Grupo Frida

DICIEMBRE 2008

DELIRIO. Nº 1

Portada: María Castellanos Vicente

Dirección, edición y coordinación: Aída García Corrales
Diseño: Aída García Corrales y Leticia Pérez Bello
Maquetación: Aída García Corrales.
Redacción: Rafael García Almazán, Óscar Varona, José Abad, Jordi Soto, Carolina
Caluori, María Castellanos Vicente, Gemma Vegas.
Ilustraciones. Aída García Corrales, María Castellanos Vicente y Leticia Pérez Bello.
(Creadas específicamente para DELIRIO)
Los que han dado vida a este primer número de DELIRIO son: Rafael García Almazán,
María Castellanos Vicente, Jordi Soto, Pablo Elorduy, Gemma Vegas, Leticia Pérez Bello,
Yúmar Hidalgo, Pecados Capitales, Carlos M. Camba, Patricia de Los Reyes, Óscar
Varona, Carolina Caluori, Fiacha O' Donnell, Andrés Ramón Pérez Blanco, José Luis
Gracia Enguita, Lola Pascual, Los Tarugos, Mayoyo y Leticia Vera.
DELIRIO es una revista cultural gratuita sin ánimo de lucro. Todos los contenidos que aquí
se exponen han sido previamente pactados con sus respectivos autores. En caso de
querer hacer uso de cualquiera de ellos con intenciones ajenas a la revista, rogamos se
pongan en contacto con el/los propietario/s de las obras.
Visualización recomendable para este documento PDF: DELIRIO está configurada en
modo Pantalla Completa. De no ser así, se recomienda una visualización del 80 al 85%
3
4
Después de un periodo de baja actividad,
el Grupo Frida, a punto de cumplir doce
años, ha decidido empezar una nueva
etapa. Una etapa, siempre dentro del
compromiso cultural y solidario, pero con
nuevas actividades.
El Grupo Frida nació para cumplir con
unos objetivos difíciles pero alcanzables:
potenciar la cultura desde Rivas-
Vaciamadrid hacia el exterior. Nos pareció
que Frida Kahlo encarnaba los dos
requisitos imprescindibles, mujer de
cultura y mujer solidaria. Y a ella se debe
el nombre.
Han sido doce años de actividad cultural.
Desde un programa de radio durante tres
años, La voz de Frida, hasta varias
exposiciones de pintura, participación en
jurados de cine, teatro o premios
culturales y lo que podría denominarse la
joya de la corona: la creación de los
concursos de pintura y relatos Frida
Kahlo, en colaboración con la concejalía
de cultura del ayuntamiento de Rivas-
Vaciamadrid.
Once ediciones avalan este premio y un
prestigio acumulado que aumenta cada
año.
Pero no era suficiente. El Grupo Frida
necesitaba un relanzamiento. Una nueva
época. Nueva savia que fluyera e hiciera
renacer el proyecto. Hoy, podemos decir
que esta revista es la punta de lanza de
esta nueva era. Una nueva revista capaz
de reunir varios requisitos:
· Una forma atractiva
· Un contenido cultural diverso
· Una calidad mínima y contrastada
· Una participación múltiple de los
componentes del Grupo Frida y de
voluntarios ajenos al grupo.
La forma elegida ha sido la virtual, sin
descartar que en un futuro pueda ser
editada en papel. Hoy empieza un nuevo
proyecto ilusionante, abierto y
participativo, donde el arte será el nexo
de unión entre las distintas páginas:
Artes plásticas, literatura, fotografía,
cine, música, solidaridad, amenidades,
encuestas, sugerencias, humor, etc.
Todo lo que sea capaz de expresarse
artísticamente tiene cabida aquí, en
DELIRIO.
En fin, poco más que solicitarles que nos
acompañen en esta nueva aventura.
Muchos ya nos conocen, para otros será
su primer contacto, a todos deseamos
que nos comuniquen su parecer, lo que
les gusta o lo que no.
Esperemos que este primer número sea
de su agrado, aún siendo conscientes de
la dificultad de este compromiso lo
hemos aceptado con toda la ilusión
posible, eso sí, siempre contando con
todos. Una revista sin lectores es una
revista muerta. Nuestra intención va más
allá, intentar convertir a los lectores que
lo deseen en colaboradores.
Rafael Gª Almazán y Aída García
Corrales.
5
6
8
El
NO muerto en el paraíso está demasiado feliz para
preucuparse por las indignidades de su cadáver; El muerto

en el infier NO tiene otras cosas en qué pensar...

Cuando NO estamos presos... NOs andan buscando.

