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Antonio Huerta Lucia Fraga Ana Vega Pepe Pereza Carmen Luisa Contreras Jos Antonio Fernndez Alfonso Ortega Borrego Sergio Snchez Taboada Toms Illescas Adriana Ventura JPG Jos ngel Conde Bernardino Contreras Jorge Decarlini ngel Muoz Rodrguez Rafael Indi Ana Patricia Moya 2

(Jrez de la Frontera, Cdiz, 1984). Escritor y poeta. Sus poemas han aparecido en revistas de formato electrnico y papel tales como Groenlandia, El Margen, Ohjas Sueltas, etc. Autor de los poemarios Mi ltimo verso, Tuyo y mo y Dichosa tarde en escala de grises (segunda edicin en breve). Fundador de la Editorial Independiente Origami. Actualmente prepara su prximo poemario.

La vida se ha convertido en un sucio infierno donde mueren desesperados los ciudadanos de esta ciudad, fra, solitaria y latente. Los hombres y las mujeres salen a la calle vestidos de poetas, con sus zapatillas post-modernas, sus gafas de pasta dura, con sus chaquetas de cuero, con sus pantalones oscuros. Cogen un libro entre sus manos, recitan adoptando una postura

que les permita vislumbrar el garito oscuro, cmo oscila el alcohol de las copas fras y cmo cruza sus piernas el pibn que est sentada al lado de los aseos. Ese mundo de poesa empapa la ciudad, hablan de utopas imposibles, amor... Y yo, acojonado, con mi pobre poesa entre las piernas, suspiro, doy una lenta calada a un cigarro que sostengo en mi mano derecha, lo tiro al suelo y lo apago con desprecio. Doy un sorbo a la cerveza que se calent, por mi absurda mana de beber como un condenado a muerte, recrendome en el sabor de lo que nunca volver a probar... Anuncian mi nombre y salgo al escenario, el puto foco de luz me ciega, las palabras empiezan a bailar al son de la msica indie que inunda el bar y no consigo articular palabra. Al da siguiente, de camino al trabajo, solitario, taciturno, escucho a dos chicas que en voz baja se atreven a decir, ese hombre que va por all es poeta... Poeta? Pobres de ellas, no saben lo que dicen. de viajes que nunca harn, de pajilleros adolescentes, de traumas infantiles o de jodidas historias de

Antonio Huerta

(A Corua, 1979). Traductora y asesora lingstica. Actualmente, estudia psicologa. Licenciada en Filologa Hispnica por la Universidade da Corua. Especialista en el rea de Teora de la Literatura; posee diploma de Estudios Avanzados y un curso de especializacin en Teatro, Cine y Audiovisuales. Ha elaborado diversos trabajos sobre escritores de lengua gallega y cine. Coeditora del proyecto de investigacin potica Cien Aos de Poesa. Ha residido en Alemania, donde imparti clases de literatura contempornea y literatura aurisecular. Miembro fundador del grupo potico Los Vndalos, y de su revista Mster de Vandala. Sus textos han aparecido en diversas publicaciones: Coolcultural Galicia, La Bella Varsovia, Piedra de Molino, Al otro lado del espejo, etc. Ha participado en antologas poticas. Ha publicado el poemario Nostalgia del acero.

Adnde fueron promesas, buenas intenciones y amistad? Quizs se mezclaron con el agua sucia de algn vertedero. Yo tuve grandes amigos que se comportaron conmigo como hroes, Pero que me abandonaron en la carretera Dios sabe por qu. Me declaro inocente de toda culpa. Mis versos descarnados no eran de su gusto. Teman que les contagiara la tristeza de mi vida. Me estigmatizaron por mi educacin, por mi fe, cuando an no la haba / perdido, Por pertenecer a una clase social que yo abominaba, que me hacan / aborrecer. Me hicieron culpable de delitos de antes de mi nacimiento.

Pero qu fue lo que pas? Nada. Absolutamente nada. Las mayores estupideces ocurren por nada. Me dejaron sola y lo acept. Al fin y al cabo, yo no poda perder nada que no haba tenido nunca. Rebotadas sociales incapaces de pronunciar nombres de pastel en francs. Perd el tiempo. Era previsible que algn da me dejaran sola. La envidia corrompe, aunque se disfrace de desprecio. Me honra su desprecio, porque no es ms que la constatacin De la alta estima en que me tenan.

No s cmo contrtelo, madre. Aquella noche haba bebido un par de copas. No pas nada de importancia O que merezca la pena ser contado. A la maana siguiente, Tena el finiquito encima de mi mesa. As que sal a celebrarlo entre lgrimas al mismo bar. Tena tres mil dlares y una carrera en la media. Necesitaba que pap me abrazara.

Pas la tarde-noche bebiendo ginebra y escuchando discos. Una moneda, un disco. A las once de la noche apareci aquel hombre de zapatos brillantes. Yo ya estaba borracha y como en una feria, Venda besos a dos dlares. No me dijo su nombre, a m tampoco me importaba. ramos dos extraos jugando a ser nios. Le dije que le vendera un beso por dos dlares Y me contest que qu estaba dispuesta a dar por cien. No s cmo contrtelo, madre. El mrmol est fro y las flores marchitas. Padre se march a un pueblo de Kansas y desapareci. Yo quise mantener limpio nuestro nombre Y me romp el lomo trabajando como secretaria Y llevando una casa bonita con olor a narcisos. No s qu fue de los tres mil dlares. Slo s que me despert con sangre entre las piernas. Me arranqu de un tirn tus perlas y me ech a llorar. El tipo se haba ido. Y yo estaba desnuda.

Lucia Fraga7

(Oviedo, Asturias, 1977). Escritora, crtica literaria. Miembro de la Asociacin de Escritores de Asturias. Ha colaborado en diversas revistas literarias. Autora de los libros El cuaderno griego, Realidad Paralela y Breve Testimonio de una mirada. Obtuvo el accsit del XXVI Premio Nacional de Poesa Hernn Esquo (2008). Posee varias obras inditas (de poesa y relatos). Ha participado en recitales y en distintas antologas (la ltima, editada por Bartebly, La manera de recogerse el pelo: Generacin Blogguer). Ha sido traducida al ingls. Actualmente, organiza eventos culturales y coordina talleres literarios. Recientemente, ha publicado su nuevo poemario, La edad de los Lagartos (Editorial Origami, 2011) y, en breve, aparecer su segunda obra en versin digital, Herrumbre.

