto da obra e as funções que
nela desempenham. Comentando a presença
dominante de composições poéticas neste texto,
escreve Maria de Lourdes Belchior:
«O que à primeira vista impressiona, quando se
folheia o livro, é a abundância de poesias ali insertas.
Depois, no decorrer da leitura da novela, nasce
muitas vezes a impressão de que a prosa é apenas
arranjo ou ligação entre as poesias, de modo a
embrechá-las oportunamente numa sequência de
episódios.»
16
Esta perspectiva de leitura, que o texto parece
solicitar e que tem antecedentes (recorde-se Faria
e Sousa, por exemplo), valoriza a Primavera mais
como cancioneiro do que como novela. Mas não
podemos esquecer a sua natureza de texto
narrativo. Por isso, apesar da sua frágil construção
novelística, é necessário encará-la tal como se nos
apresenta do ponto de vista genológico: uma
novela pastoril em que as composições poéticas
se destacam pelo número e pela qualidade, e em
cuja tessitura discursiva os poemas desempenham
funções diegéticas mais ou menos relevantes.
A inserção dos poemas na obra é sempre justificada
pelo desenrolar do fio narrativo. São sempre
poemas cantados, escritos, ouvidos ou lidos pelas
personagens que povoam este peculiar universo
novelesco. Geralmente cantados com acompanha-
mento de diversos instrumentos musicais, da
pastoril «sanfonha» a outros instrumentos menos
rústicos, estes poemas podem ler-se também
escritos em pedras ou em troncos de árvores, ou
apresentarem-se como comunicação epistolar
entre algumas das personagens.
As funções destes poemas não são muito variadas.
A mais frequente é a de confidência, desabafo de
sofrimentos de amor, confiado pelas personagens
a algum amigo, ou assumindo a forma de solilóquio
a coberto de uma ilusória solidão. Além de ser a
mais frequente, a confidência é também a função
mais relevante destes poemas, pois corresponde,
na estrutura narrativa, à revelação das personagens
e dos seus sentimentos. E também da sua história,
pois muitos deles assumem a forma de narrativas
intradiegéticas. Mas há também poemas de função
essencialmente lúdica. São os cantos que acom-
panham festas e jogos pastoris; são os cantares ao
desafio, reminiscência do clássico canto amebeu;
são as alegres cantigas entoadas ao longo dos
caminhos por personagens estranhamente isentas
dos males de amor. Sem desempenharem qualquer
função nuclear na narrativa, estes poemas são
elementos importantes na criação e representação
do universo pastoril.
A quase constante associação de poesia e música,
além de conferir à obra um cunho acentuadamente
lírico, além de actualizar um dos tópicos da
literatura pastoril – o do pastor poeta e cantor–,
permite também aqui, como noutros textos da
época, a requintada idealização da personagem do
pastor pela sua ligação ao mito de Orfeu. A figura
do pastor-Orfeu concretiza-se sobretudo em
Lereno, cuja arte poética e musical a todos seduz;
mas idêntica caracterização se aplica a outros
pastores (como o «pegureiro Agrário, cuja voz fazia
descer as nuvens e emudecer os ventos»), forma
superlativa de elogio dos seus dotes musicais.
As formas métricas aqui cultivadas por Rodrigues
Lobo (já minuciosamente analisadas por Maria de
Lourdes Belchior) recobrem quase completamente
o conjunto de opções formais que a sua época
colocava à criação poética. Assim, encontramos
formas que se situam na linha da poesia tradicional,
com recurso ao verso de redondilha – cantigas,
vilancetes, endechas, poemas em quadras, em
quintilhas, etc. Encontramos igualmente as formas
da chamada medida nova, utilizando o verso
decassílabo, na linha da poesia italianizante –
sonetos, canções, odes, poemas em oitavas, etc. Em
muitos destes poemas ecoam versos camonianos,
bem como uma tradição poética peninsular, por
vezes com formulações idênticas às representadas
no Cancioneiro Geral.
A organização da narrativa na Primavera obedece a
uma estrutura linear e algo repetitiva. A linha fun-
damental da novela é a história da deambulação de
Lereno e do amor que a determinou. Com esta
história fundamental se cruzam outras – breves, frag-
mentárias –, narradas geralmente pelos seus prota-
gonistas. São histórias secundárias integradas na his-
tória pr incipal, funcionando como eco ou
contraponto desta, reiterando idênticos afectos e
sofrimentos, criando um universo marcado pelo
mesmo sentimentalismo e por uma certa
monotonia. As personagens – pastores e pastoras –
17
são quase indistintas. Sujeitos ou objectos de
amores infelizes, vítimas de inconstância ou de
paixões desencontradas, praticamente só o nome
as individualiza. É este tipo de personagem pastoral
que confere à novela o seu tom uniforme de
sentimentalismo melancólico. No entanto, algumas
personagens se destacam, quer pela sua natureza,
pelas suas funções, ou pela sua caracterização.
Pela sua natureza sobre-humana se distinguem as
personagens mitológicas – ninfas, faunos, deuses.
Embora a novela pastoril constitua um espaço em
que o sobrenatural frequentemente coexiste com
o humano, na Primavera personagens deste tipo
são pouco relevantes: estão presentes apenas em
representações plásticas ou como figuras de
segundo plano, personagens de histórias narradas
na novela, como acontece com a história do trágico
amor de Sileno. Só no capítulo final assumem
função de destaque as ninfas que anunciam aos
pastores o destino das suas histórias de amor.
Pela sua especial função se distinguem aquelas
personagens que poderemos designar de figuras
de sabedoria. São pastores idosos, portadores da
sabedoria que dá o tempo e a experiência da vida,
como «O bom velho Títero», um «sábio velho»
que canta os louvores da aurea mediocritas e junto
de quem Lereno procura conselho; ou o sábio
Menalcas, «um sábio de muita idade», «buscado de
muitos pastores naturais e estrangeiros a que dava
remédio em muitos males, particularmente nos
de amor, de quem ele já fora na mocidade
atormentado», razão que leva Lereno a procurá-lo;
ou «o velho Corino», que explica aos pastores o
significado de duas figuras alegóricas que lhes são
apresentadas - a Glória de amor, sob a forma de
uma sedutora ninfa, e o Desengano, que a denuncia
como enganadora; ou ainda o sábio Astreu, que
pelo seu contínuo estudo tinha conhecimento «das
estrelas, do movimento e ordem dos céus, da
virtude das ervas, da natureza das pedras, da
propriedade dos animais, dos seguros das aves», e a
quem esses conhecimentos permitem antever o
futuro e responder, no capítulo final da obra, às
consultas dos pastores acerca do destino dos seus
amores. Figuras cuja autoridade decorre do seu
saber. Um saber fundado na experiência e no
estudo, envolto num certo halo mágico que, no
necessário respeito pela ortodoxia ideológica, se
procura naturalizar fundamentando-o no conhe-
cimento da natureza. Estas figuras de sabedoria
têm uma tradução em registo paródico na
personagem da «tia Lisandra, que entende das ervas
e das estrelas», a quem o pegureiro de Lereno pede
remédio para o mal que atormenta o seu amo,
recebendo por resposta que, como «o seu mal era
de amor ou doudice, que tanto monta», era caso
sem remédio.
Esta personagem do pegureiro, com a sua menta-
lidade terra a terra e linguagem rústica, pertence
ao grupo restrito de figuras que na obra são objecto
de uma caracter ização algo burlesca. Estas
personagens, que destoam no universo idealizado
da novela, constituem o contraponto dos pastores
amantes, poetas, músicos, filósofos. Ao contrário
destes, tais personagens escrevem cartas e poemas
ridículos, cantam com voz rouca ou desafinada,
usam uma linguagem alheia à expressão requintada
e conceituosa dos outros pastores. A sua irrupção
na narrativa constitui breves intermezzi cómicos
num universo hieraticamente melancólico.
A novela desenrola-se num espaço que as denomi-
nações toponímicas parecem inserir numa geografia
real e concreta – vales do Lis e do Lena, campos do
Mondego, ribeiras do Tejo. Mas a representação
destes espaços, como é de norma na novela pasto-
ril, constrói-se a partir de elementos previamente
codificados. Repetidamente deparamos com des-
crições que mobilizam os ingredientes constitutivos
do tópico do lugar ameno, com o seu habitual elen-
co de árvores e plantas, as suas fontes cristalinas e
águas correntes, as suas aves canoras e o colorido
das flores. Mas isto não significa que estejamos pe-
rante mera repetição de estereótipos. Com estes
18
ingredientes consegue Rodrigues Lobo construir,
se não cenários originais, alguns dos seus mais belos
trechos em prosa. Além disso, procede por vezes a
uma equilibrada combinação de elementos tópicos
e elementos realistas. Veja-se, por exemplo, a
descrição inicial de Leiria ou, mais evidente ainda,
a de Penacova. Também o tradicional elenco de
ingredientes vegetais da composição da paisagem
se alarga de forma a incluir espécies novas, pró-
prias da zona centro do país, por vezes com a sua
designação popular. Se é certo que com este
processo não se altera o cenário construído pelo
texto, que mantém as suas características tópicas,
renova-se o próprio texto descritivo, enriquecido
não só pela maior diversidade vocabolar como
pelas conotações que desses novos vocábulos por
vezes explora.
Além destes espaços que o texto pretende radicar
numa realidade geográfica, seja pelo uso de
topónimos, seja por traços realistas da paisagem
ou da flora representada, deparamos também com
a descrição de espaços situados fora da realidade,
num algures mágico. É o caso da morada de alguns
dos «sábios» já referidos, seres que, de certo modo,
se colocam acima do comum dos mortais pela sua
capacidade de conhecer o que a estes é vedado.
Mas é sobretudo o caso do «bosque desconhecido»,
onde vive a inominada pastora objecto da paixão
de Lereno: um espaço com características edénicas,
geograficamente ilocalizável, a que se acede por
uma estreita passagem subterrânea (como que sim-
bolizando um percurso iniciático) que desaparece
sem deixar vestígios quando a vontade soberana
da pastora assim o determina. A este espaço acede
Lereno por três vezes: da primeira acidentalmente,
como que levado pelo destino a descobrir a causa
da sua perdição futura; da segunda já consciente-
mente, contrariando as sensatas recomendações
do velho Titero, movido pela força do amor, «que
é maior que a da própria vontade»; da terceira,
por mandado da própria pastora, podendo então
gozar da contemplação da amada. Mas em breve
esta felicidade dará lugar ao desespero, pois Lereno,
novo Adão expulso do Éden, verá ser-lhe para sem-
pre vedada a entrada naquele paraíso. Um paraíso
em que, estranhamente, se situa a única cena fú-
nebre da novela – um grupo de ninfas rodeia um
túmulo e lamenta a morte de Amarílis –, como se
nenhum espaço pudesse ser lugar de felicidade
perfeita. Ao contrário da Arcadia de Sannazaro, em
que as cerimónias fúnebres desempenham papel
fulcral, ou de Ribeiras do Mondego, de Elói de Sá
Sotto Maior, que principia com a alegórica cele-
bração das exéquias da esperança do protagonista,
na Primavera esta cena fúnebre aparece desprovida
de qualquer função diegética, parecendo ter como
único sentido o de contaminar de luto aquele
espaço edénico: um memento mori associado ao
universo arcádico, ideia que tem a sua expressão
condensada no tão repetido Et in Arcadia ego.
Quanto ao aspecto temporal, podemos dizer que
a novela se situa num plano quase completamente
an-histórico. Não há referências que permitam
situar a acção num tempo histórico, real. O início
do texto remete-nos para um tempo indeter-
minado em que da antiga cidade de Colipo apenas
restam majestosas ruínas. E na narrativa do episódio
de Penacova, se o espaço aparece descrito com
acentuadas marcas de realismo, o elemento
temporal, pelo contrário, é desligado da realidade
histórica pela transfiguração das personagens reais
em seres mitológicos: ninfas de entre as quais
sobressai a (não denominada) dedicatória da obra,
D. Juliana de Lara, «a quem em sorte coube esta
montanha». Este cortar de laços que pudessem ligar
a história narrada ao tempo histórico é mais um
elemento a construir o universo utópico da novela
pastoril.
O tempo da histór ia narrada nesta novela
corresponde à duração da primavera: da celebração
inicial da «entrada do verão» (a palavra verão
conservando o sentido de primavera, estação que
precede o estio), aos festejos do dia de S. João no
19
final. Entre estes dois marcos cronológicos – o
início e o fim da primavera – decorre a história
de Lereno, também ela situada entre dois marcos
antagónicos: o eufórico canto inicial acompanhado
da sua sanfona, e o desolado gesto final de fazer
em pedaços o instrumento do seu canto, assim
sacrificado «à memória dos seus desenganos».
Mas a narrativa assim balizada constrói-se segundo
um ritmo lento e repetitivo. O curso da história
principal é frequentemente cortado por narrativas
intradiegéticas, histórias secundárias geralmente
narradas pelos seus protagonistas, vozes múltiplas
repetindo com ligeiras variações o mesmo tema,
quer se trate de personagens humanas (história de
Alteia, 2.ª parte, floresta segunda; história de
Florício, 2.ª parte, floresta sexta), quer de
personagens mitológicas (história de Sileno, 1.ª
parte, floresta segunda, em que o protagonista sofre
uma metamorfose que traz à memória o episódio
do Adamastor). E o discurso narrativo, também
ele repetitivo, enquadra cada episódio nos mesmos
moldes temporais – o nascer do dia e o cair da
noite. Assim, ao ritmo lento do fluir dos dias, flui
esta narrativa de amores e desenganos.
Temas e motivos
É o amor a principal e quase exclusiva linha
temática desta novela. E não só por ser esse o fio
que determina todas as atitudes do protagonista,
mas também porque é o sentimento que domina
e condiciona quase todas as personagens da novela.
Assim sendo, importa analisar qual o conceito de
amor que rege este universo diegético; que formas
e expressões assume; como é teorizado pelas
personagens que desvios às suas leis são apontados;
que correspondência poderá eventualmente
estabelecer-se entre o amor ideal desenhado no
texto e a vivência amorosa das personagens.
Nesta obra deparamos com um conceito de amor
marcado pelo platonismo: uma visão idealizada do
amor como aspiração irrealizada a algo de
espiritual, caminho de aperfeiçoamento do sujeito
amoroso. Mas há que ter em conta, por um lado,
que esta concepção vulgarizada de amor platónico
está longe da complexidade e profundidade
filosófica dos diversos textos que, ao longo do
século XVI, desenvolveram e reelaboraram ideias
matriciais expostas em diálogos de Platão; por
outro lado, importa salientar a convergência de
outras fontes, que incluem tanto a tradição
petrarquista (e o petrarquismo foi o principal
veículo na divulgação de um certo platonismo na
expressão amorosa), como a tradição medieval de
debates acerca do amor e de lamento dos
sofrimentos que causa.
A visão do amor como causa de sofrimento
domina toda a novela. Que esse sofrimento decorra
da não correspondência da pessoa amada, da
consciência de que a felicidade no amor não passa
de esperança ilusória, ou de essa felicidade
constituir apenas lembrança desenganada de um
tempo desaparecido, são meras variantes do mesmo
sentimento doloroso que afecta todas as
personagens dominadas pelo amor. Só as raras
personagens isentas do seu domínio ostentam uma
alegre independência, uma efémera satisfação que
o amor não deixará de punir.
O sofrimento amoroso desdobra-se em vários
sentimentos: melancolia, saudade, temor, incerteza,
arrependimento, desespero. Chega mesmo a
assumir a forma superlativa que consiste em
conduzir as suas vítimas à loucura. São várias as
personagens que no texto enlouquecem de amor.
Longe agora do plano burlesco em que a tia
Lisandra identificava amor com loucura, é a
intensidade do sofrimento amoroso que faz
enlouquecer personagens como Linceu, Dorisa,
Filénio e, sobretudo, Montano, cuja loucura
repetidamente perturba as actividades dos outros
pastores, funcionando como imagem exemplar do
poder trágico do amor.
Móbil exclusivo do agir das personagens, o amor
é também assunto das suas conversas, tema do seu
20
canto e motivo de debates. Da casuística amorosa
se ocupam estes pastores-filósofos enamorados,
discutindo sobre quais as mais perfeitas formas de
amor, sobre a sua relação com a beleza, com a
razão, com o ciúme; recupera-se o conceito cortês
de amor como serviço, enunciando-se os deveres
do amador para com a amada; verbera-se ainda,
retomando ideias e expressão poética tradicionais,
a inconstância feminina, acusada de ser a causa
principal do sofrimento dos amantes. E assim, entre
opiniões divergentes, se constrói uma dialéctica
do sentimento amoroso, quase sempre exposta em
composições poéticas.
Neste universo dominado pelo amor e pelos
sofrimentos que provoca, avulta a figura de Lereno,
desenhada como representação do perfeito amante.
E o traço que mais se destaca nessa caracterização
é a constância, a fidelidade ao seu amor. Nos
diversos espaços que percorre e habita, na
multiplicidade de personagens com quem se
relaciona e de paixões que desperta, a lembrança
da pastora do bosque desconhecido mantém-se
constante, e inabalável a sua devoção a essa lem-
brança. Cultiva o sofrimento decorrente dessa
paixão, o gosto de ser triste por esse amor, uma
tristeza obsessiva que constitui a única força que
o anima. Mas como perfeito amante, segundo as
leis do amor cortês, Lereno cumpre fielmente a
lei do segredo, não divulgando o motivo da sua
melancolia nem dando a conhecer o objecto da
sua paixão. E as pastoras que por ele se apaixonam
deparam invariavelmente com a delicada mas firme
rejeição de quem compreende os sentimentos
alheios, mas se mantém inabalável na fidelidade
que deve ao seu amor.
Além do tema do amor, omnipresente na obra,
importa destacar também o motivo da
deambulação. Com efeito, o peregrinar constitui,
não apenas vector estruturante do desenrolar da
narrativa que acompanha as deslocações espaciais
do protagonista, mas também uma linha semântica,
criadora e organizadora do sentido da obra. É que
as deslocações de Lereno não podem ser lidas
apenas como meras mudanças de lugar numa
geografia mais ou menos identificada com espaços
reais. Elas assumem também uma clara dimensão
espiritual. Antes de mais, a deambulação de Lereno
é um processo de purgação. Tendo cometido,
embora inconscientemente, o «pecado» de
desvendar a história secreta do trágico amor de
Sileno, sofre o desterro que o destino lhe impõe
como punição e como caminho de purificação
na senda do perfeito amor. Por isso o seu desterro
será também uma busca. Não a busca de alívio
para o seu sofrimento amoroso, mas a busca do
perfeito amor, ou da perfeita ideia de Amor, que
cor responder ia à contemplação da amada
enquanto emanação da suma Beleza. E neste caso
é evidente a diferença em relação a La Diana. As
personagens da novela de Jorge de Montemor
deslocam-se ao palácio da sábia Felícia em busca
de solução para as suas infelizes histórias de amor,
solução que encontram quer na união com os
amados, quer no esquecimento da antiga paixão.
Na Primavera, pelo contrário, não há lugar para
qualquer destas soluções. O amor satisfaz-se de si
mesmo; e a hipótese de esquecimento da paixão
seria o maior pecado contra o amor. Resta pois a
Lereno prosseguir nesse caminho de purificação
que, em sofrimento e renúncia, fará dele um cada
vez mais perfeito amante.
Note-se o carácter fatalista deste amor e dos
caminhos pelos quais o protagonista é conduzido.
Ao destino são continuamente atribuídos os
infortúnios por que passa. E se há um momento
em que Lereno goza a ilusão de ter «posta a seus
pés a ventura» (1.ª parte, floresta undécima), não
falta, nesse mesmo momento, um canto de pastoras
a lembrar que «a fortuna [é] mudável, fementida»,
o que será confirmado pela efémera duração da
felicidade do pastor. Assim, sob o jugo de um
destino cruel que sem culpas o persegue, mas
assumido esse destino, Lereno vai prosseguindo
21
esse caminho alegórico da perfeita realização da
sua natureza de amante.
Uma outra linha que percorre todo o texto é a
que corresponde ao tema do desengano. Este tema
manifestar-se-á de forma obsessiva na cultura
barroca, exprimindo a consciência da efemeridade
da vida, da vanidade dos bens terrenos, da
evanescência de tudo o que no mundo aparece
como atraente e sedutor. O espírito desenganado
é, pois, o espírito lúcido que conseguiu ultrapassar
as aparências, superar atractivos enganadores, e
apreender a realidade que as aparências recobrem.
O caminho do desengano, significando renúncia
a aspectos ilusórios, é condição de acesso à verdade,
quer se trate do plano filosófico – compreensão
da situação do homem no mundo e na vida –,
quer do plano religioso – conhecimento de que
só em Deus se pode encontrar felicidade perfeita
e duradoura.
Na Primavera, nesse universo novelesco totalmen-
te impregnado do sentimento amoroso, é a essa
esfera que se limita o conceito e a vivência do
desengano. É em relação ao amor que é definido,
significando a descoberta dolorosa da efemeridade
dos bens proporcionados pelo amor («Quão pou-
co tempo dura uma alegria»), do sofrimento a que
esses bens dão lugar («Tristes lembranças da passa-
da glória»), dos embustes com que o amor seduz
os amantes («Amor com falsas mostras aparece»),
das ilusórias esperanças em que os envolve. O de-
sengano exprime-se tanto no discurso das perso-
nagens – nas suas falas, nos poemas que cantam
ou escrevem –, como no discurso do narrador
que, além de relatar o desenrolar da história, a vai
também pontuando de observações de pendor
filosófico e moralista, nomeadamente no final de
cada uma das «florestas». A sublinhar a importância
deste tema, não falta o debate entre pastores acerca
da dicotomia engano/desengano (3.ª parte, floresta
sexta), nem a representação alegórica da figura do
desengano, contraposta à alegoria representativa
da ilusória glória de amor (3.ª parte, floresta sétima).
E Lereno, o amante «ausente, fir me, só,
desesperado», que canta o «bem-aventurado
desengano» e afirma que vive desenganado e
contente de viver triste, resolve, na cena final da
novela, quebrar a sua sanfona, sacrificando-a assim
«à memória de seus desenganos».
Uma obra maneirista?
O tempo em que Rodrigues Lobo produz a sua
obra – anos finais do século XVI e inicio do XVII
– corresponde, em termos de periodização literária,
ao que actualmente se considera ser o período
maneirista da nossa literatura. Mas a inserção de
uma obra num determinado espaço cronológico
não é critério suficiente para lhe atribuir uma
designação de carácter histórico-literário, pois o
conceito de período literário, além do tempo
histórico em que se situa, é caracterizado sobretudo
por factores de ordem literária, por uma visão
específica da literatura concretizada em valores,
normas, modelos, processos retórico-estilísticos.
Assim sendo, importa averiguar até que ponto A
Primavera, produzida e publicada nos alvores do
século XVII, corresponde ao conceito de literatura
e concretiza os valores literários que caracterizam
o Maneirismo.
Antes de mais, note-se que não encontramos na
obra praticamente nenhum vestígio da intensa
religiosidade que permeia quase toda a nossa
cultura da época, com destaque para as
manifestações literárias. Poder-se-ia pensar que tal
decorresse do facto de se tratar de um género
fortemente codificado e com raízes numa cultura
essencialmente clássica. Mas sabemos como esta
época procedeu à alteração de códigos de géneros
consagrados, a começar pela epopeia. E no
referente à novela pastoril, vemos como os códigos
deste género foram adaptados a uma mundividência
cristã, de acentuado cunho ascético, numa novela
pastoril contemporânea da Primavera – a Lusitânia
Transformada de Fernão Álvares do Oriente.
22
Ao contrário desta, a novela de Rodrigues Lobo
não prega o arrependimento do pecado, a renúncia
ao mundo e a conversão a Deus, embora represente
uma mundividência igualmente marcada pelo
desengano.
Se na obra de Fernão Álvares do Oriente esse
desengano decorre essencialmente da ligação do
universo ficcional ao momento histórico em que
é produzido - perda da independência, decadência
política e económica, em contraste com o
esplendor de um passado recente – na Primavera,
cuja acção se situa, como anteriormente referimos,
num tempo desligado da história, não há sinais da
realidade que o país então vivia.
No aspecto formal, os poemas que abundam na
obra e que, como vimos, são considerados o seu
elemento mais valioso, estão longe da complexi-
dade prosódica e estilística que marca grande parte
da produção poética da época. Mais uma vez
podemos estabelecer o contraste com a obra de
Fernão Álvares do Oriente. Não encontramos na
Primavera nada que se assemelhe à deleitada
exploração de dificuldades poéticas que encon-
tramos na Lusitânia transformada: labirintos,
capítulos, sextinas, rimas esdrúxulas, construção
contrapontística de poemas, numa exibição de
virtuosismo poético que corresponde a valores
apreciados na época e cultivados por muitos outros
poetas. Os poemas da Primavera, na sua diversidade
prosódica e estilística, mantêm-se na linha da poesia
tradicional e do aproveitamento de um
conceptualismo abundantemente documentado
no Cancioneiro geral, ou, no caso dos poemas em
versos decassílabos, na senda de for mas de
expressão que tendem a aproximar-se do modelo
camoniano. Mas o comprazimento no trabalho de
glosa, não só de motes alheios à maneira tradicional,
mas também de poemas de outrem, e sobretudo a
escolha dos poemas a glosar, revelam, além do gosto
da época pelo trabalho de expansão textual, a
expressão obsessiva do desencanto perante a
natureza frágil e ilusória dos bens que o amor
concede.
Pelo que respeita a prosa, deparamos com um texto
que, ao lado da expressão popular na fala de alguns
pastores, cultiva sobretudo o discurso conceituoso,
o dito sentencioso e agudo, a linguagem do
«discreto» que Rodrigues Lobo teorizará na Corte
na aldeia. E as descrições espraiam-se geralmente
em frases labirínticas, numa acumulação de
elementos que ora funciona como processo
intensificativo das características deleitosas do locus
amoenus, ora como esforço de representação de
um espaço estranho, com a marca do mistério.
Neste conjunto textual, avulta a figura de
Lereno, encarnação perfeita do ser melancólico,
dotado de qualidades excepcionais – como
poeta, como músico, como amigo e, sobretudo,
como amante –, peregrinando, não só num espaço
geográfico determinado, mas principalmente num
labiríntico mundo interior, na senda da ideia do
perfeito amor.
Assim Rodrigues Lobo, na sua forma original de
reelaborar os códigos da novela pastoril, contrói
um texto identificado com o seu tempo histórico-
-literário, tanto na ideologia que veicula como nos
valores literários que concretiza. Uma obra que
poderíamos classificar de narrativa poética. Não
tanto pela abundância e função nuclear dos poemas
que entram na sua composição, mas pela quase
ausência de referências concretas, que abre
caminho a uma possível interpretação alegórica
do texto, a uma leitura universalizante das
deambulações de Lereno.
23
Textos incluídos
na triologia
pastoril de
Rodrigues Lobo
(excerto)
MARIA DE LOURDES BELCHIOR*
EPÍSTOLAS, NARRATIVAS,
BIOGRAFIAS-ABREVIADAS, ETC.
Entre as composições insertas na novelística há
algumas que têm carácter predominantemente
narrativo. Trata-se de longas histórias, epístolas em
que se colhem dados biográficos sobre pastoras e
pastores apaixonados, etc. O género decorre das
epístolas e sátiras de quinhentos, mas tem carácter
próprio; anuncia também, de certo modo, o
didactismo do século XVIII. Nalguns casos, a
composicão é uma espécie de «fábula», em que se
contam a vida de alguém e os acontecimentos dessa
vida; este alguém é, por exemplo, Sileno: Sileno
sou que em fonte convertido / Vou regando a verdura
deste prado / Nas ribeiras do Lena fui nascido / E nas
do Lis guardava o manso gado /. Sucedeu-lhe, quando
pastor, ficar preso de amores por uma ninfa, que
se vingou da ousadia, transformando-o em rio. Na
fábula, cujos versos têm às vezes sabor camoniano,
encontram-se os consabidos lugares-comuns sobre
o amor e suas crueldades, etc.
* In Itinerário Poético de Rodrigues Lobo, 1959; Lisboa: INCM,
1985, p. 141-148. Foram retiradas do texto notas ou
indicações das páginas citadas.
O carácter narrativo destas composições – quase
sempre silvas, oitavas ou longas séries de tercetos
decassilábicos – é «exemplar» na confissão de
Learda No princípio de minha tenra idade /.
Primeiro, alusão à infância e adolescência, o amor
nascente declarado em versos como Eu vivia de
vê-lo, ele de ver-me / Cada qual em seus olhos tinha a
vida /; depois, a traição e a rotura. Mas tudo com
tais pormenores, que a silva parece composição «à
clef», segundo a terminologia francesa. Eram pa-
rentes os pastores felizes, a pastora que os separou
partia do Tejo para o Douro, Onde grandes reba-
nhos/ Grandes pastos / Herdara de uma tia ..., etc.
São quase sempre histórias de amores infelizes, bem
contadas; história de uma pastora que se apaixo-
nou pelo amigo do noivo, história de um pastor,
que tendo-se ausentado é esquecido e, ao voltar,
trava relações de amizade com outro pastor que,
sem saber que a mulher que ama é objecto da
paixão do amigo, confessa a este o seu noivado e
convida-o para ele.
O esquema narrativo – referência à juventude, aos
primeiros amores, às origens familiares dos pastores,
etc. – repete-se quase invariavelmente. Às vezes,
os pormenores referem-se ao traje «galante» do
pastor: capote pespontado / De alvas carneiras forrado
/ Com vivos de catasol ou ao luxo das pastoras:
Brial tinha leonado / Capirote azul pombinho / Surrão
de peles de arminho / E de sanguinho o cajado /. Mas
são apenas pormenores; o que avulta nestas com-
posições e a narrativa de amores infelizes, e temos
quase sempre a impressão de que se escondem,
sob determinadas alusões, personagens verdadei-
ras. Isto explicaria, em parte, o interesse dos leito-
res e, sobretudo, das leitoras pela novelística. Na
história de Lereno, por exemplo, além de uma
provável paisagem-verdadeira, a dos campos de
Penavoca, Marília, Dionisa, Cimeia, Aulisa, Belisa,
sob o disfarce pastoril, seriam pastoras que os
leitores depressa e facilmente identificariam.
A mesma sensação de composições «à clef» nos
dão as narrativas de Monteia, de Oriano, de
Marisbeia, etc.
24
Rodrigues Lobo utiliza, muitas vezes, a narrativa
em verso para a confidência; são em verso as
confissões de Sileno, Learda, Alteia, Florício,
Cismonte, Lionísia, Oriano, Leontino e Marisbeia.
Neste particular o bucolista português é um
inovador, visto que só na Diana aparece uma
narrativa em verso, a que conta o drama de Sireno,
recordado pelas ninfas.
Mas o que parece dominar, em Rodrigues Lobo,
é o gosto da exposição didáctica. Deverá filiar-se
nesta tendência o pendor nar rativo das
composições a que vimos aludindo? Às vezes, a
longa composição narrativa quase só é desenvol-
vimento de um grito de amor saudoso; assim
acontece com a carta A ti Lereno, ausente, em cuja
vida. Outras vezes, a composição começa ao jeito
de história, e depois, como no caso das quadras De
ilustres progenitores nasci /, avolumam-se certos valo-
res cénicos e a pastoral quase se pode considerar
pastoral-dramática. Mas os poemas deste teor são
excepções no conjunto da produção em verso,
contida na novelística; a maioria dos poemas can-
ta, lamentosamente, enganos e desenganos de
Amor. E apesar da graciosidade e malícia enge-
nhosa de algumas cantigas e do artifício de outras,
o tom elegíaco é, de certo modo, predominante.
NOITE, TRISTEZA E DESENGANO
O que domina, de facto, na temática dos poemas
insertos na novelística, é a Dor, a Tristeza, o
Desengano e, como que servindo-lhe de pano de
fundo, a Noite, sempre ou quase sempre
enganadora e traiçoeira.
A noite, adjectivada como escura, é escura física e
espiritualmente; o «pastor» infeliz não quer con-
templar as estrelas, por elas lhe não serem propícias
e por isso exclama: Que fiará da noite / O que nunca
teve estrela?. A noite desenganou-o: Noite escura
porém clara inimiga / De minha sorte e meu contenta-
mento / ... Ah quão mal me pagaste / O tempo em que
queria / De ingrato mal ao dia /... Quão mal
imaginava / Que em tua sombra escura / Se escurecesse
assim minha ventura. Note-se a insistência em som-
bra escura se escurecesse; repare-se que nesta diatribe
contra a noite, o poeta a interpela e se lhe dirige,
ao censurá-la; a noite é quase-pessoa, alguém em
quem se confiou: ...de meus pensamentos secretária
/ Sempre de ti fiei quantos bens tinha. A noite é
assim imagem da escuridão interior, em que a dor
faz sossobrar o apaixonado. É, sobretudo, a recor-
dação das noites felizes que torna mais dolorosa a
presença das noites infelizes.
A noite é apostrofada como escura negra feia / Mãe
de enganos ocultos / De roubos e insultos: / e respon-
sabilizada por encobrir das flores a beleza / Dos
oiteiros e campos a verdura e por trocar o que é alegre
e brando em espanto temor enieio e medo. Rodrigues
Lobo é muito sensível, sobretudo, ao silêncio da
noite: emudece o vento, as sombras adensam a
espessura e os passarinhos não cantam; tudo é
escuro e o murmúrio do próprio rio, que corre,
parece cansado e lento.
Nas noites da poesia de R. Lobo não há o brilho
das estrelas, nem beleza, nem harmonia. Só uma
vez, excepcionalmente, o poeta louva as noites
liberais de sua alegria, mas no passado; no presente, a
noite é sempre negra.
Poderá considerar-se apenas tópica a expressão da
tristeza contida no soneto Se coubesse em meus versos
e em meu canto / A tristeza sem fim que o peito encerra?
A história de Lereno é triste, pois, segundo decla-
ração sua: vi no primeiro dia a minha estrela / Mas
quando em meu favor aparecia / Cerrou--se a noite e eu
houve de perdê-la / No berço feneceu minha alegria.
Mais do que triste, Lereno confessa-se o próprio
centro da tristeza. E tem tal gosto e prazer na triste-
za, que diz: se não vivesse triste morreria. Comunica-
-se a natureza a melancolia do poeta: Entre estas
árvores tristes /, ou Ouvi-me ó arvoredos / Que vesti-
dos de triste verde escuro .../ Ouvi agora a voz de um
triste ausente / E vós águas cansadas ... ouvi meus
versos tristes; lamenta-se porque nem sequer pode
ser contente de ser triste, e porque a morte não
25
vem pôr termo à sua tristeza. Repudia, porém, a
morte, por lhe parecer alívio à dor: Se morro é fra-
queza / E sinto-o mais porque assim / Terá fim minha
tristeza.
A razão da sua melancolia dá-no-la em dois versos
de um soneto: ... nem o mal muda a natureza / Nem
pode haver nos males alegria. São males constantes o
seu tesouro, tem o pesar por alegria, e tem por tor-
mento viver de se alegrar com amor tristeza;e
entristecer-se com o mor contentamento; por isto
se desengana e desespera, sem nunca alcançar fim
sua tristeza. Esta tristeza decorre da consciência
que o poeta tem da efemeridade das coisas; na
composisão que começa: Passa o bem como sombra
e na memória / repete-se, no final de cada oitava,
agudo o refrão: Quão pouso tempo dura uma alegria.
Dir-se-ia que o poeta vive obcecado pela ideia
da tristeza. E se não fossem a cor e o pitoresco,
irrompendo aqui e além, poder-se-ia dizer da
sua obra, como da de Bernardim, que «tudo está
triste da sua tristeza». Tristeza desenganada?
O Desengano era nas Éclogas uma das verdades
honestas prégadas pelo poeta; a poesia do
desengano amoroso e da vida alongou-se depois
pela novelística. São muitas as composições em
que se exprime o desengano; canta-o, lamento-
samente, em cantigas, sonetos, oitavas, tercetos, etc..
Desenganado se confessa Arcélio; Oriano pergunta
o seguinte: Quanto há que sigo e vejo desenganos? /
E me torno a enganar desenganado? e Lereno entoa
um soneto, que começa deste modo: Desenganado
está meu pensamento / Do que esperar podia da ventura.
O tema não é novo, e não é pela originalidade
que R. Lobo se distingue nesta como em outras
matérias. Já na Diana havia casos de pastoras
desenganadas (Selvaggia, Felismena e Belisa); na
Galateia, Lisandro e Silério, Elício, Erastro e
Orompo são atingidos pelo Desengano; Orompo é
quem mais desenganado se confessa: Ni espero en
fortuna, ni espero en el hado / ni espero en el tiempo, ni
espero en el cielo. No entanto, em R. Lobo o tema
do Desengano é obsidiante; canta-o insistentemente
até o apostrofar: Ah desengano esquivo / parca, que as
vidas cortas levemente. E repete sempre, lamentoso,
os desenganos, as desilusões da vida: ...atrás do de-
sejo / Se me encontra o desengano; Soube de Amor o
que eram desenganos ... / Desenganei-me e vi meu mal
defronte; ... minha sorte desigual / .../ Me vai com o
tempo, assim desenganando, Oxalá que o desengano /
Viera antes da esperança, Ai desenganos vãos..., Mas ai
desengano, cruel e inimigo, etc.
O desengano amoroso leva ao desengano da vida;
radicará este na efemeridade das coisas ou na vo-
lubilidade do homem? Num poema que é diatribe
contra a vida da corte, diz-se: Em nada se assegula /
O nosso pensanmento / Mais ligeiro e vão / Que a
sombra e vento; noutro, o poeta pela boca de Midália
confessara: Os bens que amor na terra / Promete em
sombras vãs ao pensamento / Na conquista são guerra
/ No fim são todos sombra, todos vento. É que segundo
o Peregrino, ele (o mal) é substância (da sua vida) /
e os prazeres acidente. Não esqueçamos que a ter-
ceira novela pastoril se intitula, significativamente,
O Desenganado. [...]
26
Aspectos
de Lusitânia
Transformada
(excerto)
ANTÓNIO CIRURGIÃO*
Como é da tradição da novela pastoril (e da
literatura bucólica em geral), o cenário principal
é sempre no seio da natureza – de uma natureza
idealizada, quase diríamos que genesíaca, típica da
Idade de Ouro, de tão venerandas tradições na
literatura clássica. Porém, é comum encontrar,
numa espécie de ponto e contraponto, um cenário
secundário.
Pelo que se refere à Lusitânia Transformada, este
cenário secundário é praticamente tão vasto como
o Império Português do tempo em que o autor
viveu e escreveu. E, tendo servido esse império
emblematicamente como o cidadão ideal do
Renascimento, isto é, com a espada e com a pena,
Fernão Álvares fez dele palco da acção da sua
novela pastoril. Pelas parcelas mais remotas desse
mundo português do século XVI peregrinam o
protagonista (Olívio/Felício) e várias das outras
personagens. Quanto ao protagonista, é
interessante notar que, como todo o homo viator,
caminha do Nascente para o Poente, do berço para
a tumba. Nascido em Goa, acaba por estabelecer-
-se numa Arcádia pastoril, nas margens do Nabão,
na sua confluência com o Zêzere, depois de ter
* In “Introdução”, Lusitânia Transformada.: Lisboa: INCM,
1985, p. XXXI-LXI.
deambulado pelas Ilhas Platárias ou Japão, pelo
Grão Cataio ou China, pela Indochina, por Ceilão,
pela Taprobana, pela ilha Formosa, pela Etiópia
ou costa oriental da África, pela ilha de Santa
Helena, por Lisboa, pelo Porto, por Aveiro, por
Coimbra o cenário principal é narrado pelo
narrador principal da acção, Felício, na “Prosa
primeira”.
Aqui temos nós, com todos os seus ingredientes,
o locus amoenus da convenção bucólica. Do carácter
simbólico e alegórico deste cenário desnecessário
é falar. O pastor, desiludido do mundo e dos seus
enganos, refugia-se – nesse paraíso terreal, onde
tudo rescende a harmonia, formosura e pureza.
É em vista destes aspectos que podemos falar no
carácter transcendente da novela pastoril, traduzido
na evasão de um mundo cheio de corrupção, de
mentira, de egoísmo, de ambição, para um mundo
de pureza, de verdade, de altruísmo, de dádiva
pessoal. No fundo, tratar-se-ia de um desejo de
regresso ao mundo da infância e da inocência, para
sempre perdido. A criança está totalmente ausente
da novela pastoril, como personagem, mas o
espírito da infância, esse respira-se constantemente.
E, neste aspecto, convém acentuar desde já que a
Lusitânia Transformada se distingue de todas as outras
novelas pastoris que conhecemos. Se fôssemos
buscar o fulcro central da obra, talvez tivéssemos
que convir em que ele consiste na celebração do
espírito da infância, materializado em três crianças:
em D. Miguel de Meneses, filho do Marquês de
Vila Real, cujo nascimento é celebrado no «Canto
da Sirena», canção petrarquista moldada na Égloga
IV deVirgílio, que é o protótipo da égloga profética
ou messiânica, assim chamada por anunciar o
advento da Idade de Ouro; em São João Baptista,
celebrado também na sua qualidade de criança
santificada no seio materno e de precursor do
Salvador do Mundo; e no Menino Jesus, com cuja
celebração do nascimento termina a Lusitânia
Transformada. [...]
27
É como se o autor quisesse indicar com isso o
caminho a seguir pelo homo viator: de simples
homem, como D. Miguel de Meneses, passa a ser
o maior dos homens. [...]
AS PERSONAGENS E OS SEUS NOMES
[...]
As personagens da Lusitânia Transformada
constituídas, obviamente (com excepção das da
novela sentimental e da novela de cavalaria nela
inseridas), por pastores e pastoras, incluem também
uma Sereia, duas ninfas – Clemene e Efire –, e
três figuras alegóricas – Cleménia, Constância e
Modéstia – representando cada uma destas, tal
como o nome indica, as virtudes da clemência, da
constância e da modéstia, respectivamente.
Dentro do espírito da essencialização das coisas,
em obediência ao Neoplatonismo, então em voga,
os nomes traduzem, de uma maneira geral, o
carácter e a essência da personagem, assim como
o papel que desempenham na novela. Na
impossibilidade de nos alongar mos, vamos
procurar exemplicar este princípio com alguns
nomes. Flumínio, associado a rio, simboliza a égloga
piscatória; Liriano, associado ao lírio do campo,
simboliza a égloga campestre; Jacinto, associado à
flor do mesmo nome, simboliza a pureza; Urbano,
associado à cidade, simboliza o cortesão feito
pastor; Rurânio, associado ao campo, simboliza o
homem rústico; Sílvia, associada a bosque,
simboliza a pastora que renuncia ao casamento
para passar a vida no templo de Diana, deusa da
caça e, metaforicamente, na Lusitânia Transformada,
patrona das pastoras que abraçam a vida de
perfeição, num convento; Célia, associada ao céu,
simboliza a pastora que troca as agruras do mun-
do pelas delícias do paraíso.
Como corolário do que acaba de dizer-se,
poderíamos concluir que se trata mais de tipos
que de personagens. E como corolário também
dos exemplos apresentados para provar a teoria da
essencialização neoplatónica, poderíamos também
concluir que o processo principal utilizado pelo
autor para baptizar as suas personagens foi o do
recurso ao étimo latino. Os outros dois processos,
usados em escala muito menor, são o da imitação
da tradição bucólica, dando às personagens nomes
utilizados nos outros escritores, e o do recurso ao
anagrama, também de tradição bucólica. Assim,
anagramas mais ou menos óbvios seriam os
seguintes: Arbelo (Rabelo); Armia (Maria); Arima
(Maria); Lénia (Elena); Lorénia (Lianore ou
Elianor); Techrina (Caterina).
Num total de 67 nomes de personagens da
Lusitânia Transformada, 25 encontram-se nas obras
bucólicas de outros autores latinos, italianos,
espanhóis e portugueses [...], e 42 parecem ser
exclusivos da Lusitânia Transformada (não se pondo
de parte a hipótese, claro está, de alguns destes 42
se virem a encontrar em obras não consultadas).
A CONSTITUIÇÃO
DA SOCIEDADE PASTORIL
De natureza essencialmente igualitár ia, os
membros que constituem a sociedade pastoril
tratam-se todos por tu.Veneração ou reverência é
apenas prestada aos pastores mais idosos (que são
poucos), chamados maiorais, ou aos que desem-
penham funções sobrenaturais, religiosas ou
mágicas. Na Lusitânia Transformada temos o maioral
Severo, que governava a república pastoril, o
conselheiro Rurânio, e a sacerdote Sincero, a quem
todos tratam com a deferência que o seu estado
postula.
Pelo que se refere ao agregado familiar, só espora-
dicamente, pelo menos na novela pastoril propri-
amente dita (faz-se esta ressalva, em virtude de o
autor ter inserido na obra um pequeno romance
sentimental e um pequeno romance de cavalaria),
só esporadicamente, repito, se fala em laços de
parentesco. Mencionam-se quatro pais, uma mãe
28
e quatro filhas. Mas só uma dessas filhas está inte-
grada na sociedade pastoril: é Sílvia, filha do pastor
Silvano.
Quanto ao casamento, fala-se em quatro: dois na
novela pastoril, um na novela de cavalaria e outro
na novela sentimental. Todos se dissolvem no
decorrer da acção: os da novela pastoril propria-
mente dita, pela morte da esposa num caso, e pela
morte do esposo no outro. Mas acentua-se desde
já que o cônjuge viúvo passa a viver uma vida de
ascetismo, vida que o narrador considera mais
perfeita que a conjugal. Por outro lado, aos que
morrem coloca-os o narrador no paraíso das
delícias sem fim. Quase se diria que existe como
que uma visão cátara da vida na Lusitânia
Transformada, sobretudo se se tiver em conta
também que todos os pastores, alguma vez
enamorados, se vêm a desiludir do amor, em
virtude dos males que causa, e a refugiar-se no
seio da natureza, em harmoniosas repúblicas
arcádicas, onde o mito da Idade de Ouro se
transforma em realidade.
OCUPAÇÕES E PASSATEMPOS
DOS PASTORES
Ser pastor, mais que uma profissão, é um estado.
Como poderá ver-se, através de uma leitura atenta
da novela, nenhuma personagem tem dificuldades
económicas.As ocupações e passatempos principais
dos pastores (e das pastoras) consistem, essencial-
mente, em pastorear os rebanhos, em contar
histórias de amor, em chorar, sobretudo em verso,
ao som da sanfonha, do arrabil ou da flauta, as
ilusões amorosas e as respectivas desilusões, em
debater, escolasticamente, sobre a excelência da
língua portuguesa, sobre a natureza da poesia e do
deplorável estado em que se encontra, sobre os
benefícios da vida do campo, em comparação com
os malefícios da vida da cidade, em condenar o
amor humano e exaltar o amor divino, em
participar em certames poéticos, em celebrar festas
populares, tais como a de S. João Baptista e a do
Natal, episódio com que termina a novela, como
já foi dito.
Baseados numa passagem em que se faz uma sinopse
bastante completa das ocupações e passatempos dos
pastores (cfr. ), talvez pudéssemos classificar essas
ocupações e passatempos em quatro categorias: as
de carácter material ou económico; as de carácter
lúdico ou artístico; as de carácter filosófico ou teo-
lógico e as de carácter ascético ou contemplativo.
Dizer que uma leitura atenta nos leva a concluir
que, segundo o ponto de vista do narrador, a última
categoria é a mais importante, é desnecessário. Ela
é a meta final a atingir por esses peregrinos da
felicidade. De desilusão em desilusão, de desengano
em desengano, todos virão a concluir que só a
virtude e o amor divino poderão salvá-los. Como
já foi dito, não é por mero acaso que a novela
termina com os pastores em adoração junto do
Presépio, em memória daqueles outros pastores
dos Santos Evangelhos. [...]
A CORRUPÇÃO DO IMPÉRIO
PORTUGUÊS
Escrita por um homem que passou vários anos no
Oriente, alguns dos quais em missões de carácter
oficial, já como soldado, já como capitão de navio,
já como vedor da fazenda – cargos que constam
expressamente de documentos oficiais –, a Lusitânia
Transformada reflecte vários aspectos das aventuras
portuguesas ultramarinas.
Satirizar a ambição cega e outros desmandos
praticados pelos portugueses no Oriente tinha-se
transformado numa espécie de topos da literatura
quinhentista como se pode ver, por exemplo, em
Sá de Miranda, António Ferreira, nos «Disparates
da Índia» e em Os Lusíadas de Camões, em O
Soldado Prático de Diogo do Couto, na Peregrinação
de Fernão Mendes Pinto e nalguns dos relatos da
História Trágico-Marítima. A originalidade, neste
ponto, de Fernão Álvares do Oriente terá consis-
29
tido em adoptar esse topos numa novela pastoril.
Os pretextos para Fernão Álvares pôr o dedo nessa
ferida mortal são os mais diversos: já não se preza
a arte nem a poesia porque os seus contem-
porâneos preferem os «perfumes» do «Indo mago»
à cultura; vive-se uma vida mais pura e mais santa
(como é o caso do «venerando Sincero») numa
choupana «ornada» «pela mão da natureza» que
nos «reais paços dos príncipes cubertos de tintas
finas e ouro trazido de tão longe, tanto à custa do
descanso e das vidas, e pode ser que também das
almas dos que o procuram» (LT, fls. 108-108v); é
mais fácil encontrar a paz interior e a felicidade,
pastoreando rebanhos, em comunhão com a
natureza, que nas cortes dos reis, no «exercicio do
belicoso Marte» ou em aventuras mercantilistas
«lá nas partes do Oriente», como, à própria custa,
viria a aprender Lusmeno:
afeiçoado ao trato de cortesão, gastou nelas [nas
cortes] parte da idade, pidindo satisfação da
outra parte, que gastara no robusto exercício
do belicoso Marte lá nas partes Orientais onde
em seu serviço despendeu o melhor da vida à
custa do sangue e da fazenda, e ainda da mesma
vida, que de tantos perigos escapa por erro
muitas vezes (...). Gastada por fim a maior parte
da fazenda sem algum fruto, mudou os pensa-
mentos e determinou mudar os trajos e o
estado, por fazer mais certo emprego do cabedal
da vida e do sangue que ainda lhe ficara (LT,
fls. 290-290v).
[...]
Numa obra carregada de simbolismo e alegorias
Fernão Álvares epitomiza o espírito acentuada-
mente mercantilista naquele Petrário (nome
derivado do latim petra – pedra) que, acompanhado
de Olívio (futuro Felício, criptónimo do autor),
vai às Ilhas Platárias em busca de pedras preciosas.
Eco eloquente do que poderia chamar-se na
literatura portuguesa o topos do «Velho do Restelo»
– numa adaptação original do topos do Beatus Ille –
são estes versos que Lizarte encontra entalhados
no tronco de uma árvore na Ilha de Santa Helena
(ilha que, na Lusitânia Transformada, representa
essencialmente a «Ilha de Vénus» de Os Lusíadas,
transposta a lo divino):
Cubiça, que assi engrossa,
Ambição, que tanto alcança,
Deram princípio à mudança,
Ó gente, da glória vossa,
E fim à vossa esperança (LT, 215v.)
Nesta quintilha e noutras passagens, de carácter
um pouco velado e sibilino, como o postulavam
as circunstâncias, deu-nos o autor as causas que
levaram Portugal à decadência e à perda da própria
independência. Veja-se, a título de exemplo, esta
oitava que Lusmeno canta, sintomaticamente, na
Ilha de Santa Helena – reverso daquela «Ilha de
Vénus» em que Camões glorificou e deificou
Portugal e o seu Império –, em diálogo com Lizarte
[...].
[Aí] temos nós, numa síntese admirável, a teoria
de Fernão Álvares sobre a decadência de Portugal
e a perda da independência.
30
A Preciosa e
a obra de Sóror
Maria do Céu
(excerto)
ANA HATHERLY*
Considerações gerais
A produção literária de Sóror Maria do Céu, que
compreende prosa, poesia e teatro, em português
e em castelhano, exceptuando alguns textos de
circunstância, é uma obra que, em termos gerais,
pode ser descrita como didáctico-recreativa,
consagrada à edificação moral do leitor através de
processos artísticos.
Considerando que Sóror Maria do Céu nasceu,
fez a sua formação, e viveu cerca de metade da sua
vida no século XVII, não é de admirar que na sua
obra se encontrem reflectidas as tendências
ideológicas e as preferências artísticas dominantes
durante esse período chamado Barroco, que, em
Portugal e como a vida da escritora, se prolongou
até meados do século XVIII.
Igualmente não será surpreendente que, dada a
intenção das suas principais obras, nelas se encon-
trem significativas marcas, tanto do pensamento e
das normas do catolicismo, como da tradição
clássica pagã que, fundidos e assimilados já durante
o século XVI, adquirem no século XVII os traços
característicos de grande parte da Contra-Reforma.
* In “Introdução histórica literária”. A Preciosa de Sóror Maria
do Céu, Edição actualizada do Códice 3773 da BN, precedida
de um estudo Histórico por A. Hatherly. Lisboa: Instituto
Nacional de Investigação Científica, 1990, p. XXXV-LXXXIX
Assim, por um lado, nota-se uma exacerbada
ortodoxia, que conduz ao misticismo e à ascese,
desdobrando-se em obsessivo didactismo; por
outro, patenteia-se um sensual culto da mitologia
e da elegância que se compraz no espectacular e
no lúdico. [...]
A Preciosa corresponde, de facto, a um ideal artístico
e moral vigente na sua época, pelo menos na
península ibérica.
A Preciosa, que na edição de 1731 é descrita como
Alegoria Moral, e de facto o é, inserindo-se clara-
mente na longa lista de alegorias e moralidades
que remontam à Idade Média, também é uma
novela pastoril, género pagão que renasce trans-
formado no século XVI. Porém, A Preciosa, além
de ser uma novela pastoril já enxertada em novela
de corte, como adiante veremos, é sobretudo uma
novela pastoril a lo divino, quer dizer, «cristianizada»,
com o que se constitui exemplar ilustração da
observância dos ditames da Contra-Reforma
aplicados à cr iação artística, que levam à
«moralização» das formas e dos géneros, herdados
do passado ou novos, introduzindo-lhes ou
sobrepondo-lhes significados piedosos com
intuitos catequizantes. A hibridização que daí fre-
quentemente resulta, e que é muito evidente em
A Preciosa, é uma das características mais salientes
de grande parte da produção barroca, onde
predominam os contrastes deliberados e as
assimilações surpreendentes.
No que diz respeito à concepção geral da sua
estrutura, A Preciosa é uma forma fechada, se bem
que funcionando a mais de um nível [...].
Na sua base é possível detectar a forma do labi-
rinto de via única, conduzindo para o centro, onde,
de acordo com a tradição medieval em que assenta,
se encontra a Cidade de Deus, a Jerusalém Celeste.
Quanto à estruturação da escrita, essa apoia-se
sobretudo num tipo de construção silogística, que
confere ao discurso e à narração que ele propor-
ciona uma inevitabilidade lógica e uma segurança
31
verdadeiramente inabaláveis, onde não podemos
deixar de reconhecer, mais uma vez, essa «estratégia
da convicção», inculcada pela Contra-Reforma e
tão atentamente praticada por Sóror Maria do Céu.
Quanto ao estilo da escrita, que Fr. Boaventura
descreve como «aureo, altiloco e discretissimo», não
se pode dizer que nele predomine o culto da
«obscuridade» gongorina ou da «dificuldade»
conceptista, cujos fundamentos teóricos se podem
ver na Agudeza e arte de ingénio de Gracián, e cuja
prática, entre nós, é exemplarmente demonstrada
na poesia de Jerónimo Baía, em particular nas suas
fábulas mitológicas.
Na verdade, conceptismo e obscuridade são até
expressamente criticados na obra (veja-se, por exem-
plo, no fl. 41r: «só quem falava claro não se enten-
dia»), havendo nela uma nítida preocupação com a
claridade e a lhaneza do discurso, que são realmen-
te conseguidas. Porém, A Preciosa é um expoente
do seu tempo, e como tal nela se detectam forçosa-
mente características do estilo elevado da época,
então dito culto, que no nosso século veio a ser
desmembrado em cultista e conceptista, por vezes
apressadamente designado como gongórico.
Assim, n’A Preciosa, quer na poesia quer na prosa,
mas sobretudo na prosa, encontraremos postos em
prática muitos dos recursos estilísticos do cultismo
e do conceptismo, característicos do Barroco
peninsular, mas não encontraremos o que é mais
caracteristicamente gongórico, como seja, entre
outros aspectos, o uso de metáforas engenhosas,
catacreses e elipses em cadeia, aliadas a uma sintaxe
e a um léxico repescados na tradição clássica.
N’A Preciosa, a sólida construção lógica e concisa
do discurso («estilo altiloco», segundo a definição
de Gracián), suporta sem esforço os recursos
ornamentais usados sem por eles ser obscurecida,
porque essa ornamentação, além de moderada,
integra-se tão perfeitamente, está de tal modo de
acordo com a matéria a que se aplica, que efecti-
vamente contribui para a tornar até mais explícita,
adicionando-lhe um brilho que realça o alto nível
emocional que se deseja atingir.
N’A Preciosa, como em Gôngora, o estilo é real-
mente um absoluto e torna-se transcendente em
virtude da própria visão que transmite: o esplendor
da escrita corresponde ao esplendor (ou ao terror)
da visão, ao esplendor (ou ao terror) da mensagem.
A força da sua coerência está aí. Como numa
verdadeira construção barroca – palácio ou templo
– o luxo da decoração corresponde à sublimidade
do seu habitante, reflectindo o seu poder, a sua
magnificência: daí o seu aspecto deslumbrante, o
seu espectáculo. Para falar do sublime, Sóror Maria
do Céu usa o estilo sublime; para falar do vulgar,
do mundano, usa o estilo coloquial.
Se do ponto de vista moral Sóror Maria do Céu
demonstra uma indefectível convicção, uma fé
inabalável, do ponto de vista da criatividade
revela-se uma artista segura e inspirada que usa o
estilo barroco com perfeita consciência da sua
função operatória. Mas por fim, tudo o que no
conjunto da sua obra não pode deixar de ser
considerado como resultante duma sábia mani-
pulação de recursos disponíveis, por fim, tudo isso
nos remete para a conclusão a que talvez ela própria
tenha chegado e que Focillon formulou assim: «a
forma não passa de uma visão do espírito».
A característica mais saliente da melhor poesia
incluída, em A Preciosa, com excepcão, talvez, das
oitavas do Capítulo 20 é, portanto, o seu carácter
lírico e elegantemente rústico, em que a graça do
tema e a musicalidade do seu tratamento se con-
jugam para formar peças verdadeiramente meló-
dicas, cantáveis e cheias de ritmo. A poesia que
não apresenta tão marcadamente a qualidade
musical e a singeleza pastoril caracteriza-se por
um pendor solenemente intimista ou por uma
descritividade barrocamente teatral.
Porém, a conclusão mais importante a que
porventura se pode chegar, depois duma leitura
atenta de A Preciosa, é que nela a poesia e a prosa
estão tão intimamente ligadas quanto são
interdependentes. Pelo modo bem sucedido como
utiliza e doseia os recursos da sedução artística,
32
associados à natureza simbólica da narrativa, a sua
Autora consegue criar e manter um clima per-
manentemente poético que conquista o leitor e
faz com que ele seja conduzido através dos
meandros da complicada acção alternadamente en-
cantado e surpreendido, o que corresponde com
rigor aos propósitos explícitos da obra. [...]
Aspectos do funcionamento alegórico da
narrativa
Uma leitura de A Preciosa revelará ao leitor atento
que esta narrativa é, de facto, o que pretende ser:
uma obra didáctica em que os dois polos da sua
actuação – o intuito de ensinar e o intuito de
divertir – funcionam como uma unidade
inextricável, apesar de claramente distintos. Essa
íntima associação, mantida e acentuada através de
processos que adiante veremos, confere à obra uma
ambivalência específica que nos indica dever ela
ser colocada, para além da categoria da novela de
corte ou da novela pastoril a lo divino, dentro da
categoria mais vasta mas também mais profunda
da alegoria, de que esses géneros, aliás, participam.
As novelas de Sóror Maria do Céu, que temos
vindo a descrever como alegóricas, são-no de facto,
podendo e devendo ser apreciadas tanto pelas suas
qualidades edificantes como pelas lúdicas. Nelas o
tratamento particular da temática corrobora esta
afirmação, como vimos, pois encontrando-se nessas
novelas elementos eficazes para uma doutrinação
religiosa, nelas se encontram também aspectos
indispensáveis para o aliciamento do leitor, já que
nunca se perde de vista quer a observância da mais
estrita ortodoxia quer o gosto mundano do leitor
de então, moldado pela voga das novelas de
cavalaria, pastoris, bizantinas e de corte. [...]
Fazendo uma leitura analítica de A Preciosa com
base na sua intenção alegórica, e debruçando-nos
sobre o seu plano de acção, nele poderemos
distinguir três níveis de funcionamento: o nível
superior, o médio e o íntimo.
O nível superior corresponde à luta entre o Bem e
o Mal num plano supraterrestre, a qual, sendo ante-
rior à acção propriamente dita, é reacesa pela cria-
ção da Alma, pelo amor do Rei por ela e pela liber-
dade que Ele lhe concede. É o nível básico de toda
a narrativa, e sobre ele assenta toda a intenção da
obra.Toda a acção, quer se produza no nível médio
quer se realize no íntimo, tem por pressuposto, ex-
plícito ou implícito, o nível superior.
O nível médio corresponde à luta entre o Bem e
o Mal no plano terreno, desencadeado pela
existência de Preciosa. Consequência da luta que
se trava no nível superior, a acção neste plano
reflecte esse conflito, multiplicando-o em
numerosas situações críticas que surgem e acabam
por resolver-se através da intervenção de elementos
representantes das duas facções em disputa.
O nível íntimo corresponde à meditação sobre o
Bem e o Mal no plano da consciência. Resultado
da luta travada no nível médio, funciona como
ilustração do livre arbítrio da personagem central
e serve de elo de ligação entre as sucessivas
situações críticas e a sua eventual solução. É
cabalmente ilustrado pelos Capítulos 19 e 20, onde
a heroína faz um exame de consciência como acto
de contrição, através do qual, a si própria se
esclarecendo, fica liberta das tentações do mundo
e aberta para o amor a Deus.
Estes três níveis apresentam-se como estádios num
percurso circularmente simbólico, o percurso ge-
ral da narrativa que, no seu termo, se fecha sobre
si própria como um ciclo que se completa. Assim,
se observarmos que o nível superior corresponde
ao domínio da Verdade, o médio ao domínio do
Engano e o íntimo ao do Desengano, fica ilustrado
que o que se procura demonstrar é que todo o
afastamento da Verdade conduz ao Engano e que
deste só se pode regressar à Verdade através do
Desengano, processo de consciencialização que
implica renúncia e penitência.
33
O funcionamento da narrativa assenta, pois, na
interacção destes três níveis, devidamente
caracterizados em termos de ambientes e de
personagens e seus respectivos modos de agir, a
cada nível correspondendo um certo número de
personagens e um certo estilo de procedimento,
mas quem verdadeiramente ilustra o percurso da
narrativa em todas as suas fases é Preciosa, pois ela
é o fulcro de toda a acção.
Se, numa visão global, é possível dizer-se que todas
as personagens pertencem ao nível superior,
porque ele é o básico, no entanto é necessário
distinguirmos nele duas origens: a do Bem e a do
Mal. Preciosa e todos os seus servidores pertencem
ao grupo do Bem, grupo do Rei; Signão e todos
os seus aliados pertencem ao grupo do Mal, grupo
do Príncipe do Averno. Uma vez que todas as
personagens funcionam como representantes das
suas respectivas origens, agindo de acordo com
elas, temos assim um esquema estruturalmente
binário, em que cada grupo representa um
princípio contrário do outro, como se um tivesse
o sinal positivo e outro o negativo. Porém, se
existem estes dois grupos, que correspondem às
duas forças básicas em tensão, no plano da acção
principal, que é o nível médio, encontramos três
grupos actuantes: o grupo do Rei, representado
pelos seus enviados; o grupo do Príncipe, repre-
sentado por Signão e seus aliados; o grupo da Alma,
representada por Preciosa, que tem quatro
servidores.
Torna-se então claro que o sistema binário do nível
superior se transforma, no nível médio, em sistema
ternáriol. [...]
Esta tripartição, que no final da novela é eliminada
através da plena solução do conflito de todas as
forças em tensão, corresponde ao tradicional
esquema triangular do conflito amoroso, que é o
eixo de toda a acção. Para aprofundarmos esta
distribuição é necessário entrarmos na área da
temática, abordando-a do ponto de vista da
ambivalência emotiva.
Duma leitura atenta de A Preciosa depreende-se das sublimes bem-aventuranças prometidas aos
que há nesta narrativa um tema central – a eleitos; os quatro elementos, que podem ser outro
peregrinaçõa da Alma no mundo e a sua final união veículo de atracção e perdição no mundo, também
mística com o Criador – mas dado que a obra se servem para a purificação, para o desligamento em
nos apresenta como alegoria, temos de procurar relação e ele; a beleza humana e a beleza da
os outros níveis de leitura, e portanto, de signifi- natureza, a que é preciso renunciar para se atingir
cação, que essa temática assume. Se o fizermos, a salvação, são depois recuperadas nas supremas
rapidamente compreenderemos que essa peregri- belezas que esperam a Alma na Jerusalém Celeste.
nação, que é exílio da Alma no mundo, tem outra E assim sucessivamente, em todos os detalhes da
face, ou seja, que esse tema de superfície, reduzido narrativa.
à sua essencialidade, revela-nos ser, na verdade, Perante a impossibilidade de, nesta Introdução, nos
constituído pela oposição amor humano / amor debruçarmos sobre cada um destes numerosos e
divino, e que esse tipo de desdobramento se vai facetados desdobramentos, ocupar-nos-emos
encontrar em todos os aspectos temáticos da apenas, a título ilustrativo, do tema central – O
narrativa. Amor Divino e o Amor Humano – e dos dois
Veremos então que estamos perante um relato principais subtemas – os Cinco Sentidos e os
assente num tema nuclear dúplice, ou seja, bi-face, Quatro Elementos. [...]
em torno do qual gravita todo um sistema de sub-
temas (ou temas secundários), igualmente bi-faces,
pois tanto o tema central como cada um dos sub-
temas tem uma face positiva e uma face negativa,
que se manifestam de acordo com a intencionali-
dade central e de acordo com a função que
momentaneamente tenham a desempenhar na
economia da novela.
Na sua grande diversidade, os subtemas adicionam
variedade ao que é intrinsecamente um sistema
de reiterações, pois cada um deles não faz mais do
que ilustrar, ou se quisermos, espelhar, na sua dupla
função, a intencionalidade do tema central, que é
mostrar o lado positivo do divino em oposição ao
lado negativo do humano, com o objectivo de
conduzir o leitor para a via da contrição e do
desapego ao mundo.
Assim, os mesmos elementos usados para ilustrar
a via do Bem servem para denunciar a via do Mal:
tudo depende da óptica aplicada. Desse modo, se
o Amor é louvado quando do ponto de vista a lo
divino, é condenado quando do ponto de vista a lo
humano; os cinco sentidos, condenados como
conducentes aos prazeres, e portanto veículo das
tentações do mundo, também vão permitir o gozo