Año 1962 .Cerca de las turbias aguas del
puerto y a punto de nacer en un
"Seiscientos", vi la luz por primera vez. No
podía imaginar hasta qué punto las
sonoras palmadas en el culo propinadas
por un médico bajo y regordete, me
incitarían a perderme en esto de la
música..., aunque creo que estaba
predestinado. Quizás pueda parecer
prematuro; pero recuerdo que con tan solo
ocho años, penetró en mis oídos la
melodía de una trompeta negra y sonriente
de blancos dientes...a la cual mi padre
llamaba "Luis". Poco me importaba
entonces su nombre, pero no paraba de
escuchar e imitar su sonido,
reproduciéndolo con mis labios para
suplicio de mi entorno.¡¡Hasta el día en
que ella apareció!!..." El principio de una
extraña y endemoniada relación".Fue
como el descubrir a tus ojos la desnudez
de una mujer por primera vez: Excitación,
emoción y bastante miedo. Grande,
esbelta, brillante...toda para mí...,y yo sin
saber qué hacer, acaso abrazarla. Ramblas
arriba, Ramblas abajo...,descubriendo las
noches e inventando los días, charlando
con las Reinas de la Soledad. Tocando en
la calle por unas monedas que apenas
resistían un suspiro. Regalando juguetes
junto a "Manolita Chen",y su entrañable
teatro chino. Conociendo gente y robando
experiencias a una vida, con candados en
los bolsillos.¿Si he perdido o si he ganado?-
aún no lo descubrí-.Grabación de dos
proyectos discográficos con la banda "Los
Bombarderos" realizando giras y
colaboraciones durante más de diez años
por España y Europa. Actuando de
teloneros de grupos como Miracle
Workers, ZZTOP, Flyn Burrito Bross,
Loquillo y Trogloditas, Rebeldes.
Grabación para "Capote Records" como
"Jordi Soto Combo".A partir de la
colaboración y amistad entre "Rebeldes" y
"Bombarderos", se inicia una relación
profesional y sobre todo de amistad con
su saxofonista, Dani Nel.
Proyectos diversos para publicidad, cine y
televisión (La monja...).Y diversas
exposiciones por bares y salas de Barna de
mi obra como faceta de pintor-ilustrador
(Café Negre,Hell..s Place...). Un lápiz, una
guitarra (mi cabeza), una pluma... un piano
de juguete... da igual, la cuestión es poder
crear cosas bonitas (es una enfermedad).
10
11
12
13
Antes de ayer recorría la planta baja del
centro comercial, con las palabras de
Dardo, el jefe de mi secta (nosotros no
llamábamos así al grupo, pero es para que
usted lo entienda mejor) retumbando
absolutamente en mi cabeza: “En cualquier
caso le aconsejo que, por las dudas, suba
al servicio y se meta los dedos en la
garganta”. No obstante, cuando llegué a la
caja noté un escalofrío obsceno que iba
desde mi piel hasta las tapas satinadas. En
el momento en que iba a pagar solté Mi
Salvación y salí corriendo.
Al doctor Dardo no se lo dije
inmediatamente (por entonces me
horrorizaba pensar que podía tratarse de un
problema de estructura). Cuando me
preguntó si lo llevaba conmigo, pedí que
pasase de mí aquella copa. Comprendió
con sus finos labios y subrayó con sus
gruesas cejas. Dardo se puso a constatar
–cuando constataba parecía más
extraterrestre– Me temo que no podemos
seguir ayudándole, aseguró ¿Comprende
qué puede esperar de su vida si le
abandona el Grupo menos Uno? (Dardo
deja de constatar y se levanta y sonríe
porque abre una pequeña posibilidad)
infinitesimal, repite, “una nanoposibilidad,
Yo tampoco me salvé.
Pablo Elorduy.
un microchance, una mierda de
oportunidad” de que el grupo no me
suelte.
La conclusión es que me permitía volver al
centro comercial. Eso fue ayer.
Unos operarios colocaban las luces en lo
alto del vestíbulo. La persona que empezó
a escribirme bajaba super ufana, con una
bolsa rebosante y la tierna estupidez de su
cara. Me detiene para pedirme que avance
y yo le hago ver que él es quien no me
dejó hacerlo durante mucho tiempo. Muy
educado, me da las pascuas y se va,
evidentemente a no proseguir: no es el
típico que prosigue.
Libre, por fin, del yugo de ser su personaje
y de pertenecer por el momento a Dardo
(cosa que prefería, más que nada por las
ocasionales sesiones de sexo grupal con
las tres señoras mayores –de carnes poco
firmes, todo hay que decirlo– y por el vino
español que seguía a las sesiones de
psicoterapia) libre, digo, del primer
responsable, que se fue a casa a jugar a la
Play, bajé las escaleras mecánicas hasta la
planta menos dos.
Y los veo allí a todos juntos, esperando.
Como vaticinó Dardo, observo que hay
unos pocos argentinos, unos cuantos
franceses, algún inglés, Unabomber, Sorel
juntamente y Mosca, Gerarda… Decenas
de personajes demenciales y algunos que
absurdos –escépticos o pedantes-
escapados de relatos de frenopáticos y
cadalsos… ¡Imagínese qué percal!
La mañana anterior se habían reído con lo
de las camas redondas:
—¡Qué cutre! –gritaba exultante el que
llamaban Ícaro.
En general, les encantaba que fuera tan
sórdido, aquello de las pieles adiposas, y
yo... Yo había conseguido atrapar la
autoayuda de Dardo, había subido de
planta ante su indiferencia y con mis
nervios; había llegado a la caja y fue
entonces cuando sentí esa repulsión casi
física que me hizo soltar el libro, colocarlo
sobre un montón de productos que aquel
día estuvieron a punto de ser liberados del
escaparate, en fin, ya saben cómo se larga
uno por la salida sin compra.
En general, les encantaba que fuera tan
sórdido, aquello de las pieles adiposas, y
yo... Yo había conseguido atrapar la
autoayuda de Dardo, había subido de
planta ante su indiferencia y con mis
nervios; había llegado a la caja y fue
entonces cuando sentí esa repulsión casi
física que me hizo soltar el libro, colocarlo
sobre un montón de productos que aquel
día estuvieron a punto de ser liberados del
escaparate, en fin, ya saben cómo se larga
uno por la salida sin compra.
Ayer me había propuesto no mirar a nadie,
“no son reales” me decía (como si yo
mismo lo fuese). No son ayuda.
Los ejemplares dorados, con la jeta de
Dardo en primer plano, seguían en la mesa,
brillantes, con un no sé qué de inteligencia
emanando, con suave acento argentino, a
través de la cubierta (en la que aparecía un
OVNI), del papel verjurado tono sarro de
aquellas páginas con su nombre escrito (en
cada una de ellas) en mayúsculas: DARDO
IAGO OSORIO SÁNCHEZ: la persona más
sin dudas que he conocido; el demiurgo de
las carnes flácidas (le encantan); el hombre
que me liberó de mi primer autor; un
verdadero folla madres, dicho sea con todo
el respeto y en positivo.
¿Qué por qué me quede allí; por qué no
intenté meterme siquiera el índice en la
garganta; y no quise vomitar, ni me
acerqué siquiera a la caja registradora?
¿Por qué bajé por mi cuenta del menos uno
al menos dos?
Bien, podría darme jabón, pero hay un solo
motivo: fueron las burlas de aquéllos, que
comenzaron en el instante en el que tomé
el libro por segunda vez. Me llamaban
caduco, sandio, perezoso mental,
retardatario; cloqueaban, chacoteaban,
desenrollaban sus befas, piezas de burla
post modernista, malos chistes, hasta que
al fin…
Por fin me senté con ellos a compartir los
restos de una lata de atún. Me quedé en la
planta de los abyectos. Deserté ¿Usted qué
habría hecho en mi posición?
No crea que ninguno se mostró cordial
conmigo.
Pablo Elorduy.
15
17
NO A LA BELLEZA-CONSUMO
La mujer que se nos muestra en los medios
de comunicación es una imagen artificial
obtenida a través de retoques, una especie
de collage de muchas mujeres, obteniendo
como resultado una mezcla transgénica
que responde al fin de conseguir un ideal
de belleza impuesto y restrictivo.

