Introducción

Quiero empezar por hacer un recuento de mi proyecto de escritura en relación a la teoría de los
chakras: en miras de desarrollar un organismo centro por centro, un sistema de cuerpo universo,
formado por invocaciones sobrenaturales.
Pedro Jimena que es mi primer libro representa el chakra raíz Muladhara que corresponde a mi
lectura del neobarroco.
Abraxas es la teología del Svadhistana y está formado por siete ejercicios de estilo guiado por un
propósito astrológico. Ambos libros son mi concepción del Tantra, que fueron escritos en la era
del arcón Venus en mi vida y el tránsito de Saturno por mi signo solar Escorpio.
Tras éste viene el tercer proyecto de escritura que se titula Leviatán que si la suerte es favorable
tiene el lector presente en este momento. Este libro pertenecer al arcón de la luminaria Sol a la
vez que al chakra Manipura en el estómago y lo referente a la alimentación y el dominio de las
pasiones.

Dicho de otro modo y sin ánimos de prolongarme más, Leviatán es el pan que comerán los
elegidos el día de la Revelación. Los brotes de hierba que aparecen tras la guadaña del abuelo
Cronos. Naturalmente como acto de arte de escritura esto sucede en la mente lectora. En esta
escritura, que se fuga hacia la prosa, se halla la muda de piel de la serpiente de la creatividad. Si
la vida me lo permite el proyecto total consistirá en la activación de todos los chakras. Leviatán
es también el nombre de un poema al centro de este libro que está dedicado a los cuatro
elementos clásicos griegos: aire, agua, fuego y tierra, que llevan a la vez el nombre de los cuatro
medicamentos psiquiátricos que tengo prescritos en este momento: levetiracetam, risperidona,
citalopram y olanzapina.

Pasando a una descripción más técnica este libro es un trabajo de recopilación de poemas y
escritos en prosa que he puesto en papel, algunos textos publicados o presentados en publico, en
el periodo que va de 2014 a 2019. En todos la médula ósea es la necesidad de expresión que a
veces me rebasa en ímpetu. Este libro también es un diario de sueños o pesadillas, ensayos,
cuentos, presentaciones de libro, poemas, dedicatorias, incluso mi carta astral. Este animal
consta de poco más de 30 mil palabras, en celebración de los 30 años que acabo de cumplir, casi

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por milagro tras una experiencia cercana a la muerte que viví hace 7 años cuando tuve un
derrame cerebral producto de un aneurisma de etiología incierta y tras la cual vivo con una
parálisis en la mano izquierda, por lo que, si quiere ver de un modo divertido, es un libro escrito
a una mano.

Hubiera sido muy agradable que este proyecto fuera acompañado por la pluma valiente de algún
escritor mayor de mi época que fuera cercano a mi proyecto pero parte de esta activación es
valerse de uno mismo con lo que esté a la mano, por continuar la broma.

Quiero dedicar este libro a mi padre Israel Vazquez Jimenez que me alienta a continuar
escribiendo.

Puesto que este libro es una batalla entre la libido y el destrudo. Este libro es la debacle entre las
dos mitades de mi cerebro y mi cuerpo que se concilia en la magia y libertad del cuento.

Este libro se llama Leviatán pero podría también llamarse “La exactitud de lo inexacto” o
“Banquete Anarquista” porque la leyenda dice que, en el banquete después del Armageddon (la
última batalla espiritual de las fuerzas del bien contra las fuerzas del mal) el caparazón del
Leviatán será servido como comida junto con Behemot y Ziz para los sobrevivientes; los justos,
los salvados, los vivos; que en mi opinión, son sólo dos personas: El nuevo Adán y la nueva Eva.

Esto quiere decir que la carne del príncipe Leviatán, cuarto en la jerarquía del infierno,
alimentará a los amantes del tarot. Esto refiere al símbolo de que en el punto climático del fin de
los tiempos se haya la ingesta, la destrucción mediante el devoramiento, de los remanentes del
Estado liberal burgués por parte de la nueva génesis. No sólo como efecto del gozo anarquista
sino como metáfora de la depuración de la voluntad universal consumida en el fuego interior del
cuerpo humano de los amantes elegidos. Bajo el sol del amor. En el jardín del primer día.

En la Apocatástasis del flujo universal, que forma parte de mi superstición, devorar a Leviatán es
volver a comer del fruto del conocimiento: el cuento es el fruto prohibido de los poetas,

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prohibido por el dios HH (que una mañana me chupó la pinga) en su decálogo de buenas
maneras del poeta latinoamericano.
La carne del príncipe Leviatán no es otra que la nueva ciencia del vacío ontológico.
Tras el Apocalipsis los fragmentos de los demonios de la conciencia son lo que queda para
alimentar a los salvados.

El libro está dividido en cuatro partes: Poemas y Sueños, Leviatán, Reseñas de cine y Tres
cuentos de conejos. En la primera parte hay un juego entre poemas y sueños. Los poemas vienen
de una voz racional y accesos de una especie de inspiración lírica y lúdica. Mientras que los
textos aquí referidos como Sueños, son filamentos y aproximaciones a la trama, derivas del
lenguaje que tiende a lo narrativo sin tocarlo o traspasándolo: son criaturas que tienen
revelaciones a su modo. Desde un punto de vista práctico son prosa poética, que suele ser un
escándalo del estilo, porque son experimentos de escritura pero actos francos de expresión,
válidos como cualquiera otra forma del arte, aunque sin el rigor del oficio. Escribí estos porque
buscaba espacios de libertad. Raro fue que mi libertad me llevó a conocer partes muy oscuras de
mí mismo. Agradezco a la poesía por mostrarme esos poderes y regalarme esas imágenes que
ahora reconozco son perniciosas para la conducta de una vida adulta.
En el juego de este libro se representan las fuerzas del inconsciente que se niegan a domeñarse.
Se rehusan a que el domeñe cale hondo. En realidad debería haberlas llamado pesadillas porque
representan motivos del destrudo muy significativo en mí donde un joven escritor se pregunta
por el sentido de la vida en una forma que pasa por la enfermedad, pero parte del proceso de
individuación es reconocer la sombra y es lo que hago con mis libros: Conocerme a mi mismo,
Domeñar mi destrudo tanático. En un juego de dos voces una voz patalea mientras otra voz
consuela aunque este juego esta planeado para ocurrir en la mente del lector a elegir como en una
partida de ajedrez qué voz gana la partida. Son dos partes de mí que acepto y que trato de
conciliar en la segunda parte del libro que lleva el nombre del libro: Leviatán. Donde en la
conjura de los cuatro elementos que llevan los nombres de mi medicación psiquiátrica trato de
conciliar la energía de las fuerzas naturales para lograr mi objetivo presente en la vida que es
ganarme el pan con el sudor de mi frente. A este segundo motivo un poco más claramente
judeocristiano trato de prestar una mayor atención conceptual al influjo de las energías cósmicas.
El fuego resultó ser la parte más fácil de escribir pero intento transmutarlo en el sol del nuevo

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amanecer. Que en mi proyecto de escritura es la fabricación de instrumentos verbales que sirvan
a modo de vehículos de ficción e imaginación. Juguetes de la conciencia que recién me atrevo a
conjurar por tres motores: primero por ocio creativo que por ponerlo en términos marxistas es la
realización de trabajo no alienado, segundo porque presenta un reto intelectual más dinámico
para la contemplación, y tercero porque el carácter narrativo está emergiendo en mi cotidianidad
gracias a las sesiones de mi grupo de AA.
El tercer apartado de este libro son reseñas de cine que escribí para la revista virtual Gamma Arte
Studio filial de Time Out Mexico en un periodo de tres meses. El motivo de interrumpir ese
ejercicio fue la negativa de Time Out Mexico de patrocinar mis boletos de cine por una supuesta
falta de fondos. Mis reseñas son ejercicios breves que dan un comentario sobre directores,
sustancias dramáticas o caracterizaciones narrativas de temática variada que en cierto modo
encapsulan una forma de mirar la narrativa que aun estoy tratando de hilvanar.
A esto, concluye el libro un cuarto apartado de tres breves cuentos que tienen el motivo del
conejo a la manera de el trillado truco del mago de fiestas infantiles que al tratar de sacar un
conejo de su sombrero saca solo la cabeza mutilada para diversión o terror del público.

Finalmente quiero dedicar este trabajo a mi compañera de vida Nury Rubín Melgarejo por
aceptarme con mis defectos y apoyarme en todo momento como luz perenne en mi existencia y
fuente de toda energía cósmica a quien admiro y con quien quiero crecer y envejecer. Gracias
por darme lecciones tan poderosas.

Escribo esto con la esperanza de que en el amor y en el cuento pueda transmutar mi

monstruosidad en sustento y arte de vida.

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 —————Poemas y sueños—————

Nuri

Mi esfera de cristal esta perforada con mis ojos y me da mi voz y mi poesía brilla más alto más
arriba de mi cielo en tu sonrisa: Flor metamórfica, Tu belleza de amor persiguiéndote hacia el
hogar del sol en las tinieblas el nido obrado en la escalada naranja celestial que crece y brilla por
encima de la nada, castillo de cristales cambiantes, amar tu transparencia en la cruz mundial del
conocimiento del presente luminoso, materia elástica de lo real, El regalo de los libros viejos y
libros nuevos radiantes de neón monstruoso y galaxias maravilladas que gravitan en el pan
musical del recuerdo presente del amor y de la muerte en cada parpadeo de encanto renovado en
el verde estilo de la sombra que proyecta la luna larguísima, leche en tus ovarios Bebemos el
agua antiverbal y cósmica El azul inmenso urge el furor de la palabra Y esta noche te elevas
alada de caricias y pétalos de espuma en cuerpo de transparencia una corona de besos como
planetas nuevos te alinea con el cenit de la voz mística de la violeta oscuridad para recibir el
secreto de la danza universal Llegará azul la altura de tu verdad revelada Porque ningún
movimiento permanece sin centrarse fuera de sí, dijo Pascal, Matemática y teológica en tu rubor
de astros florecidos En septiembre tu justicia perfectamente pronunciada como la premonición de
un sueño maravilloso de lucidez y belleza Tu candor desborda la creación Voy y me lleno en tu
nobleza y tu palabra inspirada en el florecimiento de la aurora en el Taro del circulo de tus
pupilas absolutas, en tus lagrimales vive la mundial canción Y una mirada que desnuda al alba
con caricias destrona la crueldad del mundo y la derrite en la precisión fractálica de tu deseo para
derrochar amor fuera del tiempo y del espacio Máxima como el universo como el entresueño del
follaje en el alba, máxima como el azul infinito del principio, En ti recuerdo la dimensión
cósmica del tacto, están vivos los besos como ángeles o como hongos venerables en meditación
fosforescente, las caricias, las palabras, las sonrisas Hermanas de la piel iluminada, jardín
extraterrestre de lenguajes animados Eres un poema de gran meditación con un vaso oceánico de
hazañas de fuego sobrenatural orbitándote y emanando de ti hacia la tierra naciente Lameré tu
diamante profundo noche constelada de poemas como flores como estrellas Nazco a tu doble
alma de minutos como dedos enraizados en el tiempo fotografía de jardines presentes o flores
físicas en la arquitectura del brillo y galaxias de amor y misterio galopante Nazco a tu doble
alma en desvarío vital y marinero Flash en espirales empapadas de amor y agua nocturna Vamos
a la mar del día con valor y amor y destellos de tales tesoros brillando en las pupilas y el alma
recobrada de la mirada colgando del abismo, pasmada y sola, silbando en agonía ante el silencio
primero, fascinada Enciendo la puerta del día y la canción de sangre y alma gravitando la vida en
el calor masivo del amor de la fauna humana Te veré hermana, hermano, nación, alma mía En el
giro de la semilla enamorada vigilante como un canto forestal El vuelo de mi voz en tu silencio
de prolongado azor vigilante o astro sumerio, compañero Volará mi voz contigo, novelística, en
el primer silencio mágico y entusiasta te vera volar, nación, en tus confines, para tocarte y brillar

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contigo sobre era universo encantado del sueño de la infancia, jugar de nuevo a inventar la vida
Más adentro, más allá de la palabra bruja de La Luz un poema en la tierra como un nacimiento
de la vida hacia la vida, viento a viento, semillas como aviones de papel o piano deshojado La
simpleza la elegancia secreta de flor sámara infinita Eagle jet flower freedom fighter Paper poem
¿Cómo es, flor, tu tronco espíritu del árbol cósmico? No drama no problem sino audacia
aventura beberé también tu claro rio que invoca la máquina astrológica de la rotación y la
justicia Noche y día, sí, pero también manzanas, sámara infinita, flor metamórfica, metafísica,
constelada de perennes bondades Mi accción en tu fuente de poesía y canto universal,
para ti un ejercicio de flores en el viento viajero
preñado de helicópteros asombros
y el amor que desborda de mi pecho.

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 Arcanos Mayores: Justicia.

Relato, a modo de preámbulo, las cuestiones que para mí son importantes señalar en este asunto.
La posición de la Justicia en el tarot Rider-Wite es el arcano número XI, mientras que en
el de Marsella y el de Aleister Crowley es el número VIII. En “La clave ilustrada del
Tarot” A.E. Waite no explica el motivo para intercambiar la Justicia con la Fuerza y
refiere que su significado es evidente y señala que es una de las cuatro virtudes cardinales
de las que sólo hay tres en el tarot (Fuerza, Justicia, Templanza, la prudencia se haya en
el Ermitaño). Por otro lado Crowley señala en el “Libro de Toth” que esta representación
de Maat refiere más a la noción de Ajustamiento que de Justicia dado que la Naturaleza
no es justa en términos éticos o teológicos, sino exacta. Crowley refiere que el
simbolismo oculto de la carta es el corazón del Libro de la Ley: el Karma y Libra regido
por Venus y en este sentido funge como el corazón de Eva. Esta idea es interesante
porque explicaría lo que A. E. Waite eligió omitir en el sentido de un cuadrado mágico
que simboliza el propósito del tarot como libro oracular: ROTA TARO ORAT TORA
ATOR (que se traduce como “La rueda del tarot expresa la ley de Hathor”, la Venus
egipcia). Sallie Nichols avanza el argumento en decir que la carta exige renunciar al
sentido de culpabilidad interior y exterior por cuanto la inocencia sólo es atribuible a la
ignorancia. La espada de la justicia separa la realidad de la fantasía mientras que su
balanza es también la balanza de la Astrea, la escala de la armonía, la verdad y la belleza
que reconcilia consciente e inconsciente en una danza de compensación entre dos
Naturalezas, la humana y la divina. Esto último es el argumento central de Respuesta a
Job de C.G. Jung donde A través de la Biblia Yahvé se vuelve una entidad susceptible de
psicoanálisis que está sujeta a la ley del mito universal. Aquí, el dios del antiguo
testamento es amoral aunque también participa de un proceso de individuación cósmica
que se expresa oscuramente en las calamidades a las que somete a Job en el relato bíblico
y en la amenaza perenne de someter al pueblo de Israel a una tortuosa inexistencia. Jung
demuestra que Job venció a Yahvé al sobrevivir a una experiencia unívoca de la
totalidad, ya que el Yahvé del viejo testamento no posee un conocimiento de la
multiplicidad antes de convertirse en hombre y, desde lo múltiple, ha de realizarse en el
reconocimiento de su propia totalidad en Cristo. Para Jung, Cristo es la Respuesta a Job

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 por cuanto es intermediario entre el terror y el amor y un acto de autoconocimiento de
Dios que culmina en el Apocalipsis. Tras esto intenté una lectura jurídica y me encontré
con el ensayo de Hans Kelsen “¿Qué es la Justicia?” donde a grandes rasgos se relata la
transformación histórica del concepto desde Platón, que la refiere como una experiencia
mística de un supremo bien inefable, hasta Kant, que la piensa como un imperativo
categórico por el que uno debe “actuar por una máxima que al mismo tiempo pueda ser
una ley universal”, para concluir que, en términos de Kelsen, el carácter subjetivo de la
Justicia se resume en “un orden social bajo cuya protección la búsqueda de la verdad
puede prosperar”. Para mí, esta lectura se condensa en el imperativo del THELEMA-
AGAPE que por isopsefía1 se expresan en el número 93.

1 Práctica de sumar los valores numéricos de las letras.

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 Sueño

Esa vez estábamos sentados en la banqueta de un lugar de caldos de gallina, pasándonos un vaso
de unicel cuando me platicó su sueño. Me dijo todo nervioso que había encontrado la
manera de saltar entre los travesaños del tiempo. Le dije que eso lo había sacado de un
libro de superación cuántica. Mames, la superación cuántica, me dijo y se rió, no le hagas
tanto caso a los borrachos ni a los niños. Desde ese día me puso Superación Cuántica.

El mensaje del sueño era que si te clavas con fuerza en algo le puedes desprender el alma que es
como una burbuja de gelatina y si la vez se te quema la mente y te transportas a donde tú
quieras. Según él por ahora sólo podía ir a donde su cuerpo había estado o iba a estar
después. Suena chido pero ¿sabes qué? le dije, tu cuerpo ha estado y estará en todas
partes o sea que tienes que encontrar la forma de dejar que tus átomos se disuelvan para
que abras la puerta. Era cagado mi compa pero le faltaba potenciar sus experiencias, por
eso platicábamos aunque sobrios nos caíamos mal. Le pregunté cómo lo había visto y me
contó que cuando la vio unos cables invisibles lo jalaron de los hombros y de la boca del
estómago hacia el centro la esfera que vio salirse de una pintura junto a una escalera de
aluminio. Dijo que sintió quemarse por dentro y caer horizontalmente a travez de una
ciudad y cuando llegó al fondo vio que su cuerpo se hacía vapor y que sus pupilas ya no
tenían forma circular sino que ahora eran rombos anaranjados que destellaban haces de
luz y que sintió que daba un paso adelante y se enfundó en su mismo cuerpo pero viejo,
luego podrido, luego pateando a un vagabundo, luego tomado de la mano de su primera
novia, viajaba a tumbos a través de los portales que su mente abría hacia sí mismo pero
atrás o adelante en el tiempo. Le dije que esa onda ya la había visto en varias películas y
que no era nada nuevo. No pero luego desperté dentro del sueño y le dije a unos amigos
que había descubierto algo, me dijo. Le dijeron acuéstate aquí y platícanos qué viste, que
se acostó y que a sus pies había un árbol, cuando abrió la boca empezaron a brotarle
llamas, primero a las ramas y luego al tronco, hasta que se vino abajo. Dice que el fuego
iba a caer sobre él pero que en vez cayó al lado. Entonces se dio cuenta de para acostarse
había atravesado un lago y que se encontraba a la orilla de éste, dijo que por un instante
pensó en el mar pero que abrió bien los ojos para ver si el agua se movía y que no, no era

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 el mar, era un lago. Luego me dijo que aunque en el sueño era de noche el agua era
transparente y que cuando las ramas cayeron al agua no se apagaron sino que empezaron
a humear el agua y que en el reflejo del agua vio a un demonio volar al rededor del árbol
soplándole fuego. Dice que tuvo claro que el árbol era el mundo, el fuego la vida y el
demonio era dios. Dijo que en ese momento sintió miedo y que empezó a delirar, que
cerró los ojos y vio a siete animales como dioses o monstruos caminar en fila mirando
hacia la izquierda. Dijon que el primero se llamaba Atlas, el segundo Maitreya, el tercero
Jacinto, el cuarto Abraxas el quinto Dolar, el sexto Sofía y el séptimo no se acordaba del
nombre y que uno era un caballo de tres cabezas cubierto de ojos que sangraban y el otro
una mujer el maxilar abierto al revés y la cara llena de ojos de mosca pero color verde
neón. ¿Y cómo sabías que así se llamaba los primeros? Le pregunté. Me dijo que no sabía
porqué pero que estaba seguro de que así era. Son los siete nombres del Anticristo, dijo
de pronto. Me asusté un poco cuando lo escuché decir eso y creo que él notó mi
consternación porque empezó a decirme que el Anticristo no es una especie de Hitler que
quiere destruir a la humanidad sino que en realidad es el Cristo de la Nueva Era, que el
fin del mundo ya pasó y la misión es encontrar la forma de hacer que los siete nombres se
le manifestaran por separado para entender su naturaleza y encontrar la forma de que se
manifestaran o que si ya estaban aquí, liberarse a través de sus señales. Que el anticristo
iba a ser el guía de la revolución de las conciencias y que nos iba ayudar a dar un salto
como especie.

Se fue y luego empezó a granizar. Sentí un vértigo de lujo. Salí a la calle. caminé sin rumbo bajo
la lapidación de hielo que poco a poco sepultaba los tentáculos de la ciudad. Mi vida ya
no iba a ser el silencio riguroso y apocarme frente a las personas sino la gran sarta de
ocurrencias que crecen dentro de mí con la fuerza de lo ingobernable. Anocheció
mientras caminaba a mi casa como si nunca antes hubiera visto anochecer, como si fuera
un gran mensaje de liberación. Y escuchamos la orden de embriagarnos con la energía
psíquica del Principe de las Tinieblas y hacer que el mundo ardiera por nuestra voluntad.
Pero no sabíamos qué hacer en realidad así que me preparé un café con leche y me puse a
ver la tele hasta quedarme dormido.

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 Moises y YO SOY
A:
Calmaba el rebaño de mi suegro Jetro, sacerdote de Madián; y conduje el rebaño hacia el lado
occidental del desierto, y llegué a Horeb, Monte de Dios.
Y se me apareció el ángel del Señor en una llama de fuego, en medio de una zarza; y miré, y he
aquí que la zarza ardía y la zarza no se consumía.
Entonces me acerqué a ver esta maravilla. Dios me llamó de en medio de la zarza, y dijo:
¡Moisés, Moisés!
Y yo respondí: Heme aquí. Entonces Él dijo: No te acerques; quítate las sandalias de los pies,
porque el lugar donde estás parado es tierra santa. Yo soy el Dios de tu padre, el Dios de
Abraham, el Dios de Isaac y el Dios de Jacob.
Entonces cubrí mi rostro porque tenía temor de mirar a Dios.

