am obosit să fac spini însângerați ce nu mai știu să înflorească în fiecare primăvară iar eu am obosit nu pictând fiecare floare cu câte o petală moartă... mă rog să învii, să te renaști, să te aperi însă am obosit să le tot rup câte o petală câte o frunză și chiar câțiva spini să-i înfig în carne, să-i fac de sânge; e noapte târziu și o lalea e la presat de două săptămâni și câteva zile peste care nu ne-am ofilit sau rupt sau înfipt, ori pictând… am obosit, așteptând o floare moartă să îmi dea viață cum un trandafir alb e pătat de câteva picături din degete și el e roșu, eu sunt un trandafir roșu ce a așteptat să fie atins de un pictor stângaci chiar, amator sau mincinos: nu sunt artist dar mă prefac că în tot acest timp, nu plantez niciun trandafir alb și nu îl ud de fiecare dată când e soare iar azi nu-l rup căci s-a ofilit prea tare și nici nu plâng când îl sfărâm în palme dar zâmbesc pentru că te-am mințit: iubesc să am grijă de trandafiri și rupându-i cum faci tu, un artist obosit încep să mă urăsc puțin, să te iubesc mai mult.