La chica del puente busca desesperada bajo las aguas del Sena al lanzador de cuchillos que consiga coser sus grietas. ste la observa desde lejos, adivinando en cada movimiento de su lucha constante por mantenerse firme frente a la muerte una seal que slo l puede ver.

Ella gira su cabeza hacia un lado y otro porque el reflejo del cuchillo le llega de todas partes: dentro, bajo el agua y en l. Cuestin de decidir el camino ms suave hacia la muerte, glidas aguas del Sena que te engullen sin saber tu nombre o los ojos que te observan en ese mismo instante, en ese puente que has elegido. Y entonces, l decide por ella. Se acerca y la deslumbra con la rotundidad con que afirma conocer sus gestos, su silueta y los secretos que la suerte le niega a aquellos que en noches fras buscan amparo

en los puentes. l le ofrece sus armas y ella elige. Chica del puente busca lanzador de cuchillos

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Todava estaba aturdida por el golpe. Gir la cabeza y vio que su hermano no se mova. Llam a su madre. Ella no respondi. Mami, mami Gema, le dola todo el cuerpo. Intent desabrocharse el cinturn. Una vez libre, se acerc al asiento delantero. Mam Pero aquella no era su madre, apenas poda distinguir su cara entre el amasijo de hierros. Busc su mano y la acerc a su rostro. Estaba fra, helada. Volvi a mirar a su hermano. Yaca en la sillita sin moverse, como dormido. Tena la camiseta manchada de sangre. La nia volvi hacia atrs, empuj la puerta una y otra vez. No poda, no tena fuerzas. La empuj con las piernas y la cabeza. Cay en el asfalto. De repente se sinti mayor. La carretera estaba vaca. El coche ya no pareca azul. Su color preferido siempre haba sido el azul. Comenz a caminar. Cojeaba y senta un dolor punzante en la cabeza. Haca mucho calor. Sigui caminando durante un rato. Se par en seco, algo se mova en el borde de la carretera. Fue hacia all. Pareca una rata. Le dola cada vez ms la cabeza. El sol le impeda ver bien aquello que se retorca. Una rata, pens. Se acerc. De pronto record el bicho aquel que haban encontrado en el jardn la semana pasada. Su padre haba dicho que eso no era una rata, eso era un topo. Aquella palabra le son rara, como inventada. Pero ahora saba que era real: aquello que se retorca en la cuneta era un topo. 11

A mil kilmetros de ti, de lo que quedaba entre nosotros dos, lo que fue, lo que ya no es, lo que nunca alcanzamos. Desierto dentro y fuera. Carretera ardiendo. Recuerdos que se balancean en mi memoria cuando cierro los ojos. Apretar los prpados para atrapar tu recuerdo dentro y no conseguir nada. Slo hueco, dolor punzante en el pecho. T llorando en la puerta mientras me alejaba despacio de la casa, de nuestra cama, nuestra vida, la de antes. El sol quemando como nunca y yo con los ojos bien abiertos en un intento desesperado de que mi rutina se derritiese con tus lgrimas dentro. Demasiado lejos ya, a kilmetros de distancia y, sin embargo, tan cerca, en m, que si extiendo la mano casi puedo alcanzarte. Pero no lo hago, ni lo intento, ni lo intentar ms. Elijo mi guitarra.

Ana Vega12

(Logroo). Ex actor, guionista, poeta, escritor y director. Sus relatos han aparecido en diversas revistas y fanzines como Narrativas, Lafanzine, Al otro lado del Espejo, Agitadoras, Cruce de Caminos, Deshonoris Causa, En sentido figurado, as como en diversos blogs: Crnicas para decorar un vaco (de Xen Rabanal), Hank Over \ Resaca (Vicente Muoz lvarez y Patxi Irurzun), etc. Ha publicado los libros de relatos Putas (Ediciones Groenlandia; segunda edicin, prximamente) y Momentos Extraos. Aparece en las antologas Viscerales (Ediciones del Viento), Los rincones ms oscuros: antologa del miedo, Desamor, (Groenlandia), Beatitud: Visiones de la Beat Generation (Ediciones Balad), etc. Su blog: http://www.asperezas.blogspot.com.

Haca ya ocho meses que empezaron las obras de la casa y tenan pinta de continuar por siempre. Se supona que en tres semanas todo estara listo, pero la cosa se fue complicando hasta llegar al caos absoluto. Ricardo compr la casa con la intencin de arreglarla un poco y entrar de inmediato a vivir en ella. Quera ensanchar el stano para hacer un garaje, as que contrat a unos operarios. Pero en cuanto stos empezaron a cavar encontraron cientos de restos humanos en stano y jardn. En un principio, se pens que la casa haba sido habitada por un asesino mltiple, pero ms tarde se descubri que aquel resultaba ser el mayor hallazgo arqueolgico desde Atapuerca. Segn el carbono catorce aquellos huesos eran los ms antiguos encontrados hasta la fecha. Paralizaron las obras y los expertos comenzaron a desenterrar todas aquellas osamentas y crneos. De la noche a la maana, la propiedad de Ricardo se llen de afamados arquelogos, estudiantes de arqueologa, especialistas, periodistas y curiosos que lo fueron desplazando de tal manera que

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finalmente se vio forzado a mudarse a un hotel cercano. Segn pasaban las semanas Ricardo se iba ofuscando ms y ms con la situacin. Los jodidos huesos de mierda, los estpidos arquelogos, los asquerosos de la prensa, los hijos de puta del ayuntamiento que ignoraban sus quejas Estaba cabreado con todo hijo de vecino. Para rematarla, al poco le lleg una misiva estatal en la que le comunicaban la inminente expropiacin. Aquellos ladrones le daban por su casa menos de lo que le haba costado. Fue la gota que colm el vaso. Ricardo fue siempre un hombre pacfico, pero no poda tolerar la injusticia que estaba sufriendo. Proteger sus pertenencias era una cuestin de principios. Aquel da, cuando se hizo de noche, cogi la escopeta de caza y unos cuantos cartuchos, lo meti todo en una bolsa de deportes y sali del hotel camino de su casa dispuesto a lo que hiciera falta para recuperar lo suyo. A medida que se iba acercando, su conciencia le iba diciendo que haba mejores soluciones, que se parase a pensar, pero la rabia y la frustracin le hacan seguir caminando. Cuando lleg a su casa se detuvo unos instantes, valorando si las consecuencias de lo que estaba a punto de hacer compensaran el valor de aquellas cuatro paredes. Por las ventanas se vea luz, y a travs de los visillos se apreciaban siluetas que pasaban de un lado a otro en un ir y venir constante. Por un momento, pens que no haba trado suficientes cartuchos para tanto invasor. Tena la boca seca y sudaba a chorros. Estaba en un momento crucial de su vida. Lo que pasase a partir de entonces marcara para siempre su destino. Poda coger el dinero que le daba el gobierno y olvidarse del asunto, o empezar a tiros con todo Dios. La decisin era suya, slo suya. Ahora que se fijaba bien, su casa no le pareca gran cosa. De hecho, ni siquiera le gustaba. Era igual que

