Când l-am cunoscut, am crezut că obsesia aceea de a colecţiona ziare şi manuscrise cu
care se fălea fără urmă de stânjeneală, era semn al unei boli mintale, al unui soi de schizofrenie în faşă, nedescoperite încă. Nu văzusem în viaţa mea atâtea ziare laolaltă şi teancuri de documente aşezate într-o ordine alfabetică şi numerică foarte exactă, cu o scupulozitate infinită, fără urmă de praf pe cotor sau pe prima pagină. Casa era situată în centrul capitalei, pe strada Corredera Baja de San Pablo din Madrid. Judecând după locaţia acesteia şi după cât mi se spusese că măsoară camera de închiriat cu acces la dependinţe, la care se adăuga faptul că dădea spre exterior, era exact ce căutam de mai bine de o lună, timp în care locuisem într-o pensiune întunecoasă şi zgomotoasă de pe strada Gran Vía din Madrid. Nevoia mea de o locuinţă care să-mi ofere o oarecare independenţă, şi mă refer la treburile de zi cu zi, mi-a oferit un motiv suficient pentru a trece cu vederea privirea pierdută a acelui individ, aerul său absent şi gesturile de paranoic care îmi păreau involuntare, de parcă ar fi avut viaţă proprie şi o independenţă absolută, ca şi cum i-ar fi aparţinut altuia. Ochii săi înfundaţi şi abia crăpaţi scăpărau un licăr pătrunzător şi bolnăvicios, iar sub privirea lui mă simţeam ca rod al unei descoperiri arheologice, neaşteptat şi interesant şi, desigur, demn de studiu şi cercetare minuţioasă, lucru la care se deda fără sfială. M-a cercetat cu privirea, indiferent la stupoarea vizibilă pe care o afişam, preţ de câteva clipe care mi-au părut să nu se mai sfârşească. A făcut-o în tăcere, pe îndelete şi din cap până în picioare. Era dizgraţios, cu umerii căzuţi şi adus de spate şi mă studia sprijinit de tocul gros al uşii mari de lemn. Aspectul neplăcut şi neîngrijit te duceau cu gândul la un dulap vechi şi răscolit, abandonat pe trotuar, în aşteptarea maşinii de gunoi a municipalităţii. Trăsăturile şi gesturile de schizofrenic, la care se adăuga înălţimea sa impresionantă−avea vreo doi metri−, m-au copleşit la început. Totuşi, după ce l-am auzit vorbind, fizionomia sa a suferit o schimbare şi mi-a părut mai degrabă un progresist din anii ’70 decât un nebun, cum crezusem iniţial că am în faţa ochilor: −Ehei, de când n-am mai văzut eu pe cineva aşa de fercheş prin cartierul ăsta... Parcă aţi fi cioclu. Şi asta că sunteţi îmbrăcat în maro, nu în negru sau grena, că altfel aţi fi un demn sol al doamnei în negru, mi-a spus şi mi-a întins mâna. Eu sunt Daniel. Îmi închipui că vrei să arunci o privire la tot, a spus, tutuindu-mă dintr-o dată, şi s-a dat în lături în timp ce cu un gest m-a invitat să intru. −Enrique Fonseca e numele meu, am răspuns. În colţul gurii avea înfipt un chiştoc care stătea lipit de buze ca puiul de cangur de mama sa şi, exact ca acesta, se mişca încoace şi încolo cu fiecare cuvânt pe care îl rostea, una cu pielea pergamentoasă a buzei de jos. Prin uşa dată în lături sunetul vocii lui Paco Ibáñez care interpreta unul din cântecele sale cele mai îndrăgite s-a năpustit în jos pe scări. Acordurile „bidiviului negru” s-au prelins în jos pe distanţa celor cinci etaje pe care eu le urcasem anevoie cu câteva clipe în urmă şi ne-au însoţit în răstimpul în care am rămas pe palier: −Dimineaţa îmi place să-l ascult pe Paco, e precum cafeaua, un soi de ritual; apoi mă duc la baie, cu ţigărica în gură, fireşte, aprinsă− a spus el surâzător şi pe când dezlipea sulul alb şi prost răsucit de pe buză, a scos o scăpărătoare cu iască. După mai multe încercări de a trezi la viaţă piatra, a reuşit să-şi aprindă ţigara.−Ne omoară tabieturile. Odată ajunşi la o anumită vârstă, fixurile devin un stil de viaţă de care nu ne putem lipsi fără să avem de suferit, deseori mai mult decât de pe urma extravaganţelor. Locuinţa veche era dintre cele mai privilegiate din clădire întrucât trei din cele cinci încăperi ale sale dădeau în exterior, lucru rar întâlnit, dat fiind că majoritatea apartamentelor din clădirile acelea vechi dădeau spre interiorul acesteia. La început am crezut că este ocupată de mai mulţi chiriaşi dar pe măsură ce străbăteam coridorul şi dependinţele cu uşile vraişte şi am văzut ce se află înăuntru, am înţeles, fără să fie nevoie de explicaţiile sale, că eu şi Daniel aveam să fim singurii