Septembre strînge-n doniți strugurii toți din toamnă, și-n tălpile-i desculțe îi calcă sus, în cramă. Ploaia veni cu sînge și cu furnici, din Sud; cîte-un pîndar împușcă tăcerea ca un surd, și liniștea s-adună din mii de cioburi sparte. O fată, ici, în cîmpuri, a adormit pe spate, și-acum o duc țăranii pe umeri, pe sicriu un clopot își desfoaie buchetul arămiu, să prelungească, parcă, amiaza din vecerne; e miros tare umed din fînuri; e devreme, și-i lîngă raclă bine oriunde te întorci. Ca totdeauna, viața-i cu garduri și cu porci, cu vișini și neveste care au țîța seacă. În anotimp, simți pasul lui Dumnezeu cum calcă și numără pe mînă cîștigul din fîneți: mălai e pentru oameni și mei pentru stigleți. Cirezi halucinate mugesc pe după vie; femei goale, în lanuri, au pielea pămîntie, și ai putea pămîntul în pielea lor să-l ai. Un popă - poate Naiba - cu mintea spre mălai, peste sicriu, cu brațul întins, blagoslovește. Din curba lui, pămîntul s-a-ntins, se umflă, crește, și cheamă către dînsul oamenii de noroi. Și oamenii se culcă cu sufletu-n noroi, îl scuipă, îl sărută, îl blastămă, îl iartă -