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el resto de casas de la urbanizacin, todas cortadas con el mismo patrn, tan slo distinguibles por el nmero de la entrada. Necesitaba beber un vaso de agua o la lengua se le pegara para siempre al paladar. Estaba a unos metros de su cocina, pero haba una frontera infranqueable que le impeda entrar y saciar su sed. De pronto la puerta principal se abri. De ella salieron una jovencita y un chico delgado con gafas. Ricardo se qued parado sin saber qu hacer. La pareja avanz haca l. Si iba a disparar aquel era el momento. La cremallera de la bolsa estaba medio abierta. Cuando estaban solo a medio metro, la joven se detuvo y reconoci a Ricardo. - Usted es el dueo de la casa? le pregunt emocionada. Ricardo guard silencio sin saber que decir. - Fue usted el que encontr los huesos! Verdad?... Gracias a usted podremos saber mucho ms de nuestros antepasados - aadi mirndole con los ojos como platos. Ricardo intent tragar saliva pero tena la boca tan seca que se qued atascado en el intento. - Usted pasar a los anales de la historia dijo el joven con un tono muy serio. - Gra Gracias consigui articular Ricardo. La pareja se despidi amablemente y continu su camino. Ricardo

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estaba fuera de juego, tan confundido como nunca. Solt la bolsa y se puso a llorar como un nio al que acaban de robar su juguete favorito. Aunque se sinti tremendamente ridculo, no pudo frenar el llanto. Necesitaba soltar lastre. Cada lgrima iba cargada de frustracin, rabia y resignacin. Estuvo as un rato, luego recogi los brtulos y regres al hotel. Mientras se secaba las lgrimas se consol pensando que, por lo menos, pasar a la historia por haber encontrado el mayor hallazgo arqueolgico desde Atapuerca era mejor que hacerlo por asesinar a unos cuantos estudiantes de arqueologa.

Pepe Pereza16

(Sevilla, 1976). Ama de casa, monitora de guardera, escritora (de poemas y relatos), a golpes de corazn. Junto a Andrs Ramn Prez Blanco, el poemario No hay prosa (Groenlandia, 2011). Su blog: http://bicheja-pelleja.blogspot.com.

No dejes de escribir. No tiene sentido. Aunque estoy muy cansada, puedo seguir pensando. La mente... Esa nunca se cansa, es inagotable, infinita... La imperfecta mquina que nunca para y descansa. Pero no tengo nada importante que decir. Slo son ideas sueltas, una mezcla de frases sin sentido que tengo que unir, aunque de alguna manera y forma compleja, para llegar a un fin comn y coherente. Buscando la historia perfecta... Un principio, un nudo que embriague y te ate y te una al libro de una manera impensable e inexplicable. Y un final... El final temido de una historia que no quieres que acabe jams. Mientras est el personaje vivo no puede haber un final. Los finales matan a los personajes o a las personas? Dejan de existir por ser un personaje? Dejan de existir por darse por acabada una historia? Si la historia es inventada todo sirve, todo es vlido. Si la historia es tu historia, el libro lo terminas cuando t lo decides o cuando te llega tu hora. En

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ese ltimo momento coincide que el papel se est acabando y al lpiz apenas le queda punta. Pero, qu sucedera si tuvieras un sacapuntas al lado y una caja de lapiceros sin empezar y papel de sobra?

Carmen Luisa Contreras

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(Terrassa, Barcelona, 1963). Su profesin siempre ha estado relacionada con el ferrocarril. Ha participado con sus poemas en diversos recitales y revistas literarias, digitales e impresas (Manxa, Pliego de Murmurios, Palabras Diversas, El coloquio de los perros, Fbula, gora, En sentido figurado, Almiar, El laberinto de Ariadna, etc). Ha obtenido diversos premios por sus poemas y relatos. Ha publicado el poemario La profundidad del agua. En breve, editar su prxima obra potica, La eterna pubertad de Lino. Tiene obras poticas y narrativas inditas. Su blog: http://joseantoniofs.blogspot.com.

A lo largo del viaje ves pasar postes acuchillando la mirada. A lo lejos, arriba en la meseta, donde llegar requiere disciplina para encontrar un punto de equilibrio, una cigea emprende el vuelo que empez en otra primavera.

Necesario es parar ya pronto para apartar las piedras que molestan.

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Suelo sentarme en la estacin en una de esas sillas enrejadas de metal fro, laminado. No miro nunca al que se va si no al que se ha quedado, como yo, con la maleta en una mano y en la otra, la reserva de un hotel donde deb de ir antes que ese tren, que me avis insistentemente, cerrara la ltima oportunidad de trasladarme hacia lugar alguno. Insiste la megafona que vigilemos nuestras pertenencias.

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Entre las dos orillas, apretando, como una cicatriz endurecida. Con forjado de hierro, el puente espera un da no nublado y que ningn suicida se le acerque con la costura del bolsillo rota del peso de unas tuercas oxidadas llevadas como un lastre, por si acaso. Arriba, en lo alto de una viga, justo en la cara del vaco, la que da a la intemperie, a la inclemencia, una hormiga retoma el viaje de vuelta, divisada al fin, la lnea que le seala el fin de su aventura. El cielo sigue azul celeste a pesar de que una ola se hace grande y ya hace sombra oscura.

Jos Antonio Fernndez21

(Jerez de la Frontera, Cdiz, 1974). Ha trabajado como educador social y profesor de espaol para extranjeros. Leer, escribir y traducir son tres de las patas donde se apoya para seguir caminando. Ha publicado relatos cortos y poemas en revistas digitales y antologas. Su primer libro de poemas es Lluvia de manos (Editorial Padilla, Sevilla, 2007). En la actualidad, prepara su segunda obra potica.

Hay que licenciarse en caminatas como lo hacen mis dedos correteando por tu espalda, y suspender en tu nuca el sueo para tener que recuperarlo luego. Liar promesas de belleza y que el champ del tiempo las arrastre, las gaste, resbale y caiga para tener que licenciarse de nuevo como lo hacen mis manos y mis dedos.

