Poemas de Fabrício Corsaletti

Poemas de Fabrício Corsaletti
Tu nombre
si yo tuviese un bar tendría tu nombre
si yo tuviese un barco tendría tu nombre
si yo comprase una yegua le daría tu nombre
mi perra imaginaria tiene tu nombre
cuando yo enloquezca pasaré las tardes repitiendo tu nombre
si yo muero viejito en el suspiro final balbucearé tu nombre
si yo fuera asesinado con la boca llena de sangre gritaré tu nombre
si encuentran mi cuerpo flotando en el mar en mi bolsillo habrá una nota con tu nombre
si yo me suicido al apretar el gatillo pensaré en tu nombre
la primera chica que besé tenía tu nombre
en séptimo grado tenía dos amigas con tu nombre

antes de vos tuve dos novias con tu nombre
en la calle hay mujeres que parecen tener tu nombre
en el video que frecuento hay una empleada con tu nombre
a veces las nubes casi forman tu nombre
mirando las estrellas siempre es posible dibujar tu nombre
el último verso del famoso poema de Éluard podría muy bien ser tu nombre
Apollinaire escribió poemas a Lou porque en la locura de la guerra no conseguía recordar tu

nombre
no entiendo por qué Chico Buarque no compuso una canción para tu nombre
si yo fuese un travesti usaría tu nombre
si un día yo cambiara de sexo adoptaré tu nombre
mi madre me contó que si yo hubiese nacido mujer hubiera tenido tu nombre
si yo tuviese una hija tendría tu nombre
mi clave de email ya fue tu nombre
mi clave del banco es una variación de tu nombre

tengo pena de tus hijos porque en general dicen “mamá” en lugar de tu nombre
tengo pena de tus padres porque en general dicen “hija” en lugar de tu nombre
tengo mucha pena de tus exmaridos porque asocian el término exmujer a tu nombre
tengo envidia del oficial del registro que dactilografió por primera vez tu nombre
cuando me emborracho digo mucho tu nombre
cuando estoy sobrio me controlo para no repetir demasiado tu nombre
es difícil hablar de vos sin mencionar tu nombre
una vez soñé que todo en el mundo tenía tu nombre
conejo tenía tu nombre
taza tenía tu nombre
teleférico tenía tu nombre
en el índice onomástico de mi biografía habrá miles de menciones a tu nombre
¿en la foto de Korda hacia dónde mira el Che sino para el infinito de tu nombre?
algunas profesoras de la USP serían menos amargas si tuviesen tu nombre

detesto el trabajo porque me impide concentrarme en tu nombre
cábala es una palabra linda pero no llega a los pies de tu nombre
en el mango de mi bengala grabaré tu nombre
no puedo ser nihilista mientras exista tu nombre
no puedo ser anarquista si eso implica la degradación de tu nombre
no puedo ser comunista si tengo que compartir tu nombre
no puedo ser fascista si no quiero imponer a otros tu nombre
no puedo ser capitalista si no deseo nada además que tu nombre
cuando me fui de la casa de mis padres me fui a buscar tu nombre
viví tres años en un barrio que tenía tu nombre
espero no dejar de amarte nunca para no olvidar tu nombre
espero que vos nunca me dejes para que yo no sea obligado a olvidar tu nombre
espero no odiarte nunca para no tener que odiar tu nombre
espero que vos nunca me odies para que yo me sienta arrasado al escuchar tu nombre
la literatura no me interesa tanto como tu nombre