B:
Un velo cubre el rostro que no tengo, ciertamente. Y desde la brillante oscuridad escuché a mi
pueblo clamar bajo el azote de sus capataces y escuché sus plegarias y escuché sus
lamentaciones. Y fue mi voluntad liberarlos de los grilletes de su estación.
Entonces vi a uno de mis hijos crecido en la casa del poder de Egipto conducir a su rebaño hacia
el lado occidental del desierto. Y con mi lengua estiré el velo que me cubre y que todo lo
abarca, en medio de una zarza en el monte consagrado. Y he aquí que la zarza ardía y la
zarza no se consumía. Vi a Moisés acercarse a mí y lo llamé descalzo por su nombre. Me
presenté como su padre y padre de su pueblo y Él cubrió su rostro.
Entonces Él me dijo: Si voy a los hijos de Israel, y les digo: “El Dios de vuestros padres me ha
enviado a vosotros,” tal vez me digan: “¿Cuál es su nombre?”, ¿qué les responderé?
Y yo respondí: YO SOY EL QUE SOY. Así dirás a los hijos de Israel: “YO SOY me ha enviado
a vosotros.”
Con estas palabras envié a Moisés a obrar mi voluntad de plaga, peste y holocausto contra los
egipcios y a buscar la tierra que mana leche y miel. Y fue mi pueblo látigo del látigo que
lo oprimía, león de llamas en la noche de la historia, y atropello de la antigüedad
volcánica.
Entonces volví a la tempestad de mi reposo a iluminar la nada con mi lengua trágica.

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12
 Sueño

De un cascazo garrapatear el imperio de las frases supermotivacionales A ráfaga las noches en la

espalda La salida azul que da a la plaza El lado azul que da al pozo del verano Un cariño
rudo que sabe al dolor viejísimo de la gente diurna Soles de hambre en las tripas del pozo
del verano Actitud Roseta Esqueletos de eras que beben el sudor y la lluvia en el pozo del
verano Esqueleto verde de novia dejada Mi madre, el tiburón a quince horas de aquí -a
veinte años de aquí- masticando el carácter de jengibre diáfano de su sonrisa cuáquera Mi
vida es una cruz entre dos balas robadas Mi risa entre las crisis circulares Sí, “El sol
como un golpe de espuma en mis confines” como dos niñas centellas en una borrasca de
pronunciamientos que se han tragado al paraíso Mi izquierda Mi derecha Mi padre Mi
madre Mi cuerpo Mi edén frente a un gran nadador que flota arrepentido y muerto en la
costa de Cristo y su voz sobre la arena del sol, se evapora y camina por la playa hasta
perder la frente, la de la voz, en el pecho verde-gris del misterio Su pecho comido por los
cardenales Su boca comida por los peces Su pene comido por los tiburones En la real
fiebre metafísica del oro Carl –Exorcista de Occidente – Götterdämmerung Jung en las
canciones bardas y el poema a la niña de escamas y velos Sal, tu risa en la piel de la
colmena en la forma de un mensaje cifrado Rasga la tinta el tatuaje solar de tu carne, yo
lo hacía en la China Popular en el Gran Zumbido Anarcocapitalista del Lama porque yo
tampoco encuentro calma en estar vivo
Manchas de tinta, Manchas de café Besos menstruales, Lunares solares en la crin pariente la
codicia la culpa la compasión la confianza La cobra gravitacional en la mugre de las
canciones bardas nos arrastra hacia una palabra impronunciable
Mex Nocturno a través del vidrio de la lluvia Pasar la boca por tus mejillas escamadas Pasar la
lluvia por tus mejillas escamadas y perderse en la compleja noche de la Visitante-
Centauro y ser testigos de la magia de hacer que los animales dialécticos bailen
embusteramente en el corazón negro de un suicida que se desbarranca montado sobre un
camello de leche
Partirse de risa y en travesuras multiplicarse Me han sacado del humo El frenético frío de las
pupilas al ver Tu Rostro, Madre Negra Fondear la multiplicación fanático-literal de
crayola puesta de lleno en la sien brillante de los hermanos minotauros Animada metralla

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 de tu danza contra el viento Bandera Negra Corsaria del Vacío Darte un puñado de pelos
qué decir un puñado una selva de pelos y una paja larguísima de terror plateado por y
contra la noche para verte Bandera, en el espejo retrovisor de la mente iluminada con
luces esotéricas y premoniciones tántricas Procurarte un cariño cholo de chacal egipcio y
besar la gran flor de tinta –ter ojo – que brilla en tu interior Afuera la alegre boa del
mundo y la música de la insurrección de las galeras procurarse en el ojo talmúdico del
fuego un gesto para acercar a la niña de escamas llena de una mesura deliciosa y la rabia
de un panal de oro o veneno de oro o mente de planeta coral y verla deslizarse entre los
pliegues de la realidad y sacar al mundo de la cárcel solar con un talismán que tensa los
conjuros de la vida mientras el mundo no la contiene y la porta Mientras el mundo de los
hombres no sabe que pende sobre las fosas por su risa Espada del gran atleta del corredor
atlántico que viaja por el cuerpo tanto como por el mundo en una risa blanca como los
relámpagos
Tu risa vuelo de un pájaro sin pájaro Tu risa de siete rebeliones instaladas en la gran estrella de
las contradicciones
Paz sin fatiga y sin personas Paz desnuda de almas líquidas en la boca dorada más allá del
silencio Decir que tú y las sombras que tú y la música Decir que eras una sombra de
colores, una sombra guía Decir que tú y la saliva como decir que tú y un poderoso
cadáver que arrastra una cobija negra sobre la Ciudad de Buenos Aires con tus escamas
enterradas en las uñas O como decir Atravesé el infierno como una pantera blanca y que
ahora mi barba de murciélagos azules sabe que nadie nació para lamentar haber nacido
Te leo en los mares sin retorno en la puerta de cobre de la Ciudad con una voz sináptica
plantarse en medio del murmullo obsceno de las relojerías lisérgicas del Salvador
Dispongo mi piel a tus andanzas y veo el terror del día desarrollarse mustiamente bajo la quijada
de una gran bestia blanca que parece inofensiva pero que juega contra el extraño una
guerra de secretos por el futuro de esta especie dramática de devoradores de serpientes
listos para enloquecer de amor por la Rubia Turbia
Ubicua y total
Fingir luego la aventura del huevo luminoso que puso el gallo negro bajo la luna llena esa noche
de fiesta en un acantilado junto al mar en el país de los muertos. ¿Topas?

14
1999:

a Anastacia Steels y al SOFT-CORE diabólico,

marca de los siglos que vendrán siempre desorientados y exaustos,
al león, al becerro, al hombre, al águila, a los elegidos que se temen porque murieron dos veces:

Secreción y secreto de Gog a Magog.

No somos especiales, ni somos espaciales, no somos genios y somos enfermos mentales. Somos
la semilla negra del blanco motor eterno.
Bebe y haz tu alcohol, fuma y haz tu droga, vive tu orgía,
no necesitas ser, ni saber, ni hacer, ni tener,
Nuestra misión histórica y espiritual es alimentar la máquina esotérica del Apocalipsis con
nuestras cenizas, y es falsa verdad porque no tiene fin la pezuña del mundo, falsa verdad
porque esto parece una primaria y es una lucha de clase contra clase.
Esto es un laboratorio de clase contra clase.
Esto es una fiesta de clase contra clase. En realidad esto es una orgía de clase contra clase.
Esto es una lucha del altísimo oscuro contra sí mismo en el arte superior de entrarse a sí mismo
para siempre.

Nuestra misión antes de la extinción masiva no es advertir sus corazones blandos con el fuego de
la verdad sino atizar en la falsa verdad no es sembrar la discordia entre los hermanos
porque ellos se destruirán sin nuestra ayuda. Habrá una humanidad bajo la tierra y otra
humanidad en el espacio rumbo al más allá.
Nosotros no somos de este mundo.
Nuestra misión es quemar la granja y liberar a las bestias hermanas. esta es la vida fuera de la
granja. Somos Gog como tú también te llamas Gog. Y Magog como tú también te llamas
Magog.

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Nuestro es el mundo y las soledades absolutas que escribimos sin afán. Es solitaria la vida fuera
de la granja, así es el desierto de la realidad.
Machos cabríos. Hembras cabrías. Son jóvenes son fuertes y son vitales alegres y audaces como
los alcohólicos más venerados que han sentido en ellos la fuerza mayor de los mundos
genitales de los astros y malgastan su majestad en masturbarse, porque son ajenos dueños
del poder sin despreciarlo ni apreciarlo, pero hay un enemigo a quien dirigir el
derrumbamiento total de la plenitud de nuestras vidas sin miseria. Hay que entregar al
piloto.
Cabros y cabras la jerarquía algebráica tiene sus vidas por siglos y siglos.
Su único enemigo es invisible y mortal como ustedes. ¿Qué van a hacer? Van a escapar del
planeta de los simios en una nave sagrada sin piloto. Van a ser inútiles y litúrgicos en su
inutilidad. Van a ser lo que realmente son. No son ganado. Son dioses. Alma proletaria
humillada y esclavizada por los foquitos hipnóticos de la nave nodriza. Reconoce y ama
tus cuernos de masas y multitudes saqueadas. No hay más luz que tu hermosa franqueza
vil de fanfarrón y cínico de sí mismo. Hoy ya nadie quiere hablar con los muertos y el
libro de la vida está cerrado. El hotel está lleno y el daño cerebral está de moda.

¿Así empieza la novela?

Forja tu alma en el ocio. Conquista tu espacio en la realidad. Fuerza tremenda del verano de
hielo y diamantes históricos en un aumento frenético de gran matanza y gran hueso y
gran hoz de aumento y magnitud de rayos atravesando a mazo el universo al eco de No
serviré porque No serviré, ni tú servirás ni servirá nadie más que el que sirva que no es el
elegido ni amigo nuestro porque de él salen las espuelas escatológicas de las fatigadas
revelaciones racionales.
Eres la voluntad del universo desparramándose. Eres lo cojo, lo negro lo inútil, eres los huevos
de una culebra bruja de doce bocas que los buitres globalizados corren locos a chuparlos
y chupan con loca pena y loca angustia para ensancharse con nuestra definitiva grandeza
de iconoclastas parias. Si naciste al final del siglo veinte, ya estás muerto, no necesitas
morir más, tu deber de muerto en vida, porque quieres y puedes y debes, es extinguirte en
el fuego del tedio. Eres toda la alegría de la tristeza. El infierno es cosa de risa. La muerte
es alegre. Con tu situación de ungido y predestinado de arrestos y armas láser y armas

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 supersónicas y armas telúricas, tú mismo ordenarás las armas a las armas. Gran maestro
de las energías, tu actitud de héroe opulento nos llevaría más allá del sol de la
solemnidad. Tu misión es medir la distancia que contienes. El hambre del mundo es tu
hambre. No el hambre de poder abstracto de la élite sino el dolor físico, intestino del
hambre de los millones que es el chirrido de engranes llorando detrás del ruido
espléndido de la fábrica humana.
No estamos al límite. Somos el límite. Sobrevivimos al jinete de la Exactitud. Somos la exactitud
de lo inexacto. Sobrevivimos al jinete de la Fábrica terrestre. Somos la faena de los
excedentes de la destrucción del planeta. Sobrevivimos al jinete de la Drogadicción.
Somos la droga. Sobrevivimos al jinete de la Guerra. Somos la Guerra de la Guerra.
Sobrevivimos al jinete de la Muerte. Nacimos muertos. Así salí de la granja. Nos
esconderemos bajo tierra ante el quebranto del cielo en llamas. No seas cursi como la
lluvia. No seas cursi como la infancia. Sé el martirio de tu trabajo mal pagado. Baila con
los esqueletos deformes del secreto que se cuenta a gritos. Luego olvida lo que
escuchaste esta noche y ponte a llorar en frente del árbol que produce 12 frutos, un fruto
cada mes porque el músculo debe romperse para crecer, Gerardo Arana, gran músculo de
la Narrativa o Muerte. El suicida de la Zona Warp. Pero los cobardes, los infieles, los
manchados con vidas infames, los homicidas, y todos los impostores, tendrán su lugar en
aquel lago de llamas y ardiente azufre que es la segunda muerte.

La complicación de trazar un hilo poético-discursivo de cierta coherencia es cada año más

terroríficamente complicado para mí. Sin embargo creo ahora que la narrativa puede
serme terapéutica para recuperar esa facultad mental de hilar (¿o hilvanar?)
concretamente mis pensamientos, pero para eso es preciso renunciar a la pretensión
experimental en la poesía y reconcentrar las fuerzas en el teje y maneje narrativo, que
tiene también, supuestamente una potencia que te acerca a un enlace efectivo entre
ficción y realidad. Me encuentro enfermo de ficción, habito un mundo entre yo y yo
mismo a fuerza de querer arrancarme del mundo, en plan suicida, he perdido la facultad
de producir una ficción organizada además de la capacidad de discutir llanamente y de
utilizar mi mano izquierda. ¿Soy una víctima de las drogas? La sociedad está
absolutamente infectada por el bacilo de la porno-drogadicción, el mundo se precipita en

17
el abismo de la magia y me doy cuenta de que esto no es ningún milagro sino la
consecuencia material de una urdimbre catastrófica para enajenar a las masas y
sumergirlas en el sueño de Blanca Nieves, la muerte dormida, el consumo. Puesto en
claro mi punto de partida, continúo a proponer un juego en boga: En este ejercicio (que
puede llevarme en efecto al lugar que quiero, volver al completo uso de mis facultades
físicas y mentales; o volcar mis entrañas sobre el lector y así aniquilar todo trazo de mi
vagabundeo por esta tierra maldita) me apetece intentar, so pena de fracaso, emplazarme
como personaje de una ficción que el lector construya directamente sobre mi propia vida.
Por ejemplo, si escribo *un rayo cae en la cabeza del autor y le da muerte* significa que
en algún universo un rayo acaba de matarme y es verdad. A la par, si escribo *una
sombra emerge de algún rescoldo helado de la noche y abraza la mete del lector* abro la
puerta a que tal evento suceda. Porque todo cabe (como posibilidad) en el espacio-tiempo
del texto y en ese sentido expande el mundo en función de una fuerza secreta que encausa
al yo.

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 Mauricio Torres Paredes

La reveferocidad la gomaferocidad la gomaferalidad de mauricio torres paredes es un objeto

volador con pelos brillantes que deja tatujes tribales sobre un salar americano.
Toguachi macato yocura

Con el cerebro repleto de llamas y de pústulas y de mandatos extraterrestres/ y los ojos llenos de
chispas en el calor de la noche hija del ají y las telecomunicaciones astrosuicidas/ el libro
de Mauricio brilla como las botas de rebelde sin causa o la grasa misma que brilla
encendida en la parrilla de un caníbal o el cromo de una harley voladora a punto de
estallar/ mauricio torres exprime la pus del poema su barniz y sustancia para pintar no
con oleos y pinceles o latas de gasolina o crayolas de infancia y dinamita sino con el dedo
y sus fluidos corporales, medicinales, terapéuticos, de la alteración que son los fluidos de
la eternidad. Este libro es un bote de pastillas vacío junto a un teléfono descolgado en una
habitación de hotel de carretera junto al cuerpo de una prostituta pre-adolescente drogada
y violada al borde de la muerte que también es la jaula de no haber pertenecido nunca al
mundo. Ese sueño agonizante es su alma. Las pastillas dispersas en el suelo sus poemas.
En los poemas de Mauricio no hay nadie al otro lado del teléfono en la noche tenebrosa y
el tono de la línea es la música diabólica del suceder en la experiencia del llanero solitario
del siglo equis. Este libro también es un beso de pus en la boca de una niña. Pus del
diario dolor del suicida solitario, llanero que llama por teléfono al gerente de un motel
para exigir coca y whisky y toallas limpias y besa en la calle gente al azar para darles sus
flemas de tuberculoso como un premio o un mensaje esperanzado. Mauricio unió su boca
abierta a la mía y dejó caer una mucosidad en mi paladar lleno de VIH-SIDA. El
enfermo, el leproso, el apestado, el suicida llama la muerte y llama la doble iniciación en
los misterios del cuerpo, exprimiéndolo como un grano que derrama purulenta a modo de
bautismo o de celebración de expulsión de la enfermedad y de renovación de la salud
extática del pordiosero:

19
Lamiado aporreado escupido asesinado en la constante depravación de la falsa superioridad
incalculable del corazón de un feto en el ghetto de la orgía / en los retoños del pasado que
asoma desde el subsuelo de Ziber Chile que es Ziber Sodoma la Ziber popular y nunca
más Católica sino Caótica y nunca más Cristiana sino Cristalina como América donde
reina la ruina un Sado-Maso-Marica para Detener el tiempo y Deshacer el espacio.
Porque como dice Mauricio NACEMOS Y MORIMOS LAS VECES QUE SE NOS
PLAZCA.
Veo la poesía de Mauricio volar con la explosión de una botella llena de secreciones virulentas
que inaugura el laboratorio oratorium mundo. De Nosotros nace todo como el fuego
sagrado del origen sino y como un absceso del culo que revienta y expulsa un barniz
mugriento hacia los quintos falos de un supermercado en la misma película porno /
Mauricio en Ahumada Talavera, en Cristina Salazar, en Ave mesa, en Reed LSD, en
Carmen Ahumada, en Alma Cristal. Mauricio Torres doctor en T.V. trasnochada y
ufología. Como en una gran molécula de sarna las cosas extrañas son cosas personales de
producir sonidos guturales a modo de respuesta / blanca bestia buena / droga de ama de
casa de posguerra/ sentir el aura como se siente la polla de la abuela y degollarla en mil
pedazos DROGADOS para comenzar el éxtasis del vacío. La creación infinita del fuego
negro.
Mauricio
(el anticristo es un niño dorado/ al fondo de una lámpara de aceite, o el último bocado de un taco
de peyote con tu licuado de opio y plátano)

Toguachi macato

Toguachi macato yocura

yocura yocura ajé

20
 Los magueyes

a Silvestre Revueltas

siguen el dibujo que la tierra traza en el vaivén

tienen voz de yerra blanca, tensos por sus espinas visibles
a la invisible noche detrás de la noche
chillan el espejo bajo el mandato ineludible
de la danza que en su carne
una y otra vez restalla

los magueyes no beben agua sino luz

y guían los mundos hacia abajo
a la tierra para hacerlos brotar nuevamente y aquilatan en su cerebro subterráneo
los dedos afilados por cordones
de una mano que brota de la sed para humillarla

¿pero qué fuerza enlaza sus aceites?

¿o es mirarse su único gobierno?
y es así ¿no lo es también para el cabello y los pasos?
¿no hay autonomía en este sistema ecléctico?
¿no hay libertad para nada cuanto nace?
¿o es su anarquía simplemente reciclarse,
en lugar de dormir bajo las piedras como talismanes de potencias olvidadas?
y si se es no hay forma de escapar a la muerte
es porque en el pétreo sueño subterráneo realmente vive otra vida?
¿o qué pasa con la luz cuando desciende?

dentro de los magueyes, la luz

se enraíza y anquilosa
y quizá son los planetas mirándose como un recuerdo borroso desde sus espinas

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y no las puntas que crecen poseídas como el efecto de otra instancia
que a través de ti y de mí, de nosotros, también quisieran reconocerse
o como si la extraña tranza fuera de verdad la hueca luz de un pozo sin fondo
donde, al beberla, el monstruo errante reencarnara
para enfrentar otra vez sus artilugios y el frágil complejo
de un secreto
que inventó
para olvidarse

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 Lorena
Goodbye Horses
Le canta a un ovario cargado de estrellas sin dios. Porque los dioses no tienen cruz y las camas
son números en el itinerario del asco. Asco del cloro, asco del cianuro, asco de la comida
de hospital, asco del itinerario del asco que se cose al cuerpo y al control para mantenerlo
en el infierno. La maternidad, el rito del aborto y los juegos de niñas se entremezclan con
la fe, el amor y el asco hacia una desacralización resignada. En el poema de Lorena los
cirujanos cosen a cristo a su cruz, para que la marioneta judía siga llorando. La cruz es
una cama de hospital y es también un cuerpo en crisis que provoca una experiencia del
ascenso a través del dolor y el reconocimiento del yo-físico en una nueva piel color verde
turquesa como las batas de hospital que está tatuada por un tiempo que vomita folios y
cicatrices. Frente al cuerpo convaleciente Lorena llora y canta a su arcoíris de lágrimas.
Lorena sabe que los médicos son demonios. La tortura por caridad es el número de la
fisiología del odio.

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 Metro Tlatelolco

cabeza rapada
mancha boreal en aurora de aceite
cabeza constelación rapada
gotea aceite en el carril de baja
o sea se corre como cortina
siete de la mañana diecinueve minutos
el circuito conciencia colectiva en virus y repeticiones
― el amanecer se baña en aceites ― treinta segundos ―
la estrella diamante hambrienta bajo Tlatelolco
juguetea en el ambiente un sin donde rumor de tele sin señal
ventanas que son bocas del aullido
―ciento veinte segundos― colosal chubasco de sesos
concreto y cráneos masticados
dura una nada eterna la mañana
unos comentan la emboscada
otros obvian el tzompantli

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 Watley

En un desierto de pieles obscenamente abiertas

hundo la cara en un charco de calor para buscarme
pero la noche se desgaja en el desierto con un rumor vencido,
como un espejo de fiebre el reflejo acuoso de mi condición humana,
palpita y tanto. Diáfana tarántula.

Algo de mí en un puñado de arena se desvanece

en el angustioso juego de un espejo frente a otro,
una dimensión magnética transita: la zona sin zodiaco
de la transmigración de las flores.

Habitantes del desierto,

disfraces catarata envueltos en espejos de humo.
Quietud reptil y milenaria.
La respiración llena cántaros de quemaduras
y heridas viejas como resonancias huecas
y coyotes y coyotes y coyotes.

Alucinan sedientos los fantasmas con piedras de alacranes.

Coágulos de tiempo sus visiones,
obsesivo el anhelo de ahogar el espejismo del ser en luz dormida y centinela,
obsesivo el anhelo de abrir una herida en esta identidad de paja.
Surcando su aguijón la sofocada tierra,
rezo huichol, crótalo de espinas vivas.

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 Olmo

Desde su alta carne de ámbar

el olmo en su misión ejerce
los entreverados mensajes que al caer
como hojas como flores dan camino
al paso del viento ciervo
que al barrer desajusta la armonía
de la distribución puntual del accidente.

Al consumar la frágil hojarasca

las flores concentran el aceite
y el olmo entierra la semilla ―como el huevo de una serpiente misteriosa―
que engendra nuevamente la otra vida
con su mitad de altura y su mitad profunda y su mitad desconocida.

Hay libros como cenizas de un incendio o llamas de una casa desalmada,

pero también libros de vida y hojarasca que en cada otoño ejercen la mudanza;
así el olmo en su misión despliega ―desde su alta carne de ámbar―
el oficio del libro que no muere,
sino avanza:
                         y muda
                                          el verde plumaje
                                                                             con la danza.