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Te quiero desde aqu hasta donde acaba el mar donde nacen las olas, las que llegan a la playa y viajan por los aires para colarse en mis entraas. Hasta donde acaba el mar, el que me seca la boca cuando te acercas y moja la vida cuando te alejas. El que me inunda de vida cuando compartimos espacio. El que me inunda la vida cuando te vas despacio.

Alfonso Ortega Borrego

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(Avils, 1974). Desde nio se recuerda escribiendo. Quizs escriba por la frustracin de no poder cantar o tocar algn instrumento. En la poesa tiene su desahogo, le ayuda a estructurar el pensamiento de la mente. Sus versos tienen clara influencia musical y contienen mensajes de clara denuncia social. Comparte un blog con el ilustrador Csar Nevado Linos y ha autoeditado el poemario Y la vida. Comparte espectculos potico-musicales con el D.J Antistailo, donde mezcla la poesa con estilos musicales tan dispares con el Ska, Reggae, Drum and Bass, Punk, etc. Entusiasta organizador de eventos culturales, gran defensor de cualquier expresin cultural alejada de dinmicas mercantilistas. Su segundo poemario, Ana y la incertidumbre, ha sido publicado digitalmente por Groenlandia.

Hay una puerta. Detrs un bar. Tan grande como fantasiosas son las percepciones espaciales del recuerdo infantil. A la derecha un hueco, entre la barra esquinada y los ventanales. La barra se alarga sin fin hacia el fondo. A la izquierda mesas, en las que se agolpan fichas de domin percutiendo pitos dobles, alguna baraja envidando y no muchas menos que arrastran. Apoyada en una columna la mquina de petaco. Casi siempre una caja de cerveza elevando a un nio de unos siete aos y una nia empeada cada verano en ser dos mayor. Un accionador para cada uno. En la barra se arrima una fila ordenada de parroquianos. Parecen esperar algo. El ms borracho de todos es, las ms de las veces, un tal Carrinza (o Ganza, vete a saber). Compartimos con l una norma de la casa, en dos vertientes adecuadas a la edad: "Carrinza (o Ganza, vete a saber) deja de tocar los cojones a los nios que todava te saco a hostias". O: "nios dejar de tocar los cojones a Carrinza (o Ganza, vete a saber) que todava las llevis. Como ya se haba aplicado en alguna ocasin cumplimos sin rechistar. La puerta del bar se abre y se cierra. Insistentemente. La densidad de parroquianos crece, al igual que el

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fuerte olor a vino. Los camareros gritan casi al unsono: "Nios!". Otra norma. Bar lleno, nios a jugar al comedor del fondo, el que unas cortinillas separan de la sala. Al fondo del comedor unas escaleras. Arriba, la cocina. Baja el to. La coral de la parroquia entona un estribillo: "Miserias, viene o qu?", "Ya va, coo, que ya va", alcanza a balbucear. El to es el segundo ms borracho del lugar. Mejor callo quin completa el podio. Cansados de inventar juego subimos a la cocina. All se amontona una familia tan extensa que hay que poner nmeros tras los "ta, prima, etc." Hay hasta amigos extensos. Y una caja en una esquina. Nos acercamos sin que nadie nos vea. Ventajas del tamao. Dentro quince conejos hacinados. Agarramos uno y nos escondemos tras el ngulo muerto que forma el arcn. En menos de dos minutos ya hemos decidido su nombre. Y que a partir de ese mismo momento pasara a ser nuestro mejor amigo. Comienza a contarnos su historia. Habla rpido. Parece nervioso. Una mano veloz aparece de la nada y se lleva a nuestro compaero. Le sigue una voz: "nios, cuntas veces hay que deciros que con las cosas de comer no se juega!" De pronto, otra mano, igual de veloz y certera, estampa un golpe seco en la nuca de nuestro amigo. Se queda tieso. Nos miramos horrorizados. Se ha quedado como el abuelo!, gritamos. Una tercera mano alcanza ahora nuestras nucas. Abierta por fortuna. Toda la extensin all presente comienza a gritar lo mal educados que estamos, lo impertinentes que podemos llegar a ser. Mientras, comienzan a despellejar el cadver an caliente. El horror crece al acercarnos a la caja y comprobar que los otros catorce conejos no haban corrido mejor suerte. Continan los improperios, "Salvajes!", nos llaman ahora. "No respetis nada, concluyen. Todos, todos, parecen disfrutar del genocidio

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conejil. Al lado del baal donde despedazan los cuerpos, la gran olla humeante avisa que ya ha cumplido su misin. Aparece el Miserias seguido de su squito de camareros. Portan decenas de cazuelitas de barro. Las llenan. Bajamos tras ellos. La impaciente hilera de borrachos, mueve ahora, satisfecha, las mandbulas. Sus dientes roen pequeos huesos. Hilera de conejos borrachos practicando su diario ritual de canibalismo. Supongo que en ese instante comenc a decidir que haba que combatir a los miserables y los regueros de sangre y miseria que van dejando a su paso. Y que nunca, de mayor, iba a ser familia. Ni a comerme a mis semejantes tras una borrachera. Mucho menos un conejo.

Sergio Snchez Taboada26

(Crdoba, 1965). Escritor y poeta perteneciente a la generacin X cordobesa. Comparte aficiones tan dispares y poco comunes como la poesa y la micologa. Actualmente reside en Sevilla. Es miembro de la Asociacin Cultural Soando Caminos y ha participado en varios recitales colectivos de poesa, cuya labor divulgativa ha sido premiada. Obtuvo el V Premio Literario Saign de Poesa. En breve publicar su primer poemario en versin digital, Emisin Analgica, de mano de Groenlandia Ediciones. Tiene otro poemario indito: El pueblo.

El metro huele a sudor rancio, concentrado; a ganado humano con miedo a un probable maana-matadero. Ganado de diversos colores y razas que se importa y exporta segn conviene a la planificada, a la tecnificada industria crnica. Ganado que, ajeno a su cruel destino, animadamente cacarea, rumia, se aparea o dormita, cumpliendo las sencillas

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rdenes recibidas (Consume. Engorda. Da leche. Pon huevos) Todo esto transcurre bajo la omnipresente luz elctrica de la granja que se mueve veloz sobre las vas - quiero decir, del vagn -. Y nosotros, con voluntaria inconsciencia de gallina o conejo, nos dejamos transportar no sabemos por quin, no sabemos a dnde.