cuando la poesía es buena es como tu nombre
cuando la poesía es pésima tiene algo de tu nombre
estoy cansado de la vida pero eso no tiene nada que ver con tu nombre
estoy escribiendo el quincuagésimo octavo verso sobre tu nombre
tal vez yo no sea un poeta a la altura de tu nombre
por las dudas voy a acabar el poema sin decir explícitamente tu nombre
Exclamaciones para César Vallejo
¡qué cielo celeste!
¡qué nube nubiosa!
¡qué blanco blanqueante!
¡qué angustia!
¡qué maldad!
¡qué lentes lentales!
¡qué ómnibus!
¡qué bocinas!
¡qué pechugas!
¡qué encanto!
¡qué rodillas!
¡que lentes lentados!
¡qué río!
¡qué amigo imprescindible!
¡qué súbito!
¡qué castor!
¡qué calentura! ¡qué tedio!
¡qué calentura!
¡qué árboles!
¡qué árboles!
¡qué ciudad!
¡qué tormenta! ¡qué alcohol!
¡qué cebolla!
¡qué fritada!
¡qué taxi!
¡qué enamorados!
¡y cuántos mapas sobre la mesa!
¡qué mesa!
¡qué ventana!
¡qué vida!
¡qué vecindad!
¡qué film!
¡qué populoso!
¡y qué pasado!
¡qué impresentable!
¡qué tristeza!
¡qué enorme angustia!
¡qué extraordinario libro!
¡y qué remoto!
Una foto de Arthur Elgort
ella camina en una mañana de domingo
por la vereda de Park Avenue
en julio de 1981
además de ella
hay apenas dos personas en el mundo

el recepcionista de un hotel
que la admira recostado
en el baúl de un auto
y el fotógrafo que la acompaña
unos pasos atrás
el amante cuya casa dejó hace poco
también es presencia
pero incorporada a la sombra de los árboles
a la nuca muy blanca
al bretel caído del vestido
a los penosos saltos de la fiesta—
yo todavía tenía tres años
y ella era el centro de una epifanía—

ella es la mujer que recién despierta
o que todavía no durmió
en dirección al café con tostadas
de una mesa cualquiera
a varias cuadras de allí
su andar no tiene prisas
el pulso izquierdo fluctúa
con brazaletes de plata
la cabeza está vagamente inclinada
hacia adelante
y yo no necesito mirar su rostro
para saber que sonríe
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Feliz con mis orejas
qué feliz soy
con mis orejas
saber que después de todo
ellas no me abandonaron
no me maltrataron
no me prejuzgaron
por el contrario
me esperaron todo ese tiempo
de brazos abiertos
y nunca pusieron otro malandra
en mi lugar
qué feliz soy
con mis orejas
del abuelo guardé

el último cenicero
el último cuchillo
—hace algún tiempo
el cenicero desapareció
desde entonces
guardo del abuelo
el último cuchillo
Noticia
una cosa es la madre que encadena al hijo de once años
adicto al crack
a su cama miserable
para evitar una tragedia
otra es recorrer librerías de segunda en Pinheiros
persiguiendo poemas de Villon
y volver a casa
con una novela sobre un oso
porque cuando se pone loco
amenaza a la hermana con una navaja
y bebe perfume si no tiene birra
otra es pasar dos horas en un embotellamiento

conversando con un taxista irritado
que garantiza que antes del Viagra
las calles estaban llenas de mujeres casadas
buscando sexo
por desesperación
y sin temer un juicio
otra es faltar al trabajo
por haber jalado cocaína toda la noche
oyendo Bach
y hablando mierda

va presa y dice
que no se arrepiente de nada
pues su niño es su tesoro
otra es olvidarse el cumpleaños
de una amiga querida aunque neurótica
que no perdona a quien no la llama
para felicitarla
9788574066264
Me voy poniendo cada vez más triste
mi madre está cada vez más triste
mi hermana está cada vez más triste

mi padre está cada vez más triste—
aunque esté alegre también—
mi sobrina está cada vez más triste
y hasta mi cuñado está más triste
si mi abuela estuviera viva estaría triste
mi abuela viva está muy triste
mis tíos disimulan pero es evidente
que sienten el rostro marchitado de tristeza
sobre mis primos prefiero no hablar
pasan las noches deambulando bajo la luna
y mi abuelo no está más triste
porque está muerto y cuando estaba vivo
era el hombre más triste de este mundo
si yo tuviese un hijo sería triste
si fuese alegre se volvería triste

y aunque odiase su tristeza
nunca sería nada más que triste
El invitado
yo duermo en casas de amigos
para no quedarme solo
así termino sabiendo
un poco de sus vidas
sus hábitos y manías
de qué modo conversan