Cuando observamos una imagen de este

tipo, es necesario advertir que ante
nuestros ojos ya no hay una mujer, sino
una imagen idealizada, la ilusión de que
hay una mujer, un sustituto de la realidad.

Dicha imagen, en sí, es un objeto material,

que puede dar lugar a la confusión entre
imagen-objeto y mujer no-objeto, esto
puede desencadenar la idea de que estar
ante una mujer es estar ante un objeto de
consumo. Lo que puede fomentar el
pensamiento de que el dinero sirve para
conseguirlo todo.

Sentimos que nuestro cuerpo está

expuesto a las miradas de los demás, y
nos empeñamos en modificar o usar
elementos que modifiquen la forma natural
del mismo para “estar más guapos” pero,
muy a menudo, llegamos a conseguir lo
contrario al objetivo perseguido,
provocando problemas de salud, patologías
o malformaciones corporales. Y lo más
penoso es que supone un importante golpe
a la autoestima.

Este problema acompaña al ser humano en

diversas etapas históricas y está presente
en todo tipo de culturas pero sería difícil
encontrar una estética tan cruel y
restrictiva, sobre todo con la mujer, como
la de nuestra cultura occidental, donde
prácticamente todas las partes del cuerpo
se ven implicadas. En parte, porque
muchas empresas ven en esta obsesión
por la belleza inalcanzable un verdadero
negocio, y cuanto más complicado sea
llegar a encajar con el ideal, más coste
económico habrá de suponer.
18
Las tituladas “Mujeres transgénicas” tienen
bastante que ver con está temática, son un
no a las imposiciones estéticas, a partir de la
creación de una imagen que roza el absurdo,
son un intento de poner en evidencia
precisamente estas cuestiones.

No, a la obsesión por la belleza que nos crea

sufrimientos innecesarios. No, al
sometimiento de las personas a métodos
para acatar las imposiciones estéticas. Lo
que cuenta de verdad son las personas, no
es su talla de pantalón o el tinte que se
echan en el pelo, son sus acciones lo que
queda.

“La belleza debe ser algo más equilibrado

compaginado con el propio bienestar de
cada individuo.”

Texto y obras: Gemma Vegas.

22
24
NO
Es una frase en una palabra, es un todo en
un momento al ser un nada. Es un
derrumbar, un destruir, con la fuerza y la
rotundidad de lo escueto, y la
desesperación de la falta de explicación.
Es un no. Es todo lo que hace falta para
dar un giro completo. Eso, también, lo
convierte en un inicio.