Toms Illescas28

(Chilpancingo, Guerrero, Mxico, 1982). Estudi la Licenciatura en Literatura Hispanoamericana. Actualmente radica en Mxico D.F y es becaria del Programa del Estmulo para la Creacin Artstica.

I Ms de veinticuatro horas, me eriza el fro. Tengo la certeza de que llegars en insectos grandes, de caparazn cromado. Alguna impresin discontina te sellar las manos. II De puntas paso la brisa de otoo. Labios bastardos arrebatan besos que preguntan por ti, las orillas de nuestra historia se empolvan, polillas habitan el exceso. No hay sombras que me acerquen.

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III Si alguien ha de seguirte en sueos, debe ir lento decorar gris tu cielo. La dimensin de presencia no intuye mis huecos, es agrio, cobalto, el cajn de los muertos. III Clavados en la calle, de gatos y basureros, atados fuimos, secuestrando insectos. Hoy reviento, en manos del tiempo. IV Porque es fro el susto y tartamudo el ardor de un beso.

Adriana Ventura30

(Jos Pastor Gonzlez, 1967). Ha publicado en la coleccin Literatura de Kiosko (Ediciones RaRo), as como en varias revistas literarias con otros pseudnimos. Despus de dar vueltas y vivir por media Espaa, ha decidido asentarse por un tiempo en las Alpujarras granadinas. Escritos, aficiones, lecturas y viajes en el blog: http://librosyvanguardientes.blogspot.com.

Comen su hierba cagan copulan cuidan de su descendencia as pasan su vida nacen crecen se reproducen y mueren sin salir del redil protegidas del lobo feroz por el amo el pastor y el perro guardin Al matadero balando sin protestar una vida buclica pastoril aburrida e insulsa entre bostezos y caminos marcados sin muchos problemas sin muchos agobios sin hacerse preguntas sin ilusiones sin sueos Ellas heredaran la tierra. *** Estoy fregando platos en un stano sudando frente a una montaa de platos sucios

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el trabajo la humedad el cansancio el calor el agobio me tienen destrozado sucio derrotado triste Arriba las chicas hermosas se lo pasan bien ren bailan y beben con chicos ricos guapos divertidos Subo a ver a una amiga evita encontrarse conmigo slo me saluda de pasada esquiva mi presencia la suciedad la mala hostia no hay nada que hacer salvo volver abajo apretar los dientes y esperar que todo esto no sea ms que una pesadilla. *** Como un animal herido se enrosca dentro de su dolor atrincherndose en un caparazn que parece erizado de pas y veneno sin ser ms que un frgil mentira Cuando se acurruca entre mis brazos huelo el salvaje silencio de su derrota Si dejase escapar su rabia lo destruira todo. *** Ven a travs de los ojos, de los dems hablan a travs de la boca, de los dems llevan el comps y el ritmo que marcan, los dems as que no les pidas una opinin, una reflexin, un compromiso o algo ms, por que nada pueden dar. Son camalenicos y sin ningn tipo de escrpulos se agregan a cualquier grupo donde se amoldan con suma facilidad aunque nadie les haga el menor caso,

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no les importa, ni escrpulos, ni coherencia, ni palabra, ni empata, slo una pizca de curiosidad infantil y pasajera despreocupada y vaca que no aporta nada, nada. Ni aprendices ni maestros ni cocineros ni frailes slo espectadores que tras sus pasos dejan un rastro de camisas viejas, objetos inservibles, prestamos no devueltos y historias por terminar la lucha ms honesta es la de los que no tienen nada que ganar. *** Tu ropa tendida mi nica bandera tus jadeos de placer mi nico himno entre tus piernas mi nica patria t glorioso culo mi nico dios. Estas son mis nicas concesiones. *** Cuando no tienes nada ni dinero ni mujer ni coche nunca pasa nada. *** Escribir poesa es de cobardes lo valiente es enfrentarse a la vida sin ms. *** Hay que empezar de nuevo

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pero por dnde? y para qu? *** Los que nos criamos en este barrio sabemos de donde venimos as que es fcil saber a donde vamos. *** Prefiero caer que agarrarme a cualquier mentira. *** Mi compaero de trabajo tiene una hermosa mujer un todoterreno una hipoteca seguros de vida para toda su familia un iPhone 3G S amistades con contactos dotes de mando risa impertinente y la misma compasin que la embotelladora con la que trabajamos. Pero todava no ha aprendido a levantarse. *** Ellos son mano y tienen todos los triunfos esas son nuestras bazas. *** Despierto y sigo en la pesadilla.

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(Madrid, 1976). Licenciado en Comunicacin Audiovisual. Ha sido operador y auxiliar de cmara, elctrico y tcnico de vdeo freelance para varias televisiones y productoras. Es director, guionista e iluminador de varios cortometrajes en vdeo digital; tambin ejerce como ilustrador, diseador freelance, articulista y comentarista de sitios Web. Autor del poemario Fiebres Galantes (publicada en la pgina de distribucin libre Shiboleth) y Feto Oscuro (Groenlandia, 2011). Ha colaborado en distintas revistas literarias, digitales e impresas, tales como Letras Annimas, Groenlandia, Enfocarte, Gotas de Tinta, Shiboleth, El laberinto de Ariadna, Poesa+Letras, Divague, Narrador.es, entre otras. Sus poemas han aparecido en las antologas Des-amor, El tamao del tiempo, Cuentos selectos, volumen IV, etc.

Encuentros de atmsferas abrazndose inconscientemente entre s, recorriendo sus esencias y sus laberintos de tomos como miembros y playas de cuerpos gaseosos, remolinos de piel inmaterial elevando y entrelazando tu melena castaa flotando amante alrededor de tus rostros, descomponindose y volvindose a formar, slo fijada en fuente y esencia invisible, cascada de agua inocente ocultndote y mostrndote alternamente en la burbuja que alimenta tu cuerpo y la asla del resto de la niebla del mundo, girando lenta como una msica que se escribe con tu tranquila ingravidez, metamorfoseando tu interior prstino y lavndolo con la sangre de medusas de agua que apartan lo indeseado acariciando tus glbulos, dndote impresiones de gelatina y bondad, percepciones de los mundos que te gustan, lejos de gusanos que te acosen pasando por transparentes, 35

y en ese momento tu saliva sabe a placenta y cada vez que hablas ests naciendo y tu desnuda carne color tierra est deseando volver a nadar... Una vez tuve dos corazones, ahora tan slo me dejo latir, casual y necesariamente, como la savia de esos rboles que no hablan ms que con el aire que respiran. As es como yo hablo contigo.