con sus mujeres cansadas
cuando llegan del trabajo
y juego con sus hijos
dibujo monos, árboles
ellos me tiran la barba
a la hora de bañarse cuido
de que la salsa no se queme

y vemos la telenovela
comiendo bife y ensalada
o a veces bebiendo bourbon
escuchando LPs de rock
algunos tienen cubiertos de plata
otros manteles con manchas
pero están muy satisfechos
aun aquellos que en las fiestas
son los más alucinados

con piyamas prestados
y rodeado de posters
de cine italiano
ellos se acuestan bien tarde
yo todavía escribo versos
antes de apagar la luz
y a la mañana lavo los platos
me cepillo los dientes con un dedo

a veces dejo um billete
agradeciendo por todo
por dos noche como máximo
después me voy en silencio
pensando en lo que perdemos
o ni llegamos a tener
Los hambrientos
en cada esquina de la ciudad
hay una parrilla que quema
leña y grasa
pedazos de carne de segunda
para los hambrientos, para los desesperados
del deseo
sumideros, postes de luz, invierno
y en cada calle de esos barrios
el viento soplando estrellas
de la tarde sobre mi desastre, digo
mi alegría sin fin de vivir
frazada de mendigo
veredas con tapitas de botella atrapadas
en la brea
amo la luz de su rostro
y aún no sé cómo son sus pies
9788573265736
Ruso
nieve sobre las montañas
nieve sobre el tejado de la casa
y del silo
nieve sobre el puente que cruza

el riacho oscuro
el cielo es blanco de nieve
no de nubes
en él hay cinco o seis tonalidades
como el ceniza crema y el rosa salmón
si no hay personas a la vista
es porque se protegen
atrás de la puerta en miniatura
los ramos de dos abedules deshojados
son tan finos
que no aguantarán
hasta el final del invierno

mi madre lo pintó a los diecisiete años
poco antes de casarse
embarazada de mí—
¿qué la llevó a recrear ese paisaje ruso
bajo un sol de 40 grados
en el interior paulista?—
durante toda mi infancia
estuvo colgado
al lado de la chimenea de la quinta
donde pasábamos las vacaciones

después se vendió la quinta
y el cuadro desapareció
lo encontré hace menos de un año
dentro de un viejo armario
lleno de polvo pero en buen estado
pese a un pequeño agujero
en la punta de una de las montañas
mi madre resolvió el problema
con un trapito húmedo
y un pincel prestado
sus primeras pinceladas
en 35 años
ahora él está aquí
en la pared de mi escritorio
y ya no necesito respuesta alguna
para saber qué significa
fcbaladas
Oda a la sopa de lentejas
viva la sopa de lentejas
sin ella no hay poetas

que me ha mantenido a mí
y a Angélica Freitas
que nos mantiene lejos de las adicciones
que el dinero causa
que muestra que todo poeta
es un monje potencial
que ya me valió un premio literario
recibido con traje prestado

y la barriga llena de sopa
de lentejas
en otros tiempos viví Días Mastroianni
bebí dos coches en la Vila Madalena
estuve en Londres con María Flor
y en París con Mariana Rocha
pero ahora que no trabajo afuera
que pago las cuentas con lo que la poesía da
no puedo salir de casa
si no la sopa se quema
3
siguiendo la moda Emily Dickinson
compré un delantal con bolsillo
en donde los poemas aguardan
mientras pico la cebolla
es la sopa de lentejas
y no la lectura de los diarios

lo que me hace soñar
con un mundo mejor
es decir, libre de sopa de lentejas
es la sopa de lentejas
y no la voluntad de llegar a los cien años
lo que me aparta del alcohol
de las comilonas en los restaurantes
y de la grasa trans
etc.
por eso dije y repito

viva los fideos sin salsa
y viva la sopa de lentejas
Mandolina
un estudio del Instituto de Salud y Sustentabilidad
apunta que al menos 4.655 personas
murieron como consecuencia de la contaminación del aire
en la capital paulista en 2011
yo no fui una de ellas
sentado en mi mesa preferida

