Ligeia

-Mi memoria no falla. Es la persona de Ligeia. Era de alta estatura, un poco delgada y, en
sus últimos tiempos, casi descarnada. Sería vano intentar la descripción de su majestad,
la tranquila soltura de su porte o la inconcebible ligereza y elasticidad de su paso.
-Ninguna mujer igualó la belleza de su rostro. Era el esplendor de un sueño de opio, una
visión aérea y arrebatadora, más extrañamente divina que las fantasías que revoloteaban
en las almas adormecidas sumiéndome aún más en una bella agonía.
-Ligeia cayó enferma. Los extraños ojos brillaron con un fulgor demasiado, demasiado
magnífico; los pálidos dedos adquirieron la transparencia cerúlea de la tumba y las venas
azules de su alta frente latieron impetuosamente en las alternativas de la más ligera
emoción.
-De su amor no podía dudar, y me era fácil comprender que, en un pecho como el suyo, el
amor no reinaba como una pasión ordinaria. Pero sólo en la muerte medí toda la fuerza
de su afecto.
-Murió; y yo, deshecho, pulverizado por el dolor, no pude soportar más la solitaria
desolación de mi morada, y la sombría y ruinosa ciudad a orillas del Rin. No me faltaba lo
que el mundo llama fortuna. Ligeia me había legado más, mucho más, de lo que por lo
común cae en suerte a los mortales.
-Me embriagaba con los recuerdos de su pureza, de su sabiduría, de su naturaleza
elevada, etérea, de su amor apasionado, idólatra. Ahora mi espíritu ardía plena y
libremente, con más intensidad que el suyo.
-Había ahora cierto color en la frente, en las mejillas y en la garganta; un calor perceptible
invadía todo el cuerpo; hasta se sentía latir levemente el corazón. Mi esposa vivía, y con
redoblado ardor me entregué a la tarea de resucitarla.
-La mayor parte de la espantosa noche había transcurrido, y la que estuviera muerta se
movió de nuevo, ahora con más fuerza que antes, aunque despertase de una disolución
más horrenda y más irreparable. Yo había cesado hacía rato de luchar o de moverme, y
permanecía rígido, sentado en la otomana, presa indefensa de un torbellino de violentas
emociones, de todas las cuales el pavor era quizá la menos terrible, la menos devoradora.

La máscara de la muerte roja.

-Ahí yace aquel príncipe caprichoso, el que siempre que intentaba manejar el mundo a su
antojo, el que alguna vez pensó que era dueño de su propio destino, ¡pobre iluso!, ¿A
caso creyó que podía manipular a la muerte? Aquella muerte que ronda cerca de ti, muy
cerca de ti, respira tu aire, te rosa las mejillas, ¿qué? ¿enfrentar a la muerte? Será una
batalla en la cual no tiene ninguna posibilidad de ganar.
-Alegría, colores, extravagancia y muchas personas detrás de unos grandes muros
intentado fingir una alegría, ignorando una cruel realidad, mi vida depende de estos
muros, mi vida depende de lo que le antoje hacer a un príncipe que me acogió a su lado,
algo con lo que no conté es con que un extraño de apariencia lúgubre rondando a mi
alrededor, me respirándome en el cuello y así me fue robando los alientos de vida sólo
con el roce de sus manos.
-Sangre, sangre, no te me acerqueis repulsivo ser en sangre bañado, mi sangre vale más
que la cualquiera de vosotros y no os permitiré que la hagáis correr por este mugroso
salón. Sus vidas son insignificantes así que vamos, salven a su reina. Salvat a su reina