La terrible punzada de la no respuesta, el nomadeo sin rumbo, los muros gelatinosos de las relaciones y la escarcha pegada a las botellas no me llevan ms que a ser un algodn, sentado y aislado para que no lo aprieten. Busco ese roce casi imposible, el beso de la fsica ms quntica, creando un tnel a tu cuerpo. Mis sbanas son lijas y creo tu cara con mi almohada para iniciar el viaje. Eres un ngel bisexual, tierna amante de todas las cosas, y as arropas mi angustia con el vestido de tu piel, creando el calor amoroso que destruye las distancias.

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Tus brazos son el puente que no me dejar nunca marchar, congelando este sueo en mi mente. El sexo se convierte en un cdigo hacia un significado inabarcable cuando esta nebulosa de deseo me lleva a tu rostro concreto. Entonces, en medio de esta pacfica llanura, tu sonrisa es el Sol de Medianoche, enorme y brillante, pero tu infinita bondad no me quema y puedo mirar tu ternura a travs de un velo inmaculado...

Jos ngel Conde37

(Crdoba, 1967). Escritor. Estudi Filologa Hispnica. Ha trabajado como mozo de almacn, cocinero, socorrista, camarero, ferrallista, administrativo, comercial, chofer, etc. Ha vivido en Mallorca, Jan, Cceres y Mlaga. Le obsesiona la difusin de contenidos culturales por Internet, pues para l, es lo nico que puede salvarnos, sin filtros, sin desmayo, sin piedad.

La mujer que llevo dentro tambin te quiere a ti. Y no la siento como rival. Soy yo, a fin de cuentas, pero me da coraje. Ya sabes como sois las mujeres. A veces cuando quiero mirarte la pillo contemplndote, y cuando voy a tocarte la sorprendo acaricindote. Es cuando me distraigo, cuando estoy ocupado o preocupado por alguna cosa que ella aprovecha. No soy tonto, sabes? Soy distrado, tengo la cabeza llena de mquinas imposibles que solucionan todos los problemas, pero an no funcionan. Pero sabes que soy capaz de todo, incluso de arrancarme los pelos de la nariz a tirones slo para que sepas que estoy aqu. Aun concentrado en lo mo puedo verla con el rabillo del ojo buscando el momento, esperando tu gesto para hacerte confidencias, contarte cosas que slo ella puede contarte, insinuando, dando a entender. Pero yo estoy ah siempre. Faltara ms. Se muere de ganas de cogerte aparte para contarte cosas de m. Se nota que os entendis bien. Ella te comprende mejor que yo, lo

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reconozco. Tiene tiempo y paciencia para hablar largamente de cosas aparentemente inocuas. Te llevar a su terreno sin que te des cuenta. Te conoce mejor que t misma. Te dira que mi forma de poseerte es slo una aproximacin, que de ser posible te tendra entera, en cuerpo y alma, tu mente, tu aire y tu voluntad. Pero t sabes que te quiero libre, lo sabes, no? Te insinuara que sera capaz de cortar tus alas, de atarte con soga corta, de cerrarte en una botella slo para tenerte siempre. Pero est claro que sera la forma ms rpida de perderte. No s si la mujer que llevo dentro ser capaz de cogerte a solas ni como lo hara, la conozco, es tenaz y si hay alguna oportunidad la aprovechar. No va a poder. Qu tontera, yo soy yo y estoy aqu. Pero si algn da lo consigue, no le hagas caso a esa loca envidiosa.

Bernardino Contreras39

(Puerto de Santa Mara, Cdiz, 1987). Poeta y escritor. Licenciado en Periodismo por la Universidad de Sevilla. Ha publicado en diversas revistas literarias, impresas y digitales, tales como La Bolsa de Pipas o Cuadernos del matemtico, entre otras.

El tipo termin la conferencia diciendo que todos los all presentes ramos seres humanos y que slo por eso tenamos la responsabilidad de cambiar las cosas y que l confiaba en nosotros y que ramos imprescindibles y que el futuro estaba en nuestras manos y que adis muy buenas. La gente estall en aplausos y lo miraba como si fuera el Mesas que nunca acab de venir del todo. Yo nicamente mov mis manos para mirar el reloj

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y comprobar que todava quedaba una hora y media para poder coger el autobs que me llevara a casa y all comprobar que nadie me espera y all abrir una lata de cerveza y all olvidar todo lo escuchado y all desaparecer.

Jorge Decarlini

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(Legans, Madrid, 1977). Escritor, poeta, fotgrafo, editor. Licenciado en Historia del Arte. Autor de Ya no leo tebeos de Wonderwoman (Groenlandia, 2009) y Como Ulises en una cacharrera (Bohodn Ediciones, 2010). Sus textos han aparecido en diversas revistas literarias, as como en pginas Web, blogs y antologas literarias. Tiene su espacio en Las Afinidades Electivas y Narrativas. Ha participado en el proyecto potico Poetrastros: por favor, tratad con cario. Ha participado en multitud de recitales y exposiciones (LaVidaRima Ediciones). En breve se publicar su prximo poemario, Amor Manual (Talentura Libros).

Oporto era nuestra parada de metro. Sus escaleras mecnicas escupan y engullan pasajeros cada minuto, y a las tres, de todas y cada una de las tardes, colabas pjaros de saliva en mi boca sin opcin a rplica, desapareciendo al fondo de un autobs mientras los usuarios del metro suban y bajaban por las escaleras mecnicas, arrastrndome en su vaivn. Oporto era nuestra parada de metro.

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Analizadas todas las aristas con las que puedas herirte. Cotejados los charcos cuya profundidad no exceda de la cintura. Memorizadas las posibles salidas de emergencia con una barra antipnico, an sin fracturar, en la puerta. Con tanta cautela, es mejor dejar la tentacin para otros. Otros que, a diferencia tuya piensan, habitualmente, con la cabeza de abajo.