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 Arana

Al defender el lugar del autor de Bulgaria-Mexicali en la selección Mexico20 para el año dual
México-Reino Unido, Juan Villoro dijo para Excelsior el 20 de febrero de 2015 “Creo
que lo más interesante de su propuesta es la audacia con la que afrontó el lenguaje en la
búsqueda de una identidad narrativa, y la utilización de sus cualidades poéticas para ir
tras ella”.
Los poemas contenidos en esta antología son una muestra de esas cualidades a las que se refiere
Villoro pero aquí, a diferencia de la narrativa de Arana, ocurren a una velocidad mayor.
Lo que en Meth Z sucede en capítulos, aquí sucede en versos. Dicho de otro modo, la
poesía que en Meth Z aparece como el color de un asunto largamente acariciado, aquí
aparece como audacia desnuda de su trama: una facultad tangible de transformar la
realidad a través de textos autónomos.
Aunque los textos funcionan por sí mismos también funcionan (incluso mejor) si se leen en el
contexto de Meth Z porque aquí reaparecen algunos de los temas de la novela pero
desarrollados a otra velocidad y con mayor brío.
Estos poemas se enfocan en los terrenos críticos sobre los que él trabajó, por ejemplo el subtexto
feminista de Asexuales puede interpretarse también como una mofa a que en el
consciente colectivo no podemos superar el miedo a la sexualidad de la que abreva
mucho de la poesía joven enfocada en la dialéctica de género. “Soy negra / soy hombre /
soy tu padre / pero soy mujer” dice Arana para posicionarse en ese terreno y rápidamente
pasar a un desarrollo que anula esa premisa cuando dice “yo no soy como tú, perra / en
búsqueda de presión / en el ahí ahí” o “¡En el AGUA hay más sexo que entre un estuche
y un arma! / Sexo vagina poema lleno de agua“ son formas de cerrar el dialogo feminista
ya hacia el final, incluso con una despedida fatalista: “Queridos, Queridas, Que () /sus
orejas sean orejas,/ y que sus ojos no vean nada, / no vaya a ser que sufran mi suerte, /la
del pez que / por no llevar sexo /se inundó como botella en el agua.” Creo que este poema
sirve como ejemplo de los procesos de lectura que se pueden levantar de estos poemas.
No deja de ser de provecho el presenciar una escritura de una lucidez tal que redoma descaro con
desafío. Es por esto que me parece una escritura notable aunque quizá no del todo
desarrollada, si bien el texto puede proponer varias cuestiones, en realidad no concreta

27
 explícitamente ninguna. La riqueza de estos poemas queda mucho en el campo de la
especulación o en el sentido que el lector pueda darles y entre tanto entabla una relación
íntima con el lector que se adentre a descifrar sus mensajes, yo no puedo proponer esas
directrices sino en lo personal y creo que es más interesante para el lector hacer su propia
búsqueda.
Si bien la obra de Arana quedó inconclusa, texto tras texto impone la fidelidad con que se apegó
a su plan maestro y esta clase de escrituras y de planificación de obra superan por mucho
los requisitos para apoyos a la creación de las instituciones del arte de nuestro tiempo.
¡Mañana sol, y buen tiempo!

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 Sueño

Fanatismo

El musulmán bajo tierra

es linterna mágica,
pececito rojo en la gasolina
de un Renault 5
estacionado en medio
de Jerusalén.

 
Caligrama Fungi
Para Fabeo.
¡Ah! miniatura
de ministro mandarín enano.
Modelo atómico, sombrilla del batracio.
Tierno campanario de pétalos durmientes.
Plexos de Manta de raya. Cadáver de medusa. Carne de Dios reina. Me lleve a la boca tú
sombrero de naranja exprimida y en mis interiores
aparecieron un
grupo de conejos
con todo y sus chelos
de bigote de camello.
En mi cama,
alfombra mágica
oí una corona de leche
y me hice monarca
de los peces linterna.
No me extrañaría,
que ellas, las princesas

29
de los cuentos de los hermanos Grimm,
cuando buscaban a su
enamorados en los pantanos,
se llevaran a la boca a sus príncipes-sapo,
con todo y sus casas de hongo encantado.

Sí, Muerte Embustera, me estás oyendo bien: yo voy a hacerte un hijo. Pues morirse fue cuestión
de muchísima gente. Prométenos, Señor, que podremos participar de futuros infiernos.
Explicar / dragar una zanja rigurosa para el ego-cause mutuo. Usted también es un
Caníbal del Silencio. Hasta que reconozcan que este pecho me fue dado para la saciedad
de sus mandíbulas. Higiene mental. Antes nosotros llamábamos piedra a la piedra y
sabíamos que una piedra debía su buen nombre al mineral herido por nosotros. Ahora
entiendo el patrón cinematográfico de aquellos que desembarcan en la tierra sin sentirse
vivos. Sudamos entre los matorrales, como si del sol no manara luz sino humedad. No
podíamos otra cosa que cazar conquistadores entre las matas de mango.
Las cabezas llenas de hielo que se agitaban distintas como una ola hecha tejido de alucinaciones
y golpes de otras olas y eran: Las cabezas llenas de hielo que se agitaban distintas como
una loseta abierta o un loto condenado a pegarse entre las ruinas y eran: Las cabezas
llenas de hielo que se agitaban distintas como la blanca cebolla de una luna desplomada y
eran: Las cabezas llenas de hielo que se agitaban distintas como el atómico hongo hacia
una superficie más extraña y eran: Las cabezas llenas de hielo que se agitaban distintas
maravillando la teoría de la cobra y eran: Las cabezas llenas de hielo en una sola cabeza
soldando el infinito. Te dije: rara es la visión. Están enfermos de libertad allá en la selva
americana: los niños cazan hombres en las barrancas. Muero lo mismo que nazco, pero la
literatura es un asunto de intermedios: Decir así: El que tenga voz, hable.
A simple vista –dudaste al mencionarlo- habrá una estampa del entierro de nosotros en los
tozudos cuadernos de la post-historia Pero el futuro es un hongo comestible en plena
juventud allí donde la sangre se curte generosa en las raíces del mundo.
Allí donde la sangre se curte generosa en las raíces del mundo. Hundiéndonos el géiser del
planeta sobre las palmas zanjadas. Pero no se detiene la frontera de este animal.
Únicamente es un pretexto para su dominio. 400 cuerpos, como decir un friego de

30
 cadáveres, un refriego de cadáveres, Chingomil cadáveres inauguraron la era de la
incertidumbre. Los presidentes de los corporativos tienen la idea ingenua de estar al
frente de acorazados indestructibles y al frente de la ruina de continentes en quiebra y
hambre de pueblos que crecen hacia su exterminio. Proscribimos la pobreza al futuro. La
primera generación de cyber-organismos heredará nuestros fracasos, hay que detenernos.
Hay que morir más, pensar menos en mañana y plantarnos heroicamente en el ahora. Yo
ya no quiero soñar con descender sobre continentes rojos y ciudades en la planicie dorada
de un planeta en el que no nací, soy más de la idea de desatar el apocalipsis para que los
últimos hombres reinventen la sacralidad de sus fluidos corporales, aunque mueran y no
se les ocurra cómo llamar al dios suicida que fue la especie humana. Pesimismo.

La noche se abre: piernas bruscas. El instante se abre en ojos turnios. Lasitud de noche que
camina sobre su espalda y el peso de la soledad lo obliga a obedecer los mandatos del
deseo. Nada bueno pude pasar después de las 10 de la noche, pensó.

Cárdena Alejandra, mayúscula e hipócrita, sin experimento en la voz que no le queda más que el
hecho escueto, el dato mental con su grillete de vergüenza y fatiga y tedio y condena.
Comicidad solemne: tengo una pierna de palo, un garfio por mano y una voz de borracho
aunque no beba, me falta el parche en el ojo, porque la cara de rufián ya la tengo.

Son 30 mil palabras /tema un libro de poesía, no un poemario que es fácil de hacer
supuestamente, sino mantener se 30 mil palabras/tema: proezas de la mente-lengua. Mi
mente va de un sitio a otro, divaga sin lograr unidad ni sentido, degenera en asuntos que a
nadie, ni si quiera a mí, le importan. A todos nos fascina la carne: nacer, venirse, morir.
Pero los hay que buscan de la vida algo así como un amanecer, parase frente a las puertas del
gran templo del sol-ego, a mí eso me parece cada día más ingenuo e inútil.
Es imposible hacer un libro de golpe pero sí es posible construir un libro que bata a golpes la
tristeza de ser tan diminuto y estar tan sólo.

¿Cómo ser sincero y divertido?

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Las cosas que me gustan no tienen importancia. Grito un disparate (por ejemplo sionismo) como
un simio enganchado a la noche. Y escucho un chiste rebotar como respuesta. ¿Hay uno
de nosotros que tenga una lámpara más fuerte, uno que pueda enseñarnos la luz? ¿O es
que el error está en buscar maestro? ¿O es que el maestro nunca existió?
¿Te conté la del necrófilo que embarazó a una muerta? La peli se llama Romance Martínez.
Romance Martínez es un chavo de 18 años que trabaja en el negocio familiar, una
funeraria. Ignacio Martínez estudia la licenciatura de contaduría en la UNAM. Es bajito,
rechoncho y tiene vitíligo, por lo mismo nunca ha cogido con una muchacha de su edad.
Fuma mariguana con los cadáveres mientras trabaja. Cuando hay algún cuerpo en buen
estado se lo coge, claro está.

Ahí estoy yo, en un cuarto de hotel con chuck palahniuk de joven, con un disfraz de fraternidad o
un uniforme color café o toga cruzada y una especie de medallón con una piedra turquesa
al centro. La gente es todo como de mi edad pero siento que el ambiente es un poco
vulgar. Salgo de ese cuarto y camino por el pasillo buscando algo más interesante, entro a
otra habitación y encuentro a Chuk Palahniuk hablando en inglés con un grupo de
personas extremadamente ordenadas hablando todas en grupos de dos sentados al rededor
de la habitación, sólo Chuk que creo que está dando una réplica o algo así está de pie
frente a alguien más. Siento que el ambiente es muy pedante y salgo d esa habitación.
Parece que esto es como una gran graduación porque hay chavos y chavas gringas en su
mayoría. Bajo unos pisos y encuentro a varias parejas cogiendo en habitaciones de cristal
que creo que son como gimnasios al dar la vuelta al pasillo es decir camino en el lado
opuesto del pasillo cuadrado y encuentro a muchas jóvenes desnudas y acostadas en el
piso. Me acerco al primer grupo y empiezo a besar a una, luego a otra y luego a otra, a
esta última empiezo a tocarla y la hago poner de pie, la bajo los calzoncitos azules y le
lamo el sol negro porque me parece que es la más atractiva de las tres. Ella entonces me
dice que no le gusta, que en vez la penetre pero a mí no se me para, ella me pregunta
'sabes que es una comatosis?, no, qué es?, es cuando tomas tanto que tu corazón se
detiene, eso le acaba de pasar a mis amigas, volteo la izquierda y veo a dos chavas que
están convulsionándose, le digo a la chica con la que estoy que están vivas y que deben
llamar a un doctor. No recuerdo bien pero subimos a sus amigas a una ambulancia y ella

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 se fue con las chicas intoxicadas. Mientras seguí caminando por el hospital y en algún
punto encuentro a una chica que me adora, me lleva a su habitación y le hago el amor.
Duermo brevemente hasta que la nueva chica se sienta en la cama y se pone a cantar
Feeling good, y este es un momento que me gusta mucho del sueño porque en algún
punto de la canción ella se perfuma el cuello. Lori se llama, que es el diminutivo de
Loretta, creo. En algún momento entraron otras dos mujeres al cuarto donde estábamos
nosotros, me siento muy bien con ellas, son hermosas y me quieren. Lori me pregunta si
conozco la canción, le digo que sí porque tiempo atrás estuvimos en ese mismo hotel en
la boda de un amigo de la familia y en el recibidor me encontré a gloria que me la mostró
en ese momento. Lori tiene que ver a alguien o hacer algo y la acompaño a la parte
trasera del edificio donde nos reciben flashes de cámara. La amo porque no me rechaza.
Ese día estoy caminando por un lugar que parece la casa de X en el campo, dentro hay un salón
de clases en un primer piso sobre este hay enormes tablas que atraviesan un piso superior
a tramos, no hay nada, solo espacio, y yo miro desde arriba.

Una mujer que se perfuma antes de terminar de cantar, y que canta muy grave y está ronca
cuando canta.

Chuck Palahniuk de joven hablando con la gente de toga.

Un sueño subtitulado donde una anciana que yo sé que se llama Adela me da un plato de paella
con una almeja gigante que devoro luego alguien pregunta algo sobre el azufre diabólico
y respondo que yo soy azufre diabólico.

La ciencia ficción nos reafirma en una realidad desencajada, exagerada, concebida en el

pensamiento de los hombres de manera constante; la mayoría de las veces adelantada a su
propio tiempo, la ciencia ficción nos prepara para la llegada de los nuevos
acontecimientos mundiales, pues en ella los sueños del ser humano son verídicos. Lo que
es imaginado una vez: ya existe para siempre. Así, la ciencia ficción es el periplo de las
civilizaciones modernas, el viaje realizado a diario bajo estigma del progreso, el cambio y
la estabilidad social. Basta fijarse, por ejemplo, en las llamadas skype, la impresión 3D,

33
los robots interactivos, las mascotas digitales, inventos que hace cincuenta años nos
hubieran parecido fabulosos, tomadas de pelo y, sin embargo, hoy son parte esencial de
nuestra vida cotidiana. Es por ello que la ciencia ficción no se estanca en el plano del arte
y la inmovilidad visionaria, sino que rebasa estos parámetros y termina alcanzándonos
tarde o temprano.

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 Sobre el globo plateado

Ahora que la humanidad parece más preocupada por viajar a otros mundo antes de conservar el
suyo, y busca planetas lejanos semejantes a la Tierra con el fin de volverlos habitables,
promoviendo expediciones y estudios espaciales para lidiar con su efímera existencia,
podemos hacernos una idea de lo que devendrá con la próxima carrera espacial con la
película Sobre el globo plateado, de Andrzej Zulawski. La humanidad nunca está alejada
de su desgracia, como si requiriera de ésta para sobrevivir.

On-the-Silver-Globe-portada:

Son muchas las películas que devienen de obras literarias previas, una de las más asombrosas es
Sobre el globo plateado, cuya magia nos adentra al mundo de las pasiones, a la filosofía
encarnizada y al existencialismo exaltado. Inspirada en una novela: La trilogía lunar,
publicada en 1911 por Jerzy Zulawski, tío-abuelo del cineasta, es sin duda una de las
obras maestras de la ciencia ficción. A pesar de haber sido estrenada en 1988, la película
de Zulawski continúa cautivando. Lo cierto es que debieron pasar varias décadas para que
dicho proyecto lograra concluirse, y eso a medias, pues la cinta fue prohibida por el
gobierno polaco, después que el funcionario Janusz Wilhelmi leyera el libreto y viera las
primeras escenas. Aseguraba que era un atentado contra del régimen socialista en Polonia
y suspendió el subsidio del proyecto en 1977, no sin desencadenarse la persecución en
contra del autor. Al final, fue filmada en dos partes y aunque su grandiosidad no se vio
estropeada por este detalle, sí logró dotar a la película de cierto estilo agreste, sin efectos
especiales tan sorprendentes, pero con una trama intensa y llena de altibajos.

Bajo-el-globo-plateado

La trilogía lunar, es “una epopeya espacial que se adelanta por varias décadas a Asimov
(Fundación), y a Bradbury (Crónicas marcianas), desarrollando una apasionante historia
que transcurre a través de varias generaciones, describiendo con detalle la conquista del
lado oscuro de la luna por parte de cuatro astronautas sobrevivientes de un naufragio

35
 espacial que están destinados a crear una nueva raza de selenitas“. El mal de la
humanidad, su tragedia, el eterno retorno, su impuso a cometer siempre los mismos
errores, son algunos de los temas expuestos bajo el efecto de esta atmósfera futurista,
mística y psicodélica.

la-lucura-humana-Andrzej_Zulawski

Capta la atención el tipo de tomas, el vertiginoso movimiento de cámara, la música electro-

clásica, los personajes exaltados, los escenarios naturales y sumergidos en un halo
azulado; todo esto provoca confusión y éxtasis en el espectador. Un mundo donde la
antigüedad, el ciber-punk y las potencias naturales conviven bajo el mismo signo
creativo: el ser humano buscando respuestas, intentando alcanzar la felicidad culminante.
Para la filmación de esta película se recurrió a un gran elenco de actores, a veces parece
que estamos frente a una obra teatral, una opera magna o algo por el estilo; las
actuaciones son maravillosas, derrapan entre la genialidad y la locura, el absurdo y la
desesperación. Diálogos veloces, mordaces, hacen de este argumento una crítica a los
valores occidentales, lo obsoleto de la tecnología para alcanzar la felicidad, el trágico
destino de los seres humanos, la guerra, la evolución, el fanatismo, la religión, los
mismos valores condenados a repetirse una y otra vez a lo largo del tiempo, así en la
Tierra como otros mundos.

Bajo-el-globo-plateado-crucifixion

El argumento gira en torno a una expedición de astronautas que, gracias a una grabación enviada
a través del espacio, logran aterrizar en un planeta muy parecido a la Tierra. Antes la
humanidad ya ha poblado otros planetas, alrededor de 30, por lo que la búsqueda de la
civilización perfecta sigue siendo parte esencial de nuestra condición. En este nuevo
planeta azulado, los astronautas crean una nueva civilización bajo los conceptos de amor,
paz y prosperidad, intento que termina frustrado, pues sus hijos, las generaciones futuras,
reinciden en los mismos errores que se cometían en la Tierra. Se declaran guerras, se
derrocan tradiciones, se imponen religiones, se anhelan mesías, se crucifican a los

36
 mismos. En esta película se plasma la imposibilidad de crear un mundo nuevo; el ser
humano nunca cambiará, como si dicha maldición residiera en sus propios genes.

on-the-silver-globe

Es sin duda una película extraordinaria que nos lleva hasta los estrados más altos de la negación,
la duda y la experiencia filosófica, oscilando entre el nihilismo y la credibilidad. Repleta
de alegorías, nos sujeta a un discurso meramente poético, Sobre el globo de plata es una
de las películas de ciencia ficción que mejor retratan el advenimiento de las próximas
eras espaciales. Obra que nos sigue cuestionando qué tanto hemos evolucionado los seres
humanos para lograr hacerle frente a todas las adversidades.

37
 Sueño

había dicho paz pero esto no se trataba de paz sino de la bala que era sol de sopa entre tus labios
altar de las presencias sometidas
en tu humildad renazco
en tu sencillez encumbro un coral de la gloria hipnótica
de qué putas se trata esta sopa, animal?
si no se trata del cuerpo
tajo tatuaje soy todo tuya
sirena de cielo y tierra
todo horizonte
todo frontal milagro

luz eón sencillez de escalas invertidas por rumbear un do la yesca

miss lumbre miss terio miss bala miss universo
por verter un po la fragua
y rumbear a sirena rubia
rubísima como centauro como Caicedo
muerta y sentada a mi lado mientras leo tu rostro, siempremuerta
león de noche y nicho de llamas en mi pecho
norma de amor te di, fantasma
húmedo rostro potro todo tuya
y enunciados carmín sobre la niebla
entre colores entre dientes entre diantres carajo
entre escenas empañadas por la ley caníbal de la vida

es el musgo o ¿era y el musgo o el ademán elástico? memoria del musgo

fango colmado de pasado voces presencias enunciados
escritura del pez en el desierto
escritura de paz sobre el basalto
loco como la acérrima memoria

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colmillo de vaho que resucita para perderse en el nítido recreo de la nada
Ascencio Vazquez
Descencio Vazquez
se pasa de decente tu caída
como un tropiezo
como un deslizarte hacia tu graciosa huida
derrapa en llamas y fulgores selváticos hoy las piedras gimen alabastros
empápate de niebla ahógate de luz que hoy las piedras gimen alabastros
y corta otra vez las tajas tatúa los pájaros en tus mejillas tu pecho triza la tristeza
tu alegría taja los tentáculos el yo ha muerto y hoy las piedras gimen alabastros

libera las ventosas en el vaho de tus colmillos

en la verdad de tu mugre fatigada
en la potente canción de los misterios
cose tus oídos al llamado
fragua resurrección vampiro
drag de risa
what a drag what a dreadful penny
si Saturno fuera Dracula en Escorpio
que el Saturno del centauro sea el fantasma y magia
como escritura de galaxias en la nuca
como tatuajes de colores entre dientes
como voces dispersas en la noche
como signos en la noche perfecta
como perlas de polvo que van al polvo y lo encienden otra vez y para siempre
el todo siempre nada hipnótico como un mantra que se abre como un Buda sentado en una sílaba
pero que furia qué alarido se puede esperar de la poesía perrangana
perra maravillosa, tú y yo somos uno mismo

a que este poema se llamaba timbiriche y era

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PERRA ATLANTIDA
a una sola hembra quisimos encamar en la vida a un continente a un cuerpo de tierra
matrimonio tribal en el derrumbe cama de fuego para el moribundo
perra cósmica
vida anciana
vida nueva luna negra
ciega nave nena del poema enana
INA
Innana
nuna'i

es ahora, reptil, que llamarás los cielos trágicos

epopeyas negras indias americanas, crótalos y fosas en los juncos
voces que otra vez huyen como abejas hacia flores misteriosas envenenadas
genios atrapados en botellas a un corcho de distancia de la muerte
runas enmieladas por el ronroneo de la sangre
escolopendras de nieve en las cumbres
son pirámides cargadas bosque luz verde
busque tu hoz
y encontré un cuarzo gravitando en las 4 mitades del secreto mandala de tu nombre
bosque luz
verde busque tu voz en la matanza
collar de corazones, falda de serpientes era el lago

una poeta fantástica que pinta con su sangre un corazón en el desierto

las ratas no son ratas sino conejos sino corderos sino palabras sino centauros
un chamán mira a su madre levitar entre coyotes
como una gran avispa sangrando vino por los ojos
terribles visiones de sanación sana visión es la muerte
es tu belleza de depredador taimada
es un pájaro que atraviesa la noche nuevamente pero siempre nueva

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niña blanca
santa muerte
es tu belleza de Calígula taimada
es un pájaro que atraviesa la noche nuevamente pero siempre nueva
niña blanca
santa muerte
es tu belleza de Calígula taimada
es un pájaro que atraviesa la noche nuevamente pero siempre nueva
niña blanca
santa muerte
proveedora de droga
enfermera de palabras

mientras la gran piraña siga a nado en mi pecho

seguiré golpeando y golpeando las puertas del cielo
el aigre naiden
jorongo de mariposas de revueltas
todo escamas fue tu brillo y todo violenta es tu elemento, Holocausta

al chamán lo pusimos en el sarcófago que merecía

envuelto en medias de nailon
un pan de cartón y mugre
y lo echamos al río de la resurrección a tajo entre las aguas

mientras papá se moría de risa desde hace mil años

lanzando maldiciones a la noche
enterrado en un tronco como un rio riendo pero ahogándose en su luz helada
conjugar
conjurar a los coyotes con el hocico lleno de pájaros locos y locos
van los coyotes con el hocico lleno de pájaros y el pecho lleno dólares y los ojos llenos de
navajas para subrayar

