RC HUSI

VICTORIA FOMINA
Povestiri

Povești Victoria Fomina

 Scrisoare către colonel. . . . . . . . . . . . . . . . unu



 Sobolan beat in bucatarie. . . . . . . . . . . . . . 6




Scrisoare către colonel

Bună, domnule colonel, nu ne cunoaștem, dar vă scriu de mult.

E ciudat, domnule colonel, dar am senzația că ți-am scris toată viața.
Zăpadă... Ningea. În tăcere și încet, ca o pisică, călcând pe covor cu labele albe
pufoase. O fereastră era deschisă în cameră, aerul mișca ușor perdeaua luminoasă,
fulgii de zăpadă erau stivuiți pe pervaz din interior și nu se topeau și străluceau la
rândul lor de la felinarele galbene.
Picăturile oblice de ploaie de dimineață au lăsat săgeți subțiri intermitente pe
sticlă. Acolo, în afara ferestrei, deasupra câmpurilor albicioase plutitoare, deasupra
cîmpurilor înalte de culoare maro închis acoperite cu o coroană de spumă, ploua dintr-
un cer cenușiu deschis pe un pământ cald și lâncezitor cu câmpuri, păduri, bălți
mlăștinoase și stâlpi de telegraf.
Cum să spui o poveste fără a spune ceva anume?
Un artist și un scriitor locuiesc într-o casă lângă mare. Ei lucrează. O fereastră
uriașă cu vedere la mare este larg deschisă.
De multe zile, bătrâna stă întinsă în pat și se gândește la gândurile ei. Ea a avut
un gând greu, persistent. Roata scârțâitoare a vieții ei a încetinit treptat, lanțul zgomotea
din ce în ce mai puțin și nu mai avea putere să împingă roata în direcția opusă.
„Fără putere”, gândi bătrâna, „deloc...”
 Și trenul a alergat, martor indiferent. Ploaia slabă nu a încercat să ude
acoperișurile mașinilor care rulau, ci doar a alunecat puțin pe geamurile lor - la dreapta
și la stânga, pentru a completa peisajul umed din afara ferestrei.
Era noapte și ningea. Nu era nimeni în cameră, în casă... Pe străzi - de
asemenea, doar vânt și zăpadă, și felinare, și vagoane de dormit, agățate de case și
unele de altele.
Directorul meu vrea să spun despre mine. „Spune-mi,” spune el, „vreau să fac un
film despre o femeie. Numai foarte sincer: ce gândești, cum te simți; dacă ești sincer, cu
siguranță vei spune ceva nou, încearcă ... ”
Încearcă... Chiar vrea să mă ajute.
O perioadă de reflecție, de depășire a incertitudinii... Știi, cimitirul mă ajută foarte
mult în astfel de cazuri.
Odată am văzut o piatră funerară sub forma unei femei în doliu, făcută din piatră
albă, iar sub ea am citit o inscripție aurita: „O, Dumnezeule!” Atât de scurt și amuzant:
„O, Doamne!”
Poate, domnule colonel, ați așteptat o cu totul altă scrisoare, dar când nu există,
cu siguranță va veni ceva care trebuie așteptat. Aceasta este scrisoarea mea.
Un prieten de-al meu, sau mai bine zis, un prieten al unui prieten, a trăit și a scris
povești de neînțeles. Ei au spus că nu era tot acasă. Și scria povești complet de
neînțeles și se plimba noaptea pe acoperișuri. Poveștile lui sunt imposibil de
transmis. Foarte amuzant, dar îmi amintesc un gând din povestea lui că „războaiele
sunt menstruația timpului”, poate pentru că sunt femeie. Dacă îți imaginezi că eu și
timpul suntem una și aceeași...
Trenul a alergat... Oamenii se uitau distrat din interiorul vagoanelor la acele locuri
în care nu aveau să zdrobească iarba, să arunce un snop de ploaie dintr-o ramură udă
sau să întâlnească o capră cu un clopoțel pe potecă. La urma urmei, în trei ore vor
depăși ploaia, și câmpurile, și vârfurile copacilor încețoși, care amintesc ușor de zgârie-
norii unui oraș îndepărtat.
În compartiment, clătinând măsurat din cap, patru femei plutiră pe lângă
câmpuri. Sunt al cincilea. Sunt plecat.
Era noapte și ningea. Tot ce era cândva murdar și întunecat a dispărut, șters din
memorie. Numai puritatea și prospețimea, și pacea liniștită și frumusețea fabuloasă
învăluiau orașul obosit și oftat.
Fiica bătrânei, deja o femeie în vârstă, se agita în jurul patului mamei sale și nu-i
trezise de mult timp în ea niciun sentiment - nici grijă, nici anxietate. Pentru ce? Fiica a
rămas, dar bătrâna se scufunda tot mai jos în abisul fără fund de câteva zile. Speranța
a strălucit în ochii fiicei, tristețea în bătrână...
Vara este o perioadă foarte nefavorabilă a anului. Plouă foarte des... De
asemenea, cad des toamna și primăvara. Și o singură iarnă ne eliberează de prezența
lor. Dar nu-mi place iarna din cauza nopților ei reci și lungi. Se dovedește că nu iubesc
viața dacă nu iubesc fiecare sezon...
Să luăm o zi: „O zi este o picătură smulsă din viață (îți amintești de Andersen?)…
Doar deschide-ți ochii și privește!...”
În primul rând, nu-mi place să mă trezesc dimineața. Nu contează dacă sună
alarma sau ochii se deschid singuri. Există un sentiment neplăcut - nevoia de a face
ceva cu tine și cu ceilalți: să te speli, să mergi, să hrănești, să vorbești.
 Mă forțesc să zâmbesc.
Fac tot ce este considerat normal și bun de majoritatea.
Eu merg la muncă.
Lucrez, dar nu foarte intens, pentru că fără pasiune. Abia aștept sfârșitul zilei de
lucru pentru a ajunge acasă cât mai curând posibil. Deși acasă, știu că nu va fi mai
bine.
Ziua este plictisitoare.
O zi liberă, în care sunt lăsată în voia mea, îmi provoacă un sentiment de ușoară
enervare, pentru că trebuie să aleg cum să o petrec.
Uneori duminica vin la biserică, ascult cântarea și aștept. Fără să aștept nici
măcar o dată, mă întorc în lume.
Ninge... Iarna face vrăji în curte, măturând imediat urmele unei pisici care tocmai
a fugit, o pisică care s-a dus la bătaie, o pisică care s-a rătăcit și s-a ascuns în casa
scării. Și din nou, nimeni.
Și din nou fulgii de nea încetinesc și atârnă leneși în aer. Și ceva undeva bâzâie,
bâzâie și geme.
„E-eh-eh! Cineva! Ajută-ne să urcăm spre cer! Puterile cerești, lasă-mă să mă uit
la locurile mele natale de la înălțimea norilor! Și nu-l lăsa să respire! Lasă sufletul să
doară și să plângă!”
Și acum este imposibil să distingem ceva în spatele strălucirii strălucitoare,
ridicate de vânt.
„Ei bine, este necesar, atât de frumusețe! Ce alb, ce pur, neatins! O, dragă
mamă, și de ce avem așa bucurie? Și cum putem noi, nenorociții, să trăim după o astfel
de divă? Cum să salvezi, să salvezi?
Inima plânge, plânge mult timp. În suflet, ca într-un cuptor, arde căldura.
Oraș adormit, doar în noaptea asta.
senin.
Știind despre erudiția ta, colonele, aș vrea să-mi spui ceva istoric... Aș visa chiar
să țin o conversație cu tine despre cosmogeneză... Dar într-o scrisoare, autorul ar trebui
să fie naratorul. Și sunt doar o tânără și nu pot decât să ascult discursuri inteligente, dar
nu să vorbesc.
Și apoi... știu că ești obosit.
Artistul stă în fața șevaletului, scrie ceea ce vede în fereastră. Scriitoarea stă la o
masă mică și mai scrie despre ceea ce vede de la fereastră. Bărbatul și femeia sunt
tineri și probabil fericiți. Copilul lor, un băiat de trei ani, se uită și el pe fereastră cu
curiozitate. Ce îl ocupă acolo? Vopsele? Formulare?
Memoria mea este filmul meu. Dar îmi amintesc ceva în neregulă, câteva
fragmente ... Kolomenskoye ...
De aceea mi-am amintit acum de Kolomenskoye?