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El agua de la puetera palangana estaba ardiendo. Todava notaba, a punto de aterrizar, la piel abrasada de las nalgas y el ano. No iba a ser una entrega grande, adems, la promesa de que sera la ltima y por fin podra jubilarse, sin miedo alguno, le daba alas. Tras la lavativa procedi a esperar, con paciencia, la dilatacin del culo para ir introducindose, una a una, las diecisis bellotas de hachs, amn de las cinco bolas de coca que reposaban en su estmago. Una vez pasados los controles, buscara rpidamente un bao, daba igual, el del hotel o el de un bar, con tal de expulsar la droga de una santa vez. El piloto del avin avis de la proximidad del aterrizaje. Nunca antes se haba sentido tan tranquilo. Conoca al dedillo su cometido de "mula". Al ser extranjero le cachearan, le pediran mil datos, abriran y descolocaran su equipaje de mano. Y no encontraran nada, como casi siempre. Con el dinero de la entrega y lo ahorrado en las anteriores, tena de sobra para sobrevivir el resto de sus das, l y su hija. Eran los nicos miembros que quedaban en una familia que empez siendo tres. Pero su mujer, atropellada como un pajarillo que a nadie le importa, sufri las consecuencias de su deuda adquirida por

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las jodidas cartas. Deuda devuelta con creces tras diez aos y ms de veintitantos viajes. Con un estmago y un ojete a prueba de bombas. Una vez en tierra y camino de las cintas de equipaje, record a aquel muchacho. Un joven del pueblo. Quiso hacerse rico muy rpido y las putas rapaces no se lo impidieron. Ni siquiera la primera entrega pudo realizar. Ms de cuarenta bolas en su cuerpo. No lleg a subir al avin. En el control del aeropuerto alguna bellota perdera su envoltorio, los nervios, mil factores. Revent por dentro igual que una sanda. Las alimaas no tardaron en encontrar una nueva vctima. l saba de sobra, por experiencia, aceptar el nmero adecuado de paquetes, envolverlos con inteligencia e ir introducindoselos uno a uno. La vida te da caparazn. Tanto, que su hija se encontraba, en los ltimos seis meses, en Europa. Bien alojada y escondida. El instinto es ms fuerte si la necesidad te ahoga. Dinero, tras tantos portes, era lo que le sobraba. Con la maleta en la mano y la mochila en el hombro se sorprendi ante su determinacin. Los dos guardias charlaban entre carcajada y carcajada. - Perdonen - dejando la maleta en el suelo -, llevo en mi cuerpo hachs y cocana - en un mal castellano.

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Los agentes cortaron de raz las risas. Haba ganado su partida. Jaque mate. No le caera mucho por la confesin, despus su hija le esperaba. De los que no poda encargarse era de los que viniesen tras l. Todos los muchachos del poblado con ansias de enriquecerse. Les daran el tablero y las piezas, como a l, las putas alimaas. Eso s, el jaque mate no siempre llegaba.

ngel Muoz Rodrguez46

(Sevilla, 1988). Fundador y miembro del movimiento El okapi fucsia. Est preparando su primer poemario. Mantiene el blog personal: http://animalendisturbio.blogspot.com.

Basta de unirnos slo en el dolor, basta de acompaarnos siempre en el mismo sentimiento. Hace falta un minuto de silencio en nuestros labios? Dime que la paz no se compra con la muerte en este absurdo rito de revolucin, en este tcito indulto y su bautismo homicida. Dime que no esperas la aeja pantomima para volver a titilar desde la demorada sima de mi lengua. Dime que no slo un rquiem

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puede ya expurgar venreas traiciones, porque entre nosotros jams se alzar la indiferencia. Basta de comulgar con un cinismo de declarada patente, sin duda somos viejos desconocidos. Hagamos arder al amor petrificado, hagmoslo correr implacable, prometeico, como semen de lava percutiendo bajo el brocal abierto del diamante. Quiero converger all, en tu rebosante epifana, en el gaudeamus de tu sangre. Dmelo antes de que sea tarde, y haya inventado una guerra o una tragedia como inocente pretexto.

Rafael Indi48

(Crdoba, 1982). Estudi Relaciones Laborales y es Licenciada en Humanidades por la Universidad de Crdoba. Master en Textos, Documentacin e Intervencin Cultural (especialidad Edicin). Directora de Groenlandia y cofundadora de la editorial Origami. Autora del poemario Bocaditos de Realidad (segunda edicin en breve) y Cuentos de la Carne (de narrativa). Sus relatos y poemas aparecen en diversas publicaciones (fanzines, revistas, panfletos, etc), digitales e impresas, de Espaa e Hispanoamrica, as como en blogs, pginas Webs, antologas y plaquettes. Tiene su espacio en Las Afinidades Electivas y Narrativas. Sus poemas han sido traducidos a seis idiomas. En breve, una editorial independiente publicar su prximo poemario, Material de Desecho, mientras escribe su quinta obra potica, Hambre y un nuevo libro de relatos. Misntropa, huraa, ermitaa: un personaje entraable.

Cervezas, perfumes y puros de importacin. Cenas en restaurantes decentes (con mens alejados de bocadillos baratos). Beber sin atender a precios de consumicin. Discos originales de coleccionista. Invitar a los amigos a copas y tapas. Detalles, en condiciones, para mi amor (rehuir de novelas formato bolsillo, cds musicales antiguos en oferta y plata barata). Un seguro de pensiones privado. Cajas de libros sin desempaquetar sobre la mesa. Pagar facturas imprevistas en casa. Invertir, sin miedo, en proyectos.

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Y ms das cotizados para la jubilacin. Soy una puetera y jodida reina que cruza las piernas sobre su improvisado trono, que no tiene prisa por arrancar las hojas del calendario. Porque ser feliz tiene fecha de caducidad: la expiracin del contrato de trabajo.

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Para Antonio H .O

Los dedos de Paula jugueteaban con los cubos de hielo del vaso. Una leve nausea al aspirar el aroma del bourbon: tom demasiado en los pubs. No saba si accedi a tomar la ltima copa en el apartamento de Sandra por educacin o por aburrimiento. La duea de la casa regres al saln, con una cerveza y una caja de cigarrillos; se sent en el sof, al lado de aquella mujer distrada; le ofreci tabaco pero Paula rechaz con un gesto negativo. Sandra prendi un cigarro, dio un trago largo a su botella. Silencio. Paula dej el bourbon sobre la mesa: no hay ms ganas de alcohol, indeseable una resaca de madrugada; y Sandra, concentrada en el vicio, pareca no prestar mucha atencin a la seriedad de su acompaante; termin su bebida, aplast lo que quedaba del pitillo en el cenicero, y, lento, se levant de su sitio; se coloc frente a Paula y, suavemente, se fue sentando sobre las rodillas de sta. Sus manos tomaron su rostro, y aproxim sus labios a los suyos, casi rozndose; luego, susurr esas dos palabras: - Te quiero. La absorta Paula no reaccion inmediatamente ante la demanda de cario de su amiga. Transcurri un minuto tenso. Sandra control el nerviosismo y permaneci inmvil, esperando una respuesta; al final, se esboz una tmida sonrisa por parte de Paula que se separ de su boca ansiosa y se peg al odo de Sandra, sentenciando: - Cobarde.