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van los nahuales aullando conjuros jugando con la sangre llena de estrellas
haciendo zoologías en el aire con la risa llena de luciérnagas
y las lágrimas llenas de futuro pero los ojos vacíos
como un moretón en el pecho abierto de la luna
como una gran tortuga nadando a contra luz sobre la nada
ese caparazón son mis ojos
y cuatro elefantes son mis lágrimas
y esta piedra un talismán contra el pasado en mi garganta un cuarzo
como un corazón pero mellado

nuevos terrores agazapados detrás de todas las sonrisas

riendo y cincelando la vida o como cantando
a taladro los diamantes de la noche sacan
uno para mi ojo derecho un mazo
otro para mi ojo izquierdo un cincel y manco
y otro para ti en la forma de un crucifijo de mantis, 13 mujeres cantando canciones en el fuego
como mamá cuando cantaba ya loca hasta quedarse dormida y dormida sobre el fuego seguía
cantando
y llegaba papá como un cabro maligno y borracho de sus 25 años a tomarla por toda la casa
y ella dormida y cantando

ahora la muerte va borracha por la carretera gritando ¿cuánto, mija? ¿cuánto cobras?
y las poetas le enseñan el coñazo lleno de frutas y colmillos
como un corazón gruñendo y enseñando las caries y los puentes de oro
son papá y mamá amándose en el callejón palacio de su juventud
y uno viejo verde mirando desde la cuna
verde de envidia y floreciendo como un billete de 200
y la muerte junto a ti acariciándote la nuca y cantando una canción de cuna:
es la mente una cuna que no deja de llenarse si la tomas
cornucopia ya despierta y no dejes de soñar

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va Pimentel alto y fuerte como un padre
firme entre los árboles regañando al aire
limpio y duro y grave
Pimentel es un viejo sauce podando la maleza

Verástegui arrastra la voz como un catalán borracho

amo el vino
vino el amo, Verástegui entre los ángeles profiriendo espasmos en la luz
como los señores pregonando penetrando salvajemente en la selva de arenas movedizas
cifrando el poema con talante de montañas y ogros soberbios
con un garrote galáctico y un astrolabio pero solos
en una barca sobre el infinito sin hablarse
locos como Octavio
pero en paz, o sea tranquilos
o como planetas o cíclopes hablando con nadie y bebiendo leche de cabra cada mañana

trágicos y hombres
como un mamut de mil colmillos
o como un gigante con montañas por cabezas
y la voz una serpiente de agua bajando
por la cordillera de una página siempre acaba de empezar
Tatuando las costillas de una princesa moderna hacia la fuente de todo donde resuena el eco
proverbial de ‘vete al infierno’
el único acto sensato de la poesía es para el sol de las hazañas, porque todas las hazañas son
mujeres y el sol sale en todas partes hasta en mis huesos y tiene muchos nombres y hay
soles haraganes eclipsados en mis glándulas
respira el aire altísimo dentro de ti no te dejes ensillar sino por la claridad,
constatar que en esta atmósfera queda oxígeno
los hombres vivimos en lo más profundo de la atmósfera
arriba viven las nubes los arcoíris los satélites los jets y los relámpagos
son todos personas

43
los meteoritos vienen del espacio y se desintegran con la fricción del aire
y yo los veo de lado entre las serpientes boreales
como un muchacho que escucha del chaman la historia de la bestia
muelas de 2 kilos
jorobas de poemas
instrumentos de transmigración los trucos de cartas van hacia el asombro y las mujeres lo llevan
más en alto

empujar el muro conjuros chistes albures concursos de novela una novela, un albur de mil
páginas
HABLA SUBLINGUAL

no es cierto, querida diaria, hoy también pido tregua al mundo para leer mis hybris
vuelo a picar mi hígado vuelo y vuelvo vómito
porque el mundo arde vuelo en el año del espíritu que son todos los años escritos en la luz

son las seis de la maraña el diablo se asoma por la ventana y un zambo le canta al abogado
Robespierre y a la pistola de Camus

un esqueleto tatuado de congojas y poemas

un cráneo tatuado de mantras de merengue
una calavera de niño, de azúcar y leche
huesos de pan y cenizas

espinas agujas transparentes de pez espada

basura de arroyo
impresoras cajas registradoras latas y botellas
ropa
juguetes
piedras lisas y canciones registro para mi amigo el silencio

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universo, universo, lluevo detrás del espejo, en tus ojos y en los míos
cuando charly toca el piano y todos lloran

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Willy Wonka

Frente al quilombo de las fulgentes audacias pisar y apisonar la gruta.

Volver al vudú de la repostería en el bolso de Violencia Rivas.
Un amigo comprueba que ese día los astros le sonríen al ver su cenicero lleno de colillas de
cigarro.

He dicho algo a los idiotas que quise y me quisieron.

Reí con guardias. Reí con reos.
Hoy no hablo más.

No me escucho sobre el ruido del estéreo a tope del vecino que cocina la droga.
"Tumba la casa, mame"
"Tumba la casa, mame"
De malas me daba risa. De buenas me daba pena.
Por eso convengo en ser un hombre neutro como el agua.
Un tipo longevo.
Un sobreviviente de la cuarta guerra mundial, sin pena ni gloria.
A veces escapo del campo de concentración
y me reúno con los otros en el bosque prohibido
a bailar junto al fuego y beber pociones mágicas.
Vuelvo a escondidas al campo de concentración antes del amanecer
con un destello en los ojos
y Himler, mi madre, ve mi cabello sucio y dice asustada,
"necesitas una ducha".

Himler, mi madre, me regala mi reflejo en un espejo roto,

como toda narración.

A veces la mañana me saluda como un inquisidor

que antes de enviar otro condenado a la hoguera

46
se da tiempo para beber de un cráneo lleno de sangre,
y bostezar diciendo "buenos días, explotado"
Volteamos a la cámara y decimos
"...qué bonita vecindad, es la vecindad del chavo..."
Hoy no hablo más.

Un Sonderkommando llamado Willy Wonka me mira desde un video de Youtube,

y dice "conozco secretos más oscuros que tú, me odio más, he sufrido más",
como si vivir en las alcantarillas fuera una hazaña
y me ladra con el hocico lleno de espuma en su programa de radio virtual.
Reí con guardias. Reí con reos.
Hoy no hablo más.
Cambio la página
porque el dolor es cosa seria
el dolor lo es todo en la canción de los azotes.
La canción masoquista es el himno de la fábrica de chocolate.
El dolor no es un pantano de chocolate, es un río de lodo.

Hoy no hablo más.

Cambio la página.

 
Ayer en el bosque un hombre me envió a recoger ramas para hacer flechas.
Y sólo eso importa.
Voy a mi voz y a mi ritmo, no me precipito, no me sedimento.
Tengo 27 años y estoy lleno de energía original como la progresión de las estrellas y el
crecimiento de las uñas.
Escribo que estoy en el mundo sin solemnidad ni falsa modestia.
No tomo orgullo ni vergüenza por mi imagen ni mis actos.
Estoy en el mundo, es un hecho.
Recibo el tiempo lo mismo que recibo el espacio, los acepto.

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Sus magnitudes son instancias de mi espíritu, me recibo a mí mismo en ambos.
Me restituyo, aprendo, aprendo de mí mismo y de los otros, de los árboles.
Saludo las cortezas y las hojas por igual y las raíces por igual y los nidos de los pájaros por igual.
Saludo el árbol infinito y me reconozco
en la voz del agua y de las flores,
y en la armonía del día cósmico.
Me observo ayer y mañana lo mismo que hace cien años y mil vidas pasadas y futuras,
tengo la llave de mi alma entre mis dedos
y excedo mi cuerpo, me antecedo, me prolongo en el día y la noche que son mi propia imagen.
El bien y el mal los recibo por igual en la respiración universal que es transformación y armonía
de mi actitud orgánica.
Escucho el gong de la revuelta y el tambor de la jornada laboral.
Con el mismo encanto y claridad con la que escucho el latido de mi corazón y el tuyo
y el crecimiento universal.
Nada visible me es indiferente.
Y nada invisible me es indiferente.
Al contrario, amo la experiencia humana en todas sus formas
y no desprecio ninguna de sus partes.
Soy una voz de la totalidad y de la tierra como el rumor de la hojarasca y el pulso de los mares.
Mi carne y mi aliento son la prueba del misterio.
"Ah, esa es la música."- dijo el hombre del bosque.
Voy contigo, como tú conmigo, al origen de todos los principios
y al final de los caminos sin retorno.

que yo no te creo nada

que no me creo que hayas visto a los leones
que yo no me creo que hayas sentido el Frío
que no quiero escucharte más
que creo que estás loco pero no puedo ayudarte a salir si te gusta tu angustia
que tienes que buscar ayuda
que tienes que dejar de pelear contra el amor

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que tienes que curarte trabajando
que tienes que corregirte que tienes que respetar a los demás
que tienes que buscar el oro
que tienes que ser más grande
que tienes que dejar de confiar en ti mismo
que no lo puedes todo
que más bien no puedes casi nada
que ser joven es no mirar atrás
que pff que otra vez loquesea
que nací demasiado viejo para ser joven
que nací demasiado joven para morir de viejo
que algo faltaba desde siempre, que el daño ya estaba hecho, que nací podrido
que es tarde para un juego audaz
y el silencio de tu velorio
tan limpio y tan vacío de ti, con la sensación categórica de haberse equivocado
que ser un ataúd en la vida que ser limpio y duro y puntual como la edad
que tú no veas los ojos de la serpiente
que no me veas sino en mi cariño, infantil, torpe, amodorrado, dulce como un niño bueno,
y no loco como "monstruo"
hubo cuatro ríos que fluían del árbol
los cuatro están malditos
pero del otro río que corría por debajo por ningún motivo has de apartar la vista
que todos dicen algo sobre Jesucristo
que todos buscan la luz interior
que todos buscan la piedra
que todos mentimos
la ley es la muerte
dejarte un trazo racional sería matarte y estás suficientemente muerta ya
y que te juzgo sin conocerte
que no sé contra quién va mi caballo
que hay días que no entiendo lo que dice la serpiente

49
que nada peor que la ceguera
que siempre mentir es equivocarse
que te lo dijeron mil veces
que la soberbia es el pecado capital de mentirse a uno mismo pero que es otro tipo de locura que
las amas de casa están igualmente zafadas que los drogadictos
que los adictos son como dioses
que las experiencias paranormales son secretas
abre los ojos, toma nota y no des falsos avisos: Saturno

Carta Astral

(en El Sistema Astrológico de Rodolfo Hinostroza, 1973)

Casa I Vita. Disposiciones, temperamento. Tendencias innatas. Energías propias al individuo.

Fondo permanente de su carácter.
Capricornio
Sobriedad y esfuerzo sostenido. Elevación espiritual. Soledad, meditación, mesura. Timidez y
despojamiento. Economía vital.

Casa II Lucrum. Riquezas, bienes personales. Adquisiciones del individuo, tanto desde el punto
de vista material como espiritual.
Piscis
Desorden adquisitivo. Influenciable. Falta de previsión. Intuición que deviene suerte.

Casa III Frates. Hermanos y hermanas. Pequeños viajes. Formación educativa. Medio ambiente.
Sociabilidad.
X
Inteligencia presta a la acción. Formación en curso de lucha. Tendencia a la polémica.
Numerosos viajes cortos.

50
Casa IV Genitor. Padres. Herencia. Atavismo. Tendencias heredadas del medio familiar, Lazos
con la región o el país. Elecciones primarias.
Tauro
Sentido de estabilidad familiar. Afirmación sobre un territorio. Bienestar.

Casa V Filii. Hijos, creaciones, placeres. Lo que el individuo engendra, produce, crea. Sus
obras.
X
Producciones brillantes, placeres intelectuales. Amores múltiples, Curiosidad e inestabilidad.

Casa VI Valetudo. Enfermedades, trabajos, responsabilidades. Medio laboral. Resistencia.

Dominio del oficio o profesión.
X
Destreza. Trabajo eficaz. Facilidad de contacto. Desplazamientos. Fragilidad pulmonar.

Casa VII Uxor. Matrimonio, asociaciones, enemigos conocidos. Atenuaciones del

individualismo. Búsqueda del otro. Modificaciones del carácter provocadas por
relaciones amistosas u hostiles. Disputas. Relación con el público.
Cancer
Credulidad en las asociaciones. Atracción por la vida pública. Apego al hogar.

Casa VIII Mors. Muerte. Transformaciones profundas, recuperación. Actitud ante las pérdidas.
Mutaciones. Ruptura de vínculos y renacimiento posterior.
Virgo
Paradojas destructivas de sentido práctico. Delirio lógico. Cambios angustiosos.

Casa IX Peregrinationes. Religión, grandes viajes. Tendencias intelectuales, vuelo espiritual.

Aspiraciones filosóficas, religiosas o místicas. Relaciones con el extranjero.
Libra
Ideal pacifista. Imparcialidad de juicio, legalismo. Tendencia a alianza en el extranjero.

51
Casa X Regnum, Honores. Profesión, dignidades, gloria. Objetivo de los esfuerzos del individuo.
Ambición. Éxitos obtenidos por el trabajo.
Escorpio
Ambiciones revolucionarias. Tendencias a cambiarlo todo. Hábil manipulación de
circunstancias.

Casa XI Amici benefacta. Amigos, proyectos. Simpatías estimulantes. Ayuda en caso de

necesidad. Visión del futuro, planes compartidos.
X
Amistad sincera, abierta. Goce de protección. Vastos proyectos.

Casa XII Inimici Prisión, exilio, conflictos, enemigos ocultos. Obstáculos a la realización
individual. Limitaciones, debilidades. Atractivo del abismo.
Sagitario
Conflictos de autoridad. Enemigos inteligentes y poderosos.

Sol. La voluntad, la fuerza, la vida, la luz, los honores, el poder, el éxito, el brillo. El padre, el
corazón, el marido (o el matrimonio), los hijos, el amor. El oro, la fortuna.
Escorpio
Pasión, creatividad, profundidad, resistencia, energía instintiva. D: Anarquía sexual, crueldad.

Luna. La fertilidad, la imaginación, los sueños, el mar, las emociones, la movilidad, el cambio, el
sexo femenino, la inspiración, la ductilidad, la receptividad. La madre, el amor maternal,
la familia, el público, el pueblo, la masa, la popularidad. La plata, la noche.
Virgo
Reflexión y memoria. Reserva, sentido de observación, fecundidad intelectual. D: Represión,
desconfianza, timidez.
Mercurio. La inteligencia, la palabra, la astucia, los escritos, los libros, los estudios, la rapidez,
los intercambios. Los hermanos, la adolescencia, los discípulos, las relaciones, la

52
 sociabilidad, los pequeños desplazamientos, los negocios, la medicina. El sistema
nervioso, la respiración, los pulmones.
Libra
Inteligencia amplia. Diversidad de intereses, facilidad de expresión, crítica. D: Falta de
concentración, vacilación.

Venus . Amor, sensibilidad, sensualidad, placer, magnetismo erótico, gusto, elegancia,

seducción, encanto, gracia. Los amores, las aventuras eróticas, el matrimonio, las
asociaciones, el arte, la sociabilidad, la belleza. Los riñones, los órganos sexuales.
Sagitario
Idealismo amoroso. Aliento romántico. Sentido estético. D: Formalismo, interés por la
apariencia.

Marte. El dinamismo, la audacia, la fuerza física, la violencia, la impulsividad, la agresividad, la

virilidad. Las rivalidades, la industria, el liderato, las armas, la guerra. El hierro, los
músculos.
Libra
Agresividad débil, difícil de manejar. Falta de perseverancia. Búsqueda de equilibrio.
Sensibilidad. Rupturas frecuentes.
Júpiter. La Ley, la justicia, la honorabilidad, el orden, la religión. La generosidad, la amplitud, la
plétora, el exceso, el idealismo, la benevolencia, la jerarquía, la riqueza. Las profesiones
liberales, la iglesia, los jueces, la organización social. La enseñanza, la universidad, la
diplomacia. El hígado, la sangre, las piernas.
Cancer
Fecundidad, notable popularidad, imaginación, tendencia a los honores. Protección financiera.

Saturno. La prudencia, el conocimiento, la soledad, la meditación, la experiencia, el tiempo, la

vejez, las limitaciones, la lentitud, las postergaciones, la sabiduría, la frugalidad. Los
abuelos, la gente de edad, la ciencia, los subterráneos, las prisiones, la política, la
erudición, el destino. El esqueleto, el plomo, la piedra.
Capricornio

53
Impulsos reprimidos. Ambiciones postergadas. Discreción, resistencia. Frialdad.

Urano. La innovación, el inconformismo, el progreso, la originalidad, la amistad, la rebeldía, los

cambios súbitos, el aliento creador. Las revoluciones, el socialismo, las invenciones
modernas, la investigación, las comunas, los pioneros. El sistema sanguíneo, el flujo
nervioso.
Capricornio
Lucha altruista. Violencia prometeica. Originalidad y audacia. D: Intolerancia.

Neptuno. La inspiración, la intuición, la duda, la vacilación, la mística, la hipersensibilidad, la

locura, el genio, el sufrimiento, la compasión, los dones psíquicos, las complicaciones.
Los medicamentos, los hospitales, las drogas, los venenos, el alcohol, la estética, la
poesía, la traición, la separación, el vicio. El mar, los pies, el sistema nervioso.
Capricornio
Idealismo activo. Militancia. Fe en la lucha. Inspiración. D: Fanatismo. Ideal vago.

Plutón. La pasión, la sexualidad, la fecundidad, la creatividad, la regeneración, la fuerza visceral,

las pulsiones animales, la resistencia. Lo oculto, el misterio, la muerte, la investigación,
la justicia implacable, la venganza, el espionaje, el psicoanálisis. El sexo.
Escorpio
Fecundidad, clima turbulento. Recursos vitales enormes.

Ascendente. Capricornio. Sexualidad viva, tendencia a la exteriorización. Pasiones urgentes.

Medio Cielo. Escorpio. Potencia pasional, desbordante. La sexualidad nutre las tendencias
creativas.
Sol en casa IX. Idealismo. Sentido de misión a cumplir. Ejemplo. Viajes brillantes.
Luna en casa VIII. Pérdidas importantes vividas de manera confusa. Sexualidad turbulenta.
Renovación dolorosa y segura.
Mercurio en casa IX. Movilidad de espíritu. Gusto por las lenguas. Diplomacia. Viajes
constantes.
Venus en casa XI. Amistades sentimentales. Simpatía, favor del público. Seducción.

54
Marte en casa IX. Convicciones fuertes, tendencia al dogmatismo. Combatividad ideológica,
viajes espontáneos.
Júpiter en casa VI. Organización en el trabajo. Amplitud de miras. Problemas hepáticos.
Saturno en casa XII. Obstrucciones penosas, dificultades continuas, pesimismo.
Urano en casa XII. Conflictos inesperados, cambio brusco de situación. Descubrimiento.
Neptuno en casa XII. Conflictos emotivos y de creencias. Tendencias al escándalo.
Plutón en casa X. Ambición revolucionaria. Intensidad de acción, actividad secreta, luchas
oscuras.

55
 Chedró

nací con un carbón prendido en el pecho

y un carbón arderá en mi tumba
un incendio hay en mi pecho
si quieres seré tu león y tu araña
tú serás el cielo manchado de arcoíris infinitos
te invito a bailar sobre mis huesos
te invito a bailar sobre mis huesos
enciende mis huesos, ven vértigo, baila conmigo!

encarar el desafío
amor más allá del espíritu
más allá de la tierra
más allá del fuego
amar el viento el agua
amar cada una de las estrellas de tu pecho
desafiar en el amor la vida

un corazón encendido contra la enormidad del cielo arrastrado por los rostros indios de la noche
un corazón encendido contra la inmortalidad del alma
un corazón encendido contra un corazón encendido
un corazón un desafío un desafío tremendo y lleno de tierna claridad
mares ultravioleta de tremendo amor ultraceleste
amares un corazón un desafío ultraceleste!

porque el cielo se alimenta de aliento

alas un corazón de plumas y canto sin pájaro de flores invisibles

conquistar en el amor la vida roja la muerte blanca la vida azul la muerte negra
conquistar en el amor los animales ultracelestes de canto sin pájaro de flores invisibles

56
crecer como ramas un desafío de explosión vegetativa
amar y crecer como bosques en la luna
crecer bosques de hielo en el desierto
crecer como bosques de fuego bajo el agua
crecer como bosques de piedra colgados de las nubes
crecer como bosques de piel de espejo en un mar de luna primitiva
luna de fuego pariendo un cristal secreto
y dónde nace tu cristal secreto?
un cristal secreto es una canción mineral vuelta líquida y mental que se está soñando en la
muerte / soñando génesis

es posible: un corazón de plumas hecho todo de canto hecho todo de amor

un corazón de piedras encendidas que hablan con voz de cristal secreto
un corazón de piedras encendidas que están soñando con la muerte y su sueño es el gran secreto
de la vida
qué dijo la piedra? qué te dijo el fuego?
qué dijo el cristal secreto?
pista: el cromosómico cristal secreto
el divino secreto cristal de donde nacen los ultracelestes animales

matinal y siniestro los caracoles de vidrio de la vida están llenos de agua derramada por los
sueños en su estado más salvaje
yo voy detrás de los sueños no soñados todavía
se les ha visto como potrancos amarillos celestiales relinchando desafiando el viento desafiando
el cielo los potrancos
adentrado en un jardín de tubérculos que están comiendo tierra
niños muertos los tubérculos hablando entre sueños de lodo domado
cantando raras canciones los niños muertos las patatas y los soberbios betabeles un mar inmenso
ultravioleta soñando un mar quién sabe de qué clase
un betabel como un corazón encendido soñando lodo domado

57
viajando hacia la madre haciendo piernas siendo más que un tubérculo soñando
hablando entre la noche de su fiera paz agraria
alzan un inmóvil látigo blanverde que está cazando el fuego
bebiendo el amarillo fuego soñando con la vaina de sustrato el sonoro lodo
soñando
aguadulce y rosifrío triunfo sueño vegetal inquebrantable
voluntad y danza de liquen
agudo clamor frágil e invisibles tentáculos del monstruo madretierra
espectacular germinación de engendros
sueño endemoniado de la tierra
fiestas madreselvas plato simio cimbrando las cortezas
la verdadera ofrenda es la vida
la tierra come carne
el amor de la tierra come carne
pero los sueños son cristales y corolas de vidrio las sonajas dentro del pecho
semillas de vidrio los sueños están creciendo sobre y entre tu cabello
semilla brasa el tercer ojo un collar de piedras calientes una sonaja de semilla de volcán
danzando el cazador Chedró hasta su canto concha su canto diente afilado y pezuña
danzando el cazador Chedró púa su canto hueso macizo su canto y danza del puma de alacrán
morado
danza del animal negro de secreto cristal en los ojos
danza que se alimenta de la danza
tierra que se alimenta de la danza

un griterío de sonajas la noche llovía sobre la danza maciza

Chedró de canto de púa
Chedró haciendo ventarrón y griterío de agua
salpicadero Chedró de la mirada de barranco
frescos posos su mirada

58
 Istá

Ba’chó, de alto te veo cantar más bello que el aullido, danzar más bello que el venado. Danzas en
tu corazón. Te veo plantar las manos en el arenal y tallarte las mejillas porque el arenal
rojo como la desgracia nos obligó a dejarnos, a partirnos. El frío de la luna te perla la
frente y vuela tu tocado de plumas al azotar cielo y tierra con tu olmo.