34
TEXTOS LITERÁRIOS

35
36

Francisco
Rodrigues
Lobo*
A PRIMAVERA: Triologia
Primeira Parte de “A PRIMAVERA”
“VALES E MONTES ENTRE O LIS E LENA”
Floresta primeira
Entre as fragosas montanhas de Lusitânia, na costa
ocidental do mar Oceano aonde se vem agora com
mais nobreza levantadas as ruínas da cidade antiga
de Colipo, há um espaçoso sítio partido em verdes
outeiros e graciosos vales que a natureza com
particular graça povoou de arvoredos e fontes que
fazem nele perpétua primavera, em meio do qual
se levanta um monte agudo de penedia cercado
como ilha de dous rios que pela fralda dele vão
murmurando até que, ajuntando-se no extremo
de sua altura, levam ao mar em companhia a
vagarosa corrente; e assim pela parte do rio Lis,
que na cópia das águas é principal, como pela do
claro Lena, que escondido entre arvoredos faz o
caminho, é cultivada á terra de muitos pastores
que naqueles vales e montes apacentam, passando
a vida contente com seus rebanhos e com os fruitos
que a terra em abundância lhe oferece, assim de
Ceres como de Pomona, porque com a benina
inspiração do Céu e disposição da terra não
somente são as plantas mais fermosas à vista, os
* Edição de M.ª Lucília Gonçalves Pires. Lisboa: Vega, 2003.
Foram retiradas do texto editado a maior parte das suas
notas, por economia de espaço.
37
fruitos mais saborosos ao gosto, as flores mais suaves
ao cheiro e alegres aos olhos, mas ainda os penedos
mais engraçados e parece que menos duros. Aqui,
aonde Amor costuma conservar seu senhorio,
mostrava cada dia maiores efeitos dele entre as
pastoras do vale que igualavam e venciam as do
Tejo e Mondego em fermosura. èa entrada do
verão1, quando polo costume dos naturais do vale
e por ajuntamento de outros pastores estrangeiros
que ali traziam seu gado pela abundância dos pastos
daquela ribeira, havia entre todos muitos exercícios
de alegria costumados dos pastores, como eram
música em perfia, dúvidas amorosas, bailos e lutas
de terreiro e outros jogos em que havia na
montanha guardadores extremados, Lereno, que
na música a muitos do vale tinha ventagem, um
dia que com o novo sol sobre os floridos ramos
começaram as aves a celebrar a entrada do verão e
as ervas e boninas a se levantar da terra apesar das
cheias do inverno, escolhendo um lugar apartado
a que o inclinava a própria condição, se foi assentar
junto de ua fonte que está perto do rio à sombra
de um alto freixo entre duas faias; e ali, tirando a
sanfonha, cantou esta lira:
Já nasce o belo dia,
Princípio do verão fermoso e brando,
Que com nova alegria
Estão denunciando
As aves namoradas,
Dos floridos raminhos penduradas.
Já abre a bela Aurora
Com nova luz as portas do Oriente,
E mostra a linda Flora
O prado mais contente,
Vestido de boninas
Aljofradas de gotas cristalinas.
1
O termo verão designava, desde a época medieval, a
primavera. [...]
Já o sol mais fermoso Diana mais fermosa
Está ferindo as águas prateadas, Sem ventos sobre as águas aparece,
E Zéfiro queixoso E faz que a noite irosa
Ora as mostra encrespadas Tão clara resplandece
À vista dos penedos, À vista das estrelas
Ora sobre elas move os arvoredos. Que se envergonha o sol de inveja delas.