Prima dată am fost acolo cu prietenii mei. Cu foarte mult timp în urmă, aproape că nu
exista Kolomenskoye la acea vreme - doar iarbă suprapusă și epavă abandonată. Am
desenat o clopotniță. Mi s-a părut că nu știu să desenez și m-am străduit foarte mult,
dar clopotnița a căzut, a căzut în adâncul foii, departe de mine. Noi, desigur, am vorbit,
am râs atunci, dar îmi amintesc totul ca pe un episod de tăcere. Memorie stochează
sunete? am tacut cu ei...
 Prima femeie avea mâini moi, plinuțe, odihnindu-se calm în poală; păr, deși gri,
dar magnific, aranjat frumos în jurul capului; și ochii - tăcuți, albaștri, zâmbitori.
A doua era o bătrână, slabă și încovoiată, așa că părea că se uită în permanență
la podea.
Al treilea a fost frumos. Arăta ca o statuie romană vie. Dar frumusețea ei s-a
apropiat de momentul în care bărbații, uitându-se la femeie, oftând mâhniti, spun: „O, aș
fi vrut să o fi întâlnit cu zece ani mai devreme!”
Al patrulea era foarte tânăr. O căprioară atât de fragilă, cu ochi umezi, adânci,
negri, trase în pantaloni și un tricou.
Nu era deloc a cincea femeie.
Aseară, întâmplător, aceste femei au ajuns împreună, s-au găsit după numerele
de pe bilete, au pus lucruri și s-au așezat singure pe rafturi: două pe o parte, două pe
cealaltă.
„E bine că nu există bărbați”, a spus frumusețea cu un oftat de ușurare.
— Slavă Domnului, spuse bătrâna slabă. Și tânăra căprioară a privit frumusețea
uluită.
Apoi au ajuns să se cunoască. Și o oră mai târziu, după ce au întins paturile, s-
au culcat devreme, dorind subconștient să accelereze trenul, să înșele trecerea
timpului.
Pentru a fi pe drum, într-un compartiment, împreună, mai aveau trei zile și trei
nopți.
Vă invidiez, colonele. Acest sentiment poate fi numit pătrunzător. Marturisesc ca
as vrea sa fiu ruda ta si as accepta cu placere sigiliul singuratatii care apartine familiei
tale.
Undeva în apropiere, după colț, trebuie să fie un râu, deasupra lui - un pod de
piatră. În timpul zilei, tramvaiele trec de-a lungul ei până la școală însăși și mai departe
- prin piață - se apropie de fabrică ...
„Ce plantă, Doamne, și ce este? Ce este o „fabrică” și unde este acum?”
Departe, oh până acum. Unde cu siguranță trebuie să te întorci dimineața.
Și tata, și mama și fiul văd aceeași imagine. Doar mama și tata știu CE se poate
ascunde în spatele ei, în spatele acestui peisaj senin și fără nori. Ei trec ceea ce văd
prin prisma conștiinței lor, ale cărei margini au fost sculptate de timpul vieții
lor. Experiența lor.
Fiecare vede în felul lui. Ceea ce scrie o femeie nu seamănă cu ceea ce spune
pânza artistului. Și în timp ce fiul „fotografiază”, este surprins, uimit, află.
Femeile s-au uitat pe fereastră și au clătinat din cap în ritm cu zgomotul roților. S-
au trezit în această dimineață, prinși cu garda pe scurt de o leneșă justificată. Era
necesar să ne obișnuim cu o viață nouă, cu o casă nouă și cu tovarășii de călătorie.
Aici, o bătrână plinuță s-a aplecat cu greu sub masă, s-a chinuit puțin acolo și a
scos un pachet voluminos, a început să așeze mâncarea pe masă:
„Am pofta de mâncare pe drum – întotdeauna una minunată”, a spus ea,
zâmbind cu bunăvoință. - Ajută-te.
Femeile s-au așezat la masă.
„Da, ce să mai faci pe drum...” a fost de acord bătrâna slabă. - Îți dai voie? Mâna
ei osoasă se întinse după o bucată de pui. „Îmi place carnea albă”, a spus ea.
 Baiatul meu, vezi marea si tarmul. Crezi că ceea ce vezi de la fereastră este cu
adevărat marea? Hai iubito, o să-ți arăt continuarea. În fereastră - doar un mic fragment
de viață. Aruncă o privire acum. Vedeți această întindere - îmbrățișarea apei și a
pământului?
Și aceasta este, de asemenea, doar o mică parte din mare și pământ. Marea
este mult mai mare decât crezi. Și pământul nu este tot ceea ce vezi acum de la pădure
până la munte. Numai că nu pot să-ți arăt mai multe...
Te-ai născut într-o familie minunată, colonele, iar locul de naștere de către tatăl
tău a fost minunat. Păcat dacă toată lumea ar înțelege asta, energia ar dura mult mai
mult, mai mult de o sută de ani.
Deși numai marii Melquiades puteau ști despre asta.
Am fost atât de fericit când s-a întors...
O femeie plinuță, scoțând un pieptene, și-a ajustat părul ușor dezordonat în două
mișcări.
„Ar trebui să ne spălăm, dar lene”, a zâmbit din nou și a luat o bucată de pâine.
„M-am spălat deja pe față”, s-a lăudat căprioara, scuturându-și bretonul și coada
de cal în ceafă.
- Când ai avut timp? - frumusețea a fost surprinsă, examinându-și cu atenție fața
albă proaspătă cu ochii strălucitori.
„Și toți încă dormeai”, a râs căprioara. - Poate sa? - si a luat un mar mare rosu; a
strâns-o puțin pe mână, de parcă hotărând după greutate, apoi, alegând o latură mai
roșie, cu un zgomot, cu un sunet, a mușcat cu bucurie o bucată uriașă.
„Un pui foarte gras”, a remarcat nemulțumită bătrâna subțire, îndreptându-și
părul care i-a căzut pe frunte cu o mână grasă și a început să-și culeagă bucata,
despărțind carnea ei albă preferată de grăsime și piele, întinzând tot ce face. nu ca pe
masă.
Când în prag a apărut o femeie tăcută și cocoșată, bătrâna a recunoscut-o
imediat.
— Stai jos, îi spuse ea cu severitate Morţii.
„Oh, sunt obosită”, a răspuns Moartea, privind în ochii bătrânei cu un zâmbet
blând. „Întinde-te, dragă, culcă-te, voi sta puțin aici, odihnește-te”, Moartea se apropie
de bătrână, se așeză pe pat, chiar pe margine.
„Deci asta ești”, bătrâna se uită atent la vecina ei, „Dumnezeu a adus, ne
vedem”.
„Da, ce să facem, vom fi cu toții acolo”, oftă Moarte veselă.
De ce sunt atât de des atras de cimitir? Există muzică, o aud. Începe să sune
când mă uit la crucile de pe morminte și cupole. Fiecare cruce sună deosebit: crucea de
pe cupolă este solemnă și ușoară și maiestuoasă; pe mormânt - mai concentrat, sever,
semnificativ. Tema fiecărei cruci se îmbină cu sunetul general... Marea polifonie a
vieților umane. Cine este compozitorul acestei opere? Într-o zi voi deveni muzician al
orchestrei lui... Ar fi interesant să-mi ascult propria temă. A fi pregătit și nu fals.
Poate va merge ceva...
Dar, desigur, nu-i voi spune totul. Doar că nu pot. Pentru că eu nu mă înțeleg.
De câteva ori am fost singur la Kolomenskoye.
Mi-ai spus recent și mi-am amintit. Ai spus: „E mai bine să mergi acolo singur
sau cu cineva drag”. Și, din păcate, am fost de acord.
 Dar într-o zi am adus acolo un complet străin. Așa că poți trage că mă lasă în
ceață chiar de la Kolomenskoye. Nu ne-am mai întâlnit niciodată. De ce mi-am adus
aminte de el? Nu mi-am amintit de el, ci de Kolomenskoye. Îmi amintesc de apa rece,
am mers desculț în pârâu. Apoi au furat mere, verzi și acrișoare. În copilărie, mi-au
plăcut foarte mult astea... Apoi, sărind dintr-un copac, de care se sprijinea un gard din
plasă de fier, s-a prins de el și s-a zgâriat. Sângele îmi curgea pe picior și l-am uns cu
degetul. Nu, desigur că nu a fost sânge. Și nu s-a zgâriat. S-a coborât din copac foarte
mult timp și stângaci. Și dacă ar sărea, probabil s-ar fi zgâriat. Ne-am așezat pe o
bancă și am mâncat mere.