Eom huamá, yajé-yajé. Istá, has vuelto a tu animal, te han hecho viento, puedo oírte. Yo te traigo
lluvia. Eom huamá hasta mi mano. Yajé-yajé de los antiguos. En nuestro país de
estropajo no hubo más que estropajo hasta la noche malhaya que adentró el mal blanco.
Istá, estoy herido, la sangre escurre de mi vara coronada. Sonajero reventado, mi sonaja.
Mujer, no vivo por gusto, al verme sangrar el mal blanco me condenó a mi herida y mi
vergüenza, yo me aferré a tu cuerpo y no pude salvarte. Me duele más perderte que mi
carne abierta. Me duele más perderte que la mirada de los rostros negros de la noche.
Ofrendo mi última danza para lavar mi cobardía. Llueve a mí, Istá, dame sosiego.

La trenza de agua era tatuaje en la crispada montaña, Ba’chó, nuestro país de mapache, roca y
culebra. Era nuestro país zacate y trenza de piedra. Pero, cazador Ba’chó, no son tus
heridas ni tu vergüenza, es mi púa Istá clavada, la fiebre que te vuelve loco. Todavía te
amo más que al aullido. Date adiós, Ba’chó. Aquí no hay mal blanco y nada es turbio. La
emboscada me hizo partir sin funerales pero ya no importa porque hoy soy viento. Date
descanso. Te escurre el sudor como plumas al ombligo. Cierra los ojos, da un trago a la
sedienta damajuana. Traza con tu vara un círculo en la tierra. Baila a mí, Ba’chó, no has
defraudado a nadie.

Eom. Lluvia llorar. Yajé. Mi abierto pecho, mi gaznate arañado. Istá. Eom. Huamá, yajé. Eom
huamá, yajé-yajé. Istá, perdí mi país que eran tus trenzas. Perdí mi país que era tu
crispada montaña. Canto, pateo la tiesa grava que ríe. Istá, danzo mi danza bajo las
estrellas para volverme arena limpia en el desierto. Eom. Lavar mi desgracia. Eom. Lavar
mi sangre. Eom. Lavar mi alma del mal blanco.

59
Te siento nublar la noche con el dolor desparramado en tu gaznate y tu sangre regada sobre el
lodo. Por ti solloza una nube larga en el desierto. Te siento. Salpica tu sonajero el aire.
Ba’chó, la grava clavas hasta el agua. Las primeras gotas, las finales. Susurros de grava
con el largo nombre de los muertos. Susurro y grito sumido así en la boca. Del cielo te
hablo. Tromba tu dolor. Tromba tu canto.

Siento la lluvia en mi espalda y como palma de los abuelos dormidos, tengo un sueño grande
como la cresta del sol, que no veo. Eom. Siento tu calor en la distancia. Yajé. Vuelvo a ti,
Istá. Yajé. Toma tu muerto apache desterrado.

Harta tu calavera sed, tu semillero y la negra sed de la planicie. Despierta, coyote Ba’chó, has
vuelto a tu animal.

La lluvia caía sobre el techo de lámina. Rubén, uno de los hombres adentro del cuarto, pasó la
palma de su mano por su frente chata y una gota de sudor cayó en la mesa plegable de
metal. La lona que tapeaba la ventana se agitó por el viento con un ruido de quejidos
apagados. Una pesadez alcohólica ablandaba los ojos de Rubén. Debía anochecer pero
ahí el tiempo parecía que se había instalado entre la tarde y la noche para siempre. Una
nube de mosquitos brillaba bajo la lámpara. La mesa estaba centrada bajo una botella de
aguardiente a medio vaciar. Juan desclavó su mano del silencio interno en que se
encontraba y llenó los vasitos de alcohol. El otro hombre dijo como si una distancia de
concreto le atravesara el alma ¿A qué hora vamos a ir a saludar a Pedro? Después de unos
sorbos, Rubén prendió un cigarro y la respuesta que cayó como humo sobre los vasos:
“Al rato, vamos a saludar a tu cuñado”. Entre ellos había una devoción secreta a la
palabra como una bestia invisible detrás de cada cosa los observara hambrienta de dolor.
Ese día, Juan y Rubén habían olido el miedo de un traidor y tenían que seguir ese trazo de
luz hasta dar con la presa. El cadáver de la mujer de Pedro y el cadáver de un niño recién
nacido enfriaban el cuarto desde una esquina violeta. Ese aire de costras le raspó la
garganta a Juan, un hombre con una cabeza de cerdo sobrepuesta entre los hombros y
unos ojos arrinconados y brillosos que añadían una chispa negra al aguardiente que Juan
bebió para pasarse la sed.

60
61
 Caza del Erizo

1.- ANDAR DEL ERIZO

Salve María madre del Mar La orina oceánica del erizo se extiende por el mundo detrás del
mundo Y catafalcos con espinas lo acompañan Puerto de altura rascacielos del mar Con
un hálito de verde sangre negra Salve cadáveres para festín de los moluscos Llueve
prodigiosamente sobre los lechos marinos Y los helechos chupan muerte sencilla Para
decantar el canto en arena y minerales Líquenes mortuorios funerales de la humanidad
lloviendo Entregamos el andar del erizo a la voluntad de las corrientes marinas La
riqueza un monumento de arena rendido a los pies de la anciana marea Como todos los
sueños son espuma y el lenguaje una corriente de sal en pleno nado Así los gritos del
raudal erizo así los gritos de su estampida contra el peñasco negro
umbral de las angelicales medusas iluminadas Flechazos de negror ahogado El erizo viaja
temerosamente dibujando una excitación imperceptible En la masa activa superpoblada
del fondo Poseído por la neurosis a gotero de su parda sangre Porque solo es amado en su
minúsculo cementerio de oxidados contrafoques Y oscurísimas cangrejas meanas cobijan
su soledad envenenada Del mar se despiden cientos de burbujitas errabundas A lo alto un
marinero lanza su red y mira gestarse una tormenta Y de algún modo brilla el pasado en
la piel de la marea

Agua en los zapallos el velamen grita su luz dorada Y es un fulgor enamorado lo que lo mantiene
próximo a la vida Porque en el fondo el marinero está vagando en la deriva melancólica
de la tarde Con un secreto vital apretado contra el lomo El calor de su esposa el puerto El
calor de una sopa caliente de viandas gelatinosas Con ese andar tambaleante y lento de
miniatura tóxica tan suya Pero es el amor lo que lo sostiene en ese divagar solitario y
amenazador Tan ínfimo como sincero y de pelotilla de tribulaciones erizadas No
obstante catafalco El erizo se duerme en la oscuridad de su carne Porque el erizo no
puede sino angustiarse y contonear las astillitas ineludiblemente

2.- ESTILO DEL ERIZO

62
Pujar la letra A oceánica los poros Destilando las capilares corrientes Las angustiosas
sudoraciones del erizo El erizo desdobla una laca de sal iluminada o flor de agua metálica
conteniéndose sucesivamente hasta revelar un negror vital que se articula progresivo
pulsando fuera de su recorrida molécula de agitaciones breves En ciclos floreciendo el
enano titán en profusas revoluciones expansivas Subyugadas por el propio bifrontal
contenerse y contentarse de su pobreza Y ahora entregar esa recorrida molécula a un
florecer ilimitado que estallando alimenta su vacío para resignificarse Cuerpos ya
muchos que ejecutan un titilar sano y salvaje de navajas que a la larga obviamente
producirá una cadencia endemoniada de sables y floretes

3.- INTERLUDIO

Pariéndose hacia afuera y resurgiendo para volver a parirse como sucesivas flores de metal
La auto-devoradora piedra navegante cíclicamente entra y sale de sí y más allá de su angustia
para volver a hundirse laca de sal esplendorosa en chispas negras expansivas

4.- HOMENAJE
No hay erizo

5.- Margarita arroja los erizos contra el sustrato marino y estos se clavan sucesivamente
luchando por separarse más allá de su brío con aquellas púas nerviosas y dotadas de giro
pero ante el ataque de Margarita los erizos sólo pueden apelmazarse en racimos de
espinas excitadas

6.- Reve está muriendo porque ha sido pinchado por 50 erizos vandálicos que exigen una
venganza rotunda contra el imperio de los animales rosados aunque los erizos muy
probablemente no cuenten con un arma secreta

7.- invocan los poderes de la literatura para obrar un misterio milagroso los erizos fijan su
atención al interior de sus cuerpecitos endebles y se multiplican con un estallido breve y

63
 apagado de esta manera los erizos han poblado el mar y están por salir a la tierra a
esconderse bajo las camas de los niños y caminar por sus mejillas mientras duermen

8.- los erizos son perforados con inyecciones de vino blanco y puestos a freír sobre una cama de
algas para luego licuarlos y hacerlos pastel y alimentar a una familia insensible al
sufrimiento del pequeño equinodermo pero para sorpresa de todos el erizo servido de esta
manera puede aún moverse y es un espectáculo bastante sádico pero alegre a la vista de
los niños

9 BATALLA DEL ERIZO

Dispuestos en recetarios mórbidamente explícitos los erizos han optado por una táctica
cuestionable: estallar en la mesa.

10.- Nota Roja: Un envenenamiento colectivo ha provocado la muerte de 68 personas tras una
abundante ingesta de erizo

11.- El erizo me mira con recelo desde un rincón de la recamara y entiendo que quiere devorarme
pero el carajo erizo será abierto de tajo con un cascanueces niquelado y su cremoso
interior alimentará abundantemente a 10 familias del sureste

12.- Hemos descubierto una red secreta de contrabando de erizos a acuarios especializados que
fungen como campos de concentración para su procesamiento como materiales
industriales
los avistamientos son desoladores Los erizos gritan desquiciados y las madres erizo protegen
fieramente a sus crías de las afiladas máquinas en donde los convierten en jabón y
lámparas

13.- Los malditos hombres han inventado una máquina para exterminar a mi especie de una vez
por todas pero nos hemos organizado en bandas guerrilleras que dinamitarán los enclaves

64
 donde somos asesinados por millones Es hora de ponerle fin a este genocidio y luchar
contra la sórdida felonía del género humano Los erizos deben vivir

14.- Margarita ha firmado un contrato multimillonario para cerrar los enclaves de erizos y
mudará su empresa a la protección de la especie en zonas ecológicas en el fondo del mar
Los erizos deben vivir

15.- Los erizos han desaparecido de la tierra y Margarita se ha casado con un hombre que en vez
de piel tiene espinas negras y escucha música punk y cocina comida de mar Eric Sóscire
es un anarquista humanitario y un referente gastronómico de la carne de niño rubio Los
erizos deben vivir

16.- Anoche organizamos un festín donde todos nos comimos mutuamente hasta que Margarita
explotó literalmente y la muy perra pinchó a la mayoría de los comensales en los lóbulos
de las orejas pero finalmente pudimos ensamblarla y la fiesta continuó hasta largas horas
de la noche sin mayores contratiempos Los erizos deben vivir

17.- Un erizo es una mancha triste destinada a la timidez y a la barbarie

18.- Anoche una parvada de erizos sobrevoló la plaza de la constitución rumbo a Palacio
Nacional Las llamas que provocaron al impactarse consumió el edificio en cuestión de
horas Entre los sedimentos calcinados se podían escuchar risitas que provenían de las
brasas

19.- Flota kamikaze de la nación Erizo

20.- Los erizos bufaban agresivamente mientras las enfermeras no se daban abasto para atender a
los heridos Los gritos de las víctimas aún resuenan en mis pesadillas y desde entonces no
he logrado comer niño ni mucho menos erizo aunque su fama como antihistamínico es
considerable

65
21.- Oh implacable devorador de la roca oh marrón violeta come-piedras salve oh obstinado
erizo de mar que resistes con tu temple continental las provocaciones del oleaje y del
hombre salve erizo de mar por tu perfecto mecanismo de supervivencia erizo de mar
ruega por nosotros ahora y en la hora de nuestra muerte

22.- Los erizos hacían el amor rosa-luxemburguesamente en los parques y en los callejones para
olvidarse de su condición limitada pero nunca recurrieron al alcohol ni alguna forma de
estupefaciente

23.- Los erizos son todos tarados pero los erizos colegialas se menean con una cadencia muy
particular al escribir sus cartas perfumadas con orines de conejo erizo (que comúnmente
puede ser considerado como una adaptación forestal del erizo).

24.- Un erizo hace una declaración de guerra contra la vida Erizo es mi andar por la tierra y erizo
bebo el agua amarga de la condición humana

25.- Se recalca la muerte del erizo porque es una contestación a la mojigatería del cosmos es un
espacio constreñido por sus agujas valientes pero absurdas en donde el mal y el bien se ha
encarnado de manera idiota Un erizo de mar es una piedra viva que se muerde la cola en
señal de prostitución y eternidad pero hay que recalcar que no es un heroinómano
cualquiera y mucho menos un ser en condición de indigencia sino - y esto dicho en su
acepción más espiritual - es todo un ser humano.

26.- Erizos somos y en erizos nos convertiremos

66
 Sueño

y una papada serena y gigantesca

no como un escandinavo de nerviosa fuerza rubia
no como un espartano tuerto y curtido
no como un clavo grasiento sino como el mazo de un cincel ancho como el cielo
como una caverna gritando el enorme pecho sacudido del sol gritando enormemente
y desarraigado, granizando sobre las fuerzas del pánico
tuerto y malo como los profetas
tuerto y bueno como los piratas y
tuerto y sano como los naufragios
y con una papada serena y gigantesca en donde quepan
todos los piojos
todas las rameras
y todos los naufragados mundos del escarnio
ancho y vital de tremendo trueno montañez donde las planchas de concreto son paridas

corteza de raza de machos negros

anclado y ancla sembrando anzuelos monumentales
decapitado siempre
sin el pavor de una nalga activa
andaba galopando a la manera de los potros y del hierro
persiguiendo el ímpetu de su criatura de carne tronchada

volumen de pueblos
y patadas
fuerte y desquiciada caldera donde los líquidos menstruales y su temperatura de alta tempestad
en mar abierto
abrían a cantidad de aserradero de palacios, a cantidad de fundadora de continentes
persiguiendo los perros motrices de su canto que era canto y acto de feudo armonioso

67
ejecutando la palanca de los perros motrices que son misión y rito de su desplazamiento de torre
y contrafoque

asimismo pateado y azotado infatigablemente para esculpir su rigor de engrane cósmico

viril, robusto y excesivamente siendo y devastando las murallas de lo ilimitado

porque excesivamente siendo y devastando bramaba en la catacumba de la pólvora y las flores de
tachuela de su cinto obrero

en su enorme tiempo edificado, arañándose, defendiéndose de sí a zarpazo y puño de hombre

con el puñal del comercio entretejido en las costillas
vago y alegre como ruiderío de brasas

rufián y mujeriego, porque lo era, y buen comedor y buen bebedor, porque lo era, hijo también
de supadre y de sumadre, como lo son los catafalcos y las fábricas,
así rugía, nuncamente no como el vil bramar del excitado y loco o como el vil bramar de cínicos
mastubatorios,
sino como la vía negativa de un centurión bañado en sangre y montando el Vespucio de Santiago
de Chile

fuego del fuego de provincia en los amaneceres de Jordania

renegado pero en muchos modos ostrogodo, es decir Astro-Godo, es decir TOTAL
porque no era como los corsarios sino como los capataces medievales o como los cíclopes
pero sabía cuándo refrenar su violento vendaval sobre el vestido de manzana de los payos
aunque sí como las banderas y las ortográficas niñas del caos que dejaron de ser católicas
para ser caóticas y luego ser volvieron cristianas para entonces, sólo entonces ser
cristalinas
pero había arrasado con la parquedad del lenguaje y con las parcas fronteras del gemido

¿pero, y era la energía rubia y la energía negra del sepulcro?

Sí. era la energía rubia y la energía negra del sepulcro

68
no como la frágil raya del amanecer
O jirre god se jesus
y cómo orinando en los charcos a varas de océano estornudado
a sacudidas de orbe expuesta!

y como una escapada vándala sobre los payos

y malversado
como puede pensarse
porque malversado y venerable era su existir bajo la florecita del martirio y la última letanía que
era pústula de apocalipsis como debe cantarse que cantaba
tal como era su andar de erizo sin escatimaciones

la negra la tormenta la maga la diosa la griega la marioneta

no soy yo, sino un clan de contradicciones nutridas por los fantasmas del destino
soy esta tacañería
emasculados hambrientos clanes del ser derramen su música violenta
explayen su tristeza como panes estallando!

casi sin ataviarse la negra va sudando sus manchas

un plomo cae en al balde del cráneo
la fascinación se dilata, punza su nitidez de urbe abandonada
el conjuro velludo del universo
oficia un misal acantilado a las palabras
acariciando el tambor de concha de tortuga que marca el tramo hacia fuera de sí
pero la negra
fiesta de la putrefacción
lleva su pájaro descomunal de 3 pares de alas rojinegras
y canta a la ciudad su niñez de razas ateridas
bajo el hielo su niñez y el mundo rojo de su blancura se drenan como acacias solares
anclada de vampiros como peñascos, cada ala suya es un desierto limpísimo

69
la vida está escrita en pájaros minúsculos
inexorablemente ardiendo soledad de toros y de muertos lavan el trapo que soy deshebrándome
soy la batería de sangre de Alejandro Vazquez
siguiendo el ritmo lánguido de la sombra

las vocales no son 5 continentes de sonido

la lengua no es música

orbes y metrópolis son correspondencias visuales del espíritu

las palabras serán portales

todos somos tela

70
 señora Lavinia señora

la flor de borraja es un insecto vuelto planta

jara o gladiolo el color de tu color supura
fauces de pétalo tullido
grito guinda
Jacinta del Petén va con ramo de incendio efusivo de maleza
esa gran palabra tronando lengua de sol al interior de una montaña
¡aquí está el jardín secreto!
Jacinta clavada a su color hortensia al color de su color Fuensanta
clavada al brillo de su brillo y al mármol antiquísimo de su brillo
el prado de flores de borraja es un enjambre de vellosidades transparentes a punto de volar
y no son sexo ni boca ni mucho menos grito sino el puño deshuesado de un duende
sacrificado y contento
a punto de volar
qué flor es esta?
esto es una flor personal, de aire comprimido, ígnea
es una flor a solas con el sol, libérrima,
con serpientes en la cara y el cuerpo lleno de flores y de setas
tenía un organillo en el corazón y su andar era a campanadas de hormiguero y comisura de
piedra caliente
trae un fruto rojo y duro entre los muslos y una trenza siseando en el vientre primaveral
hija del sol, hermana de sí misma girando suspendida por la oscuridad
niña milagro niña blanca
niña ataviada de claveles niña trenza y carrete de aire o carreta de mangos
chacra abierto de la luna tu comisura de piedra caliente y niña somnolencia
hermandad de loros y de plumas desbandada de cotorros en el cielo
hermandad de dragones-nubes al atardecer átomo de vida estrella nadando dormida en el terrón
hondero

71
nuez de misterio, niña de la victoria de las flores
parto lunar, acacia de lumbre
halo de mariposa tranquila
pequeña señora

72
 Sueño

Dani es el chico rubio que nos vendió los ácidos aquella noche de regreso sobre la autopista de
Boca Roja te acuerdas? Dani era el chico negro y gigante que nos vendió los ácidos
aquella noche de la final de Italia contra Francia mientras bebíamos cervezas en el cuarto
de hotel de los chicos encabritados del Distrito de Arcoíris El verdadero nombre de Dani
era Monday y el chocolate se había terminado pero teníamos cerveza y Alcohol de Arroz
Salimos al bar de toda la vida nos plantamos en la mesa de toda la vida a beber la eterna
cerveza y Dani apareció con un traje de lino y unas gafas oscuras todos los maricas
franceses apelotonados sobre Dani comprando sus pastillas y sus ácidos para salir a
pasarla bien con las chinitas temblorosas y bailar con los transexuales del templo del
buda de jade blanco donde siempre había la misma cantidad de inmigrantes fracasados
haciéndose los interesantes presumiendo los trapos piratas y las gabardinas de cuero luido
y las tetas de cera se apelmazaban alrededor de Monday Sorbo la autopista de Boca Roja
y el gran puente iluminado de morado y las luces multiplicadas bordeando la vida todo
plenamente iluminado y el taxista conspirando contra los extranjeros pensando en pasar
junto a la policía todo era tiras saliendo de nosotros hacia la noche y de alguna manera
aparecieron todos en el viaje y queríamos decirles adiós hasta nunca y perdonarnos por
ser unos perdedores tan prematuros.
Es cierto. Estábamos extasiados en el bar subterráneo de toda la vida saltando y golpeando el
techo con la cabeza gritando consignas sobre Barcelona era todo tan alegre. Estar tirados
frente a un libro de Lorca viendo cómo la tinta cambiaba de color y amanecía en el Mar
de China y la luz golpeaba contra el vitral de grasa para zapatos que decía Anarquía-
Aleluya como Arcángeles de la Vanguardia

73
 Sueño

Tenía 12 años y Jesucristo me talló la cara con lijas.