De reluzente areia Tudo nesta mudança

Se mostra mais fermosa a rica praia, Também de novo cobra novo estado;
Cuja riba se arreia Qual em sua esperança,
Do álamo e da faia, E qual em seu cuidado,
Do freixo e do salgueiro, Acha contentamento;
Do ulmo, da aveleira e do loureiro. Qual melhora na vida o pensamento.

Já com rumor profundo Acabou de cantar; e porque o murmuro da fonte

Não soa o Lis nos montes seus vizinhos, que entrava no rio debaixo de uns salgueiros e a
Antes no claro fundo veia da água cristalina que borrifava de flores a
Mostra os alvos seixinhos verdura fazia a vontade cobiçosa de a tocar, pôs o
E os peixes que nas veias surrão e a sanfonha sobre o penedo para lavar o
Deixam tremendo a sombra nas areias. rosto na borda da água, e virando os olhos viu em
ũa face da pedra entalhado este mote:
Já sem nuvens medonhas
Se mostra o céu vestido de outras cores; O mal que meu peito encerra,
Já se ouvem as samponhas Pois ventura o quer assim,
E frautas dos pastores Seguro estará de mim
Que vão guiando o gado Se o não descobrir a terra.
Pela fragosa serra e pelo prado.
Enleado no que debaixo daqueles versos se
entendia, crendo que não foram sem causa escritos
Já nas largas campinas
em tal lugar, deitou o pastor mil juízos para
E nas verdes decidas dos outeiros
entendê-los; mas havendo todos por temerários,
Ao som das sanfoninas
pois as palavras enfim mostravam segredo, deixou
Cantam os ovelheiros,
a empresa e, despois de lavar o rosto, tomou o
Enquanto os gados pacem
caminho para os currais donde viu que já deciam
As mimosas ervinhas que renacem.
com o gado os pegureiros; e entre eles vinham
cantando em baixa voz Tirreno e Melibeu, como
Sobre a tenra verdura que se entoavam. Porém, conhecendo-o, deixa-
Agora os cabritinhos vão saltando, ram a cantiga e com muito alvoroço o festejavam.
E sobre a fonte pura – Bofé2 (disse Tirreno), que mais parece este
Passa a noite cantando encontro buscado de minha boa ventura que
O roixinol suave,
Com saudoso acento, agudo e grave. 2
Bofé – fórmula de afirmação, resultante de contracção da
expressão à boa fé.

38
achado nela; e sabe que não há bem que não venha
a um descuidado, que bem o estava eu agora do
que me convinha e da tua lembrança.
– Não te desmereço eu (disse ele) muitas lem-
branças, que não sei pastor desta ribeira que mais
me contente, ora seja no gado, ora no canto; e o
em que agora vinhas com Melibeu começava eu
a ouvir com muito gosto, mas fizestes-me cuidar
que vos estorvara.
– O mal fora (tornou ele) não cantar bem diante
quem melhor o faz nesta montanha, e já tornára-
mos à cantiga por teu gosto se ela fora pera o dar.
Contudo te direi a razão que nos moveu a este
ensaio. O domingo da festa, quando tu faltaste (que
logo o tive a mau agouro), foi grande luta e folgar,
porque os serranos do Lena nos desafiaram a cantar
e bailar diante as nossas pastoras, das quais foram
mui gabados no seu modo e nas suas cantigas; e já
sabes que o que se tem a jeito nunca é melhor
que o que vem por novidade. Mas foi pera nós
mui grande sermos enjeitados, e logo com raiva
desafiámos, Melibeu e eu, a cantar de porfia a todos
os vaqueiros e guardadores de além do rio; e sabe
que estamos pera hoje bem temperados. Mas como
elas são já suspeitas e eles favorecidos, corremos
risco se tu não fores do nosso cabo.
– Para vos ouvir (respondeu ele) irei eu de boa
vontade, e esta tenho também pera vos obedecer,
e não já contra vós, como fora misturar-me na
vossa demanda.
– Não te valem escusas (tornou Melibeu), que
quando não bastarem rogos, provaremos forças.
E tomando-o pelos braços, o levaram entre si e
foram pelo vale abaixo atrás do gado; e ao empinar
do sol vieram pela praia do rio Lis aonde ele,
represado entre altas árvores, aos raios do sol fica
escondido, até que chegando a ũa fragosa penedia
vem quebrando em escuma sobre os lisos penedos,
e com acordado ruído se vai debruçando em um
quieto remanso, deixando em ondas a areia que
ao longo da praia vai correndo. E nela viram estar
muitos pastores, uns cantando, outros jogando o
que entre eles é costume, outros entretendo-se
39
em saborosa conversação com as pastoras; e vendo
aos contendores da perfia, com grande alvoroço
se levantaram a os receber, e assentados em roda
os obrigaram logo a que cantassem, pois lhes tocava
pola promessa passada. E como por esta razão a
não tinham de se escusar, afinando os instrumentos
cantaram. [...]
Quem a Amor serve, quem de Amor procura
A glória de um contente e ledo estado;
Quem por amor quer ter vida segura
E ver ditoso o fim de seu cuidado;
Quem quer em seus serviços ter ventura
E vir por este preço a ser amado,
Por amor sirva, por amor mereça,
Por amor ouse, tema e obedeça.
Ponha só nestes meios a esperança
Para alcançar de amor bens de verdade,
Que mal pode ter nele confiança
Quem a vida não der e a liberdade.
Em vão pretende amar, em vão se cansa
Quem não obriga as forças da vontade
À tirana isenção de ũa pastora
Que de quantos a vem quer ser senhora.
Faça de seu querer merecimento
Sem querer merecer por outra via,
Posto que tenha em posse e pensamento
Mais ovelhas, mais cabras, mais valia.
O que mais lhe convém é sofrimento
Com que vença o poder da fantasia,
Que nenhua pastora se imagina
Ser menos que fermosa ou que divina.
Ouse, porque mil vezes o atrevido
Alcança mais que o cauto e temeroso,
E o que nega o temor quando é devido
Dá um sucesso vil a um venturoso.
Mais vale ficar ousado arrependido,
Que ser fiel amante e vergonhoso,
Pois nenhua pastora em afeição
Respeita mais amor que ocasião.
 Tema, porque o que sabe amar melhor,
Melhor teme as mudanças da ventura,
Que não há em mulher seguro amor
Nem ausente afeição de muita dura.
Aprenda mil cautelas do temor
Para o que só na vista se assegura,
Pois quem da vista ũa hora só se parte
Ou já não acha amor, ou noutra parte.
Obedeça, que enfim nisto se encerra
O merecer, servir, temer e ousar;
E quem conquista amor em justa guerra
Deve só com tais armas pelejar.
Este é o mor poder que tem na terra
Quem quer vontades livres sujeitar;
Sem esta não alcança e não repousa
O que serve, merece, teme e ousa.
Esperou Belisa que os pastores acabassem a música,
que pareceu mui bem, para se defender da cantiga
que a todas tratava mal.
– Que graça é (disse ela) cuidarem Tirreno e
Melibeu que por cantarem melhor podem ser mais
atrevidos, sendo maior a ofensa que nos fizeram
com a sua cantiga que o gosto que se esperava
dela. Contudo, se eles se não desdizem logo e estas
pastoras me derem a licença, eu defenderei a nossa
razão muito à sua custa e sem nenhum perigo do
que nos alevantam.
– Grande mal é (tornou Tirreno) que não somente
sejais todas más de servir, senão que tenhais por
agravo ensinar a granjear-vos a condição ao que a
não sabe. E se estas, em que eu pus o serviço de
amor, vos parecem mais, dai-me algũa pastora que
se contente com menos.
– Não reprovo eu (disse a pastora) que para servir
a amor seja muitas vezes necessário renunciar a
própria vontade, desconhecer a razão e o mereci-
mento de serviços, pondo a valia toda no preço
de amor. Mas dar por razão de suas sem-razões a
nossa altiveza e mudança ou é erro de inocente,
ou vingança de magoado. E já que os homens,
40
como pouco experimentados em amor, que não
conhecem, não podem dar saída a seus enleios, e
como inimigos nossos querem encobrir suas faltas
com nossas condições, passemos estes
despropósitos, pois nacem de raiva e de inveja.
– Não passes adiante (disse Lereno), que não é
justo, Belisa, que o nosso passatempo se torne em
diferença. O teu queixume é justo, e a cantiga
destes pastores verdadeira. Mas para concertar vossa
porfia, eu quero ser atrevido, que é crueldade a
quem cantou tão bem desengraçar com todos sua
cantiga, e seria mor erro o de a sustentar em
prejuízo de vosso merecimento. Porém, sem a este
fazer ofensa, digo que quem pretende obrigar ou
afeiçoar ua vontade livre de natureza deve usar
das leis da sua cantiga e de outras muitas que se
aprendem na servidão de amor. E quanto à vossa
queixa particular, fique à conta das que merecem
nome de mudáveis, esquecidas e ingratas. Mas
outras, a quem se deve fé verdadeira, elas também
ficam sujeitas à desgraça de serem desamadas, mas
são por natureza tão senhoras de nossa vontade e
tão livres do alheio senhorio, que não há nenhua
que não seja servida e poucas que não tenham
queixosos seus servidores, donde vem atribuírem
só a elas o que é comum a todos os pastores, como
serem servidas, respeitadas e temidas, que o mesmo
lhe importa a elas pera obrigar a outrem. E lembra-
-me que em outro vale bem desviado ouvi eu já a
um vaqueiro ua cantiga deste propósito. Era ele já
de idade e gastara o melhor dela no serviço de
amor e ensinava a acautelar-se de suas mudanças
aos que de novo entravam na sua sujeição; e se eu
não temera o que aconteceu aos dous meus
companheiros (que em lugar de louvados foram
reprendidos), me oferecera a cantar o que lhe ouvi.
– Quem pode tanto (disse Learda) que apaga culpas
alheias e faz que ainda fiquemos devendo graças a
quem nos ofendeu, não deve temer em causa
própria que seja mal ouvido; e pois Tirreno e seu
companheiro disseram já o de que nos podia pesar,
que males pode ter a tua cantiga ou haver em nós
que nos descubram mais defeitos? Assim que com
o mesmo desconto te pedimos que cantes.
– Isso não farei eu (tornou ele) só com o teu con-
sentimento, porque estão na companhia muitas que
mostram pouco gosto de me dares licença; e se
também não for sua, eu me não atrevo.
Então lhe pediram todas que cantasse, mostrando
que o desejavam muito.
[...]
Cantavam os dous pegureiros muito bem, e Lereno,
que não perdeu o sentido da cantiga, acabada ela
disse para o velho:
– Razões são aquelas de exprimentado, e é bom
conselho o que delas se tira, se houvera artifício
tão poderoso que apurasse os males de maneira
que ficassem em ouro; mas como eles em tudo
são fezes, custoso deve ser aquele segredo.
– Muito custa o bem (respondeu ele), e tudo acaba
o siso e a perfia, e de ver as cousas e ainda cometê-
-las a alcançá-las há grande diferença. Não te
enganes, que quanto amor faz dos homens com
seu poder, tanto os homens fazem de amor com
sua cautela; e não sei se diga que mais, pois ele
obriga a um homem a querer bem a quem com
fermosura, graça ou outras partes naturais o con-
tenta, e os homens com juízo e razão obrigam
muitas vezes que os ame ũa mulher a quem
aborrecem. E porque a idade atègora te não deu
lugar pera mais experiência, antes pera tão poucos
anos alcançaste muita, tudo te mostrará o tempo
adiante. Agora vamos té à minha cabana, que se
faz tarde. E antes que se ponha o sol, quero que
vejas os enxertos do meu pomar como estão
crecidos. E lá saberei o sucesso de tuas cousas e
procuraremos ambos o remédio delas, que esta
noite por força serás meu hóspede.
Não foram necessários muitos rogos pera que
Lereno lhe obedecesse, e logo foram pelo vale abaixo
té à cabana que no fundo dele estava, contente
Lereno com a companhia do sábio pastor, imagi-
nando que no seu conselho acharia princípio de
remédio; que o maior que tem os males de amor é
serem guiados por exemplo de sucessos alheios.
41
Floresta quinta
Descuidado vivia Lereno dos extremos que Liseia
fazia em sua ausência, que o amor que em presença
dissimulara muito tempo não podia então encobrir
a dor de falta tão custosa. Ele buscava conselho
para outro cuidado que o chamava. Ela não
encontrava pastor no vale a que não perguntasse
se vira o seu Lereno, dando a entender com suspiros
a pena que sentia de o não achar. Correu o vale e
o monte, tornou enfim ao longo da ribeira do Lis
onde achou o seu rebanho, cujas ovelhas, como
saudosas de tão bom pastor, ũas olhando para o
pegureiro deixavam de comer a miúda relva, outras
vendo nas fontes a sombra de sua figura, com tristes
balos o chamavam. Ali se assentou Liseia defronte
delas, ao pé de um freixo por entre cujas raízes
passa o ribeiro que com apressado murmúrio vai
fugindo da fonte donde nacera, e ali, tirando do
surrão ũa pena e papel, escreveu estas palavras:
A ti, guardador perdido,
Que desamparando o gado,
Sem te haveres por culpado
Andas com razão fugido,
Uma pastora enganada,
De teus poderes vencida,
Te roga e deseja vida,
Inda que lha tens tirada.
Não pareces há mil dias,
Nem eu sei aonde te escrevo;
Sei que não faço o que devo,
E faço o que me devias.
Mas não é cousa de espanto
Que nestes erros acerte
Quem sem ti soube querer-te
E te soube querer tanto.
Busquei montes, busquei vales,
E onde te busque não sei,
Porque das novas que achei
Abri caminho a mil males.
[...]
Depois que escreveu e cerrou a carta com mil
suspiros que lhe naciam da saudade de Lereno,
chegou ao pegureiro, que logo a conheceu, e com
amorosas palavras lhe perguntou:
– Que novas tens, Serrano, do teu pastor, que tantos
dias há que deixa este seu gado e a ti com os
encargos dele?
– Bofé (respondeu o pegureiro), que te não darei
boa conta de sua vida, porque a ele dá tal de si,
que não sei mais que estranhar as novidades que
nele vejo.
– E essas quais são? (disse a pastora). Pode ser que
pelo efeito se conheça o mal.
– Qualquer que o mal seja (tornou Serrano), é
perigoso e inimigo da vida e do sossego, porque
Lereno atègora ria e zombava, hoje suspira e chora;
buscava os pastores, agora foge deles; esmorecia
sobre o seu gado, agora aborrece-o e desampara-o;
era aprazível a todos, agora intratável; não saía das
festas e lugares públicos da aldeia, hoje gasta o dia
entre os matos e a menor parte da noite na cabana;
finalmente, nem se lembra de si, nem vive. Não
sei aonde agora é ido, nem donde lhe veio este
cuidado. Com lástima dele o contei a minha tia
Lisandra que, como tu sabes, entende das ervas e
das estrelas, e deve saber polos sinais a natureza do
mal quem sabe dar-lhe o remédio. Pela informação
que lhe dei, disse-me que o seu mal era amor ou
doudice, que tanto monta. Se tal é, dá-o tu por
finado, porque Lereno é de fraca natureza, e os
frenesis de amor muito poderosos pera a destruir
não durará muito.
– E donde te vem a ti (perguntou a pastora) ter
em tão má conta os frenesis de amor?
– Pela que ele dá (tornou Serrano) de quem o
segue e o serve. Nunca outra cousa ouvi senão
42
blasfemar de suas sem-razões. E ainda Lereno, antes
deste sucesso, já de outiva dizia mal de seu senhorio,
como quem agora havia de experimentar quanto
custa conhecê-lo. Se eu a tal estado chegasse (longe
vá o meu agouro!), antes escolhera a morte que a
sujeição, por não aceitar vida em que um homem
há-de perder a própria vontade e andar granjeando
a alheia, que em galardão disto às vezes se entrega
a outra que fica senhora de ambas.
– Grande é a força de amor (disse Liseia), e todos
esses contrários consente, mas não o agraves,
porque é vingativo e não se paga de liberdades
alheias; e pouco te valerá conhecer seu dano pera
fugir-lhe, porque a sujeição da vontade não deixa
juízo livre, donde fica leve a culpa de quem por
sua causa comete desatinos.
A isto lhe atalhou Serrano:
– Falas tanto ao certo, que me parece que algum
tempo tiveste esta doença, porque não pode saber
tanto dela quem a não sentiu.
– Oxalá (tornou a pastora) que, como tu dizes,
fora só em algum tempo, que nenhum eu tive fora
desta sujeição; e agora, além de sujeita estou cativa,
com tão pouca vontade e esperança de me ver
livre, que não procuro mais que favorável cativeiro.
– Não cuido eu (disse ele) que haverá alguém,
ainda que por natureza seja isento, que não queira
conhecer-te por senhora, quanto mais ter-te por
obrigada; e com esta certeza hei dó de ti, pesa-me
de teu mal, porque nenhum mereces. Porém não
te agastes, que se Lereno se acha bem com ũas
ervas que Lisandra andou buscando esta madru-
gada junto do Lena entre uns penedos, tu haverás
cura.
– A que eu quisera (respondeu Liseia) não é que
me faltasse este tal, mas que a causa dele ao menos
com sua vista quisesse dar-lhe remédio.
– Cousa é essa (respondeu ele) fácil de alcançar e
que ninguém te negará.
– Só por teus meios (tornou ela) a eu pudera ha-
ver mui cedo.
– Ainda é logo mais fácil do que eu cuidava (disse
Serano), porque não haverá nenhũa cousa de teu
gosto que eu não faça com muita vontade; e agora
com maior, pela compaixão de ver tal a Lereno.
Por isso dize-me o que posso fazer em teu favor.
– Nenhũa outra cousa mais (disse a pastora) que
dares-lhe esta carta como vier ver o rebanho,
encobrindo-lhe agora o nome de quem ta deu,
porque nisso está a minha vida.
– Por certo (tornou Serrano) que a tens em perigo,
porque eu procuro salvar de um a Lereno e tu
queres que o meta em outro. Porém, como dizem,
às vezes ũa peçonha mata a outra. Dá-me a carta e
guarda segredo no ofício, que eu farei nele
maravilhas.
– Novo coração me deste (disse a pastora) com
essa promessa; e se eu lhe vir tão venturoso fim
como espero, prometo que não te pese de
empregares o cuidado em me valer. Mas agora
dissimula, que vem decendo pelo vale abaixo Nise
e encaminha com os olhos pera cá; finge que me
ensinas a toada de algũa cantiga.
Logo Serrano tomou o arrabil e em voz baixa,
como que ensinava, cantou.
[...]
Floresta décima
O passatempo das festas e a alegria dos pastores
não tiravam a Lereno o sentido de seus cuidados
pera quem guardava o melhor do dia; e ainda que
no passado não pôde fugir ao ajuntamento dos
outros pastores, pretendia recuperar esta perda que
tinha por grande em entregar os outros à tristeza
da saudade e ao receio de lhe faltar a glória
prometida, que era ver a sua senhora ao outro dia
no vale desconhecido. E gastando as horas na
esperança desta, se foi com as ovelhas decendo
um outeiro sobre o vale onde pastava e, desviado
um pouco dos rafeiros, foi ter a ũa fonte que ficava
entre duas subidas que naquele baixo se cruzavam;
e estava ela tão escondida entre uns penedos
43
cobenos de língua-cervina, que escassamente se
conhecia pela queda das lágrimas que caíam do
alto estiladas pela verde avenca que, sem se mostrar,
as despedia sobre o claro remanso. Chegando o
pastor à vista dela, se deteve no estreito caminho
por não estorvar um roixinol que de um ramo de
aveleira com saudosos assovios fazia um sonoro
eco entre os montes, e depois de redobrar com
mil queixumes a cantiga, de um voo se passou
pera ũas árvores altas que da outra parte ficavam.
Então foi o pastor adiante, e ficou muito mais
confuso vendo a Liseia que, sentada sobre ũa pedra
da fonte, tinha em o chão escritas estas palavras:
Tive enganos por ventura
Para sentir mais meu dano;
Se é mal viver de um engano,
Como um mal tão pouco dura?
Ao movimento dos ramos que cerravam o estreito
caminho virou Liseia o rosto e viu a Lereno; e
ainda que magoada dele pelo que Enália lhe
contara, não pôde o amor que lhe tinha negar seus
efeitos; mas dissimulando o mais que lhe foi
possível o gosto de [o] ver, lhe disse:
– Como vens, Lereno, a buscar o castigo que
mereces, se eu fora tal que soubera tomar vingança
de tuas sem-razões e satisfação de minhas mágoas?
Porém, tanto me sujeitou amor ao que te quis,
que em lugar de queixume te ofereço lágrimas
com que me contento, pois nacem da causa que
busquei pera elas.
E dizendo isto inclinou a cabeça sobre a fonte, e
com novas gotas de cristal a revolvia. O pastor,
cujo coração não negava a paixões amorosas
piedade, se viu enleado; e conhecendo a causa pelo
que já Enália lhe dissera, tomando-a pelo cajado
lhe dizia:
– A essas lágrimas injustas bem é que pague com
a vida o ser causa delas; mas ainda que por ti seja
voluntária a morte, se executará em um inocente
que te ofendeu sem saber o que fazia. Levanta o
rosto de sobre a fonte, e com os olhos no meu te
assegura que te não ofendi, nem me falta senti-
mento de teus queixumes. Declara-me os que tens
que, se com a vida puder dar-lhe remédio, a
entregarei à tua vontade.
A isto se levantou a pastora e, virando os olhos a
Lereno, viu os seus que com a mesma dor se
encheram de lágrimas; e pesarosa daquela tristeza,
que lhe pareceu maior mal por ser experimentada
em quem tanto amava, lhe disse com um suspiro:
– Se esses sinais, Lereno, são verdadeiros, como eu
quisera crer, porque em outros te acho meu
inimigo? E se as minhas lágrimas te magoaram
em fé que te pesou de meu desgosto, porque de
duas cartas minhas partiste pelo meio com Enália,
dando-lhe aquela cujo segredo mais me importava?
– Que pena merece (tornou Lereno) quem
dormindo fazia erros contra ti porque lhos
ordenava sua ventura? Que, sem força do fado, de
crer é que não te ofendesse nem por sonhos.Veio
Enália a mi muito queixosa que te dera ũa carta
sua, de que eu não sabia, e perguntando-lhe o
modo por que viera ter à minha mão, me contou
como nela a deixara estando eu repousando junto
do rio. Mostrei-lhe então ũa que da mesma maneira
achara quando acordei, não imaginando que era
tua, como depois soube, confessando-me Serrano
que o era outra que antes me tinha [dado] da
mesma letra. E com o pesar deste sucesso ando
tão triste, que se a culpa fora minha estavas bem
vingada.
– Não no quero eu ser tanto à minha custa (tornou
ela), antes me dou por satisfeita da tua descarga.
E indo adiante lhe cortou as palavras ũa voz que
perto dali ouviram, como que vinha endireitando
pera a fonte;
[...]
44
Floresta duodécima
Da parte por onde vem decendo o rio Lis antes
de chegar aos espaçosos vales que com sua corrente
vai regando toma um estreito caminho entre altos
arvoredos, onde com profundo silêncio se detém
até chegar à queda de ũa alta penedia; e ali
repartidas, as águas medrosas vão fugindo por entre
raízes de amargosas nogueiras, outras, oferecendo-
-se aos penedos, com saudoso som estão neles
quebrando, e depois ficam derramadas em dous
ribeiros: o maior, depois de muitas voltas se vai a
encontrar primeiro co as águas de que se apartou
entre altos ciprestes e loureiros; o outro, ao voltar
de um vale se vai encostando a ũa alta rocha por
baixo de espessas aveleiras; e esperando as águas
uas pelas outras, descobrem a boca de ũa lapa
encoberta entre uns ramos que vai por baixo do
chão ũa légua. E nesta havia fama que vivia um
sábio de muita idade que por encantamento a
fabricara, o qual naquele lugar era buscado de
muitos pastores naturais e estrangeiros a que dava
remédio em muitos males, particularmente nos
de amor, de quem ele já fora na mocidade
atormentado, e neste tempo corria mais a fama
das maravilhas que obrava. Quando Lereno saiu
do vale desconhecido, triste pela ausência de sua
pastora que a tão ditosa esperança o levantara, e
antes de recolher o gado, encontrou a Liseia, a
qual, incerta de seu dano, não imaginando que
contra si fazia, lhe disse o que passara indo trás ele
e o mais que lhe acontecera com a pastora da
montanha, cujo recado lhe deu. O pastor, quando
isto ouviu, como se aquela hora lhe arrancaram a
alma, ficou sem cor e sem fala e, virando as costas
à pastora, foi suspirando pelo vale acima. E ela ficou
tão desesperada caindo no que fizera, que depois
de muitas e lastimosas palavras que disse, se quisera
deitar no alto do rio e pagar com a vida seu
descuido. Mas a isto atalhou Nise, que perto andava
com o seu gado, e todo aquele dia com amorosas
razões a aliviou em o mal cuja causa lhe encobria.
E depois de muitos em que o pastor andou entre
os matos emboscado, comendo o fruto das árvores
sem dono, aborrecendo a conversação dos naturais
pastores, dizendo às feras, às árvores e penedos seus
queixumes, foi por aquele caminho a buscar o vale
por ver ao menos as relíquias de sua passada glória
representada no lugar aonde a gozara. Mas achou
cerrados os penedos da cova como se nunca ali
houvera tal caminho. E tendo então por impossível
o remédio de seu mal, fazendo mil discursos que
na imaginação vinham a parar em desatinos, se foi
ũa manhã buscar ao sábio Menalcas que habitava
naquela estranha morada que dissemos junto do
rio. E entrando pela cova aonde com a escuridão
não atinava, foi ter aonde corria um ribeiro cujas
águas vinham tão frias que, tocando a mão nelas,
perdia de improviso o sentimento. E chegando ali,
ouvia dentro grande harmonia de música de aves
e, entre vozes humanas, mover de arvoredos e
murmurar de fontes. E daí a pouco espaço se veio
para ele o sábio velho e lhe preguntou o que
buscava.
– A ti (respondeu ele), pera remédio de meu
cuidado ou desengano dele, que posto que conheça
não ter cura minha desgraça, o desejo de me ver
livre faz que procure cousa tão duvidosa, ou, pera
melhor dizer, impossível.
O velho o tomou pela mão e, levando-o a ũa
quadra que com artificiosa luz se alumiava, e
sentando-o perto de si, lhe mandou com mostras
de brandura que contasse a sua história. E Lereno,
que com a lembrança renovava a dor dela, com
lágrimas que nos olhos lhe naciam contou do
princípio de sua vida té o estado em que estava,
que tinha pelo fim dela. Ao que o sábio com um
maduro sossego respondeu:
– Posto que os males cansam ao sofrimento e os
teus sejam de calidade que te ponham a risco de o
perder vendo-te sem culpa, não desesperes de ser
curado, que tudo há no tempo que em casos
semelhantes com a longa experiência me ensinou.
45
E pera que de mim nas obras conheças a vontade
com procurar teu remédio, espera-me neste lugar,
que logo nele saberás a causa de teu dano. E entanto
(por que não fiques sem companhia), te mandarei
quem te entretenha.
Dito isto foi, por meio dos seus encantos, a saber
o sucesso dos amores de Lereno, e ele ficou na
quadra, onde não tardou muito que vieram duas
pastoras por extremo fermosas, vestidas de verde
claro com samarras de pelica manchada e violas
de arco nas mãos. E chegando a Lereno o saudaram;
e ele, muito contente de sua vista, as recebeu. E
depois de passadas alguas saborosas práticas, lhe
pediram que quisesse cantar com elas pelo modo
que o costumava fazer na sua aldeia. Ele, que não
sabia negar boa vontade a quem merecia o preço
dela, aceitou o cargo, e tocando as violas, cantava
o pastor e elas respondiam, [...]
Despediram-se as pastoras acabando a música,
porque sentiram que vinha o velho Menalcas. E
ele, com ledo rosto, assi falou para o pastor que
entre temor e desejo o esperava.
– Posto que o estado de teus cuidados seja perigoso
e te pareça que tens nele a vida aventurada, não
desesperes de grandes bens que os fados te
prometem. Por eles estava ordenado que o
primeiro que descobrisse a história de Sileno, que
em um penedo foi encantado pelos Faunos desta
montanha, padecesse em castigo de tal ousadia que
todos seus segredos fossem manifestos. E por esta
razão, se discorreres pelos sucessos de tua vida
depois que aos pastores do Lis e Lena a descobriste,
acharás que por estranha maneira, sem culpa tua,
foram descobertos os amores de Liseia, a carta de
Enália e o que te aconteceu no vale desconhecido.
O remédio que tens pera melhorar tua sorte e
vencer a força desta desgraça é um desterro que
logo farás desta montanha em castigo da culpa que
tiveste. E depois de larga ausência, que será atalhada
por permissão de tua estrela, te poderás chamar
neste vale venturoso pastor.
Espantado ficou Lereno de ouvir o que o sábio
lhe dizia e a razão de seus males tão encoberta.
Vendo que nesta verdade não podia haver engano
pelo que já lhe acontecera, e em recompensa do
trabalho, se lançou aos pés do pastor, que com um
estreito abraço o levantou e veio com ele até a
saída da cova, representando-lhe sempre o que
convinha pera sair dos ameaços de sua ventura. E
ele, a quem tudo o mais aborrecia faltando-lhe o
bem que ela lhe negava, determinou partir-se ao
outro dia sem a ninguém dar conta de seu aparta-
mento. E deixando cabana e rebanho, levando só
consigo rabil, surrão e cajado, tomou o caminho
dos campos do Mondego. Porém, antes de se
apartar do Lis e Lena, subido de um alto penedo
que descobria aqueles saudosos vales e montes, os
espessos e sombrios arvoredos, as cristalinas
correntes que iam com ordenados rodeios
cortando a verdura, tirando o pastoril instrumento,
com rouca voz começou a celebrar desta maneira
a triste despedida:
Fermoso rio Lis que de contente
Estais detendo as águas vagarosas
Por não passar daqui vossa corrente,
Entre essas ondas claras duvidosas
Levai ao largo mar com turva veia
Tristes queixumes, lágrimas queixosas.
Enquanto descansais na branca areia,
Ouvi um pastor triste e magoado
Que vai perder a vida em terra alheia.
Sua ventura o manda desterrado,
Não se pode saber que culpas teve,
Que Amor, que foi juiz, era o culpado.
[...]
46
“CAMPOS DO MONDEGO”
Floresta primeira
[...]
Era tão alegre o cantar das serranas e pareciam tão
bem com aquele rústico trajo afrontadas do sol e
descalças pela água do ribeiro, que posto que os
dous caminhantes gastavam os sentidos em outra
lembrança, não puderam negar naquela vista con-
tentamento. E ũa delas, na cor preta, nos olhos
engraçados e nas palavras mais livre, disse para eles
quando os viu defronte:
– Por amor de mim, pastores, que deixeis o lugar,
porque é de quem nele me parece melhor que vós.
Ao que Lereno respondeu:
– Não podeis vós logo dar esse a outra que melhor
pareça; e se eu deixar este por vosso gosto, será
por outro donde mais ao meu vos veja, que sem
isto obedecer-vos fora agravar-vos.
– Bofé, pastor, que errastes na escolha (disse ũa das
outras), que em qualquer de nós a tínheis melhor;
porque esta serrana fez já a sua aonde está bem
empregada. Vejo-vos pera os amores boas palavras
e ruim partido.
– Por essa razão o tenho eu melhor (disse
Menandro), que ainda não escolhi. E por que [me]
não aconteça o que a ele, desenganai-me qual de
vós está sem afeição.
– Eu, que nunca a tive a quem me quis bem
(respondeu a primeira). Falai comigo, que sou pera
tudo, e vós, pelos sinais, meu namorado.
– Não sejais tão sôfrega (disse ele) que roubeis o
alheio. Contentai-vos com meu companheiro, que
o não podemos ser nos amores. Mas se a pastora
do branco vive sem eles e quiser os meus, ficarei
nesta terra por soldada à sua conta, inda que vejo
que faz pouca desta vontade.
– Nenhũa tenho (respondeu ela) de aceitar amores
tão apressados, porque nunca pago serviços de
antemão. E pois esta pastora me ganhou por ela e
vos quer por servidor, não sejais ingrato.
– Bem podereis (disse ele) enjeitar-me sem me – O pouco que te hás-de gozar deste engano (dis-
aconselhar, que vos não quero pera terceiro. Porém, se ela) me fará mais liberal.
o pouco espaço que aqui me detenho fará que – Não consinto (atalhou a primeira) que entreis
aceite o conselho. tanto pela terra dentro nos favores e obrigações.
– O meu é (disse a outra) que, enquanto lavamos Pastores, desenganai-vos, que nenhũa de nós sabe
as talhas, canteis algua cantiga, pois ao parecer sois querer bem senão a si. Vivemos de dar em que
do Tejo, aonde são as melhores. entender a todos e de não entender a nenhum;
– Eu (disse Lereno) nada farei sem interesse. E levamos boa vida de a dar má a quem nos serve;
posto que não sei cantar, me ofereço, se me ajudar nada nos contenta senão o que nos não custa. Há
meu companheiro. mais enganados nesta serra com nossas palavras
E porque ele se não negou, cantaram ambos: do que há galardoados de nossa afeição. Eu sou
um pouco de melhor natureza que minhas com-
Mal pelos meus olhos panheiras: não quero que desta graça se vos pegue
No que amor ordena, algũa imaginação com que adoexais de sizo, que
Que eles tem a pena. conheço muitos que coro menos causa o perderam.
Ajudai-nos a levantar os cântaros, já que aqui vos
Meu desejo vão achastes, que sempre à conta deste favor direis um
Tenha toda a culpa par de trocidos.
E quem nele culpa – Ora (disse Lereno), nunca encontrei com gente
A meu coração, que tanta pudesse levar após si. Digo-vos que falais
Que só pagarão tão bem como pareceis e que o que sobre desen-
Meus olhos a pena ganado vos não servir desacerta em tudo. Não nos
Do que amor ordena. deixeis tão depressa, por vossa vida.
– E vós (respondeu ela), não vos afeiçoeis tão
Deste meu querer devagar, que desacreditais o nosso costume; que
Amor foi seu fim, no pr imeiro encontro fer imos, matamos e
E sem ver-me a mim roubamos como salteadores, e não há liberdade
Vos quiseram ver. que pare ante nossos olhos, que com eles temos
Se é contra o poder feito a amor um esfola-caras. E vós, a cabo de
Do que amor ordena, tempo e com muita freima, caistes na razão. Por
Eles tem a pena. vos não esperar outras, ficai embora.
E tomando o cântaro, fizeram as outras o mes-
– Já me arrependo (disse a serrana do branco) de mo, e com grande risada foram pelo vale acima,
me mostrar esquiva à tua boa vontade. Quiçais, se deixando-os na borda da fonte.
ma ofereceras cantando, que obrigaras a minha Dali foram continuando seu caminho pela subida
com maior força, pois a teve agora a tua cantiga de um vale assaz pedregoso té chegarem ao cume
pera te olhar com mais brandura, que é cousa assaz de um monte donde começaram com os olhos a
alheia de minha condição. descobrir a vagarosa corrente do Mondego que
– Não no parece ela logo do teu rosto (tornou em curiosas voltas se detinha por não chegar ao
Menandro). Porém, já que te soube contentar, ain- mar aonde perde o nome e o sabor de suas doces
da estás em tempo de me restituir. águas. E porque se detiveram em contemplar os
sumptuosos edifícios e altos templos da famosa