Câte vieți pot fi trăite născute în corp?

Rolul meu preferat este Maryutka din Forty-First. Eram puțin îndrăgostită de
partenerul meu, iar când i-am legat mâinile înainte de a urca pe scenă, mi-au tremurat
mâinile. "Nu!" Am țipat înainte de împușcătură. Cuvântul „nu” nu era în text. „Nu!” am
țipat în timp ce pisica a ucis budgerigarul în fața ochilor mei. A fost prima moarte văzută
cu ochii mei, prima pierdere și suferință din cauza apartenenței.
Dar îl interesează „ceva mai picant”. A repetat de mai multe ori: „Scrie cum ai
devenit femeie, de exemplu.” Desigur, eroina trebuie luată în considerare, pentru a
vedea ce fel de siluetă are, picioare, piept, pentru a compara... Da, înțeleg.
Seara revin puțin. Probabil pentru că se apropie noaptea. Înainte de a merge la
culcare citesc ceva fantastic, dar ușor, nu înfricoșător, uneori amân momentul de somn,
stau de vorbă la telefon cu prieteni care, în mod ciudat, au supraviețuit din tinerețe sau
fac ceva prin casă, chiar pot spălați rufele, de exemplu, la miezul nopții.
Dar dacă serile îmi sunt plăcute, este doar pentru că noaptea le urmează
inevitabil.
Deci singurul moment al zilei pe care îl iubesc este noaptea. Dar noaptea îmi
place să dorm. Mai mult decât orice, îmi place să dorm. Așa că îmi place să fiu
departe. Deci iubesc moartea.
Și dacă iubesc moartea mai mult decât orice pe lume, atunci de ce ar trebui să
caut afecțiune și iubire în această lume?
Așadar, același prieten care a scris povești de neînțeles a căzut de pe acoperișul
uneia dintre nopțile întunecate. A trăit ciudat și a murit ciudat. Nu am știut de el de
mult. Am crezut că trăiește și scrie altceva interesant, cum ar fi „războaie, menstruație a
timpului”. Până atunci încetase să scrie. Pentru că am înțeles ceva, ceva care te
bântuie în timp ce trăiești. Apoi, nu m-a cunoscut și nu m-a văzut niciodată. Îl cunosc și
mă gândesc la el. Chiar și atunci când nu este.
Deci ne întâlnim.
Întotdeauna mi-a plăcut de tine mai mult decât de propriul tău frate, colonele
(deși cred că întotdeauna ți-a lipsit temperamentul lui firesc), pentru că semeni mai mult
cu tatăl tău.
Și dacă n-ar fi fost războiul, unde ai luat atât de mult sânge, probabil că te-ai fi
unit cu tatăl tău, ai fi stat, nevăzut pentru oricine, în dulapul lui Melquiades și, împreună
cu el, te-ai fi angajat în alchimie. . La urma urmei, tatăl tău a fost un mare înțelept,
gândește-te doar, în Macondo, în acest loc părăsit, departe de școli, biblioteci, linii de
telegraf și căi ferate, să declare public: „Pământul este rotund ca o portocală!” Magnifica
descoperire! Descoperirea unui geniu!
 Și tu, colonele, ești obosit după război. Ai realizat prea târziu că nu ai nevoie. Și
nici pe nimeni. Prin urmare, te-ai putea întoarce doar la peștele tău, dar nu și la
alchimie. Dar în pește, știi tu însuți, există cel mai mare sens.
Cerbul a continuat să-și mănânce mărul pe ambii obraji. Nasul i s-a clătinat
amuzant când a mestecat. Bătrâna plinuță, uitându-se la ea, râse încet, blând.
Fata, bătând din genele lungi și pufoase, a râs și ea, ținând o bucată de măr în
gură, dar, surprinzând privirea frumuseții asupra ei, a devenit imediat serioasă.
- De ce nu ai venit înainte? întrebă bătrâna. - Ne-am așeza și vorbim - Eu nu
sunt unul dintre cei timizi.
„Nu a fost timp”, a spus Moartea. „Dar nimeni nu se teme de mine, dimpotrivă, se
bucură.
— Da, am făcut-o, a zâmbit bătrâna.
— Desigur, spuse Moartea. „Ce păcat să ascunzi, că nu poți să-ți miști mâna sau
piciorul, ei bine, unde ești așa? .. La urma urmei, îți e dezgustător că nu-ți mai folosește
nimic... Totul a trecut, dragă, și tinerețea, și maturitatea, chiar bătrânețea.
Bătrâna îşi strânse buzele de nemulţumire, încruntat.
Moartea are dreptate, orice ar spune cineva. Viața a trecut. Și atât de
imperceptibil. Şi ce dacă?
Oh, scuze, scuze...
Moartea a urmărit îndeaproape gândul bătrânei, găurit în el cu un ochi viclean și
vesel, strălucind prin tot sufletul ei.
„Ei bine, este suficient”, s-a enervat brusc bătrâna. - Nu este timp de
pierdut! Odihnit? Ridică-te, hai să mergem. Sunt gata.
Moartea chicoti în batista ei.
- Unde este asta - „hai să mergem”? Uite, fugi! Întinde-te și eu mă așez. Încă nu
e timpul. Oh, dragii mei, a oftat.
- Iti pare rau?
— Desigur, spuse Moartea. - Cum să nu regret?
„Deci, ești bun, amabil?”
- Nimeni nu s-a plâns.
„Da, te vei plânge de acolo, cum…”
„Atunci de ce se agață toată lumea de viață?” Ea este iubită, așa și așa, dar tu
nu ești? Bătrâna a continuat să atace.
„Din ignoranță”, a raționat Moartea calm. De aici frica. Ei se nasc cu viață, trăiesc
cu ea. Se obișnuiesc. Și aduc claritate, ca să spunem așa, în existența umană. Îi explic
totul, așez-o pe rafturi. Viața este o astfel de doamnă... virtute ușoară, aparent
tânără. Nu-i pasă de tine. Aici este indiferentă. Eu nu.
Bătrâna tace, adulmecă nemulțumită.
- Păi, spune-mi, cât de des ți-a dat această târfă fericire?
Bătrâna tace. „Unde ești, bătrâne, să știi câtă bucurie am avut! Și cât ar putea fi
dacă…”
Nu, ea iubea viața, lacom! Dar dacă acum - din nou! Nu așa ar trăi ea. Oh, nu
așa...
De ce nu iei nimic? întrebă bătrâna plinuță a frumuseții.
„Trebuie să mă pun în ordine”, a răspuns ea.
— Ești bine, spuse căprioara.
 - Nu, nu, trebuie să te schimbi, să te machiezi...
- De ce?! Ambele femei în vârstă au ridicat privirea. - Pentru cine pe drum?
„Pentru mine”, a răspuns frumusețea, a luat o rochie, o geantă de cosmetice, un
pieptene, un prosop și a părăsit compartimentul.
Știi, domnule colonel, mama ta seamănă cu bunica mea, puțin, desigur, pentru
că la urma urmei este diferită. Dar - cu laconismul și obiceiul său de neobișnuit.
Ea și tatăl tău, probabil, sunt singurii din felul tău care ar putea asculta multe
vieți, să vadă fluxurile de energii. Se apropiau de o înțelegere magică a sensului, dar nu
aveau suficientă viață. viata fizica. Și această energie nu a fost preluată în mod
conștient de descendenții lor. Ea era mereu acolo, dar plutea separată, singură, rudele
nestăpânite, incontrolabile și sensibile purtau în sine dorul de singurătate.
Odată, uitând de tine, m-am uitat în oglindă. Mi-am îndreptat multă vreme rochia,
m-am uitat la mine și când am surprins privirea ta batjocoritoare, mi-a fost rușine. În
acel moment, m-am comparat cu un ideal imaginar. Idealul este întotdeauna
departe. Ți-am surprins privirea cu ochi negri frumoși. Ochi negri... Ah, totul s-a
întâmplat deja. Dar ce se va mai întâmpla... Mi se pare că un pic mai mult, și voi
înțelege cel mai important lucru.
Deci cum am devenit femeie? Oh, a fost romantic, ca Chopin. M-am tratat cu el
mai bine decât s-a tratat el cu mine. Acum e mai rău. Dar totuși îi sunt recunoscător
pentru asta în primul rând. El a spus: „Pentru că nu te iubesc”. I-am răspuns:
„Nimic”. „Pentru nebunia curajoșilor cântăm un cântec”, a spus el. Mi-am cerut scuze și
am fugit la toaletă. Dar nu era sânge și aproape nicio durere. Și a fost bine.