¿Que cómo comenzó todo? No podría

decirlo, ¿alguien sabe cómo comienza un
sueño? Probablemente no, cuando quieres
darte cuenta ya estás inmerso en él, ya
formas parte de él, y no recuerdas en qué
instante pasaste de la nada al sueño. No lo
recuerdas, simplemente estás. Y no hay
tiempo, no tienes tiempo, para pensar,
porque eres el sueño, y todo transcurre
y qué se yo. No me importan esas
rapidisimamente en los sueños. En los
cuestiones de superación propia, de
sueños no hay tiempo para respirar,
méritos, de esfuerzo y premio. No soy un
porque en los sueños no se respira.
animal de laboratorio, no soy una cobaya,
no es necesario adiestrarme así. No soy el
Me he de disculpar por no explicar todos
juguete de un dios caprichoso, de uno o de
los detalles. Nunca he sido muy detallista.
una cohorte de ellos. No necesito creer
No entiendo muy bien el fijarme en todos
que sólo vale lo que es fruto de trabajo y
los detalles porque me parece que me
dedicación. No. Eso va en contra de la
pierdo la impresión global. Me vienen a la
verdadera poesía, la que sale de dentro, va
mente aquellas tardes de museo, cuando
en contra de las musas y de los genios.
mirábamos obras de siglos muertos,
colores ocres y oscuridad reflejo de la
Durante tres semanas, más o menos, no
época, y yo me dejaba llevar por la
podría precisar, ya dije que no me
sensación inquietante que me infundía esa
preocupo de los detalles, pensé en que
presencia anómala de tiempos perdidos,
había encontrado aquello. Ya me
mientras ella, a mi lado, me sacaba de mi
entendéis, aquello. Aquello que buscamos,
abstracción haciéndome notar pinceladas
aquello que nos hace seres completos. Y
sobre el material, el uso de los colores o
no. Era muy parecido, no lo puedo negar.
las curiosidades del encuadre. Como
Tanto que creía en ello con todas mis
escuchar una canción y fijarte en la línea
fuerzas, me sumí en una nube, como una
de bajo en vez de escuchar el conjunto y
película francesa saturada de color. Me
dejarte transportar al mundo de las
dejé llevar por vientos que arreciaban a
emociones. No, no soy de detalles, porque
cada gesto, a cada estímulo, a cada
eso es para los constructores. No sé
quiebra del espacio/tiempo. No era real, ya
cocinar bien, siempre olvido algún
lo sé, ahora lo sé, pero, ¿acaso importaba?
ingrediente. Pero sé saborear la buena
comida.
Cuando, hará unos días, descubrí el
agujero, la grieta, el lugar por el que se
No fue fácil. Me dirán que nada es fácil,
filtraba la ilusión empezando a vaciar el
que nunca es fácil, que los caminos que
estanque y provocando lo que sería una
más cuestan son los que más se valoran,
ruptura total de sus diques, creí que moría.
25
No podía dejar que, para una vez que algo
me había estremecido de los cimientos a la
más alta cornisa, se fuera así, sin más.
Intenté usar cualquier tipo de cemento,
hormigón y siliconas para evitar que la
brecha se abriera. No sirvió de nada.
Intenté reconstruir las deterioradas vigas y
forrarlas de ladrillo caravista para
conseguir que el edificio se mantuviera en
pie. Qué va. En vano. Infructuoso. Aún
seguía así, temblando con el viento.
(Hubo un tiempo en que todo esto me
hubiera hecho gracia. No hoy. Hoy ya he
vivido tantas cosas que las desgracias
propias tampoco me hacen gracia).
Esta mañana tuve una premonición
extraña. Nunca las tengo, no creo en ese
tipo de cosas. Vale que puedo ser sensible,
pero no a los espíritus, las cábalas o los
fantasmas. Nunca he visto apariciones,
nunca he adivinado absolutamente nada.
No me han echado las cartas, no me han
trazado el mapa astrológico de mi
existencia. No creo en ello, ni siquiera en
las líneas de la mano, para mí único reflejo
de los pliegues físicos de un cuerpo que
acostumbra a hacer unos movimientos,
arrugas de expresión de una forma
biológica de agarrar, empujar, acariciar,
frotar, tocar, señalar, abrazar, gesticular, y
todas tantas cosas cotidianas que tienen
que ver más con el pasado físico que con
el devenir de los años próximos.
El caso es que tuve una premonición
extraña. No temible, sólo extraña. Sabía
que algo andaba mal, que algo no era
como debía ser. Podía ser la luz de la
mañana, empañada por la niebla matutina
a base de nubes bajas y polución alta.
Podía ser que la hora a la que me encontré
en la calle era más tardía de lo habitual, las
gentes distintas, la calle no era la que veía
otros días. Estaba fuera de plano, con
luces de otra escena, actores diferentes y
me dio la sensación de haber perdido mi
papel. No era mi película, y me temí que
llegara el último acto. No me confundía,
así era al final.
Hace poco que se ha marchado. El tiempo
que me ha dado a escribir todo esto. No
me siento orgulloso de ello, igual que no
me siento orgulloso de haber fracasado
una vez más. Me repito a mí mismo que
un fin es un comienzo, e intento recordar
cosas que este tiempo he olvidado.
Nuestra conversación fue breve,
hiperbreve, diría yo, como aquel relato tan
corto: "decidió que, hoy, no era su día,
durmió todo el tiempo y a la mañana
siguiente se dio cuenta, con
desesperación, de que se había
equivocado". En realidad fue más corta,
este relato me viene a la cabeza porque
tampoco hoy es mi día. Fue bastante más
corta. Una mirada, un café, silencio, y una
sílaba que resume una frase que resume
un diálogo que resume una relación que
resume una búsqueda fallida. Un no. No.
No y se acabó. Sólo eso. No.
Mientras levanto la cabeza del papel, entre
frase y frase, miro por la cristalera. La
niebla se ha ido. La gente va cambiando.
La vida está al otro lado, esperando algo,
como yo lo esperaba. Aún estoy tratando
de entender de qué va todo esto, y
comprendo que nadie lo sabe. Vagamos,
intentamos y lo volvemos a intentar. Es un
juego eterno, se comienza y se acaba una
y otra vez. Es cíclico, o quizás, viéndolo
desde arriba, un continuo.
26
Cosas que pasan una y otra vez como que éste sea el día de mi vida y yo estaré
eslabones de una cadena que se llama ausente de él. Es un lujo demasiado caro.
existencia. Poca cosa, pero para alguien Tengo que empezar por donde acaban las
que se fija poco en los detalles quizás lo cosas. Tengo que empezar y ya lo he
importante es vivir cada eslabón. hecho.
Creí que mi cadena se había roto, pero Ya no he escrito la palabra no. Tan corta,
puede ser que solamente esté en la parte tan larga. No no existe. Una paradoja, al
estrecha. Todo final conlleva un comienzo, final, para terminar.
me repito una y otra vez. Tras la crisis
viene la bonanza, y así una y otra vez. Una paradoja, que siempre es un
Tras un encuentro viene otro, y así una y comienzo.
otra vez. Y los eslabones se van
formando, y si me quedo durmiendo puede Carlos M. Camba.