47
cidade de Coimbra, honra e glória da Lusitânia, e
os aprazíveis lugares e quintas de que está rodeada,
e era já tarde, disse Menandro para o companhei-
ro com muito sentimento:
- Nem o bem de tua conversação me consente a
ventura, porque aqui se aparta o nosso caminho,
que o meu é por fora do lugar e hei-de passar
hoje da outra parte do rio.Vai embora, pastor, tua
viagem. Guie-te boa estrela, que a minha é tal que
até esse bem me tira. Se algũa hora tiver descanso,
que já não espero, e te vir com ele, faremos
lembrança destas horas magoadas.
– Dê-te o céu (disse Lereno) o que desejas e nos
torne a encontrar menos queixosos. Se algũa hora
ouvires nomear a Lereno, natural do Lis, sabe que
tens nele esta vontade.
E nisto com um abraço se despediram cada um
pera sua via e seu cuidado, iguais na pena e desigual
a causa dela.
Floresta sétima
Despois que a noite se despediu das estrelas e a
fermosa aurora em seu rosado carro começou a
campear os horizontes, levantados os pastores de
seu repouso se repartiram da aldeia nos costumados
exercícios de seu gado. Riseu, Lereno e Florício
se ajuntaram perto do rio à vista dos rebanhos
aonde, para que gastassem a manhã em saborosa
prática, disse [Lereno] aos companheiros:
– Ainda que os pensamentos que de noite repre-
senta a fantasia não costumem parecer ao outro
dia, merece ter ante vós hoje lugar ũa dúvida que
esta madrugada se me representou no entendi-
mento que me deixou um grande desejo de saber
dela a verdade. E é: qual terá maior pena e razão
para viver sem esperança: quem ama ũa pastora
que nunca soube de amor nem dele se obrigou,
ou quem ama a outra que de sua vontade tem
feito emprego em um pastor de que vive ausente?
– Duvidosa é (disse Riseu) a questão, e cada um
desses estados perigoso; porém nenhum deles me
48
obrigara a desesperar. Contudo, antes me atrevera
a obrigar a quem já das paixões de amor tem
conhecimento que a conquistar de novo ũa
vontade rebelde a seu senhorio; porque a primeira
empresa é induzir ũa vontade afeiçoada aos mesmos
efeitos de que já se obrigou, e a segunda é obra do
poder e força de amor, a quem os antigos atribu-
íram este senhorio.
– Boa era essa razão (respondeu Florício) se essa
vontade afeiçoada de que falamos não tivera feito
emprego com quem ausente ocupa o mesmo lugar
no coração; e assim menos força se faz induzindo
amor em um peito humano, cousa tão natural nele,
que destruir o que já na alma tem feito assento.
– Em verdade (tornou Riseu) que muito confias
da firmeza das mulheres, pois nelas fazes diferença
entre ausente e esquecido; e eu ousarei a afirmar
que, ainda presente, não há nenhũa em quem o
amor esteja seguro, que são tão inclinadas a
novidades e mudanças que desconhecem afeição
e merecimentos.
– Se tu as conheces a todas (tornou ele) por tão
inclinadas a novidades, porque se não obrigará
tanto delas a que tem amor como a que nunca o
teve?
– Porque (replicou Riseu) a que tem afeição não
tem firmeza, e a que vive isenta vive de pertinácia
para que sua natureza siga sempre extremos. E se
ũa mulher se não obriga de sua vontade ou apetite,
é impossível conquistá-la ninguém com serviços,
que por ficarem sempre senhoras de sua liberdade
e da alheia, só de sim aceitam a sujeição.
– Não cuidei (disse Lereno que com muita atenção
os escutava) que eras tão inimigo das pastoras que
com sua infâmia abonasses tua opinião, que essas
razões servem mais de as ofender que de confir-
marem o teu parecer; antes te conhecia por
homem afeiçoado e que sentia bem de cuidados
amorosos.
– Não te enganas (disse ele), porque mais tempo
gastei já em as servir do que agora em dizer esta
verdade. E dirás que, como quis já bem a quem
conhecia com tanto mal, pois não somente a
afeição mas também o apetite nasce das cousas
que melhor nos parecem? Porém maior desculpa
disto é a falsidade de suas palavras e o fingimento
de seus afeitos do que a culpa do meu engano.
– Esse (disse Lereno) é o maior, e mais pareceu
vingança de agravo que praga de homem
desafeiçoado. E se assim é, eu por sua parte apelo
e te rogo que deixemos a questão para outro tempo,
que agora melhor será, para escusar o arrependi-
mento que despois te pode custar muito, que cantes
algua cantiga de seus louvores, e ficando com elas
reconciliado, darás alívio à malenconia do nosso
Florício.
– Se o seu mal com outro se apaga (tornou ele),
quero-te obedecer, e cantarei louvores das pastoras
de quem cantando tão mal fico vingado.
[...]
“PRAIAS DO TEJO”
Floresta primeira
Queixoso da ventura que o desterra, cansado de
caminhar por terra estranha, desconfiado das
esperanças em que sustentava a vida, buscava o
pastor Lereno lugar onde acabá-la, parecendo-lhe
que cada hora se alargava com as saudades do Lis
aonde nacera e da liberdade que nelas lhe ficara,
magoado das desconfianças de Florício que o apar-
tavam do Mondego. Chegou a ũa montanha das
praias do Tejo em ũa tarde graciosa, quando o sol
dos horizontes se despedia deixando as rosadas
nuvens envoltas em seus raios. E enquanto dos
altos montes não caía a sombra escura, assentado
em um penedo de cujas entranhas Eco os saudosos
acentos repetia, no som do vagaroso Tejo que
passava cantou o seguinte:
Ó tarde saudosa
Que ides aposentando a noite fria
Neste nosso horizonte,
49
Manda-me Amor que conte
Agora em voz chorosa
Mágoas que não fiei do claro dia.
Ouçam minha perfia
Essas nuvens escuras
Que o céu mostrava há pouco prateadas,
Que não estão seguras
Por estarem da terra levantadas
De padecer mudança,
Que mais alta tive eu minha esperança.
[...]
Estava o lugar com a saudade da noite e com os
acentos da cantiga de Lereno tão triste que só lhe
faltava para o igualar o sentimento; e como só este
bem lho parecia, esqueceu-se da jornada que lhe
faltava e de tudo o mais que não eram seus suspiros.
Mas como este repouso não pode dar descanso
nem sua sorte lho consentia, levantou-se, tomou
o sur rão e foi por um vale abaixo bem
acompanhado de árvores que o faziam mais escuro,
até chegar à queda de ua ribeira aonde entre muitos
álamos e freixos apareciam cabanas de pastores.
Dali saíram os rafeiros a lhe ladrar; e enquanto ele
com o cajado os desviava, saiu um pastor da porta
e preguntou:
– Sois esse que tantas horas há que vos espero?
– Não devo ser eu (respondeu Lereno) quem
esperais, porque não sou desta ribeira, antes pela
não saber errei o caminho que levava. Peço-vos
que me encaminheis para a aldeia.
– Se tu não sabes o atalho (tornou o outro), não
tens horas para passar daqui, aonde se quiseres
gasalhado to darão de boa vontade.
– Essa vos pague Deus (tornou ele), e a mi por
agora é forçado aproveitar-me dela.
O do casal o fez entrar para a cabana, aonde logo
tirou o surrão, e assentado lhe preguntou donde
era e para donde ia.
– Bofé (disse ele) que te não saberei dizer donde
sou nem ainda cujo; porém naci perto destas serras
de riba Tejo e vou para aquela famosa aldeia aonde
ele se acaba para viver ali por soldada entre os Corre por entre as serras furioso,
guardadores, aonde me não faltará amo, porque Perto donde o rio Alva se derrama
sei da pastura dos gados, da cura deles, do monger E entregando-lhe as águas perde a fama;
e queijar do leite, e do mais que cá se estima dos [...]
pegureiros.
– Por certo (tornou o velho) que buscas forte
trabalho, que é tão má vida tê-la sujeita à vontade O PASTOR PEREGRINO *
de outrem, e sobretudo viver no labarinto e
Segunda Parte de A PRIMAVERA
confusão dessa aldeia, que te não aconselhara tal
engano. E não tratando de mim, a quem a idade
Livro Primeiro
ensinou a fugir dela, todos os caseiros desta
montanha que costumam levar lá de venda os
Jornada Terceira
cabritos e o fruito do seu gado outra cousa não
contam senão as maranhas e enleios que lhe tratam
Muito descança o sentimento de um queixoso
os abegões. Porém às vezes é força o que não é
(disse o pastor) ouvindo males alheias, agora sei,
gosto dos homens: sicais que te será necessário.
que o maior que tem a tristeza, é não consentir
– Assi é (disse Lereno), que ninguém já agora vive
companhia, pois este pequeno espaço, que tive da
a seu sabor; e este meio que eu busco é mais para
tua, parece, que já me ia esquecendo da minha
entreter a vida que para remedeá-la com esperanças
pena, não me tenhas por tão ingrato, que a troco
de algum descanso.
deste alívio, folgue de te ver com ela, mas é tão
Nesta prática estavam os pastores quando dous que
estranho o conto de teus amores, & tão boas as
o velho esperava assomaram à porta, dos quais logo
palavras com que o representaste, que não é muito,
Lereno conheceu seu amigo Riseu, a quem a
que me descuidasse de mim, em quanto te ouvia.
ventura ali trouxera havia poucos dias. Foi o
No fim te digo, que em parte se assemelha conti-
alvoroço estranho entre os dous pastores e o
go a minha ventura, que sempre amigos a que amei,
contentamento do velho de empregar tão bem o
& intrigas, que me quiseram, foram o principal
gasalhado. E despois que descansaram em saborosa
estorvo de meu descanso. O Céu te dê o que tu
conversação entre as saudades do Mondego, e o
desejas, que já agora (ainda que te não conheço)
velho lhe ofereceu os saborosos manjares da
amarei a tua boa sorte, & me pesará dos males
natureza, e comeram com a vontade que lhe
igualmente: Não te posso eu pagar essa vontade
oferecia o cansaço do caminho e o gosto da
(respondeu ele) mais que com a mesma afeição, &
companhia, sobre mesa pediu Riseu ao amigo que
desejo; pois já ouviste o que sei de minha vida,
ao som da sua sanfonha lhe cantasse o que passara
folgaria, que me contastes algũa cousa tua, & de
despois [de] se apartarem dos campos do Mondego.
teus pensametos. Isto farei eu de boa vontade (tor-
Lereno por lhe obedecer tomou logo o instru-
nou o Pastor) se o sono, & trabalho do caminho
mento, e foi seguindo sua história desta maneira:
te não divertirem; porém em quanto ele tarda,
escuta agora. Em uma Aldea, onde de tenros anos
Por onde entre penedos e aspereza
me levou minha Estrela, tirando-me da pátria
Passa o Mondego claro e saudoso,
aonde nasci, guardei um rebanho de ovelhas, bem
Rompendo os montes seus que a natureza
Fez por muro da terra poderoso;
* O Pastor Peregrino [...]. Lisboa Occidental: MDCCXXI
Aonde estreitando as praias e a grandeza [1721], p. 30-33.