Nu știm despre viața lui Hristos până la vârsta de treizeci de ani. Ce a făcut Isus când
era tânăr? Este posibil să fi greșit. Cădeți să vă ridicați. Mor de nerăbdare să înțeleagă
viața. Să cunoască păcatul pentru a deveni drept. Înțeleptul Isus.
Acum intru în casa altcuiva. „Bună”, îmi spune gazda, „hai să bem un ceai.” Bem
ceai și vorbim despre tot felul de prostii. Și viața curge în liniște în așteptarea
principalului lucru. Inca putin si o sa inteleg.
Ah, chiar dacă doar pentru a dezvălui și a prevedea, colonele, subtilitățile
destinului! Un vârtej – neapărat – și un inel, o spirală și multiple repetări de destine și
chipuri. Și fluturi galbeni - desigur, nori de polen din flori și aripile lor, miros de sudoare
și dragoste și sânge care curge ca un fir până la picioarele Ursulei. Și vântul cald care
suflă cearșafurile albe de la Remedios, Frumusețea, și mirosul de praf de pușcă pe
mormântul lui José; O văd pe bătrâna Rebecca pe jumătate înțeleaptă, cu părul lăsat și
profilul tău subțire în amurgul de la fereastră. Imagini senzuale și vizibile, simplitate și
mister, realitate și viziuni - și ești fascinat, ești în captivitate și este imposibil să scapi și
este imposibil să uiți.
Acum înțelegi dorința artistului-pictor de a scăpa de conturul vizibil? Încercarea
lui de a privi în lumea fără contururi, în lumea muzicii? În aceeași lume în care a pășit
un prieten al unui prieten.
Cum să spui o poveste fără cuvinte, astfel încât să nu existe minciună?
Singura cale este să nu scrii.
Dar cum să transmită?
 Rămasă singură, frumusețea s-a agitat îndelung, îndreptându-și rochia,
coafându-și părul, machiându-și ochii, punând umbre pe pleoapele obosite. În cele din
urmă, s-a privit critic, în măsura în care oglinda îi permitea... și a rămas nemulțumită.
Ea și-a întors capul în fața oglinzii, uitându-se la sine și nu a putut înțelege ce, de
fapt, nu-i plăcea. Dar apoi a zâmbit și a încercat să dea ochilor ei expresia ochilor unei
căprioare. S-a dovedit fals, teatral, prefăcut. Beauty oftă și se întoarse în compartiment
proastă dispoziție.
Este fericire, domnule colonel, să poți simți această putere, să o păstrezi, să fii în
ea, pe care fiecare dintre rudele tale de sânge o poseda. Iar ghinionul este să nu-i
înțelegi direcția, să-i asculti, ceea ce este și inerent familiei tale, cu excepția celor aleși,
dar care nu s-au coborât - la tată, la tine, la nepotul tău...
Am mulți ani. Toate încercările de a se autodepăși în urmă. Lupta a început de la
o vârstă fragedă. Entuziasmul după fascinație s-a spulberat în fața unui singur „de ce”.
Rudele, cei dragi și iubiții m-au părăsit, unul după altul, pentru că am încercat
involuntar să-i duc cu mine, pentru că pofta mea este mai puternică. Dar niciunul dintre
ei nu a vrut să moară.
Și am iubit la fel de mult ca moartea. Dar acum…
- O, dacă numai putere! plânge bătrâna, cu lacrimi incolore lipindu-se în riduri.
Moartea a oftat ca un om, plin de compasiune, a privit undeva, a gândit.
„Știi, te voi ajuta”, a spus ea deodată și a râs bucuroasă. - Fara frica?
- Ce? Bătrâna a zâmbit amar.
„Ei bine, uite, dragă, nu greși... Totul depinde de tine... Uite!...
Deodată, o forță necunoscută a ridicat-o pe bătrână din pat, a pus-o în
picioare; camera se învârtea, obiectele se învârteau. Bătrâna a închis ochii, i-a deschis
și a gâfâit! Și imediat și-a închis ochii de la soarele strălucitor al verii. Stătea acolo cu
ochii închiși, crezând și necrezând că soarele îi încălzește trupul, că stătea atât de
fermă fără ajutorul nimănui și picioarele nu o trădau.
- Ce este? Ce este asta? bătrânei îi era frică să creadă. — Miracole la
bătrânețe?
Și-a întins mâinile în fața ei - pielea este ușoară, netedă; i-a atins capul - părul
este moale, mătăsos.
- Doamne! strigă bătrâna. Deci sunt tânăr! - Și ea s-a înecat cu propriul țipăt și a
sărit în sus, râzând. Și mai multe, și mai multe.
Când frumusețea a deschis ușa, căprioara a râs nepăsător de ceva. Toată lumea
se uita la noul venit. Cerbul a devenit imediat serios.
„Ești...frumoasă”, a spus el admirativ, fluturând din gene.
„Oh, nu…” oftă frumusețea tristă.
Bătrâna subțire și-a șters în tăcere mâinile cu un prosop.
Acum stă întins pe canapea, întins în diagonală și se gândește la scena
despărțirii. Dar bănuiește că absolut nu-mi pasă.
Acum o să-mi las jurnalul deoparte, o să stau în mijlocul camerei, deși nu este
necesar să mă ridic și îi voi spune: „Poți pleca chiar acum dacă vrei...” spun eu. :
Poti pleca daca vrei...
„Aș fi plecat cu mult timp în urmă”, răspunde el calm, „dar n-am unde să merg,
știi...”
Este singurul lucru care te oprește? Te rețin?
 - Deloc.
El spune adevărul. S-a plictisit de mine, așa cum sunt și eu de el. Nu mai crede
în nimic, nu cedează nici unei provocări ale sorții. Poate suntem frați de sânge.
El a adus recent o femeie la mine acasă. Eram în altă cameră.
— Pentru tine contează? întrebă el în timp ce intra scurt în bucătărie. - Chik-chik
- și ai terminat...
Poate sta în mijlocul camerei într-una dintre serile ploioase și poate spune:
„Chiar dacă ție și eu nu ne pasă, chiar dacă nu ai unde să mergi, te rog să pleci.
Pentru că știu că prin prezența lui mă va forța să fac ceea ce mi-am dorit de mult
și de care mi-am fost frică.
Și el va răspunde:
„Nu voi merge nicăieri, pentru că acesta este singurul loc în care nu îmi cer
nimic. E liniște ca mormântul aici...
„Și curat”, confirm.
Un lucru știu sigur: o femeie este de neconceput fără iubire. Aceasta este
fericirea și tristețea ei.
Nu dorm bine noaptea. Simt anxietate în suflet și chiar frică. Nu te teme pentru
tine și nu pentru alții. Și frica în general. Uneori se apropie de groază, iar apoi devine
imposibil de îndurat. Vreau să o trezesc pe gazda, să ridic toată casa în picioare. În
curând avea să înceapă zorii.
Bătrâna a râs și a plâns, simțind puterea și flexibilitatea unui corp ascultător. Apoi
s-a repezit de-a lungul ierbii, sărind peste pietre și rădăcini, atingând ramurile copacilor
cu mâinile... Și brusc s-a oprit speriată.
Ea a mai făcut un pas cu prudență și a dat imediat înapoi.
Stătea în faţa prăpastiei, pe marginea unui munte înalt. Încă un pas - și ea nu ar
putea rezista și și-ar lua pentru totdeauna rămas bun de la darul tinereții. "Unde
sunt?" gândi bătrâna. Întinderi imense de pădure erau verzi de jur împrejur, dedesubt,
sub munte, râul bubuia.
Bătrâna s-a întors și s-a îndepărtat de stâncă, dar după câțiva pași s-a oprit din
nou la marginea prăpastiei.
Bătrâna a ocolit acest loc de mai multe ori, căutând o pantă blândă, dar fără
rezultat: stătea în vârful unui munte abrupt, pe un petec plat, rotund, cu mai mulți
copaci.
Ziua a trecut. Și noaptea. Bătrâna stătea pe o piatră și își gândi gândurile. Și, se
pare, acum a înțeles ce voia Moartea de la ea.
Nu va exista nici un scenariu. Nu există și nu poate fi.

