Pe hârtia fără sens, până ieri. Câte flori blânde își înaltă chipul Spre un surâs nocturn, Iar noi le îngrijim cu sentiment. Câte frunze ne cântă sub pași în vis. Câte nopți le scriem Ca pe propria istorie, cu iubire. Câți fluturi și-ar alina dulcele somn În palma noastră, Însemnată cu cerneală... Ne desemnăm pe asfalt copilăria, ne locuiește iubirea În inimă. Plătește chirie cu vorbe frumoase. Plătim și noi cu focul căzut pe obraz. Scriem, pornind pe drum mânați de cuvinte. Când mările ni se despart, le traversăm Aduși la mal de inspirație, De fiecare vers compus în doi.