50
envejado dos guardadores naturaes daquela ribeira,
fui pouco tempo livre, & já neste o não estava de
meu cuidado, uma fermosa Pastora digna de outro
de maiores merecimentos, & melhor ventura; teve
ela comigo tão pouca, como eu logo com outrem
experimentei, dando-lhe eu próprio vingança de
minha sem-razão. Oferecia a fé, & o cuidado a
outra Pastora daquela mesma Aldea, que a juizo
de meus olhos era a que só os podia senhorear, &
desenganar a todas as mais fermosas de sua idade:
Tive eu meio para lhe comunicar minha afeição,
que o amor tem asas com que encobre, & vence
todos os receios, & achei em ligar do remédio
desengano: Tinha ela de mais longe feito outro
emprego, & guardava firmeza a um Pastor, que
alorgado daquela Aldea habitava em Reino
estranho, & quiçá já esquecido do que devia a seus
amores.Valeram pouco com ela meus extremos,
& quanto mais em vão os fazia, me obrigava com
maior força o desejo a procurá-la. Passaram tempos,
sem nenhum trazer para mim uma esperança, &
quando já de todo ia perdendo atrás dela o sofri-
mento, foi ter àqueles campos um estrangeiro,
dotado de muitas graças da natureza, a quem eu
escolhi por verdadeiro amigo d’alma, por fiel
secretário de meus pensamentos, pode tanto com
suas razões, que eram boas, que me deu novo alento
para os sustentar, & procurando ele o meio de
minha cura, veio a adoecer d’outro mal a Pastora
que eu amava, & ofereceu-lhe a ele sua afeição,
que aceitou para si, o que até então para outrem
desejava (não ponho culpa à pouca fé que mostrou,
queixo-me da minha desgraça, que o favoreceu.)
O amigo esqueceu-se de mim pelo que tinha pre-
sente, ela escolheu quem me ajudava por fugir ao
que me devia, ele fez e ofício de amigo, ela mudou-
-lhe a tenção, que para encontrar meu remédio, se
igualaram pensamentos tão desconcertados. Soube
eu logo o que passara, & ele, ou arrependido do
que fizera, ou envergonhado de ver que eu o sabia,
se ausentou daquela Aldea, & eu como desesperado
a deixei também, & depois de andar alguns dias
51
escondido, sabendo, que pelos montes me buscava
a que injustamente desprezei, tornando ao meu
rebanho, comecei de a tratar melhor, & a dar algum
lugar a seus pensamentos, o que como ela
conheceu estimou logo menos, que cousa é natural
em mulheres que o que negado desejaram com
grandes extremos, alcançado se possue com
maiores desprezos: A Pastora por quem eu andei
tantos anos sem descanço, & perdi um amigo em
que o tinha, soube que o seu Pastor ausente a tinha
esquecido, & estava casado com uma estrangeira
daquelas partes donde habitava, queixosa, & vin-
gativa, de quem tão mal galardoara sua fé, come-
çou a favorecer-me, & como eu até então não
tinha perdido o amor com que a procurei, não lhe
pude negar consentimento. Porém lembrado de
uma promessa, que o meu amigo estrangeiro lhe
fizera de seu amor (posto que ela me quis persuadir,
que fora cautelosa) por a ele não fazer ofensa, em
pertender em sua ausência, o que ele já tinha
alcançado, & não tomar vingança de uma culpa, a
que ele próprio buscou o castigo: Determinei, pelo
que ouvi desta fonte, a saber, se a sua promessa &
juramento era verdadeiro, & ele a fazia de vontade,
porque nem eu o tenho de o ofender, nem dela a
esta conta quero ter confiança, possuindo com
perigo de ambos o que nenhum de nós tinha
seguro em sua firmeza, nem verme alguma hora
ante seus olhos senhor do bem que ele antes de
mim pudera ter gozado.
Ficou o Peregrino tão confuso, & enlevado com
o que o estrangeiro lhe contara, a que cuidando
ele, que adormecera o despertou, dizendo: Ah
companheiro, que ao melhor tempo me desam-
paraste, porque no fim de meus males, quando eu
esperava deles consolação, me deixas só com o
sentimento. Por certo (tornou Lereno,) que o tive
bem grande de te ouvir, & fiquei mudo de ver
quantas mudanças fez a sorte em teus cuidados,
não usando comigo nenhuma em tanto tempo.
Se tu estiveras por o meu conselho, bem podias
voltar daqui sem outra reposta, porque ainda que
nesta diligência mostras fidelidade a teu amigo,
que te ofendeu, fazes agravo conhecido a uma
Pastora, que não amaste menos, antes por quem
deixaste o mesmo amigo, que agora desejas; & assim
vens a fazer o que a primeira usou contigo, pois
agora, que podes possuir o que te custou tanto, pões
esta Pastora a risco de um desengano: E já pode ser
que esteja o amigo, com quem queres tomar
satisfação, ocupado em diferentes pensamentos.
Confesso, que tens razão (replicou o Pastor;) mas
não terei por gosto, este que tanto desejei; sem
saber o como meu amigo tomaria a nova dele. Se
ele o é [tornou o Peregrino] deve-a estimar muito;
pois em algum tempo grangeou esse bem, & se
pelo contrário, desculpado estás no que fizeres.
Repouzemos agora, que é já tarde, imagina no
que te convém, se de noite acordares, que nos
males, & mudanças, de afeição, o melhor remédio
é concertar o desejo com o sofrimento.
O DESENGANADO *
Terceira Parte de A PRIMAVERA
Discurso II
Nasceu o Sol ao outro dia mui fermoso, acabaram-
-se as nuvens, encerraram-se os ventos, alegraram-
-se os navegantes, acordou Oriano: mas ainda o
companheiro, se afeiçoava ao repouso, como quem
vigiara a noite passada, & com o descuido do sono,
tinha junto de si a carta que escrevera. Oriano a
começou a ler, & vendo nas primeira regras o que
continha, o despertou, dizendo. Como dormes
amigo, tão pezadamente? Que é isto? Que nem
vês a bonança do tempo, que todos festejam? Nem
guardas estes segredos, que só da noite parece que
querias confiar? Que posto que em minha fé não
corram perigo, o lugar por ser de muitos é pouco
* O Pastor Peregrino e Desenganado [...]. Lisboa Occidental:
MDCCXXI (1721), p. 256-260.
52
seguro. Ai, amigo (disse ele, alçando a cabeça, &
acodindo à carta, que ali tinha) quam certo é um
descuido nas maiores cautelas, & ainda que o meu
caiu em tão bom lugar, como é o teu segredo, te
houvera de comunicar por confiança, o que se
manifestou por desatento. Sabe, que esta noite
depois que adormeceste, me nasceram da minha
cantiga novos cuidados, & tendo-o mui grande
de os esconder, até de mim próprio, tos vim a
descobrir sem meu consentimento; pode ser, que
seja isto ventura, (que já n’outros começos mo
pareceu,) & que para a alcançar por teu conselho
tos declarasse a furto da vontade; & assim te direi
o que passa neste navio. Não quisera eu (lhe disse
Oriano) começar a saber as tuas cousas de tão perto,
que ainda nem me disseste o teu nome, a tua vida,
nem a tua navegação. Essa história (tornou ele) é
larga, & a nova ocasião não dá lugar ao que lhe
devia de sentimento; & além disto, mais quero de
ti ânimo, & conselho, para o bem presente, que
mágoa, & compaixão dos males passados. Quero
de ti o que é mais teu gosto (respondeu Oriano,)
& o terei muito grande de ver bom sucesso aos
princípios que te têm alvoraçado; porém não te
fies deles, que com os melhores, que tinha que dar
a fortuna, vim ao mais rigoroso estado, que há em
seus disfavores, & tenho por melhor sorte começar
bem pelos males, que entrar de súbito em algum
contentamento, porque então é a perda dele mais
custosa, porém conta-me agora o que quiseres. A
tudo te responderei, como devo (disse o outro,)
mas acodindo ao meu caso: Poi um que me
aconteceu fora da esperança, me conveio ausentar
do lugar em que estava, & metendo-me em uma
pequena barca com uns pescadores, que iam a seu
costumado exercício, naveguei até um porto, em
o qual foram fazer escala com suas pescarias, estava
nele de vergad’alto este navio, que eu logo soube,
que era de um nobre estrangeiro, que com sua
família, & casa navegava a certa Ilha, de que era
Senhor, & achando licença em sua brandura, &
cortesia, para entrar por passageiro, me apercebi
para o ser com muita presteza. Fizemos viagem, &
no primeiro dia que foi de bonança, não tive eu
mais delas, que os acidentes de quem estranha a
navegação; os que se seguiram foram tão tempes-
tuosos, & mortais, que eu que d’antes perdera o
sentido na bonança, o tive para também acudir
aos trabalhos da tormenta; durou esta, o que tu
bem sabes à custa do que nela padeceste, & até o
tempo em que tu bem entraste nesta embarcação
tão falto de vida, não tive outro desejo, mais que
de salvar a tua. Concederam-me as Estrelas este
bem, & depois que te vi sem perigo, & com
repouso, comecei a cantar de meus males, que este
efeito é dos tristes, posto que o acto pareça obra
de contentes. Ou despertasse o meu canto a quem
dormia, ou me ouvisse quem vigiava; ouvi falar
bem da minha cantiga, & mulheres, que a louvavam
a ela me favoreciam a mim. Já sabes, como o ânimo
dos homens que se criam bem, não tem outro
maior, que serem louvados das Damas, & terem
em sua opinião lugar de merecimentos. Eu, como
não nasci rusticamente, agasalhei no coração o que
os ouvidos recebiam, & como agradecido à sua
brandura, lhe ia pagando com minha liberdade
perguntaram-me, sem falarem comigo muitas
cousas, a que eu desejava, & não sabia responder
como convinha. Dei final de o fazer em uma carta,
& comecei a me declarar em uma cantiga. Neste
estado me deixaram elas, recolhendo-se a repousar.
Fiquei eu só em companhia deste novo cuidado;
escrevi estas regras, & em quanto me descontentava
delas, & as aprovava adormeci. Dize-me agora o
que te parecem, & de mim o que farei. Leu Oriano
o papel muito de vagar, & disse ao companheiro:
Em verdade, que está a carta muito bem escrita;
porém, me parece mais triste, que amorosa: & mais
discreta que afeiçoada: & se pela experiência, eu
tenho voto na matéria, ainda me alargara mais, &
me doera menos; porque Damas não se querem
namoradas com cuidados alheios, & estimam mais,
que à sua vista se percam todas as lembranças, que
haver no coração que cativam, algumas que o
53
inquietem. Mas a maior dúvida, que eu tenho, é de
como se há-de dar esta carta, & com que ardil che-
gará à mão de quem tu queres que a veja. Hora te
digo (respondeu ele) que não cuidei nisto, nem agora
o quero considerar; mas aproveitar-me da tua re-
preensão, que me parece acertada; & assim te peço,
que melhores a carta da maneira, que tu a escreve-
ras em tal ocasião. Oriano, tomando a pena, que
ainda estava perto dele, escreveu a seguinte. [...]
CORTE NA ALDEIA *
DIÁLOGO I
Argumento de toda a obra
Perto da cidade principal da Lusitânia está ũa
graciosa aldeia que, com igual distância, fica situada
à vista do mar Oceano, fresca no Verão, com muitos
favores da natureza, e rica no Estio e Inverno com
os fruitos e comodidades que ajudam a passar a
vida saborosamente, porque, com a vizinhança dos
portos do mar, por ũa parte, e, da outra, com a
comunicação de ũa ribeira que enche os seus vales
e outeiros de arvoredos e verdura, tem em todos
os tempos do ano o que em diferentes lugares
costuma buscar a necessidade dos homens. E por
este respeito foi sempre o sítio escolhido para
desvio da corte e voluntário desterro do tráfego
dela, dos cortesãos que ali tinham quintas, amigos
ou heranças, que costumam ser valhacouto dos
excessivos gastos da cidade.
Um Inverno em que a aldeia estava feita corte
com homens de tanto preço que a podiam fazer
em qualquer parte, se juntava a maior deles em
casa de um antiguo morador daquele lugar, que
também o fora em outra idade da casa dos reis,
donde, com a mudança e experiência dos anos,
* Corte na Aldeia [e Noites de Inverno]. Introd., notas e fixação
do texto de J. A. de Carvalho. Lisboa: Ed. Presença, 1992.
fez eleição dos montes para passar neles os que
lhe ficavam da vida. Grande acerto de quem colhe
este fruito maduro entre desenganos. Ali, ora em
conversação aprazível, ora em moderado e quieto
jogo se passava o tempo, se gozavam as noites, se
sentiam menos as importunas chuvas e ventos de
Novembro e se amparavam contra os frios
rigorosos de Janeiro.
Entre outros homens que naquela companhia se
achavam eram nela mais custumados, em anoite-
cendo, um Letrado que ali tinha um casal e que já
tivera honrados cargos de governo da justiça na
cidade, homem prudente, concertado na vida,
doutor na sua profissão e lido nas histórias da
humanidade; um fidalgo mancebo, inclinado ao
exercício da caça e muito afeiçoado às coisas da
pátria, em cujas histórias estava bem visto; um
estudante de bom engenho, que, entre os seus
estudos, se empregava algũas vezes nos da poesia;
um velho não muito rico, que tinha servido a um
dos Grandes da corte, em cujo galardão se reparara
naquele lugar, homem de boa criação, e, além de
bem entendido, notavelmente engraçado no que
dizia e muito natural, de ũa murmuração que ficasse
entre o couro e a carne, sem dar ferida penetrante.
Ao senhor da casa chamavam Leonardo, ao dou-
tor, Lívio, ao fidalgo, D. Júlio, ao estudante, Píndaro,
ao velho, Solino. Fora estes havia outros de quem
em seus lugares se fará menção, que, assim como
os mais, não eram para enjeitar em ũa conversação
de poucas perfias.
~
Ua noite de Novembro, em a qual já o frio não
dava lugar a que a frescura do tempo convidasse
ao sereno, estando ainda Leonardo à mesa, porém
no fim das iguarias. bateram à porta Píndaro e
Solino, aos quais o velho mandou abrir com grande
alvoroço e festa, porque a de o buscarem era a que
mais estimava por sua. Subiram, agasalhou-os com
contentamento e cortesia. Sentaram-se perto da
mesa, e disse o senhor da casa:
– Pesa-me que não viesseis mais cedo, que me
pudereis acompanhar neste trabalho tão necessário
54
da velhice. Mas se ainda virdes na mesa algũa cousa
de vosso gosto, lançai mão dela, que de mistura
achareis a minha boa vontade.
– Eu sei (disse Píndaro) a que tendes de me fazer
mercê, mas venho ceado e também Solino, a quem
tive hóspede, cuja conversação me dobrou o gosto
das iguarias.
– Eram elas tão boas (respondeu Solino) que a
mim me davam graça. Porém, o serdes vós tão
miúdo nas cortesias me deu muita pena. E já que
sois tão discreto, e tão meu amigo, daqui adiante
emendai-vos nas cerimónias da mesa e adverti ao
vosso moço que não acompanhe com os olhos os
bocados dos hóspedes té o estômago, porque
apostarei que me contou todos os da ceia, e anda
tão destro no apartar das brigas que ainda bem
não desvio um prato do outro quando me dá xaque
em ambos e me deixa em casa branca. E não vos
pareça que é isto dizer que venho faminto, que, se
assim fora, pode ser que o comprimento do senhor
Leonardo não ficara solto e livre. Antes é fazer-vos
lembrança que, pois dais tão bem de comer, não
tenhais um moço harpia, que descomponha o
sabor dos manjares.
– Bem sei (respondeu Píndaro) que, ainda farto,
não haveis de deixar de roer. O meu moço é de ũa
destas aldeias vezinhas. Há pouco que me serve;
por isso, e por ser criado de estudante, lhe devíeis
perdoar o erro e a mim o remoque. Porém, a vossa
condição não se sujeita a respeito, nem a disculpas.
– É tão saborosa a murmuração de Solino (disse
Leonardo) que também na mesa se pode estimar
como boa iguaria; e, se a eu tivera muitas vezes,
dera vida ao apetite que para as outras me falta.
– Se o ela fora (tomou Solino) em mais ocasiões
me valera das em que a vis podeis desejar. Mas,
não tratando de vo-la oferecer, nem de a disculpar
com meu amigo, como ceastes hoje tão tarde e
não vieram mais cedo o Doutor e D. Júlio?
– Antes (disse o velho) me mandaram já recado e
não devem tardar. Eu o fiz com a ceia, porque os
homens de serviço me não deram lugar senão a
esta hora; mas ouço que batem à porta e devem
ser eles.
A este tempo mandou juntamente alçar a mesa e
levar a luz à escada. Subiram o Doutor e D. Júlio;
saudaram-se com muita alegria e, sentados perto
do fogo, disse o velho:
– Muito deveis ambos a Solino, porque, vindo a
esta casa com Píndaro, de quem foi convidado na
ceia, e tendo a minha em estado que se podia
aproveitar de algua coisa dela, vos achou menos e
preguntou a causa da tardança. Sinal é este de amor
e da pouca razão com que o temos por desobri-
gado de toda a afeição dos amigos.
– Não é Solino tão descuidado do que lhe eu
mereço (tornou D. Júlio) que se esqueça de mim
e de quanto sentirei perder horas suas. E polo
interesse das da conversação do Doutor o tivera
em menos conta se as não desejara. E, além disto,
posso afirmar que está pago da lembrança que teve
com a diligência que fizemos polo trazer connosco,
que voltámos pola sua porta e eu tirei ũa pedra à
janela, donde me disseram que ceava com Píndaro;
e cada um dos dous me fez inveja.
– Ah! senhor D. Júlio (respondeu ele) tão grande
trovoada de cumprimentos secos não podia deixar
de lançar pedra. Eu tenho feita a conta e sei que
não posso pagar o que vos devo, além dessa honra
e mercê, senão com a humildade com que a todas
reconheço por vossas. Dai-vos por satisfeito de
meus desejos e de pôr aqui ponto nos
comprimentos, porque não tenho pólvora mais
que para a primeira salva.
– Já eu me quisera meter em meio (disse o Doutor)
porque, se vos ateardes em cortesias, não haverá
quem as pague, se não for Píndaro, que tem ũa
corrente tão arrebatada que não dá vau a nenhuma
retórica do mundo.
– Agora (arguiu Leonardo) levastes três de um tiro.
Não me dou por seguro neste lugar, inda que é de
minha casa. Porém, não tendes razão contra
Píndaro, que, cada vez que o ouço, me parece um
livro de cavalarias. Se ele tivera encantamentos
55
escuros, castelos rocheiros cavaleiros namorados,
gigantes soberbos, escudeiros discretos e donzelas
vagabundas, como tem palavras sonoras, razões
concertadas, trocados galantes e períodos que
levam todo o fôlego, pudera pôr a um canto o
Amadis, Palmeirim, Clarimundo e ainda o mais
pintado de todos os que nesta matéria escreveram.
E já estive em o persuadir que se metesse em ũa
empresa semelhante, porém receio que se me
ensoberbeça com a altiveza de seu estilo e despreze
aos amigos.
– Não merecia eu, senhor Leonardo, a vós, nem
ao Doutor (disse Píndaro) que tomásseis meus
defeitos por matéria de vossa galantaria. Falo como
sei, e cada um se estende conforme a roupa com
que se cobre. Não sou tão filósofo como o Doutor,
tão cortesão como vós, nem tão engraçado como
Solino, nem tenho maiores penas que a gaiola.
Porém, se abrisse as asas para compor livros, não
houveram de ser de patranhas. Por isso, fiai mais
de meus pensamentos.
– Nunca o tive de vos ofender (respondeu o Velho)
nem me parece com razão a vossa desconfiança,
nem podeis fazer tão pouca conta dos livros de
cavalarias e dos famosos autores que os escreveram
e que mostraram neles a sua boa linguagem com
toda a perfeição: a graça de tecer e historiar as
aventuras, o decoro de tratar as pessoas, a agudeza
e galantaria das tenções, o pintar as armas, o betar
as cores, o encaminhar e desencontrar os sucessos,
o encarecer a pureza de uns amores, a pena de uns
ciúmes, a firmeza em ũa ausência, e outras muitas
coisas que recreiam o animo e afeiçoam e apuram
o entendimento. Se vós tendes por desprezo
compor livros de cavalarias, eu vos desengano que
pertencem mais cousas ao bom autor deles que a
um dos letrados, filósofos ou juristas com que
desejais de vos parecer, porque lhe importa saber
a geografia dos reinos e províncias do mundo, para
encaminhar por elas a sua história; ter notícia dos
nomes e coisas que usam naquelas partes donde
faz naturais os cavaleiros; saber estilo de corte para
as mesuras, gasalhados e cortesias, conforme as
pessoas introduzidas; conhecer da justiça, do
torneio e do serão, a ordem, as leis e as gentilezas;
entender da bastarda e da gineta o que convém
para pintar o encontro, a queda, o acerto, o desar,
o brio ou descuido de um cavaleiro, debuxar o
cavalo nas cores, concertá-lo nas rédeas, no pisar,
no arremesso, na fúria, na destreza, nas carreiras,
chaças e rodeios; e, sobre o conhecimento de todas
as ciências e disciplinas, também há-de ter algua
notícia dos nigromantes antigos para os encanta-
mentos que servem de bordão e valhacouto aos
historiadores. [...]
– Não é essa a minha opinião (disse Solino) porque
contra o gosto me assombram muito cousas
passadas, e andar abrindo sepulturas de gente morta.
E, no que toca à verdade, certo que à conta dos
enterrados se escrevem alguas vezes tão grandes
mentiras que lhes não levam ventagem os fingi-
mentos de histórias imaginadas. E havendo um
homem de ler o que não é, ou o que sai tão
caldeado e tão batido da forja dos autores que
mudado traz o metal, a cor e a natureza, estou
melhor com os livros de cavalarias e histórias
fingidas, que, se não são verdadeiros, não os vendem
por esses; e são tão bem inventados que levam
após si os olhos e os desejos dos que os lêem. E
não estima um autor matar mais dous mil homens
com a pena para fazer valente o seu cavaleiro com
a espada, sem estar receando os ditos das
testemunhas que ficaram da batalha, que por iguais
respeitos pende cada ũa para seu cabo. Pois, se é
caso em que um historiador queira passar adiante,
como Ariosto, não matou mais gente a peste
grande em Lisboa que Rodamonte nos muros de
Paris.
– Essa é ũa das razões por que eu os reprovo,
(tomou o Doutor), porque a fábula é ũa cousa falsa,
que podia, contudo, ser verdadeira e acontecer
assim como se fingiu. Porém, a isto não dão lugar
os livros de cavalarias com esses excessos e outros
56
encantamentos, fazendo casas e torres de cristal,
edifícios, lagos e colunas impossíveis, pirâmides de
alabastro e casas de pedraria, cuja riqueza podia
empobrecer a Fortuna. E em nossos tempos, na
Índia Oriental, sabemos que o rei Mogor andou
muitos anos fabricando ũa casa de esmeraldas, por
cujo respeito se passavam deste Reino à nossa Índia
as da Ocidental. E, enfim, morreu sem a acabar. E
não há livro de cavalarias em que qualquer
cavaleiro de um castelo não acabe cousas maiores.
E, deixando isto, é graça e galantaria comparar
histórias verdadeiras com patranhas despro-
porcionadas, que gastam o tempo mal a quem nelas
se ocupa, quando as outras servem de exemplo
para imitar, de lembrança para engrandecer e de
recreação para divertir. A quem não anima ler as
histórias de seus passados? A quem não move o
desejo de igualar a fama que lê de suas obras? O
governo da paz, a ordem da guerra, o trato dos
homens, o comércio das províncias, donde se
conserva, alcança e sabe senão polas histórias
verdadeiras? Porque nelas sabe cada um
felicemente polos sucessos alheios o que deve
seguir. Donde Marco Túlio chamou à História
mestra da vida.
– Vós, senhor Doutor (disse Solino) achareis isso
nos vossos cartapácios, mas eu ainda estou contumaz.
Primeiramente, nas histórias a que chamam
verdadeiras, cada um mente segundo lhe convém,
ou a quem o informou, ou favoreceu para mentir;
porque se não forem estas tintas, é tudo tão
mesturado que não há pano sem nódoa, nem légua
sem mau caminho. No livro fingido contam-se as
cousas como era bem que fossem e não sucederam,
e, assim, são mais aperfeiçoadas. Descreve-se o
cavaleiro como era bem que os houvesse, as damas
quão castas, os reis quão justos, os amores quão
verdadeiros, os extremos quão grandes, as leis, as
cortesias, o trato tão conforme com a razão. E,
assim, não lereis livro em o qual se não destruam
soberbos, favoreçam humildes, amparem fracos,
sirvam donzelas, se cumpram palavras, guardem
juramentos e satisfaçam boas obras. Vereis que as
damas andam polas estradas sem haver quem as
ofenda, seguras na sua virtude própria e na cortesia
dos cavaleiros andantes. E, quanto ao retrato e
exemplo da vida, melhor se colhe no que um bom
entendimento traçou e seguiu com muito tempo
de estudo que no sucesso que, às vezes, se alcançou
por mão da ventura, sem a diligência e engenho
meterem nenhum cabedal. Não digo que os livros
tenham excessos desatinados que não sejam
semelhantes à verdade, nem os encantamentos tão
escuros e disconformes que não tenham algua
maneira de enganar o juízo. Porém, os livros bem
fingidos, como verdadeiros obrigam. Um curioso
em Itália (segundo um autor de crédito conta)
estando com sua mulher ao fogo lendo o Ariosto,
prantearam a morte de Zerbino com tanto
sentimento que lhe acudiu a vizinhança a saber o
que era. E, no que toca ao exemplo, um capitão
valeroso houve em Portugal, que o não teve melhor
o Império Romano, que, com a imitação de um
cavaleiro fingido, foi o maior de seus tempos,
imitando as virtudes que dele se escreveram. Muitas
donzelas guardaram extremos de firmeza e fideli-
dade costumadas a ler outros semelhantes nos livros
de cavalarias. Na milícia da Índia, tendo um
Capitão nosso cercado ũa cidade de inimigos,
certos soldados camaradas, que alvergavam juntos,
traziam entre as armas um livro de cavalarias, com
que passavam o tempo. Um deles, que sabia menos
que os mais daquela leitura, tinha tudo o que ouvia
ler por verdadeiro (e assim há alguns inocentes
que cuidam que se não pode mentir em letra
redonda); os outros, ajudando a sua simpreza, lhe
diziam que assim era. Veio ocasião de um assalto
em que o bom soldado, invejoso e animado do
que ouvia ler, lhe pareceu ensejo de mostrar seu
valor e fazer ũa cavalaria de que ficasse memória;
e, assim, se meteu entre os contrários com tanta
fúria e os começou a ferir tão rijamente com a
espada que em pouco espaço se empenhou de
sorte que, com muito trabalho e perigo dos
57
companheiros e de outros muitos soldados, lhe
ampararam a vida, recolhendo-o com muita honra
e não poucas feridas. E reprendendo-o os amigos
daquela temeridade, respondeu:Ah! deixai-me, que
não fiz a metade do que cada noite ledes de qual-
quer cavaleiro do nosso livro. E ele dali adiante o
foi mui valeroso.
Muito festejaram todos o conto, e logo prosseguiu
o Doutor:
– Tão bem fingidas podem ser as histórias que
merecem mais louvor que as verdadeiras; mas há
poucas que o sejam; que a fábula bem escrita (como
diz Santo Ambrósio), ainda que não tenha força
de verdade, tem ũa ordem de razão, em que se
podem manifestar as cousas verdadeiras.
Xenofonte, querendo pintar ũa república perfeita
e regimento político, por modo de história, fingiu
o governo de Ciro, rei dos persas; D. António de
Guevara, em nome de um emperador romano,
escreveu o que ele queria dizer em Espanha; e
outros que ainda em modo mais estranho
ensinaram aos homens, como Esopo nas suas
fábulas e Lúcio Apuleio no seu Asno de Ouro; e
todos os livros que em seu género são bons se
podem chamar perfeitos. Resta agora que o que
escreve história seja verdadeiro e não terá Solino
de que o reprender nela. O que compõe fábulas
seja verosímil, e não terei eu razão de o reprovar.
O que trata de ciência, alegue razões. O que fala
de artes, experiência. E o que quer ensinar
princípios, mostre autoridade. E posto que eu tinha
muitas que alegar em favor da vossa opinião, senhor
D. Júlio, vós estais no caso, e todos os mais, que a
história verdadeira apascenta os doutos, adelgaça
os grosseiros, encaminha os moços, insina os
mancebos, recreia os velhos, anima aos baixos,
sustenta os bons, castiga os maus, ressuscita aos
mortos, e a todos dá fruito a sua lição. E por que
esta não seja mais comprida, diga Píndaro agora a
sua opinião.
– Apostarei eu (disse Solino), que, se a Píndaro lhe
armarem com poesia levantada sobre os bons
conceitos e versos, que, com serem amorosos, sejam
arrogantes, que o tomarão como pássaro em visco.
– Para isso (disse o Doutor) arredar-lhe as ocasiões,
e vá com declaração que não tratamos de poesia.
– Essa condição (acudiu Píndaro) logo ao princípio
ficou declarada; que, como exceptuastes Livros
Divinos, nesse número devem estar os dos poetas
que mereceram este nome; e o que eles antiga-
mente tiveram, e ainda agora lhe dão os latinos,
assim o deixa entender. E Platão, quando deles
escreve, lhes chama divinos intérpretes dos deuses,
possuídos de espíritos celestes, donde Marco Túlio
tirou os louvores com que os trata. Orígenes afirma
que a poesia é ũa virtude espiritual, que inspira
em os poetas e lhes enche o animo e o entendi-
mento de ũa divina força. Santo Augostinho lhes
chama teólogos para cantarem os louvores divinos.
Diziam os filósofos antigos que, se os deuses
falassem, seria em verso, trazendo exemplo do
oráculo de Apolo e das Sibilas. Cassiodoro diz que
a poesia tomou princípio da Divina Escritura. De
maneira que, por autoridade de tão grandes varões,
nunca os livros de poesia podem vir em
competência com os de que até’gora tratastes, que
doutro modo já estivera concluída a diferença.
– O que eu vejo (tornou D. Júlio) que, ainda que
o Doutor vos cerrava a porta, que metido de ilharga
dissestes tudo o que cumpria ao vosso intento por
junto, e, quanto para mim, estais declarado; e com
o desejo de ouvir a opinião do Doutor, não digo
o mais que me parece.
– Ora, (respondeu ele) não quero que a essa conta
fique o meu voto às escuras; e digo, não falando
em poesia, que não escolho lição de historiadores
verdadeiros, nem tenho por melhor a dos fingidos,
porque uns servem de conservar a memória, os
outros, de enganar o entendimento. E serão
melhores os livros que deleitem a memória e a
vontade e apurem e levantem o entendimento,
como os de recreação que, com algũa engenhosa
novidade, tratam de matérias políticas e engraçadas:
de corte, de aldeia e de qualquer sujeito aprazível.
[...]
58
– Se eu não dormira tão poucas horas da passada
(disse o Doutor) ainda houvera de prosseguir
adiante e responder a isso, mas, com vossa licença,
me vou recolher e amanhã acudirei mais cedo.
– Acompanhemos ao Doutor (disse o Fidalgo).
E levantando-se ele, se despediram todos com
muita cortesia, deixando ao senhor da casa
magoado de se acabar tão depressa a conversação,
que quem sabe estimar a que é tão boa, tem
sentimento das horas que dela perde.
DIÁLOGO III
Da maneira de escrever e da diferença das
cartas missivas
[...]
– E aonde deixais (disse D. Júlio) as cartas amatórias
ou namoradas? que se na vossa idade não têm lugar,
parece que o mereciam neste discurso.
– Bem sei eu (tornou Solino) quem as tomara no
primeiro, mas o senhor Leonardo já não joga com
essas cartas.
– Não me esquecia de todo delas (tornou ele),
mas deixo-as para que no fim das mais sejam
melhor recebidas, e para prosseguir a matéria quem
agora as puder apurar.
– As do primeiro género (disse o Doutor) me
parecem cartas muito secas, que é matéria estéril
para que empregueis nela sem fruito o vosso
entendimento.
– Antes (disse Leonardo), como essas foram as
primeiras, e delas nasceram as leis e as regras para
outras, será razão que debaixo deste género
tratemos das mais, repartindo o pouco que eu
soube dizer por os lugares de cada ũa. E, assim, me
parece que, como a carta que escrevemos ao amigo
sobre seu negócio, ao criado sobre as cousas da
casa, e o mercador ao outro sobre seus tratos e
mercancia, é um aviso e ũa relação que lhe não
podemos fazer em presença, fazendo-o por meio
de ũa carta, devemos usar nela o que na prática
costumamos que é brevidade sem enfeite, clareza
sem rodeios e propriedade sem metáforas nem
translações.
– E quando (disse o Doutor) seremos breves em
ũa carta?
– Quando (respondeu ele) de tal maneira, e com
tal artifício a escrevermos, que se entendam dela
mais cousas do que tem de palavras.
– E como pode ser? (tornou ele).
– Por meio dos relativos e subsequentes (disse
Leonardo) que, sem nomear as palavras, as repetem;
e por ordem das sentenças e adajos, que, sem
entender as cousas, as declaram; e nisto se adiantam
muito as cartas da prática familiar, que se escrevem
de cuidado, e têm mais tempo de se furtarem
palavras para se subentenderem razões.
– E que cousa é enfeite ou afeitação? (perguntou
Solino).
– É (disse ele) o cuidado sobejo de enfeitar as
palavras por elegância, ou por via de epítetos, ou
de escolha de lugar para as sílabas fazerem melhor
som aos ouvidos. E, em favor desta opinião, dezia
um homem insigne deste Reino e que teve nele
os melhores lugares da república eclesiástica e
secular, que a carta e a mulher muito enfeitadas,
em certo modo eram desonestas; e eu antes seguira
este voto que o de alguns retóricos que deram à
carta missiva cinco partes de oração, convém a
saber: saudação, exórdio, narração, petição e conclusão;
e, se houvéssemos de seguir o seu estilo,
mudaríamos de todo o das cartas.
– Nunca retóricos (disse o Estudante) souberam
escrever canas, se as sujeitaram às leis da oração.
Mas parece que o senhor Leonardo dá a entender
que na carta se não devem usar epítetos ou
adjectivos por evitar o enfeite e sobeja elegância
dela, e eu tenho que sem eles se não pode escrever.
– Os epítetos (prosseguiu Leonardo) ou servem
para descrição e declaração das cousas, ou para
propriedade, ou para ornamento e enfeite delas.
Os primeiros são necessários nas cartas como em
59
tudo; os segundos, menos; os terceiros, escusados.
Para dizer ou escrever um homem douto, ũa mulher
fermosa, um cavalo ligeiro, ũa árvore alta, um caminho
comprido, um peito forte, são atributos necessários
para declarar o que queremos dizer; porque há
homem que não é douto, mulher que é feia, e os
mais. Os de propriedade como ferro frio, relva verde,
sol claro, calma ardente, areia seca, pedra dura, estes são
pouco necessários nas cartas e somente por com-
paração ou em adajos se devem usar nelas, como
dizendo, é duro como pedra, ou é dar em pedra dura ou
é malhar em ferro frio. Os de elegância e ornamento
tenho eu que se hão-de degradar das cartas missivas
para fora do termo delas, como agora firme sofri-
mento, incansável deligência, solícito desejo, cuidadoso
receio, importuna lembrança, desusada brandura e ou-
tros que têm juiz de seu foro. Assim que não digo
que faltem nas cartas epítetos necessários, mas que
se escusem os sobejos, nem se andem granjeando
as palavras para fazerem assento em o cabo da sen-
tença, que será ir contra a brevidade, sem enfeite
ou afeitação.
– Parecia-me a mim (disse Solino) que a carta
breve seria a de menos regras e que não estava a
cousa nos epítetos serem próprios ou necessários.
~
– Ua carta (prosseguiu ele) pode ser breve e levar
escritas muitas páginas de papel, porque pode tratar
de tantos negóceos ou cousas que as ocupem, mas
estarão relatadas de modo que seja a leitura
comprida e a cana breve.
– O segundo ponto (perguntou Píndaro), que é
clareza sem rodeios, me parece a mim que fica
declarado nessa primeira pane, pois sendo breve a
carta, e não tendo enfeite nas palavras, será clara e
sem rodeios?
– Não estais no caso (tornou ele), que posto que a
clareza é parte da brevidade, a clareza é das razões
e a brevidade das palavras. E, assim, pode a carta
ser breve, mas confusa, e clara sendo comprida,
que muitos, para dizerem cousas que têm estrada
coimbrã e caminho direito, buscam rodeios e
atalhos em que se perdem, confundindo o que
querem dizer. Em ũa minha doença me escreveu
um amigo e dizia: Disseram-me que a saúde de vossa
mercê corria perigo na inconveniência de médicos
discrepantes no remédio dos males dessa doença. E fez
estas trocas aonde podia dizer: Soube que os médicos
não se conformavam na cura dos vossos males, que na
dúvida deles corria risco a vossa saúde. Outro me
escreveu há muitos dias: Se vossa mercê não está
ausente das lembranças que suas promessas me
asseguravam de haver de ter muitas deste seu cativo.
Havendo de dizer: Se vos não esquece que me
prometestes de ter lembrança de mim. E, porque ainda
temos lugar de tornar aos particulares das disposi-
ções das razões, passando ao terceiro ponto, que é
propriedade (a) sem metáforas ou translações.
– A propiedade (disse o Doutor) era matéria da
noite passada quando falaste das letras e razões em
seu lugar, sem barbaria nem impropriedade no
escrever, e, como isto é parte do exterior da carta,
já hoje não tem dia.
– A propriedade que vós dizeis (acudiu Leonar-
do) é exterior, mas muito diferente a de que eu
trato e não pouco importante ao falar e escrever,
que é a propriedade das palavras na sua própria
significação, sem serem emprestadas por via de
translações para outros lugares, que é termo que
argui pobreza de linguagem. E, por que fique mais
declarado, sabei que dizemos em português, fa-
lando propriamente dos nomes: Bando de aves, car-
dume de peixes, rebanho de ovelhas, fato de cabras, vara
de porcos, alcateia de lobos, tropel de cavalos, cáfila de
camelos, récua de cavalgaduras, manga de arcabuzeiros,
mó ou roda de homens; e se, trocando isto, disséra-
mos: Um cardume de aves, ou ũa alcateia de ovelhas, ou
um fato de porcos, seria impropriedade e descon-
certo. Dizemos também nos verbos: Chiar de aves,
balar de gado, grunhir de porcos, ladrar de cães, rin-
char de cavalos, bramir de leões, empolar de mares,
encapelar de ondas, assoprar de ventos, etc. E se dis-
séssemos chiar de porcos, rinchar de leões e grunhir
de cavalos, seria o mesmo erro. E, porque há me-
táforas e translações tão usadas e próprias que pa-
60
recem nascidas com a mesma língua, que como
adajos andam pegadas a ela, se devem trazer, quan-
do forem tais, nas cartas missivas do mesmo modo
que na prática se costumam. Dizemos dos nomes:
folha de espada, lume de espelho, veia de água, braço de
mar, língua de fogo, lanço de muro, faixa de ferro, e ou-
tras semelhantes; e nos verbos: lançar o cavalo, fazer
à capa, quebrar a palavra, cospir o pelouro, arrepiar a
carreira, e outras muitas. E, além destas, tão usadas
e naturais que servem de propriedade à língua por-
tuguesa, há outras nascidas de provérbios ou adajos,
que têm o mesmo lugar e antiguidade, como são
furtar o corpo, ir vento em popa, nadar contra a água,
ficar em seco, repicar em salvo, tirar barro à parede, etc. E
quanto a carta tiver mais destas, será mais breve e
cortesã, pois, como primeiro disse, por este modo
se entendem da carta mais cousas do que tem es-
crito de palavras. Pelo contrário usando, em lugar
destas, outras humildes, populares ou inovadas, será
vício na propriedade da carta; como se nos nomes
disséssemos: um feixe de cuidados, um mar de enco-
mendas, um moio de queixumes, um golpe de razões; e
nos verbos, como: enfeitar o desejo, tropeçar em cuida-
dos, navegar em desconfiança, e outras muitas. Esta é
a propriedade de que trato e a que me parece que
se deve usar no escrever das cartas missivas, por-
que não sofre o estilo delas o que em a prática, ou
em outro género de escritura, não somente se
permite, mas muitas vezes se deseja.
– Espero (disse D. Júlio) que deis algũa limitação,
ou declareis a linguagem que se deve usar neste
estilo das cartas; porque encontro muitas muito
mal escritas, cujos erros, a meu ver, nascem de os
homens se cansarem muito em quererem parecer
singulares.
– Posto que isso pertence primeiro ao falar que
ao escrever (respondeu Leonardo), pois, como já
disse, devemos escrever como praticamos, as
palavras da carta hão-de ser vulgares, e não já
populares, nem esquisitas: vulgares de modo que
todos as entendam, e, ao menos, que a quem se
escrevem não sejam perigrinas; e não já populares,
que sejam termos humildes, palavras baixas que a
cortesia não recebe, e que tão pouco, em lugar
dos adajos e sentenças, tenham anexins. Também
se deve fugir ao termo esquisito de palavras
alatinadas, ou acarretadas de outras línguas
estranhas, que sempre têm o sabor da sua origem.
– Assim na linguagem, como em tudo (acudiu
Feliciano), ficávamos satisfeitos se de aqueles três
géneros, em que o senhor Leonardo dividiu as car-
tas, dera alguns exemplos que nos alumiaram; por-
que nem as regras sem eles ensinam de todo, nem
se pode perder a lição de tão bom estilo. O que eu
não pedira se foram dos vinte géneros de cartas
em que um retórico as dividiu, que, por querer
dar leis e partes a cada ũa, as confundiu todas.
– Em tudo (tornou ele) vos quisera satisfazer.
Porém, cartas mais se hão-de escrever em ocasião
do que trazerem-se por exemplos, que é o porque
eu lhe não dera regra certa, nem das muitas que
há bem escritas se pode tirar; que esse autor que
vós dizeis, lhe assinou vinte géneros, achará fora
deles infinitas cartas bem melhor escritas que as
com que os ele quer autorizar. Porém, com o
pressuposto de não dar preceitos: as cartas do
primeiro género familiares, domésticas, civis e mercantis,
respeitam tanto a brevidade que não podem os
retóricos dividi-las em partes, se não forem nas da
oração. [...]
DIÁLOGO VIII
Dos movimentos e decoro no praticar
Foi-se o Prior da casa de Leonardo em aparecendo
o dia e nela em vindo a noite se ajuntaram os
amigos, sentindo grandemente a falta daquele que
os deixara. [...]
– Parte é o falar bem (acudiu D. Júlio) que leva
tudo após si. E não consiste este bem só nas razões
discretas e palavras escolhidas, senão no bom modo
61
e graça de as dizer, o que eu comparo a ũa mesma
cousa escrita de boa ou roim letra, que a boa
afermoseia e dá ser, cor e graça ao que ledes, e a
roim disconcerta, empeça e afeia as razões, sendo
todas ũas. E não faltarão muito perto exemplos
desta verdade. [...]
– Essa divisão parece escusada, (disse Leonardo)
porque a graça não se aprende, nem se pode
alcançar por arte, pois é mero dom da natureza.
– Todas as cousas dela (tornou o Doutor) se aper-
feiçoam e melhoram com a arte; [...]
– Muito contrária me parece essa lição (disse D.
Júlio) à polícia da corte, aonde é regra que o
homem há-de falar com a língua e ter quieto o
corpo e as mãos.
– Eu concertarei essa regra com as minhas,
(replicou o Doutor) que o homem no falar nem
há-de parecer estátua, nem bonifrate. E logo vereis
que o que quero dizer é o mesmo em que vos
quereis antecipar. O primeiro instrumento da
prática é a voz; e, para ser engraçada no falar, há-de
ter estas propriedades: ser clara, branda, cheia e
compassada, porque a voz escura confunde as
palavras; a áspera e seca tira-lhe a suavidade; e muito
delgada e feminina faz imprópria a acção do que
fala; a muito apressada empeça e revolve as razões
que per si podem ser muito boas. Não trato das
que a natureza inabilitou para esta perfeição, como
é a voz do gago, do cicioso e do rústico grosseiro,
mas na do cortesão tomara eu estes atributos,
porque há alguns que falam com a voz tão metida
por dentro que deixam as palavras para si e os
ouvintes às escuras, que lhes é necessário estar
espreitando o que lhes querem dizer e outros que
pronunciam com tanta aspereza que espinham as
orelhas dos que escutam e outros que falam tão
apressadamente que parecem que levam esporas
na língua.
– Entre vozes (disse Solino) também eu hei-de
soltar a minha e no que é a voz cheia, que dizeis,
quisera saber a diferença, porque eu tenho que
ainda é pior a muito grossa que a feminina, porque
há homem que, quando fala, mais parece tom de
baixão que espírito de voz. E igualmente aborrece
ver um homem com um rosto com ũa pineira,
muito versudo da barba e sobrancelhas, sair com
ũa voz de frauta muito esprimida.
– O meio (respondeu o Doutor) em todas as causas
é a perfeição delas. E, se estais bem lembrado,
também deixei de fora a voz grosseira, como a
quem a natureza privou da graça no falar. Depois
da voz, os olhos dão muito espírito às razões,
porque, como eles são as janelas da alma, por eles
se comunica vida às palavras. E, assim, hão-de ser
claros, alegres e movíveis, porque os muito intensos
e estendidos entristecem, os muito apertados e
franzidos, movem o desprezo, os muito abertos,
pasmados e saídos para fora, fazem temor. E posto
que os olhos, por risonhos, nunca perdem a graça,
parece que nas práticas graves e de importância
não hão-de ser muito chucalheiros.
– Nisso tendes vós muita razão (disse D. Júlio),
que há homens que dão olhado ao que falam.
Porém, não vos esqueçais das sobrancelhas.
– Também a acção do falar toma muito delas
(tornou o Doutor), porque, franzidas, fazem
carranca e mostram que fala um homem com
menencoria; baixas, representam tristeza ou
vergonha; muito arqueadas significam espanto,
levantadas, alegria. E não menos convém a
composição da barba, que, fincada nos peitos,
mostra desconfiança ou perfia, e posta no ar,
vanglória. E o pescoço, que nem se há-de ter tão
levantado que faça soberba nas palavras, nem tão
baixo que pareça que não pode com a cabeça, a
qual não há-de estar tão firme que pareça que a
espetaram nele, nem se há-de quebrar para todas
as partes como grimpa. Da mesma maneira a boca
há-de ser quieta quando fala, sem estar mordendo
os beiços, nem trocendo-se, nem inchando-se com
as palavras; nem com o riso se há-de mostrar tão
descuidada que as entorne polos cantos, nem tão
apertada que ofenda a boa pronunciação e graça
delas no que vai mais à língua portuguesa que a
62
outras muitas, porque sabemos que todas as nações
orientais naturalmente oprimem a voz na garganta
quando falam, como os indianos, persas, assírios e
caldeus; e todos os mediterrâneos referem as
palavras aos padares da língua, como fazem os
gregos, frígios e asiáticos. E todos os ocidentais,
como os franceses, italianos e espanhóis, mastigam
a palavra entre os dentes e as pronunciam na ponta
da língua, posto que em alguns lugares,
conquistados outros tempos dos africanos, ficaram
usos e palavras que ainda obr igam a sua
pronunciação, mas os que estão mais isentos dela
são os portugueses, como aqui na primeira noite
da nossa conversação se tocou. Além destas partes
do rosto, tem o movimento do corpo o seu lugar,
que pode parecer airoso quando fala, mostrando-
-se grave, composto ou inclinado segundo as
matérias sobre que fala nos contos, histórias, graças
ou galantarias, não representando o que diz com
meneios de comediante, nem com modéstia e
compostura sobeja, mas com ũa boa sombra e um
termo no persuadir assossegado; no relatar, mais
ligeiro; no arguir, esperto; no disculpar ou
defender-se, mui brando; nem fazer badalos dos
pés quando fala assentado, bolindo sempre, nem
estar com os olhos neles quando passeia. Sobre
todos os mais gestos ou acções, que tenho tocado
se ajuda a prática do movimento das mãos, que
há-de ser com um leve ar e compostura, com que
o discreto favorece as palavras que diz, não falando
com ambas elas, nem chegando com algũa perto
da vista dos ouvintes. E, guardando estas e outras
advertências semelhantes, pode fazer um homem
ũa agradável gentileza no praticar, emendando
alguas faltas da natureza, ou favorecendo com o
cuidado as graças que ela lhe dotou, não tratando
dos incuráveis, a que já não possam valer estes
remédios, mas dos que à falta deles, e com o largo
discurso de maus custumes, se vieram a fazer
incuráveis.
– Parece que dais a entender, senhor Doutor (disse
Píndaro), que há mais alguas advertências que
podem ser de importância nesta matéria e, para a
tratar de fundamento, não é razão que fiquem de
fora.
– Para essas e para o mais que tenho dito
(respondeu ele), nomearei alguns vícios que são
contra o bom termo da prática, que reprovados
nela, acreditarão as minhas opiniões, a que eu não
posso, nem quero dar o nome de preceitos, posto
que são fundadas em os melhores dos que desta
matéria escreveram:
O primeiro é escutar-se um homem a si próprio quando
fala, por se contentar do que diz.
O segundo, repetir outra vez o que tem dito, com os
olhos nos ouvintes para que lho gabem.
O terceiro, deter-se tanto nas palavras como que as vai
pesando, e compondo para as dizer.
O quarto, ir-se arrimando a bordões para que lhe acudam
em tanto as palavras.
O quinto, ir à mão ao que quer responder, por querer
falar tudo.
O seisto, bracejar muito, e dar grandes risadas a seus
próprios ditos.
O sétimo, borrifar as palavras com a humidade da boca,
por falar com veemência.
[...]
– Desses disse Horácio (acudiu Píndaro) que
falavam empolas; e está muito bem o nome à
inchação das suas palavras. Mas o segundo vício,
que é da repetição, parece menor erro, porque o
que é bem dito se pode repetir, conforme ao que
disse o poeta; e só será a culpa quando o dito não
for acertado.
– Essa estimação não há-de ser feita por seu dono,
(respondeu Solino) nem ele pode pôr o preço a
suas palavras, cuidando que tala ouro. Em obras
alheias, referidas por outrem, tem lugar essa
desculpa e não se podem servir dela os que, com
os olhos e com a repetição do que disseram, estão
puxando por vós a que lhas gabeis e vos contenteis
à força da sua razão, e metem de quando em
63
quando um entendeis-me? estais comigo? digo bem?
que vos parece? não sei se me declaro? De maneira
que, para encarecerem o seu aviso, fazem dos outros
néscios. E, com este, caem logo no terceiro, que é
deter-se muito em cada palavra, soltando-as por
compasso, dilatando ũa da outra por que se não
peguem. E é vício que fará ser aborrecível a todo
o mundo a quem o tem, e até à mesma discrição
fará importuna este mau uso dela. E mais é muito
certo andar anexo esta boa parte a ũa fala de doente
muito mole, que tudo junto vem a ser um xarope
de sensaboria que não há quem o leve. O quarto
não entendo bem, porque não sei ao que chama
bordão o Doutor.
– Sabei (disse ele) que os arrimos a que se pega ou
encosta o que fala, quando as palavras lhe cansam,
se chamam bordões e são de duas maneiras: uns
que pertencem, ou para melhor dizer, que são
impertinências nas acções de falar, e outros nas
palavras. Os primeiros são mais culpáveis que os
segundos, porque há um que não sabe praticar
convosco sem vos estar desabotoando ou limpando
o cotão, e arrancando a frisa do vestido; outro, que
a cada palavra vos pega no cinto ou travando-vos
do braço vos molesta; e ainda há algum tão
desatinado que vos dá com a mão nos peitos a
cada cousa que diz; e outros que se deixam de
entender com quem praticam, o hão consigo, não
estando quietos com as mãos, esgravatando os
dentes ou bulindo nos narizes e falando, tirando
cabelos da barba e mordendo as unhas, e outros
vícios semelhantes que servem como uns espaços
e recramos a que lhe acodem as palavras. Os
segundos são metidos na mesma prática com alguns
que em cada palavra dela metem um diz, assim
que digo, tal e qual, sim senhor, vai, vem, então, senão
quando, espere vossa mercê, assim que, senhor, estais
comigo, e outros muitos, fora os que vós apontastes
no vício da repetição, que são bordões da primeira
classe.
– Certo (disse Feliciano) que tem muita razão o
Doutor em dizer que este vício e os dous que se
seguem nacem do descustume e falta da doutrina
cortesã, porque eu alcancei ainda por condiscípulo
um estudante que, na opinião dos mais, não era
tido por o que falava pior, que, por o grande ódio
que tinha aos bordões, inventou um modo
excelente para os desterrar da conversação dos
amigos com que tratava de ordinário, e foi um
jogo de não menor engenho que utilidade, e polo
exercício dele se perdeu até a semente dos bordões
entre aqueles amigos.
– Não vos esqueçam (disse Leonardo) os termos
de tão bom jogo, que já pode ser que ocupemos
com ele ua noite mais bem empregada do que o
remédio será necessário para os presentes, porque
não são dos homens limitados que se apegam a
estes encostos. E, se quereis conhecê-los, ouvi-lhe
contar ũa história e meter-vos-ão nela mais bordões
do que tem de palavras.
– O quinto vício (prosseguiu o Doutor) é
incomportável; porque há homens tão sôfregos de
falarem tudo que atalham as palavras ao que lhes
começa a responder, querendo antecipar com o
seu entendimento a tenção alheia.
– Esses tais (disse Solino) falam a duas mãos, porque
querem que vá tudo por eles. E como me acho
entre esses, por não pedir por mercê que me ouçam
ũa palavra, deixo o feito sem parte, e, como ficam
falando à reveria, desfaço as suas sentenças com ũa
bochecha de água.
– Esses faladores são como cigarras, que atroam e
não deleitam (disse D. Júlio) e é sentença mui
aprovada entre cortesãos que três cousas não há-de
haver entre eles demasiadas: sobeja parola, comprida
perfia e grande risada; porque quem muito fala dele,
dana (como diz o rifão) e com quem aperfia, não
disputes, e onde há muito riso há pouso siso, que todos
estes pertencem à conversação.
– Essa terceira parte (prosseguiu o Doutor) é do
sexto vício, que é bracejar quando fala festejar com
risadas seus próprios ditos o que se quer vender
por discreto. E, assim, vereis alguns que falam às
pancadas e, se acharem um púlpito diante, o farão
64
em pedaços, como se a polícia pudera sofrer o
desassossego e inquietação da sua esgrima. As
risadas, além de arguirem falta de entendimento,
são mais impertinentes quando um homem festeja
seus próprios ditos, que, para terem galantaria, ele,
que os diz, há-de ficar sesudo, e os que o ouvem,
risonhos. E, assim, os engraçados de nossos tempos
que conhecemos e outros, que deixaram esse
nome, sabiam festejar moderadamente as graças
alheias e dissimular o riso nas suas, fazendo menos
caso delas.
– Duas cousas (disse D. Júlio) se me oferecem para
vos preguntar nessa matéria, e seja a primeira; que
moderação se há-de usar no riso com que um
homem festeja o conto ou graça do que fala diante
dele?
– Os homens (respondeu o Doutor) não hão-de
ser tão severos que nunca riam; como Catão
Censorino, Anaxágoras e Sócrates, nem como
Marco Crasso, que riu ũa só vez na vida, pois é
definição e diferença do homem ser animal
racional, e a sua própria paixão é ser risível. Porém,
não menos se há-de guardar de ser desentoado
nas risadas, que, para nisto haver ũa moderação
política, lhe buscaram os antigos muitas diferenças.
E, deixando o riso jónio, megárico, sardónio e
sinclúsio, dos quais falam tantos outros gregos e
latinos, colhida deles a melhor doutrina, não há-de
rir o homem com a boca aberta, que dá grande
tom ao riso, nem com os beiços apertados, como
costumam os que têm cieiro neles, nem somente
mostrando os dentes, que a estes chamavam os
latinos riso de cavalgaduras; nem com um riso mole
e afeminado, como era o jónio, mas com ũa boa
sombra e graça na boca e no ar do rosto, com que
se mostre agradecido do que escuta. E se esta
resposta vos satisfaz, bem podeis continuar com a
segunda pregunta.
[...]
– Eu me dou por satisfeito (disse o Fidalgo) e, já
agora, podereis passar ao sétimo erro, em que há
pouco que discorrer, segundo me parece, que não
é mais que um descuido e desatento dos que,
mostrando o fervor do animo com que falam,
borrifam com humidade o que dizem e, às vezes,
a quem os escuta.
– Não cuido eu (disse Feliciano) que são esses os
de que trata o provérbio, que falam fontes de prata.
– Antes (tornou Solino) lhes chamara eu homens que
falam fresco, que nem ũa manhã de Abril deixa tão
orvalhado um campo de boninas, como eles a roda
dos que os estão ouvindo. E para estas imundícias
houvera de ter à discrição um almotacé da limpeza.
– Desterrados, pois (continuou o Doutor) da
conversação estes sete inimigos dela, parecerá um
homem cortesão aos que os escutarem, falando
agradavelmente e guardando nas palavras as leis
que agora lhe der o senhor Leonardo, que, posto
que a verdadeira discrição seja natural, nenhum
dos dons da natureza deixa de receber benefício
da arte, da continuação e dos costumes.
– Muito depressa vos quereis desobr igar
(respondeu Solino) e eu ainda esperava que
passáveis pola minha porta, dando algum toque
na murmuração, como destes no riso, que também
estes preceitos são fora das palavras.
– O riso, sim (lhe tornou ele), mas não o murmurar
que é culpa que não se atribui à prática, posto que
alguns digam que sem esse sal a mais discreta é
pouco saborosa e é, porque há muitas cousas que
não queremos dizer e folgamos em extremo de as
ouvir. Assim que o que murmura ordinariamente
agrada a gostos alheios de gente ociosa, com risco
próprio. Porém, por fazer as pazes convosco,
entrarei em contendas de que estou desobrigado,
tocando na murmuração engraçada. E, para lhe
dar lugar, a meterei no meio de ũa sentença
excelente que diz que dos animais bravos a pior
mordedura é a do praguento, e dos mansos a do lisonjeiro.
O praguejar é maldade, o lisonjear, treição; o motejar
levemente, galantaria. O discreto nem há-de morder,
nem lamber, porém, picar levemente e com arte é
graça da conversação Para o que, deixando
autoridades, exemplos, preceitos e cousas infinitas
65
que poderão levar grande tempo, o cortesão,
quando arguir para graça, há-de considerar três
cousas: o que fala, com quem e diante de quem.
O primeiro, por fugir de matéria em que o presente
desconfie; o segundo, por não motejar com quem
não saiba pesar e conhecer as galantarias; o terceiro,
por não falar graças de que algum dos ouvintes se
envergonhe, porque de outro modo, sendo a graça
pesada, perderia o nome. Não falo do murmurar
de ausentes, que em todo o modo me parece
culpável. E bem podiam servir para lei destas
galantarias as vossas, que a todos agradam, e que,
se aos ouvintes não fazem fastio, tão pouco aos
ofendidos causam queixume.
– Lembra-me (disse Píndaro) que no quinto vício
condenastes o querer um homem falar tudo, e não
destes regra aos que falam pouco.
– Seria (respondeu o Doutor) por me conformar
com ũa sentença, que diz: aos que pouco falam pousas
leis lhes bastam. Além disso tègora não tratei dos
louvores do silêncio, nem da verdade daquele dito:
assás sabe o que não sabe, se calar sabe. E o outro: que
o néssio, calando, se parece com o discreto. Falo somente
da maneira de praticar entre os amigos, aonde as
palavras não têm mais que estas duas medidas, que
são falar a tempo e a propósito: a tempo, porque
nem em todos se pode dizer tudo o que é bem
dito. Nas comidas se há-de fugir falar em coisas
que enojem o estômago e ofendam ao gosto, ainda
que em outros lugares podem dar muito. Entre
enojados não dizer g raças ou contos que
desautorizem a tristeza e provoquem o riso. Entre
enfermos não contar histórias que causem temor
ou desconfiança em seus males. Entre eclesiásticos
guardar-se de cousas que saibam a lascívia e
profanidade. A propósito: porque há muitos que
se desviam do princípio da prática, de maneira
que do primeiro salto vão parar a Flandres; outros,
que em tudo querem meter ũa história que sabem,
contar ua nova que lhes veio, um dito que ouviram,
um sonho que sonharam; e, pela deleitação que
tomam de contar cousas próprias, perdem o decoro
com que hão-de escutar as alheias e o tento do
que eles mesmo respondem. E também me a mi
parece que me vou metendo nas que não são
minhas, que me fizeram passar os termos da
maneira que nem a meu amigo ficou tempo para
continuar com a segunda parte destes discursos.
– Vós dizeis tudo tão bem (tornou Leonardo) que
se perde pouco no que eu havia de acrescentar,
quanto mais que o que se dilata não se tira. E já
amanhã terei cuidado ou espaço de cuidar no que
hei-de dizer, por não cair no terceiro pecado de ir
compondo as palavras com vagar que enfastia.
– Em casa cheia (disse Solino) depressa se faz a
ceia, em entendimento tão rico como o vosso, nem
de cousas, nem de palavras pode haver pobreza.
Guarde-vos Deus de uns meus senhores que as
pedem fiadas aos livros de cavalarias, com suas
sentenças de cabo de capítulo, que, se se lhe
atravessa um escarro de um dos ouvintes, varreu-
-lhe toda a pregação da memória, e vão com a
prática em muletas até tomarem assento com
muito trabalho seu e de quem os escuta.
– Ora, não o demos também ao senhor Leonardo
(disse D. Júlio) que hoje o não deixemos dormir,
pois amanhã o havemos de despertar, que as duas
noites passadas foram de hóspedes, e a conversação
dos que são de mais gosto roubam melhor o tempo.
E, contudo, a parte que se tira ao repouso sempre
faz falta.
Começaram-se os outros a levantar, e o velho ainda
os deteve em pé dizendo:
– O senhor D. Júlio em tudo tem tenção de me
fazer mercês, porém, esta não é das em que lhe
fico devendo mais, porque antes quisera poupar o
tempo do sono para viver, que o da vida para
dormir. E se é verdade que na conversação de tão
bons amigos só se vive, qual posso eu ter melhor
que fazendo estas noites mais compridas, alargar a
minha idade?
Que sentença é antigua que o tempo em que
dormimos, perdemos a vida polo que chamaram
ao sono imagem da morte.
66
DIÁLOGO XI
Dos contos e ditos graciosos e agudos na
conversação
[...] Acharam a D. Júlio na cama, o Prior junto a
ela, e o irmão, que era homem mancebo, bem
afigurado e que no trajo vestia mais ao soldado
que ao cortesão. Sentados todos, depois de lhe
fazerem cortesia e comprimentos devidos, disse
Leonardo:
– Bem parece, senhor D. Júlio, que estais já tão
aldeão com a nossa companhia que vos apalpam
os ares da cidade e que os regalos dela fizeram que
o senhor Prior se esquecesse daquela sua estalagem
tão cheia de vontade para o servir.
[...]
Contudo, ao menos para divirtir, comece o Doutor,
que eu aqui trago as armas com que costumo a
acudir a esta guerra. E cada um diga o seu conto e
conte o seu dito, encomendando a todos que riam
do que eu disser, porque é vício dos que cuidam
que têm graça a desconfiança.
[...]
Festejaram todos o conto com muito riso. E disse
Solino:
– Neste mesmo lugar conheci um galante que
falava muitas noites do pé da janela a ũa dama
com quem tinha amores e, assim, em vendo
vizinhança recolhida e lugar quieto, disfraçando-se
com os móveis que para aquele mister tinha
aparelhados, vigiando todos os portos por onde
podiam contraminar a cautela do seu segredo, se
~
vinha ao posto. Ua noite que lhe não coube vez
senão perto da madrugada, falando a moça com
ele, sentiu dentro rebuliço e, por não ser sentida,
pediu-lhe que se cobrisse com a sombra e que ela
tornaria a lhe fazer sinal como se tudo se aquietasse.
Sentou-se ele nũa pedra e a moça, vendo negócio
mal parado, por desmentir algũas sospeitas se foi
lançar na cama. O galante, que como estava
trasnoutado, achou branda a em que se recolhera,
adormeceu com tão boa vontade que já no alto
dia foi achado como Leandro na praia de Cesto,
dormindo com o trajo de outras horas, espada nua
e rodela mal vestida, sem dar acordo, té que, depois
de estar à vergonha, um amigo o recolheu a casa e
a dama padeceu, a esta conta, muitas que costumam
a ser o ganho destes empregos.
Com igual alegria foi recebido este conto que o
do Prior e disse Leonardo a Feliciano e a Píndaro
que, pois eles tinham dado exemplo dos contos
de descuido e desatento, a eles ambos tocavam os
da ignorância.
– Não nos guardastes para bom lugar, (tornou
Píndaro) porque mais convinha aos mancebos
contarem descuidos e desatentos dos velhos que
ignorâncias suas, mas, para que saibais que não
faltam ũas e outras culpas nessa idade, me não
escuso: – Um homem, de melhor parecer e estatura
que entendimento, se apartou a viver alguns anos
longe da cidade, em um monte aonde, além de
tratar pouco do culto de sua pessoa, com o ar dos
matos, o discurso da idade e alguas infirmidades
que tivera, estava no rosto e das feições mui
dessemelhado. Vindo depois com nova ocasião a
viver à terra donde saíra, querendo-se vestir e
concertar ao galante, mandou que lhe comprassem
um espelho. Fez o criado diligência e não achou
nenhum de que se satisfizesse o amo, tendo
provado muitos ou quase todos os que havia. E,
preguntando-lhe porque os enjeitava, respondeu:
– «Porque fazem tão mau rosto e tão avelhentado
que se não pode um homem de bem ver a eles; e
há poucos anos que os havia nesta terra tão
excelentes que me faziam o rosto como de um
anjo». Riu-se o moço, dizendo entre si: «Mais se
desconhece meu amo por ignorante que por mal
visto, pois ao espelho põe a culpa que teveram
montes e a idade.»
– Outro, (disse Feliciano) tão fraco de ânimo como
de entendimento, passando em sua casa de ũa para
outra com ũa porcelana de sangue que levava para
certo efeito, acertou de tropeçar na porta por onde
67
entrava, e entornou-se-lhe o sangue polas mãos, e
acudindo logo com elas ao chapéu, que lhe caía,
encheu a testa de sangue que lhe corria em gotas
sobre o rosto. Um filho que, olhando para ele, o
viu ensanguentado, começou com grandes gritos
e choros a chamar sua mãe, a qual, tanto que achou
o marido daquela maneira, com as mãos nos
cabelos pranteava sua desaventura. Ele, ouvindo
os gritos de todos, sem saber o que era, caiu
esmorecido na casa, aonde pudera morrer de
néscio como outros morrem de mal-feridos.
Pareceu muito galante e provocou a todos riso o
conto de Feliciano. E prosseguiu o Doutor,
dizendo:
– Os contos da ignorância têm mais graça que os
da malícia e, assim, dizia um discreto que só a
parvoíce com autoridade era sem sabor, que não
pode ser maior galantaria que um enjeitar ao
sirgueiro o chapéu, porque não tinha a rosa para
diante, podendo-a ele voltar para onde quisesse; o
outro, espantar-se muito de lhe não tingirem ũas
meias negras de verde, sendo assim que havia
pouco tempo que ũas verdes lhe tingiram de negro;
e o outro, que para não perder a chave do cadeado
a meteu dentro da canastra encourada, antes de o
fechar, e depois lhe foi necessário quebrar a ele
ou romper a ela para tirar a chave. E muitas
semelhantes, que contar agora seria infinito.
– Ainda (acudiu D. Júlio) haveis de dar licença ao
conto de um meu conhecido que, ouvindo falar
que havia antípodas e que andavam com os pés
para os nossos, o não pude persuadir de que modo
podia estar esta gente sem cair de cabeça abaixo
andando às vessas.
– Todos esses (disse Leonardo) são extremados.
Porém, os de engano, se têm menos ocasião de
provocar o riso, têm a graça mais viva na sutileza e
malícia e quando a matéria é graciosa, levam a
todos os outros muita vantagem: – Um amigo meu
era mui regalado de doces, e no tempo das flores e
das frutas mandava fazer em sua casa muita
variedade deles; ũa das criadas, com que se servia,
era tão golosa que, em vendo bocados a enxugar,
não se aquietava té tomar sua ração, que era cerceá-
-los a todos como a reales. Desejando o senhor de
saber qual dos seus moços ou criadas lhe fazia
aquela travessura, mandou fazer certos bocados
com azevre; cobertos de açúcar e, postos ao sol,
deu mais lugar à moça, que, acudindo ao reclamo,
fez seu lanço, e, como logo se quis aproveitar do
ponto, foi tão grande o amargor na boca que o
não pôde encobrir; fazendo muitas diligências,
começou ela a dar sinais e agastar-se. O amo,
fingindo suspeitas de peçonha, meteu toda a casa
em revolta e a moça em desconfiança, fazendo-a
beber azeite e tomar outros defensivos. Porém,
como ele não podia encobrir o riso de a tomar na
empresa com aquele engano, entendeu ela o que
seria e, por remediar sua falta, fingindo estar
atribulada, disse que lhe declarassem se morria,
porque havia de deixar culpado quem a convidara
com aquele doce, por ela não descobrir os que
lhe vira muitas vezes furtar dos tabuleiros. E, deste
modo, remediou seu erro, deixando seu amo na
mesma dúvida que tinha dantes.
– Um estudante (disse Feliciano) que, entre outros,
era hóspede em casa de um amigo, jazendo todos
na cama, por ser o tempo de Verão, ele, que era
menos corrido que engraçado, lhes disse: – Não
se riam vossas mercês tanto do meu pé, que
apostarei que há na companhia outro peor. Cada
um, fiado nos seus, zombava e saía à aposta, de
maneira que a fizeram que, se ele o mostrasse,
ganharia certo preço ou perderia outra igual valia.
Feita a aposta, tirou ele o pé esquerdo, que tinha
escondido, que por calçar mais dois pontos que o
outro, tinha os dedos em arco, tão tortos e cheios
de cravos e o pé de joanetes, que não parecia
natural. E, assim, ganhou, com muito riso de todos,
o que tinha apostado. [...]
Todos festejaram muito o dito e prosseguiu
Leonardo:
– Um amigo meu tinha ũa amiga muito magra e
68
comprida, a que chamavam N. Quaresma e,
queixando-se ũa sexta-feira de falta de pescado,
lhe disse outro: – Quem se atreve a ũa Quaresma
tão estreita e comprida, porque receia uma sexta-
-feira? – Porque (respondeu ele) tenho a Quaresma
por carnal, e a sexta-feira por dia de Quaresma.
– A graça na mudança das letras ou acento (disse D.
Júlio) não é pouco galante, como aconteceu a um
mancebo que, vendo ũa moça à janela, que lhe
pareceu bem, sem ter dela outra notícia a namorava,
mui embebido em sua gentileza. Passou um amigo
que, vendo-o acenar, lhe disse: – Que quereis a essa
moça? – Se ela quisesse (respondeu ele) tomá-la
por minha dama. – Cuidei (tornou o outro) que
por ama, porque há poucos meses que pariu.
– Também por esse caminho (disse Feliciano) me
parece gracioso o dito de ũa mulher que não tratava
bem de obras a honra de seu marido, e ele muito
mal de palavras a de toda a sua vizinhança. Era o
seu nome dele N. Ramos e, pondo-se um dia em
práticas com a mulher, começou a contar com ela
todos os cornudos que havia no seu bairro. A
mulher, com raiva da sua má natureza, a cada passo
dizia: – Erramos, marido; tornai a contar, que falta
um. Ele, que entendia mal o remoque, sem se meter
na conta a tornava a fazer de novo muitas vezes.
– Ainda que o dito é mui sabido (tornou Píndaro)
não vem fora da razão neste lugar, nem se deve
negar também a outro de um cortesão engraçado
que, levando-o um alcaide preso diante de certo
julgador, por trazer seda contra a premática e
alegando que era homem nobre, lhe disse o juiz
que, pois o era, porque não trazia o que devia?
– Antes (respondeu ele) o faço assim, porque ainda
devo tudo o que trago. – Sabei, senhor (tornou
ele) que se vos fez a dívida maior, pois o tomam
por perdido. – Por pedido (disse ele) mo poderá
tornar seu dono, mas, pois, Vossa Mercê o quer
julgar ao alcaide, requeiro que lhe passe com seus
encargos.
– Outros ditos há engraçados a essa semelhança
(prosseguiu o Doutor) que só na mudança dos
sentidos das cousas, como já disse, têm a galantaria,
como o que aconteceu há poucos meses a ũa
donzela que serviu seis a ũa dona mui miserável
Fernão Álvares
de condição, a qual a despediu sem mais galardão
que um vestido de serguilha, a que chamam cilício.
do Oriente*
E preguntando-lhe ũa senhora: – Como vos pagou
N. o tempo que a servistes? – Pagou-me
(respondeu a moça) como um confessor: com este
LUSITÂNIA TRANSFORMADA
cilício e seis meses de pão e água.
E, porque disse que, de uns e outros, os melhores
LIVRO PRIMEIRO
consistiam na graça de ũa boa reposta, e quasi todos
os que aqui se disseram o parecem [...]
ARGUMENTO DESTA OBRA