Tenía 12 años y Jesucristo me lavó en las comisuras del solsticio.
Tenía 12 años y Jesucristo yacía entre los excrementos de la roma balística de nueva jersey.
Tenía 12 años y Jesucristo me enseñó el amanecer en la sodomía de un niño sordomudo.
Tenía 12 años y Jesucristo no vino a mi funeral ni al de mi madre ni al de mis hermanos.
Tenía 12 años y Jesucristo se sentó en el lavabo a contarme cuentos macabros sobre la violencia
pandillera en un cementerio baldío al lado opuesto del cielo.
Tenía 12 años y Jesucristo tocaba las guitarras con una mano que no era la suya sino del
Jesucristo niña camerunés que me mostró la muerte en un nido de carne.
Tenía 12 años y Jesucristo arrastraba mi manta como la carrocería de un convertible rojo.
Tenía 12 años y éramos los valientes. Jesucristo vendía chiva por coca para ganarse adeptos y
aunque todo eso parecía muy inmoral Jesucristo convencía sin decir “La noche está
estrellada” porque Neruda era menos que una amiba.
Tenía 12 años y atravesé Tlaxcala con un chico salido de Plutón.
Tenía 12 años y los peregrinos me miraban con unas frutas amarillas en los ojos.
Golpe tras golpe hasta borrarlo todo. Malditos tejocotes.

Musa paradisiaca, ampara a los amantes.

Tengo el alma del mar para consuelo de mi alma.

74
 ———————Leviatán———————

Aire / Olanzapina

Hijo del aire, el viento guía mis andanzas,

me empuja en la gesta elemental de la labor humana.
En el horizonte, el molino de grano gira cual derviche.

Los espíritus del viento me acompañan, alfares de la lanza lunar que señala sin marcar el camino
de vuelta a la casa astrológica: rotación platónica.

La flor augural al centro de la habitación mundana respira siempre

con un deseo y un designio de gran ordenanza.

El viento del cambio acompasa la continua labor del cielo

y su nombre verdadero es el coro de un batir de alas
que se prolonga bajo el rojo amanecer.

Columna poderosa del cielo del profeta es todo ritmo la respiración circular.
La planicie se humiliza en tus visiones de potencia celeste.
Más que círculo blanco es una pupila iluminada el ojo que todo lo ve.

Es necesario que el espíritu se encuentre con el elixir de la transmutación

al interior de esa pupila.

75
Lienzo es el cielo y el tiempo su pintura,
el árbol que enraíza el ramaje en las alturas, cumbres de sol y viento,
sortilegios de la bienaventuranza que labra humildemente bajo el cielo vigilante.

Vuela ahora la memoria del audaz del viento en la frente.

El azul colosal llena la nariz con el misterio del día primero.
Veo fuera del tiempo al ejército de entes aéreos alzar sus armas
contra las huestes del submundo.
Las águilas se baten en la tormenta del azul infinito.
Azul ser observa las entrañas del mundo.
Mas no hay furia en su deseo sino una amplitud cabal
entre sus brazos y anchura labriega en sus espaldas.

Es todo rostros este mágico círculo de espejos.

La voz del aerolito vence limpia la noche silenciosa

esencia potable y radical marcha sin derrota
en la magnitud que perdona lo marginal de la mañana.

Aún guardo mi espada de silencio

mientras la música inunda el aire con una cegadora claridad.

Veo dos formas de silencio en el aire,

el del ave dormida y el silencio dimensional del padre abismo
que instaura su imperio de gran regidor de pueblos
y da cabida al verdadero reino del vacío donde la muerte baila con el amanecer.

Pero ante todo se encuentra en el aire la ausencia de silencio

que es el viento de elocuencia, ente de fraterna lucidez. Genio transparente.

76
II

Miro el cielo y emergen del sagaz horizonte enormes aeroplanos,

alas que peinan las barbas del antiguo señor.

Gran llama azul del cielo, forja azul de espadas místicas,

eres el secreto que dirige las astas de mi alma.
La consagración de la jornada finca el-la ardua página de la justicia
en este país de mercurio circular.
Cicatriz de la pureza envuelta en un turbante de bondad y sangre noble.
Redondez del sonoro fruto del goce. Infinito irisado en la mirada infinita.

Corre por valles y ciudades montado en un caballo de furor telúrico.

Y hay, en el paisaje naciente una exaltación de la prudencia aérea
que es mesura vitalicia.

Las pisadas de la azul gigante toman la tarde del aire al aire y de epifanía en epifanía.

Porque es el reposo del aire un calor algebraico de certeza cenital

Que cae precisamente en la aguja del tempo planetario
y causa el despertar del universo.

La luz de la lámpara cae plena sobre el verano

como un papel radiante con versos de diferentes azules.

Hay quizás una ortografía atmosférica hecha de ideogramas

en caparazones y huesos agrietados.

En esa lengua de la resurrección y ciencia del ritmo simbólico habita el principio intelectual del
movimiento del espíritu.

77
Antes de que fuesen asentados los poderes que mueven los cielos ese fue el lenguaje que habló
dentro de nosotros.

En este lenguaje las causas astrales son paraísos concéntricos

y la rueda del loto es el pentalfa de Pitágoras.
Tal es la dignidad del cielo matemático
cuyo ritmo es la respiración universal incluso en la palabra mínima.
Incluso en la palabra sin sonido. Incluso en el sonido sin palabras.
Hay quizás una ortografía atmosférica hecha de ideogramas y huesos agrietados.
Un laberinto de luz donde incluso la noche irradia presencia.

Mis ojos de humano falible son débiles y no resisto ver la claridad por tanto tiempo.
Viento, despeja de mi vista el velo denso de mi asombro
que se parece tanto a la ceguera.
Guíame para ser verdadero en mi propia medida.

Quizá esa es la justicia de la espada bifronte:

El pleno sol del día y su orilla de sombra en los confines materiales.
Todo habita su filo de misterio y el artificio cohabita también con lo que cree ocultar.
Puede que ambas escuadras sean la cuadratura del círculo celeste,
aristas en la corona del rey Salomón.

Viento del este, viento del mar.

Vientos que invitan a navegar.

Cielo de lo creación, te invoco.

78
Tierra / Citalopram

ABEL:

Tacto es el aceite que enciende la noche.

Yo me avivo en el ardor del rayo en mi pecho.
La palabra es roca y halo de ópalo lechoso.
Esfera de cristal anidada de rayos es mi corazón. Topacio rayado de atropina.
Respiro con el mineral adormecido, una lengua de sal recorre la niebla.

Atravieso el espacio petrificado de la mano del musgo antaño

que es rubor y vida siempre nueva del bosque.

La ocarina igual que la trompeta es tierra en la orquesta del silencio.

Los polígonos del sonido crecen de estos corazones labriegos.

Mi voz es canto del barro de la voz primera.

Pero toda voz es riqueza durmiente de la tierra prometida.

En la casa del temblor primero

el padre Abismo nos formó de pensamiento y barro,
y luego pronunció la sentencia final: y en polvo te convertirás.

Era, en la noche planetaria, un silencio de estalactita deforme

donde la prolongación de la blancura fatigaba una infernal madera nueva:
hueso quijada,
era aquel, el silencio que vino del padre Abismo para siempre quedo.

79
Con el árbol del fruto prohibido y de la ciencia.

De la noche y de la nada quedó un juego de espejos hechizados

de plata sobrenatural para vislumbrar luciérnagas.
Belfo de la noche del subsuelo
el corazón se arroba de angustia cada que se recuerda la imagen ponzoñosa del reptil.

Bajo la suelta claridad, es decir, en el afanoso buscar a tientas,

quedaron los amantes desnudos y exiliados del Edén.

II

ADAN:

Crezco en la noche como un lagarto vigilante,

y en el día como un pez flexible de salmuera y azafrán,
soy un atleta poderoso, elástico en esta tierra sin nombre
que sostiene mis hazañas diarias y que descubro a cada instante.

Permanece imantación claroscura sobre mis ojos el hechizo de la tierra prometida. He allí la
mina ardiendo seca y desollada en la noche de cristales oscuros, mi padre me despojó de la piel-
mirada, oh, locura de diamante,
que te llamo en llamas de entre el seco canto de mis venas, altísimo poder segundo, montaña
sagrada dentro de la mina ritual, colmada de corales.
Lenguaje dentro de la lengua.

Hay momentos que estoy jorobado de angustia,

jorobado por bregar,
y me descuelgo la piedra de la locura, padre mío, como un yugo.
Coral y mineral de la minerva paradisiaca.

80
Tiene doce bocas la serpiente bruja. Cósmica hechicera.
Cordel y cura del laberinto pedregoso es la mirada,
ahora y siempre ciega.

III

EVA:

He aquí que la goma es una suerte de sangrienta miel.

Y la trompeta una suerte de tierra.
Y el temblor una suerte de suspiro. Y el poeta una suerte de derrumbe.
He aquí que la geografía es una suerte de bestiario:
La humilde loma es un lagarto dormido y todo cuanto repta, vuela o anda es una suerte de sexo
hiperactivo.
El lago un párpado, el río una lengua y la cueva, fauces, por ejemplo. Pero donde fuera lícito ver
iguanas por cerros yo veo huesos verdinegros sedientos de amor.
Mi país no está desierto, hay mujeres sepultadas en nichos enormes de concreto
y el invierno se despliega en las alas de un ave de crueldad.
He visto los trece ojos del lagarto,
cernirse rojas en mi patria
mutar todo en estepas y salares
son ojos que no usa para ver sino para lanzar un rayo de vergüenza
que todo lo destruye.
Es llanto perforado mi país en esta tierra combustible.
Mi sangre brota del centro cósmico y corre por mi patria para brillar
roja bajo el amanecer de jaspe.

Todo se inunda en la patria menos el punto más lejano

con piñas de jugosa tierra y un manantial de lágrimas.
Es fresco el viento en esa esquina diminuta.

81
IV

CAIN:

Jaspe es el tesoro de la mina oculta

Jaspe es el remedo de sangre que se espesa en la penetración de la noche
Jaspe es el lomo de la bestia
Jaspe y pócima de las potencias secretas.
Es de carbón mi mano izquierda.
grafito de diamante.
Carbón para escribir y escribir de nuevo mis pecados,
No para salvarme, no, sino para hundirme más
al fondo de este silencio de petróleo
que siento como murciélagos azules del eterno trasegar nocturno.
En la manifestación sombría de los conjuros que yo invento para atenuar
la marca del Abuelo.
Cicatriz de cicatrices. Manco de tierra mullida, manco de tierra señalada.
Tengo una pezuña del tamaño de una lengua de toro
para constelar de signos la noche subterránea.
Espero la resurrección de los muertos.
Guarde la tierra, roja humedad, sus voces y sueños
hasta el llamado del día último.

82
Agua / Risperidona y Salmo del ex-alma

Como el corazón azul de Isaac el Ciego el agua recorre mi costado y me deslava,

el agua inmemorial y conjuro sin tiempo ni recuerdos,
el agua de las derrotas invencibles,
yo avanzo en el lento recorrer sonámbulo
de la estrofa cautelosa y nocturna
como el alma que me aqueja.
Dulce espina de agua, dura y dulce espina helada.

El agua reúne mis sentimientos de humedad humana

y furtiva en el candor loco,
desvaído y loco anciano y roble río
que abre sus raíces al recuerdo en los ecos
del deshielo adolescente.

Cae la noche y vuelvo a ser mi vaporoso aliento

de profunda estera suspirosa, romántica y obtusa.

Soy una sola gota de agua en la soberbia tempestad, minúsculo y enorme.

Titán que nada en la faz del abismo.

Soy el agua verde del regreso,

y el agua universal, promesa, por siempre, sin resurrección ni agravio.

Soy el agua viva de los besos de Casandra, como dijo el fiel Apolo;
los colmillos del granizo amplio como el cielo estrellado,
el sediento lago envenenado,
la tormenta esdrújula.
Toda el agua es una sola gota, una sola lágrima en el tiempo sin tiempo.

83
Lluevo sobre el ocaso como la visión de un muchacho loco de amor,
lluevo como el corazón azul de Isaac el Ciego,
quintaesencia, quinta herida, noveno sudor.

Soy la densa niebla de lo alto y soy la tiniebla densa de lo bajo,

el sudor frío en el pecho de Cleopatra a la espera de la mordedura,
soy la sed del mineral anticipado.

Y en fines esta tumultuosa lluvia no me dice del todo,

el agua me precede sin decirme, pues mi espuma melancólica es goce de la calma
soy la sangre azucarada del chivo negro que canta al día final su canción macabra,
sangre azucarada del gallo negro, llanto del sol, lágrima dura del patriarca.

Sangre azucarada que avanza con el mar y con el río, con la lluvia y el pantano,
con el mar a bocanadas sueltas de heroísmo obrero,
con el mar a brazadas calmas de soledad pasmosa soleada y tumefacta,
con el río avanzo mi mano buena por entre las piedras y los peces como piernas,
con la lluvia avanzo mis piernas vertebradas que corren para saltar la faena urbana,
y con el pantano avanzo, avanzo en la venganza.

Sudor esclavo de orbitales francos que ven remar la mar océano,

Pulso del glaciar solemne,
testigo ávido de señalar el quebranto de su corazón antártico, roto en mil pedazos.

Tiempo que se agota en la clepsidra, agua de todas las hazañas.

Sangre, sudor y maravilla que estalla en llanto.

Lluevo leche y semen sobre el Sinaí sediento, lo mismo que en el desierto de Sonora
Mar espejo hermano de la Luna.

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El padre Simón llueve conmigo.

En la roca sembraron su semilla.

Eyacularon en el desierto los sagrados profetas.

Santas generaciones crucificadas en el sílex, Cristos de roca ante la lluvia.

Santas generaciones degolladas para la perpetuidad de la circunvalación solar.

La misión siempre fue abrir la jaula.
Liberar las aves. Romper el Limite. Anclar el arca. Llover.

Palabra divina escrita para los pájaros, bajo la tormenta del fuego inmortal.

Soy el agua que sacudió el arca.

“Siete machos y siete hembras de cada animal puro.”

Tenía Noé seiscientos años con dos meses y diecisiete días

y mi voz y mi lluvia y mi furia anegaron la tierra
cuando hice llover en mi creación para borrarla.

Recibid la divina tormenta. Escuchad.

Soy la espada helada de Tamerlán que brilló roja bajo la luna turca.

Soy la saliva que lubrica la voz del Hágase la luz y del ganarás el pan con el sudor de tu frente.

Aguas tenebrosas del origen. Hogar del Leviatán dorado,

mesa de los anarquistas en la casa del último día. ¡Sol y buen tiempo!

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Lluvia de flechas en la selva, soy las heridas de esas flechas,
Lluvia de espadas en la mar pirata y el alegre choque de la danza mercenaria.

Soy todas las víctimas y todos los victimarios de la mar antigua y siempre nueva.

Bebo el ron de la victoria pues soy el licor seco.

Soy los monstruos del profundo abismo helado.

Mis fauces y tentáculos y pinzas acechan
desde el oscuro silencio con miles de brillantes ojos rojos.
Cuanta obra humana ha intentado desafiarme la engullo con flojera y rabia por igual.

Soy el agua sexual que cae a goterones lentos

con asombro pudoroso por la pierna de la secretaria.
Vaho de la princesa, sudor del buey dorado.
Soy un pez de agua que engulle y todo lo transforma en sueño.
Titán de agua en el que todo nada.

“Yo creo en la palabra,

la palabra hizo mi fortuna.”

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Fuego / Levetiracetam

Mientras bebo mi café y escribo, mi piel contra el papel es fuego.

Fuego es mi tacto y fuego es mi espíritu.
Fuego de los inicios y fuego de los iniciados, Fuego guerrero, me llamo.
Tacto-fuego del canto y del silencio, me llamo.

Llamas son mis dedos cuando escribo,

llamas la mirada cuando observo,
llamas mi voz que amanece con el mundo.
Inhalo el humo de un cigarrillo y pienso en la ignición, el fuego de los comienzos me abraza.
Libro: calor y casa.
Inicio y amanezco en el claro del alba magnífica, inicio la orquesta de las aves, inicio su vuelo y
el día amanece y yo amanezco. Soy un sol nuevo que respira nueva luz. Exhalo el humo, y la luz
en mí conjura a los dioses.

Canto flamígero del cielo, tú y yo sonamos.

Fuego en mis venas y en mis ojos.

Respiro y amanezco, 30 espadas encendidas me llaman.
Oro inmaterial, fuego soy en el comienzo del trabajo.

Ares, dios guerrero, tutor del carnero del fuego marcial, eres y somos la explosión en la
metamorfosis de los astros. Nazco en mi armadura astral que es el silencio. Nazco en mi piel
guerrera y me expando.
Nazco a la batalla cósmica con mis cuernos negros de galaxia.

Nazco y amanezco con un grito guerrero, mi grito es voz moral y armónica.

Soy la guerra misma, la guerra cósmica.

Mi voz es la mañana que nace conmigo. Mi voz es el cielo de azules que renacen.

Naciones, pueblos, razas elegidas, todas, centros del mundo,

nazcan en mí, conmigo, a iniciar los trabajos triunfales.

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Celebremos la vida nueva que se ofrece desde mí con la voracidad jovial del fuego sánscrito.

Destruyo la noche y edifico el día que crece en mí, primero como el relámpago joven y su
gemelo de expansión oscura.

Mérito del día, te creo junto a mí, virtud sagrada y siempre niña.

Mérito del día, contigo inicio los parlantes árboles, las parlantes olas, las parlantes casas y las
ciudades inmutables del oro celeste y parlante y los oro-parlantes hombres.

Pesa el oro ígneo lo mismo que mi voz en este cielo hermano.

Soy yo la voz que nombra y crea:

Juan, Judas, Magdalena, Asno amado, cruz de las estrellas.
La sed es fuego en la garganta.
El dolor es fuego en el instinto.
Resurrección y canto. Fuego y sangre en la canción universal.

Nace el sol de la miseria y el obrero come hambre a látigo.

Nace el día para los niños y es alegre el cuerpo y fuego alegre.

Nace el día en la casa del patriarca y su amor es fuego continuo que destruye lentamente para
transformar y preservar la perla diminuta, cósmica y amada eternamente que es palacio y bella
vida del hogar.

Nace el sol místico para el hombre casado, equilibrio de la balanza de la justicia.

Nace el sol místico del hombre místico y es todo Dharma.

Nace el sol también para la máquina que arranca sus engranes de la muerte material.

Nace el fuego blanco del poeta que observa con asombro la canción que construye a paso mulo.

Nace el fuego del Aurín. Estrella de fantasía.

Nace el sol trágico en Yocasta, para la autodestrucción de los designios.

Nace el ciego sol de Edipo que ejerce la lucha humana y contra-humana.

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Nace el Sol romántico de Apolo y el sol didáctico de Venus.

Nazco con los dioses y los héroes difuntos, líderes trascendentales.

Nazco y rio en la obra de Satán. Nazco, rezo y rio en la Obra del Barbado Cielo.

Nazco en la balanza egipcia del amor.

El libro nace y me amanece.

Fuego de la obra, imito al Arquitecto, Misterioso fuego oculto de la remembranza.

Fuego de la danza y de la obra. Fuego lácteo de la Vía Láctea, leche olímpica del padre Júpiter.

Nunca amanece en la sinagoga del infierno, y ese es su amanecer.

Nunca amanece la risa del maligno, y ese es su amanecer.
Amanece la voluntad y la risa de la risa de la risa, y ese es su amanecer.

Amanece sobre el olvido soberbio.

El nacer del olvido, alma loca del silencio, es amanecer sin la música.
El olvido extraña y no sabe que sabe lo que sabe sin saber,
El olvido es añoranza, esbozo de la música que es música y es idea de la idea, desenfoque del
geómetra que ebrio de sí,
deja de gozar la danza de su danza interna,
e ignora su ignorancia con fe rarísima
que considero.

Es fuego la música.
Es fuego el movimiento del tiempo, es fuego su espíritu.

Destruyo y me expando en las 64 direcciones.

Ardo y abrazo a la amada joven y la reconforto.

Ardo en la noche que es mi sueño y no mi ausencia.

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Brillo y amanezco en la pinga lustrosa y la vulva lustrosa,
elegancia de la piel que es el alma.

Ardo y amanezco con mi greña negra y mi barba negra y mis ojos negros y mi salud de gran
trabajo porque es goce el goce que es el fuego.
Juego de la filosofía que es otra forma de la danza en torno al fuego.

Fuego de las gargantas entusiastas.

Fuego del amor que es recuerdo y nueva vida verdadera.
Ardo y sueno en el amanecer del universo.
Vivo en mí, conmigo, me acompaño y confío en mi propio liderazgo.
Comando el fuego a las ciudades y los llanos.

Consumo la vida y soy la vida.

Soy la zarza.
Torbellino del fuego judío.
Sol de movimiento.
Sol gallo y látigo, hereje.
Sol cabeza de serpiente cornuda, hereje.
Carro sol de los sacrificados.
Brillo en la mirada del dragón.
Brillo en la boca del dragón y del trabajo.
Brillo en la cursi supremacía del girasol, rey espurio de las flores.
Brillo en la espina y en la piedra, en la larva y en la mariposa y en la flor de la espina de la
piedra.
Brillo en la catedral y en la viscosa cantina.
Brillo en la travesía monástica y en el gozoso lupanar, y en el triste lupanar, y en el sagrado
lupanar armenio y en la sagrada travesía monástica.
Brillo en la sangre toda y en la carne toda y en la piel toda y en la médula más médula del caos y
el cosmos.
Ardo en la guerra universal y comando los ejércitos celestes

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y los ejércitos malditos.
Ardo y brillo con el mapa del trabajo.
Los ángeles obedecen mi comando y los muertos penan mi palabra, los demonios ejercen mi ser
y mi saber y distribuyen al hombre y su condena.
Los ángeles brillan en mí, ante mis ojos
y en los ojos de los elegidos para luchar en la última batalla,
luchan con poesía, luchan con danza, luchan con pintura, luchan y trabajan, diligentes e
inspirados.

Soy la palabra, fuego de Dios y de Moisés

Soy el salmo de la estrella del alba pues
No serviré pues No serviré pues No serviré pues ardo y brillo.

Brillo en la arena y brillo en la copa verdadera del soma sumerio.

Doy vida y doy castigo y doy fuerza de vida verdadera.
Bailo, giro y ardo. Oh, sed antigua que es olvido.
Soy fuego y soy imagen de la soledad en llamas.
Brillo en la grandeza de quien reconoce mi llamado
y arde conmigo en la matanza.

Ardo. Brillo. Y todo lo Transformo.

Luego retorno a mi forma humana y apago mi cigarrillo,
mejorado del humor y de escarnio. Porque tengo el mar para consuelo de mi alma.

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 ——————Reseñas de cine——————

Sexo sin riesgo

La vida de Adèle

A propósito de la película La vida de Adèle (La Vie d’Adèle, Abdellatif Kechiche, 2013)

premiada con la Palma de oro el año pasado; creo que la sexualidad es una fuerza que no
solamente puede mover a los seres humanos, sino también modificarlos y esa oportunidad es
desaprovechada en esa película.