Ca de obicei, weekendul s-a terminat. Toată săptămâna mă voi duce la muncă și mă

voi întoarce acasă, întâlnindu-l beat mort în bucătărie, printre fețele oblice și strâmbe
ale prietenilor care și-au uitat copilăria, apoi...
Mergând într-o duminică prin parc, am văzut un cârlig într-un copac. Ieșea dintr-o
ramură, groasă și frumoasă, nu foarte sus. „Voi veni aici noaptea”, m-am gândit. „Este
timpul ca această nebunie să se termine.”
A devenit vesel, trist și ușor.
 În muzica care se aude în cimitir, aud o voce blândă, blândă: în mijlocul
zgomotului fatal, o mamă îi cântă ceva tandru unui copil adormit. Mă împrăștii în
trilioane de molecule din această melodie. Și nu există nimic în mine decât aer.
Va veni vremea, iubito, și pământul ți se va părea o minge strânsă. Vei sta pe el,
un om puternic, întinzându-ți brațele spre oceanul cosmic nesfârșit. „Nu poți îmbrățișa
imensitatea.” Dar vrei să încerci, băiete?...
Nepotul tău, colonel, nu este un luptător sau un geniu ca tatăl tău. A împlinit doar
semnul, așa că meritul lui nu este atât de mare. A fost singurul care a ajuns, a înțeles, a
văzut, a pășit mai departe decât străbunicul, dar prea târziu. Așa cum era înscris în
manuscrise, tratarea necugetată cu mare energie a magicienilor-rude obraznici le-a
distrus propria lume, oraș, țară, unde atât de mulți străini s-au încălzit; unde erau
confortabili, dar mai devreme. În ultima perioadă de decădere - au fugit - orașul
Macondo, nemaipomenit de locuit, s-a prăbușit ca un oraș de carton, iar puterea
distructivă a ultimei iubiri l-a îngropat sub dărâmături pe singurul înțelept din clanul
Buendia care văzuse. vederea lui.
Deci era necesar.
Răsări soarele, bătrâna se urcă pe stâncă și se uită în jos: printre copaci o
poienă era verde, râul urlă; atât luminișul cât și râul erau foarte mici, ca niște
jucării. „Sunt”, gândi bătrâna.
Făcu un pas înapoi, se uită la cer, la norii de aer; ea a oftat adânc, adânc,
luptându-se cu frica dulce care i se strecura în suflet și, împingându-se brusc și
puternic, s-a predat voinței vântului...
O viață plină de sens, o viață plină de spirit, o viață care vibrează în toate, de la
unul la altul...
O masă care se gândește la tine și te iubește; o masă care te urăște pentru că l-
ai furat pe proprietarul anterior din ea și nu te-ai pocăit.
Un pat care cunoaște toate gândurile unei femei pe moarte îți va spune despre
ea dacă îndrăznești să folosești patul fără respectarea cuvenită pentru trecutul ei.
De ce se rupe cârligul în unele cazuri, incapabil să suporte greutatea sinuciderii,
în timp ce în altele nu?
Bătrâna a zburat ca o pasăre, cu brațele desfăcute ca niște aripi.
- Hei-gey! Hei! strigă bătrâna. Și soarele mi-a orbit ochii. Și lacrimile curgeau pe
paturile gata ale feței ei.
Bătrâna și-a fluturat brațele, a tremurat peste tot și... a râs.
Fiica a urmat mișcările Morții cu ochii larg deschiși de groază și s-a rugat lui
Dumnezeu, în care nu credea.
- Ei bine, mulțumesc, dragă! strigă bătrâna. Dumnezeu să vă binecuvânteze cum
mi l-ați dat!
Când zborul trebuia inevitabil să se încheie cu un șoc, durere, suferință, Moartea
s-a ridicat, a pus mâna pe fața bătrânei și i-a acoperit ochii, parcă i-ar fi pus capăt.
— Asta e, spuse ea încet. De ce trebuie să sufere din nou...
Apoi, dându-se înapoi și bătând din picioare, părăsi încăperea, la fel de liniștită și
de imperceptibil cum intrase.
Apoi femeile s-au ocupat cu conversații. Una a început să vorbească despre ea
însăși, amintindu-și tot ce-i era drag, dezvăluind tot ce era dureros. Restul, prefăcându-
se că ascultă, s-au gândit la ale lor, au comparat. Drumul este bun pentru că este timp
să te gândești, oprindu-te în viață, în timp, să privești în jur; doar odihnește-te nervilor
obosiți.
Un alt prieten de-al meu a numărat frigidere toată viața. „Un frigider, al doilea
frigider... o mie opt sute unu...” Înainte de a merge la culcare, citește cartea „Cum să
devii bogat”. Și nu-i plac femeile care numără banii. Și nu-i place pe cei care nu iau în
considerare. Cu toate acestea, iubește pisicile. Dar pisicile nu-l plac, știu. Preferă să se
arunce pe ferestre și să se târască pe labele arse. Pentru că această iubire nu ar trebui
să le aparțină. Și nici măcar frigidere.
Scenariul se poate termina astfel: o femeie stă pe o bancă lângă mormânt, pe
monument este fotografia ei, anii vieții ei nu se văd clar; femeia se ridică, merge pe
aleea cimitirului; se termină cimitirul, în față este un lac în care se reflectă cerul și
vârfurile copacilor; femeia se apropie de apă, mai face un pas - lacul se răstoarnă,
revărsând șuvoaie de apă, prin ele, prin pâraie, femeia pleacă, dizolvându-se printre
copaci, peste cer.
Seara norii s-au rostogolit din nou. Erau groase, grele, negre în interior. Ploaia s-
a revărsat. Bucățile înghețate de grindină au început să biciuie și să zdrănnească pe
acoperișurile vagoanelor. Afară, vremea era furioasă. Copacii s-au aplecat spre pământ
și întreaga masă neagră de verdeață s-a agitat în amurg.
În afara orașului, câmpurile se albesc, crucile din cimitir se albesc. Toate
mormintele sunt egale, toate sunt acoperite. Mortul zâmbește fericit. Dorm dulce, cald și
confortabil, sub o pătură pufoasă de zăpadă. Sufletele lor nu tulbură somnul celor vii ca
răspuns la bubuitul zilei peste morminte.
Somn ușor.
Zăpadă. Falls fulgi. Uriașă, grea și umflată, ca vata.
Fiica a plâns în hohote, îngenuncheată lângă patul defunctului. Dar de unde să
știe că în ultimele secunde bătrâna și-a trăit a doua viață, prețuită și era mai fericită
decât dacă ar fi rămas pe pământ pentru a trăi pentru totdeauna...
Iar oamenii din mașini priveau elementele, ca și înainte, din lateral, știind că
vremea asta rea nu a fost trimisă după ei. Grindină și ploaie au alungat trenul inutil, au
încercat, s-au bătut din toate părțile: „Așa este! Deci! Ieși!" „Grăbește-te, grăbește-te,
grăbește-te!” roțile zdrăngăneau. Și trenul mergea.
Pe pervazul ferestrei, lângă fereastra deschisă, este o zăpadă. Cortina se
legănă, udă de jos. Din pervaz se scurge, zăpada încălzită curge cu apă. Covorul deja
înmuiat sub fereastră. Sunetele apei care picură devin din ce în ce mai puternice și mai
dese...
Curând dimineața. Gazda se va trezi în curând și va închide fereastra.
PS Scuză-mă, domnule colonel.
Îți trimit trei sute de dolari (SUA) pentru pensia ta.
Nu e mult, scuze. Dar nu am încredere că vor ajunge la tine. Ce păcat că uneori
suntem întristați de un lucru atât de lipsit de valoare precum banii.