Levado da natural inclinação de ver gentes estranhas,

terras várias, e costumes diferentes, Felício pastor,
que, movido das sem-rezões do tempo, e tiranias
de amor e da fortuna, converteu ao Céu seus pen-
samentos; repastou um tempo suas ovelhas, pacífi-
co rebanho, na fértil Arcádia, rebeiras do famoso
Erimanto, desterrando da lembrança cuidados, que
tão mal a mereciam. E como ũa menhã levasse ao
campo a manada, que apacentava desejoso de can-
tar a Deus seus novos pensamentos, encontrou aca-
so aquela frauta (único depósito do celebrado
Menalo) com que ornou Sincero um ramo altíssimo,
depois que com ela fez, cantando, abalar os montes
e deter o curso das figitivas ágoas, que mereceram
participar do som divino, que naquele lugar algum
tempo lh’ escutaram. Do tronco antigo recolheu
Felício a rústica sanfonha de Sincero, e, tornando-
-se com ela à pátria Lusitânia, canta nesta sua
Lusitânia transformada glórias a Deus e as leis tirânicas
do mundo, escrevendo pelas cortiças das árvores
selváticas quanto nos floridos campos ouve cantar
outros pastores, que por vários casos, desenganan-
do-se também à sua custa das injustiças do mundo,
lhe voltaram as costas, fugindo seus enleios, que é o
bem que dos males sabe só colher o sábio, que em
si os experimenta.

* Introdução e actualização do texto de António Cirurgião.

Lisboa: INCM, 1985.