27
Yúmar Hidalgo
31
Yúmar Hidalgo
32
Hubo un tiempo en que el teatro era sobre
todo “lo que se decía”, la moralina. Y ésta
era una de sus mayores virtudes, ésta y su
realismo. El teatro desprendía unas
moralejas, que desde Grecia hasta el siglo
XX han sido constantes. Bien por
afirmación o por negación durante toda la
historia del teatro se ha potenciado la
bondad y se ha condenado lo incorrecto. La
moral ha formado una parte importante de
este arte. Principalmente la moral
judeocristiana es la que ha constreñido al
teatro durante siglos.
La virtud y el realismo tanto en el teatro
griego como en el clásico español, como
todo el que llega hasta el siglo pasado es
su paradigma. En el XX es cuando llega el
teatro surrealista, expresionista, simbolista
o del absurdo. Todo ello sin desaparecer el
teatro realista y el virtuoso. Pero se abre la
frontera a la NO virtud, al pecado, a la
transgresión como modo de vida, como
modo de ser o de pensar, como modelo
social. Lo que antes había estado prohibido,
lo que nunca se había planteado, hoy de la
mano de una mayor libertad y laicismo se
llega a consumar. Y ahí no podía faltar un
grupo transgresor, un grupo infractor que
logra, con su amor al teatro, poner un
grano de arena más en esa transformación
que el teatro necesita. Un grupo NO-
convencional. Un grupo del siglo XXI:
Pecados Capitales.
Porque también tiene que haber un teatro
contra el poder, contra el establishment,
contra las fuerzas vivas, contra lo
políticamente correcto, porque es la manera
de avanzar, de crear en libertad. Hay que
saber decir NO. Y hoy deberían darse las
condiciones para lograrlo.
Pecados Capitales nace hace ocho años, se
trata de una compañía de teatro aficionado
que desde Rivas intenta abrirse paso. Su
primera etapa fue brillante y pueden
atestiguarlo muchos ripenses, donde se
representaron la mayoría de sus obras. En
2007 se inicia una segunda etapa que hoy
está alcanzando una gran madurez.
Lo último ha sido la representación de la
obra Es de ley matar al rey. Una obra con la
que se ha cerrado la XIII edición del
FESTEAF –Festival de Teatro Aficionado de
Rivas--, y que ha llenado el auditorio Pilar
Bardem, obteniendo un gran éxito.
Una obra polémica en su título, que no se
ha dejado publicitar. Ya saben, a menudo la
ignorancia va más allá que el conocimiento.
Sin tener nada que ocultar, ni pretender
dañar a nadie, hay quien pensó que el título
no era políticamente correcto. Y es que el
pecado está en la mente de los que piensan
mal, no en quien actúa bien, aunque su
nombre sea Pecados Capitales.
Después de este último éxito la compañía
se prepara para un futuro prometedor,
siempre con la bandera del NO. NO a lo
políticamente correcto. NO a las moralinas.
NO al teatro tradicional. Mirando hacia
delante con una directora y escenógrafa fija
pretende seguir adelante, NO pararse. Así
sea.
Texto: Rafael García Almazán.
34
Es de Ley Matar al Rey. PK2 Kapitales
38
39
40
42