Sobolan beat in bucatarie

Unitate cu paranteză: un șobolan este un animal neplăcut. Vă rugăm să
observați!
 Doi cu paranteză: furt!
O astfel de fiară. Viclean.
Ea, știi, pe pereți, pe tavan - ușor. Și în coșul de găini - doar scuipă. Prinde oul în
labe, îl ține cu grijă pentru a nu-l zdrobi, acest lucru este de înțeles și se târăște pe
spate. Da da da! Labele sus, un ou în labe, se întinde pe spate și se târăște, ajută cu
coada. Am urmărit. Confirm!
Trei cu paranteză: un șobolan nu este foarte plăcut. Adică puțin, nimic, dar nu
împrumuta.
Patru cu paranteză - o poveste:
Laptele era depozitat la subsol, în sticle mari de sticlă cu gât lung. Observ că
cineva smulge crema. Dau vina pe vecinul meu. Mă gândesc: voi urma – voi afla. Deci
totul este ea! Şobolan! Animal viclean.
Se va urca pe perete. De sus, coada unui elefant își va înfige coada în gâtul unei
sticle de lapte. Și apoi o scoate. Pe coadă, înseamnă că crema este grăsime
blocată. Apoi alunecă de pe perete și își linge totul de pe coadă. În!
Am încercat să atârn sticla de o frânghie din tavan, așa că ea a roade frânghia
din tavan. Sticla, desigur, era acoperită. Și ospătat, infecție, pe cheltuiala mea.
Al cincilea număr cu paranteză: cocoșatele nu-i va lipsi...
Si asa mai departe…
Bietul Paşa. O astfel de nenorocire. În casă, în familie, pe capul lui Nashechka.
Totul i-a căzut pe cap, atât de neașteptat... Se pare că nu se va ridica. Au trăit
împreună treizeci de ani. Trebuie să ne gândim la ceva, să ne dăm seama cum să
procedăm. Mai departe... Cum. Sună fiica...
Pashechka se uită la tavan, sau poate nu. Du-te să-ți dai seama. Înțelege du-
te. Ce vrea acum? Ochii doar clipesc. Dar poți înțelege. Mâna, de exemplu, corectă. Și
este greu de hrănit. Oricum e păcat. Treizeci de ani! Ochii nu ar privi. Și nici eu n-aș
suferi. Cât va minți acum, numai Dumnezeu știe. Întinde-te, Pașa, odihnește-te. Acum
te poți întinde mult, mult timp. Pana la moarte.
Pashechka, urâtă, bătrână, zbârcită și, cel mai important, nemișcată, nemișcată,
ca un ciot tăiat din membrul altcuiva.
Ei bine, de ce este asta. Încă un bărbat. Încă în viață. Lasă paralizat. Dar tot
aude. Și se gândește, desigur. Cu siguranță asta crede el. Și nu se simte atât de
încrezător. Îți dau o clismă sau așa ceva. Este necesar să dai o clismă ca să te
hrănești, ca să fie unde să pui mâncare și, de asemenea, să nu moară, iartă-mă,
Doamne. Cum crezi, Pashechka, într-o asemenea poziție?
Acum o să-l deschid. Uşă. Pentru că cineva a sunat. Trebuie să fi fost
oaspeții. Vor să te vadă încă o dată, o dată, șapchetă, înainte de a muri - nu cu voce
tare, pentru ei înșiși. Dar trebuie să deschidem, pentru că vor pleca. Și cine a venit este
interesant. Dar este puțin înfricoșător și stânjenitor cumva... să întâlnești... A venit odată
ca niciodată, adică cu mult timp în urmă, cu foarte mult timp în urmă, a venit cineva. Și
în general înțărcată, cumva treptat. Fiica mea a plecat și nu mai vin. La ei... Puține
rude. Prieteni, când sunt pensionați, mai ales nu funcționează. Sunt neoameni, nu,
nesociabili, singuri și obișnuiți cu asta. Aici.
Nu pot desluși ceva, în vizor, ceva neclar... Niciodată fratele lui cu al lui... Ei bine,
cum e: „Cine este acolo?”... Nu? Da, o-o-o? Exact. Oh wow! Intră, intră... Sunt
acum. Un șorț și toate astea... Rude? Da? Ei bine, desigur, desigur...
 Și când ai știut? Nu, de unde, am vrut să spun... Trebuie să știi ce? Conştiinţă. Ai
constiinta? Oh, nu, eu sunt doar așa... Și cine a spus? Am visat... astăzi și eu... Acesta
este un frigider.
Nu, m-am obișnuit să trăiesc. In casa. Acest. Este mereu. Atat de bun? Ce
prostii... Cu atâta greutate ne-au dat acest apartament nefericit... Cât vrem să ne
relaxăm. Omeneşte…
Convinge-te singur. Dulap. Fotoliu. Da, doi. Trei. În total - patru. Doi sunt aici și
