Documente Academic
Documente Profesional
Documente Cultură
Cantandu-ne iubirea.
Canti in suspinuri,
De tine si de dansa.
Prietenia-i ca o floare
Prietenia-i o poveste
Prietenia-i un tezaur,
Vreau astăzi să-ntoarcem privirea în sus, În pruncul din rodnicul pântec de mamă,
Spre codrii cu brazi, spre cerul cu lună. La fel istovindu-ne-al zilelor şir,
Veniţi să-ndrăznim să simţim nemurirea Ca brazii ce mor lepădându-şi sămânţa
Cu inima-n repede tropot cum sună! Să crească prin vreme răzbind din pământ,
Solemnă şi gravă ne turbură noaptea Ca fiara, ca steaua, ca pomii cu floarea
Curgând pe izvoare şi-n codri fierbând Murind ca să vină şi alţii la rând.
Cu nările largi din găvanele palmei Nu-i drept! E puţin! Mai presus de luceferi
Sorbim răsuflarea-i de fum şi pământ. De brazi şi de fiare suntem mai presus.
O stea se prelinge în sus către creasta Căci faptele noastre şi visele noastre
Înaltă a cerului, clopot gigant. Trăiesc peste clipa când noi am apus.
O altă se sparge cu flacără mută Când ultima rază se stinge din ochi
Şi ţăndări astrale înfige-n neant. Şi ultimul gând ni se stinge din minte,
Cu trosnet un brad a căzut şi aud Lăsăm după noi ce-am gândit şi-am muncit
Din lut cum un mugur trudeşte să vie, Acelor ce, mulţi, se vor naşte-nainte.
Am ochii la veşnica trecere-a lumii, Cu paşii gigantici păşind prin viaţă
Dar inima-mi plină-i de grea bucurie. Săpăm grele urme pe lut şi pe-nalt
Mă bucur când moare o stea în înalt, De-o mie de ori mai adânci ca acelea
Mă bucur când steaua pe ceruri răsare, Ce monştrii arhaici le-au rupt în bazalt.
Mă bucură tainic oricare apus Iar visele noastre spre rod înmiit
Şi-aprinsă, oricare ivire de soare. În cei care vin se-altoiesc, şi iubirea.
Când moare un brad doar sămânţa-i mai Avem bucuria de-a spune murind
dăinuie Că suntem mai veşnici decât nesfârşirea
Să nască pădurea de mâine din ea, Prieteni, veniţi să privim acest cer
Iar steaua, murind, îşi împrăştie zgura Şi codrii cu brazii şi munţii din slavă
Prin haosul care mai naşte vreo stea. Căci noi, numai noi, îndrăznim să simţim
Spusese pe vremuri bătrânul Shakespeare A nemuririi bucurie grozavă.
Că noi chipul nostru-l cioplim ca-n aramă
CONCERT IN A MINOR
cu geamăt de frunze,
răspândite pretutindeni,
Și de hoți să mântuiască
Și e țară de români,