UN DOMINGO
Óscar Varona
De todas formas hoy es un domingo
extraño de esos en los que me quiero morir
y que últimamente se repiten en el
calendario con suma facilidad como las
palabras que fluyen por mi pensamiento
malsano en busca de ideas abstractas con
las que contar episodios de vidas
inventadas y recibir a cambio el NO
perpetuo marcado a fuego de unos editores
sin escrúpulos que lo único que buscan es
llenarse los bolsillos a cambio de cartas de
rechazo como las que me enviaba esa
chica rubia de pelo largo laceo a la cual
nunca llegué a besar y rompió mi vida en
tres pedazos de basura qué más da no
tengo nada mejor que hacer así que decido
caminar por las calles beberme la ciudad
de un trago pues no tengo dinero ni para
emborracharme tal es mi pobreza tal es mi
patetismo quizá ahogue las penas en
alcohol de quemar y reviente mi estómago
en una melopea asesina de consecuencias
pensadas de antemano y fumo cigarrillo
tras cigarrillo observando a la gente
caminar a mi lado y no darse cuenta de lo
infelices que son tanto o más que yo qué
digo más? eso es imposible entonces mis
piernas echan a correr como si tuviesen
prisa por llegar a algún lado aunque no es
así quién demonios va a esperarme? nadie
eso es cierto y mis pulmones se abren
recogiendo todo el aire que son capaces de
almacenar lo cual no es mucho pues llevo
más de media vida fumando y la gente se
me queda mirando extrañada pensando
que estoy loco pues al mismo tiempo que
corro me río o me carcajeo mejor dicho no
están acostumbrados a ver a la gente reír y
la verdad es que no sé porqué quizá
tengan razón y se me hayan caído los
últimos tornillos que sujetaban una mente
enferma que no ha conseguido
sobreponerse al rechazo continuo de una
sociedad que en ningún momento fue
concebida pensando en mí aunque he
intentado adaptarme a ella o no creo que
no ojos golosos que me miran con hambre
de muerte o incidente sangriento para
alimentar el morbo gracioso que recorre
sus cuerpos imperfectos llenos de granos
tatuajes y pústulas supurantes no veo sus
rostros no quiero saber quiénes son no me
importa nada hay en ellos que me importe
ni yo soy tema de su predilección nos
ignoramos mutuamente como los editores
graciosos que juegan a ver quién publica
más mierda en forma de papel guarro con
el que envolver el pescado o limpiarse la
masturbación del domingo un domingo
extraño en el que quiero morir hasta gritar
basta y deshacerme en vísceras
humeantes y desaparecer de en medio
para observar el mundo que alguien creó
sin mucha idea de ello y necesito escribir
pensando que si sigo corriendo la idea de
morir se hará realidad pues no puedo parar
pero tampoco respirar es tal el nivel de
nicotina líquida que revienta mis pulmones
mientras se me cae el cuaderno y el
bolígrafo y el sombrero y la cartera donde
llevo mis documentos que verifican que yo
soy yo pero mucho me temo que a partir
de ahora ni eso y corro por las calles
perdiendo cualquier identidad e intentando
borrar todo pensamiento que he ido
acumulando en mi cerebro y que en ningún
momento me ha permitido crecer o
evolucionar recuerdos que quizá me
inventé mientras la gente continuaba sus
vidas sin preguntarse quién era ese ser
patético de sonrisa burlona que iba
menguando según crecía y peor cara tenía
a medida que pasaban los años ni falta que
hizo ni falta que hace.
45
"Tren con destino a.....va a efectuar su
salida por el anden 3 en los próximos 15
minutos"
Cuántas veces nos vimos parados en una
estación de bus, o en una de sus simples
paradas, en una estación de tren o en un
aeropuerto. Cuántas horas minutos y
segundos de nuestras vidas están
dedicados a la espera en estos
"lugares"... ¿pero se pueden llamar
lugares? ¿Qué es un lugar? ¿Cuántos
lugares componen al mundo?¿Podría
entonces considerarse al Mundo como
un inmenso conjunto de lugares? ¿Es el
Espacio parte del mundo? ¿y es espacio
sinónimo de lugar?
Una clara definición de lugar podría ser:
(De logar1).
1. m. Espacio ocupado o que puede ser
ocupado por un cuerpo cualquiera.
2. m. Sitio o paraje.
3. m. Ciudad, villa o aldea.
4. m. Población pequeña, menor que villa
y mayor que aldea.
5. m. Pasaje, texto, autoridad o
sentencia; expresión o conjunto de
expresiones de un autor, o de un libro
escrito.
6. m. Tiempo, ocasión, oportunidad.
7. m. Puesto, empleo, dignidad, oficio o
ministerio.
8. m. Sitio que en una serie ordenada de
nombres ocupa cada uno de ellos.
9. m. En Galicia, casería dada en
arriendo.
Pero hasta que punto un lugar tiene que
tener que ver con la identidad de cada
uno sobre un sitio en particular, dónde la
radica la distancia y diferencia con los
NOlugares, sitios que no sentimos como
nuestros a pesar de nuestro paso por
ellos mas de una vez...
"Continuamente escuchamos hablar de
globalización, de uniformización, hasta
de homogeneización; y de hecho la
interdependencia de los mercados, la
rapidez, cada día más acelerada, de los
medios de transporte, la inmediatez de
las comunicaciones por teléfono, fax,
correo electrónico, la velocidad de la
información y también en el ámbito
cultural, la omnipresencia de las mismas
imágenes, o, en el ámbito ecológico, la
llamada de atención sobre el alza de la
temperatura de la tierra o la capa de
ozono, nos pueden dar la impre-sión de
que el planeta se ha vuelto nuestro
punto de referencia en común." Lo que
Marc Augé llama Planetarizacion, o
conciencia por nuestro mundo nos hace
pararnos a pensar cuántos de esos sitios
que componen aquel, o véase este
nuestro MUNDO pasan a considerarse
nuestros Lugares y cuantos nuestros
NoLugares.
Texto: Carolina Caluori.
48
50
Decía George Bernard Shaw que el secreto
del éxito radica en ofender al mayor
número de personas. Tal vez Fiacha
O’Donnell esté, junto a gran cantidad de
artistas a lo largo y ancho de este mundo,
siguiendo las premisas del escritor irlandés.
O tal vez no. Tal vez sólo está dando
rienda suelta a su arte, a su subconsciente,
a esa imaginación que, por subversiva o
escandalosa, siempre será criticada por
gente de estrechas miras. Es en esta
sociedad que nos ha tocado vivir, en la que
aparte de la consabida crisis económica
hay otras crisis aún peores y no tan
tangibles, donde se hace más
imprescindible que gente como el artista
madrileño nos abra los ojos ante nuestras
propias carencias, aunque sea a base de
bofetadas, como ya ocurrió o experimentó
en su performance “Tu me pegas, yo te
pago”. Puede que ya nadie se escandalice
o sorprenda ante figuras fálicas o 220
cabezas colocadas en la Plaza de Colón de
Madrid para intentar acercar el arte al
peatón que, bien por falta de tiempo o
porque simplemente nunca le ha llamado la
atención, apenas ha pisado un museo o
una galería de arte. Puede que en esta
sociedad del siglo XXI, donde lo
revolucionario y la típica angustia
existencial juvenil se graban en móvil para
después colgarlo en la red y ver quién es el
más malo de todos, o lo políticamente
correcto vuelve a ser la tónica general de
los medios de comunicación de masas, no
tengan cabida gente como Fiacha
O’Donell. No lo creo. Es ahora, más que
nunca, cuando hay que gritar con todas
nuestras fuerzas, cuando hay que intentar
derribar los muros de la sociedad no-
pensante a la que nos están llevando los
poderes fácticos y la infinidad de
“gadgets” inútiles a los que nos agarramos
para no sentirnos solos.
52
Fiacha lo reflejó muy bien en esa obra de
las Cabezas que, junto con el grupo al
que pertenece, “El Gato con Moscas”,
instaló, primero en la Casa de Velázquez
y después en la Plaza de Colón, llamando
nuestra atención sobre a lo que se va
dirigiendo el ser humano
irreversiblemente: a convertirnos en
meros robots atados a las nuevas
tecnologías (de las que sacamos un
mínimo partido de lo que en realidad nos
ofrecen), o una suerte de seres humanos
sin espíritu al más puro estilo de “La
Invasión de los Ladrones de Cuerpos”
(1956) de Don Siegel. Y no solamente
nos advierte Fiacha de este peligro, sino
que además, permite que toda aquella
persona que lo desee, se lleve una cabeza
a su casa para poder tener una pequeña
porción de arte en ella. Una luz en mitad
de la oscuridad.
Fiacha quiere acercar el arte a todo el
mundo, pero sobre todo, y eso se ve en
seguida y se comprueba al oírle hablar,
desea hacer arte, sentirse artista,
experimentar en todas sus facetas, pues
experimentando es cuando se abren
fronteras, y el arte es uno de los pocos
lugares donde las fronteras apenas
existen. No necesita gran cosa para
crear, según él, sólo “Un lápiz, unas
palabras, un sueño, una piedra, después
la imaginación hace el resto, así que diría
que lo que más necesito para crear es la
imaginación”. Y tiene toda la razón.
Fiacha hace trabajar a tan denostado
concepto, la imaginación, con la
intención de, sobre todo, sentirse a gusto
consigo mismo.
Después vendrá el resto. Y
eso es lo que cualquier
artista que se precie suele
hacer, no preocuparse por un
hipotético público, sino
dejarse llevar por su propia
imaginación, por sus propios
instintos, por sus propios
deseos, con los que poder
exorcizar una mente que, si
no crea, puede llegar a
explotar o volverse loca.
Inconformista, rebelde,
subversivo, anárquico,…
puede que todos estos
adjetivos le vengan como
anillo al dedo al madrileño,
pero sobre todo y ante todo,
Fiacha es un artista, y como
tal, puede o no gustarte,
puede o no atraerte, pero se
merece el respeto de todos
por intentar abrirnos los ojos
ante otras realidades no tan
tangibles como la gris y
monótona en la que nos
vemos sumergidos día tras
día, pero si más
reconfortantes.
Texto: Óscar Varona.
53
Doscientas veinte cabezas para performance. Por Fiacha O' Donnell.
54
"Máximal Media de mi Pene". Esculturas para performance. Por
Fiacha O' Donnell. 55
Dos rincones del espacio donde trabaja Fiacha O' Donnell.