en esta taberna medieval de la calle Frei Caneca
empuñando una jarra de cerveza
y comiendo los aros de cebolla
que sobraron de la porción de carne
brindo por los muertos y los sobrevivientes
y sólo lamento no tener una mandolina
para alegrar a las putas destruídas
Barrio
allá viene el hombre deformado

no quiero desviar los ojos
ni dejar de respirar
cuando pase a su lado
me concentro
casi nos chocamos
la piel del rostro hinchado
a punto de estallar
tengo 35 años
ningún dinero en el banco
una vaga memoria
de que vale la pena vivir

etc.
¿pero qué hace el hombre deformado
cuando está alegre
cuando siente el corazón tomado
por el fuego anaranjado
de las estrellas de verano?

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si yo tuviese un bar tendría tu nombre

si yo tuviese un barco tendría tu nombre

si yo comprase una yegua le daría tu nombre

mi perra imaginaria tiene tu nombre

cuando yo enloquezca pasaré las tardes repitiendo tu nombre

si yo muero viejito en el suspiro final balbucearé tu nombre

si yo fuera asesinado con la boca llena de sangre gritaré tu nombre

si yo me suicido al apretar el gatillo pensaré en tu nombre

la primera chica que besé tenía tu nombre

en séptimo grado tenía dos amigas con tu nombre

en la calle hay mujeres que parecen tener tu nombre

en el video que frecuento hay una empleada con tu nombre

a veces las nubes casi forman tu nombre

mirando las estrellas siempre es posible dibujar tu nombre

Apollinaire escribió poemas a Lou porque en la locura de la guerra no conseguía recordar tu

si yo fuese un travesti usaría tu nombre

si un día yo cambiara de sexo adoptaré tu nombre

mi madre me contó que si yo hubiese nacido mujer hubiera tenido tu nombre

si yo tuviese una hija tendría tu nombre

mi clave de email ya fue tu nombre

mi clave del banco es una variación de tu nombre

cuando me emborracho digo mucho tu nombre

cuando estoy sobrio me controlo para no repetir demasiado tu nombre

es difícil hablar de vos sin mencionar tu nombre

una vez soñé que todo en el mundo tenía tu nombre

conejo tenía tu nombre

taza tenía tu nombre

teleférico tenía tu nombre

en el índice onomástico de mi biografía habrá miles de menciones a tu nombre

algunas profesoras de la USP serían menos amargas si tuviesen tu nombre

cábala es una palabra linda pero no llega a los pies de tu nombre

en el mango de mi bengala grabaré tu nombre

no puedo ser nihilista mientras exista tu nombre

no puedo ser anarquista si eso implica la degradación de tu nombre

no puedo ser comunista si tengo que compartir tu nombre

no puedo ser fascista si no quiero imponer a otros tu nombre

no puedo ser capitalista si no deseo nada además que tu nombre

cuando me fui de la casa de mis padres me fui a buscar tu nombre

viví tres años en un barrio que tenía tu nombre

espero no dejar de amarte nunca para no olvidar tu nombre

espero no odiarte nunca para no tener que odiar tu nombre

la literatura no me interesa tanto como tu nombre

cuando la poesía es pésima tiene algo de tu nombre

estoy escribiendo el quincuagésimo octavo verso sobre tu nombre

tal vez yo no sea un poeta a la altura de tu nombre

Exclamaciones para César Vallejo

¡qué cielo celeste!

¡qué nube nubiosa!

¡qué blanco blanqueante!

¡qué lentes lentales!

¡que lentes lentados!

¡qué amigo imprescindible!

¡qué calentura! ¡qué tedio!

¡qué tormenta! ¡qué alcohol!

¡qué extraordinario libro!

Una foto de Arthur Elgort

ella camina en una mañana de domingo

por la vereda de Park Avenue

hay apenas dos personas en el mundo

que la admira recostado

y el fotógrafo que la acompaña

unos pasos atrás

el amante cuya casa dejó hace poco