in Craiova? Tragea in poza porumbeii cersetorii orasului pretindea ca 'l-a tras' chiar pe Dumnezeu un biet diavol de duminica purta lavaliera si ghetre o palarie de panama asa ca o aura- chiar el spunea- pe crestetul tuguiat urechea pustii obraznici care-l strigau "Finca", "Ecler" eu cred- zicea- ca Dumnezeu serveste excelent dar returneaza mizerabil nu stiai daca vorbeste serios sau nu poet intr-o ureche diletant copil din flori al improvizatiei aici in Oltenia unde sa dai cu sanchi e o meserie o arta un geschaft
Au disparut bragagii asa cum dispar martorii incomozi
i-a luat valul apa uitarii cine stie pe unde-au ajuns in ce insule de dulceata s-au voalat zice Fincler intr-o camera obscura a mintii sale voalate or fi ajuns la dracu' cu carti n-a mai ramas decat grasul Agop dar asta nu mai face de ani buni braga nu mai face nimic din ziua cand si-a pierdut amprentele de la dreapta cu care a muncit toata viata acum nu mai munceste deloc face arta se odihneste cu stanga a inceput sa vorbeasca in dodii Agop are viziuni vrea sa i le fotografiez pe-ntuneric se crede un hellsichtig el care nu pricepe ce i se intampla sub nas acum s-a indragostit de o fita de cinspe ani miroase-a paciuli si-n pozele pe care i le fac goala pentru albumul curvelor din oras
Azi-noapte am visat ca scriam versuri-
am vrut in viata asta sa fiu poet n-a fost sa fie am visat ca scriam intr-o limba necunoscuta direct pe asfaltul din piata unde vin porumbeii sa manance din mana copiilor am visat ca scriam Dumnezeu nu are amprente decat la mana stanga asta era prea de tot m-am oprit dracu parca-mi dicta m-am ridicat speriat de la masa de scris ma durea mana singur ca un copil printre oamenii mari la iesirea din noapte din stanga am auzit un hohot de ras atunci am ridicat ochii am vazut gura lui Hojma am auzit cum zicea- batrane voyeur eu voi fi biograful tau intepenisem in loc l-as fi "tras" daca-as fi avut aparatul dar m-am trezit brusc in intunericul camerei plutea miros de braga asta era prea de tot
Un ras obscen iesind din gaturile noastre lungi
cand vedem funduletul putanei lui Agop de-un alb stralucitor care ne ameteste mintile noastre batrane ne tremura madularele blegi intr-o carciuma inghetata intr-o bomba de cartier unde ne viziteaza muza locului ii ridicam fustele grele in gaura unde ne bem svartul baieti buni nu ne numara nimeni punem laba pe bucile ei vatuite in pestera unde un duh al violului ne face cu ochiul in catacomba unde facem schimb de eutimii punem noi gheara pe ea in biserica zilelor noastre univiteline unde fulgerul globular matura sticle categorii glorii locale- am imbatranit razand bufonii dracului
Ploua si nimic nu mai e de facut langa un deget
de votca in marginea lumii zilele pe care le mai am de trait lanturi pentru noptile duse sunt un biet fotograf intr-un targ de haine uzate de creiere mucegaite zilele cate mai sunt baltoace in care pescuiesc copiii pestisorul de aur se vad ochii-necatilor ploua peste pahare goale si nimeni nu le va umple vreodata sunt un biet ecou un biet poet intre peretii unei lumi pe care n-o cunosc in anotimpul peste care pluteste suverana scarba preferinta pentru ironie a diavolului ma preocupa eminenta nestiuta a metodei sale de a provoca in solitudine sfantul ori canalia care se roaga si ea sunt un biet Stumper strivit de dogma cu cotor aurit care ne tine loc de viata o tara de campie cu cerul tot mai indepartat pe zi ce trece candva voi obosi sa mai privesc in sus cu totii sfarsim cu privirile in pamant cautand un soare al umilitilor (ar fi o ironie sa existe)
Ploua in vechile butoaie de braga ale senilului Agop
ploua in coloniile mortii mi s-au aburit lentilele Zeiss tot asteptand sa vina ceva femei cu nasul lung ma ingana de la distanta azi-noapte l-am visat pe Agop la baia turceasca gras muncit de pofte calarit de durda lui cu tzatze albastre printre sughitzuri zicea- sa nu spui poezii in fata Diavolului a ras a murit razand Intr-o camera obscura a mintii mele voalate eu nu stiu ce este lumea de afara si voi muri fara sa stiu eu cel mai bland dintre incrancenatii acestei lumi Mor in capul meu si nu stiu de ce- mor interior eu atat de incert am o singura certitudine soarele moare interior si el. L-am fotografiat pe Dumnezeu si pentru asta voi plati cu varf si indesat. Am crezut ca fac arta. Am facut pe dracu'. Am fugit de realitate Am povestit in cer.