doi în cealaltă cameră. AOLO, unde vom merge acum... Dar cât e ceasul? Primăvara va
veni curând. Și acum e iarnă. Și e frig pe balcon. Dar oricum, ieși și aruncă o privire...
Da, vară, când frunzele sunt verzi, da. Foarte. De asemenea bine. Unde
ești? Bineînțeles că am ghicit. Cum. Acolo, lângă parc și Casa
Sovietelor. Sfaturi. Sfat. Sove'tik, sovi'k, birou de informare. Care…
Da, Pașa. Unu. Acolo, desigur, minciuni, ca toți ceilalți. Probabil auzit și
gândește. Dar e greu de înțeles. Poți să țipi, e mai bine, poate. Deschid ușa în număr
de trei. Nu sta în vârful picioarelor și nu-ți ține respirația, nu este încă mort, ceea ce
înseamnă că este în viață. Nu se mișcă, e adevărat. Dar nu toate deodată. Vrei să vezi
totul, trebuie să aștepți. Poate noaptea, sau ziua, ceea ce este mai ușor dacă ai noroc...
Corectează perna, atinge-o? Da, cu siguranță poți. Deget și deget, vă rog să atingeți,
amândoi. Deci - unul, iar al doilea - bravo! Pashechka știe, zâmbește, desigur, în
interior. Vena de pe frunte pulsa. Aceasta este trăsătura lui caracteristică. Toata
viata. Și-a studiat soțul ca pe o rudă, una apropiată. Vai-goryushko, - pentru mine, nu
sunt necesare lacrimi. El arată, cel mai important, respiră, foarte liniștit... Aici s-au
înclinat, au prins, și poți să te dai înapoi, adică cu spatele, în spate, să te
îndepărtezi. La usa, care este deschisă și niciodată închisă. Acum. În general, se
deschide. Inversat. Mulțumesc.
Au oftat. Mai întâi el, ea, apoi altul. Pentru ce? Pentru că. Un mare secret care
este simplu. Trebuie să suferi. Și iubește această durere. Masochist de oțel. Niște
extratereștri...
Voi deschide frigiderul. Ar suna... Da, desigur! Timp de cinci ani, ca telefon. Ha-
ha-ha, nu atât de tare pentru a fi decent. Prostii. Chiar vreau să mănânc.
Foarte simplu: a făcut semn cu degetul și a dispărut. Dar asta e dintr-o altă
operă. Trebuie să intri în rolul, în acesta. mă strâng.
Iată din nou bucătăria. Frigiderul a bătut din palme de opt ori și vor fi încă
opt. Căldură de la aragaz, gaz, albastru pe margini și roșu în interior. Ce este mai ușor:
stai singur. Vasele trebuie aduse din cameră, pentru oaspeți - nu folosim...
Linia ar trebui să fie ușoară și neterminată, ca o poveste. Dar totuși, dacă nu un
artist, atunci un scriitor. Se trezește. Și nu în zori. Și când la zenit. La etaj. Cel mai
îndepărtat punct, în sus pe orizontală. Dar de văzut...
Totul este deja cald. ma refer la mancare...
Și chestiunea evreiască este foarte interesată de evrei. M-ar ocupa și pe mine și
mă va ocupa, pentru că mă ciocnesc.
Dar nu sunt aici. Sunt doar trei oameni aici în bucătărie, bătrâni. Gazda a pus
masa și ei vorbesc. Ea și o altă soție, două femei, soția invitatului și oaspetele însuși
fără soție. În trei.
Pashechka și fratele său au locuit odată împreună. „Odată”, pentru că
mama. Casa era a mamei și a tatălui meu. Era și tata. Totul, ca oamenii. Nu fără ea.
 Fă-o o regulă: în fiecare zi înainte de culcare, notează și citește o rugăciune. Ca
un jurământ. Și nu poți să înjuri. Ce? Rostiți jurământul cu voce tare și pentru voi
înșivă. Dar hai să vorbim, de ce taci?
Desigur, nu poți spune totul. Pentru toata viata. De ce ai venit, te intreb? Vena de
pe frunte tremură. Acesta este acum - un apartament, gaz, albastru în partea de jos,
roșu pe margini, chiar și amenajat baia cu gresie. Era sănătos până acum... îmi
aminteam uneori, dar rău. Într-un cuvânt rău, amar, plângător. Atât de frumos când era
tânăr. Necesar! Și tu - sub genunchi. Cum! El nu va uita niciodată, și în mormânt. De
asta ai venit, bătrâne?... Bine, ce e deja acolo. Aici, pe masă, îl țin mereu. O
ascundeam, în colțuri, nu, sub mobilă, în dulap, în noptiere, unde zac chiloții
murdari. Înainte de spălare, desigur. Și acum îl poți pune liber oriunde vrei. Oh, ce
dezgustător să fii singur. Tinerii nu inteleg...