69
E se contando de seus pastores as suas primeiras
vaidades, faz aqui delas mistura diferente, foi a
ocasião ou querer variar o gosto dos ouvidos, que
da variedade (como as ovelhas de várias flores) se
apacentam; ou entender que acontecimentos
passados, se se referem para exemplo e desengano
dos presentes, pelos mesmos termos por que
passaram, podem mal tirar nem diminuir o preço
ao espírito que, para qualquer outro efeito, da
lembrança os desterrou de todo. Com esta
segurança Felício pastor ainda nas montanhas da
Arcádia (que a sanfonha de Sincero de lá trazida
transformou em Lusitânia) dá princípio à sua
história, arrezoando ũa menhã consigo desta sorte.
[...]
PROSA PRIMEIRA
Naquela parte da grande Lusitânia, que a natureza
fez no sítio aos olhos mais oculta, e na frescura
dos arvoredos, que a encobrem mais aprazível,
perto donde o rio Nabão, mais conhecido pola
antiguidade de seu nome, que pola grandeza de
sua corrente, e o claro Zêzare misturando as águas,
juntamente com os seus nomes as vão entregar ao
Tejo, que por douradas areas (desconto certo de
todos os bens do mundo) as leva de mistura com
as suas daí a pouco espaço ao mar salgado, nu~ a
abrigada ao pé dum alto monte, que de contino
lava com a sua corrente um ribeiro, vive na
companhia de pastores que, juntos debaxo do
governo de Severo seu maioral, naqueles campos
apacentam seus rebanhos. Aqui a par du~ a fonte
clara se alevanta um freixo antigo, que, estendendo
os ramos sobre as ágoas, parece que ou estão
contemplando no cristal líquido sua fermosura,
namorando-se, ou que, agradecido ao benefício,
que das mesmas ágoas recebe, por natural impulso
lho paga com a sombra, que de contino lhe fazem
os ramos, que estende sobre a fonte cristalina. [...]
E como os mais dos pastores, que naquele pacífico
remanso passavam a vida, estavam desenganados
70
da vaidade dela (mercê da longa experiência), o
em que se entretinham, e deleitavam, era em contar
casos diversos com que amor e fortuna, tiranos
regedores do mundo, afligem nele quem os segue,
para mais certo desengano de suas sem-rezões, e
mais firme segurança daquela vida, que lhe
emprestava quietação tão descansada.
Estavam u~ a tarde naquele lugar os pastores mais
vezinhos baixo da verdura, com que os arvoredos
os defendiam do ardor da calma, e, desejosos de
me mostrar o gosto com que todos festejaram
minha vinda, um tangia na frauta rústica tão
suavemente, que a melodia das cíteras sonoras lhe
pudera reconhecer ventagem, cantava outro a Deus
versos polidos, mostrando a quanto se pode
alevantar o preço da poesia, que até gora andou
tão mal empregada na boca dos pastores. Mas
Frondoso, que mais que todos quis obrigar-me,
voltando-se para mi, me disse:
– Por que com gosto e proveito, que na vida
campestre cabem num saco, possamos passar este
pedaço de dia, que nos fica, paga, ó Felício, a toda
esta companhia, não só a mágoa com que até gora
sem ti nos vimos, mas o gosto também com que
já connosco aqui te vemos.
– Se em mi pode haver – respondi eu – algu~ a
cousa que possa ser bastante paga de tão grande
obrigação, eis aqui a vontade, que vale mais que
tudo, de cujo preço só fio que possa satisfazê-la.
– Conta-nos - replicou Frondoso – a história de
Amâncio, e de Jacinto, que, segundo cá soou, de
u~ a prática que entre si ũa vez tiveram, ribeiras do
Douro, aonde então estavas, desenganados da
vaidade do mundo, e falsidade do amor, a quem
serviam, de seus pensamentos fizeram a Deus novo
sacrifício, conhecendo que nenhu~ a outra cousa
merece lugar no coração humano. E por que te
não pareça que não temos ainda ouvidos em que
caibam, por passatempo, as vaidades em que
primeiro se ocuparam, da minha parte, e de todos,
te rogo que tudo o que passaram nos contes, como
o sabes, por que em seus erros passados se realce a
sua emenda, e nós deles nos possamos prover de
remédio contra os nossos: e fia de nós que só disto
nos poderá servir sabê-los, que é o fruto que d’erros
alheios sabe colher quem os conhece.
Eu, sem réplica nenhu~ a, inclinando a cabeça um
pouco, entre os ombros recolhidos, em sinal de
obediência, comecei a contar a história, que
queriam saber referindo-a polas mesmas palavras
com que a vi escrita pola mão de Frondélia,
fermosa ninfa que fazia junto ao Douro habitação,
naquele mesmo lugar onde o caso aconteceu, pola
maneira que se segue.
FRONDÉLIA – AMÂNCIO – JACINTO
Da ventura queixoso
Estava Amâncio triste na verdura,
Que o turvo Douro com sua ágoa rega,
Queixoso da ventura,
E mais do Amor: porque ele d’ invejoso
Obriga a deseiar o que ela nega.
A esperança cega,
A qual lhe sustentara
A custa do seu dano
A vida num gostoso e ledo engano,
[...]
PROSA TERCEIRA
[...]
– Assi faça o Céu, amigo Frondoso, a ventura para
ti sempre propícia mais do que até gora o foi
comigo, que me digas a causa deste ajuntamento
de pastores, se a sabes; e quem é aquela serrana,
que, coroada de flores, parece que com elas reparte
a graça natural, que dela participam.
– Aquela – replicou Frondoso – é Sílvia, cujo preço,
entre as pastoras deste monte, e já pode ser que
entre as mais do mundo, tem sem nenhu~ a diferença
o o primeiro lugar, que com muita rezão lhe tem
a fama concedido. Quem ela seja, com a causa
deste ajuntamento, que queres saber, te contarei
71
em breve. Saberás, pois, que, obrigado Silvano de
satisfações injustas, que responderam tão mal a seus
merecimentos, veio da vossa corte a fazer habitação
voluntariamente nesta nossa ribeira, que é a que
tu fazes agora tão forçado. Estava neste tempo a
fermosa Sílvia, única filha sua, que é a pastora por
quem preguntas, na flor da sua idade, porquanto
não tinha dela chegado aos primeiros dias da verde
Primavera; e a fermosura do rosto lhe servia de
retrato das perfeições de sua alma, com o excesso
de que sua vista te dá testemunho sem suspeita,
fazendo-a dos mais livres corações soberba
triunfadora.Vivia neste tempo na ribeira do Nabão
Florimonte, mancebo nos anos, e em todas as
perfeições e bens da natureza e da fortuna polo
benigno Céu com larga mão dotado: o qual não
era pastor de seu natural, mas no ofício, em que,
nos nossos trajos disfraçado, livre gozava dos
benefícios que o mesmo Céu lhe concedia. Mas,
rendido por fim ao parecer de Sílvia, determinou
de a declarar por senhora de sua liberdade. Porém,
como a não tinha Silvia pola estreiteza da casa do
pai em que vivia, para ele a seu salvo pôr em efeito
o seu namorado pensamento, passava os dias tristes
em u~ a profundíssima melancolia, que abertamente
lhe ia consumindo a vida.Até que u~ a tarde, andando
Sílvia em companhia doutras pastoras suas amigas
e vizinhas num gracioso prado, ocupada também
com o pensamento em Florimonte, polo que de
seu peito a vista claramente lhe descobria, ele de
longe, aproveitando-se da presente ocasião, à
sombra de u~ a verde faia que ocupava o campo,
por manifestar o seu cuidado a quem sabendo dele
lho pudesse remediar, ao som dum rabil o espalhou
assi do peito em presença das pastoras, que com
sumo gosto o estiverarn escutando.
FLORIMONTE
Armada d’ aspereza minha estrela,
A nova dor me leva e m’encaminha
Mas, s’ua glória vi perder-se azinha
 Foi, por quem a perdi, glória perdê-la.
Sucede nova dor, nova querela
Á liberdade que gozado tinha;
Não sei remédio dar à mágoa minha;
E quem lho pode dar, não sabe dela.
Que alívio logo em meu tormento espero,
Se a que mo causa n’ alma não o sente,
Senão se o vê nos olhos com que a vejo?
Porém, ah doce amor, eu antes quero
Passar convosco a vida descontente,
Que contente viver sem meu desejo!
Com sentimento e gosto estiveram escutando as
pastoras o canto de Florimonte; mas Sílvia, a quem
ele n’alma fez mais impressão, com sentimento e
mágoa o celebrava, por lhe não ser possível poder
manifestar-se que aceitava o seu cuidado antes que
dele se dava por penhorada e por servida.
[...]
PROSA UNDÉCIMA
Não tinham bem dado fim ao canto com que
vinham caminhando os dous pastores estrangeiros,
quando com a vista descubriram os três naturais
que os estiveram escutando com gosto, senão
Pradélio, que não tinha licença de seu tormento,
que todos os sentidos lhe ocupava para os empregar
em mais que no sentimento dele. Jacinto,
descubrindo a vista com o rio, e emparelhando
juntamente com os três companheiros, mui
cortesmente os saudou, dizendo:
– Assi responda o céu, venturosos pastores, com
igual satisfação aos merecimentos que em vós
representais, que nos mostreis o caminho mais
certo que nos leve à ribeira do famoso Nabão,
para onde caminhamos. [...]
Com palavras de cortesia, responderam os pastores
estrangeiros à oferta de Jasmínio: e, assentados sobre
o feno, começaram os naturais a perguntar-lhe qual
fosse a causa da sua vinda a lugares tão remotos, e
donde fizeram o principio de seu caminho.
72
– Das praias do Douro – respondeu Amâncio –
nos apartámos para estas do vosso Nabão. [...]
LIVRO SEGUNDO
PROSA SEXTA
Depois que o sol com sua claridade na menhã
seguinte visitou o largo mundo, acabado o sacrifício
a que estivemos presentes, que Ribeiro, por ter
também a dignidade sacerdotal, antes de tudo
ofereceu, tirei eu um papel do seio, e começando
de o desdobrar, disse aos companheiros:
- Fui, como sabeis que é custume antigo, a buscar
entre a gente que agora ultimamente veio da nossa
Lusitânia algu~ a curiosidade que vos trouxesse de
oferta para recreação do entendimento. E como
aquele terreno brota de novo cada dia raríssimos
engenhos, que agora florecem nele, mais que
nunca, de cujas flores esparzidas polo mundo cá
nestas partes tão remotas também participamos,
confesso-vos que entre todas as que temos visto,
u~ a que encontrei agora merece sem dúvida o
primeiro lugar, por ser a mais excelente que vi
ainda neste género. É um soneto que contém um
conceito altíssimo, declarado em seis línguas entre
si mui diferentes, composto por aquele único
sojeito, que deu nestes nossos tempos a terra
Lusitana para exemplo de varões ilustres, o qual,
sendo nas armas tão excelente, não o deixou de
ser também nas letras, porque ambas estas cousas,
que entre si é u~ a ornamento da outra, foram sempre
o esmalte da nobreza verdadeira. E para que vejais
por experiência u~ a parte da verdade que de seu
ânimo vos apregoo, lede este papel, e vereis nele
que tão propriamente fala em todas essas primei-
ras cinco línguas tão estranhas, como na última
que é a sua natural.
Tomando-me logo Ribeiro o papel da mão, e
fiando de si que o leria mui bem pela notícia que
tinha de todas aquelas língoas, alcançada pela
experiência longa e contino estudo, começou de
ler o soneto, que dizia desta maneira:
SONETO
Opos to pyr, lampron che avaris,
Flegi, lampi che in astris anaveni
Sic semper mentis nostrae interna vis
Ascendit, ardens lumine perenni.
Ma si dal Nilo ondoso al freddo Argis
Gli giorni ormai son’justi ne sereni;
Et se sont faits les cieux mes ennemis
Et les temps de fureur et d’ira pleni.
Como podrá afrentarse 1’alma mia
De aquello en que los casos son culpados,
Pues de contino aspira a lo más alto?
Por merecer, trabalho cada dia,
Tudo o que podem dar Fortuna e fados:
S’eles faltarem, saibam que eu não falto.
Tão acreditados ficaram na opinião de Ribeiro os
meus encarecimentos, lido o soneto, como na
minha o seu espanto, com que mais que com
palavras engrandeceu tão maravilhosa compostura.
Mas Arbelo, que so nela notou a consonância a
que se mostrou mui inclinado, disse:
– Agora acabo de confirmar u~ a opinião que tinha
da sutileza do engenho Português, que não deve
ser pequeno, pois usa com tanta facilidade de
línguas estranhas para declarar os seus conceitos,
pronunciando-as tão propriamente, como se cada
u~ a delas fosse a própria, sendo a sua na opinião de
todas as nações condenada pela mais grosseira.
– Tão enganado estás, meu Arbelo –, lhe repliquei
a isto eu – na segunda parte da tua opinião, como
certo na primeira; que bem notado, a excelência
da língoa Portuguesa é tal, que pode com muita
justiça competir com a do seu engenho. E se vos
hei-de falar verdade, ainda eu agora não estou
deliberado a qual deles me mostre mais rendido.
– Algu~ as instâncias tenho – replicou Arbelo –, que
contrariam essa opinião: e se queres inclinar-me a
73
ela, folgara que mas desfizeras primeiro; que eu
imagino ser empresa que não levarás ao cabo tão
facilmente, como tu imaginas porventura. E por
que me não tenhas por porfiado, vícios que nos
outros sofro mal, proponho de estar no caso polo
que nele determinar Ribeiro, de cujo parecer fiarei
cousas de maior importância.
Aceitado por Ribeiro o juízo da nossa contenda,
propôs Arbelo as suas dúvidas, dizendo:
– A lingoagem Portuguesa é primeiramente tão
escabrosa, que apenas acharás entre mil um
estrangeiro, por mais larga continuação que tenha
dela, que a possa pronunciar sem cometer infinidade
de faltas, que não sofrem que sejas de tão austera
condição, que todas as outras nações condenes por
desculpar a tua, que mais confio de tua cortesia.
Quanto mais que eu, em lhe chamar lingoagem
Portuguesa, fiz u~ a falsa suposição, sendo assi que a
não há: que aquela de que usamos agora em
Portugal moderno é mendigada das outras nações,
de tal maneira que até ao Arábigo pedimos
emprestado enxoval para podermos enfeitá-la com
cabedal alheo: que quanto a mi não pode ser que
se tenha por pequeno defeito falta tão grande. Mas
por que vejais mais claro esta pobreza não só na
minguante dos vocábulos, que esta não podes tu,
meu Olívio, negar, por mais que queiras, senão na
impropriedade das palavras, que é o que mais
importa, toma qualquer sentença em qualquer
outra lingoagem, e acharás que traduzida na nossa
polas mesmas palavras soa tão mal, que as vezes
que o fiz não pude deixar de a condenar por
bárbara. Estes são os motivos, entre outros, que
tenho para sustentar o meu parecer, no qual quanto
mais me mostro desapegado da própria afeição
que tudo contamina, tanto deveis tê-lo por mais
arrezoado.
– A reposta destas dúvidas – disse Ribeiro – e o
meu parecer nelas, como pasto d’alma, quero que
fique para hora mais acomodada: o tempo nos pede
para o corpo já o seu: despois do repouso espaço
largo fica para se determinar vossa profia. [...]
~
Ua das rezões por que é hoje a nossa língoa Por-
tuguesa estimada pola mais excelente que as outras
todas, é porque, sendo só capaz deste benefício,
que não é a mais pequena excelência que nela
noto, encorporou em si a graça da pronunciação e
dos melhores vocábulos das outras, fazendo-se
entre todas um ramalhete composto de diversas
flores. Esta é a causa, meu Arbelo, por que,
pronunciando nós tão facilmente e com tanta
propriedade as outras língoas, não podem nunca
pronunciar os estrangeiros bem a nossa: e mais por
ser a nós e não a eles da natureza concedido este
benefício. E se por dita assi o não imaginas, folgarei
que me digas a causa por que nem uns dos outros
pronunciam a lingoagem com aquela propriedade
com que nós pronunciamos a de todos, como vês
que a experiência claramento o manifesta. Na
abundância e cópia larga de vocábulos, em que
tanto contra direito achas falta nossa linguagem,
te afirmo que particularmente faz ela ventagem a
muitas, que disso injustamente se gloriam: porque,
quem pratica bem a nossa, bem claro mostra o
engano dos que têm dela contrária opinião. Neste
passo me dá licença meu Arbelo, que me espante
de notar em ti a elegância com que falas, decla-
rando com palavras tão escolhidas os teus conceitos,
e quereres por outra parte desacreditar o
instromento com que fazes obra tão perfeita: que
é o que me faz cuidar que pretendes com este
paradoxo acreditar a sutileza do teu engenho, ou
que pela alteza do pensamento lhe fica inferior
ainda nossa lingoagem; ou o que tenho por mais
certo, que seguindo nisso a natural inclinação dos
Portugueses, que nunca vimos das cousas dos seus
naturais mui satisfeitos, queres usar também
conosco do mesmo estilo. E porque na terceira
instância que puseste te pode parecer que tens mais
algua justiça, quero que saibas que nenhua sentença,
transferida polas mesmas palavras de u~ a noutra
lingoagem, pode soar tão bem como na própria.
E se isto fora defeito, as outras língoas também
não careceram dele; antes pola mesma rezão a todas
74
lavara ventagem também a nossa, porque é certo
que muitas sentenças dela, que nos deleitam os
ouvidos, traduzidas à letra noutra lingoagem, não
têm aquela graça e suavidade com que soam na
nossa, o que nace da propriedade com que fala
cada um na sua.
O bom Ribeiro, que atento esteve a todas as rezões
que eu ia dando, me atalhou a outras com que
continuava minha reposta, falando com ambos
desta sorte:
– Se no caso hei-de dar a sentença, como tendes
determinado, não posso consentir, Olívio, que me
tires da boca outra rezão, se por dita a tens também
imaginado, de que me dou por mais satisfeito na
última dúvida que te ofereceu Arbelo. Se quiserdes
que eu a dê, fico com isso juntamente dando meu
parecer.
E notando em mi que levava gosto de me tomar
das mãos a empresa, e em Arbelo que lhe não
pesava de ele a prosseguir, com ela prosseguiu desta
maneira:
– Para que vejais quão propriamente transfere em
si a língoa Portuguesa a perfeição das outras, e
com quanta propriedade faz próprias as sentenças
alheas, na sua lingoagem traduzidas, ocupei um
pedaço da sesta em fazer todo Português este
soneto que, Olívio, nos trouxeste das seis línguas,
convertendo na nossa as outras cinco: que se não
foi polas mesmas palavras ao pé da letra, desculpa-
-me a obrigação dos consoantes, com que devia
guardar também o seu respeito. E por que dele
colijas, Arbelo, qual é o meu parecer, e quão
afeiçoado lhe estou há muito, quero que leas o
soneto traduzido neste papel, em que o tresladei,
deixando essoutra escritura (por que vos não
enfadeis com a moléstia dela) para outra hora, que
é u~ a glosa que ao mesmo soneto fiz, continuando
com as regras da língoa Portuguesa, a que te afirmo
que achei mais graça.
– Pois faz tanto a meu caso – repliquei neste
passo – o soneto e a glosa que compuseste, meu
Ribeiro, em favor da minha opinião, tenha Arbelo
paciência, e ambos lea, que ambos sei que teremos
gosto particular d’entendermos as tuas graças. E
porque imagino que o tereis vós também, bons
pastores, agora do que leu então Arbelo, quero
recitar-vos o soneto traduzido, e despois a glossa,
que são os que ouvireis:
SONETO TRADUZIDO
Como a chama veloz clara e luzente
Resplandece e às estrelas sobe ardendo,
Assi do corpo u~ a alma o peso erguendo,
Ao céu sobe abrasada em lume ardente.
Mas se do Nilo for té o Oriente,
Nunca irei tempo justo e claro vendo;
E se o céu contra mim vi sempre horrendo,
E os dias cheos d’ira e pena urgente:
Por que causa minh’alma se injuria
Só daquilo em que os casos são culpados,
Pois de contino aspira ao que é mais alto?
Por merecer, trabalho cada dia,
Tudo o que podem dar fortuna e fados:
S’ eles faltarem, saibam que eu não falto.
LIVRO QUARTO
PROSA QUARTA
Cubiça, que assi se engrossa,
Ambição, que tanto alcança,
Deram princípio à mudança,
Ó gente, da gloria vossa,
E fim à vossa esperança.
Confuso esteve espaço largo o esforçado Lizarte
no sentido do letreiro, que lera, e desejoso de o
penetrar, entendendo que era profecia de caso
algum acontecido em parte donde não tinha
75
chegado à nossa notícia; tantas cousas revolveu no
entendimento, até que veio a determinar consigo
a pior, como muitas vezes acontece, pola menos
duvidosa, que foi aquela que tantos indícios e
presságios infelices há tanto pronosticaram em
nosso dano. E resoluto neste pensamento, se
determinou logo noutro, que foi acabar naquele
lugar, por todas as partes tão apartado do mundo,
o resto que da vida lhe ficava, por se desviar de
infortúnios que ela consigo traz em idade tão
perigosa. Com este pressuposto se ausentou Lizarte
da conversação de seus amigos, despedindo-se
primeiro deles com sentimento d’alma de que seus
olhos nas lágrimas que vertiam dava mui claro
estemunho. No remate do vale, ao pé da serra que
fica fronteira ao mar, donde se diriva dum pequeno
princípio o ribeiro gracioso, está; um sítio pequeno,
mais escondido aos olhos que os outros em que
tinhamos os nossos alojamentos Aqui por
entretanto consigo e com seu pensamento
recolhido, s’escondeu Lizarte, esperando a nossa
partida disfraçado em trajos vis ao modo pastoril,
com intenção de sustentar a cansada vida em
serviço de quem a dá, sem as moléstias dela, com
os frutos com que ao seu trabalho por prémio
dele lhe acudisse a terra, e da grangearia dalgum
fato de cabras que ajuntasse.
[...]
LUZMENO
Espera um pouco assi: que o triste efeito
Desse fogo infernal que em nós se atiça,
Colho das contas que comigo deito,
Que não é d’ambição, mas da cubiça.
A cousas altas alevanta o peito,
Do temor sacudido e da preguiça,
Quem esperta a ambição, e árduas empresas
Cometem almas em seu fogo acesas.
[...]
Mas essa mal nacida e vil cubiça,
Vil, que da terra o seu princípio teve,
 Por obras boas fraca, na injustiça
Forte (pois contra o mesmo céu se atreve)
D’ódios amiga, imiga da justiça,
De fogo no temor, no amor de neve,
Que de contino vai dum noutro extremo,
Da própria inclinacão atada ao remo.
Esta só para si por vários modos,
Quanto todos possuem, tudo achega;
E quanto achega para si de todos,
Depois inútil a si própria nega,
Das brenhas pisa pela terra os lodos;
As ágoas fundas pelo mar navega,
Descubrindo o que esconde a natureza,
Para fartar do peito a sede acesa.
E tu, que por mostrar peito atrevido
T’enganas com fingida segurança,
Ao Cabo Tormentório tão temido,
Co título ilustraste da Esperança:
Tu deste por antífrasi apelido
De Cabo Verde àquela inculta estança,
Que Flora nunca ornou com seus arreos;
Por lançar essa capa aos teus receos.
Contudo se igualar quantas areas
Na praia se revolvem da Etiópia
O tesouro, avarento, que rangeas,
E às flores, que do corno esparze a Cópia;
Se as casas vires d’abundância cheas,
O fim nunca verás da mágoa própria:
Porque um bem esperado se se alcança,
Produze doutros bens nova esperança.
Que então das mesmas dores as enchentes,
As mesmas horas de prazer vazias,
Que em ti, do que te falta agora, sentes,
Do que então te faltasse, sentirias.
Desejo ardendo em lágrimas ardentes,
Medo esfriado em esperanças frias,
Fazem no peito avaro eterno assento:
Porque assi té nos bens viva em tormento.
76
Esta cubiça vil, esta, Lizarte,
Depois que à gente forte entrou no peito,
Pôs de morada tão ilustre à parte
Aquele alto valor, a que tanto a peito
Tomado tinha, com esforço e arte
Fazer o mundo todo assi sojeito:
Esta lhe pôs do infame lodo a noda,
Que voltando do fado esparze a roda.
[...]
EPIGRAMA DE LIZARTE
A vida ao tempo rende o fraco e o forte,
Do fado universal a prende o lanço:
Que estado achará triste? qual remanso?
Subida mais, a glória abate a morte.
De vida e justa lei d’ humana sorte,
Cansado busca em vão o homem descanso:
Irado o Céu o oprime manso e manso,
Erguida a espada vai azando o corte.
Em pena muda a morte o gosto à vida;
A morte tudo abala e desordena,
Ao gosto a morte pois enfree o passo.
Pena mortal à culpa foi devida;
Sorte alegre, porém, alegre pena;
Posto na morte está à vida o passo!
[...]
EPIGRAMA DE LUZMENO
O forte, e o fraco rende ao tempo a vida:
O lanço a prende universal do fado.
Remanso qual (triste) achará? que estado?
A morte abate a glória mais subida.
Sorte d’humana lei justa e devida,
Descanso o homem, em vão, busca cansado.
Manso e manso o oprime o céu irado:
O corte azando vai a espada erguida.
A vida o gosto a morte muda em pena:
Desordena e abala tudo a morte.
O passo pois enfree a morte ao gosto.
Devida foi à culpa mortal pena;
Pena alegre porém, alegre sorte;
O passo à vida está na morte posto!
PROSA QUINTA
Enternecidos estávamos todos os que estávamos
presentes às rezões de Luzmeno e de Lizarte,
enternecidos com suas lágrimas, e magoados da
causa que tinham de as derramar: e contudo não
nos tirou o sentimento a admiração em que nos
pôs o epigrama de Lizarte, com cujas palavras,
caindo na sutileza delas escreveu o seu Luzmeno
com as mesmas regras tomadas ao revés, aonde
fronteiro um do outro, ficaram ambos para
desengano dos míseros mortais, que, levados de
opiniões fantásticas, entre medos e esperanças
fizerem por ali passagem. Finalmente, amigos, os
epigramas ficaram na ilha, e ficou nela também
Lizarte: e nós, entregando outra vez as velas ao
vento e as vidas aos mares inimigos, chegámos a
ver as areas do celebrado Tejo, douradas antiga-
mente na opinião dos estrangeiros, e regadas agora
com as lágrimas dos naturais. Eu como tinha posto
a glória da vida na minha perigrinação, três dias
me detive só em ver as grandezas da cidade insigne,
que na nossa Europa edificou Ulisses. Passando
depois pola ribeira do claro Lena e por esta do
vosso Nabão tão famoso, fui ver aos do Erimanto,
e a gentileza dos pastores do alto Menalo, com
eles tão soberbo, lá na pastoral Arcádia. Aqui como
outro Teseus que alcançou por venturosa sorte as
maçãs d’ouro que guardavam as Hespérides, colhi
eu doutra planta o depósito rico com que a
enobreceu o velho Sincero: e com ele me vim a
esta vossa ribeira, a que me inclinou mais o gosto,
para fazer do seu sítio deleitoso particular escolha
para o restante da vida, que o céu m’empresta.
77
Este foi, pastores venturosos, o discurso de minha
perigrinação, este o processo largo de minha vida
breve: a qual ficando polo mundo em tantos pedaços
repartida, só aquela parte que dela entre vós agora
passo, fica merecendo mui bem nome de vida.
Eu, que acabava de dar fim à história longa de
meus passados infortúnios, quando afigurava o
pensamento, que tinha já aqueles pastores de tão
compr ido discurso não satisfeitos só, mas
enfadados, Frondoso com alegre semblante voltou
a mim, dizendo:
– A carta, que dizes da estéril Etiópia escreveste
ao teu Arbelo, e a glosa que nela com o bom
Ribeiro cantaste, trabalha, gracioso pastor, por
trazeres à memória, que parece rezão, que du~ a e
outra cousa participem também as plantas desta
nossa floresta, que se mostram ainda sequiosas das
ágoas, que as regaram, dessa perenal corrente.
– Não com menor gosto, amigos (falando com to-
dos respondi ao requerimento de Frondoso), satis-
fizera a essa vontade que mostrais do que foi o que
tive no que tenho feito para vô-la satisfazer; mas se
a minhas palavras não negais o crédito que o meu
ânimo vos merece, tende por certo que u~ a e outra
cousa me arrebatou da memória ó tempo, triunfador
até das almas que pareciam isentas de sua tirania.
Não acabava de me desculpar com estas palavras,
quando Amâncio, que de fronte me ficava ao pé
dum castanheiro recostado, se chegou a mim um
pouco mais: e sem me dizer palavra, me meteu na
mão um papel, gastado assás do tempo, que tirou
do seo, e se tornou com muita segurança ao seu
lugar, não fazendo de si nenhum outro movimento.
Os pastores cirunstantes, que da diligência de
Amâncio conceberam o mesmo pensamento que
eu (porque todos imaginámos que era algu~ a
curiosidade, com que pretendeu remediar a minha
falta, interpondo-nos algua recreação), logo me
rodearam, com desejo de ver o fundamento de
tamanha confiança. Eles quietos, fui abrindo o
papel; e vendo ser a letra minha, e a mesma carta
que eu tinha escrito ao meu Arbelo, pus os olhos
em Amâncio: e subitamente conheci ser quem a
carta me dava o mesmo a quem a escrevera. Se o
gosto priva do uso dos sentidos como a pena, então
o experimentei, quando em u~ a mudança repentina
dei notícia aos circunstantes da causa que me fez
fazer tão grande movimento. Tornando em mim,
levei nos braços ao fingido Amâncio, e com mil
lágrimas lhe disse: [...]
PROSA DUODÉCIMA
[...]
Não faltava no pastoral ajuntamento quem,
abatendo a prática a cousas mais rasteiras, propunha
questões do tempo: qual era o mais propício às
sementeiras? e quais eram os meses mais prejudi-
ciais ao gado? e que mezinhas seriam mais
prestadias contra o mal da ronha? e contra os lobos
que artifícios bastariam para lhe assegurarem os
currais? Assi praticando chegaram ao vale dos
Ulmeiros a tempo em que descubriram no recosto
do monte, que sobre ele pende, a Urbano e seus
companheiros mui atentos à música dum pastor
estranho, que ao tom do ribeiro que atravessava o
vale com u~ a cítera suavemente descantava.
Detiveram o passo advertidos os pastores antes de
serem vistos do pastor que cantava (o qual
conheceu logo Frondoso tanto que o descubriu
da vista, e nos disse que era o namorado
Florimonte) porque com a súbita chegada não
causassem à sua música algum impedimento. Mas
ele acompanhando o som da cítera com a
suavidade da voz, cantou esta letra contra os
enganos do Amor, a qual foi atentamente de todos
escutada.
[...]
A vida triste não faz ledo o rosto:
Banha d’ ágoas, não de prazer o peito:
Tirano, não já rei mora aos seus n’ alma.
78
Convida-nos ao pranto, não ao gosto:
A sanha mostra, em nada ao mundo aceito:
Engano usando, não ofrece a palma.
Ouviu em silêncio Florindo a minha música até o
remate; mas no fim dela, vendo-se atalhado de
minhas palavras que com as suas o contrariaram,
rompeu o sofrimento com que até então estivera:
e chegando-se a mim me disse palavras descom-
postas com a mão posta no punhal, ameaçando-me
com a perda da vida, se ali tornava; e parece-me
sem dúvida que totalmente não conheceu com
quem falava. Mas eu, a quem a paixão de me ver
escarnecido por seu respeito de Laurélia, posto
que sem culpa sua, obrigou a mais, por tomar dela
nele vingança, fingindo que o não conhecia, não
respondi às palavras com outras, por que não me
conhecesse; mas dando com mais presteza
execução às obras (que a sanha daquela ofensa me
emprestou o furor desatinado) duas vezes lhe
escondi no peito o punhal que já na mão levava.
Ele, obrigado das feridas, de que regava com o
sangue esparzido a terra, tocava o céu com suspiros,
que não sei se foram os últimos de sua vida, porque
eu ao outro dia, primeiro que o sol descubrisse a
face, não querendo, de envergonhado do caso, que
alguém me visse, me parti para esta nossa ribeira,
onde possa com minhas lágrimas lavar a nódoa
que me pôs n’alma tão bruto acontecimento, e
fazer sacrifício delas ao sangue derramado do
amigo, a quem aquele furor maldito, filho do cego
amor e da enveja também cega, me constrangeu
fazer tamanha sem-rezão. Vedes aqui, pastores, o
processo de meus amores infelizes: e aprendei deste
e doutros semelhantes infortúnios, tão certos
sempre na tragédia da breve vida, a obrigação que
tendes de agradecer ao céu esse estado venturoso,
em que vos pôs, isentos das leis do mundo, da tirana
jurdição do tempo, do amor e da fortuna.
Naquela sezão própria, em que naquela parte da
nossa Lusitânia se viram tais sucessos, seguiu
Lusmeno as pomposas cortes: e afeiçoado ao trato
cortesão, gastou nelas parte da idade, pidindo
satisfação da outra parte, que gastara no robusto
exercício do belicoso Marte lá nas partes orientais,
onde em seu serviço despendeu o melhor da vida
tanto à custa do sangue e da fazenda, e ainda da
mesma vida, que de tantos perigos escapa por erro
muitas vezes. Ajudava-o neste seu pensamento ser
rico, discreto, liberal, bem nacido, a todos aprazível,
partes que juntas aos merecimentos de sua pessoa
o faziam confiado para tudo o que seus desejos
lhe afiguravam e suas esperanças lhe fingiam Mas
como as mais das vezes enganam no mundo o
pensamento as fantasmas, que esses desejos e
esperanças lhe representam, as de Lusmeno, ainda
que tão bem principiadas, no fim de muitos dias
lhe desapareceram da vista, deixando-lhe o bem
do desengano, que o livrou deste seu enleo pelo
benefício da experiência de muitas cousas, que
viu e que notou na corte. Gastada por fim a maior
parte da fazenda sem algum fruto, mudou os
pensamentos, e determinou mudar os trajos e o
estado, por fazer mais certo emprego do cabedal
da vida e do sangue que ainda lhe ficara. Camisa
de estopa crua, calções da mesma sorte, carapuça
e vaqueiro pardo, polai nas toscas e sapatos de
vaqueta trazia o bom Lusmeno, caminhando pela
ribeira do Tejo em seguimento da mais oculta parte
do mundo, em que apartado de seus olhos fizesse
seguro a sua morada. E nesta mesma tarde, em
que os pastores estiveram no vale dos Ulmeiros
ouvindo o sucesso infeliz de Florimonte, magoados
de sua desastrada sorte, chegou Lusmeno cansado
à fonte do Castanheiro, no qual Urbano entalhara
o dia dantes o epitáfio da esperança, a que no seu
pensamento tinha dado sepultura para sempre. Do
caminho que trazia errado, como nem de si sabia
parte o bom Lusmeno, e obrigado da presente
aflição, se lançou por tomar algum repouso ao pé
do castanheiro, em que descobriu as letras, que,
lidas, viu que diziam mui bem com o pensamento
que levava: e logo determinou de lhe cantar ũa
grosa, em que retratasse ao natural os enleos da
79
vida passada, e o descanso que pretendia buscar
para o restante dela, onde achou para u~ a e outra
cousa naquela letra motivos excelentes. Com este
propósito se pôs a fantesia sobre ela: e tão enlevado
estava neste pensamento, que, como se um
mármore fosse, nenhum movimento de si fazia.
Neste estado estava Lusmeno, quando empare-
lharam com ele os pastores, que já por aquela parte
se recolhiam com suas manadas, levando consigo
o desconsolado Florimonte, a quem por sua
cortesia não consentiram que dali passasse tão falto
e necessitado de quem o consolara. Os pastores,
vendo a Lusmeno naquela contemplação, e vendo
bem que os não vira ele, de metido nela, se retiraram
para detrás duas moutas que rodeavam em circuito
a fonte, espreitando o que de si faria. Mas o aflito
Lusmeno, como que acordara dum profundo sono,
se alevantou um pouco da terra, e recostado a um
penedo, com a palma direita posta na face, os olhos
no tronco do castanheiro, o pensamento no céu, ao
som d’ágoa que da fonte corria e ao compasso de
seus suspiros, começou a cantar assi:
LUSMENO
Por flagelo da vida
Esperança, em lugar ficou na terra
Dos bens que ao céu do cântaro voaram;
A Fúria, que atrevida
Foi para as almas fabricando a guerra
Do desejo e temor que as ocuparam;
Desejos que não param,
Temores que maltratam
Est’alma. Quanto importa.
Que morram esperanças, que me matam
Com sua vagarosa e vã tardança?
E não somente morra esta esperança;
Mas fique também morta
Das esperanças mortas a lembrança.
Só dá dos bens no mundo
Esperanças a sorte injusta e crua,
As quais mil e mil vezes leva o vento.
 Quem do assento profundo
S’ ergueu, voltando a roda, cai da sua
Mais alta parte ao mais profundo assento.
Ah falso pensamento,
Que às nuvens enganado
Alçaste Icárias asas
Após um bem que dá e nega o fado!
Um bem, que havido enfim tão pouco avulta!
Que engano, ou nova mágica oculta;
Que esperanças tão rasas
Um novo desengano já sepulta?
Se da praia Tirrena
Té os campos, que cinge o pego Eoo,
Daquela lei comum escapa nada,
Faze, ó carga terrena,
Que est’alma minha ao céu levante o voo,
Isenta já de ti, carga pesada.
Alma pois levantada
Já voe à sua esfera;
Tu fica em terra fria
Mudada, onde o princípio teu te espera:
Contigo enterrarás nesta mudança
D’esperança mundana que te cansa
A douda e vã porfia,
De cujas cinzas viva outra esperança.
[...]
80
Elói de Sá
Sotto Maior*
DAS RIBEIRAS DO MONDEGO
Livro Primeiro
Prometeu-me por fazer dele honrado,
Quando em mais baixo, & vil estado posto,
De me subir ao mais felice estado,
Que o desejo formar pode a seu gosto:
Fiei-me dele, dei-lhe meu cuidado,
Voltou-me as costas, não lhe vejo o rosto;
Mas que hei-de ver? Só meu cuidado vejo,
Que eu nem ver posso aquilo, que desejo.
Chorar não quero o mal, que me atormenta,
Com que vejo a esperança consumida,
Que se a tristes chorar também sustenta,
Não quero sustentar tam triste vida:
Pois, se com se encobrir, meu mal se augmenta,
Vede a quantos tenho alma oferecida,
Que atado entre eles, neste laberinto,
(Quer os encubra, ou chore) sempre os sinto,
De mal tam grande o bem, que hoje quizera
A conta desta vida lastimosa,
Que qual Cisne cantando aqui morrera,
Pera gozar com Cinthia o bem, que goza:
Nele do que pretendo o fim tivera,
Que enfim tornava a ver Cinthia fermosa;
Mas, pois que tarda a morte, & meu mal dura,
Abra-se a terra, & dê-me sepultura.
* Nova edição, revista e prefaciada por Martinho de Fonseca.
Coimbra: Imp. da Universidade, 1932, p. 1 e ss.
Se alguém chorando canta, assi cantava um pastor
à vista do Rio do Mondego, tentado sobre ũa
sepultura, cuja antiguidade a pezar do tempo, &
da inveja descobria a fama entre as ruinas de uns
derribados edifícios na entrada de um vale, a quem
altos Ciprestes, & outras fúnebres plantas faziam
com carregadas sombras morada eterna da tristeza.
Corria o Rio Alegre, & nunca tanto atrás da
fermosa Aretufa o namorado Alpheo. Agora com
apressado curso, por se apartar das Ribeiras
humildes, que o perseguem, mostra a seu furor na
crespa escuma, & logo desfazendo a já livre delas
ia mais vagaroso. Retratauam-se nele (como em
espelho) os frescos arvoredos, que de ũa, & doutra
parte o assombravam em cerrada espessura. Entre
ela festejavam a Alvorada os músicos passarinhos,
quando com a melodia, que formavam, lhe davam
salva, & alegre vista à terra com aquelas libreas,
que de várias cores lhes tinha a natureza dado. Saía
o Sol, & nunca tam fermoso, coroando de ouro as
cabeças dos montes, que vestidos de verde
enriquecia com seus raios pera inveja dos vales,
que esmaltados de flores, & boninas faziam, que
pera estrelas as envejasse o Céo. Chegava a
Primavera prometendo verão, tudo estava contente,
& alegre tudo: mas como os tristes, que de o ser
vivem, abafam entre alegrias, nelas não repousava
o pastor triste; & se ũa grande tristeza tudo em si
converte, ele convertendo em si tudo, a tudo
entristecia, & aborrecido de si mesmo, como causa
dos efeitos, que já reconhecia na mudança do
tempo, na escuridade do Sol, na turvação das ágoas,
no desmaio das plantas, no quebranto das flores,
no silêncio das aves, desesperado já da vida quisera
que as derradeiras palavras de seu canto o fossem
dela, quando despois de algũas poucas, & mal
formadas, levadas à força de algũs sospiros,
arrancando um punhal lhes quisera pelo peito dar
saída, se com não menos presteza, com que o ia
executar, lhe não acudiram as três pastoras, Laurea,
Bellizarda, & Phyles, que então levavam ao monte
o gado: & como da causa de seu canto entendeo
81
Laurea (que a conhecia muito bem) que não se
podia seguir menos, que um desastrado fim,
acodindo com as mais, que o sogigaram ousou
tirar-lhe o punhal da mão, dizendo; larga, pastor,
que quem quer viver triste poupa a vida. Eu não
(respondeo ele) que como desesperado ainda temo,
que se me troque em alegre a vida triste, pera que
o eu não seja, que terei por maior mal. Por onde
se no meu há razão, ou em vós piedade, soltai-me,
comedidas pastoras, não me queirais acrescentar a
pena com o alívio dela, deixai-me acabar de ũa
vez com o que tantas me persegue. Quando teu
mal (disse então Phyles) nolo fizera a nós, puderas
julgar dele: mas como é teu somente, juízo em
causa própria nunca é sem paixão. Fia de nós (lhe
disse Bellizarda) a tua causa. Pareço tão mal vivo
diante dela (tornou ele) que verei de me ausentar
pera a saberdes. E tanto que se viu livre,
desatinadamete lançou a fugir pela ladeira de um
monte à vista do namorado pescador Clarinardo,
que a este tempo com seus companheiros estendia
as redes ao Sol pera as enxugar, & concertar algũas
malhas, que se lhe quebraram, a noite dantes na
pescaria. Mas como desesperados, se escapam de
algum perigo grande, é pera dar noutro maior, das
pastoras deu o pastor nos pescadores, cujo senti-
mento encruado com as tormentas do mar, se não
deixa adoçar tão facilmente dos tormentos de
amor, & assim correndo-lhe todos no alcance lhes
bradaram a um tempo que esperasse. Como pode
esperar (disse o estrangeiro) quem tem morta a
esperança? Detivera-me, se me não levara após si
meu mal pera onde só me espera o desengano
dele, ou o fim da vida. Não tem logo (lhe disse
Clarinardo) pera que ir mais longe: porque o de-
sengano aqui o acharás, & a morte ainda mais perto,
que essa é a sua condição, chegar-se a quem lhe
foge, & ficar mais perto de quem mais longe a
busca: assim que, ou desenganado, ou morto hás-
-de vir connosco. E pegando todos nele, o traziam
por força. Eu irei de boa vontade (foi dizendo o
pastor) mas bem sei que a não faço ao que devo:
porque ninguém me pode fazer maior mal, que
quem me aparta dele; donde vos não fico a dever
mais, que o que cuidais que me fazeis de bem.
Pequena obrigação é essa (acudio Meliso) de que
te havemos por livre, quando queiras que nos
amanheça na confusão destes teus bens, ou males,
& nos não deixes às escuras, pera que vejamos o
que tiramos deste lanço. Pouco (respondeu o
pastor) se colhe deste. Muito ganhámos nós
(continuou Salicio) no que fizemos esta noite na
pescaria, & muito mais em te haver encontrado
neste tempo, pelo que haverás de ser nosso
hóspede; & em quanto a ventura nos dá lugar, a
que te trouxe a este, & o teu nome nos dize, pera
que sabendo o do teu mal, conhecida a causa dele,
trabalhemos todos em lhe buscar remédio. Eu o
direi (prometeu o pastor) se me quiser deixar; &
arrazando os olhos de água, entre mil sospiros, deu
lugar a estas palavras.
Na minha terra Elicio, & nesta tenho por nome
Ondelio; mudei o nome, por ver se com ele se me
mudava a sorte: mas que importa que até ela me
desconheça pelo nome, se me há-de conhecer pela
sua marca. Naci nas Ribeiras do Tejo, donde para
estas do Mondego me guiou minha estrela; nelas
sete anos há que vivo desterrado, se assim e vive
tanto tempo.Tive por partes (pelas, que a Natureza
mal empregou em mim ao desejo, & à inveja; a ele
de ver estranhas terras, & a ela contra mim tanto,
que em todas me persegue. Na tenra idade de meus
primeiros anos ao som da simplicidade, em que
vivia cantava muitas vezes, & chorava muitas, mas
sem causa, que estes descontos tem aquela idade.
Passou esta, chegou a pueril, dei fé de mim, &
conheci-me de bons pais (posto que lavradores)
criavam-me com pensamentos nobres, dando-me
por ama a memória de meus antepassados, que
(como ouvi dizer muitas vezes) eram nestas vossas
Ribeiras bem aparentados, & assaz: mas de se
chamarem assim não foi ela a causa. A sombra da
mais certa lhes guardava o seu gado, & em quanto
ele pascia, gastava a maior parte da manhã em
82
perseguir aos simples passarinhos, armando-lhe mil
invenções de enganos, ensaiando-me então neles
pera os em que me vejo. Lembra-me que em
quanto as ovelhas passavam a festa a sombra de
um antigo Carvalho, a que se acolhiam, sentado
ao pé dele, tocando a poucos ũa frauta, cantava
muitas vezes não do Tempo, do Amor, nem da
Fortuna, mudanças, tiranias, & infelicidades: mas
da vida pastoril, da solitária, & da contemplativa
mil bem aventuranças. Sentindo o que cantava o
fazia com tanta suavidade, & melodia, que os
Roixinoes de muito longe se vinham a mim de
um voo, & não sei se com inveja, porém sem medo,
postos agora nos mais vizinhos ramos, & logo so-
bre as asas no ar & quasi sobre mim se desfaziam
em confusa harmonia com tanta variedade de
passos de garganta, assomos, & quebros, que
encobrindo-me a voz, me suspendiam assim à
força, ou por vontade, quando algum começava
parava a ouvi-lo, & acabando lhe sucedia então
revesando-nos com tanta ordem, & concerto, que
entre a Natureza, & a Arte se não conhecia
ventagem. Nesta deleitosa competência nos
colhiam muitas vezes os pastores, & pastoras do
lugar, eles me davam o primeiro na poesia, & na
música, elas na isenção, & crueldade com que as
tratava. Acabava eu de cantar, & o Sol de fazer seu
curso um dia (se bem me lembra) deixando aos
Orizontes, abrazados em saudades, acompanhados
ainda de ũas nuves douradas, que raiadas, ou
esmaltadas de roxo, azul, & verde, pouco, & pouco
se iam desfazendo em noite, quando a Aurora das
pastoras (digo Lucinda) que até então ficara presa
de meu canto, arrebatada dele, & esquecida de si,
& do seu gado, que junto em roda, ao pé de um
Sovereiro a esperava, pera que o recolhesse, me
acabava de ouvir, sem que eu a visse, & vendo que
atrás do sentimento me ia levando o sono, & que
vencido dele, me caíra a frauta da mão, a lançou
da occasião pera a levantar, se com a pressa não
caíra, & eu a colhera com o furto, o que foi causa
de me descobrir a de sua afeiçaõ, & de sua desgraça.
[...]
Mas como neste tempo minha desgraça vivia
desterrada nesta Aldea, puxou por mim pera se
pagar nela aos anos por dia desses poucos, que em
minha pátria tive de descanço. E como a fama,
que corre desta terra, a faz hoje em letras tão
insigne, como o foi em armas noutro tempo, aqui
concorrem de todo Portugal, & da maior Aldea
(que é a cabeça dele, & o coração de Europa) os
mais felices engenhos que ela tem, que com o
resplandor das ciências, com que aqui se ilustram,
de um Pólo ao outro alumiam o mundo. Aqui me
vim eu despir das trevas, em que estava & revestido
de luz, & da ciência (que nunca se deu bem nos
matos) fazia tanta ventagem aos naturaes, que a
fama com o dedo me mostrava entre eles. Assim
entrava eu na idade juvenil tam cheo de esperanças,
que não cabia em mim, tam amado de todos, que
hora tinha de mim ciúmes, hora inveja, & sobre
tudo tam isento, & livre de paixões amorosas, que
posto que as sabia reconhecer, nũca as soube sentir
quando Amor.
Por diante fora Ondelio com sua práctica, se o
não condenara a silêncio a música de Laurea, que
traspassada pelo peito não do punhal, que lhe ficou
na mão, mas de um cuidado, que não alma lhe
ficou, sentada sobre a sepultura, aonde tinha ouvido
a causa dele, desmentindo a venturosa ocasião, que
se lhe oferecera, ao som de um arrabil, que
Belizarda lhe tangia, cantou o que se segue.
Venhas contentamento muito embora,
Dar-te-á meu coraçaõ hoje aposento,
Que pois que sempre o foi de meu tormento,
Bem é que o seja teu somente um hora;
Verás um coração tam triste agora,
Que nunca soube ver contentamento,
E como está de posse o sentimento,
Então menos o sente quando o chora:
Mas se a Fortuna quer que eu goze um bem,
Porque me quer com ele fazer mal,
Pode comigo já desenganar-se,
83
Que quem ventura, sem ventura tem,
Se se val dela & cuida que lhe val,
Não tem cousa mais certa, que enganar-se.
Bem recebidos foram estes versos da ausente
Belizarda, & namorada Phyles, & por lhes ser
notória a causa deles, lhes pareceu bem o conceito,
& agradou o estilo: não me nos satisfizeram aos
pescadores, os quais vendo que já o Sol os cons-
trangia a que se recolhessem à sombra das suas
lapas, que por baixo de ũa penedia alcantilada apa-
reciam, aonde faziam sua habitaçam, obrigaram a
Ondelio que a aceitasse; & recolhendo as redes o
levaram entre si, por saber dele o fim da começada
história. [...]
Ninguém te pode negar, fermosa Belizarda (disse
Phyles) serem muitas, & excelentes as partes, de
que te dotou a Natureza. Deu-te fermosura, graça,
discrição, gravidade, brio, recato, honestidade, &
confiança em tudo, & sobre tudo a soberania
natural, com que esses esmaltes em ti como em
jóia de muito preço, resplandecem; & ainda dissera
mais, se pelo pouso, que em mim há, pudera chegar
a dizer o muito, que em ti vejo. Injustamente me
afrontas (respondeu Belizarda) pois junto à minha
imperfeição dás lugar a teu merecimento: mas fazes
bem, porque junto a ela necessariamente ele há-de
realçar mais; ou fazes mal: porque é lição de feas
chegarem-se às que o são mais, pera o parecerem
menos. Fea me chamas (tornou Phyles) & falas
verdade, que é sobre todas, parte, que se não acha
em muitas. Em boa conta (acudiu Laurea) pouca
é a que de mim se faz; fique-vos pois em castigo
desta afronta o fim dessa contenda; & pois o tem-
po nos dá lugar, folgara que também o déramos à
verdadeira história de Belizarda, & soubéramos a
causa de se desterrar da sua Aldea pera esta nossa,
onde lhe não parece nada bem. Ai de mim (disse
Belizarda) se nesta ausência, em que vivo, ou morro,
não tivera a quem me queixar dela! E pois da
comunicação de um mal resulta muitas vezes o
remédio dele, ainda que por ser notória a causa, a Arcindo & Livia, por fim de tudo (como o foi de
vos enfade, & a mim canse, lançarei mão da ocasião, meu contentamento) pediu Aurelio a meu pai
que me dais pera contar meu miserável, & triste Arcenio me deixasse sair ao terreiro com sua filha
sucesso, que é o seguinte. Livia. Não me valeu escusar-me pera deixar de o
~
Ua das frescas Ribeiras, que neste vosso Mondego fazer, a tempo, que Felicio, & seu irmão Lionio
tem entrada, é a celebrada Duessa, que às mais se nos recebiam com estes versos, que então forão
aventaja, assim na pureza de suas ágoas, como na de mim tam estimados, que encomendando-os
corrente delas. Corre entre brancos Álamos, despois à memoria, me não esqueceram mais.
copados Cenceiros, Vimeiros altos, Amieiros ver- [...]
des, sombrias Aveleitas, alegres Freixos, deleitosos
Plátanos, & outras árvores frescas, que até nos mais
fundos pegos, como por baixo de vidraças
cristalinas representam de contino à vista fingidas
espessuras, & encantados bosques, que com qual-
quer movimento se perdem dela. Brota do pé de
um monte alto junto a um viçoso sítio, aonde nasce.
Aqui naci eu, & em tam triste estrela, que a que
sigo me mata; & não acabo só porque vivo triste;
& vivo tão contente com minha sorte, que não
invejo outra. Se me perguntais a causa? fale Felicio
em mim. Ai, mas quantas vezes me entristecia com
o prazer, por temer a falta dele! Receios são de
Amor, sobressaltos do Tempo, & assaltos da Fortuna,
com que todos três nos saqueam o bem, que nos
não deram. Tempo foi que tam de neve me
achavam os incêndios de Amor, que lhes fora mais
fácil convertê-la em fogo, que a mim a seu propó-
sito, & mais possível abrasar os Montes, & as Ro-
chas, que ofender-me na sombra de minha liber-
dade. Rendê-la me parecia fraqueza, obedecer
miséria, servir vileza, perder-me desatino; & de
todos os males nenhum maior que querer bem.
Das tocadas dele, ou feridas de peste me não fiava,
de longe ouvia seus queixumes, de perto me ou-
viam reprensões: calunimavam-me em ausência,
louvavam-me em presença; não sei que viam em
mim, que lhes decepava a confiança, com que a
perdiam, & o passo de maneira, que o não davam
por diante. Das que por mais Águias se tinham era
eu Sol: [...]