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Otra vez el silencio se estableci en aquel piso: ninguna de las dos se atreva a reaccionar. Sandra notaba la frialdad recorrindole la espalda, y la tristeza de Paula busc refugio en aquel suave hombro; se muerde los labios, hasta que brota un hilillo de sangre, la rabia. - Has roto con l, verdad? Sandra tembl al relucir la pura verdad, Paula encaj todas las piezas del puzzle con esa simple pregunta. Todo adquiri sentido. Paula se retir de su cuello, sollozando, empez a sentir incomodidad. El asco. Las manos en la cintura y una mirada cortante sealaban a Sandra que se levantase. Sin replicar, la enmudecida se incorpor, y Paula, brusca, se levant del silln, y fue directa a la puerta, para recoger la bufanda y el abrigo del perchero. Antes de salir del apartamento, se limpi la sangre de la comisura con la manga de la camisa y pronunci la despedida para aquella que observaba su espalda, con los ojos como platos y sorprendida, desde el pasillo: - Te he querido mucho. Pero mi dignidad no se vende por un polvo. Y el portazo: el adis definitivo a la farsa. Sali de aquel portal. Se limpi con los dedos las lagrimillas. Se encendi un purito. La luna y las estrellas brillaban, hermosas. Suspir: una derrota amarga asumida. Resulta complicado aceptar que el miedo a la soledad es un cncer que corrompe corazones.

Ana Patricia Moya

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NDICE
Antonio Huerta Hablan de poesa Lucia Fraga Dnde estn? Puta inocencia Ana Vega La chica del puente El topo Mil kilmetros Pepe Pereza Las obras Carmen Luisa Contreras Frustraciones de una no-escritora Jos Antonio Fernndez KM 77 Pelham Bay Park Puente de Brooklyn Alfonso Ortega Borrego Caminatas Donde acaba el mar Sergio Snchez Taboada Miserias, borrachos y conejos 24 22 23 19 20 21 17 13 8 11 12 5 6 3

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Toms Illescas En el metro Adriana Ventura Caparazn Cromado JPG Se aburren las ovejas? Jos ngel Conde Belleza flotante El sol de medianoche Bernardino Contreras La loca Jorge Decarlini El vendeburras ngel Muoz Oporto Cabeza Jaque Mate Rafael Indi Gaudeamus Ana Patricia Moya Fucking bitch queen Luna 49 51 47 42 43 44 40 38 35 36 31 29 27

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SUPLEMENTO DE GROENLANDIA NMERO DOCE (Septiembre \ Diciembre 2011) Diseo: Ana Patricia Moya Rodrguez Directora: Ana Patricia Moya Rodrguez Correccin: Ana Patricia Moya Rodrguez Edita: Revista Groenlandia Han participado en este nmero: Ana Patricia Moya Rodrguez, Lucia Fraga, Pepe Pereza, Ana Vega, Carmen Luisa Contreras, Antonio Huerta, Jos Antonio Fernndez, Alfonso Ortega Borrego, Sergio Snchez Taboada, Toms Illescas, Adriana Ventura, JPG, Jos ngel Conde, Bernardino Contreras, Jorge Decarlini, Rafael Indi, Jess Taguas (portada y contraportada), ngel Muoz Rodrguez (pginas 2, 7, 10, 16, 18, 20, 26, 27, 31, 39, 42, 48, 50 y 56) y Juan Carlos Cardesn (3, 23, 30, 37 y 41). Todas las obras relatos, poemas y fotografas pertenecen a sus respectivos autores. Todos los contenidos de esta publicacin, desde el nmero cero, estn protegidos. Este suplemento \ especial se presenta junto a la revista de nmero correspondiente. Groenlandia expresa que, para proteger nuestra cultura, es esencial proteger las ideas originales de sus autores porque las mismas son un trabajo de imaginacin y esfuerzo nicos. Groenlandia aboga por la total libertad de expresin sin censuras. Groenlandia es una publicacin gratuita que no busca lucro: defiende la cultura gratuita. Todas las publicaciones son de descarga gratuita desde las distintas plataformas disponibles (pgina Web, ISSUU, SCRIBD). ISSN: 1989-7405 DEPSITO LEGAL: CO-686-2008 56

www.revistagroenlandia.com http://www.scribd.com/RevistaGroenlandia http://issuu.com/revistagroenlandia 57

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LIBROS DE GROENLANDIA Poesa La reconstruccin de la memoria (Adolfo Marchena) Bocaditos de Realidad, segunda edicin (Ana Patricia Moya) El Gotero (Luis Amzaga) Las aguas y las horas (Sal Ariza) Autorretrato sin leo (Pablo Morales de los Ros) La conspiracin de la sirena (David Morn) Ya no leo tebeos de Wonderwoman (ngel Muoz) Cosas que nunca te dir (Eva Mrquez) Te lo verso a la cara (Ada Menndez) Transentes del olvido (Velpister) Apologa de la mueca de Bellmer (Jorge Heras Garca) Feto Oscuro (Jos ngel Conde Blanco) No hay prosa (Andrs Prez & Carmen Contreras) Urbe Desta Historia (Rubn Casado Murcia) Carne (Daniel Rojas Pachas) Escup sangre (Isaac Contreras) El salto del cojo (Danilac) Ana y la incertidumbre (Sergio S. Taboada) Narrativa Putas (Pepe Pereza) Realidad Paralela (Ana Vega) Cuentos de la Carne (Ana Patricia Moya) Momentos Extraos (Pepe Pereza) La vida mientras tanto (Alfonso Vila) Antologas Los rincones ms oscuros: antologa del miedo Poetas Guerreros (antologa jvenes poetas mexicanos) Un poema siempre ser nada ms que un poema Lo que habita en el cristal (antologa poetas espaoles) Des-amor: antologa literaria groenlandesa PRXIMAMENTE Poesa Emisin Analgica (Toms Illescas) En el invierno de la lluvia (Helena Ortiz) Herrumbre (Ana Vega) No frenes la lengua de los pjaros (Begoa Leonardo) Poesa de Guerrilla (Eric Luna) Narrativa Contrafbulas (Franco Dimerda)

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