locatari. Era evident că nu aveai loc să arunci un ac. Toate încăperile gemeau de ziare şi manuscrise legate şi puse teanc pe jos şi pe etajerele de pe pereţi care păreau gata să răbufnească. Mai mult de atât, într-una din încăperi fereastra imensă era parţial acoperită, o singură foaie fiind funcţională şi întredeschisă. Pe peretele din dreapta cum intrai în fiecare încăpere atârnau de acelaşi fir de lână liste şi grafice care m-au dus cu gândul la listele de alegători afişate cu prilejul alegerilor. Era registrul care informa asupra locului şi denumirii fiecărei informaţii arhivate, sufocate şi prizoniere a pereţilor acelor încăperi cu tavanul uşor bombat, înalte de vreo patru metri. Fără să realizez, m-am oprit într-una din dependinţe, adâncit în gânduri. −Să nu-ţi închipui că sufăr de vreo boală. Judecând după felul în care priveşti dormitorul−a spus de lângă mine unde se oprise, şi arătând spre încăperea respectivă−presupun că te gândeşti la sindromul Diogene. N-ai fi primul care crede aşa. Ăsta e motivul pentru care am pierdut un posibil chiriaş. Ceea ce vezi are legătură cu investigaţiile mele şi aici am toate documentele trebuincioase. Şi, deşi n-o să-ţi vină să crezi sau o să crezi că exagerez, încă îmi lipsesc destule publicaţii pentru că nu am reuşit să fac rost de toate. Când mi-ai spus că eşti legist, mi-am imaginat că nu te-ar deranja munca mea şi de aia nu am pomenit nimic de ea. Bag de seamă că nu găseşti străine de tine şi neplăcute informaţiile pe care le strâng. Tot ce vezi aici−a spus şi a făcut un gest amplu din cap până în picioare spre etajerele şi ziarele care zăceau în teancuri pe podea−are legătură cu decesele. Studiez viaţa morţilor „publici”, mă refer la cei care apar prin ziare. Analizez posibilele legături dintre unele dintre aceste decese şi evenimentele cu o mai mică sau mai mare relevanţă, dar suficientă încât să trezească interesul presei. Mă refer la articolele care scriu despre evenimente politice sau ştiinţifice. Epitafurile lor şi autorii fiecăruia dintre ele, a conchis. I-am zâmbit, încercând să disimulez neîncrederea pe care mi-o inspira. −N-am mai văzut niciodată atâtea ziare. Cum ajungi la ele? Abia ai loc să treci, am spus. −Este dificil ca deja în faza aceasta să mai am nevoie să mă uit pe listă ca să ştiu unde se află fiecare număr. Am memorie fotografică. E simplu, ca să ajung la numărul de care am nevoie, trec pe deasupra teancurilor, mi-a explicat surâzător. −Îmi închipui că nu fumezi în dormitoare, i-am spus şi mi-am aruncat privirea spre ţigara care scăpăra ameninţător deasupra unui teanc de manuscrise care zăceau la picioarele sale. −N-aş putea să-ţi spun unde fumez pentru că o fac toată ziua şi unde îmi vine. Sunt o torţă ambulantă. Tare mi-e că dacă te interesează camera va trebui să îţi înfrângi teama de ţigările mele. Sunt prea bătrân să renunţ la tabieturi. Dar dacă ajută, află că tot ce vezi aici−a spus, a ridicat mâna şi a arătat din nou spre conţinutul camerei−face mai mult decât viaţa mea. Hârtiile acestea sunt materialul investigaţiei mele. Hai să vezi dormitorul tău; dă spre exterior şi are multă lumină. Înainte era camera mea dar nu pot să dorm cu jaluzele sau perdele la geamuri iar aici nu se poate fără perdele−a spus şi a arătat spre un felinar aflat în apropierea faţadei.−Eu simt nevoia să mă uit pe stradă în orice moment. Am stat câţiva ani retras şi nu suport să mă împiedice ceva să văd afară. Am fost călugăr. Încăperea era mare şi, cum bine spusese Daniel, avea multă lumină. Fereastra mare din dormitor dădea spre străduţa abruptă şi îngustă. De la ea vedeai toate magazinele postate la parterul clădirilor. În faţa ferestrei era o cârciumă. Proprietarul, pe nume Torcuato, era un om rotofei şi îndesat, chelios şi cu pielea spălăcită. Soţia sa, doamna Paloma, o femeie exuberantă cu sânii mari, sugrumaţi de un corset, stătea afară cu mâinile în şolduri. În timp ce priveam spre bar de la fereastră, l-am văzut pe Torcuato privindu-şi soţia şi arătând spre mine. −Ospătarul−am spus întorcându-mă şi arătându-l pe Torcuato−lucrează de mult în barul acesta? −E proprietarul iar ea e soţia sa, doamna Paloma. De ce întrebi? m-a întrebat Daniel. −A arătat spre fereastră, i-am răspuns şi mi-am întors din nou privirea spre Torcuato. −Sunt amicii mei.