Sucedeu pois que entre muitas festas, & jogos,

dançando muitas pastoras, & pastores, & desposados

84

Sóror Maria
do Céu*
A Preciosa
“Limbo de Infantes” (Capítulo 1)
De uma encoberta ilha chamada Abismo do Nada
mandou o supremo Rei tirar uma beleza Precio-
sa, que deveu este nome às excelências do ser e
não às lisonjas da antonomásia. Chegou a fremosura
aos olhos da Majestade e foi tão agradável a seus
olhos que fez o amor tiro ao coração, para nunca
fazer retiro à fineza. Enamorado de perfeição tão
peregrina tratou de guardá-la cuidadoso, só para
obrigá-la amante, e falando a um grande de sua
Corte, chamado Angelino, lhe disse: A beleza que
agora foi objeto a meus olhos, foi também roubo
a meu afecto, amo-a com soberania de Rei, mas
também com fineza de homem; ao meu amor
tocam os seus aumentos, à vossa obediência a sua
guarda; eu vo-la entrego para que ma defendais
cuidadoso, que já sabeis tenho inimigos, e adverti
que a destino para as majestades de Esposa, que
por isso a resgatei dos Ésses de escrava.
Respondeu Angelino com a obediência, que não
tem mais palavras a sujeição, e chegando aonde
Preciosa estava, que ainda não era tempo de ser na
Corte, a achou acompanhada de um criado, que
El Rei lhe deu para assisti-la, homem de gentil
presença, de soberbo gesto, inclinado a mandar e
mandado só para servir.
* Edição actualizada do Códice 3773 da BN, precedida de
um estudo histórico por Ana Hatherly. Lisboa: INIC, 1990.
85
Advertiu Angelino em que Preciosa chorava e ela,
que no seu reparo fez advertência, lhe disse: Não
choro as saudades do que fui, porque eu não sei a
que era; choro os perigos do que sou porque não
sei aonde entro e estes cristais que hoje despeço
com ignorância, pode ser que amenhã chame com
experiência.
Ainda, Senhora (respondeu Angelino), não é tempo
de entenderes ao que vindes, mas só vos advirto
que, para pisares segura esta terra, sempre vos haveis
de fiar em mim, nunca de vós, e dêmos os
primeiros passos, para que vos deixe aonde vos
hei-de guardar, não como presa de alguma justiça,
mas como assistida de algum cuidado. Já a este
tempo entravam em um aprazível vale, vistoso
engano aos olhos, custoso desengano à experiência.
Neste descobriram uma fonte de tão aprazíveis
cristais, que chamava com graças a quem se lhe
chegava com manchas e, porque alguma não fosse
sombra à luz de Preciosa, entrou a banhar-se
prevenida, esperando a sua companhia retirada.
Deixou as águas, saindo delas tão fremosa que
excedeu na fonte beleza verdadeira à que no mar
se crê deusa mentida e, a não ser Tétis fábula, só
fora inveja. Tornou Angelino a conduzi-la e fez
glória de olhá-la, e vendo-lhe duplicadas as graças,
respeitou da fonte as maravilhas, pois troixe dela a
pureza dos cristais, sem deixar o precioso das
pérolas. Do alto do seu sólio viu o Rei a nova luz
da beleza querida e, crecendo o amor nos aumentos
da fremosura, disse tierno, sem que fosse ouvido:
Preciosa, não percas essa graça, que por ela te
prometo esta Coroa.
Retirou-se sua Sua Majestade mui enamorado,
caminhando Preciosa mui inocente e, a pouco
andar do vale, chegou com a sua companhia a um
delicioso jardim aonde só havia jasmim puro,
açucena candida, cravo branco, flor nevada, aves
tiernas, águas simples; ali não havia vôo de abelha
picante, arrojos sim de mariposa inocente; ali não
era o Sol ardor que consumisse, era Febo só luz
que alegrasse; ali não entendia a Aurora o porque
chorava, nem sabia a Alva o porque se ria; ali não
havia o rio para o murmuro, havendo fonte para o
pranto; ali toda a mosqueta era singela, e nenhuma
rosa era dobrada; ali não se conhecia da ave a pena,
advertia-se só da ave o canto; ali não chegavam os
silvos do Noto, sim as mansões do Zéfiro. Em este
lugar, chamado Limbo de Infantes, deixou
Angelino a Preciosa, em companhia de Procorpo
(que assim se chamava o seu criado) e de duas
Damas de sublime calidade e rara fremosura,
chamadas uma Luz, outra Amanta. Estas lhe deixou
para assisti-la, e a um venerável ancião também de
calificado ser, tio das duas belezas, que eram primas,
e ao despedir-se de Preciosa disse Angelino: Neste
ameno jardim tenho preceito para deixar-vos e
quem me fiou a diligência de trazer-vos, me em-
penha também no cuidado de assistir-vos; assim
me fico a ser custódia a vossa beleza, ainda que
não seja objecto a vossa vista. Por agora não podeis
entender-me mais e me retiro a não desvelar-me
menos. Sem esperar resposta fez saída, que não
para ausência, ficando Preciosa a passear o jardim
com as Damas e Procorpo, a regalar-se com o leite
do vale. Só o bom do velho se deitou a dormir,
até que fosse hora de despertar.
“Vale de Lágrimas” (Capítulo 2)
Em limbo de Infantes deixámos a Preciosa, tenra
flor daquele jardim, tão maravilha na fremosura
que olhando-a o Sol luz, se retirou sombra. Era
este portento nunca visto na terra, sendo sempre
admirado no céu. Assistiam-na Amanta e Luz sem
se atreverem a revelar-lhe os altos fins para que ali
a troixeram. Assim passaram algum tempo descui-
dadas, sem haver pena que as despertasse havendo
sinceridade que as divertisse. Nesta tranquilidade
pacífica as achou Sereno (que assim se chamava o
venerável ancião), que se inclinou letargo para
acordar notícia.
86
Despertou, que era tempo, e por mandado do
grande Rei chegou a Preciosa e lhe intimou estas
rezões severo: A Majestade de um grande Rei viu
vossa beleza e, humanando-se a querê-la, fez gosto
de amá-la, pois podendo mandar ao destino, se
inclinou ao rendimento; trocou-vos o S de escrava
pelo de escolhida, que já sabeis que nacendo
Senhora, vos criastes sujeita. Olha-vos para Esposa,
e não é pouco, que ainda sendo tanto subis a muito,
e a medir as distâncias do ser há tanta distância,
que caira o pensamento despenhado e não acertara
a rezão confundida. Para o sólio, pois, da Majestade
vos tirou do abatimento da Ilha, porém, decreta
seu poder que padeça alguns vagares seu amor.
Do jardim em que por preceito seu fostes detida,
manda que saiais a este vale, que escolheu para
entretanto a suas bodas. Nele haveis de assistir por
largo tempo, em o qual quer Sua Majestade con-
quistar-vos o alvedrio por fineza, que não compra
a vontade com poder. Ama-vos tão fino, que até
de sua soberania tivera zelos, se vira vos inclináveis
aos respeitos da Coroa mais que às dívidas do
afecto. Assim vos quer render pelo que ama,
quando vos pudera sujeitar pelo que pode,
deixando-vos liberdade para o desdém, ao mostrar-
-vos obrigação para o amor, porque assim faz o
seu amor a sua obrigação. Quer haja em vós aquele
temor de amante, mas não que o ameis só pelo
temor; que queirais enfenecida, não forçada; deixa-
-vos no livre de poderes escolher o que for me-
nos, e dá-vos conhecimento de que ele é o mais,
porque na dúvida, não faça desculpa a inclinação;
liberaliza-vos a advertência nas luzes, e não vos
cativa a liberdade nas sombras; enfim, é tão fidalga
a sua fineza, que podendo tudo o que quer, não
quer em vós tudo o que pode. Olhai, Senhora,
não passeis de ficar livre a ser ingrata, que vos re-
pudiará ingrata quem vos quis livre, e a isenção
para o alvedrio não é desculpa para a ofensa, que
Sua Majestade dá-vos liberal para que lhe
recompenseis agradecida, e da Coroa que vos tece
sua fineza vos poderá privar a sua justiça, aonde
haveis de chorar perdida e não haveis de tornar
Preciosa. Não vos fieis em cautelas para dissímulos,
que vosso Amante adivinha pensamentos para ter
ciúmes, e se com amor é um homem que padece,
com zelos é um leão que ruge. Dai asas à ideia
para que suba, e cadeias ao pensamento a que não
deça; nao repartais desvelos, que é loucura; sêde
uma na memória, que é obrigação; cuidado no
cuidado, e porque saibais o que merece vosso
amante, ouvi quem é meu Rei:
É Sua Majestade, por ser, tão soberano que, a com-
parar-vos sua fidalguia com as estrelas, ficaram elas
encarecidas, ele queixoso; e a querer o Sol ser
exemplo, fora sombra. A nobreza de seu Pai é tão
antígua, que não se lhe acha princípio, por sua
Mãi da Real Casa de Judeia.
É tão poderoso, que com uma palavra fará um
Mundo, e me atrevo a dizer que ainda um Céu,
porque um Céu e um Mundo pode fazer em duas
palavras. Não há Rei que lhe não seja tributário,
não há criatura que lhe não seja sujeita: o mar não
brama, o ar não serena, a fera não geme, a ave não
canta, a fonte não chora, o vento não corre, a estrela
não pára, a pedra não lastima, a árvore não lisonjeia,
a flor não nace, o Sol não vive, o dia não morre,
sem vontade sua.
[...]
EsteVale, chamado de Lágrimas, mais pelas misérias
com que se olha que pelas fontes com que se rega;
este lugar chamado o Desconhecido, não pelas
sombras com que se encobre mas pelos enganos
com que se dissimula; este campo chamado o da
Variedade, não pelas flores com que se mescla mas
pela inconstância com que se pisa; este país,
chamado Nada de Nadas, não pelo pouco que
nele se logra mas pelo menos que dele se leva; esta
morada, chamada a do Encanto, não pelas
maravilhas que oculta mas pelos peregrinos que
adormece; este monte, chamado Mar de Perigos,
ou já pelas sereias que cantam ou já pelas tormentas
que navegam; esta estada, chamada Prisão de
87
Loucos, não pelas pedras com que fazem tiro mas
pelas margaritas de que fazem desprezo; este anfi-
teatro chamado Monstro, não pela disformidade
com que se vê mas pela desunião com que se con-
serva, esteVale, pois, de que vos conto, aonde entrais
preciosa e de donde podeis sair perdida, é a um
abrir de olhos, sonhado, é a um fechar de olhos,
desaparecido; é um susto no temor do que será; é
um perigo nas posses do que há; é uma mentira
aonde as rosas são as lisonjas; é um desengano
aonde os espinhos são as realidades; é um espelho
que dá mais presunções à fremosura; é um vidro
que deixa menos durações à beleza; é um vento
que não pode senão ruinas; é um ai que não segura
nem vaidades; é uma cegueira que foge das luzes;
é uma luz que anda rogando as sombras; é um rio
que sempre corre a despenhar-se; é uma penha
que nunca chora a enternecer-se; é um pranto
em que muitas vezes há rezões de riso; é um riso
em que sempre há modvos de chorar; é um desvelo
em que muitos adormecem; é um letargo em que
nenhum descansa. Neste Vale, pois, como vos digo,
há suntuosas moradas aonde a soberba levanta
quanto a inveja arruina; há mais choças humildes
aonde à pobreza não perdoam retirada os baldões
da vaidade conhecida; há floridos prados aonde a
malícia adormece os áspides que ao dispois
desperta a inocência; há aprazíveis jardins aonde a
delícia põe a duração nas flores para que o deleite
tenha ser nos instantes; há intrincados labarintos
aonde a memória morre perdida e a vontade vive
aprisionada; há bosques opacos aonde se não faz
boa sombra à singeleza e só se dá capa à dissimu-
lação há pomares de vistosas frutas aonde lisonje-
ando-se ao gosto nunca se satisfaz ao desejo; há
desertos aonde chora a verdade retirada quanto
logra a mentira introduzida; há silvados aonde
escarmenta o descuido para não cerrar os olhos
ao cuidado; há despenhos aonde não tem voz o
perigo para que tenha mais facilidade o arrojo; há
fontes aonde toma lições a murmuração e não
busca espelhos o desengano; há rios aonde as
Ninfas são uma beleza mentida e os Tritões uma
fineza fabulosa, há árvores altivas aonde a ambição
sobe a chegar e o poder nunca chega a subir; há
filomenas enamoradas que cantam de um amor
aonde puderam chorar de uma tragédia. Aqui de
maravilha se acha perpétua firme, amor perfeito,
açucena cândida, jasmin puro, rosa singela, angélica
suave, margarita preciosa, cravo abrasado, lírio
celeste; aqui toda a flor é azar; todo o cravo é
mesclado; toda a rosa é sangrenta; toda a açucena
é frágil; todo o jasmin é hipócrita; todo o lírio é
delírio; toda a chaga é culpa; todo o narciso é
presunção; todo o girassol é idó1atra; toda a
perpétua é fingida; toda a maravilha é flor; nenhum
amor é fino; e tanto é o desamor com que me
tratam neste Vale que fugi dele. Aborrecida sou de
seus moradores: dos homens, porque os desengano;
das mulheres, porque as não lisonjeio; dos maiores,
porque os igualo; dos pequenos, porque os não
creço; das feias, porque lhe não chamo fremosas;
das fremosas, porque lhe lembro que hão-de ser
feias; dos moços, porque lhe digo que se vai o
tempo; dos velhos, porque lhe acordo que já se
foi; dos amantes, porque lhe desfaço os enredos;
das amadas, porque lhe desmancho as vaidades.
Assim, Senhora, que já não sou admitida senão
em algum deserto, aonde dou vozes, que só ali
não dou vozes em deserto em alguma cabana, a
quem a malícia deixou por escondida ou perdoou
por pobre. Ali, quando muito, me hospeda um
pastor simples, que é muito minha amiga a
singeleza, e na serra, que por alta me é defensa, me
retiro do Vale, que quiçá que por de baixo ser me
seja perigo.
Ali soube hoje a vossa entrada nele e compadecida
de vossa fremosura quis valer-vos noticiosa,
primeiro que vos perdesses peregrina. Olhai como
pisais esta terra, pois vos disse que havia áspides,
não vos fieis das flores; pois vos advirto que há
espinhos, não vos pegueis das rosas; pois vos segurei
que havia murmuros, não converseis as fontes; pois
vos lembro que há despenhos, não descuideis os
88
olhos; pois vos afirmo que há cocodrilos, não creais
os prantos; pois vos ensino que é tudo folha, não
aprendais das árvores; pois vos intimo que é tudo
fábula, não vos mintais nas Ninfas; pois vos certi-
fico que é tudo lisonja, não oiçais os Faunos; pois
vos represento que tudo é ostinação, não vos
lastimeis nas pedras; pois vos grito que em nada
há firmeza, não vos creais das penhas; pois vos
informo que tudo perde o brio, não vos inclineis
aos ares; e finalmente, pois vos juro que tudo é
mentira, aborrecei o tudo e apelai para uma Aura
suave de alentos superiores que nestes bosques
sopra: a ela ouvireis, que vos há-de falar em respi-
rações, mas tratai de lhe gratificares em obediências,
que às vezes foge para não tornar, quando a
escutam sò para a ouvir. A esta tereis por aviso, a
Angelino por guarda, a Sereno por guia, a mim
por luz, com que os perigos dos vossos passos nao
terão desculpa em ser tropeços. Acabou Cândida
o lastimoso informe, pagando Preciosa se em
atenções as notícias, em pérolas os sustos, mas
alentada nos arrimos, tratou de não desmaiar aos
ameaços, ag radecendo muito à Ser rana a
compaixão com que a preveniu, na lealdade com
que a informou, rogando-lhe não deixasse de
assisti-la, prometendo-lhe que sempre da sua
companhia seria estimada. A Serrana lhe segurou
ficaria a servi-la enquanto lhe não desse causa para
deixá-la.
[...]
“Embaixada de Delcídia” (Capítulo 5)
Junto à Primavera de várias flores e vizinhas à
aspereza de altos espinhos se sentaram três Damas
e uma Serrana, esta mui cortezã nos primores,
aquelas mui aldeanas no donaire. Às flores picavam
com a fremosura, aos espinhos floreciam com a
assistência, que aqui perdeu-se por inveja quanto
lá se ganhou por comunicação. Os rios já não
corriam, que paravam; as aves cortavam as asas para
abaterem os voos; os Faunos perdiam a memória
das Ninfas; as Ninfas esqueciam o temor dos
Faunos e tudo ficava suspensão aonde Preciosa,
Amanta, Luz e Cândida eram objectos. Por este
Vale, dizia Amanta para a Serrana, por este Vale se
pode dizer que não é o diabo tão feio como o
pintam! Vós retratáste-lo um Inferno e ele lá tem
seus deixos de Paraíso, e quasi que adormece a
memória às lisonjas da vista.
[...]
Muito inconsiderada estais para discreta, disse
Cândida, contentais-vos de umas coisinhas pintadas
para a loucura de um poeta e riscadas da conside-
ração de um filósofo! Dizei a esse Sol que se doa,
a esse cravo que se queixe, a essa árvore que chegue,
a esse arroio que páre, a esse roixinol que enamore,
a essa fonte que ensine, a essa rosa que não morra,
a essa mariposa que ressucite, e se assim o fizerem,
eu gostarei de ver como maravilha o que a vós vos
diverte como fábula, mas se a mariposa não tem
fé para tornar, se a rosa não tem beleza para viver,
se o arroio não tem remédio para despenhar-se, e
o Sol não tem fogo para consumir-se, se a fonte
foge sem o cuidar, se a árvore sobe sem o presumir,
se o roixinol não tem alma para querer, se o cravo
não tem vida para sentir, como fazeis estórias da
fé da mariposa, dos zelos do Sol, da fineza do arroio,
dos amores da ave, das graças da rosa, da ferida do
cravo, do atrevimento da árvore, das lisonjas da
fonte? Ora digo-vos, que ainda de alguma sidra
de amor nos haveis de fazer estória, que quem é
tão ignorante nos reparos será tão inocente nos
contos! [...]
Como não havia de falar verdade quem chegou a
dizer que me queria? Pois olhai vós pela vossa fé,
tornou Cândida, porque se não possa dizer que
com mentiras se pagam. De melhor satisfação, disse
Luz, ficarão as verdades de ElRei e aqui estou eu
para fazer a Preciosa memória delas. Quem nace
nobre, disse Preciosa, vive agradecida, mas também
me confesso queixosa: amar eu a ElRei sem que o
veja parece fé, amar-me ElRei sem deixar-se ver
parece desamor. Como pode anelar a minha
89
vontade quem não quer lisonjear a minha vista?
Sua Majestade, respondeu Cândida, quer comprar
a vossa vontade só à custa da sua fineza, deixar-se
ver fora fazer merecimento do que é, e ele quer
fazer merecimento do que ama. Não podeis negar,
tornou ela, que no que acredita o seu extremo
duplica a minha mortificação, e que então ficava
mais amante quando me deixasse mais gostosa. Os
mistérios do seu amor, disse Cândida, não se
regulam pelas vulgaridades de outro querer; ele
não vos pode ter saudades porque sempre vos vê
e vós morrereis de saudades se o houvéreis visto.
Morrera eu mil vezes, respondeu Amanta, e
soubera o como ele é uma, mas Preciosa ou tem
muita paciência ou muita fé, pois não põe uma
escada ao céu e dentro no mesmo céu o vai
averiguar! Segundo sois de voluntária, disse
Cândida, bem se esperara de vós tal determinação,
mas ele tem seus capr ichos e não satisfaz
curiosidades: lançara-vos da escada a baixo e
deixara-vos menos ligeira e tão ignorante! [...]
“Jardins de Delcídia” (Capítulo 7)
No jardim havemos de entrar, que de flores nem
uma serpe faz medo. Não entrareis, tornou Sereno,
que estou eu considerado para atalhar-vos
indiscreta! A fazer medo basta uma flor, sem ser
uma serpe, pois pode esconder uma serpe essa flor!
Andaremos com tento, respondeu ela, e assim não
nos picará o áspide dormido. Deixai as cobardias
para as baixezas, o medo para os muitos anos, e o
jardim para nós!
[...]
Chegáram ao meio do jardim aonde se ostentava
uma fonte superior às mais na grandeza, singular
na traça, porque das outras se ficavam as correntes
em seus tanques e desta corriam arrebatadamente
as correntes. Era fonte ao nacer, rio ao não parar, e
suas águas, se apareceram nativas, se desnaturali-
zaram impetuosas: fugiam a desaparecer, e em todo
o jardim se não viam a ficar. Estava de peitos sobre
a fonte uma Dama que o agotá-la tinha tomado a
peito: bebia com uma ânsia e ficava a beber com
uma porfia, que não só parecia ter sede da água
mas que a mesma água lhe fazia a sede e, embebi-
da nela, da nova companhia não deu fé. Que fon-
te é esta, disse Preciosa, tão grosseira ao jardim
que o foge, e que mulher é esta tão fina
com a fonte que a não deixa? Esta fonte, respondeu
Ocia, é de águas tão suaves, de tão saborosas
correntes, que lhe chamam os Bens do Vale, e esta
Dama é tão sedenta de seus cristais que lhe
chamam a sede destes bens. Todo o dia está
bebendo e em nenhum dia se satisfaz. Quanto mais
deseja mais bebe, quanto mais bebe mais deseja.
Agota a fonte e não farta a vontade. Pois
cheguemos, disse Amanta, antes que ela a seque, a
provar de suas águas, e se nos souberem bem
deixar-nos-emos como ela estar! Se assim for, disse
Luz, viremos a secar o Vale e lançar-nos-ão dele
por destruição de suas minas! Eu, disse Preciosa,
não quero ficar nas águas, que também quero pro-
var dos frutos. Com que, por mais gulosa, disse
Luz, sois menos sedenta! Ora vejamos se tem bom
gosto esta Ninfa hidrópica, cheguemos a ajudá-la
já que não podemos adverti-la! Beberam todas,
gostáram das águas, mas conheceram que lhe não
satisfaziam a sede. Contudo, deixaram a fonte por
lograrem o mais do jardim, com intento de torna-
rem a buscá-la, sem que a sedenta Dama desse
atenção mais que a seus cristais. Passeavam o grande
mapa de flores, pagas das maravilhas que nele viam,
quando as suspendeu a métrica harmonia de
feridos instrumentos que, vários no ser, iguais na
consonância, entravam pelos ouvidos a fazer glória
da apreensão. Ao estrondo da melodia se
encresparam as águas de um cristalino golfo, e delas
levantaram as cabeças para ver, e soltaram a voz
para cantar, as músicas Sereias que na prisão
daqueles cristais faziam morada.
[...]
Faziam-lhe lado duas Senhoras, e uma de elas de
tão estranha fremosura que só a de Preciosa podia
90
exceder-lhe, que não admitia competência excepto
esta. Não havia em o jardim coisa que se lhe com-
parasse, ainda entrando Ninfas e flores. Vestia a
belíssima Dama cor de rosa, bordado o vestido
em Cupidos de prata. A outra, também de gentil
parecer, alegre semblante, vivíssimas acções, agra-
dáveis olhos, encarnada cor, vestia de uma
Primavera de flores guarnecida em espinheiros de
oiro. Chegou a vistosa companhia a fazer salva de
cortesias a Preciosa, e última a levou nos braços a
Senhora Delcídia, de quem ela muito enamorada
estimava e correspondia os afectos. Tempo era,
Senhora Preciosa, disse a Encantadora, de mere-
cer-vos neste jardim, pois em vós lhe faltava a
melhor flor! Vós bastáveis, disse Preciosa, a fazeres
nela as maravilhas, e se eu soubera que tal Aurora
amanhecia neste Vale, não lhe chamara Vale de
Lágrimas mas Vale de Pérolas! Essas, tornou
Delcídia, lhe troixestes vós no tesouro de vossa
beleza, aonde não só das Índias tendes o precioso
mas também dos índios a devoção, e já que
chegastes ao meu Paraíso, ouvi o que no meu
Paraíso vindes a lograr:Aqui, oh belíssima Preciosa,
aonde o gosto faz lei para que a delicia tenha vida,
aqui haveis de achar os ares tão serenos que se
equivoquem os ventos com as respirações, sem que
se mesclem os suspiros com os alentos; aqui
encontrareis os incêndios tão templados que o Sol
há-de nacer a ser luz e não há-de crecer a ser fogo;
aqui gostareis as águas tão salutíferas que fiqueis
sempre a desejá-las, não passando nunca de bebê-
-las; aqui pisareis a terra tão vistosa que a cada
passo vos dará uma gala de flores, pagando-vos
um Abril por cada passada; e água, terra, fogo, vento
serão um festejo a vossa fremosura, como um
sacrifício a vossa deidade: a terra sem aspereza, o
vento sem estrondo, o fogo sem perigo, a água
sem murmuro. Palpareis rosas sem a crueldade dos
espinhos; cheirareis aromas sem o embaraço dos
fumos; gostareis néctares sem a grossaria de
manjares; vereis maravilhas sem o custo de abrires
os olhos; ouvireis sereias sem o risco de perderes
os sentidos, e ao tacto, vista, olfacto, ouvidos, gosto
se repartirão dos bens deste lugar pedaços de glória
que não serão migalhas. Aqui vos não morrerá o
dia nunca, que as luzes prevenidas destruirão as
sombras forçosas; o transparente dos cristais, os raios
dos diamantes, os resplandores dos topázios, o fogo
dos rubis as luzes do carbúnculo substituirão o
Sol para alegrar-vos, e da noite vos deixarão só as
estrelas. Aqui, no Verão, vos perdoarão calores
activos, no Inverno, frios elados, que as neves dos
Janeiros vos conservarão para o ardor dos Estios e
da esfera do fogo vos farão um Estio contra os
Janeiros. Aqui não ouvireis as músicas rogadas e
sempre os instrumentos prevenidos; aqui não
achareis o divertimento a dias porque de todos
faz um o divertimento. Aqui as finezas de um
Narciso serão sombra ao cristal de vossa beleza e
serão fogo à neve de vosso desdém; aqui as aves
cantarão a vossa fremosura, as mariposas se abra-
sarão a vossas luzes, as fontes correrão a vossas
graças, as flores crecerão a vosso Sol; aqui... Basta,
amabilíssima Ninfa, atalhou Preciosa, dizei que
aqui vos acho, direis tudo, porque é ofender o que
mereceis fazer-me memória do que lograis!
Discorramos do jardim o que falta por curiosidade,
que por satisfação eu não quero mais do que vejo.
Passeava toda a companhia o jardim e ao ouvido
de Preciosa chegava Procorpo repetidas vezes a
dizer: Ah, Senhora, não saireis vós daqui enquanto
eu tiver vida! Preciosa, dizia por outro lado Amanta,
não deixareis vós este lugar enquanto eu tiver
alvedrio! Assim fazia o seu ofício o bom do criado
e a má da companheira. Reparava Preciosa na
superioridade das duas Damas que faziam lado a
Delcídia e perguntou a uma das outras quem eram.
Aquela Senhora, respondeu ela, de beleza, deve
tanto à fama de suas prendas que lhe chamam por
antonomásia a Fremosura; é cuidado de muitos
Cupidos, Cupido de muitos corações, coração de
muitos olhos mas também (aqui abaixou’ a Dama
a voz), mas também é causa de muitas desgraças e
se ela não nacera, ainda Troia estivera por abrasar.
91
É de condição altiva, de gosto vário, inveja de
muitos, desvelo de todos, finalmente Princesa de
grande estimação.A outra chama-se Évida, Senhora
de muito valor, e tão amada neste Vale que se
cuidarmos hoje nos há-de deixar, morreremos de
susto de esperá-lo, primeiro que do rigor de vê-lo.
A sua saúde é o nosso cuidado, a sua conservação
o nosso desvelo, a sua presença o nosso bem, a sua
companhia o nosso alento e enfim, Senhora, por
ela respiramos, sem ela acabaremos.
É de delicada compleição, de débil natural, mas
com a sua viveza engana o nosso receio e fazemos
nela uma esperança como se a julgáramos eterna.
Ouvindo Preciosa o informe das duas belezas,
chegou a falar-lhe com agrado, a que elas
corresponderam com estimações, e tão enamorada
estava a nossa companhia do jardim que, sem
lembrar-lhe a estabilidade do Vale, fizeram ali o
seu Paraíso. Nele encontraram uma grande mensa
para a qual administrava oficiosa uma mulher os
delicados manjares, aonde da demasia se fez prato
para o deleite, e tão ocupada estava a mulher neste
ministério que de tudo o mais descuidava. Quem
é esta mulher, perguntou Preciosa, tão embebida
no que se come que parece que dos manjares até
os fumos bebe? É quem não tem cuidado de outra
coisa, lhe respondeu uma das Damas, e reparai
melhor nela: aqui olhou com mais atenção Preciosa
e viu que só do seu estâmago se podia fazer um
corpo de outra, tão desmedido era o seu estâmago.
Grande aleijão, disse Preciosa, entre tantas maravilhas
também se faz singular esta monstruosidade! E na
monstruosidade adora, tornou a Dama, porque do
seu estâmago faz o seu ídolo, mas aqui são as
comidas tão deliciosas que passa de ter desculpa a
ter rezão! Mandou Delcídia tomar lugar a Preciosa
na cabeceira da mensa e a Narciso cadeira junto a
ela. Fizeram-lhe companhia Évida, a Fremosura,
Amanta e Luz. Procorpo assistiu em pé, costas da
cadeira de Delcídia, de cuja mão tomava os pratos
que a seu regalo se ofereciam favor, e ele tão satis-
feito do lugar que dera a alma por passar nele a
vida. As Damas serviam, cantavam as Sereias, tan-
giam as Ninfas. Estando no melhor do banquete,
se neste banquete houve melhor, bateu à porta
dura mão com apressados golpes. Mandou Delcídia
um criado a saber o que era. Este perguntou sem
abrir. Foi-lhe respondido o que batia ser um
homem que vendia luzes de grande claridade.Aqui
se fez toda olhos a vilã que deu os pôs contra
Sereno e, chegando ao ouvido de Delcídia, lhe
disse não sei que chocalhice, com que a fez mudar
de cor mas não de ser. Cerrai essas ginelas! gritou
a Encantadora: Cuidado nessas portas! Cautela
nesses muros! O mesmo ar se entolde! Não entre,
não entre, que é fogo dissimulado e luz conhecida!
Aqui fez uma densa nuvem tecto ao jardim;
oscurecendo o pavilhão celeste, ficou docel
nocturno, que aos conjuros da Encantadora baixou
pronto, mas a diligência de quem bateu detruíu a
prevenção de quem embuçou, porque, arrojando-
-se, um raio de luz rompeu a sombra, deixando o
jardim o que era, se não o que parecia.
Logo que a disparada flecha de luz entrou no
fingido Paraíso, sendo em si tão clara, o vestiu de
uma cor diurna, ar opaco, assombrada vista, a cujas
macilentas luzes, descobertas pelo preclaríssimo
raio, viu Preciosa com admiração, e não sem temor,
a seguinte transfiguração: Pôs em Delcídia os olhos
e achou-os em uma serpente de veneno tão nocivo
que a pouco alento inficionou os ares; a Senhora
Fremosura se tornou em uma caveira feia como a
morte que representava; a Évida um assopro de ar
a levou debaixo de dois palmos de pedra, aonde
ficou a não ser vista; Ócia se desfez em nada; as
Damas se converteram em basiliscos, que todo o
perigo se lhe deixou aos olhos. Quis Preciosa
contra o espectáculo presente buscar no afecto de
Narciso algum reparo, mas achou-o de diferente
ser, olhos de raio contra ela, semblante de inimigo,
na mão um punhal com que Ihe ameaçava o
coração. A má vilã se transformou em cocodrilo,
que chorava dissimulada para enganar cautelosa;
na mulher que aministrava o banquete se viu uma
92
besta tão disforme que só consigo teve semelhança,
por isso se lhe não dá nome. As Ninfas se tornaram
em feras, as Sereias em siglas. Do banquete voaram
as aves, estaláram os vidros, esparziram-se os néctares,
os doces provados foram azlbar, as bebidas apuradas
foram veneno, os frutos gostados foram fel. Esten-
deu a atemorizada Dama os olhos ao jardim para
os retirar de tantas mortes e viu as flores trocadas
em espinhos; as árvores nuas de toda a gala; a lapa,
erário das riquezas de Delcídia, desfeita em terra
com todas as riquezas; as fontes correndo a
lágrimas, e a que dos bens do vale tinha o nome,
mudados os cristais de suas águas em asqueroso
lago; a Dama que antes a agotava sedenta, trocada
em aquele animal que do lodo faz sustento. Assim
se revelava mas hediondas correntes a lastimosa
transmutação do cauteloso jardim. Estremeceu
Preciosa e a sua companhia, que também padecia
o mesmo reparo, com luz para conhecer mas sem
resolução para deixar.
“Corte do Rei” (Capítulo 23)
A breve tempo de sua partida, com ser desmedida
a distância, chegou Preciosa à Corte da maior
Majestade, que a esperava amante porque o soube
buscar arrependida.
Era da cidade tão soberana a grandeza, tão singular
a superioridade, tão levantada a magnificência, tão
alta, tão régia, tão maravilhosa a fábrica, que
querendo pena de águia descrevê-la, disse o que
pôde e não pôde o que viu. Cuide-se em sua
riqueza: os cimentos de pedras preciosas, as paredes
de oiro puríssimo, as portas de margaritas, os
assentos de diamantes, as ruas calçadas de safiras,
as moradas cravadas de rubis. Contemplem-se em
seus paraísos as flores de duração constante, a
fragrância de suavidade celestial, as fontes de água
viva, os frutos de sabor eterno. Presuma-se em sua
soberania os Grandes de cabeça coroada, a nobreza
escolhida como o Sol, o povo mais nobre que as
estrelas. Veja-se em sua paz a união em todos
recíproca, o contento em nenhum menos, a
satisfação em todos. Medite-se em sua alegria: toda
a gala de luz, todo o adorno de resplendores, toda
a fábrica de luzeiros. Olhe-se em seus festejos os
instrumentos superiores, as músicas divinas, os
conceitos soberanos. Cuide-se em seu Rei a
Majestade no mandar, o afecto no querer, a
liberalidade no repartir, a fortaleza nas vitórias, a
justiça nos juízos, a misericórdia nos perdões, a
soberania no poder, a singularidade no amor.
Olhem-se em seus criados o número a milhares,
o luzimento a sóis, o extremo em tudo e em tudo
o infinito. A esta Corte, pois, e a este Rei chegou
Preciosa, assistida de sua companhia e de muitos
da Casa Real, que a vieram cortejando.
As admirações com que seu amor creceu à vista
do Rei; os afectos do Rei à sua vista; a satisfação
de Preciosa, vendo-se a seus olhos; a corres-
pondência da Majestade que a tinha neles; os
amantes colóquios dos dois recíprocos; à conside-
ração vêm dificultosos quais seriam, à pena, de
impossíveis. Das festas com que a Corte a recebeu;
da Coroa que nela se lhe preveniu; das grandezas
que se lhe mostráram; dos tesoiros que se lhe
ofereceram, e das liberalidades que ElRei com os
da sua companhia repartiu, também se não pode
explicar o menos nem compreender o mais. Este
foi o fim de Preciosa, princípio de suas felicidades,
termo de suas peregrinações, e porque arrependida
chorou no Vale seus deslizes, mereceu coroar na
Corte sua fortuna, aonde ficou a celebrar seus
desposórios e a eternizar sua beleza.

93
94
BIBLIOGRAFIA
S U M Á R I A

95
96
Bibliografia ELÓI DE SÁ SOTTO MAIOR

Ribeiras do Mondego. Nova edição revista e prefa-

ciada por Martinho da Fonseca. Coimbra:
Imprensa da Universidade, 1932.
TEXTOS LITERÁRIOS 1.ª edição: Rybeiras do Mondego. Pello licenciado Eloyo de Sà
de Soto Maior. Em Lisboa: por Pedro Craesbeck, 1623.
Edições utilizadas:
SÓROR MARIA DO CÉU (Pseudónimo:
FRANCISCO RODRIGUES LOBO
Marina Clemência)
A Primavera. Edição de Maria Lucília Gonçalves
A Preciosa. Edição actualizada do Códice 3773 da
Pires. Lisboa: Vega, 2003.
BN, precedida de um estudo Histórico por Ana
1.ª edição: A Primavera de Francisco Rodrigues Lobo. Oferecida a Hatherly. Lisboa: Instituto Nacional de Investigação
Dona Juliana de Lara, Condessa de Odemira. Em Lisboa, per Jor- Científica, 1990.
ge Rodrigues impressor de livros, Ano do Senhor de MDCI;
1.ª edição: A Preciosa Allegoria Moral. Offerecida a Excelentíssima
2.ª edição – “emendada e acrescentada” pelo Autor, em 1608;
Senhora D. Maria Anna das Estrellas, Religiosa no Mosteiro
3.ª edição, igual a segunda (apesar de dita “acrescentada”): Em
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