56
"Tú me pegas, yo te pago". Performance, por Fiacha O´Donnell

57
62
63

Tan sólo soy un copiloto en el coche que
recorre mi existencia.
Mi dislexia verbal me impide decir “no”
desde que tengo uso de razón. La
estupidez me ha relegado a ser un actor
secundario de mi propia vida, la
incapacidad de mi boca es comparable a la
de un mudo. La asertividad es para mí tan
utópica cómo la propia anarquía y un piloto
automático habla por mí. Tan sólo soy un
subconjunto.
Ocasionalmente siento que voy a ser capaz
de hacerlo pero cuando me aproximo a
expresar mis deseos con absoluta libertad
me quedo encerrado como un número
entre dos subconjuntos, como en un sueño
en el que te despiertas en la mejor parte.
Los sueños se desvanecen y a su vez
siguen siendo sueños en la vida. El sueño
dentro del sueño dentro de la realidad. Un
conjunto real automático y dos
subconjuntos irreales de distinta
graduación e intensidad.
¿Por qué por qué? ¿Por qué no? Así
debería ser pero tan sólo soy una
apariencia con un armario lleno de
disfraces que nunca quise ponerme y que
ni los tontos pueden distinguir, pero el
subconjunto esta cerrado. Tan hermético y
Cuando digo
NO
me siento culpable
José Luis Gracia Enguita
frágil como un huevo en la nevera.
Es agotador ser un actor de teatro toda tu
vida, es insano no saber decir que no, no
haber sido capaz de dar un puñetazo en la
mesa en su debido momento. Dentro de
mis ojos hay un boxeador pero la soga de
la inercia va ajustándose a tu nuez hasta
que eres incapaz de abrir los ojos y todas
las respuestas son aprendidas, ves que
has perdido por completo tu habilidad de
saber negar y te ves abocado a una
esclavitud perpetua.
Siempre despierto en medio de un desierto.
Mi cuerpo, tumbado boca abajo, es la
única marca desigual entre kilómetros de
arena fina. No hay el más mínimo rastro de
huellas alrededor. Tampoco sé como llego
hasta allí pero al despertarme, siento
pánico por estar perdido en el vacío y no
saber volver al mundo en el que querría
vivir.
Es la angustia la que me ahoga, el
abandono total del control de mi cuerpo y
acabar dormido no se cómo ni cuando. Es
el pánico a perder toda una vida de cosas
que hacer. Es ansiedad y aprensión a llegar
a viejo durmiendo en un desierto por no
saber decir: “hasta aquí hemos llegado”.
65
66
La objetividad es algo inalcanzable, sólo cánones a seguir están más diluidos.
cuando nos hemos dado cuenta de eso Cualquiera puedo hacerlo. Cualquiera que
podemos sentir que todo pasa por un filtro sea capaz de NO seguir los cánones
personal que lo tinta y lo hace único. Cada clásicos y que emocione. Eso es lo difícil,
uno de nosotros siente de distintas NO pasar desapercibido. Conseguir
maneras, con matices diversos y diferente despertar emociones.
enfoque ante un mismo estímulo. Los Su camino NO ha sido fácil, pero lo ha
gustos, las ideas, el momento hacen que el recorrido. NO está en los grandes museos
tamiz cambie lo percibido. Por eso es tan pero NO envidia a nadie y no ha
subjetivo el arte. El juicio sobre una obra defraudado a los ripenses que la conocen.
de teatro, un poema, un cuadro puede NO se ha doblegado, ha pintado lo que le
tener reacciones encontradas según quien ha gustado y NO se arrepiente.
lo perciba.
Por eso, NO dejen de conocerla. Su obra
La pintura ha evolucionado a lo largo de los NO es vulgar.
siglos, pero el cambio fundamental se Texto: Rafael García Almazán.
produce cuando nace la fotografía y la
percepción de ésta es difícil de igualar.
Entonces nace la pintura no representativa,
la pintura que se aparta de los cánones
realistas y que pretende emocionar
alejándose de lo real. Entonces se descubre
que a la belleza, y a la emoción que ésta
da, se puede llegar por el NO a la realidad,
por el NO a lo representativo, el NO a la
copia.

No tengo nada contra la pintura figurativa,

pero me agrada que se haya abierto el
corsé de la NO realidad y que se destapen
colores, formas, trazos que NO
representan nada concreto y que sin
embargo emocionan y NO pasan
desapercibidos.

Lola es la pintora del NO. NO a lo

convencional. Y no sólo en cuánto a lo que
pinta, también en cómo. La búsqueda de
materiales, de formas, de color, de
combinaciones hacen que su obra NO sea
convencional. Su obra llega o no, pero es
personal y única. NO es una más. Su
trayectoria artística NO ha pasado
desapercibida, muchos de los artistas
jóvenes que hoy están dando sus primeros
pasos en Rivas han sido alumnos suyos.
NO ha sido egoísta con sus conocimientos.
Los ha compartido.