La vida de Adèle cuenta la historia de una adolescente que conoce a Emma, una chica mayor con
quien empieza una relación. Después de establecer una empatía sexual muy fuerte la historia
cuenta su cotidianidad juntas y la vida insípida de la protagonista después de su rompimiento.
Por otra parte, Una película serbia (Srpski film, Srdjan Spasojevic, 2010) trata sobre la historia
de Milos, una retirada estrella del cine porno que es contactado por un hombre misterioso para
realizar una película en la que debe participar sin conocer el guión. Pese a las condiciones turbias
del trato, Milos es persuadido por la fuerte suma de dinero que le es ofrecida y se ve involucrado
en una vorágine de violencia sexual que termina por destruirlo a él y a su familia.

  Una película serbia

En ambas películas el sexo es utilizado como una sustancia dramática capaz de transformar la
vida de los seres humanos. La diferencia estriba en los alcances que cada obra se propone: la
primera es un melodrama convencional donde la protagonista se conforma una y otra vez con
una vida mediocre; en cambio, en la segunda el protagonista es forzado a abrazar una naturaleza
sexual aberrante que devasta la hechura de su mundo para siempre. Las diferentes apuestas que
cada película hace para generar otros niveles de interpretación son radicalmente opuestas. Los
mensajes de La vida de Adèle son completamente planos y conservadores, por ejemplo: el amor
verdadero existe y está bien asumirse como una persona limitada. En cambio con una escena de
15 segundos que sólo es posible dentro de la trama completamente grotesca de Un film Serbio se
aporta una lectura de la realidad que invita a una reflexión más profunda y crítica. La escena a la
que me refiero es cuando se presenta la violación de un recién nacido, aunque el tema de la

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pedofilia es recurrente en la trama. En mi opinión, esta escena no sólo refleja una realidad
económica global con una precisión metafórica terrible, sino que además exige un
posicionamiento del espectador frente a los agresores, a través de un aparato argumental que
alude directamente al deseo.

Abdellatif Kechiche no corre ningún riesgo artístico ni propone más que una reflexión
anquilosada y estéril sobre las relaciones de pareja en La vida de Adèle y es un melodrama más.

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Narrativa Sobrehumana

En la cuarta edición del FICUNAM, La pluma de Plata a Mejor Película fue para Costa da
Morte de Lois Patiño. En este largometraje experimental el espectador es invitado a fundirse con
el paisaje natural y con la cotidianidad neblinosa de pescadores y leñadores en un lugar que por
el imperio romano fue conocido como el fin del mundo. La película de Lois Patiño también fue
premiada en el festival de Locarno, Suiza, en la categoría de Mejor Cineasta del Presente, y
recibió menciones del jurado en otros cuatro festivales en Europa.

La narrativa de esta película está centrada principalmente en el paisaje galiciano donde mediante
algunos diálogos de personas distantes se da a conocer al espectador parte de la historia del
lugar. El contraste creado entre la inmensidad de las tomas y la proximidad sonora del espectador
con las personas situadas ayuda a generar una suerte de “identidad del paisaje”, transformándolo
en un paisaje abstracto.

El punto de vista de estas tomas aporta a esta interpretación sobre la transitoriedad de lo humano
frente al espacio. El hombre aquí es presentado no sólo como elemento mínimo del paisaje sino
como su lenguaje, en el sentido de humanidad como expresión planetaria. El resultado es
interesante porque presenta al espacio de un modo poco convencional, no como una referencia al
drama sino como actor. Haciendo que la no ficción se abstraiga y exprese un carácter.

Pese a lo propagandístico o evangelizante que podría llegar a ser una propuesta así, la sobriedad
y dosificación del argumento visual hacen que la película se mantenga en un tono serio y
elocuente que va hacia lo profundo.

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NEKROMANTIK

Jörg Buttgereit es un director nacido en la Alemania Democrática en 1963, mejor conocido por
haber dirigido el primer filme erótico de necrofilia Nekromantik (1987). Su carrera de estética
agresiva comenzó a la edad de 17 años cuando un corto suyo sobre un zapato deportivo
explotando en cámara lenta (Exploiting Sport Shoe, 1980) apareció en la televisión en un
documental sobre el punk.  Tras ese bautizo continuó orientándose más a lo macabro que a lo
grotesco, donde se evidencia una inclinación orgánica e industriosa por indagar en lo tabú, a la
vez que una especie de fascinación.

Específicamente su trabajo explora la perversión abonando una perspectiva a este tema histórico
de la curiosidad de los hombres.  Como acotación se puede decir que el tono narrativo es
consistente y sin suturas evidentes acerca al espectador a planteamientos incómodos sobre la
naturaleza humana. Aunque por momentos pueda pasar por gore, su trabajo proyecta una pericia
estructural singular. Hacer un ejercicio de interpretación de la simbología de sus historias lo
vuelven un director al que vale la pena revisar.

Como podría intuirse, Jörg Buttgereit está a caballo entre el existencialismo y el nihilismo, y es
justamente en su obscuridad donde recae su mérito y fuerza.Sin embargo no deja de haber algo
de inocente en la manera de contar que deja al espectador con la sensación de presenciar el
producto de una sinceridad escalofriante. Por ejemplo, Nekromantik  es la historia de una ruptura
amorosa. Como motivo de la separación se tiene el despido de un joven que trabajaba recogiendo
cadáveres, por lo que ya no se pueden proveer él y su pareja del objeto de su parafília por lo que
su compañera lo abandona. Tras la ruptura él se ve imposibilitado para satisfacer su libido
tortuosa, condición que lo lleva a una conducta criminal autodestructiva .

Yo creo que una premisa importante de esa obra es que la pulsión erótica y la pulsión tanática
son una sola y en ese sentido se hermana con una tradición dramática ancestral. Que hacen
repensarlo como un artista que recupera el sentido ritualista del drama que está más próximo al
teatro de la crueldad de Antonin Artaud que al cine gore.

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Este director cocina en la mente le espectador imágenes crudas cuya operación se activa a modo
de disertación filosófica, crítica social y fresco mental, a modo de las mejores obras de la
literatura moderna. Si se le puede criticar es quizá un poco en el abuso visual que debe pactar
con el espectador, sin embargo el merito artístico en su trabajo es patente.

MUNDA: PRIMERA MUNDA DE ÁMBAR PAST

Se llevó a cabo la presentación del libro de  la poeta, ensayista y traductora Ámbar Past, Munda:
primera munda, cuya edición estuvo a cargo de Yaxkin Melchy Ramos de 2.0.1.3. Editorial y el
apoyo del Centro Cultural la Pirámide.

La presentación comenzó a modo de prólogo con un video que contenía los comentarios de
Krystyna Rodowska de Polonia, Yutaka Hosono de Japón, Ghadeer Abu-sneineh de Palestina y
Héctor Hernández Montesinos de Chile.

En la presentación Yaxkin Melchy comentó sobre el trabajo de armado del libro en cuanto a
diseño y la selección de los textos. David Huerta comentó sobre segunda de forros y la solapa del
libro que incluye un texto que él calificó como extraordinario que puede consultarse en el blog
(http://tercerojohibrido.blogspot.mx/), después de señalar el mérito de ambos artistas, continuó
con una reflexión poética sobre cómo conoció a Ámbar Past y la lluvia horizontal, y resumió su
relación con la autora con una alusión a la fábula del ratón de ciudad y el ratón de campo.

Ámbar Past desmintió la nota que fue publicada en el periódico La Jornada donde se menciona
que Munda es un texto autobiográfico, al respecto dijo que si bien hay similitudes en sus
historias, por ejemplo, nacer, no se trata de una autobiografía.

A mi parecer, en este punto hay parte de la magia del libro, que hace una observación esquizoide
de la noción de autor, por una parte están los textos de Ámbar Past sobre Munda (que es una
especie de profeta-bruja-migrante-hermitaña) y otra parte son los textos de Munda Tostón sobre
Ámbar, (perra y mascota de Munda).

Por un lado se tiene la inversión de Ámbar en este personaje mágico cuyo espectro narrativo va
de su genealogía a sus experiencias con el peyote y demás vivencias, luego se presenta el

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desdoblamiento de Munda en el alter-ego iniciático de Ámbar, en ambas partes se mantiene un
resorte poético de una sensibilidad inusitada que con una sola mala decisión podría haber
naufragado en el pantano de las libretas de debrayes. Se trata de un libro de  poesía donde un ser
humano expone su encuentro con su poder y su animal, que son nociones esotéricas ancestrales.

Por la conjunción de voces e intenciones se puede decir que Munda de Ámbar Past, no es un

libro sino un nahual vuelto libro. La autora cerró su intervención con la lectura conmovedora de
un diálogo entre Ámbar y Munda que fue personificado a modo de performance por Jocelyn
Pantoja, ambas con la misa máscara de cartón de Munda-niña. Creo que ese es el tipo de
expresión sui-generis que 2.0.1.3. Editorial, busca divulgar y preservar. La autora prometió que
este libro es el primero de una tetralogía sobre este personaje.

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NYMPHOMANIAC. VOL. II

Ésta puede bien ser la película más punk del año. Pese a la decisión de que el filme esté dividido
es un poco enigmática pero al parecer responde al deseo de las audiencias de tener un intermedio
para digerir la primera sección y dar un respiro al espectador para las siguientes tres embestidas.

La numerología del volumen I es algo que también vale la pena comentar. Joe hace énfasis en el
número cinco (el número de capítulos contenidos en el volumen I) al referirse al número de
veces que fue penetrada analmente en su primera experiencia sexual. La narración de ese
volumen (que es el más rico en referencias culteranas) no creo que sea casual.

El personaje de Selignam (el hombre bueno en hebreo) en el primer volumen se había dibujado
como un tipo completamente intelectual. Al comienzo de este volumen se nos revela que tiende a
intelectualizar las historias sucias de Joe porque es virgen y queda figurado como un monje
escuchando la confesión de una Sherezada contemporánea. Éste es la presentación que resume la
entrega anterior.

Dramáticamente la dualidad que componen ambos personajes es magistral por la altura de los
diálogos y las diferentes lecturas que el largometraje propone. Es decir, Selignam es la academia,
la pureza, el orden; Joe es la realidad, la perversión, el caos y a  lo largo de esta segunda entrega
la polaridad de ambos caracteres se resuelve en favor del mal al demostrar que todo hombre tiene
una mancha.

La mancha que Joe expone en Selignam funciona como estatuto de que la presunción de
incorruptibilidad que la evasión intelectual provee, no es más que la expresión de la hipocresía
que padecemos como sociedad.

Lars von Trier propone al sexo como el quid de la debilidad que nos da identidad y el tema de la
frustración sexual es el motivo de la miseria humana, y pone en operación un aparato retórico
complejo para lanzar una patada al rostro del arte como institución.

Aquí se plantea que la verdad es el mal, y que el motor del mal es el deseo sexual, y el deseo de
atención es el camino relegado para este ciclo de la negación que nos oprime como humanidad y

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perpetua el ciclo de la degradación como única vía para escapar al vacío. Lars von Trier se burla
de los mecanismos de verosimilitud y convencimiento que somos capaces de asumir bajo la
promesa de una redención que no llegará porque la humanidad no es más que un bosque de
árboles deformes.

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CHAPARRA ENTERTAINMENT

Si tienes que preguntarte si un cortometraje con efectos 3D sobre un pene mutante del espacio se
merece media hora de tu tiempo, tienes que leer más a los formalistas rusos.

Cualquier intento por demarcar culturalmente al objeto de arte de buen gusto es suficiente para
que emerja la fauna radioactiva de lo abyecto con más violencia, este es el caso de Chaparra
Enterteinment, una productora psychobilly catalana que se ha dedicado desde 1997 a crear
materiales que resucitan al cine de género.

Si bien la mayoría de los cortos son pastiches de nostalgia varia sobre el cine de género de
antaño y la cultura ochentera, las tramas ágiles, la banda sonora, los doblajes fingidos y los
efectos especiales baratos ponen en claro que  hay una gran pasión por la comedia cutre detrás de
cada producción. Y esto es un esfuerzo en el que no se invierte en un mundo que de por sí está
tan inundado de basura, pero por lo menos se respeta.

Entre estos cortos y videoclips que brillan por su austeridad técnica y creatividad conceptual
resalta El Ataque del Pene Mutante del Espacio Exterior (2007), en breve, la historia se trata de
una misión de tres científicos que viajan al espacio buscando la cura para la enfermedad de los
niños-lobo mexicanos, todo marcha según el plan hasta que una radiación de rayos gama hace
que el doctor Dickinson se transforme en un monstruo insaciable que vuelve a la Tierra para
sembrar el terror. Se trata de un corto en blanco y negro con secuencias en bicolor 3D, un pésimo
guión y buena música, cuyo único defecto imperdonable es no ser un largo.

Chaparra Entertainment también hace música y tiene una editorial de cómics y fanzines,
desafortunadamente las publicaciones de Amazing Monsters no pueden verse en internet, pero la
mayoría de los cortos y videoclips están disponibles en su canal de youtube. Algunos de los
trabajos de esta productora independiente han sido premiados en festivales de España, Alemania
y Suiza.

El hombre detrás de Chaparra es Daniel Moreno, un hombre-orquesta catalán que escribe, dirige,
produce, actúa, toca la guitarra, tiene dos bandas y un copete alto y brillante que sólo compite en
venerabilidad con su barriga.

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En una entrevista con Arkanus, Dani Moreno dijo que parte de su inspiración venía de las
películas del Santo y Blue Demon y a propósito, Chaparra Entertainment ha dedicado al
personaje Amazing Mask una serie breve y pésima. Es justamente ese acto de honestidad lo que
da relieve a su industriosa labor para poner en evidencia lo snob y pretenciosos que somos los
mexicanos para trabajar con esa parte del legado del cine nacional.

Es de preguntarse, ¿por qué hay catalanes ganando premios en Suiza con cortometrajes
horrendos sobre luchadores enmascarados y no gente joven del CCC o del CUT? Tomando en
cuenta que ese subgénero nació en México y es ya casi un tema tabú en el INBA y la UNAM. Yo
creo que la respuesta es que los jóvenes cineastas mexicanos han aprendido que la risa es un
asunto vulgar del que hay que rehuir, y casi en automático caen en la zanja estéril del melodrama
latinoamericano.

Es cierto que el Santo ha sido abusado como afiche de la mercadotecnia kitch, pero quedan las
vedets, las ficheras, los charros y una abundante genealogía de farsa picaresca que en otro tiempo
hizo de la industria cinematográfica mexicana un ente vivo capaz de costear la fundación de un
imperio mediático transnacional. No critico que los jóvenes cineastas mexicanos tengan altas
aspiraciones intelectuales, ni que la academia fomente esta censura, pero no podemos negar que
a nivel masivo somos consumidores obscenos de chatarra.

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CINE BÉLICO

El cine bélico es ideológico y por eso requiere de una lectura política. En esta adaptación de la
novela gráfica inédita Xerxes de Frank Miller, se deja ver cierta decadencia del imperialismo
estadounidense. Como en la película anterior, la trama se centra en la polaridad entre democracia
y dictadura, aderezada con un recalcitrante fervor patriótico pepenado de las catacumbas del
nazismo. Y ésta es sólo una de las paradojas que están en el imaginario del totalitarismo y que
componen a ambas películas.

Lo que sucede con 300: El origen de un imperio es que la agenda pública estadounidense se

recetó a sí misma el consuelo de la ficción por el hecho de que la campaña en Iraq fue
catastrófica, y eso, se puede ver en ambas películas. Pese a que la saga termina con el triunfo de
los griegos —además de los nombres de los gobernantes, es la única precisión histórica de la
saga— aquí se trata de un triunfo sórdido e irracional de un hombre que literalmente va a caballo
de un barco a otro para dar muerte al antagonista.

La estética oscura de esta saga y la ilación narrativa —casi azarosa— que retoma la Segunda
Guerra Médica, tiene el acierto de presentar personajes persuadidos unos a otros para obedecer la
pulsión suicida de la gloria. Además de dar cuenta de la pobreza retórica del discurso del soldado
en la cultura militar, da cuenta de la espeluznante capacidad de la industria hollywoodense de
convertir a Temístocles en Rambo.

Esta saga carece de la estructura de tragedia épica que ayudaría a identificarla como un
reconocimiento fabulado de la derrota militar en Iraq, pero los entornos precarios y atmósferas
obscuras, y el carácter axiomático del bien con que se presenta la victoria griega, se pueden
vincular con la farsa mediática que el pentágono utilizó para inaugurar el siglo XXI. La película
sobre la guerra de Iraq sigue pendiente pero creo que 300 y 300: El origen de un
imperio comienzan a esbozarla.

102
TRES PELÍCULAS SOBRE LA ESTUPIDEZ

Te presentamos tres películas que abordan el concepto de estupidez como eje de su argumento.
Entre otras cosas, lo que estas películas tienen en común además de su fuerza, es que activan un
detonante subconsciente agresivo para la sensibilidad dispuesta a trabajar en su interior. Ese
pesado material gráfico, que se anticipa como tarea casi colosal y que, como acotación, es el gran
atributo de la buena farsa.

Otro aspecto admirable de estas películas es el aspecto documental que proponen. Cuestión que
se suma al propósito de exhibir a la bestia humana sin esoterismo ni artimañas narrativas.
Aunque parezca que el tema aquí es degradar la moralidad a través de situaciones en las que
ninguna persona normal desearía ponerse, la antinarración de algunas películas las hace exponer
el verdadero lado oscuro de la sociedad que vive en marginación postfordista. Paramos
devastados, prostitución de mujeres con síndrome de Down, truhanes cínicos y vagos tristemente
libres pueblan estas tres distopías de la realidad.

Trash Hunpers (2009) de Harmoney Korine

Una secuencia larguísima y sin trama sobre hombres frotándose contra contenedores de basura.
Se trata de un grupo de ancianos sociópatas de Tenneesee. La pesada argumentación
aparentemente sin motivo que tiene la película, la hace imposible de digerir por sus explícitas
escenas de fornicación con basura y varias formas de vandalismo. De tal forma que se transgrede
toda narrativa y principio de realidad.

The idiots (1988) de Lars Von Trier

Un grupo de activistas lleva a cabo una serie de happenings para sembrar la anarquía como un
método de liberación y de combate contra una sociedad polarizada por el poder adquisitivo.
Aquí la labor del actor es revalorada como una forma de activismo radical. Este filme de Lars
Von Trier es su manifiesto de Dogma, un movimiento que enfrenta desde una especie de
fundamentalismo artístico, las superproducciones cinematográficas, en pro de una verdad
humana trascendental.

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Gumo(1999) de Harmoney Korine

Tras un huracán que devastó Nueva Orleans un grupo de jóvenes viven en un estado de completo
salvajismo, en páramo donde aparentemente la ley cedió ante la naturaleza más primitiva.

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LA JAULA DE ORO

Juan, Sara y Samuel son tres adolescentes guatemaltecos que migran a Estados Unidos, la jaula
de oro que es a la que aspiran miles de personas para escapar de la pobreza. En el camino, los
tres jóvenes se encuentran a un adolescente tzotzil de nombre Chauk que sueña con conocer la
nieve y no habla español.

Esta road-movie tiene una dramaturgia cruda sobre la persecución de los sueños aunada con la
narración, casi documental, de cámara al hombro sobre el viaje clandestino a bordo de “La
Bestia”, donde los personajes son hostigados por delincuentes y policías. En esta narración se
hace énfasis en el valor de la amistad para superar los obstáculos de este viaje mortal.

En mi opinión, el reparto joven atina en mostrar el desamparo del viaje del migrante. Es notable
la habilidad con que estos actores encarnan este grave drama. Esta película es la ópera prima de
Diego Quemada-Díez y en 2013 recibió varios premios y nominaciones, entre los que resalta el
premio a mejor reparto del Festival de Cannes de 2013 (Un Certain Regard) por las actuaciones
de Brandón López, Karen Noemí Martínez Pineda, Rodolfo Domínguez y Carlos Chajon.

Quemada-Díez es un cineasta nacido en 1969 en Burgos, España y desde hace unos años ha
demostrado que lo social puede expresar un sentido simbólico. Él ha intercalado su labor como
director con la de fotografía de filmes de González Iñárritu, Fernando Meirelles y Oliver Stone,
entre otros. Desde 2006 ha trabajado con la pobreza y la marginación como tópicos del realismo.
En esta película se puede sentir que este director burgalés posee una sensibilidad capaz de
mostrar la proeza de vivir en la marginación. Esta característica ha llevado a Quemada-Díez a ser
considerado uno de los mejores directores iberoamericanos actuales. Sobre esta película se ha
dicho que es un poema de las emociones humanas, sin embargo, a mi juicio esta afirmación no es
precisa. Con todo y sus méritos, creo que este director tiene el defecto de abusar del
sentimentalismo para llevarnos a su visión de que lo real es dramático, pero se ve justificado con
el hecho de que él vivió en carne propia la experiencia de ser un indocumentado en Los Ángeles
mientras comenzaba su carrera como cineasta.

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Es muy difícil hacer que el drama realista no gane por chantaje y no es novedad que hay algo
deshonesto en “vivir de los pobres” pero al parecer es uno de los tratamientos que le interesa y
gusta al público iberoamericano.

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BERBERIAN SOUND STUDIO

En la década de los setenta el Berberian Sound Studio fue el estudio de post producción más
barato y sórdido de Italia. Esta extraordinaria película de terror cuenta la historia de Gilderoy
(Toby Jones), un ingeniero de sonido que viaja a este legendario estudio italiano para trabajar en
la película titulada II Vortice Ecuestre. En mi opinión el trabajo técnico, la historia y la creación
de atmósferas misteriosas (de una fuerza estética admirable), hacen que sea posible percibir más
a la película como un homenaje al género en sí que a un director en particular.

Esta película abatió en el BAFICI y en el London FrightFest Film Festival por su dirección,
música y por la actuación de Toby Jones, crucial para percibir el paulatino desmoronamiento del
personaje principal en el ambiente irracional y misterioso del arte.

En el filme en el que trabaja Gilderoy, no hace falta ver un solo fotograma para interpretar el
delirio siniestro que está sucediendo en la pantalla que él observa mientras nosotros asistimos a
la narración completamente poética del sonido. Éste es hecho por un prodigioso despliegue de
técnicas que van desde el despedazamiento de frutas, vegetales sumergidos en agua, a la
emulación del sonido de un theremin con un foco y un trozo de metal dentado, hasta ciertos
parlamentos enigmáticos y gritos desgarradores.

Como en muchas películas donde se revela el punto de vista espacio-temporal de la narración

casi al final, una segunda lectura ayuda a sumergirse de lleno en la generosa labor estética de la
película. En esta película del británico Peter Strickland sucede la transustanciación de la imagen
en dos niveles; en el primero el sonido convierte todas las imágenes inocentes en algo obscuro, y
en el segundo, cuando conocemos que II Vórtice Ecuestre, la película de la vida de Gilderoy. La
película en su totalidad se transforma en un poema sobre el mundo de los muertos. Esta
narración del inframundo deja en claro que el lenguaje del terror es belleza.