Ai plecat atunci, nu? Da, știu. Dar au venit. Înapoi peste cinci ani. În străinătate, ne era
frică, dar mai bine. Da, și în Finlanda, unde ai fost cinci ani, cred. Poate. Mai mult...
Nu a spus niciodată. Da, nu trebuia, nu trebuia. Unde suntem. Vezi cum țipă! O,
iartă-mă, Doamne... Nimic, mai bine, în sensul Finlandei. Și ne era frică. Dar e
degeaba. A fluturat din nou un punct până la refuz. Țipă din nou. Mult! Prin bătrânețe, o
manifestare, negativă... Păi, bine... Adică, păi... Deci. Casa era a mea. Aveam propria
mea casă. Ei bine, grădina, desigur, ferma, toate astea. Cioară! Oh oricum! Proaspăt,
ab-atât de lăută-dar proaspăt, dimineața. stricat. Dar ce frumos... Și totuși... Din nou.
Unitate cu suport: un șobolan este un animal neplăcut ...
Și tot așa, așa cum a fost la început, până la numărul cinci.
Iar fratele soarbe totul. Bate din palme și șarlată, aplaudă și mușcă în liniște. Sub
zgomot. Nu te îndrăgosti.
Ei bine, atunci s-au hotărât să plece acasă. Este un om al insubordonării. Ce
este acolo. Dar nimic. Am mers pe linia partidului. Da, conform partidului. Dar tu și
Pashechka știți cum a mers... Eh? Da, da, da, atunci, se pare, asta sa întâmplat...
Necaz.
Au redus și au expulzat Pashechka. Pashechka... Nyurka în brațele ei. Ca în
timpul războiului. Zidul a crăpat pe o parte. A trebuit să o susțin. La urma urmei, s-ar
prăbuși. Cu siguranță. Și cincisprezece ani într-o colibă împuțită în dreapta unei
păsări! Iar el, uită-te la el, tot trage și trage, șartă, gras ca o focă, dar deja
bătrân. Prostule bătrâne, nu mai poți respira. Roșie! Și toate astea... alcoolice! Ei bine,
Dumnezeu iartă. Auzi? Ochii sunt căzuți. De ce sa târât? Ce este
„Nashechka”? Nashechka! Totul este din cauza lui! Crezi că nu știe? „Nashechka”! Și
tu, mătușă-motyuha, la spatele lui, ca în sânul lui. Ce nu ai? Ce adulmeci aici? Tocmai
am revenit la normal. La batranete. Să trăiesc acum. Haide, aplecă-te. Mâinile lui, vezi
tu, articulațiile nu se îndoaie! Muncitor de fermă a mers la noi... Toată viața! Și tu,
mistreț, mormăi. Vărsat o lacrimă. Unde acolo! Pune mai puțină rahat!
Și a zburat din bucătărie mai întâi pe balcon. Dar e frig acolo. Foarte. Rece. Încă
nu e primăvară. Cum să îngroape? Să sapi un mormânt este greu. Dar va dura mai
mult. Poți să vii și să te gândești că zace acolo, parcă în viață, și totuși. Ca și cum ai fi
paralizat pe pat. Și nu mă deranja! Și nu vorbi! Cu toate acestea, nu va funcționa într-un
mod similar! Și când moare, nici un picior până la înmormântare! O voi rula eu. O voi
împinge în gât. Voi cânta lumii întregi!
 Și a fugit în cameră. Altcuiva. Nu unde este Pashechka. În spatele ei este un
oaspete. Confort, urlă și suge. Fratele mistreț nu s-a clintit. Și de ce, când mai este o
jumătate de sticlă?
Pashechka s-a entuziasmat. Acasa acolo. Și ce fac ei în spatele zidului? Și de ce
să țipi așa? Nu este nevoie. Sa vad ce? De ce mint... și nu mă amestec?
Pașa se ridică. Sau, mai degrabă, s-a ridicat. Și-a fluturat mâinile. Expirat. Și a
aruncat tot ce era greu și inutil. Cumva a pășit peste sine nemișcat. Dar e incomod. Am
fost prins pe picior. Și s-a rostogolit din pat. Și a târât altul cu greutatea ei. Și mâinile lui
se țineau de pernă... Și așa a rămas. Jumătate - pe podea, jumătate - s-a lipit de
pernă. E o rușine. Nu estetic. Dar ce poți face. S-a întâmplat.
Iartă-mă... El știe cine. Sunt vinovat și îmi pare rău. Dacă, desigur, va îmbunătăți
situația. Și așa, pocăiește-te - nu te pocăi, un iad. Dar Pașa...
Am intrat în bucătărie. Prin fântână Un cuvânt bun este „squa-zhzhzhi-
na”. Stătea vizavi. Ei bine, frate? chiar tu esti? Iar fratele gras șarlată, explorează
paharul cu nasul subțire și cu mustața scurtă. Și - bang! Până acum, niciun martor,
nimeni. Da, te-am iertat, frate. Ei bine, ce este acolo! Ei bine, el m-a refuzat când eu
atunci... Ei bine, viața e așa, desigur. Astăzi este, mâine va fi diferit. Am devenit mai
puternic, desigur, dar m-am plictisit la fel. Există un singur sânge, dragă, orice ai
spune... Deci, frate?... Taci. Ești bun să vii. La urma urmei, m-am gândit că niciodată...
Să nu fii jignit de Nashka... Ei bine, ea. Zgomot și tot. Principalul lucru este că suntem
cu tine. Este corect, frate? Ce ești... mama ta... dacă nu nativ? Vorbesc cu tine?! De ce
stai aici și bei? Eu am! Și nu observi. Tu nu raspunzi. Nici nu dădea din coadă!.. Hai,
uită-te la mine! Ochi, zic! Ce ești tu...
Și Pașecka a zburat spre el ca o molie, s-a legănat și i-a dat prima lovitură pe
spate, chiar sub gât. Deci tu! O sa dau cu piciorul, m-au mancat mainile toata viata! A
dat cu piciorul. Și pe tot gâtul. Asa de! Asa de! Este pentru tine!
Bietul Paşa. Aceste convulsii neajutorate, accese de furie sunt
nedureroase. Despărțiți-vă de frate. Aici! Deja a zburat, a lovit peretele. Vlip. Se
potrivește. Apoi a alunecat în jos și a gemut. Dar nu din cauza durerii. Ce enervant! Din
cele nerostite. plâns.
Fratele se uită înapoi. În sfârșit, a făcut o mișcare. Cu frica. Apoi groază. Mâna s-
a ridicat, parcă spre frunte, pentru semnul crucii, dar nu a ajuns la el, s-a oprit la bărbie,
apoi a atins gâtul, s-a zgâriat acolo unde împunsese Pașecka. Și s-a
legănat. Adulmecat, agitat. M-am ridicat din a treia lovitură. Dar gâfâi. Picioarele
amorțite, apoi au mers pe o cale greșită. Se aplecă cu un oftat. Se aplecă, călcând. Și a
bătut, nu mult, în genunchi. Încă m-am îmbătat. Gestionate. Și repede, repede, fugind
de Pașhecka. Laba ușii zgârie, scârțâie.
Ușa se deschide! Se deschide și nu se închide niciodată! Pe cealaltă parte!
Ochii lui Pashechkina nu se uitau. Pașecka stă într-un colț, lângă peretele din
care a alunecat, înghesuit într-o minge, cu genunchii la bărbie, stă ca un băiat. În
lacrimi, cu lacrimi, în ochii lacrimilor. Deci este necesar.
Coridorul. Și zborul oaspeților neinvitați. anonim. Neinvitat, nu invitat, nu mult
așteptat, în general.
Totul, Nashechka. Spălați vasele din nou. Tu, bineînțeles. Stinge luminile în
camera mare. Vasele sunt mai târziu.
 Acum uite cum este Pashechka. La numărarea până la trei, deschide
ușa. Atenție și grijă. O singura data. Nu va grabiti. Două. Și nu te uita. Nu ți-ai văzut
soțul? De fapt, e în bucătărie. Dar nu e nimic. A ramas. M-am așezat în sens, după
fratele meu. O.K. Trei!
Ușa e bang. Pe perete - bam! La dracu '! Sunetul sticlei sparte. Și strigătul lui
Nashechka. Nu acolo.