La pintura abstracta y la NO figurativa en

general, emociona o NO, pero tiene un
valor que hace que sea más subjetiva. Los
68
69
Creemos que esta es la frase que puede
definir a los Tarugos, la diversión como
derecho fundamental.
Creías que habías visto todo en el circo de
la música pero todavía estaban por llegar
estos irreverentes que te van a demostrar
que no es así, que lo único que
pretendemos es que mientras escuchas
una canción aparezca una sonrisa y que un
concierto no sea un sitio para escuchar
música y se convierta en una fiesta en la
que todos puedan participar.
Los punkis dicen que hacemos rock, los del
rock que hacemos punki, los mod que
hacemos fiesta, si te descuidas hacemos
ska y de lo único que estamos seguros es
de que hemos inventado la narcojota, ahora
¡que dices tú! escuchanos y luego nos
cuentas.
Los Tarugos se forman en Azuqueca de
Henares en la provincia de Guadalajara.
Jorge, Jesús, Iñaki y Estafa fueron la
primera formación comenzaron como
decían ellos en su primera grabación, con
mucha ilu, con mucha felicidad y sobre
todo con muchas ganas de ofender.
Banda incondicional entre otros estilos del
droganroll y el pop-llas que se definían
como un combo de fracasos escolares,
amantes del desorden público, los
pentagramos, las alitas de cerdo y de la
riquísima morfina de Burgos (de la que con
un pincho vas que te chutas) y así y con
un duro entrenamiento se iban perfilando
esta factoría de enajenación mental
dispuesta a cagarsentó. Mas que un grupo,
una forma de entender la existencia, la
tarugada, la fundación para la
reintoxicación de ex toxicómanos.
Decimos SI “con mayúsculas”, pero
decimos un NO rotundo a esos precios, no
a la desidia, al aburrimiento, al idiota
global, a los famosos solidarios de boquilla
con coartadas izquierdistas, a que te digan
como tienes que vivir, a la SGAE, a la
violencia, a los malos tratos, a la
pederastia, a la desigualdad, a la pobreza,
al dolor y a todas esas miles de cosas que
hacen que la vida sea infeliz. 71
Nosotros decimos que la mejor manera de
perder el tiempo es disfrutar, después tu
eliges la manera, natural o artificial. El bien
mas preciado de uno siempre es la felicidad.
Las composiciones de las canciones y las
letras son de Jorge vocalista, con el apoyo
de Casca y con aportaciones del resto del
grupo. Las letras están especialmente
cuidadas y trabajadas, nada es superfluo,
seguro que os vais a divertir con ellas,
cuando empieces a descubrir te darás
cuenta de que todavía no estaba todo
inventado, ¿Quien se atrevería a hacerle
una canción a Roco siffredi? ¿o a esa
pomadita hemorroidal llamada Hemoal?, a
los bricolajeros, un antimarcinkus.
La formación ha cambiado a lo largo de
estos aproximadamente diez años, pero el
espíritu sigue y seguirá siendo el mismo.
Ahora somos: Jorge-vocalista, Jesús-
baterista, Casca-sintetizadorista, Jose-
Trombopetista, David-guitarrista, Jorge-
bajista, seis intrumentos, seis
instrumentistas y seis formas de ver y
concebir la música para hacer algo que no
tiene influencias porque las tiene todas y
ninguna, el rock, el metal, el jazz, el punk,
el ska, el trash, el tecno, la fusión...... .
Los Tarugos han tocado en casi todas las
grandes salas de Madrid solos o
acompañando a otros grupos, en
concursos o en timoconcursos, en
festivales como en el Viñarock del 2005
gran fiesta aquella con disfraces incluidos,
no pasamos desapercibidos, o teloneando
a otros grupos de “fama”, pero eso “SI”
nunca en esas emisoras radio fórmulas
¿será que no les caemos bien?.
La piratería es el futuro y el futuro ya esta
aquí, por eso nosotros no vendemos los
discos, los regalamos en los conciertos y
invitamos al resto de personas que no
vienen a ellos a que se los descarguen de
la red, lo nuestro son los conciertos y
hacer que durante un puñado de canciones
no paréis de saltar de emoción, directos y
contundentes para haceros disfrutar.
Nos puedes encontrar en Tarugolandia: www.myspace.com/lostarugos
pásate por nuestro space y seguro que pasas un buen rato conociéndonos a nosotros a la
Tarugada y a los amigos del space de los que estamos orgullosísimos.
Escucha las canciones que tenemos colgadas, infórmate de las fechas de conciertos y si
no pasas a diario siempre te quedará la duda de haberte perdido algo, porque nos gusta
cambiarla de aspecto casi todos los días.

¿Te vas a perder el próximo concierto de los Tarugos?.

73
75
Aída García Corrales. http://www.aidarte.blogspot.com/
María Castellanos Vicente.
http://mariacastellanos.blogspot.com/
Jordi Soto. myspace.com/jordisoto
Pablo Elorduy. http://pablo-elorduy.blogspot.com/
Gemma Vegas. http://elrincondegemma84.blogspot.com/
Yúmar Hidalgo. http://cabaretdeimagenes.blogspot.com/
Pecados Capitales. http://.myspace.com/pk2capitales
Patricia de los Reyes.
http://abecedariofotografico.blogspot.com/
Óscar Varona. http://www.puaghhh.blogspot.com/
Carolina Caluori. http://carocaluori.blogspot.com/
Fiacha O' Donnell. http://www.elgatoconmoscas.net/
El Kebrantaversos.
http://elkebrantaversos.blogspot.com/
Leticia Vera. http://basurerodetinta.blogspot.com/
José Luis Gracia Enguita.
http://elgranjoseluis.blogspot.com/
Rafael García Almazán. http://rafa-
almazan.blogspot.com/
Los Tarugos. http://www.myspace.com/lostarugos
Mayoyo. http://mayoyoaguava.blogspot.com/