107
EL GRAN HOTEL DE WES ANDERSON

Esta comedia, que se exhibe actualmente en la Cineteca Nacional, cuenta la historia de un hotel

glamoroso —venido a menos— en el estado ficticio de Zubrowka y de sus dos últimos dueños,
Gustave H., el gerente de este hotel, y Mustafa Zero, su aprendiz. La aventura que los une,
comprende la disputa por la herencia de una de las huéspedes del hotel tras su misterioso
asesinato.

La historia está inspirada en la vida y obra del escritor Stefan Zweig, ícono de la alta sociedad en
Europa antes de la Segunda Guerra Mundial. Zweig fue un autor best-seller en el Salzburgo del
periodo entre guerras, fue coleccionista de manuscritos de Goethe y presidió la ceremonia
fúnebre de Sigmund Freud. En la cinta, Zweig es evocado con la exquisitez estoica de Gustave
H. frente a un mundo que hace tiempo que se está desmoronando y, estructuralmente, en la
agilidad y obsesiva sensualidad de la narración.

Esta película puede funcionar como una especie de manifiesto de un arte minucioso que hace de
la fantasía y el romanticismo nostálgico las herramientas para mostrar “un destello de
civilización en el matadero bárbaro que conocemos como humanidad”.

La frase anterior aparece dos veces en la película y es la llave para acceder al extraño idealismo
que sostiene la retórica del filme que está repleto de sugerencias simbólicas que no tienen un
desarrollo argumental tradicional, sino que aparecen como guiños que aluden directamente a la
subjetividad del espectador y de los cuales es peligroso presentar una lectura seria.

A este respecto hay que anotar lo siguiente. Mustafa Zero y su novia son los depositarios de la
actitud de Gustave tras su asesinato por un escuadrón fascista. Mustafa es un refugiado sin
familia ni educación. Ella es una repostera de inquebrantable discreción y valentía que tiene un
lunar en la mejilla con forma de el territorio mexicano que muere unos años después de la
aventura a causa de una extraña enfermedad. Creo que esto sugiere que el director ve alguna
similitud cultural entre Medio Oriente y América Latina desde la condición de proletarios
abnegados a la que las rapaces fuerzas de la hegemonía global someten a la población de ambas
regiones.

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Al darse cuenta de que el nazismo se había apoderado del planeta y que su placer intelectual ya
no tenía lugar en el mundo, Zweig se suicidó junto con su esposa el 22 de febrero de 1942. En
este sentido, este homenaje (que abre y cierra en la tumba de un autor convenientemente
anónimo) debería apuntar hacia el final de un periodo en trayectoria de Wes Anderson ya que sus
películas pueden parecer la repetición de una fórmula afortunada. No está mal si a esto le sigue
otro trabajo que exalte la belleza efusiva y efímera del melodrama, pero sería interesante ver el
mismo vigor avocado a otro tipo de búsquedas y aportando otro tipo de experiencias.

109
 Tres cuentos de conejos
(Sol Opaco)

Con la repulsión que podría causar a primera vista, Paco, el pavo más rebelde de la cuadra, era
“chévere”. Tenía charla y dominio escénico. Su escenario, naturalmente, era la sala de su
penthouse en la colonia Roma y las pintoras y poetas que llegaban a oler su tufo de opulencia se
le restregaban a la papada como gatitas tristes, o como mormonas diáfanas acudían a su prédica.
Paco, blando y romántico, se entregaba con toda la pensión de su padre. Esta fue la entrada que
Diana detectó para clavar las garras.

Francisco, bohemio empedernido, pichaba el vino de verano (modernización del cañazo con
soda) que bebía en honor de los huesitos de su madre peruana, muerta demasiado pronto y
máscara social de su alcoholismo. Pero su dolor no era ser un niño huérfano de 45 años, grande y
regordete y blando, demasiado bien comido, bien dormido, tibiecito. Revolcada por tormentas de
angustia la niña Diana fumaba su cigarro de soledad. El humo le peinaba la roja cabellera triste,
bajo el ala negra del sombrero de bruja postmoderna que le ocultaba la mirada. Paco pasó un
trago de cerveza y Diana fumó su porro. Para Francisco “casarse”, estaba en letras mayúsculas,
porque, como él decía: “A mis cuarenta y cinco tengo que empezar a madurar” se repetía, y se le
concede: nunca es tarde para quitarse una espina del pie. Esa noche, con el pretexto de una
reunión de poesía “Noche de gala en el vacío”, con la garganta podrida por el oscuro exceso de
una adolescencia demasiado prolongada, es decir, con el tono idiota del hijo protegido por un
padre viudo, sonaba al aire “Tengo que empezar a madurar” muy seguido pero sin eco, ni
intención, ni madre. Paco: con el puré de papa agusanado en el cogote y la mirada vidriosa por el
cariño aciago al trago. Paco: gárgola de infancia, petrificado en el gesto miserable del mendigo
millonario, era una contradicción exacerbada. Francisco, es decir Paco, el huérfano de madre,
bebía cerveza artesanal de un cuenco de guaje. Mientras Diana, rojinegra, blanquinegra, radical,
fumaba un pitillo verde en el balcón del lugar. Hasta aquí nada extraordinario si no fuera porque
Paco lanzó el comienzo de un poema de Petrarca y Diana, 20 años menor, continuó el poema.
Alzaron la mirada, hasta encontrarse en una sonrisa y avanzaron la noche entreteniendo el
músculo existencial en la charla-Proust, la charla-Sartre. Esa noche la luna fue un poco más azul
que de costumbre y su conejo fue testigo.

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Antes de que la charla degenerara en retórica luxemburguesa, la sala del penthouse se vació de
invitados y ese par, que llevaba una hora enredado en besos torpes, se dirigió a la cama. Paco
cerró la puerta de su habitación y durante seis soles el tiempo del mundo se detuvo.
Los brazos de Paco, papá postizo de Diana por esa noche, ya no eran bofos y rollizos como al
principio le parecieron sino duros mazos que la guiaban en el movimiento rotatorio del amor.
Cadencia del ramo-y-trenza de piernas. Besos y caricias. Hubo, claro está, oral honor al Venus-
Monte y juego con las tetas duras de la Diana: cachetadas en las tetas, cachetadas en las nalgas.
Ella lo amó como las lobas aman: setecientas veces recorrió el tronco del falo que brillaba en
flujo y goce. Él la amó como los lobos, lento y duro, duro y lento como en la patria maldita de
Sodoma, gloria eterna. Mientras Paco embestía para acariciarle el alma a Diana con el pene
encajado en los intestinos de ella, un hilo plateado goteó desde los labios vaginales hasta el suelo
y la perfecta verticalidad de ese instante selló el destino de ambos para siempre como un rayo.
Paco entretanto iba una que otra vez al baño a limpiarse la suciedad del pene y aspirar una
mezcla de cocaína y yerbas amazónicas.
A la tercera jornada, entre recesos de cena y cine y recesos de beber aguardiente y agua, Diana
sintió el ano ligeramente desgarrado, un pudoroso dolor que le recordaba que era una gatita fina
y bien montada. Al sentir el recatado remilgo del ano supo que estaba enamorada. Las otras tres
jornadas ella lo amó con fervor y ritmo, pero ya no quiso que perforara su diamante; en vez, le
cedió la boca y las tetas para darle variedad al asunto y el coño hambriento de diosa fiera que se
expandía y contraía con prodigiosa fuerza, rodeando hasta casi masticar el pene de aquél. Ebrios
de amor, al séptimo sol, fueron sin mucha ceremonia al juzgado público a celebrar el pacto
cívico de amarse felices por siempre.
Una mujer obesa y pequeñita que pasaba por ahí y un tipo que vendía chicharrones en la calle
fueron testigos de su sacramento. La mujer y el tipo de los chicharrones recibieron una buena
propina que pelearon por repartirse. Paco hurgó en sus bolsillos buscando unas monedas que
arrojó a los pies de los testigos porque, ya con prisa, Paco quería festejar con vino. Diana seguía
en trance. Esa tarde fue un maremoto de cerveza. Un tsunami de alcohol y besos que poco a poco
fue degenerando de las zonas Tier-1 de la Ciudad de México, esto es de Polanco hacia el centro
turbio del arte-charro: Garibaldi se les presentó como una horda de estereotipos regionales
salpicada con personajes sórdidos, donde el murmullo lodoso del mundo se confundía con el
alarido heroico de mariachis y trabajadores borrachos. En este momento de la noche, el coctel de

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feromonas, endorfinas y alcohol operaba en la mente de ambos con asombrosa potencia. Todo,
hasta los charcos, era paradisiaco. Niños que aspiraban solventes saludaron a la pareja de recién
casados pidiendo una limosna, como querubines en las puertas del Edén saludando el regreso de
la pareja primera. En ese preciso instante una rata cañera, grande como un perro corrió sobre una
fila de mesas a un costado de la plazuela. Diana sonrió fascinada porque le pareció haber visto un
unicornio, como en sus queridos tapices medievales. Luego de unos tragos y de cruzar disparates
con algún desconocido, Paco recordó su lugar favorito del centro. Despegaron de la plancha de
Garibaldi y aterrizaron en el cuarto oscuro del infame “33”.

Ahí descubrieron algo parecido al jardín de las delicias del Bosco, pero precario y puto: …dos
horas, mil horas, como un perro. Un subterfugio donde los marginados homosexuales iban a
desfogar sus bajas pasiones con una urgencia adolorida, cargada de resentimiento. Un chiclero
mutilado de una pierna chupaba el pene de un tipo en silla de ruedas al compás de una cumbia.
Un vagabundo se dejaba penetrar por un albañil que le azotaba el culo con manos de cemento y
furia proletaria. Al fondo un limpiaparabrisas mugroso y hambriento masturbaba a un policía de
tránsito que se apretaba las tetillas envuelto en un goce cochambroso. Las paredes del lugar
estaban adornadas con animales de colores sobre un tren de unicel que decía, entre cruces y
globos dorados, “Mexico lindo”, “Welcome”. Tumba’o. Tumba’o. Tumba’o. Sonaba la radio
bocina. Varios de ellos con pinta de vendedores ambulantes, tatuados con nombres enigmáticos
formaban círculos al rededor de las parejas estelares y se masturbaban, otros sentados en las
orillas bebían y conversaban. Esa caja de Pandora era patio de juegos de unas 80 cucarachas
desnutridas, putos de todos los oficios: judiciales, vagoneros, teporochos, transexuales, militares,
obreros de todos los rangos que se disolvían bajo la trompeta de una radio bocina que inundaba
el lugar: Entonces, rodeada de luces de colores, frente a un altar de la virgen de Guadalupe
adornado con latas de cerveza, flores de plástico y condones usados, la pareja se plantó al centro
del cuarto.
La pareja bailó libremente en el ojete paralítico del universo. Y nunca camina de la’o. Sobre ese
pegajoso suelo, levitaban, como si la felicidad prohibida le hubiera sido devuelta a ellos y al
mundo entero. Bailaron entre gemidos y azotes de amor y el maraqueo de las mil pajas. Pero más
que bailar en un lugar sui generis y secreto como sentía Diana, bailaban sobre la miseria de ese
sitio, ese baile no celebraba el mundo ni redimía a nadie, al contrario, condenaba más esta tierra

112
maldita y miserable porque un tipo bofo y ricachón pisoteaba con alegría y sus huaraches de piel
y llanta el antro de los pobres. Tras unas rondas de baile, Paco intentó hacerle plática al portero
del lugar y tuvo por respuesta una mirada cortante y silenciosa. En la madrugada llegaron unos
cholos tatuados hasta el cuello y la pareja volvió al penthouse. Esa noche no hubo luna de miel.

Al despertar, a eso de las 2 de la tarde, Paco corrió a cobrar un cheque al banco, a unas calles de
su casa, y al regresar le propuso a Diana partir en un crucero por el Caribe. Ella accedió y
partieron.

Al cabo de cuatro días de mar y largas filas, Diana estaba harta de las peroratas sin final de Paco.
“Veinte dólares por una botella de agua, cuarenta dólares por un mojito”. La charla-Sartre y la
charla-Proust ya eran más bien monólogos sobre el estado insoportable de la cultura artística de
México y proyectos sin cabo ni rabo que Paco extraía de algún rincón torcido de su mente en
automático. La sobriedad lo estaba aniquilando. Tras dos semanas de sol extenso, calor y mucho
mar para reflexionar, la pareja se desintoxicó.

De regreso en la ciudad, Diana pidió el divorcio. Paco la despidió amablemente del penthouse y
desfalcado, lloró en silencio en mi hombro, fiel mayordomo. “Tengo que empezar a madurar”, se
decía frente a un plato de arroz frito y quemado. Pero frío.

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 (16 de diciembre ♥ ♦ ♣ ♠)
Queridx Diarix:
Hoy la muerte tocó por la ventana y me dijo con una voz de niña paloma: "Fernando, de tus
dobles es de verse la pasión que empeñan en no hacer nada" Yo bajé la voz y la miré a
los ojos, oros negros al centro de la ventana "Estamos en un paro activo contra la
gravedad. Es hora de tensar el hilo negro."
La muerte arqueó una ceja y dijo "Qué extraña luz tienen tus ojos hoy en día" Yo me peiné el
bigote con los dedos, la saludé con el sombrero y estaba por dar la conversación por
terminada cuando ella insistió "Fernando que lindo brillo, déjame verlo más de cerca”
Ya con desgano le dije que me habíamos madrugado para leernos la mano, porque hoy
amanecimos mayoritariamente de buen humor que hoy amaneció marcada la línea de
Saturno, y como la palma es un directorio de preguntas quisimos inaugurar la asamblea
con la siguiente orden del día: Atenderás a la misteriosa música como un lobo blanco de
tres cabezas y seis patas aullando cometas y comiendo peces Dirás buenos días a los
columpios y a los cementerios bastos Beberás saliva con la bestia del cielo, porque
espera un aprendizaje musical como la muerte Sumarás párrafos como anillos en tus
dedos, como copas de nieve orbitando un cubo genético y pondrás un conejo blanco
naciendo de la barba de todas las palabras, un conejito diciendo ¿qué hay de nuevo,
viejo? que escapa por una lámpara hacia otra novela en la misma baraja
La Muerte dijo "Un contingente era Pessoa, una lámpara llena de sonrisas indescriptibles"
porque la vida hoy fue una remezcla y Dionisia acaricia un gato negro con una mano y
un conejo blanco con la otra y yo mezclaba y mezclaba las cartas sin decidirme a escoger
alguna
Vino la muerte y dijo "Hay una cadena de cubos contenidos por la danza circular, anillos,
conejitos de nieve en el espacio, circulándote, Fernando, como vientres entre velos y
espadas"
Yo respondí que me desvelé leyendo la palma de mi mano, que es un libro invisible con un
nombre en cada naipe. Al terminar de leer, tuve ganas de cortar mi mano pero escuché
otra vez "Qué rara luz tienen tus ojos, nos vemos pronto" mezclé otra vez las cartas y
lancé los destinos al aire.

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115
 (Spaghetti Western)

Cuando Darla era pequeña su madre la llevaba todas las tardes al parque a jugar con otros niños.
Ahora, a sus 24 primaveras, Darla repetía el ritual cotidiano con su sombra. Siempre en el mismo
sitio Darla se columpiaba y veía su sombra mecerse, sin preocupaciones.
Darla y su sombra a veces iban a casa de Tecnochamán a tomar una cerveza y reír de lo que
fuera. Casi siempre también estaba allí Micropene, con sus 67 aretes faciales. Normalmente
hablaban de caricaturas y del vacío existencial. De regalo de cumpleaños Darla recibió una pipa,
la estrenó con sus dos amigos y una pequeña dosis de DMT. El verdadero nombre de Micropene
era Sebastian pero nadie le decía así porque llamaste Sebastian es una aberración. Micropene
alucinó tarántulas humanas aquella vez. Tecnochamán vio exactamente siete ángeles de neón
iluminar un horizonte negro. Darla vio reptiles y largas cadenas de ADN.
Los tres mosqueteros estaban una noche hablando de un cuento de Etgar Keret sobre un niño que
se rehusa a romper su alcancía con forma de cerdito. Es un cuento sobre la amistad
inquebrantable que desde niños somos capaces de sentir, dijo alguno. “Romper el cerdito“ es un
cuento anticapitalista, contestaba otro. Darla no tenía una opinión propia sobre ningún tema en
particular y sólo estaba segura de su creciente anhelo de ser madre. Darla quería “dar-la”-
maternidad, por hacer un juego de palabras. A Darla le gustaba el cuento de Keret pero no
lograba entender qué le gustaba sobre este, aparte de la sonrisa perenne del cerdito contra el
amenazante martillo que levantaba el padre del niño en el cuento.

Otra noche vieron las tres películas de Neill Blomkamp: primero vieron Distrito 9, que va de un
burócrata que se convierte en alienígena en Johanesburgo, luego vieron Elysium, que va sobre
migrantes ilegales que entran a una ciudad que flota sobre la Tierra como un anillo de diamantes
sobre las favelas terrestres, y finalmente vieron Chappie, que trata de robot que descifra el
misterio de cómo digitalizar la conciencia. Es una trilogía espiritual, comentó Tecnochamán. Es
chatarra de Disney, dijo Micropene. Distrito 9 es una película sobre el devenir alienígena que es
un tema profundamente gnóstico, neceó Tecnochamán. Distrito 9 es una película sobre el
apartheid, contestaba Micropene. Elysium trata del devenir cyborg decía aquel. Elysium no se
trata de nada decía el otro. A Darla no le terminaban de encantar estas películas pero tampoco le
disgustaban. No estaba confundida, estaba vacía de opiniones. A la vez, no estaba de acuerdo ni

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en desacuerdo con nadie y pese a estar rodeadas de gente se sentía sola, sin lograr comunicarse.
Darla merecía algo más, algo mejor que la compañía de estos dos tipos peculiares. Quizás un
bebé, como un milagro en medio del tedio.

Un jueves Micropene les mostró un cuadro que había pintado sobre un soldado zombie que
buscaba un copo de nieve con la lengua en el invierno. A Tecnochamán le pareció increíble y a
Darla no terminaba de gustarle. La idea de un soldado zombie lamiendo nieve le parecía un poco
afeminada, de hecho, pero no hizo ningún comentario.

El viernes dos hombres acorralaron a Darla de vuelta a casa, la violaron por turnos y ella quedó
embarazada. Tuvo un orgasmo, contra su voluntad y para su sorpresa. Regresó a casa, se
desnudó y se metió en la bañera. Se bañó con agua tibia y se limpió las piernas, los brazos y la
vagina. Se sentía sucia por dentro pero limpia por fuera. Fue a la policía la mañana siguiente. La
interrogaron y contó lo que había sucedido. No hubo repercusiones ni detenidos. Darla quería ser
madre pero no de lo que crecía dentro de ella como sintió las semanas siguientes. Abortó en la
clínica más cercana que encontró. Finalmente pudo hablar de sus sentimientos con su mundo.
Una barrera invisible se había desvanecido. Me chocan los dos pero los quiero mucho, confesó
un día Darla, en medio de una discusión sobre política y deportes. La aseveración de Darla flotó
en el aire unos segundos antes de posarse al centro de la sala donde estaban. Y se quedó ahí
presente como una flor sonriendo.

Llegó diciembre y pusieron un árbol en un rincón de la sala, a Darla le pareció que el árbol
estaba poseído por demonios, las luces infernales anunciaban un oscuro designio que pendía
como la espada de Damocles sobre sus cabezas, la única salida era exorcizar ese árbol de sus
tristes fantasmas o demonios. Curiosos los tres dijeron frases sueltas que extrajeron desde lo más
recóndito de sus entrañas metafísicas. Frases como “Ley elástica, no eres nada”, “Poesía y
plagio, sinceridad de enganche”, “Saturno, señor del tiempo en los arcanos, invoco tus poderes” .
Dicho de otro modo oraron a sus dioses y para asombro de todos al centro apareció un conejo
vestido con un elegante traje de lentejuelas que les dijo: “No sean predecibles.” Y se fue
corriendo por la puerta principal.

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Después de esa noche Darla soñó que tocaba las nubes con sus manos y supo que era responsable
de sus actos. El mundo le parecía bello y sentía que todo era posible.

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 Índice
Introducción (1)

—————Poemas y sueños—————
Nuri (5)
Arcanos Mayores: Justicia (7)
Sueño (9)
Moises y YO SOY (11)
Sueño (12)
Mauricio Torres Paredes (17)
Los magueyes (19)
Lorena (21)
Metro Tlatelolco (22)
Watley (23)
Olmo (24)
Arana (25)
Sueño (27)
Sobre el globo plateado (32)
Sueño (35)
Willy Wonka (42)
Carta Astral (46)
Chedró (51)
Istá (54)
Caza del Erizo (56)
Sueño (61)
señora Lavinia señora (65)
Sueño (67)
Sueño (68)

———————Leviatán———————
Aire / Olanzapina (69)

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Tierra / Citalopram (73)
Agua / Risperidona y Salmo del ex-alma (77)
Fuego / Levetiracetam (81)

——————Reseñas de cine——————
Sexo sin riesgo (86)
Narrativa Sobrehumana (88)
Nekromantik (89)
Munda: Primera Munda de Ámbar Past (90)
Nymphomaniac Vol. II (92)
Chaparra Entertainment (93)
Cine Bélico (95)
Tres películas sobre la estupidez (96)
La Jaula de oro (98)
Berberian Sound Studio (99)
El Gran Hotel de Wes Anderson (100)
——————Tres cuentos de conejos——————
Sol Opaco (102)
16 de Diciembre (106)
Spaghetti Western (107)

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Alejandro Vazquez Hernández (CDMX, 89). Estudió el diplomado en Formación Literaria de
la Escuela Mexicana de Escritores. Ha publicado reseñas de cine, ensayos y poemas en varios
medios impresos y virtuales. Es autor de CTRTC  (2.0.1.2. Editorial, 2012), Goodbye
Horses (Niño Down Editorial, 2015), Abraxas (Tegus, 2015), Pedro Jimena (Casa Fantasma,
2020) y el presente Leviatán (Casa Fantasma, 2020). Su trabajo fue incluido en las
antologías Cardo cinco años poesía (Redes, 2006) y Cardo ocho años. La oscuridad que late al
fondo (Redes, 2008). Estudió el diplomado de post producción audiovisual en SAE Instute
Mexico. Impartió la clase Acercamiento al I Ching en Literaria - Centro Nacional de Escritores
con la amable guía del escritor Pablo Soler Frost. Ha vivido en Inglaterra, China y muchas
pocilgas mexicanas. Vive de editar videos.

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