Documente Academic
Documente Profesional
Documente Cultură
Paul Chetreanu-Don
Când societatea devine un abator, fericirii îi rămâne doar să fie tranșată
Acesta nu este un volum de poezii
.............................................................................................................................
Acesta este o
Antipoezie
Într-o
Antiartă
Cu un
Antilirism
Și o
Antirimă
Având un
Antivers
Și o
Antiestetică
Cu un
Deprimism necrofil
Pentru o societate
Antiumană
.............................................................................................................
El este o poezie ruptă-n optzeci de bucăți
Abatorul fericirii
Ființa stă goală, fără leac, fără sens, pierdută-n lumea corporațiilor.
ABATORUL iubește mai mult obiectul decât omul pe care l-a pierdut
Tu ființa goală în viață, obiect în devenirea golului din tine
Frânturi mici ale unui întreg, care se fisurează tot mai goale
Tot mai pustie, ființa își creează ultimul abis întunecat al nemuririi
Apune tot mai des, sufletul sub soarele sleit de puterile slăbite
În nopțile pline de insomnii dure, umbrele reînviate strivesc
Căci tot ce-i sigur este moartea... pentru a fi sigur e necesar să mori.
Omul, cel ce nu mai există, decola spre nadir cu sufletul dezgolit de vină
S-a tras linia finală a notei de plată existențiale... viața îi e datoare morții
Liniștea naște doar tăceri abisale ce gâdilă bietul suflet tocit degeaba
Sub care Dumnezeu își acoperea sânii căzuți cu palmele lui Iuda
Suferind patetic sub propria umbră a pielii goale și reci din ABATOR
Din sclavagismul care își este sieși sclavul propriei firi diabolice.
O crimă naște o altă crimă spre o altă crimă în inima unei crime.
Ziua de ieri aștepta ziua de azi sperând ca ziua de mâine din ABATOR
Prin care oamenii fără cap își plimbă în confuzie trupul slăbit
Păsările negre și mute își zboară ultimele aripi ale libertății sure
Care își lua ultimul rămas bun după absolvirea de plumb a vieții
Unde suspinul epuizat își mai lua gurile de aer ale amurgului
Fără scrupulul de a mai putea omorî nimic din ceea ce deja e mort.
Care nu își mai înțelege unicul rost de a pulsa în chinul din cârlig,
Care își abdica total viața la procesul personal al propriei judecăți în moarte
Unde ființele pierdute își aruncă grijile într-o gaură neagră himerică
Zombiul care își târăște trupul mort pe axa măști timpul personal
Își mută propriul cadavru din loc în loc fără a-și găsi cuibul interior,
Care își sufla gerul printre pironii tocați ai gândirii distructive demne.
A unui timp care își vărsa infinitatea între malurile unor repere șterse
Care instala propozițiile reci ale unui copac desfrunzit peste suflet.